Turguéniev o el arte de la descripción

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3488 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> Atalanta acaba de publicar en su colección “Ars brevis” seis cuentos de Iván Turguéniev agrupados bajo el título de <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="La Reliquia Viviente." w:st="on">La Reliquia Viviente.</st1:PersonName> Estos cuentos formaron parte originalmente de un conjunto de veinticinco titulado Memorias de un cazador (o también Apuntes, Relatos o Narraciones de un cazador, según el gusto cambiante de los traductores): lo mejor que Turguéniev escribió nunca, a decir de Tolstoi y Nabokov. Increíblemente no existe en España una edición completa de estos cuentos más allá de la publicada por Espasa Calpe en los remotos años cuarenta, de modo que, a falta de algo mejor, la publicación de <st1:PersonName ProductID="La Reliquia Viviente" w:st="on">La Reliquia Viviente</st1:PersonName> puede calificarse de acontecimiento. Porque contiene, como en un estuche, seis delicadas y emocionantes obras maestras de la narración breve, la quintaesencia del arte de Turguéniev. <CENTER> </CENTER> . Un hombre recorre <st1:PersonName ProductID="la Rusia" w:st="on">la Rusia</st1:PersonName> meridional a la caza del urogallo. Este narrador/cazador es tan dado a contemplar la naturaleza como a entablar conversación con cualquiera, siervo o noble, que encuentra a su paso en el claro de un bosque, junto a un río, en una aldea, en el interior de una miserable cabaña. Y ahí surge el cuento: la descripción de un paisaje envuelve la aparición de los personajes con los que el cazador conversa o a los que simplemente escucha hablar. El cazador no es más que un cronista, y sus crónicas impasibles revelan el crudo contraste entre la belleza de la naturaleza rusa y la miseria de las gentes que la habitan.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Unos niños que cuentan historias de fantasmas al amor de la lumbre, un animista defensor de los animales que recuerda al Dersu Uzala de Kurosawa, una campesina paralítica que agoniza en un cuartucho mientras canta hermosas canciones, un hidalgo quijotesco capaz de dar su vida por un caballo son algunos de los personajes que desfilan por estos cuentos-escena. Tienen la extraña cualidad de resultar inolvidables. Tal vez porque la actitud del cazador se parece a la de los narradores de Chéjov: no interviene, no juzga, se limita a hacer preguntas, a dejarlos hablar, a comprenderlos. Mientras los escucha va dibujando sus retratos respectivos, pequeñas biografías tan vívidas y expresivas que podrían colgarse enmarcadas en las salas de un museo, en las paredes de una taberna. Pero por encima de la finura de sus retratos psicológicos y de su buen oído para los diálogos, Turguéniev domina como nadie el arte de la descripción. Y aquí reside sobre todo la maravilla de este libro. Contraviniendo las preceptivas del género breve, que prohíben las descripciones por farragosas e innecesarias, Turguéniev derrama en cada cuento demorados detalles de paisaje que son un prodigio de sutileza y precisión y que se convierten en tan protagonistas como los propios personajes. Las descripciones de Turguéniev no son estáticas sino que viven y se agitan movidas por una suerte de “tensión narrativa”: el lector siente entonces el latido del bosque, contempla cómo se retuerce cada llama en el fuego, aprecia la lenta gradación del azul al rojo en un atardecer, huele los campos, escucha el estallido del látigo, el blando aleteo de un pájaro. Vladimir Nabokov, que no estimaba del todo el estilo de Turguéniev, concede en su Curso de literatura rusa que fue un magistral pintor de paisajes, un cazador de detalles, el primer escritor ruso en observar “la particular combinación de sol y sombra en el aspecto de las personas”. Hay un precioso ejemplo en “El final de Chertopjanov”, el cuento que cierra la selección: “Masha se detuvo y se volvió hacia él. Estaba de espaldas a la luz y se la veía toda negra, como una talla de madera oscura. Tan solo se distinguía el blanco de los ojos, que formaban dos almendras plateadas, mientras que las pupilas parecían más negras que nunca”. Excelente. Publicado en el diario La Opinión de Granada, 23 de junio de 2007 . (IVÁN TURGUÉNIEV, La Reliquia Viviente, Girona, Atalanta, 2007. Traducción de Fernando Otero. Prólogo de José Manuel Prieto)

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