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En el I centenario del nacimiento del poeta más luminoso

Rebelión

Sobre Miguel Hernández

Ángel Escarpa

Loquesomos

Fue un tiempo de balas… pero también un tiempo de poetas y de sueños.

Un tiempo de amores imposibles, de ciudades incendiadas en medio de la noche que ya se cernía sobre Europa, sobre los rojos y viejos tejados de Castilla y Berlín. Fueron tiempos en los que hombres libres supieron despojarse de su viejo traje de individualismo para abrazar un generoso compromiso colectivo. Si hay un poeta del que pueda decirse en justicia que fue, y es, el poeta de los sin tierra, los sin pan, los sin agua, sin papeles, sin techo, sin trabajo… ese poeta es Miguel Hernández. Decía yo en otro articulo que, en tanto los verdugos del poeta de Orihuela se precipitan en las tinieblas del olvido y no queda más memoria de ellos que los crímenes contra el pueblo, la figura del poeta crece y se agiganta, insobornable, en la memoria colectiva, se prolonga como un bosque en otros poetas, regresa de la inmensa fosa a la que fue arrojado, en compañía de los que cayeron bajo el peso del odio en esos mismos días, para recordarnos nuestros orígenes, para reivindicarnos una y otra vez como los seres luminosos que fuimos en el pasado, antes de las tarjetas de crédito y el frigorífico, antes de que nuestra memoria fuese laminada por una capa de asfalto. Hernández abandona la luz de los cirios de Orihuela para, casi inmediatamente, vestir su poesía con ropas milicianas. El poeta puro, con voz con resonancias de colmenas, desembarca en un Madrid erizado de cañones, arrastrando tras de sí un murmullo de palmeras y esquilas de cabras.

La ambivalencia de Miguel permite, como ocurre con los poetas que escriben para el pueblo, que él mismo se reivindique, tanto en el intimismo de la ternura del poema al hijo que se alimenta de cebollas como en el poema violento, apasionado que le dedica a Pasionaria.

Mucho se le reprochará su canto y adhesión a Stalin; la poca compasión que mostró con los guardias civiles franquistas que se entregaron tras la rendición del Santuario de Nuestra Señora de la Cabeza, tras varios meses de asedio, -periodo que cubrió como corresponsal en el Frente Sur-. Pero hay que ponerse en la piel del que es testigo de los bombardeos de las ciudades. ¿Quién ve hoy las fotos de Capa, de Gerda Taro, de Centelles: aquellos cuerpos de niños, de ancianas, de hombres sanos aún que quizás horas antes se entregarían al amor en aquella misma cama que aparece en la foto como un amasijo de hierros, todos tendidos y sin vida ya sobre la tierra tras el último bombardeo “nacional”, con la mirada perdida en un punto del infinito; quién recibe la noticia del fusilamiento del poeta granadino a manos de los rebeldes; quién sabe de las salvajadas de los rífenos traídos por Franco; de los fusilamientos masivos en Badajoz; de las ejecuciones de leales gobernadores y generales que se niegan a traicionar a la República, maestros de escuela que horas antes leían la Constitución a sus alumnos en remotas escuelas de aldeas; quién oye en la radio que hoy cayó Teruel o fue “pacificada” Sevilla, tras los últimos brotes de resistencia en el barrio de Triana; quién ve arder las cosechas tras el eficaz bombardeo de los Savoia o de la Legión Condor; quién ve la Patria reducida a cenizas por los generales que representan a la “sagrada civilización occidental” y no toma en sus manos el arma que le tiende el camarada soviético o el presidente mejicano, mientras la indiferencia de la Sociedad de Naciones deja desangrarse a una democracia y la curia romana bendice la Cruzada?

Puede decirse que Miguel Hernández fue un poeta guerrero, que exaltó el canto al combatiente republicano pero, a fin de cuentas, sería más justo afirmar que no fue el Gobierno de la República quien vistió su poesía de ropas guerreras, ya que fueron los rebeldes, los que nos se resignaron a aceptar la voluntad del pueblo, libremente expresada en las urnas aquel 16 de febrero de hace 74 años, los que pusieron un fusil en sus manos, los mismos que le pusieron pena sobre pena, cárcel sobre cárcel.

Miguel, desde la revolución de Asturias de 1934, con la obra de teatro Los hijos de la piedra, toma partido por los explotados, los despojados, aquellos a los que es mejor mantener en la ignorancia para que no se opongan a las guerras coloniales; que no sepan contar los pesados costales de grano que se extraen de las tierras del Conde de Romanones, de las del Conde de la Vega Grande, mientras ellos se alimentan con mohosos mendrugos y de parcos platos de sudado gofio o mueren en el Barranco del lobo o vistiendo de rayadillo en Cuba o en Filipinas.

Pero no por eso deja de ser el poeta de la ternura, el que “llega con tres heridas: / la del amor,/ la de la muerte,/ la de la vida. Es el que, no siéndole ajena ninguna muerte, después de su ruptura con Orihuela, a la muerte de Ramón Sijé – hombre católico y poco amigo de materialismos históricos y al que nada le une ya más allá de un sentimiento fraternal- aún escribe su verso más desgarrado para reprocharle a la muerte su gesto de “enamorada” y leerlo en la Orihuela del 14 de abril de 1936, en la plaza que lleva el nombre del amigo.

No podemos simplificar y afirmar que Miguel es el poeta exclusivamente de la Revolución, ya que parte de sus poemas más luminosos se producen en las postrimerías de la guerra: entre trenes de heridos que regresan de los frentes y cartas de amor a Josefina Manresa, su esposa, con paisajes de desolación como jamás hasta entonces habían conocido estas tierras desde la expulsión de los árabes; noticias de pérdida de ciudades, de caídas de camaradas en el frente, de la muerte de su hijo Manuel Ramón. De Cancionero y romancero de ausencias, es particularmente conmovedor extraer, cuando deja atrás al poderoso y a la vez combativo poeta de Viento del pueblo:

Tristes guerras
si no es amor la empresa.
Tristes, tristes.
Tristes armas
si no son las palabras.
Tristes, tristes.
Tristes hombres
si no mueren de amores
Tristes, tristes.

En Miguel conviven, en generosas proporciones, el romántico Byron, que muere tras apoyar la justa causa de los griegos, el viejo e inmortal Marx, látigo del sistema capitalista, y los entrañables e inagotables Benedetti y Saramago de nuestros días. No, el corazón de Miguel Hernández no tiritará, como el predecía, en los fríos anaqueles de las bibliotecas o en los de las librerías, ni en la fría piedra del monumento, y menos en las palabras de aquellos que en el pasado le condenaron a muerte y hoy invocan su nombre en homenajes, los mismos que ayer corrían a tiros, a golpe de goma y a caballo a los universitarios y a los obreros por las calles de nuestras ciudades. El permanecerá vivo en cada uno de nuestros gestos de rebeldía.

Honor y gloria eterna a quienes depositaron toda su fe inquebrantable y dieron sus vidas por la causa del pueblo y por la República.

Fuente: http://www.loquesomos.org/joom/index.php?option=com_content&view=article&id
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La guerra civil española según sus poetas

Radio Ángulo

Por Manuel García Verdecia / jueves 17 de diciembre de 2009 /

manuel.odiseo@gmail.com

Se han conmemorado 70 años del fin de la llamada Guerra Civil española (si es que se puede llamar “civil” a una guerra), cruento y fratricida acontecimiento donde se vieron involucrados los poderes ancestrales (los burgueses, los militares, la jerarquía clerical) contra la naciente república (clases medias, obreros, campesinos, estudiantes e intelectuales progresistas).

La conflagración venía a ser un momento más de un largo período de intentos (abierto quizá con el Motín de Aranjuez, en 1808, y los llamados pronunciamientos durante el siglo XIX) para que España se sacudiera de la monotonía y la petrificación económica y social que la consumían. La guerra concluyó con una numerosa cifra de muertos, una populosa lista de exiliados, un país escindido por los excesos que aún hoy siguen pesando sobre la memoria y el espíritu nacional y el férreo colofón de una atroz dictadura, la de Francisco Franco. El período de Franco enajenó a sus ciudadanos de los destinos de la nación, instauró un régimen de fiscalización, control y terror, haciendo que España fuera quedando a la zaga del progreso y la modernidad en muchos aspectos. Por su parte, el cuantioso exilio a que forzó a destacadas personalidades de la intelectualidad española (científicos, pensadores, profesores, médicos, artistas y escritores) fue también un crimen cultural, una sangría que dejaría al país bastante anémico espiritualmente, si bien, por esas ironías de la vida, representaría una vigorosa aportación al desarrollo cultural de América. En este aspecto debe recordarse que la mayoría de sus mejores poetas, más de una veintena, se vieron forzados a enrumbar al exilio. Entre ellos Antonio Machado, Juan Ramón Jiménez, León Felipe, Pedro Salinas, Jorge Guillén, Rafael Alberti, Emilio Prados y Luis Cernuda.
Además, dos de los mejores dejaron su vida en el conflicto: Federico García Lorca, insensatamente fusilado, y Miguel Hernández, muerto en la prisión. Esto da una conmovedora imagen de la tragedia. Cuando una nación destierra a sus poetas, es como si su suelo y su cielo perdieran la voz.

La poesía, que como se sabe, es la expresión más sutil y concentrada de la existencia, no podía ser ajena a tan calamitoso y trascendental conflicto. Se podría hacer una suerte de historia poética de la Guerra Civil siguiendo los textos de los poetas. Lo que escribieron estos conforma, no solo, un retrato de lo que fue el drama bélico, sino también el saldo material, afectivo y moral del mismo en sus gentes. El poeta da un conocimiento más exacto que lo factual, pues es un conocimiento que entraña toda la extensión de lo humano. Conocimiento que implica lo objetivo y lo subjetivo, lo informativo y lo afectivo, lo fáctico y lo intuitivo.

La hasta entonces visión quieta, un tanto bucólica, “entre arboledas tranquilas”, “la Sierra que a Velásquez complacía”, es de pronto alterada por el caótico y atronador barullo de la guerra.

Entre cañones me miro,/ entre cañones me muevo:/ castillos de mi razón/ y fronteras de mi sueño. (Emilio Prados)

¡Oh, malherida España!/ ¡Te persigue la muerte hora por hora!/ Labra surcos de duelo por tu tierras/ una espantosa sombra/ de horcas y de rejas/ mientras la sangre grita y llora. (Juan Chabás)

Va extendiéndose un magma./ Huelgas, disturbios, choques./ Turbas, heridos, muertos. (Jorge Guillén)

La guerra trastoca el orden de la vida. Al quebrarse la regularidad del acontecer aparecen nuevos actos, nuevas ocupaciones, nuevos estados del ser. Son actos y ocupaciones asistidos por la contingencia, lo inminente, el supremo esfuerzo de sobrevivir. Una ciudad se convierte en campo de batalla, una iglesia en cuartel, un minero en soldado. Hay un desplazamiento de la vida que reclama ser a cualquier riesgo.

¿Adónde va ese caos?/ Dirigido atropello./ Santo fratricidio. (J. Guillén) ¡Qué agudas alas de muerte/ por las nubes acechaban!/ ¡Qué alucinación el mar,/ dragón de hierro en sus aguas… (E. Prados)

Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres” (Dámaso Alonso)

La confrontación es un accidente devorador, asolador, un ladrón colosal que no solo mata y destruye, sino que desposee de sentido a los implicados:

Vienen a quitarnos esto,/ que es tanto como la vida:/ El libro, el lecho, el hogar,/ hasta el aire que transita/ por los barrios de Madrid. (José Moreno Villa)

La guerra es una calamidad. Un acontecimiento destructivo. Es fratricidio.

¿Dos Españas?/ En efecto./ Una asesinó a la otra,/ y el país quedó perfecto. (J. Guillén)

¿Por qué habéis dicho todos/que en España hay dos bandos/ si aquí no hay más que polvo? (L. Felipe)

La ciudad no es solo un sitio donde habita el hombre. No es simplemente un conjunto de edificaciones que este ha levantado. No son solo los artículos, objetos e inmuebles de su posesión. Es el alma, el sentido de pertenencia, la identificación con algo supraindividual y material.

Son yo mismo y son también/ tú y vosotros y las vidas… (J. M. Villa)

Madrid: que nunca se diga,/ nunca se publique o piense/ que en el corazón de España/ la sangre se volvió nieve. (Rafael Alberti)

Es vida en primer lugar. Latido de la existencia, no solo la que aún anima el sitio y lo transita, sino también la que lo recorre como sedimento significativo. Sentido del devenir de otras muchas existencias. Eso que podríamos llamar historia, tradición, cultura.

Somos nosotros y son/ Velásquez, Goya y Cetina,/ Lope, Calderón y el Greco,/ Cervantes, Chueca y Zorrilla (J. M. Villa)

La guerra atenta contra lo que podría denominarse hispanidad. La crueldad de la guerra es un antivalor. Es anticultural, además de inhumana. En definitiva, todos los afanes de democratización y modernidad fueron frustrados por la mediación de la incruenta manera con que se asumieron:

Que ese difícil sueño de una mejor España/ Murió en la violencia/ De un vasto asesinato (J. Guillén)

La guerra no es únicamente enfrentamiento, destrucción, muerte. Es también partición. La vida se escinde, dos bandos, dos tiempos, dos espacios, dos épocas. También el individuo se parte. Y ya chusco individuo… en dos mitades (Juan José Domenchina)

El ser queda separado entre lo que fue y lo que es, entre su amor y su odio, entre lo que sueña y lo que posee, entre deseo y realidad. En ocasiones implica la separación de los bienes heredados, la pérdida del ser amado o el alejamiento de la tierra. El exilio no es otra suerte que la confirmación espacial de esa escisión. La vida se conforma entre un aquí y un allá, un aquí que es subsistencia y sobrevida, y un allá que es memoria y añoranza. El aquí es un ámbito que comprende otro espacio físico, otros seres otras costumbres, tal vez otra lengua. Mientras la tierra dejada se afirma en el pasado, la nueva en la que se afinca, se proyecta hacia el futuro, a un porvenir escindido por la interrogante de la posibilidad del retorno.

Es un estado frágil que se segrega constantemente; transido por la nostalgia y la incertidumbre, el poeta lo ve como una “mentira rota en dos verdades”. La nostalgia es el eje que cruza y reúne ambas mitades. Da el sentido real de existencia y guía los actos. El exiliado no es solo un expulsado de su tierra: es todo un desterrado de sí mismo:

Es verse dividido/ en dos mitades para siempre ajenas. (J. J. Domenchina)

El ánimo de vencer, la convicción en la idea defendida insufla el necesario espíritu para combatir. Lo que puede resultar objeto mortal por la potencialidad de cambiarse en herramienta de supervivencia o de victoria, llega a ser un objeto apreciado. Puede ser la dinamita:

qué bien rima mi pecho/ con vuestra dinamita. (Pedro Garfias)

O la ametralladora: Acaricio su lomo,/ de humeante crueldad (M. Hernandez)

¿Cómo entender este regocijo romántico, sino por la aspiración a triunfar y subsistir? Se entona un cántico al valor en lo que tiene de energía para la instauración de la justicia.

Y allí fue vuestro nervio/ la hoz de la justicia. (P. Garfias)

El poeta puede cantar la muerte incluso como mal necesario. Contracandela que busca aplacar el terrible incendio. Muerte como acto supremo para rescatar la vida.

Donde explota un cartucho/ florece un nuevo día. (P. Garfias)

Claro que el poeta acomoda los hechos a su entusiasmo, al principio que lo mueve al canto, ninguna conflagración es hermosa, siempre la muerte sesga vida de seres humanos. Pero se exalta un presupuesto ético. Esta energía ética deriva en convicción. Solo tal arraigamiento de un juicio de valor puede comprobarse como espíritu de canto. El idealismo no deja de ser un idilio, un romance que siente entre la devoción por una causa y la acción que en pos de ella se acomete. Así la gesta se sublima y estiliza.

Ni las bombas ni los tanques/ que quebrarán tu talle esbelto/ fino junco/ del mejor de los aceros”. (P. Garfias)

La villa de Pozoblanco se trastoca en una hermosa doncella. Hermosa e inderrotable en su hermosura. Las bombas no destrozan ni queman allí donde el amor cubre y defiende como coraza. Esto es poesía, bien lo sabemos. Fuerza que restaura y dinamiza. El poeta enarbola su simpatía con ese ente tan vapuleado, el pueblo. Se sabe que tras este concepto se agazapan mil tendencias y oportunismos. El monstruo puede ser David o un Leviatán según quienes guíen sus actos, pero todos le cantan y enaltecen como la parte más noble y desinteresad de la humanidad en una nación. Nos percatamos de que esto es una abstracción. Se ha amputado del cuerpo civil todos aquellos miembros que no responden a dichas virtudes. Así el poeta, enardecido por la fe que lo inspira, lo tiene por adalid invencible:

Pozablanco, Pozablanco/ no serás nunca de Queipo./ Te defienden los soldados/ del ejército del pueblo. (P. Garfias)

“Pueblo” será una palabra que repiten una y otra vez los poetas.

Vientos del pueblo me llevan,/ vientos del pueblo me arrastran (Miguel Hernández)

El poeta quiere ver en el pueblo un tendón de unidad. Una columna que lo sostiene animoso y bravo, a pesar de las abyecciones y sufrimientos. Al parecer para el poeta solo es pueblo el grupo humano generoso.

El que prosigue: paso a paso con los suyos,/ para sufrir y gozar/ y vivir y morir juntos (P. Garfias)

Quiere seguir la voz de ese pueblo: de los hombres que sienten, que padecen y anhelan/ y aspiran a vivir porque trabajan. (J. Chabás)

Parece ser la unción a los otros lo que hace posible cualquier sacrificio y permite soportar todo. Parte de ese pueblo son los milicianos. Pueblo generoso y bravo que defiende la vida. De modo que el poeta cree ver aún en los ojos aterrados que “abiertos dejó el espanto” una chispa de vida al encontrarse con los milicianos:

brillantes de nuevo júbilo/ vuelven a mirar sus campos./¡Que a Villafranca de Córdoba / llegaron los milicianos! (P. Garfias)

Es reconocida la enorme ración de valor que aportaron quienes combatieron por lo que creían. El valor de los milicianos y los combatientes internacionalistas, el valor del pueblo que soportó y arrostró las peores miserias y sañas, dan un carácter epopéyico a la contienda. Porque, en definitiva, es la estirpe de hombres que sabe morir por una causa en la que cree y en la cual su caída los enaltece, la que da pulso a la contienda y sentido a la muerte. En esa raza se incluye el poeta:

Cantando espero a la muerte, que hay ruiseñores que cantan/ encima de los fusiles/ y en medio de las batallas. (M. Hernández)

Cuando se ocupa un sitio y se expropia a esos seres generosos según el poeta, el pueblo, de sus pertenencias, los agresores quedan con una suerte de restos inútiles. Se apropian de recipientes, cáscaras, cuescos yertos, al no ir junto a sus con el espíritu de sus habitantes se despueblan de sentido:

Lejos el pueblo vacío/ sin entrañas y sin pulso,/ sin un corazón caliente. (P. Garfias)

Y en tal sentido constituye un estigma vergonzoso haber abandonado el grupo de los generosos. El que se aparta del pueblo se separa del río vital y cierto. De modo que se convierte no solo en un traidor, sino en un rehén del desprecio y el bochorno:

Qué frío para tu alma,/ que sima para tu orgullo,/ renegado que pusiste/ tus plantas en el sepulcro. (P. Garfias)

Como se ha dicho se produce en la historia, en la existencia, en el hombre, una profunda escisión. El hombre ahora es un ser dividido. Tal división resulta en una reevaluación del sistema de valores. Los conceptos que antes parecían tener consistencia, y solidez, ahora no la tienen. Así “vida”, “patria”, “poesía”, se miran de otra manera y se redefinen. No es fortuita la acentuación de un tono y un matiz de civilidad en la poesía, así como de cierto aire desencantado y pesimista. Tampoco es casual la preferencia que gana el influjo poético y cosmovisivo de Antonio Machado.

León Felipe, poeta de esta estirpe, ironiza su incapacidad para hacer poesía “a la usanza de este tiempo”. Los poetas como él que tienen ciertos conceptos y asuntos como verdaderos no pueden glorificar lo que la práctica niega o desmienten:

Qué/ lástima/ que yo no pueda entonar/ con una voz engolada/ esas brillantes/ romanzas/ a las glorias/ de la patria. (L. Felipe)

La visión de la extrañeza, de la desolación y el desencanto es perceptible en un poema como “El hacha”. El ámbito que se presenta está signado por lo baldío, lo seco, lo amargo y yerto. España no es más que “arruga y sequedad”, erial de polvo donde se ha ausentado la lluvia. El poeta es consciente de que la guerra no ha sido inicio, sino punto climático y cismático de una larga sedimentación de conflictos y contradicciones sin solución:

Oh polvo amarillo y maldito/ que nos trajo el rencor y el orgullo/ de siglos. (L. Felipe)

El autor ve más que bandos opuestos, un solo elemento que enfrenta a unos y otros:

en esta tierra maldita no hay bandos. No hay más que un hacha amarilla/ que ha afilado el rencor. (L. Felipe)

España no se había purificado en una nación moderna bajo los auspicios del humanismo democrático:

Español,/ más pudo tu envidia/ que tu honor,/ y más cuidaste el hacha (barbarie)/ que la espada (caballería) (L. Felipe)

Un dato sustantivo, el poeta no ve una salida saldada. La guerra no ha concluido en victoria, sino en honda herida. Nadie ha ganado:

Esta vez pierden todos, caballero:/ el que se esconde/ y el que huye. (L. Felipe)

A pesar de la arruinada, descreída y desolada condición de los derrotados, siente que algo les ha quedado a los que luchaban por una razón auténtica.

Tuya es la hacienda,/ la casa,/ el caballo,/ la pistola./ Mías es la voz antigua de la tierra. (L. Felipe)

Para Jorge Guillén aunque hay muertes en bando y bando, no son iguales. Una trata de restablecer el pasado, o sea, el tiempo yerto. Muerte que fructifica en muerte. Mientras que en la otra se infiere por razón de sembrar otro tiempo futuro.

¿Crímenes en cada bando?/ De diferente sentido:/ Hacia un pasado bramando,/Al porvenir dirigido. (J. Guillén)

La guerra no concluye. Se extiende por otros modos. Se implementa una guerra sorda, pero cruenta contra lo distinto y que no cumple con el designio de los triunfadores. Es la tiranía, guerra disfrazada de gobierno, pero que mata sistemática, permanente e inmisericordemente a lo que se opone. El clan de los vencedores clama:

Que los más opresores se me arrimen./ Y proyectó que el mundo fuese eterno. (J. Guillén)

Porque el que triunfa para dictar no desea compartir, sino monopolizar el poder y no aspira a menos que a eternizarse. Para que cumpla su total control necesita de la mayor disciplina. No hay mejor método que el terror, pues este hace nacer el miedo. “el gran poder arraiga en muchos miedos”.

La guerra divide y lanza a unos fuera del ámbito que le da sentido. En tal sentido es también despojo:

Tú te quedas con todo/ y me dejas desnudo y errante por el mundo. (L. Felipe)

La guerra trae no solo sufrimiento, expatriación, odio, rencor, una patria dividida y sangrante. La guerra cambia todos los destinos. También para el poeta. El que se ha visto forzado a partir se convierte en un judío errante, que carga con sus penas: estoy con mi paisaje:

/ Aquellos cerros grises de la infancia (J. Guillén)

Un sentimiento que se impuso, sobre todo en los derrotados y forzados a abandonar la tierra fue la nostalgia. Se ve obligado el poeta a caminar llevando su casa de nostalgia a cuestas, para hallar un sitio donde vivir humanamente:

un trozo de planeta/ donde vivir tratando de entenderme/ con prójimos más próximos. (J. Guillén)

La nostalgia no es la nada, es la articulación que da unidad al ser dividido. Nervio por donde se unen presente y pasado, tenencia y carencia, deseo y realidad. El hombre se crea un ser paralelo que da continuidad a un mundo perdido. Se adentra en una geografía del afecto. La distancia refuerza la mirada anhelante a los elementos simbólicos de ese ámbito. La patria es un amor imposible, no un dato actual, sino una invención de la querencia, un resplandor de la memoria.
Si me quedase inmóvil, como esta buena encina… Aún seguiría viendo con blancura intacta

Quien sabe si dormida, la España que he perdido. (P. Garfias)

Mi casa ya no es mía con su abrigada paz, su llar paterna: está en ajenas manos. (J. Chabás)

Llevo tu recuerdo a cuestas Igual que dos negras alas. (E. Prados)

A pesar de todo, el poeta quiere encontrar en medio del exceso de dolor, muerte y devastación, un asidero que de lugar a lo posible. Entra un filo de luz en la perspectiva de que, más temprano que tarde, la razón y la vida se imponen siempre:

Para el hijo será la paz que estoy forjando. (M. Hernández)

Pero entre tantas muertes y catástrofes/ Algo subsiste sin cesar feroz,/ El más feroz de todos los poderes:/ Vida, vida sin fin…/ La vida es implacable. (J. Guillén)

Sirvan estas líneas, más que como homenaje o recuerdo, como llamado. Convocatoria desde el sentimiento y la belleza a desterrar todo lo que opone al hombre contra el hombre. Nunca hay mejor salida que cuando los hombres se juntan a pensar, conversar, crear.
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