Mi Sherwood Anderson

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3488 1. Con la feliz publicación de los Cuentos reunidos de Sherwood Anderson (Lumen, 2009), nuestro saturado mercado editorial está un poco mejor provisto de clásicos de la narrativa breve norteamericana. Tras décadas de hambre y penurias (en realidad, casi todo el siglo XX) en las que no había otra cosa que echarse a la boca que malas traducciones y textos dispersos en antologías inencontrables, aquel áspero páramo empieza a trocarse en suave maná de ediciones decentes de cuentísticas completas, o casi: Scott Fitzgerald (Alfaguara, 1997), Dorothy Parker (Lumen, 2003), Saul Bellow (Alfaguara, 2003), Truman Capote (Anagrama, 2004), Flannery O'Connor (Lumen, 2005), Ernest Hemingway (Lumen, 2007), Carson McCullers (Seix Barral, 2007), Katherine Ann Porter (Lumen, 2007), Eudora Welty (Lumen, 2009). [...] 3. La traducción de Vicenç Tuset es impecable, igual que su prólogo: me pregunto si esa cristalina limpieza y fluidez de la prosa del Anderson traducido traducirá a su vez la del Anderson original sin añadirle ni quitarle nada. No sé. Mi fantasía es que el Anderson original quizá podría resultar algo menos pulcro y algo más expresivo (o más rancio). . 4. Miro fotografías de Sherwood Anderson: un Walt Disney triste, un John Steinbeck sin apostura, un Theodore Dreiser autodidacto y un poco chabacano. Cuando ríe se acentúa su carácter filisteo, como de vendedor de crecepelos enriquecido por el largo y exitoso deambular por los poblachones del Medio Oeste. Si aparece serio, refulge su enorme inteligencia de ojos apretados y escrutadores, pero también algo de su resentimiento, una turbiedad como de estar pensando en otras cosas, cosas suyas, todo el oscuro venero de sus mejores relatos. . 5. Siempre me ha fascinado la muerte de Sherwood Anderson, contrapunto burlón de sus existenciales desvelos en vida: se tragó un palillo de dientes mientras hacía un crucero por Panamá. El palillo viajó por el interior de su intestino: peritonitis. La suya fue una muerte casi tan estúpida como la de Roland Barthes (atropellado por una furgoneta de reparto en un inofensivo paso de cebra), aunque no tan estrambótica como la de Esquilo (un águila le lanzó desde los cielos una tortuga, confundiendo su calva cabeza con una piedra). Como en uno de sus relatos, parecía que la vida de Sherwood Anderson consistió en pugnar por alcanzar cierta clase de problemática dignidad, hasta que de pronto la muerte tan chusca, tan poco noble, puso las cosas en su sitio... [...] 8. Yo añadiría algo más: todos sus cuentos, sus mejores cuentos, surgen de una inadaptación de los narradores (que suelen ser también los protagonistas). Una mengua, una falta, algo (burdo o sutil) que no funciona bien en su mecanismo interior, en sus cuerpos/almas. Los narradores de los cuentos de Anderson son siempre zurdos contrariados, inocentes que han sufrido una violencia en su ser más íntimo y sincero, y que por tanto arrastran una ausencia, una herida que no cicatriza, y eso es lo que los convierte precisamente en narradores, en observadores perplejos de la vida y de sí mismos. [...] 11. Las historias de esos narradores heridos y perplejos se cuentan en oleadas, avanzando en espiral, volviendo una y otra vez sobre lo mismo antes de continuar la progresión hacia el meollo de lo que quieren contar y aún no han contado, con constantes digresiones que nunca aburren sino que fascinan [...] como fascinan las historias digresivas de las mil y una noches, con el efecto hipnótico de los buenos narradores orales, esos que vuelven una y otra vez sobre algo que parece que van a contar y no acaban de contar del todo, que hacen decir al escuchador, pero bueno, cuéntalo de una vez, estoy en ascuas, y no lo dejan moverse de la silla ni perder un solo instante la atención, y luego se escapan y acaban contando otra cosa, y esa otra cosa que cuentan puede ser una turbiedad, un ansia, algo quizá oscuramente sexual que no se atreven a nombrar, y que ponen con ingenua delicadeza delante de los lectores para que sean estos quienes se tomen el trabajo de interpretar... [...] . El artículo completo, en la revista <A id=link_0 title=http://www.spejismos.com/articulos.asp?n=98&s=4&num=8&tit=Las%20aventuras%20de%20ese%20momento,%20Cuentos%20reunidos%20de%20Sherwood%20Anderson%20(Edit.%20Lumen)&ent=Con%20la%20feliz%20publicación%20de%20los%20Cuentos%20reunidos%20de%20Sherwood%20Anderson%20(Lumen,%202009),%20nuestro%20saturado%20mercado%20editorial%20está%20un%20poco%20mejor%20provisto%20de%20clásicos%20de%20la%20narrativa%20breve%20norteamericana href="http://www.spejismos.com/articulos.asp?n=98&s=4&num=8&tit=Las%20aventuras%20de%20ese%20momento,%20Cuentos%20reunidos%20de%20Sherwood%20Anderson%20(Edit.%20Lumen)&ent=Con%20la%20feliz%20publicación%20de%20los%20Cuentos%20reunidos%20de%20Sherwood%20Anderson%20(Lumen,%202009),%20nuestro%20saturado%20mercado%20editorial%20está%20un%20poco%20mejor%20provisto%20de%20clásicos%20de%20la%20narrativa%20breve%20norteamericana">SPJismos</A>. . [ SHERWOOD ANDERSON, Cuentos reunidos. Barcelona, Lumen, 2009. Traducción y prólogo de Vicenç Tuset ] . [ Libros de cuentos ] .

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1 Mi Sherwood Anderson

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3488 Una característica casi canónica de los libros de microrrelatos consiste en su recopilación mediante hilos conductores temático-formales. Pienso por ejemplo en Crímenes ejemplares de Max Aub, en La oveja negra y otras fábulas de Augusto Monterroso o en Falsificaciones de Marco Denevi. Miguel Ángel Zapata lleva este procedimiento un poco más lejos, al construir sus libros no sólo mediante series de microrrelatos unidos en atadijo por algo común, sino como enmarcados tridimensionales de los textos, como puros objetos que contienen los textos. Baúl de prodigios estaba concebido literalmente como un baúl lleno de cajas y de cosas heteróclitas, lo que Jiménez Lozano llamaba “cosario” para referirse a sus propios libros. El lector sólo tenía que meter la mano y sacar un cuento, como cuando éramos niños y hurgábamos en el baúl (o en la caja que hiciera las veces de baúl) esperando encontrar alguna cosa insólita, rara, desusada, abandonada, dispuesta a que le confiriéramos mediante el juego infantil una nueva vida. .<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Y ahora aparece su tercer libro, Revelaciones y magias, una potente confirmación de su universo temático-estilístico. El libro está entonces concebido como un teatrillo ambulante y portátil. Ofrece función doble. Por el mismo precio el lector-espectador podrá asistir a una primera función de números de magia para todos los públicos y, si lo desea, a una posterior y más sesuda de revelaciones para adultos. El libro-teatrillo se abre con una dedicatoria a Harry Langdon, que no es un escritor sino un actor cómico del cine mudo de los años veinte, autor de innumerables sketches para Max Sennett y de películas admirables como Camina, camina, camina (1926) o El forzudo (1927). .<o:p></o:p> <o:p></o:p> Que Zapata le dedique el libro es toda una declaración de intenciones, tanto por la delicada y sutil comicidad gestual de Langdon, más cerca de la sonrisa que de la carcajada, de la insinuación que de la exhibición, como por su condición de raro y olvidado. A Zapata le gustan los raros. Además, este gesto lo entronca con las reivindicaciones que de Buster Keaton hicieron Lorca y Alberti, y en general con la defensa del mundo del circo y del cine y de los géneros menores como el teatro de títeres que hicieron los vanguardistas del 27. .<o:p></o:p> <o:p></o:p> De modo que los lectores-espectadores nos sentamos en la penumbra del teatrillo y página a página asistimos a una sucesión de cincuenta y siete pequeños números de magia escritos por Zapata-Houdini en condiciones imposibles. No llevan título. Son simplemente números de magia. Zapata sabe muy bien que un microrrelato no es algo un poco más breve que un relato breve, sino otra cosa, un género nuevo, distinto del cuento, del aforismo y de la fábula. En una entrevista con David G. Torres definió este nuevo género como un “poema que narra”, y la definición no me parece tan apropiada para el microrrelato como para la propia poética de Zapata. Efectivamente, muchos de sus textos son poemas que narran, aunque a mí más bien me parece que son como pinturas que narran. Son escenas en miniatura, surrealistas, oníricas, fantásticas, cómicas, esperpénticas, extravagantes, líricas, sí, construidas mediante la mezcla de objetos e ideas imposibles y que están cargadas, en su liviandad, de una constante reflexión sobre la condición humana, con la obsesión por la muerte al fondo; tienen una evidente cualidad plástica y a veces se ponen traviesamente en movimiento, como los circulantes decorados en miniatura con muñecos autómatas que todavía pueden verse como reliquias en algunos festivales de teatro de títeres, o como en las fascinantes mini-películas de Segundo de Chomón, y a veces permanecen quietas, estáticas, y entonces me hacen pensar intensamente en la pintura del surrealismo, en Remedios Varo, Ángeles Santos, Eugenio Granell, Max Ernst o Paul Delvaux, en las paradojas y los juegos de Magritte, en las perversas muñecas de Hans Bellmer, en la soledad y el silencio de Hopper o en las cajas repletas de cosas de Joseph Cornell. .<o:p></o:p> <o:p></o:p> Me asombra la capacidad fabulatoria e imaginativa de Zapata (funambulista de lo onírico, lo llamó una vez Ángel Olgoso). Sentado en la oscuridad del teatrillo me pregunto lo que se preguntan todos los espectadores ante los números de magia: ¿Cómo lo ha hecho? ¿Cómo construye sus microrrelatos? Creo imaginar un método: Zapata se hace preguntas; preguntas inocentes que no respetan los límites entre la realidad y la fantasía, como las que se hacen los niños. Por ejemplo, Zapata se pasea por Madrid, y contempla las obras y las máquinas excavadoras de <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="la Puerta" w:st="on">la Puerta</st1:PersonName> del Sol. ¿Qué pasaría si excavando llegasen a las antípodas?, se pregunta. Y de ahí nace un cuento. Elige con aparente ingenuidad una determinada imagen paradójica, metafórica, surrealista o absurda, tomada del sueño, del juego, de la libre asociación de ideas, de las matemáticas, de la hipótesis fantástica, la toma en fin en su literalidad y tira de ese hilo hasta llevar al extremo sus posibilidades narrativas y poéticas, por extravagantes que parezcan, siguiendo una lógica férrea. .<o:p></o:p> <o:p></o:p> Mi mujer y yo compartimos la esponja del baño. Por tanto, compartimos toda clase de fluidos. ¿Qué pasaría si de estos fluidos compartidos naciera nuestro hijo, al igual que Venus nació del semen de Urano arrojado al mar? Una niña que no soporta los macarrones con pesto del comedor escolar los vomita. Pero ¿y si la niña fuese tan tímida, tan tímida que, por no molestar a los demás con su vómito, vomitase el pesto precintado y limpio en su bote de cristal? ¿Qué es lo que cae al ojo patio cuando sacudimos las sábanas de nuestra cama? ¿Qué pasaría si de pronto se rompiese la ley de la gravedad? . [...] .<o:p></o:p> <o:p></o:p> Zapata fabula como los niños y construye como los magos. Sus microrrelatos son misteriosos y diáfanos a la vez. Todo se muestra a la luz, bajo los focos, pero el enigma no se resuelve nunca. De modo que volvemos al principio. ¿Cómo lo hace? ¿Cómo lo hace para que cada palabra parezca estar en el único sitio posible que el cuento le tenía reservado? . (MIGUEL ÁNGEL ZAPATA, Revelaciones y magias. Granada, Traspiés, 2009) .

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1 Miguel Ángel Zapata: Revelaciones y magias

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3488 Es sabido que Borges no creía en la originalidad. Borges creía que escribir es igual a transcribir y que escritor es igual a copista. Que la literatura es un gran palimpsesto, un mosaico de citas en el que los autores y las obras se han ido construyendo a partir de los autores y las obras precedentes. La idea moderna de la originalidad artística es un fraude. El amanuense (el escritor) nunca crea ex nihilo sino que manipula un relato transmitido; lo refracta a través del prisma de su visión y de su idiosincrasia. "Esto es", dice Edna Aizenberg en su estupendo El tejedor del Aleph, "lo que podría llamarse originalidad en Borges: la refracción, intensificación y tergiversación de lo dado". Hay un cuento archifamoso que lleva al límite esta idea, "Pierre Menard, autor del Quijote". Todos lo conocéis. Por eso traigo aquí otro quizá no tan citado, una hilarante delicia llamada "Homenaje a César Paladión", perteneciente a las Crónicas de Bustos Domecq (1967) que Borges escribió junto con Bioy Casares. El cuento, como tantos otros de su producción, adopta la forma de ensayo literario, más bien una jocosa nota bio-bibliográfica en la que nos enteramos de que, siendo cónsul argentino en Ginebra, Paladión publicó en 1910 un libro titulado Los parques abandonados, exactamente igual y de idéntico título al que el poeta uruguayo Julio Herrera y Reissig había publicado dos años antes. Un plumífero acusó a Paladión de plagio, pero nadie hizo caso a la extraña denuncia y nuestro héroe pudo seguir imperturbable su carrera: entre 1911 y 1919, sus mejores años, publicó obras tan relevantes como El sabueso de los Baskerville, De los Apeninos a los Andes, La cabaña del tío Tom, Fabiola o Las geórgicas. "La muerte lo sorprende en plena labor; según el testimonio de sus íntimos, tenía en avanzada preparación el Evangelio según San Lucas, obra de corte bíblico, de la que no ha quedado borrador y cuya lectura hubiera sido interesantísima". Paladión amplió la idea clásica de la cita ajena como fertilizadora de la obra propia. Y lo hizo hasta límites no conocidos. Llegó a la osadía de escribir sus libros no a partir de una frase o una palabra (como los Cantos de Pound a partir de la Odisea, por ejemplo), sino a partir de una obra entera, "sin quitar ni agregar una sola coma, norma a la que siempre fue fiel [...] Desde aquel momento, Paladión entra en la tarea, que nadie acometiera hasta entonces, de bucear en lo profundo de su alma y de publicar libros que la expresaran, sin recargar el ya abrumador corpus bibliográfico o incurrir en la fácil vanidad de escribir una sola línea". La fácil vanidad de escribir una sola línea. Hacer propios los libros de otros que expresen mi alma. Lo que desde el romanticismo se llamó plagio. Pues resulta que Mercedes Abad acaba de publicar un interesante libro de cuentos construido paródicamente a partir de esta misma idea, que además de en Borges está en una hermosa novela de Tobias Wolff, Vieja escuela. Dice Mercedes Abad en el prólogo: <BLOCKQUOTE>"¿No es siempre de otro la paternidad de una idea? ¿Quién puede estar seguro de ser el legítimo propietario de todas sus ideas? Nuestra presunta originalidad ¿es algo más que un espejismo provocado por una supina ignorancia? Cuando yo escribo un cuento, una novela o un poema, ¿cómo puedo estar segura de que no se me ha adelantado nadie? ¿Cómo me atrevo a firmar el cuento o el poema, constituyéndome así en autora, antes de investigar a fondo la suma de todos los manuscritos que alguna vez se escribieron (la mayor parte de los cuales jamás vieron la luz o han sido destruidos u olvidados) para cerciorarme de que nadie se me haya adelantado en algún período de la Historia? ¿No podría suceder que quienes nos proclamamos autores seamos usurpadores? ¿No podría ser que quien repite una obra preexistente enriquezca y mejore el original? [...] Si admitimos que un relato escrito por otra persona puede retratarnos de forma más íntima y reveladora que aquellos que escribimos nosotros (y que por esa misma razón nos pertenecen quizá más que los que han salido de nuestra propia mente), ¿no es hasta cierto punto lícito el robo de relatos ajenos? ¿No deberíamos defender y saludar esa clase de robo como una forma nueva de arte?"</BLOCKQUOTE> Tengo Media docena de robos y un par de mentiras entre mis manos. Cada cuento está construido plagiando, dice Abad, el cuento de otro. Estoy empezando a disfrutar de sus apropiaciones indebidas. A mí me resulta todo muy original. La reseña completa, otro día. . (MERCEDES ABAD, Media docena de robos y un par de mentiras. Madrid, Alfaguara, 2009) (JORGE LUIS BORGES, "Homenaje a César Paladión", en Obras completas en colaboración. Barcelona, Emecé, 1997) .

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1 Borges, Mercedes Abad, la originalidad y media docena de robos

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3488 Cristina Gálvez pertenece, junto a Jorge Rubio, Miguel Ángel Zapata, Cristina García Morales, Miguel Ángel Cáliz, José María y Ernesto Pérez Zúñiga, Pilar Mañas, Alejandro Pedregosa, Alfonso Salazar, Pepa Merlo, Elena Sanjuanbenito, José Cruz, José Manuel Motos, Cristina Monteoliva, Valeria Tittarelli, Pablo Gijón, Miguel Ángel Fernández Madrid, Olalla Castro o Ginés Cutillas a la generación de narradores y cuentistas que ha estallado en los últimos años en el panorama literario granadino. Si Granada fue siempre ciudad de poetas, ahora puede decirse que ya es también ciudad de narradores. De narradores breves. La revitalización del género cuentístico se ha extendido mal que bien por todo el país, al calor de Internet y de algunas editoriales que se han animado a cuidar comercialmente el cuento. Sin ser ajena a este proceso general, Granada ha desarrollado en torno al relato su particular movida, con características y resultados propios, que tienen que ver con su consolidada tradición literaria, hasta convertirse en uno de los lugares donde más intensa ha sido esta explosión de cuentos. Además de ser la ciudad donde nacieron Guillermo Busutil y Ángel Olgoso, es el teatro de operaciones de Andrés Neuman, donde ha desplegado su magisterio y escrito toda su obra, y donde preparó -con la complicidad de Juan Casamayor, editor comprometido con la causa- ese cóctel molotov llamado Pequeñas resistencias. Antología del nuevo cuento español (2002), el Castellet del relato breve de principios de siglo. Iniciativas como los premios García Lorca de la UGR, la atención que presta al cuento el diario Ideal, el proyecto de fomento de la lectura "Relatos para leer en el autobús" o los talleres "30 horas de relato breve" promovidos desde 2002 por el tándem Miguel Ángel Arcas-Andrés Neuman, son algunos ejemplos de la agitación que ha producido este movimiento. Y las editoriales. Si es raro hallarlas con dedicación sostenida al cuento, más raro aún es encontrar dos de esta laya en una misma ciudad, como es el caso granadino de Traspiés (Miguel Ángel Cáliz) y Cuadernos del Vigía (Arcas). Es Traspiés la que acaba de publicar Monstruos cotidianos, el nuevo libro de Cristina Gálvez. El título resume bien lo que el lector se encontrará al abrir sus páginas: unos jóvenes chabolistas compran un sintetizador con el que tratan de tocar "Bésame mucho" en el metro; una pareja intercambia verdades e imposturas y los roles de verdugo y víctima bajo el fuego graneado de lo que Roland Barthes llamó "la escena amorosa"; un irritante cronopio se acerca peligrosamente a los hijos de sus amigos y es apartado de ellos; una treinteañera desgrana, en los velatorios reales a los que acude, su propio catálogo íntimo de muertes imperceptibles (trabajos, novios, proyectos, sentimientos); una chica memoriosa comienza a perder su prodigioso don hasta olvidarlo todo y no tener más que presente; un marido deja de ser el que era -un hombre conocido y tranquilizador- para convertirse en mono; un sastre se enamora delicada e imperceptiblemente de su cliente... Los problemas de pareja, los desencuentros inevitables en la comunicación con los demás, ciertas metamorfosis que lindan con (o incurren en) lo fantástico, el catálogo de máscaras, desestabilizaciones, ambigüedades o incertezas que tienen que ver con el problema de la identidad, la difícil experiencia de sentirse raro e inadaptado son algunos de los temas de fondo que asoman a lo largo del libro. Los monstruos escondidos en la cotidianidad o la cotidianidad como algo suavemente monstruoso. La escritura es tersa, limpia, liviana, bienhumorada. Los cuentos carecen de prestidigitaciones, la trama es muy ligera, los argumentos no ocultan pliegues tramposos ni sorpresas ni juegos espectaculares y suceden más en las mentes de los narradores (sujetos frágiles, problematizados, llenos de dudas y contradicciones) que en los propios hechos narrados. El último cuento, "La cotidianeidad de los monstruos", condensa quizá lo mejor del libro. La narradora arrastra consigo durante toda su vida un pequeño monstruo secreto de grueso pelaje que corretea por los pasillos, se frota en los muebles, agita su parda cola y sólo ella ve. No sabemos qué es, de dónde viene, qué significa; no tiene nombre ni aspecto definido; quizá es una invención de la protagonista, como los fantasmas que creía ver la institutriz del famoso cuento de Henry James. El peludo y esquivo monstruo la acompaña a lo largo de su vida como un doble, como una sombra, como el desdoblamiento corporeizado y bestial de su parte oscura e infantil, la parte secreta, la parte de los sueños y la imaginación que se resiste a desaparecer en medio de la vida cotidiana. Magnífico. Cristina Gálvez consigue mantener el interés de sus historias sin perder nunca el tono amable y sonriente con que las aborda. Si asoma algún drama se le quita hierro enseguida ("Nada relevante, pero la sensación de pérdida es difícil de disimular", dice uno de los personajes) por el procedimiento de llevarlo a lados blandos y desprovistos de aristas, y si un respetable ciudadano -por ejemplo- resulta esconder en su interior un terrorista, sus sabotajes consistirán en meter cronopiamente azúcar y hormigas en los sobres junto con las papeletas electorales los días de votación. Cosas así. Es la marca del libro: ligereza, falta de solemnidad, buen humor, tono menor, conversacional, íntimo, casi susurrado. Y uno se lleva consigo estos monstruos cotidianos, esta presencia bienhechora, y los coloca en la biblioteca como esos dioses lares que protegen las casas de las maldades humanas. Pues Cristina Gálvez se ha atrevido a desafiar nada menos que a André Gide, y su galería de monstruos y su alegre escritura demuestran algo tan difícil como olvidado: que con buenos sentimientos también se puede hacer buena literatura. . (CRISTINA GÁLVEZ, Monstruos cotidianos. Granada, Traspiés, 2008) . (Crítica) (Libros de cuentos) .

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1 Gabinete de monstruos de Cristina Gálvez

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3488 Ayer pasaron muchas cosas. Ayer premiaron con el Cervantes a Juan Marsé, un narrador cuya dedicación fundamental a la novela no le ha impedido escribir uno de los mejores cuentos que conozco, "Teniente Bravo". Ayer el también novelista Fernando Aramburu, autor de un excelente libro de cuentos llamado Los peces de la amargura, volvió a salir en defensa pública del género narrativo breve en su <A id=link_0 title=http://www.elcultural.es/version_papel/OPINION/24333/Pan_de_higo href="http://www.elcultural.es/version_papel/OPINION/24333/Pan_de_higo">Pan de higo</A>, lo que desmiente esos legendarios desdenes que dicen que los novelistas tienen por los cuentistas. Me acordé entonces de <A id=link_0 title=http://ellaberintodenoe.blogspot.com/2008/11/manifiesto-por-el-cuento.html href="http://ellaberintodenoe.blogspot.com/2008/11/manifiesto-por-el-cuento.html">Esteban Gutiérrez </A>y de su manifiesto, porque ayer fue un día de acumulación de pruebas celestes de que la promoción y difusión pública del género cuentístico prosigue a buen ritmo. Me refiero a la entrega en Granada del Premio Relatos para leer en el autobús. <A id=link_2 title=http://valeriatittarelli.wordpress.com/2008/11/27/entrega-de-premios-relatos-para-leer-en-el-autobus/ href="http://valeriatittarelli.wordpress.com/2008/11/27/entrega-de-premios-relatos-para-leer-en-el-autobus/">Valeria Tittarelli </A>se adelantó a dar la noticia, e incluso incluye en su blog las primeras frases de los cuentos ganadores. Hoy lo publica la <A id=link_3 title=http://www.ideal.es/granada/20081128/cultura/navarro-catalan-premios-relatos-20081128.html href="http://www.ideal.es/granada/20081128/cultura/navarro-catalan-premios-relatos-20081128.html">prensa local</A>. El premio forma parte del proyecto homónimo Relatos para leer en el autobús, creado por el editor Miguel Ángel Arcas con el objetivo de llevar la narrativa breve al espacio público. El jurado ha estado compuesto por Hipólito G. Navarro, Andrés Neuman y Guillermo Busutil. Los ganadores han sido Javier Izcue (Pamplona, 1965), con un cuento titulado "Gettysburg, Zimmerman, dos mil ocho", y <A id=link_4 title=http://improntuario.blogspot.com/ href="http://improntuario.blogspot.com/">Juan Salido-Vico</A> (Badalona, 1975), con "La boca del lobo". Los he leído, son dos cuentos excelentes. Se han editado en formato librito de 24 páginas con diseño de <A id=link_5 title=http://francisrequena.com/index.php href="http://francisrequena.com/index.php">Francis Requena</A>, se ha hecho una tirada de 12.000 ejemplares en edición no venal y se repartirán por todos los autobuses urbanos de la ciudad de Granada. <A id=link_6 title=http://www.acceda.com/host/cuadernosdelvigia/colecciones.asp href="http://www.acceda.com/host/cuadernosdelvigia/colecciones.asp">Relatos para leer en el autobús</A> -una iniciativa de la editorial Cuadernos del Vigía que no hubiera sido posible sin el patrocinio de diversas entidades públicas y privadas- ha tenido tres ediciones hasta ahora, y en estos años ha llevado gratuitamente a los usuarios del transporte público de las ciudades de Málaga, Córdoba y Granada cientos de miles de ejemplares de cuentos de algunos de los mejores cultivadores del género. Han colaborado con la idea autores como Luis Mateo Díez, José María Merino, Esther Tusquets, Ana María Moix, Andrés Neuman, Antonio Soler, Ignacio Martínez de Pisón, Eloy Tizón, Mercedes Abad, Care Santos, Ángel Olgoso, Felipe Benítez Reyes, Clara Obligado, Fernando Iwasaki o el mismísimo Francisco Ayala. Los cuentos desaparecen en días. La gente se ha acostumbrado a subirse al autobús y pedirle un cuento al conductor. El cuento del mes. Luego se reúnen o se reunirán todos en un <A id=link_7 title=http://www.acceda.com/host/cuadernosdelvigia/colecciones.asp href="http://www.acceda.com/host/cuadernosdelvigia/colecciones.asp">libro</A>. ¿No es esta iniciativa -en su modestia y con sus limitaciones- una buena manera de promoción pública de la lectura, y de contribución al gusto por la lectura de cuentos?

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1 Relatos para leer en el autobús

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3488 Durante años Nathaniel Hawthorne estuvo publicando cuentos, apuntes y crónicas en revistas de Nueva Inglaterra sin que nadie le hiciera el menor caso. Cuando recopiló esos textos en Twice-Told Tales, su primer libro, la repercusión no fue mucho mayor. Años más tarde, en su reseña a la tercera edición, y cuando Hawthorne era ya un autor respetado, Poe achacó esta inicial invisibilidad a no haber sido "ni un hombre rico ni un charlatán", es decir, a no tener contactos e influencias en el mundo literario ni el carácter necesario para procurárselos, para saber ser el astuto vendedor de su propia presencia. Y es que Hawthorne era un artista tímido. Como el pastor Hooper de uno de sus mejores cuentos, era inseguro y desconfiaba de sí mismo, y las críticas y los rechazos lo herían con facilidad. A menudo le rondaba la sospecha puritana de que la tarea de escritor era frívola e inútil, a pesar de lo cual resistió años de soledad e indiferencia sin dejar nunca de escribir. Si al final conoció el éxito no fue por sus cuentos, sino por sus novelas. Y, tal vez, por la reseña de Poe. De modo que Hawthorne procreó a Poe. Lo empujó a fijar su propia posición como cuentista. Al tener que hacer la crítica de Hawthorne, al obligarse a explicar qué le gustaba y qué rechazaba de sus cuentos, Poe no tuvo más remedio que escribir su propia teoría del cuento, la teoría fundadora. Lo mismo le sucedería a Cortázar con Poe un siglo después. Poe se pronunció sin vacilar a favor del "cuento en prosa tal como lo practica aquí Mr. Hawthorne". Aunque eran coetáneos, Hawthorne parecía el abuelo y Poe el padre. Con ironía demoledora, y como si previera el largo reinado comercial de la novela en detrimento de las formas breves, atacó las tonterías que ya pululaban en su época sobre el valor del "esfuerzo sostenido", como si el talento de los libros tuviera que ver con el número de páginas escritas o de horas invertidas en su elaboración. El mayor defecto que le vio a Hawthorne fue la manía alegórica y puritana. La necesidad de añadir moralejas y comentarios a las historias. Que no bastase la ficción por sí misma. Que sus imaginaciones tuviesen que remitirse constantemente a nobles ideas que las justificasen. "Una cosa es clara: si alguna vez una alegoría obtiene algún resultado, lo obtiene a costa del desarrollo de la ficción". Si Hawthorne fijó por contraste la poética de Poe, Poe fijó por analogía la de Cortázar, su más preclaro discípulo. "Poe comprendió que la eficacia de un cuento depende de su intensidad como acaecimiento puro. Todo comentario al acaecimiento en sí (y que en forma de descripciones preparatorias, diálogos marginales, consideraciones a posteriori, generalizaciones psicológicas, éticas o didácticas alimentan un mal cuento) debe ser radicalmente suprimido". "Poe busca que lo que dice sea presencia de la cosa dicha y no discurso sobre la cosa: eliminación casi absoluta de puentes, de presentaciones y retratos. Se nos hace leer el cuento como si estuviésemos dentro". Cuando Cortázar parafrasea a Poe en realidad está hablando de cómo escribe o quiere escribir sus propios cuentos. Hay al menos un cuento de Hawthorne que creo que a Poe le hubiera gustado escribir, y a Cortázar leer. Me refiero a "El velo negro del pastor". Un ministro cuáquero de una pequeña ciudad puritana aparece de pronto en la iglesia con un terrofífico velo que le cubre la cara. Nadie sabe por qué se lo ha puesto. Él no lo explicará nunca; no permitirá que se lo quiten ni en su lecho de muerte, y durante toda su vida aceptará el estigma de la extrañeza, el miedo y la soledad que el velo causa en los demás y en torno suyo. Uf. Tan potente en sus imágenes que no hay moraleja que lo arruine.

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1 Hawthorne, Poe, Cortázar

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3488 De los múltiples Nathaniel Hawthorne que dice Paul Auster que existen, yo había frecuentado nada más que a uno de ellos, el que inspiró a Poe su inaugural teoría sobre el cuento. No es que no conociera al Hawthorne de Borges, el de Otras inquisiciones, pero me lo habían presentado una vez en una biblioteca pública y, la verdad, no habíamos vuelto a coincidir. A quien traté más fue al Hawthorne de Poe; al Hawthorne visto por Poe en aquella traducción de Cortázar en Alianza Bolsillo. Lo traté tanto que lo dejé cosido de subrayados. Ahora me doy cuenta que al pobre Hawthorne lo conocía de oídas más que de leídas; por alguna razón siempre me había topado con él a través de referencias ajenas, nunca cara a cara, como sucede con tantos clásicos, como si tuviera miedo de aburrirme con Hawthorne a palo seco y necesitara verlo en función de otra cosa, en compañía de exégetas modernos. Mis prejuicios lo tildaban de rancio, uno de esos autores cuyo nombre debía figurar aburridamente en todas las historias de la literatura, un gótico americano que o se leía en la adolescencia, como a Washington Irving, o se echaba al montón de los clásicos-que-hay-que-leer-pero-nunca-tendrás-tiempo-de-leer. Twice-Told Tales se llamaba el primer libro de cuentos de Hawthorne. Poe le dedicó una reseña que acabó convirtiéndose en el Génesis de la cuentística, el texto sagrado donde van a abrevar todos los narradores breves. Con la excusa de Hawthorne, Poe estableció su propia posición como cuentista y fijó para siempre las líneas maestras del género. Hawthorne el precursor, Poe el culminador. De modo que Twice-Told Tales se convirtió en uno de esos títulos, al menos en el ámbito hispano, que todo el mundo conoce pero nadie ha leído. Como si nos conformásemos con su valor "histórico" en tanto inspiradores de las reflexiones de otro autor más evolucionado, más cercano a nosotros, los cuentos de Hawthorne vagaban de antología en antología, siempre los mismos ("Wakefield" y alguno más), como esos parientes respetados a los que se invita a todas las celebraciones y con los que casi nadie habla. Pero he aquí que, ciento cincuenta años después, El Acantilado decide publicar íntegramente los Cuentos contados dos veces en traducción de Marcelo Cohen. Sin adelgazar: enterito. Toda la familia invitada a la fiesta. Tanto los textos que Poe aceptó llamar propiamente "cuentos" como los que mandó al limbo de los apuntes, bocetos, divagaciones o ensayos. (La raya que entonces trazó entre unos y otros ha resultado canónica.) Leo por fin "El velo negro del pastor", "El experimento del doctor Heidegger", "El barranco de las Tres Colinas", "La catástrofe del señor Higginbotham" o "Las campanadas de boda". Me pregunto si los hubiera disfrutado tanto de haberlos leído en la adolescencia. Con qué me hubiera quedado, qué hubiera desechado. Ahora no me parecen tan rancios: en algunos aspectos más modernos que los del propio Poe. Por ejemplo, en la creación de ambiguos enigmas sin respuesta, en el lenguaje mesurado y plástico, en el ritmo, en el humor, en la habilidad con que sabe captar la atención del lector en las primeras líneas (la escuela americana), y sobre todo en las estrategias de distanciamiento que los distintos narradores adoptan frente a los hechos narrados. Es tan increíble lo que cuentan que se curan en salud frente al lector mediante toda clase de precauciones metanarrativas. Como esta: "El doctor Heidegger era un hombre muy raro, y su excentricidad había dado pábulo a mil historias fantásticas. El origen de algunas de ellas, para mi vergüenza, podrían remontarse a mi propia y veraz persona; y si algún pasaje de este relato sobresalta la fe del lector, soportaré de buena gana el estigma de cuentista..."

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nathaniel-hawthorne-cuentista

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1 Nathaniel Hawthorne, cuentista

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3488 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> Atalanta acaba de publicar en su colección “Ars brevis” seis cuentos de Iván Turguéniev agrupados bajo el título de <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="La Reliquia Viviente." w:st="on">La Reliquia Viviente.</st1:PersonName> Estos cuentos formaron parte originalmente de un conjunto de veinticinco titulado Memorias de un cazador (o también Apuntes, Relatos o Narraciones de un cazador, según el gusto cambiante de los traductores): lo mejor que Turguéniev escribió nunca, a decir de Tolstoi y Nabokov. Increíblemente no existe en España una edición completa de estos cuentos más allá de la publicada por Espasa Calpe en los remotos años cuarenta, de modo que, a falta de algo mejor, la publicación de <st1:PersonName ProductID="La Reliquia Viviente" w:st="on">La Reliquia Viviente</st1:PersonName> puede calificarse de acontecimiento. Porque contiene, como en un estuche, seis delicadas y emocionantes obras maestras de la narración breve, la quintaesencia del arte de Turguéniev. <CENTER> </CENTER> . Un hombre recorre <st1:PersonName ProductID="la Rusia" w:st="on">la Rusia</st1:PersonName> meridional a la caza del urogallo. Este narrador/cazador es tan dado a contemplar la naturaleza como a entablar conversación con cualquiera, siervo o noble, que encuentra a su paso en el claro de un bosque, junto a un río, en una aldea, en el interior de una miserable cabaña. Y ahí surge el cuento: la descripción de un paisaje envuelve la aparición de los personajes con los que el cazador conversa o a los que simplemente escucha hablar. El cazador no es más que un cronista, y sus crónicas impasibles revelan el crudo contraste entre la belleza de la naturaleza rusa y la miseria de las gentes que la habitan.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Unos niños que cuentan historias de fantasmas al amor de la lumbre, un animista defensor de los animales que recuerda al Dersu Uzala de Kurosawa, una campesina paralítica que agoniza en un cuartucho mientras canta hermosas canciones, un hidalgo quijotesco capaz de dar su vida por un caballo son algunos de los personajes que desfilan por estos cuentos-escena. Tienen la extraña cualidad de resultar inolvidables. Tal vez porque la actitud del cazador se parece a la de los narradores de Chéjov: no interviene, no juzga, se limita a hacer preguntas, a dejarlos hablar, a comprenderlos. Mientras los escucha va dibujando sus retratos respectivos, pequeñas biografías tan vívidas y expresivas que podrían colgarse enmarcadas en las salas de un museo, en las paredes de una taberna. Pero por encima de la finura de sus retratos psicológicos y de su buen oído para los diálogos, Turguéniev domina como nadie el arte de la descripción. Y aquí reside sobre todo la maravilla de este libro. Contraviniendo las preceptivas del género breve, que prohíben las descripciones por farragosas e innecesarias, Turguéniev derrama en cada cuento demorados detalles de paisaje que son un prodigio de sutileza y precisión y que se convierten en tan protagonistas como los propios personajes. Las descripciones de Turguéniev no son estáticas sino que viven y se agitan movidas por una suerte de “tensión narrativa”: el lector siente entonces el latido del bosque, contempla cómo se retuerce cada llama en el fuego, aprecia la lenta gradación del azul al rojo en un atardecer, huele los campos, escucha el estallido del látigo, el blando aleteo de un pájaro. Vladimir Nabokov, que no estimaba del todo el estilo de Turguéniev, concede en su Curso de literatura rusa que fue un magistral pintor de paisajes, un cazador de detalles, el primer escritor ruso en observar “la particular combinación de sol y sombra en el aspecto de las personas”. Hay un precioso ejemplo en “El final de Chertopjanov”, el cuento que cierra la selección: “Masha se detuvo y se volvió hacia él. Estaba de espaldas a la luz y se la veía toda negra, como una talla de madera oscura. Tan solo se distinguía el blanco de los ojos, que formaban dos almendras plateadas, mientras que las pupilas parecían más negras que nunca”. Excelente. Publicado en el diario La Opinión de Granada, 23 de junio de 2007 . (IVÁN TURGUÉNIEV, La Reliquia Viviente, Girona, Atalanta, 2007. Traducción de Fernando Otero. Prólogo de José Manuel Prieto)

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1 Turguéniev o el arte de la descripción

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