A quien corresponda. Angelina Gatell.

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16893 :<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p> A QUIEN CORRESPONDA : : devuélvenos también nuestros cadáveres, enséñanos también los asesinos. Ángel González <o:p></o:p> <o:p> :</o:p> <o:p>:</o:p> Una vez más quiero volver al tiempo del que siempre hablaré porque le pertenezco como el azul al mar, como la luz al alba. . Y quiero bajar a su memoria como quien baja al sótano que guarda objetos, actos, versos, actitudes, días, que con frecuencia hojeo como páginas, y con ellas pegadas a los dedos salgo a la calle, aparto con denuedo la oscuridad y pregunto, -por si alguien lo supiera- dónde están los cadáveres, desde dónde nos mira la ausencia de sus ojos, en qué lugar esperan la cercanía de una rosa, su fragancia vedada por la ira, el aire que disipe el silencio. . Y pregunto también los nombres de los asesinos, aunque los sepa bien, sílaba a sílaba, pero los quiero dichos en voz alta, a gritos, no guardados con celo en sus estuches de dorada penumbra desde el instante mismo en que el invierno dejó caer su frío sobre el suelo que ya nunca fue patria, sino desgarradura. . Muy pocos saben de qué hablo. . Sin embargo, no falta quien se aleje obviamente molesto. . Y están los que, confusos, se llevan a los labios el índice gastado por el miedo y se alejan también aunque más lentamente, no sé, quizá afligidos. . Otros, susurran evasivos: hace ya tanto tiempo... Y vuelven la cabeza, como si alguien de pronto los llamara. . También los hay que opinan sin sonrojo, como haciendo equilibrios sobre el filo de la conciencia, que sería mejor dejarlo todo dormido en el sosiego, cubierto de benignos crisantemos y así nadie podría dañarse con su roce. . Después se van a Roma y, conmovidos, debajo de los pórticos donde Bernini, hace ya más de cuatro siglos guardó la luz del mármol, recogen, con unción, sin miedo a herirse, los nombres trémulos de gracia de otros cadáveres, los guardan en sus dijes con cuidado y sonríen en paz. . No consigo entenderlo. Escucho. Miro. Me quedan ya muy lejos las palabras que con el tiempo cambian de sentido, y acomodan sus dúctiles metales a la oscilante valoración de los conceptos. Y más lejos aún, mucho más lejos, perdida entre la niebla, la luz que fue habitada por la idea, o el aroma, no sé, tal vez por nada. . No consigo entenderlo. Reúno amargamente mis preguntas y releo las páginas donde mi tiempo amarillea y sufre. Como yo está cansado. Y como yo no entiende. Y como yo, se niega a ser destruido por esa desmemoria más grave que el olvido porque en ella crece y se ramifica, estercolada por la indiferencia, la planta obscena de la conformidad y el beneplácito. . Angelina Gatell (Poema leído en <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Biblioteca Nacional">la Biblioteca Nacional</st1:PersonName>, Madrid, 27 de septiembre 2008) _ <o:p> </o:p>

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1 A quien corresponda. Angelina Gatell.

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16893 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p>: : <o:p></o:p> EN DONDE SE CUENTA, CON TRES SONETOS ENCADENADOS Y UN ESTRAMBOTE, DE CÓMO FUE EL ORIGEN DE FRANCISCO FRANCO BAHAMONDE, CAUDILLO DE ESPAÑA Y CENTINELA DE OCCIDENTE POR <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="LA GRACIA DE" w:st="on">LA GRACIA DE</st1:PersonName> DIOS.<o:p></o:p> <o:p></o:p>.. : : . <o:p></o:p> Un espermatozoide desmirriado,<o:p></o:p> poca cosa, canijo, flacuchento,<o:p></o:p> se quejaba a la sombra de un convento<o:p></o:p> -gallego por más señas- de su estado.<o:p></o:p> <o:p></o:p>. ¿Cómo podré ganar una batalla <o:p></o:p> -gemía-, con tan mínimo abolengo,<o:p></o:p> si apenas a pie firme me sostengo,<o:p></o:p> y no es fácil que pueda dar la talla?<o:p></o:p> <o:p></o:p>. Lo oyó Teresa, y levantó su brazo<o:p></o:p> y sin pensarlo le soltó un tortazo<o:p></o:p> (la muy santa no andaba con ñoñeces)<o:p></o:p> <o:p></o:p>. y sin vivir en sí, gritó mil veces:<o:p></o:p> ¿es que acaso no sabes, gran merdoso,<o:p></o:p> que no has sido elegido por hermoso?<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p>. . : <o:p></o:p> No, no has sido elegido por hermoso<o:p></o:p> ni por alto, bizarro o pinturero,<o:p></o:p> sino por resentido y marrullero,<o:p></o:p> por bellaco, por pillo, por tramposo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> . Porque sabes moverte en el damero,<o:p></o:p> no por sabio, sino por mentiroso.<o:p></o:p> Tu poquedad te hace habilidoso,<o:p></o:p> mareas la perdiz como el primero.<o:p></o:p> <o:p></o:p>. Y llevas, bien guardado en la escarcela,<o:p></o:p> suficiente cianuro para el caso:<o:p></o:p> se precisa de un tipo que, aunque escaso,<o:p></o:p> <o:p></o:p>. esté dispuesto a dar mucha candela.<o:p></o:p> Reúne pues la hueste y sin demora<o:p></o:p> apréndete el lugar, el sitio, la hora.<o:p></o:p> <o:p></o:p>. . <o:p></o:p>: <o:p></o:p> Apréndete el lugar, el sitio, la hora<o:p></o:p> -dijo Teresa-, y siguió fundando<o:p></o:p> (cualquiera sabe en dónde y hasta cuándo<o:p></o:p> pues era empecinada <st1:PersonName ProductID="la Doctora." w:st="on">la Doctora.</st1:PersonName>)<o:p></o:p> <o:p></o:p>. Cumplió el gameto y levantó su grito<o:p></o:p> -es un decir- de general futuro<o:p></o:p> reclamando un vehículo seguro<o:p></o:p> para llevar a cabo el encarguito.<o:p></o:p> . <o:p></o:p> Un galán de buen talle y calavera<o:p></o:p> en su ayuda acudió: –Vamos-, le dijo.<o:p></o:p> Experto soy en faenas a destajo.<o:p></o:p> <o:p></o:p>. Asió presto el gameto la bandera,<o:p></o:p> ¡Adelante! –gritó con regocijo-. <o:p></o:p> Y, enérgico, ordenó: -¡Don Nico, al tajo!<o:p></o:p> <o:p></o:p>. Y de modo tan súbito y sencillo<o:p></o:p> se sentaron las bases de un caudillo. ::<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> : <o:p></o:p>

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1 EN DONDE SE CUENTA, CON TRES SONETOS ENCADENADOS Y UN ESTRAMBOTE, DE CÓMO FUE EL ORIGEN DE FRANCISCO FRANCO BAHAMONDE, CAUDILLO DE ESPAÑA Y CENTINELA DE OCCIDENTE POR LA GRACIA DE DIOS. Angelina Gatell.

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16893 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> POEMA FRUSTRADO<o:p></o:p> <o:p></o:p> : : : <o:p></o:p> ...un buen poema<o:p></o:p> por más bello que sea, será cruel.<o:p></o:p> Joan Margarit : : :<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Pero no es la belleza. Ni es tampoco<o:p></o:p> el asombro que vierte la palabra<o:p></o:p> formando claridad en su contorno.<o:p></o:p> Lo único imprescindible es esta herida<o:p></o:p> por donde entra a empujones el poema. . :<o:p></o:p> <o:p></o:p> Viene muy malherido. Se desangra<o:p></o:p> igual que un niño entre las manos<o:p></o:p> terribles de Israel. <o:p></o:p> Tiembla en mis dedos.<o:p></o:p> ¿De qué sirve decir cuánto me duele<o:p></o:p> no darle vida? : :<o:p></o:p> Intento levantarlo.<o:p></o:p> Pero son muchos los cadáveres<o:p></o:p> que lleva en su interior y el peso<o:p></o:p> hace que se deslice hasta la nieve<o:p></o:p> que ha caído esta noche y se emborrone. : :<o:p></o:p> <o:p></o:p> ¿De qué sirve decir que me hace daño<o:p></o:p> el inútil rumor de su agonía? : :<o:p></o:p> <o:p></o:p> Sólo queda su boca sin sonido<o:p></o:p> como testigo helado de la noche.<o:p></o:p> Todo el horror, absorto como un pájaro,<o:p></o:p> dormita en su penumbra. Bastaría<o:p></o:p> para que despertara una palabra<o:p></o:p> que dice Palestina y avergüenza. : :<o:p></o:p> <o:p></o:p> ¿De qué sirve decir que todo el frío<o:p></o:p> con que este invierno me avasalla el pecho<o:p></o:p> proviene de un lugar que no conozco,<o:p></o:p> de un sufrimiento sombra de sí mismo? : :<o:p></o:p> <o:p></o:p> ¿De qué sirve decirlo en este idioma<o:p></o:p> de nombrar el amor como metáfora? : :<o:p></o:p> <o:p></o:p> Desde el televisor llega a mis ojos<o:p></o:p> el resplandor de Gaza describiendo<o:p></o:p> la crueldad de un poema que no quiso<o:p></o:p> vivir para contar que estaba muerto. : :<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 Poema frustrado. Angelina Gatell.

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1 Primer recuerdo. Angelina Gatell.

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16893 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> : : <o:p></o:p> ANTÍGONA RECUERDA<o:p></o:p> <o:p></o:p>: : : <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Creonte:<o:p></o:p> <o:p></o:p> A Eteocles, que se le entierre y se le hagan los sacrificios expiatorios que deben acompañar a los valientes, pero a su hermano Polinices que nadie lo honre con sepultura ni lo llore, sino que lo dejen insepulto, su cuerpos expuesto a los perro para que lo devoren. <o:p></o:p> De “Antígona” Sófocles : : : <o:p></o:p> <o:p></o:p> Así dijo Creonte, <o:p></o:p> regresado después de tantos siglos.<o:p></o:p> (Ellos, no lo olvidéis,<o:p></o:p> siempre regresan).<o:p></o:p> Su terrible presencia fue quemando<o:p></o:p> la cálida fragancia del jazmín<o:p></o:p> mientras el gesto<o:p></o:p> de su brazo derecho emborronaba el aire<o:p></o:p> y el mirar de sus ojos <o:p></o:p> era la página<o:p></o:p> más fría de la nieve. : :<o:p></o:p> <o:p></o:p> Puso sobre el mantel trizado <o:p></o:p> los utensilios de la muerte, <o:p></o:p> tan repetidamente bendecidos<o:p></o:p> por los hombres de Dios,<o:p></o:p> y levantó su voz como una copa<o:p></o:p> de licores exiguos <o:p></o:p> donde borbotearon<o:p></o:p> incontables burbujas <o:p></o:p> de sangre luminosa. : :<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y ocurrió entonces que un ubérrimo<o:p></o:p> silbido de serpientes<o:p></o:p> recorrió los caminos, las ciudades, los días<o:p></o:p> vividos y por vivir aún,<o:p></o:p> estableciendo <o:p></o:p> -con insistencia y método-<o:p></o:p> sus códigos, <o:p></o:p> ya en la lejana Tebas practicados. : :<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y así fue como Eteocles <o:p></o:p> fue ungido con amor y alcanzó entre nosotros<o:p></o:p> largos días de luto constelando<o:p></o:p> la noción de su muerte<o:p></o:p> de múltiples, de incontables gemidos<o:p></o:p> que poblaron la dimensión de un tiempo<o:p></o:p> de dolor y de espanto.<o:p></o:p> : : <o:p></o:p> Así fue como Eteocles<o:p></o:p> obtuvo aquel gran desconsuelo <o:p></o:p> que se extendió hasta el valle<o:p></o:p> y alzó su enorme cruz, tallada<o:p></o:p> por la mano extenuada del vencido.<o:p></o:p> La cruz que aún a diario –ay, vergüenza-<o:p></o:p> flagela el esplendor del alba. : :<o:p></o:p> <o:p></o:p> Tuvo también guirnaldas, himnos, lauros <o:p></o:p> cimbreando la luz sobre su frente,<o:p></o:p> declarando inocentes, uno a uno,<o:p></o:p> sus gestos más obscenos.<o:p></o:p> : : <o:p></o:p> (Incluso aquellos<o:p></o:p> que perduraron hasta<o:p></o:p> abrasar el puro metal de la esperanza<o:p></o:p> y tornarlo ceniza,<o:p></o:p> haciendo de las conciencias <o:p></o:p> un territorio sembrado de sal, sin otro fruto<o:p></o:p> que la flor arbitraria del agravio<o:p></o:p> y el hedor incesante<o:p></o:p> del desconocimiento). : .<o:p></o:p> <o:p></o:p> Fue así como Eteocles<o:p></o:p> subió a su pedestal y allí, esculpido<o:p></o:p> en los más bellos mármoles,<o:p></o:p> perduró en la memoria<o:p></o:p> digno de infinitud,<o:p></o:p> merecedor de salmos. : :<o:p></o:p> <o:p></o:p> Pero, llama de aquella misma hoguera,<o:p></o:p> brasa de aquella misma muerte<o:p></o:p> que uno a otro se dieron,<o:p></o:p> mi hermano Polinices nada obtuvo. <o:p></o:p> A él, al expoliado,<o:p></o:p> se le otorgó tan sólo el improperio,<o:p></o:p> la soledad glacial de la intemperie,<o:p></o:p> la marca oprobiosa del proscrito. : :<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y fue incluido <o:p></o:p> en la alta montaña del silencio,<o:p></o:p> sólo rondada por los perros<o:p></o:p> y condenado para siempre<o:p></o:p> a sus aullidos. : :<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y fue la sombra,<o:p></o:p> su único lugar cuando la ira<o:p></o:p> germinó entre las manos de Creonte,<o:p></o:p> bajo su barro enfermo, y dio aquel trigo<o:p></o:p> que fue acidez y estrago. : :<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Y así nació, conforme, entronizada, <o:p></o:p> la aceptación, la alegoría<o:p></o:p> del ensimismamiento,<o:p></o:p> la crecida del agua <o:p></o:p> de la complicidad, sus ríos, sus afluentes... : : <o:p></o:p> <o:p></o:p> Y aquellas voces acarreando<o:p></o:p> las espurias palabras de los hombres<o:p></o:p> que no creen en la vida y su miseria<o:p></o:p> hiela los párpados del tiempo<o:p></o:p> para aquietar su claridad y llevarla<o:p></o:p> a los pasadizos del olvido. : :<o:p></o:p> <o:p></o:p> Aquellas voces<o:p></o:p> que oscurecidas por el miedo<o:p></o:p> fueron envejeciendo emborronadas<o:p></o:p> por su propia sombra y dieron<o:p></o:p> extraños nombres a la cobardía. : :<o:p></o:p> <o:p></o:p> “Tapiad las siete puertas<o:p></o:p> de Tebas, cerrad ventanas,<o:p></o:p> corred cortinas para que nadie pueda<o:p></o:p> ver a Polinices insepulto.<o:p></o:p> Lejos,<o:p></o:p> quien no haga de la desmemoria<o:p></o:p> su refugio o su féretro. : :<o:p></o:p> <o:p></o:p> Lejos, muy lejos, quien se asome y mire”. : :<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y así el cuerpo de mi hermano fue entregado<o:p></o:p> a la humedad de los barrancos,<o:p></o:p> a la heredad de las cunetas,<o:p></o:p> a la sombra trémula de los encinares,<o:p></o:p> a un tiempo huyendo hacia ninguna parte...<o:p></o:p> <o:p></o:p>: : Recuerdo, sí, recuerdo<o:p></o:p> como también yo, desposeída<o:p></o:p> de la luz y del aire,<o:p></o:p> fui llevada a la noche y a su frío<o:p></o:p> donde mis días<o:p></o:p> cayeron uno a uno como hojas<o:p></o:p> secas,<o:p></o:p> ay, tiempo no gustado <o:p></o:p> donde mi voz tapiada<o:p></o:p> no tuvo ya sentido<o:p></o:p> y lenta, inexorablemente,<o:p></o:p> se adentró, tan cansada, en el silencio. : :<o:p></o:p> <o:p></o:p>

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antigona-recuerda-angelina-gatell

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1 Antígona recuerda. Angelina Gatell

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