Joker

Ante todo, quiero dar las gracias (cuidado que empiezo rollo Oscars) a todos aquellos amados y queridos compañer@s que en un ataque de amistad, similar al que se produce cuando llevas encima unos cuantos carajillos, han decidido incluirme en la ya larga lista de cadena de posts sobre la felicidad.

¿He comentado alguna vez que me fascinan este tipo de eslabones? Me encantan, en serio, los adoro... gracias al envío diario y continuación de ellos he conseguido un ferrari descapotable propulsor de 460 CV (rojo valentino), 30 viajes gratis a Disneyland Paris, 90 amantes, a cada cual más bueno, que han conseguido que me replantee el concepto del sexo llevándome por los celestiales parajes del orgasmo infinito, y por último que no menos importante, la evasión de la maldición de una bruja tuerta y coja que me amenzaba con sufrir una ebullición que me quemaría totalmente la cara apenas retirase el contenido de mi café matinal de las garras del microondas.

Bueno, después de este breve repaso por mi tan agraciada vida (todo se lo debo a estas cadenas) continuaré con el juego, aunque en este no regalen nada (mecachis)

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1º : Reglas del juego (aunque ya nos las sabemos todos)

- Enlazar al alma caritativa que nos metió en semejante berenjenal Danny (que fue el primero)

- Enumerar 6 nimiedades que mantengan el espíritu vivo de nuestra felicidad

- Explicar las normas

- Elegir a 6 víctimas que continúen con el tema

- Engancharles a la cadena a través de un comentario en su blog

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2º : Venga, allá voy:

- Sentarme frente a la ventana, acompañada de un café y un cigarro, comtemplando la lluvia estival (esta que descarga con tanta fuerza y te pilla de sopetón)

- Disfrutar en vivo de la actuación de alguno de mis cantantes preferidos (me desgarra pensar que todavía no lo he hecho... tengo pendientes a Eric Clapton, Diana Krall, Rufus Wainwright y Tom Waits)

- Mantener en profundidad una conversación con mis padres, sobre todo de temas políticos. Me resulta curioso observar cuánto llego a discrepar en ocasiones con mis propios progenitores, me encanta, siempre me aportan un punto de vista que desconocía.

- Inyectarme una buena dosis de cine, ya sea en una sala o en mi propia casa. Disfruto tanto de este arte, que no me importa lo que me echen (he llegado a tragarme bodrios del tipo "multicine de Antena 3"), aunque siempre intento seleccionarlas de antemano.

- Viajar a Viena. No he estado nunca, pero me agrada pensar que algun día llegaré a pisar la capital austríaca, es mi paraje preferido.

- Escribir y dibujar. Me relaja tanto lo uno como lo otro desde pequeña, quizás por ello haya decidido meterme en periodismo (más por la primera opción, claro).

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3º : Ahora me toca hacer de verdugo (aunque creo que a mis víctimas ya les ha tocado pasar por la guillotina)

Bandama4 - Porque se nota que es buena gente, me entretengo mucho con sus post y me encanta leerlos, desde sus historias personales hasta sus juegos de cine. Es un buen compañero de andanzas.

Fernandomaria - con la "burra" a cuestas nos relata sus viajes por las tierras gallegas que tanto admiro y envidio por no estar en ellas. Le apasiona la enseñanza, algo que admiro, pues como mi padre comparten la misma profesión, que viene de vocación por ambas partes (supongo) y que conlleva tener ese don del que muchos carecemos: la paciencia.

Ismael - Esta elección en realidad es por venganza... sé que le encantan este tipo de cadenas... bueno, eso y porque es un pobre tocayo que no ha podido disfrutar debidamente de Sanfermin... el próximo año haré un brindis en tu honor (con patxarán y el pañuelico en la cabeza)

Jose Alberto - Aunque últimamente está cojeando indebidamente hacia la izquierda y pese a que todavía no hemos mantenido ninguna discusión en condiciones, siempre es bueno tener un vecino que le de un poco de color político diferente a esta comunidad, pidiendo siempre permiso (aunque no lo necesite)

Jose Luis Moreda - Compartimos la afición del dibujo (aunque nunca lo he dicho). Ese humor con el que carga sus viñetas a la par que añade una crítica sutil al tema que retrata me encanta. Muy majo, siempre que se pasa por estos lares deja una huella muy agradable, y eso siempre se agradece.

Natalia - Con ella comparto la afición por el mundo del cine. No es fácil encontrar una persona de la misma quinta que le gusten los films de Tarantino y Tim Burton (entre otros). Me encanta pasar por su blog y ver las críticas de las últimas películas que ha visionado, ya sea para compartir la opinión o para descubrir nuevos films.

Bueno, creo que he cumplido con el propósito de la cadena, no ido tan mal después de todo.

Cáustico, cínico, altivo, encantador, ingenioso. Superó sus adicciones con las drogas, vio la luz, le gustó y decidió grabar sobrio. Estridente, con un color neutro, alejado de las grandes estrellas homogéneas que inundan de mediocridad el mundo de música. Es único y lo sabe, un espectáculo a lo grande en un ambiente íntimo.

Entretiene, pero sobre todo conmueve. Su ironía y excentricidad escénica consiguen la atención del público entre canción y canción. No se corta, no tiene pelos en la lengua, nada le incómoda y lo hace saber. Con tan sólo cinco discos en el mercado, ha conseguido meterse a la crítica más dura en el bolsillo.

Amante de la musica clásica, actualmente se encuentra inmerso en la preparación de una ópera, género que asegura salvó su vida. Aquellos que tuvimos la oportunidad de verle en el papel de "Príncipe cantante" en el mal traducido film canadiense "La edad de la Ignorancia" (L' Age des Tenebres), sabemos que puede maniobrar el estilo operístico con su particular timbre de voz. No descarto (ni quiero) el momento en el que vuelva al pop-barroco con el que me encandiló.

PD: Tengo pendiente escucharlo en directo...

Cigarettes and Chocolate Milk

Get Happy (Rufus does Judy Garland)

Going to a town (Directo en Nueva York)

Mejores momentos en Salamanca: desparpajo e ironía pura.

Ante todo, debería empezar disculpándome por esta entrada… pero como es un canto a mi, y a todo lo que me rodea siendo yo el epicentro de cualquier insignificante soplo de vida terrestre, no me rebajaré al extremo de excusarme por nada de lo que a continuación refleje.
Aquél que crea estar en el mismo nivel de egolatría que una servidora, le recomiendo abandonar la lectura, para evitar comparaciones odiosas. Aquellos que quieran continuar en esta Odisea narcisista, que Dios (en este caso, muá) se apiade de vuestra alma….

Pertenezco a una única y exclusiva clase social muy superior a otras denominadas “aristocracia” o “realeza”… nada… insignificantes… puros plebeyos de sangre azul, comunes a un mismo “status” social y rama de riqueza preocupados por escalar el mayor nivel de vista aérea alcanzable por encima de su hombro. No se dan cuenta de que mi persona está por encima de cualquier estructura corporal existente… ingenuos.

Mi aspiración como ser supremo debería estar encaminada en controlar el mundo y a todos aquellos parásitos que habitan dentro de él. No os preocupéis queridos siervos… esta tarea ya está siendo ocupada por una serie de marionetas que bailan al son de mis deseos.
Una de las reglas a seguir para mantenerme en el poder es el uso de la guerra, el enfrentamiento entre el “yo, que lo tengo todo” y el “tú, que tenías poco y ahora no tienes nada”… lo sé, lo sé… no os esforcéis por aplaudirme más si cabe, sé que es una idea brillante, por ello la mantengo aún en pie.
No creáis que se me escapan los detalles, el concepto de herejes, es obra mía igualmente… una ardua y maquiavélica estrategia para que la creencia del “libre albedrío” no caiga en saco roto… hippies… menudos pardillos, no tenéis la menor idea del tiempo que me costó encontrar un estilismo ajustado a su causa… todavía me estoy riendo de aquella ocurrencia. Lo hice bien, sí, porque con esas pintas ¿quién les iba a tomar en serio?

La incultura, el analfabetismo, la falta de inteligencia… llamarlo como buenamente queráis… existente desde el primer segundo de vida y última causa de todos los males que venís padeciendo. No intentéis llevar la razón ni en buscar información que respalde vuestras opiniones o actos, ya ni las matemáticas, único campo que creíais certero y totalmente objetivo os sirven, así que no os molestéis por terminar con un “2+2=4 y no hay más”.

Podría pasarme milenios enteros hablando de mis grandes logros… lamento que no tengáis tiempo para escucharlos todos, mientras tanto podéis seguir intentando estirar la existencia lo máximo que alcance vuestra absurda ciencia, aunque sea mínimamente dentro de un plano superficial. El día que alcancéis a entender que el “botox” no es la vida eterna finalizaréis la búsqueda de la piedra filosofal… estos alquimistas, otro cúmulo de ignorantes que añadir a mi ya larga lista de ellos.

En fin… cuando entendáis claramente esto, comprenderéis por qué el mundo está como está.

(Comisaría de policía nacional de Madrid)

Sí, mis queridos amigos, de nuevo me hallo ante la situación de un nuevo episodio de espera, esta vez no por méritos propios.

-¿Adivina lo que me ha pasado?-

-Pues… en un descuido, me han robado la cartera.-

Flashback. Como si de una carrera de halcones se tratara, mi mente repasó rápidamente una imagen similar. Recordé, después de mucho tiempo, la ocasión en que fui protagonista de un atraco. Fue difícil interpretar el papel de víctima, estaba muy nerviosa, el técnico de sonido debía de haber hecho mal su trabajo pues no alcanzaba a entender las indicaciones del ladrón y mi profesor de interpretación se tiraba de los pelos al verme inmóvil en el escenario. Pese a los imprevistos, todo salió a la perfección, una escena digna de Oscar: entregué mi bolso ante la impaciencia de mi asaltante el cuál huyó calle abajo junto a mis pertenencias. Silencio y final de escena.

-¿Podrías acompañarme a la comisaría? Necesito los papeles de la denuncia para hacerme un DNI nuevo.-

-Sí, claro, claro.-

Después de 3 años viviendo en la capital, resulta inquietante pensar que con la cantidad de comisarías que afloran en el lugar, sólo conozcamos el paradero exacto de una de ellas. Poco importa que yo resida en otra parte de la ciudad, y que mi amiga viva ahora en un pueblo a las afueras de Madrid, si hay que poner una denuncia, la calle leganitos es nuestro destino.

Estábamos decididas a entrar con paso firme en el momento en que un joven nos cortó el paso. Era un policía, tendría alrededor de 23 o 24 años, poco más que yo, con gesto amable y una sonrisa amplia comenzó la conversación.

-Buenas tardes, ¿en que puedo ayudaros?-

-Queríamos poner una denuncia.-

-Eh… sí… sí, supones bien.-

Quise pensar que la experiencia del muchacho en este tipo de casos le había llevado a la conclusión del robo, y no el hecho de que en nuestros rostros se refleje un cartel anunciador de “víctima fácil ante un atraco”. Tras la afirmación, nos invitó a pasar mientras nos deleitaba con una serie de explicaciones.

-…Lo que tienes que hacer es descolgar el teléfono y marcar la tecla A, acto seguido aparecerá la voz de una mujer que te hará una serie de preguntas, ella registrará tus datos y la descripción del suceso. Cuando termines coge este número y pasa a esa sala, una vez recibamos la información te llamaremos para darte la denuncia… ¿Sí?... ¿No funciona?... ahora… es que tienes que esperar a que el teléfono dé señal…-

La impaciencia de mi amiga con la tecnología dibujó una nueva sonrisa en la cara del policía. Acto seguido se retiró para continuar con su trabajo.
El ambiente era fluido; los continuos vaivenes de personas y el alto nivel de decibelios imposibilitaban una conversación telefónica y despertaban la intranquilidad de mi amiga, sobre todo en el momento en el que las preguntas de la voz al aparato no eran del todo relevantes:

-¿Tiene algún documento que le pueda identificar en estos momentos?-

-En el caso de que lo tuviera, iría dentro de la cartera igualmente…-

Aquello no pintaba bien desde el principio. La cara de mi amiga reflejaba el agotamiento de hacerse escuchar por encima del ruido existente. Tras otra pequeña confusión (¿en serio que todavía hay alguien que pregunta cómo se escribe “Residencia Da Vinci”?... no hace falta ser un entendido en arte precisamente) colgó el auricular y nos dirigimos a la sala de espera.
Por suerte no éramos muchos… un chico que tranquilizaba los ánimos tristes de su novia, otra pareja enfrascada en una discusión sobre ciertas llaves olvidadas en la puerta de un coche, un señor inmerso en la lectura de algún relato interesante, y una monjita preocupada seguramente por la ubicación de su cabeza.

Tras un breve repaso visual, nos sentamos en dos asientos que quedaban libres. En un primer momento, nuestra ingenuidad nos hacía prever que el tiempo de espera sería corto… las nuevas tecnologías harían acelerar el trámite de la denuncia… además, no éramos precisamente un número ingente de personas en la comisaría, pero cierta conversación nos hizo cambiar de postura. El mismo policía que nos había invitado a pasar, mantenía una pequeña discusión con un hombre que se asemejaba a Al Pacino en Scarface.

-Esto es un insulto… llevo más de una hora esperando y aquí nadie me dice nada…-

-Disculpe caballero (parece ser que desempeñaba el papel de Sir Lancelot en una batalla medieval) esta es la comisaría que más denuncias tramita de toda la ciudad e intentamos que todo vaya lo más rápido posible, así que, si no le importa, tome asiento y espere su turno.-

Mal… hemos elegido mal… no importa ya no hay marcha atrás. Conforme pasaba el tiempo, un grupo de personas se sumó a la sala. Dos hombres adultos de gesto despreocupado y tres adolescentes que comentaban el momento del robo de una de ellas con cierta simpatía…

-Tía… es que ya es la tercera vez que me pasa en un año... es mazo de fuerte…-

-Disculpa (comentó el hombre que estaba a su lado) ¿Es la tercera vez que te roban?-

-Sí… ya ves… y mira que voy con cuidado, sobre todo después de la segunda… pero nada… ya me lo tomo a risa…-

Tres veces… no quiero comentar nada al respecto… las estadísticas por atraco se disparan con esta joven.
Los minutos pasaban lentamente y la sala comenzaba a llenarse. La situación era curiosa… la gente entraba, pero nadie salía… ¿un atasco? Siempre me lo he preguntado… ante un embotellamiento de vehículos, lo más seguro es que te encuentres en el centro de uno de ellos pero… si hay un parón de coches… ¿quién es julandrón que se encuentra al principio? Si no tiene a nadie delante… ¿por qué hace esperar al resto?... Un nuevo integrante hizo que dejara mi retórica al margen. Llegó con paso decidido, y su faz reflejaba una simpatía inusual, debido a su situación…

-¿Están aquí por robo, verdad?-

-Así es joven (afirmó la monjita) ¿usted también?-

-Sí, me acaban de robar 900 euros en el cajero de Gran Vía…-

-(sorpresa general) Vaya… pues se le ve muy tranquilo… (espetó una de las adolescentes)-

-Bueno… es que no eran míos… son de la empresa en la que trabajo… si les llevo la denuncia seguro que lo entienden…-

No hicieron falta palabras, todos los presentes cruzamos una única mirada que revelaba el mismo mensaje: “Ya… seguro que lo entienden…” El hombre, al ver nuestra reacción, bajó la cabeza y con gesto de preocupación, se dirigió al único asiento libre.

Pasaba el tiempo… no había ningún movimiento de desahogo… mi amiga insistía en acompañarme fuera de la sala para fumarme un cigarro. Se lo agradecía, pero me prometí a mi misma no salir de aquél lugar sin la dichosa denuncia, no permitiría que por dos minutos de mi adicción a la nicotina, perdiésemos el turno… no… esta vez no le daría el gusto a Murphy de aplicar sus leyes.

De nuevo vistazo al reloj… la acumulación de paciencia era inversamente proporcional al paso de tiempo. Resulta inquietante el hecho de que dos personas que se conocen, en una situación de espera no tenga recursos para entablar una conversación decente ¿la presión del momento? ¿El ambiente cargado de desconocidos? ¿Misterio? ¿Coincidencia? Lo ignoro… pero en ciertos momentos se dejaba notar una unidad entre todos nosotros… éramos víctimas de una panda de malhechores que se habían propuesto indirectamente llevarnos por el camino de la amargura. Ya no sólo por arrebatarnos algo propio si no por hacernos reclamar una hoja que afirmaba la pérdida de nuestras pertenencias, un papel que irremediablemente nos condenaba a la tortura de la espera. Malditos…así noten el fuego eterno en sus posaderas de camino al infierno.

De nuevo, el joven aprendiz de teniente, apareció en la sala. Portaba un bolso mediano, oscuro, con cierto toque de sport.

-Disculpe señora, ¿este bolso es suyo? (le comentó a la monjita)-

-Ay…. Sí…. Ay por Dios….-

-Acaban de traerlo, y coincidía con la descripción que nos ha detallado. Ha tenido suerte, no le han quitado ni el dinero.-

-Muchas, muchas gracias… Qué alegría me ha dado usted joven…-

Al instante, como una melodía afinada al unísono, se reflejó una sonrisa amplia en todos los presentes. Sí hubiera que describir de boca de la mujer el momento, lo habría denominado un milagro. Su expresión era la de un niño con un gran caramelo, no paraba de agradecer al agente al mismo tiempo que revisaba el bolso en busca de alguna pérdida, cuando de pronto…

-Señor oficial… (Di que sí, puestos a bautizar…) esto… esto no es mío.-

Un neceser de maquillaje apareció del interior del bolso. El joven se sorprendió de tal hallazgo, y en un gesto de evitar la risa emergente que muchos no habíamos podido disimular, le contestó.

-¿Está segura de que no es suyo?-

-Bueno, joven… una en sus años mozos no se lo discutiría, pero a estas alturas… el maquillaje no me soluciona el paso del tiempo…-

-(Amplia sonrisa del policía) Mire bien, no vaya a ser que el bolso sea de otra persona.-

-Sí, sí… aquí están los rosarios, los papeles de la iglesia, las estampitas de las vírgenes… (no había duda)-

-Vaya, si me disculpa… es algo curioso, la primera vez que en vez de faltar cosas sobran.-

De nuevo, todos nos miramos contentos pero al mismo tiempo envidiosos de su suerte. ¿Sería cuestión de fe?, quién sabe, pero la mujer abandonó la sala con la sensación de ser uno de los días más felices de su vida. Antes de ser la primera en salir del habitáculo, dio las buenas tardes y nos dejó la esperanza de poder pasar por su misma suerte.

-¿El número 43?-

-Acompáñenme.-

Por fin… después de tanta espera, esa palabra era oro en paño. Tras seguirle a una nueva sala nos acomodamos al emplazamiento (todas las sillas resultan incómodas después de tanto tiempo sentada). Tras un breve vistazo, he de asegurar que tanta juventud resultaba insultante, quiero decir, los policías que allí se encontraban no rebasarían los 25 años, lo cual hacía comprender la desorganización y desorientación reinante. Además, la cantidad de hormonas desprendidas por su corta edad resultaba incómoda ante las continuas miradas fijas en nuestros escotes.

-Firme aquí y aquí.-

-Sí, eso es todo.-

A esto se le llama agilidad en el trámite. En vez de esperar una hora en la sala más otra de descripción del suceso y datos al agente, cambian el concepto y lo enmascaran con dos horas de espera en una sala y 30 segundos de firma con la denuncia recién salida del horno. Mismo perro con diferente collar.

Como almas que lleva el diablo, nos apresuramos a la salida. Todo había terminado, ahora sólo quedaba comentar aquella tarde bajo los efectos de un delicioso café.

(La recompensa de la tarde...)

¿Alguien ha tenido el pensamiento de que ante una larga cola la sensación de aprovechamiento del día es inversamente proporcional al tiempo de espera? No es nada nuevo… pero luce de otra manera si le aplicas una retórica matemática….

En fin… yo pensaba lo mismo… ese mal cotidiano, ese fenómeno de la vida, símbolo de la organización y civilización moderna que paradójicamente sobrepasa el límite de paciencia una vez llegado tu turno, momento en el que tus impulsos animales salen a la luz. He aquí el verdadero ser humano…

Y es que a nadie le gustan las filas… esas horas interminables de vacío en las que sientes que hasta los papeles desclasificados tienen mayor suerte que tú… pero yo ya no me altero… no después de descubrir el método infalible contra el aburrimiento… mientras unos matan moscas con el rabo yo he decidido sintonizar mi antena y buscar canales radiofónicos de interés… mi favorito…. Las conversaciones entre homínidos de la misma especie.

Sí amigos… podéis llamarlo cotilleo o último escalón de dignidad humana, pero cuando uno se aburre y no conoce el mundo, se inventa teorías sobre tierras planas y continentes nuevos… yo en cambio, tergiverso conversaciones.

Hace escasamente una semana (o más… tengo memoria a corto plazo) recibí un ultimátum, y no precisamente de Bourne, acerca del pago atrasado… inexistente en este caso sobre una pequeña parte de la matrícula universitaria… tema del que hablaré otro día, pues da para más de un post… el caso es que si no abonaba la cantidad restante en un plazo de 5 días me anulaban el curso entero… así que no me lo pensé dos veces… cogí mis bártulos y me encaminé hacia el banco….

Una vez llegado a mi destino, confirmé la teoría que toda persona nos planteamos en el instante previo de aparecer por el lugar señalado… Madrid… 12 y media de la mañana… sucursal ubicada en el Vicerrectorado de la Complutense… en pleno pulmón de la ciudad… vamos… que -está- petao- seguro…

- Elemental, mi querida Beutxi… a rebosar de gente... ¿qué te esperabas? ¿La alfombra roja desplegada a tu paso? -

-Cállate. -

Hay veces que reparo en las voces de mi cabeza ¿Conciencia? ¿esquizofrenia no detectada? No importa…

Tras un largo y pesado soplido consigo cruzar el umbral (y digo consigo, porque las puertas de los bancos pesan lo mismo que los puentes levadizos medievales). Allí estoy yo… de pie… sofocada nada más contemplar el panorama… con un mísero croissant matinal que baila sus últimos pasos en compañía del café y su comparsa… bueno… resignación… es normal… son las horas… no te quejes… que por lo menos no sufres de atascos en la M-40… eso sí es un exterminio a la paciencia humana y no lo tuyo…

Vale…consigo relajarme tras el empacho visual de una cantidad ingente de personas que con la sola expresión de sus caras, conseguirían bajar a todos los santos del cielo sin mediar palabra.
El panorama era estresante… es curioso como la ralentización del tiempo y la quietud de la situación, consiguen aumentar la velocidad de enervamiento sanguíneo… porque yo me pregunto…es imposible que en un espacio tan minúsculo se pueda albergar tan alta cantidad de mala leche… se llena por completo con los simples empleados (3 físicamente y ¼ en calidad de trabajador)

Respiro hondo de nuevo… me he prometido a mi misma no estresarme por situaciones que no merecen ni tan siquiera el despatarre de uno sólo de mis nervios… ponte de nuevos los auriculares y sigue escuchando tu amado Blues…

Vaya… menudo descuido… ¿habré apagado mi mp3 fortuitamente?… esa acción no es propia de mí…espera… ¡no!... ¡no te mueras ahora!.... ¡maldito hijo de Satanás!... ¡siempre me haces lo mismo!.... cuando más te necesito se te ocurre la genial idea de transformarte en la prima- hermana de Blancanieves… maldito seas tú y toda la tecnología barata… bueno… dime… ¿qué pretendes que haga ahora?... porque no me hace ni puñetera gracia vagar por el desierto del aburrimiento… gracias… tú siempre tan amable… ahí te revuelques en tu propio estiércol durante horas porque será la única comida que te lleves a la boca hasta llegar a casa… sueña con la toma de corriente, que no la vas a probar hasta dentro de mucho tiempo… pesadillas con la SGAE te deseo, maldito infame con cables…

Tras esta tragedia tecnológica, no veo otra solución… habrá que integrarse en el ambiente y dejar volar la imaginación….

(En el próximo post, la conversación entre un supuesto empleado y un presunto cliente… con interpretación libre, claro)

Si me tuvieran que pagar por escuchar cada día esta frase, Bill Gates se convertiría en mi limpiabotas…

Bien, analicemos detenidamente estas palabras y su contexto… 5 y media de la tarde, una hora menos en ciertas islas lejanas… nos situamos en pleno corazón del casco antiguo. Tras recordar fugazmente el último sablaje monetario, con una mirada despreocupada acordamos fijar nuestra parada en una de las terrazas. Una cerveza con limón es nuestra elección como alivio del sol justiciero que acompaña nuestra vespertina charla.

La partida comienza, el tablero y las respectivas figuras están dispuestas… mueven las blancas.

- No sé que le ocurre, últimamente está muy rara… no me sentó bien la contestación del otro día… muy seca, con rencor me arriesgaría a decir…-

- ¿Rencor? Creo que exageras… dejó muy claro desde el principio que no quería seguir con la conversación… más bien la noté incómoda.

- Bueno, el sentirte incómoda no te da derecho a terminar con una frase cortante… a mi me dejó un poco fría…

- Tampoco a ti te da carta blanca para insistir en un tema que no quiere ser discutido en ese preciso momento-

- Ya, claro, veo por dónde vas, es muy amiga tuya e inconscientemente sientes el deseo de defenderla, lo respeto…-

Primer movimiento inteligente de las blancas que consiguen arrebatar dos peones a las negras. Hay que cambiar de estrategia, de seguir por ese camino la partida puede sentenciarse en cuestión de minutos… Momento de reflexión… sigilosamente consigo crear un instante de vacío al encenderme un cigarro que me da cierta ventaja para cambiar de táctica….

- No es cuestión de subjetividad, aunque la haya, no lo niego… (expulsión de humo y cambio de postura) pero no me puedes negar el hecho de que entablar una conversación con espectadores pasivos, llevarla a un terreno propio desde el primer momento desechando cualquier tipo de responsabilidad y cargando de toda culpa a la otra persona, resulta ilícito.-

- ¿A qué te refieres? -

Momento de confusión… no se ha percatado de que he sacrificado mi torre para comer con mi alfil su caballo…

- Me refiero a que cualquier roce personal se debería discutir en privado, no delante de personas que nada tienen que ver con el tema. Además no puedes echar en cara algo de lo que tú mismo pecas, si ella hizo una crítica tuya sin ánimo de que llegase a tus oídos y por circunstancias “x” te has llegado a enterar, no sería la primera vez que ocurre de forma contraria. -

- No, por ahí sí que no paso, yo lo que tengo que decir, lo digo a la cara, no voy criticando por la espalda… sabes perfectamente que no soporto la hipocresía, la falsedad, el poner muecas amables a personas que en ese momento no se lo merecen… las cosas se hablan no se evitan…

Momento enroque… está forzada a proteger a su rey, se agarra fuertemente a la idea de que nada va a conseguir derrotarla, no después de los magistrales movimientos que habían conseguido mantenerla con mayor cantidad de piezas frente a su rival. Sin embargo, las negras estaban más cerca de su objetivo y el turno era de ellas…

- Bueno, todos en algún momento hemos bailado la danza del diablo sobre la tumba de algún antepasado ajeno a espaldas de su descendiente. Criticar es humano, equivocarse también, reconocerlo o ignorarlo no quita el hecho de que alguno de nosotros no hayamos hecho o dicho algo incorrecto.
Pese a todo tienes razón, las cosas hay que hablarlas para no generar malentendidos… vagamente… viene a mi cabeza aquél episodio en el césped de la rotonda, cuándo…

- Eso fue diferente… no lo compares…. en ese momento no quería ofenderla, intenté ignorar la situación dejando a un lado las diferencias que nos separan para no incomodaros a vosotras, si ella se llegó a enterar, yo no lo quise…. Eso no fue hipocresía… sino educación.

Una sonrisa gioconda se reflejó en mi faz. Jaque mate.

Tras una larga pausa y miradas esquivas, cualquier palabra ajena al tema, por muy simple que sea, es de agradecer…

-¿Sabéis que echan hoy en la tele?-

- No, no… pero creo que mañana van a poner una película….-

Todavía me pregunto quién llegó a ganar la partida…

Ha pasado tiempo desde la última vez que encontré un espacio relativamente interesante en la televisión española…, omitiendo la 2 y sus reportajes sobre cocodrilos impacientes ante la bajada anual de inconscientes ñus a sus aguas (¿Es que no se dan cuenta de que es el mismo río, con el mismo depredador que se merendó a su tocayo?), desde “Callejeros”, no he vuelto a sentir el espíritu propio del periodismo documental.

Tras media hora de zapping, últimamente la única forma de ver televisión de forma coherente, aterricé en "La Sexta" dando un descanso más que merecido a mi pulgar. Mi atención se posó en la promo del reportaje:

Franco murió en Nicaragua, donde permanece enterrado. En el año 2000, Gran Bretaña devolvió Gibraltar a España. Hitler y sus tropas tomaron España y marcharon por Madrid. En la Casa de Campo hay un cementerio de víctimas del bando aliado en la II Guerra Mundial.
Serrat representó a España en Eurovisión 1968 cantando La, la, lá en catalán. Juan Carlos de Borbón es el presidente del Comité Olímpico Internacional. Aznar y Zapatero cohabitan en Moncloa como presidente de la República y jefe de Gabinete, respectivamente.

No me sorprendió ver el concepto de República en esta cadena, ya que no hay que tener un tendido eléctrico encima de la azotea para deducir de qué pie cojean sus integrantes.

Mi interés se detuvo en el momento en que me replanteé el posible desarrollo del reportaje: relatar una serie de acontecimientos ficticios a través de datos históricos reales dando un giro de 180º a todo aquello que conocemos actualmente. Curioso como pronto, pues seleccionar los datos más relevantes y convertirlos en una teoría praxeológica sin entrar en la controversia e interpretación personal del autor, no es tarea fácil.

Todo ello conlleva a un desmembramiento de la historia, alterarla en este caso por completo trazando un único camino por el que se desarrolla la narración. Bien, este es el punto que más me intriga. Todos sabemos que, desde el momento en el que inyectamos un cambio en la línea espacio-temporal, el resultado posterior nos lleva a una serie de posibles líneas ficticias, algo así como ramificaciones surgidas de un mismo tronco.

Es decir, pongamos como caso la situación de un viandante en el momento del cruce de un paso de cebra. La realidad del transeúnte es que, tras un pequeño tropiezo ha conseguido estabilizarse y continuar su paso hasta la acera. Ahora bien, si modificamos el hecho posterior al traspié, pueden surgir varias y diversas situaciones:

- Caerse y romperse la mitad de la dentadura,
- Aterrizar en el asfalto de cabeza y quedarse inmóvil en el suelo (a lo cual sigue el atropello por parte de un vehículo),
- Tropezar y darse de cuenta del escaso tiempo de cruce por lo cual decide retroceder,
- Rasgarse la mitad del pantalón volver a casa y llegar tarde al trabajo,
- Reparar en un papel solitario de 500 euros en el momento de la incorporación...

A la conclusión que quiero llegar es la de conocer qué rama del tronco ha sido la escogida como punto de partida y recorrido del reportaje, pues como he explicado anteriormente, pueden surgir varios caminos durante el desarrollo del mismo cargados de infinitas señalizaciones opuestas. A todo ello, hay que añadir la temeridad de tratar un tema delicado en estos días tras la consagración del bipartidismo y el retroceso del sistema democrático en nuestro país (sigo en mis trece, si).

El resultado, hoy por hoy es una incógnita, ya que el programa no verá la luz hasta el día 13, un guiño indudable hacia los partidarios de la República (el programa finaliza a las 00:00). En mi opinión. este tipo de reportajes hacen que siga a la carrera de mi futuro periodístico, tan perjudicado por los mismos medios de comunicación que lo promueven. Mientras tanto aquí dejo la promo: Cheers.

¿Te resulta dificil aprender inglés? ¿Estás cansado de que la gente se ría de tu acento pueblerino? ¿Acaso creías ser el único en tu especie en dominar los dialectos del guachumeri-guachumeri o triler naai?

Dejando a parte la retórica anterior, el tema de los idiomas es un punto negro dentro de la sociedad española en general (siempre hay excepciones, por supuesto).

Podría asegurar con ello, que el triángulo de las bermudas se encuentra en nuestra geografía, y no en mares lejanos, porque por algun motivo misterioso y alejado de nuestra ciencia se nos hace imposible retener conceptos y acentos extranjeros... bien es cierto, que en muchos casos somos incapaces de manejar nuestra lengua correctamente debido a las innumerables patadas al diccionario de muchos de nuestros allegados (y propias también).

Perdón de antemano por los siguientes ejemplos, pero es que muchos han llegado a marcar momentos de mi vida, para mi desgracia:

Vetroceramica (el lugar donde cocinamos sin tilde nuestra comida)
Enálisis (procedimiento para extraer orina, sangre... con una aguja muy grande)
Tasis (vehículo que nos transporta por la ciudad y en ocasiones se ofrece de guía turístico)
Vulcar (dar la vuelta de una forma más llana)
Pasar un alimento la censura (aprobado por Sanidad)
Metro de Madrid informa que las líneas... (no sigo, lo grabó un chapuzas)
Ejjjjj que (este me ha marcado... vamos a ver... ¿desde cuando se puede sustituir la "s" por la "j"? ¿acaso tu pronuncias Ejjjperanza?... no... ¿entonces?)

En fin... para aquellos que se sientan impotentes ante la oleada masiva y continua enfermedad de aprender nuevos idiomas, no se preocupen, que los extranjeros tampoco lo hacen mejor que nosotros. (El gran Elvis Presley y sus dificultades con el castellano, analizadas por el equipo de Buenafuente)

Así terminó la dura relación con mi despertador. Nada de llantos ni remordimientos, no estoy dispuesta a pasar por segundas oportunidades, bastante mal me ha hecho. No es el único….

Cada día llama a mi puerta ese odioso conejo blanco, reloj en mano, pidiéndome que le siga. No para de gritar Llego tarde, llego tarde a una cita importante mientras se refleja en su cara una mueca de preocupación apocalíptica adornada de continuos saltos que despiertan mis nervios.

Sigue así, y terminarás en la misma tesitura que tu amigo el despertador, le dije…
No hay tiempo, no hay tiempo…, repetía sin cesar…

Con un fugaz sorbo terminé mi café matinal, y siguiendo las indicaciones de mi compañero el cantamañanas, me dispuse veloz a cruzar la puerta.

¿Dón… dónde te has metido?

No estaba… había desaparecido junto con el margen de minutos que me había propuesto para llegar a mi cita. El animal estaba en la cierto, “no hay tiempo”. Avanzando entre los matorrales de gente y a disculpa continua para abrirme paso conseguí alcanzarle de nuevo.

Vamos, vamos que no llegas, gritaba desde los lejos.

Ya empezamos…. esa dichosa cuenta atrás que no para de resonar al ritmo de tic-tac. Ese estrés de que el tiempo transcurre y no da tregua me ha irritado desde el primer momento en que nos vimos. Pero ahora no es momento de maldiciones, ya bajaré a los santos del cielo otro día.

Bajando las escaleras mecánicas como si la vida me fuera en ello, consigo levantar una sutil brisa de aire a mi paso. Es incómoda, lo reconozco, sobre todo para la mujer que entre dientes comenta… “¡esta juventud, que poco respeto!”… No te pares… no blasfemes… ya lo hemos hablado antes… la danza sobre la tumba de sus antepasados para otra ocasión.

Llegó el momento temido. Ahora ya nada depende mí… conforme busco un lugar apartado del resto para prender la llama de un relajante cigarro, mi paso se detiene ante el panel anunciador: próxima llegada en… 7 minutos.

Bien, llegó la hora de mantener una conversación con Arquímedes… si el cercanías llega aproximadamente en 7 minutos, el recorrido no suele pasar de unos 10, respetando la velocidad punta de unos 150 k/h y contando con que las 4 paradas no rebasen el límite de 30 segundos por lo que habría que añadir la cantidad ingesta de gente que sube y baja, aproximadamente 50 en cada una de ellas, sin olvidar el factor eólico que sopla a 4 k/h según mi anemómetro dedal… el resultado me lleva a la desesperación de 20 minutos de llegada a mi destino.

Bueno… no importa, deja los número, nunca se te han dado bien…

Ahí estaba de nuevo…a mi lado, más tranquilo que de costumbre. Sin brincos, sin prisas, sin avisos… sin…nada. Tras una breve ojeada a su inusual dejadez temporal, me dispuse a embarcarme en el mundo de la música mientras esperaba la sórdida máquina que me llevaría hasta mi punto de llegada. Bastó un “Hotel California” para escuchar el sonido de las ruedas que hacían rebotar el pavimento.

Esta vez no me apresuré. Cogí mi maleta y a paso torpe subí la incómoda escalinata que conduce al interior del vagón. Varias miradas se posaban en el oscuro gorro que tapaba sinuosamente mi rostro. ¿Qué buscaban? ¿Una sonrisa cómplice? ¿Tal vez un “buenos días y mejores tardes”?... No estaba de humor para corresponder a ninguna de aquellas posibles sugerencias… sólo podía atender a un único hecho… el tiempo.

La llegada no se hizo esperar, tal y como había calculado, 20 minutos fueron el margen de mi viaje. Ahora tenía que ajustar cuentas sin ayuda… bueno sólo una: El irritable conejito blanco y su el reloj como compañero de andanzas. Bajó el primero, como era de esperar, y con ágiles brincos iba salteando la marea de gente que se abalanzaba a mi paso.

Me estás hartando… no puedo seguir tu ritmo con una maleta que pesa un quintal, un bolso de viaje y unos tacones que me están destrozando…

Ni caso. No se detenía pese a mis continuas súplicas, el único gesto que podía alcanzar a ver era su dedo en las manecillas del reloj. Volví a correr desesperadamente con la intención de no frenar hasta llegar a mi parada. No fue fácil, los obstáculos a evitar eran varios: viejecitas en sillas de ruedas, extranjeros sin rumbo fijo, parejas protagonistas en mitad de la escena y niños poseídos por el mismísimo Satán. Un circo de variedades a mi paso, que finalmente logré cruzar.

De nuevo frente a mí, con cara de enfado y pataleando el suelo de forma continua. Poco me importaban ya sus gestos o muecas, el camino a recorrer era del tamaño de un grano de arena en una playa. Había llegado a la meta y mi recompensa se alzaba frente a mis ojos. El tren me estaba esperando para llevarme a casa. Poco antes de cruzar la puerta de embarque, bastó un leve susurro para despedirme de mi amigo.

Nos vemos mañana… no te retrases

Este programa recopila las sandeces de muchos colaboradores y otros especimenes humanos, despotricadas en varios programas de radio madrileña, tratándolas, como no puede ser de otra forma, con cierto sentido irónico y humor ácido. Jiménez Los Santos es una de las estrellas de la sección, como no podía ser de otra manera, pues la cantidad de verborrea y diarrea mental que suelta por esa boca copera no puede ser desaprovechada por los integrantes del programa.

Javier Vizcaíno, presentador del espacio, se limita a situar a los oyentes, precisando la fecha de los cometarios, la emisora y el autor de tales sandeces, dejando que lo dicho se comente y se comprometa por sí mismo. El mérito se consigue al acumular todos esos despropósitos verbales apocalípticos en un mismo contexto, sacándolos de la verdadera realidad con la que fueron expuestos.

Aunque el humor no conoce fronteras, aviso de primera mano que, como los ingleses, el humor vasco es muy nuestro, y entiendo que a veces ciertos puntos no se capten con la claridad que debiera (para ejemplos claros: Vaya semanita). De todas formas, nadie me negará, aunque sea mínimamente, que este espacio tiene su encanto, por lo menos para los que cojeamos hacia la izquierda.

Señores/as, preparen sus baberos y servilletas porque aquí les traigo una buena ración de cocidito nacional. Que el empacho les sea de agrado…(Antentos a los comentarios del conductor del programa… insuperables)

boomp3.com

“Parece insuperable ese cóctel de churras y merinas con dos toques de velocidad y cuatro de tocino”… genial

boomp3.com

“...palabrita del niño Jesús que 9 de cada 10 minutos de las francachelas de esta semana han estado dedicadas a cantar las alabanzas de uno de los dos participantes en el cara a cara del pasado lunes (…) a eso se le llama neutralidad e imparcialidad...”

boomp3.com

“Muy reveladora la pregunta ¿Qué vas a hacer tú sin el niño? La anotamos para nuestro bagage y adoptamos más material para el potaje, mira, ha quedado en rima…”

Fuente de audio: http://www.eitb.com/radioeuskadi/cocidito/