Al Jaume Grau Casas

de N. HOHLOV

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Jaume Grau Casas

Revisant, he vist que hi havia un error al poema 54. L'he corregit al lloc on l'havia penjat i ara començo a penjar-lo. Són VII parts i 194 versos.

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54.- Imitació de l’Epístola de Rubén Darío “A la señora de Leopoldo Lugones”

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Original Rubén Darío: http://es.wikisource.org/wiki/Ep%C3%ADstola_%28Rub%C3%A9n_Dar%C3%ADo%29

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“Madame Lugones, j’ai comencé ces vers

en écoutant la voix d’un carillón d’Anvers…

Así empecé, en francés, pensando en Rodenbach,

cuando hice hacia el Brasil una fuga… de Bach!”

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I

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També vaig comencar-te un vers quan era a Espanya,

i ací a França el teu vers encara m’acompanya!

En la mar de l’exili la terra se m’allunya,

i sospiro enyorant la dolça Catalunya!

I decididament trobo que ja fa estona

no trepitjo els carrers de la gran Barcelona.

De la muller i els fills la companyia en manca…

y el respirar contigo el aire de Salamanca!

No veo del Brasil la rica exuberancia,

me hallo solo y muy triste en el país de Francia!

De mi esposa me aísla la censura española,

y aquí nos ahogamos del frío en la gran ola!

Mi vida es solitaria, triste y trágica y dura:

también de ti me aísla mi íntima censura!

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No he saltat al Brasil. He passat la frontera,

foc i sang i dolor deixant al meu darrera!

No he navegat pel mar. M’he arrossegat per terra,

veient persecusions i fugint de la guerra!

I no he trobat ací paradís tropical,

sinó un pol oposat i una fredor glacial!

Els meus ulls no aconsola una càlida llum,

ni m’arriba, balsàmic, de la selva el perfum.

El cor se’m va aturant, la força m’abandona,

no puc fugir al Brasil, ni tornar a Barcelona!

De dones o d’ocells no sento suaus murmuris

i m’inmaterialitzo ací. Mes no t’apuris!

“Mi ditirambo brasileño es ditirambo

que aprobaría tu marido. Arcades ambo”!.

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II

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Jo, també passejant la meva neurastènia

-deixant el clavell roig i la blanca gardènia-,

de la llar confortable me’n vaig saltâ a uns sorrals.

(La platja d’Argelés Pirineus Orientals)

Tot ple de soledat, de tristesa i de dol,

enmig de cent mil homes em trobava tot sol!

Com un infant perdut, plorava d’emoció;

i vaig pasar llargs mesos d’incomunicació!

I anava lamentant sovint, de mil maneres,

que no m’haguesin mort les bombes de Figueres.

Dels meus, amb persistencia, jo no sabia res:

com si quelcom d’horrible me’ls hagués mort tots tres!

(Talment a un company meu, saltador de perills,

les bombes se li enduien la muller i els dos fills).

Me imaginaba entonces -verdadero delirio

de mente torturada por un cruel martirio-

que yo retrocedía en mi vida unos años,

que no había sufrido crueles desengaños,

que las persecuciones a verme no venían,

y que ni mis dos hijos ni mi esposa existían…

Mi vida no era agónica, ni mi alegría muerta:

tú y yo sólo existíamos en la isla desierta!

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III

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En fin convaleciente llegué a nuestra ciudad…

I d’Argelès a Bram jo he vingut a parar!

Això, que de caserna i de presó té flaires,

m’ha hagut de resultar com un nou Buenos Aires.

No el vagar pels carrers. Quietisme. Reclusió.

Filferros i cornetes, camp de concentració!

Fúria reconcentrada, concentrats pensaments,

excèntrica conducta, concentrats aliments…

Mort de la melangia. Destrucció del passat.

Absència de poesia. Fam. Fred. Realitat.

Vegetâ en la misèria. Una vida animal.

Atonia. Atròfia. Catalèpsia carnal.

La corrent nerviosa el cos ja no electritza,

prô quelcom d’inefable l’esperit martiritza!

No brilla el pensament, no alena el noble pit,

perquè com a una bèstia la ment se t’ha adormit!

Et sembla que has caigut almés profund abisme

i tot el cos tremola del més gran cataclisme!

Ja no sents la dolcesa d’algun petit dolô,

perquè t’esclafa una total anul.lació!

Mas tu recuerdo vago y tu imagen ausente

de mis ruínas íntimas me hacen convaleciente.

Levanto la cabeza y vuelvo a respirar,

¡porque de nuevo vivo, de nuevo sé llorar!

...

IV.

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Buenos Aires-Paris… De Bram a Montolieu…

La nova residencia m’alegra “un petit peu”.

Sento una cosa fina, com delícies sensuals,

perquè això és un Refugi dels intel.lectuals…

“Y me volví a París. Me volví al enemigo

terrible, centro de la neurosis, ombligo

de la locura, foco de todo surmenage

donde hago buenamente mi papel de sauvage

encerrado en la celda de la rue Marivaux,

confiando sólo en mí y resguardando el yo”.

Arbres i rierols. Un edifici. Un poble.

Ambient suau com una cartoixa de Grenoble.

La bella companyia i la bella solitud

m’han fet renéixer ensems el vici i la virtut!

Pensando en tu intelecto, soñando en tu beldad,

recobró mi epidermis la sensibilidad.

Y me pongo a soñar y a hacer literatura,

porque mi enfermedad no puede tener cura!.

Sento una certa joia, cap preocupació,

i això fa més sensible, vívida l’evocació

d’aquell ambient, d’aquella passada joventut,

de tantes alegries i de tant bé perdut.

Per un atzar trobava un dels nostres amics

i parlàvem de tu, d’aquells dies antics!

Aquell petit González, ara un home valent,

que les seves ferides suportava pacient,

i que, parlant de tu, en veia també en mi

en aquell hospital de Castelnaudary!

Metralla que dels aires ens havia caigut…

antic tros de metralla com el meu cor perdut!.

Més endavant trobava un comú amic,

En Millet, que també dels teus records és ric!

“A mi rincón me llegan a buscar las intrigas,

Las pequeñas miserias, las traiciones amigas,

y las ingratitudes. Mi maldita visión

sentimental del mundo me aprieta el corazón”

I recordava alguna -¿petita o gran?- intriga,

a causa de la qual no m’ets més que una amiga…

Yo soy algo culpable… ¿Te imaginas que lloro?

“Aquí todo es alegre, fino, sano y sonoro…”

Ya no lloro… Me alegro en esta soledad

recordando tu voz y su sonoridad.

…

V.

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“Tal continué en París lo empezado en Anvers.

Hoy, heme aquí en Mallorca, la terra dels forners,

Como dice Mossèn Cinto, el gran catalán.

Y desde aquí, señora, mis versos a ti van…”

Yo voy copiando versos, en bello castellano,

del ruiseñor-poeta hispanoamericano,

para disimular, algo tímidamente,

las tan sencillas rimas que brotan de mi mente,

pero que tienen, creo, un poco de emoción,

pues mi ingenuo lenguaje llama a tu corazón!

“Y desde aquí, señor, mis versos a ti van”,

pues tú eres castellana y yo soy catalán,

en lengua de mi tierra, la terra dels forners,

-continuando el verso “que comencé en Anvers”-

y en lengua de tu tierra, de tanta sobriedad,

como el lenguaje tuyo es lleno de verdad!.

Mas yo no puedo ir de París a Mallorca.

(Y no porque me aguarden el suplicio o la horca).

No puedo contemplar mi urbe “liberada”.

ni respirar el aire de la Isla Dorada;

y siento –estoy muy solo- sin moverme de aquí,

la falta de los míos y nostalgia de ti!.

I, com si no fos prou l’estar lluny de la terra,

vivim les emocions d’aquests país en guerra;

i del suau Montolieu hem retornat a Bram,

i sentim novament la miseria i la fam!.

De dia –fred i pluja!- ens embrutem pel llot,

i en les nits solitàries ens recordem de tot!

De la nostra infantesa, d’aquella joventut,

la meva maduresa, les coses que he perdut!

Tots els moments i els dies, tots els mesos i els anys,

les dolces alegries, també els mals averanys,

fracassos de la vida, els somnis ideals,

i els petits, els més íntims drames sentimentals!

Totes les il.lusions I totes les promeses,

les flames apagades o encara ben enceses,

la cendra, la tristesa, el tedi i el dolor,

i amb tots els esplendors la Suprema I.lusió!

Al pintor Francesc Oliva, que em feia caricatures

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“Ets actor i escriptor i un tasta-olletes”

Todo este verso es quizá un poco duro: ¡es que me peleé con el pintor! Pero desapasionadamente digo que él se manifestaba un pretencioso enciclopédico. No me ofendía por sus dibujos hechos con lápices de colores y hechos con gracia, aunque a veces la gracia la hacen las caricaturas a todo el mundo menos al caricaturizado. La mejor de estas caricaturas la conservé y luego la mandé a mi prima de Chile a falta de retrato. Recuerdo que una me presentaba tocando la vihuela y rodeado de ranas que armonizaban mi melodía. La caricatura hasta encerraba sus alusiones “políticas”. En una votación para elegir jefe de barraca hubo dos candidatos: el pintor y yo. Hasta que fue retirada la candidatura de ambos para evitar conflictos de “orden público”.

Un cartelón en la caricatura aludía al partido “ranístico”, partido contrario al que yo “acaudillaba”. Un día, en que yo recitaba un verso de Rubén Darío, los amigos del pintor se pusieron a interrumpirme emitiendo gritos “haciendo la rana”.

El verso de Rubén que yo recitaba no era la sonatina que empieza “La princesa está triste”, sonatina a la cual, en la barraca 65 se puso música, y la cantábamos al final de las emisiones de “Radio Barraca”, como himno o sonata de emisora “D-65”. Un día me hizo una broma casi oficial: un apócrifo del comandante para hacer un festival ponía como condición que en el programa no figurara “La princesa está triste”.

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“Tot ho critiques i no alabes res

El motivo de la hostilidad del pintor era la envidia que me tenía por los elogios desmesurados que a veces me hacía el Dr. Ruiz … ¡Y las planchas que se… el envidioso por ser bastante sordo!

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“Tens encara el posat d’un trinxeraire”

Mi verso es una glosa de las aventuras, una pintura de la vida del pintor, que en su infancia habrá sido efectivamente en Barcelona “un trinxeraire (1) del port”.

¡Quedo vengado de sus alusiones!

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(1) GEC: 2 m i f 1 Adolescent desemparat que va vagabundejant pels carrers.

2 Persona de la classe baixa, sense ofici ni benefici.

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“A Alfredo Huertas, intérpetre del Quartier”.

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“O me nombráis “poeta” del “quartier”

Había destinos, enchufes, casi imaginarios. ¡Bien podía ser yo el cantor de nuestras glorias! Junto a los que vacían las “tinettes” (1), al lado de los que recogen la basura, entre los que van a buscar agua a la fuente con unas enormes “lessiveuses” (2), o con los peladores de patatas bien podía ponerme yo.

¡La poesía al servicio del pueblo!

(1) Recipient per a traslladar les restes fecals.

(2) Aparell on es posa la roba per a tirar-hi el lleixiu.

.......

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Aquí acaba la transcripció del manuscrit del meu avi Jaume Grau Casas. Només el primer poema es va publicar a Xile, a la pàgina 15 de "Germanor", la revista mensual de la col.lectivitat catalana, l'octubre del 1939. La resta, que jo sàpiga, és inèdita. Com heu pogut veure els qui ja ho hàgiu llegit o podreu veure els qui ho llegireu, és un poemari en clau de crònica de la realitat dels camps de concentració francesos per què va passar entre el 39 i el 41. També resta inèdita la prosa, l'espècie de dietari que hi va escriure fins al 1944.

Serveixi aquest primer meu esforç per retre-li un petit homenatge a ell, un home que va marxar a l'exili als 43 anys i en va tornar als 52, malalt, per a morir a València el 1950: és enterrat al Cementiri General de la ciutat. Serveixi també per a homenatjar el meu tiet Josep Gatell i Comas, germà de ma mare, que va fugir de casa als 16 anys per incorporar-se com a voluntari a la columna Durruti i d'altres. Marxà per Puigcerdà/Bourg-Madame als 19 anys i degué coincidir amb l'avi a Argelès . Després anà a Saint Cyprien i ignoro si enlloc més fins que pogué retornar el 1944, també a València, on havien fugit els meus avis materns i llurs dues filles l'any 1941. En Josep va morir com a emigrant a França, Sevran (Banlieue de París) el març del 1971 d'un infart als 52 anys. Resta enterrat al costat de seva filla -la meva cosina Núria Gatell i Boscà, morta de càncer als 60 anys a Tours el proppassat 1 de gener- al cementiri de Varennes-sur-Fouzon, prop de Valençay, al sud del riu Cher.

Em prenc un respir per decidir quina part de l'obra inèdita de l'avi segueixo transcrivint.

Salut.

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Al marinero gallego Francisco Callón

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“Mascota que proteges la barraca”

El marinero Cayón –que no hablaba el castellano, ni el inglés, ni el gallego- era la alegría personificada. Se dedicaba a lavar ropa. Si algunos, más o menos enfermos, necesitaban que se la lavasen, pero no tenían francos, también se la lavaba.

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“Por tu optimismo nadie aquí la diña”

Habían muerto en nuestro mismo “Quartier D”, pero en otras barracas o en la enfermería, Farelo, abogado, y Ortega, alto funcionario de Correos.

En nuestra Barraca 78 no murió nadie.

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“Y mantengamos entre fango y caca”

Nuestra barraca se hallaba contigua a las alambradas del paseo central, por donde paseábamos solo los domingos por la tarde, y había otro paseo interior del “quartier”, lleno de fango, el más concurrido, porque en casi todas las calles de barracas dificultaban el paseo unas zanjas abiertas al principio de la guerra, especies de refugio muy primario contra posibles bombardeos.

Al otro lado de la barraca estaba uno de los dos “tranvías” del quartier.

El “tranvía” llamado también el “parloir” era nuestro “water”. Una especie de catafalco, sin techo, sin paredes, al aire libre.

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A José Rodríguez, Jefe de la cocina

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“A menudo penetro en tus dominios”

Con mi brazal de jefe de barraca –el brazal de jefe de barraca es de color azul celeste, algo así como un distintivo de congregante en alguna procesión, y el de jefe de grupo es de color morado- yo gozaba de cierta libertad… pero del lado acá de las alambradas del campo!. Los tristes mortales que abominan de toda jerarquía, tenían que ir siempre, aun de quartier a quartier, acompañados de un soldado o de un gendarme o de un guardia móvil, y formados “par trois”!.

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“Me voy al otro extremo del quartier”

Los diez “quartier” –de la letra A a la letra H- tienen veinte barracas cada uno: diez y siete destinadas a “dormitorio” –éramos, pues, mil setecientos hombres en cada “quartier”-, la barraca donde está la cocina y dos “tranvías”.

A un extremo del quartier estaba la cocina; al extremo opuesto, el “parloir”.

La boca y el ano, como si dijéramos!.

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Al doctor Mas Robles, médico de la enfermería.

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“Y a veces examinas mi herido corazón”

Este verso está hecho antes de que yo pasara por la enfermería. Junto a las tres salas de enfermos, está el dispensario. Con el Dr. Mas Robles (ahora en la au..) ya nos conocíamos. Haciendo tertulia me ofrecía un cigarrillo, pero luego retiraba la mano: “No; que usted no debe fumar!”.

El día que me llevaron a la enfermería, no me preguntó nada absolutamente. Ya sabía lo que tenía!. Me hablaba sólo de mis versos.

Sólo me habló de mi enfermedad cuando estuve bueno. Me despidió con una sonrisa y me dio consejos, me hizo advertencias –lo malo no es morirse. Lo malo es quedarse inválido!.

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Mas los piojos no nos pueden matar”.

En cada barraca hay 62 huecos. Ahora sólo hay un hombre en cada hueco, de 80 centímetros de ancho. Pero al principio dormían dos hombres en cada uno de los huecos. De los cien hombres de cada barraca, los cinco jefes de grupos y los enfermos tenían derecho a ocupar por completo uno de los departamentos.

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“Con farolillos a la veneciana”

Mis versos tienen gracia –si es que la tienen- o sentido únicamente para los iniciados. Por eso voy a poner notas. No es que en la enfermería hubiese farolillos. Había luz eléctrica!

El fiscal Nieto, un día que él y yo nos fuimos a la enfermería huyendo del frío, llamó “farolillos a la veneciana” a una especie de morriones o jaulas –los enfermos estaban en el brazo en alto- que encierran la mano, y los panadizos se curan solos!. Enyesado el antebrazo, la mano enjaulada, el aislamiento y la quietud activan de agente terapéutico.

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La platja d’Argelès

La lluita a mort per un bocí de pa.

En la playa de Argelès estuve los seis primeros días comiendo sólo pan.. en cantidad insuficiente! La administración francesa hacía lo que podía, pero poco se puede en el desorden. A veces los camiones llenos de pan eran asaltados, o repartidoslos panes en medio de cargas, o echados de lo alto del camión a la multitud hambrienta.

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No sembla això la terra dels francesos

De la tierra de los franceses teníayo un grato recuerdo. Cuatro días en París, de paso para Londres, el año 1926, cuando el franco valía catorce céntimos de peseta. El año 1920, una excursión de nueve días por el Pirineo terminada en Andorra y la Cerdanya francesa. El año 1935, una excursión en automóvil desde Puigcerdà y Bourg-Madame a Font-Romeu, Mont-Louis y los lagos al pie del pico de Carlit. Ahora, detenido dos noches y un día en un vagón de mercancías en Cerbère; un día de marcha –treinta kilómetros hacia Banyuls-, Port Vendres, Collioure y Argelès; y el desembocar en la playa, à la belle étoile, una noche de febrero. En vez de repartir propinas, aguantar cargas. En vez de “Merci, monsieur!”, el “allez, hpo!”. En vez de la inclinación de los camareros, el gesto huraño e inquieto de gendarmes y guardias móviles.

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“Rara visió se m’ha quedat a dins”.

Tras de los ojos que vi, a causa del estupor, no hay un (…). Yo gozaba el espectáculo de los “spahis” evolucionando sobre sus briosos corceles, y viendo su pintoresca vestimenta me acordaba de cuando, siendo niño, yo recortaba soldados de papel y de caballería y los pegaba sobre cartulina. Yo iba a la escuela en aquella lejana época, pero aún recuerdo que el día de la noticia de la toma del Gurugú hicimos fiesta.

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Unes dents blanques de senegalesos.

Los soldados senegaleses sonreían. Parecían sonreír aun los cadáveres de unos pobres soldados senegaleses que aparecieron en la playa.

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I potes de cavalls dels argelins.

Un día un caballo me hizo caer, sin más consecuencias que una leve contusión y la pérdida de un zapato. Primera avería de los lentes.

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Al meu fillet Jordi.

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Jordi patordi que fa temps que et miro,

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Quan jo era petit, els nanos del meu carrer em cantaven:

Jaume pataume,

Cul de simbomba,

Cresta de gall,

Puja-li a cavall

I els meus germans em deien Jaume pataume. Ara ho han après de dir els meus fills… En revenja, jo li deia al meu fill Jordi patordi.

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“Al poeta més gran del món”

Aun humorístico, ese título podría parecer pretencioso. Pero es que la barraca 78 del Campo de Bram, el dibujante Helios Gómez era el mejor poeta del mundo; el comandante de aviación Nicomedes Calvo, mutilado de una pierna, era el más bizarro militar y el aviador más grande del mundo; el fiscal Juan Nieto, el más elocuente abogado del mundo; yo, naturalmente, el poeta más grande del mundo.

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“Passes els dies estirat a terra”.

Mezcla de dolor reumático, debilidad cardíaca y dolce far niente. A la situación en que entonces nos encontrábamos, a la situación en que se encontraba él correspondíamos con la posición de los brutos.

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“De versos i cançons ets un potpourri”

En las largas veladas, más o menos literarias y más o menos musicales, también yo constituía mi número. No sólo me sabía muchos versos de memoria sino que pude reconstruir …de … largo tiempo olvidados. En la parte musical también había colaborado … a título de “augusto”. Cantaba como un grillo, bailaba como un oso, imitaba estrellas en la oscuridad. Mi repertorio recordaba el de la Raquel Meller, el de la F… o el de la N… A mí me recordaba mi primera juventud. Joven aún, dejé de frecuentar los espectáculos: ¡Ahora me doy cuenta, aquí, que he sido toda la vida demasiado serio! No hay que tomarse la vida en serio. ¡Por lo que vale la vida!

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“O caus a terra o t’alces cap al cel”

Alusión a mi endocarditis y a mi idealismo. La desproporción entre los medios y los fines. El sabio que tropieza con las piedras o la tierra, mirando al cielo.

El gusano y la tierra. Los eternos molinos de viento y el cuerpo molido de Don Quijote.

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“De prosa i poesia tu t’afartes”

El prosaísmo no está aquí fuera de lugar. Otros atrevimientos de lenguaje (y detalles de mal gusto: “fas els versos com si fossin pets”) quedan justificados entre hombres en un campo de concentración. Toda esa sensibilidad poco sensible…¡ya está bien para un refugiado!

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I 74.- Au lieutenant Ferdinand Lessage, Chef du Quartier D du Camp de Bram.

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Tu ne te souviens plus de ma personne,ç

ni de nos promenades… Mais enfin,

écoute les détails que je te donne :

¡j’étais le chef de la soixante-cinq !

…

Je suis celui qui était un peu cardiaque

et qui ne savait pas le mot « corvée » :

alors quelques amis de ma baraque

disaient que je comprends mal le français.

…

« Tu es dans un état lamentable »,

tu disais, car j’étais mal rasé…

Et j’écoutais des choses pas agréables

¡car tous mes hommes je laissais fumer !

…

Je suis celui qui ne oubliait de dire

chaque matin : « Y a pas rien de nouveau… ».

Et qui faisait se taire et ne pas rire

au moment où l’on hisse le drapeau.

…

La liste j’apportais chaque semaine

et j’avais soin qu’on n’allumât (1) du feu…

Je disais, par erreur, « mon capitaine »…

Et doucement tu m’appelais « mon vieux ».

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(1) Je n'en suis pas certain que cela soit exactement ce qu'il avait écrit. Peut-être, il s'agit de "allumait".

73.- Poesía leída por un niño en la fiesta infantil organizada por los españoles del Campo Hospital de Récébédou (H.G.) el 25 de diciembre de 1941.

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Vuestro gesto amable y delicado

al ofrecernos esto que ofrecéis,

nos deja el corazón emocionado

y alegre la mirada… ¡ya lo veis!

…

Tres años ya –pues son tres Navidades-

llevamos lejos del querido hogar;

de nuestras casas, pueblos y ciudades

¡el recuerdo nos viene a consolar!

…

Volveremos allí, cual golondrinas,

un nuevo y blando nido a fabricar;

y las rosas, después de las espinas,

volverán el ambiente a perfumar.

…

Y si tienen aún poca fragancia

-trágicos huecos del nido español-

llevaremos allí briznas de Francia

¡para secarnos el calor del sol!

72.- Al Doctor Mas Robles, médico de la enfermería.

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Médico generoso, a todos das remedios…

Y a veces examinas mi herido corazón…

Para curarlo todo pones todos los medios,

¡a falta de remedios curas por sugestión!

…

A tu lado otros médicos son sólo advenedizos

y es el más infalible tu arte de curar:

con genial ocurrencia curas los panadizos,

¡la sarna … mas los piojos no nos puedes matar!

…

Reposamos en tierra, dormimos sobre paja;

dos sopas cada día nos podemos comer;

las ratas nos dan guerra; el cerebro trabaja;

¡diez y siete mil hombres nos son todo el placer!

…

Y todo lo resuelve tu humor de buena gana

y entre tantos dolores sonríe tu alegría…

Decoran con primor la triste enfermería…

¡tus farolillos a la veneciana!

71.- A Thérèse Griffol, joven escritora francesa de ascendencia española.

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Lo mismo que nosotros tú procedes de España,

aunque habites la tierra de aquella flor de lis;

tu protección y ayuda a todos acompaña,

¡nos honras a nosotros y honras a tu país!

…

Tus dedos también rozan el cálamo sagrado

y tu estilo nos es una conversación;

la cultura francesa en ti tiene un soldado,

y el “esprit” (1) de tu tierra llena tu corazón.

…

Por ti hemos olvidado algo no razonable

del país que dio culto a la diosa razón;

por sus mujeres Francia se nos hace agradable

y tu antiguo abolengo nos llena de emoción.

…

¡Del lirio delicado posees la fragancia

y el aroma y la luz del clavel y del sol!

Tu flor y tu perfume son del jardín de Francia,

¡mas tu recia madera es del tronco español!

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(1) Espíritu.

70.- A Tomás Verdal, joven escritor y dramaturgo.

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¡Joven, y eres fecundo! Facundia y abundancia

serán los distintivos de tu joven blasón:

posees de los jóvenes la suprema arrogancia,

tienes la acometida de un nervudo león.

…

Tu pluma corre impávida y veloz por el desierto

de las blancas cuartillas que riegas cual vergel;

a todos los ensueños del mundo estás despierto;

a toda idea noble tú te conservas fiel.

…

Exaltas y defiendes “La sangre de los justos”

y es una barricada tu “Blindado vagón”.

Tienes trágicos gestos, tienes ceños adustos,

para todos los gritos encuentras ocasión.

…

Eres, con muy profunda vocación, dramaturgo;

has escrito “Los presos del Manuel Arnús” (1);

te adorna la severa sobriedad de un Licurgo (3),

¡y serías apóstol de algún nuevo Jesús!

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(1) Barco. Se encontraba atracado en Barcelona al iniciarse la contienda, zarpando para La Habana el 18 de septiembre y finalizando su recorrido en La Habana el 5 de octubre. En este puerto desertaron todos sus Oficiales los cuales se pasaron a la zona nacional. Ante esta situación el buque fue internado. La colonia española de Cuba hizo todo lo posible para la recuperación del buque y una colecta superior a los 100.000 dólares, pero las gestiones judiciales efectuadas por los propietarios del buque nunca tuvieron éxito. Con la anuencia del Gobierno de aquel país zarpó para Veracruz el 27 de mayo de 1938, quedando bajo custodia del Gobierno mejicano. Finalmente fue cedido a los EE.UU. y éste lo echó a pique en unos ejercicios de bombardeo aéreo el 26 de octubre de 1946. Otro magnífico buque perdía la Marina Mercante española. (http://mgar.net/cte/cte_gciv.htm)

(2) Estadista ateniense y orador ático.