a medio camino de lo que está en mi mano

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18595 <IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jota-salas/305367_amediocaminodeloqueestáenmimano.jpg">una mano es la mitad de un abrazo. encargué medios abrazos por ahí que se quedaron sin destinatario. media mano debe ser así como un veinticinco por ciento de un arrumaco, pero aún así busca un destinatario. un percebe en una mesa de navidad. un acorde que espera al siguiente. un aplauso. mi dedo no señala a nadie, se arruga sobre sí mismo, entre lo que no retiene, entre la madeja que a lo largo de la silla que tamborilea. una vida, una canción, un perdón, un despropósito, una llamada perdida jamás contestada... está en tu mano, está en lo que queda de la mía tratar de asirte por la cintura. pero te vas en bicicleta y mi papel debe ser discreto. pero me siento como un siervo cruel de la dama de la daga y la soga. la zarza no hiere más que los insultos que mereceré si incumplo las auto exigencias. debo abrir los ojos con el sol y cerrarlos cuando la luna se asoma, aunque me lastime. no importa que me deje llevar por el oleaje de una ola en alicante o que esté de travesía por Ansó. me entrego al anonimato sin recompensa, sin recato, con la libertad atada a la espalda a punto de explotar en mi recorrido de surcos ahogados por el sudor. y mis cuadros gustan, te gustan, dices que te gustan cuando deberías decir: "quiero que me hables de ti". pero no lo haces, y crees que haces lo correcto pero te sientes mal porque en realidad quieres decir: "voy a darte todo lo que sé de mI". y no es mucho, pero seguro que es suficiente, y es bastante si podemos recordar que el aire huele a muchas más cosas que a bosques y a jardines, a lo que puede ser mi aliento, a lo que puede llegar mi mano, o al menos una parte de ella. pero la desmesura, tabién en el amor, puede ser un batacazo que me haga morir, y a tí calificarte para la siguiente prueba, para cuando suene el disparo.

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1 a medio camino de lo que está en mi mano

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18595 <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jota-salas/porverte.jpg"> Oye voces, tintineos. Se despierta y de repente ve. Los pensamientos son tímidos esbozos entre la pereza y el deber por recomenzar un nuevo día. Es verano y ya hay luz. Apunta hacia el espejo y no logra verse: lo ve a él, con el pelo atiborrado de marañas, con la camiseta arrugada de vuelta y vuelta. Atención: legañas... Es cuando por fin se ve así mismo, y un relámpago le recorre en su interior. Apenas unos segundos, y otra vez a oscuras con luz, puesto que los ojos apuntan a otros personas, a otros lugares, a otras obligaciones. Papeles, ordenador, personajes que danzan en el perímetro visual. Pero un mundo a la espalda. Y mientras las percepciones que se instalan en su cerebro, sin ni siquiera darle tiempo a opinar. Sin embargo, el cerebro guarda la información, y opina sin ver, sin oir: sólo con toda la información que le ha llegado a millones de estímulos or segundo. Es capaz de formarse una idea de eso, de aquello; esa fruta es sabrosa, esa silla debe ser incómoda, esa canción es desagradable, ese tipo seguro es imbécil... Tanta rasmia abigarrada de acordes por canturrear. Tanta flacidez de sonidos corpóreos... Pero se dirige los ojos con la mirada puesta en la esperanza, de que le sigan aquellos mismos ojos que un día se miraron fijamente, y no sean los propios devueltos por el reflejo de un espejo.

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1 Por verte Alarí

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18595 <IMG style="WIDTH: 599px; HEIGHT: 475px" id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jota-salas/desdeelcorazondeloshombres.jpg" width=543 height=460>Más allá, incluso al volar, me encuentro buceando en lo que quise olvidar. Sin embargo, en cuanto tengo tiempo para observar cómo se forman las tormentas te amo amor. Los demás no lo saben, aunque me vieron varado, encallado desde el tercer día. El primero fue de sorpresa, el segundo de euforia contenida. E incluso desde la desconfianza nace la mayor de las glorias: la efímera forma que tenemos de abrazarnos. Esto no es como comer arror con gambas, o como hacer repetir a mi loro Bernardo que repita "hola" una y otra vez. Esto es otra cosa, que si bien se repite todos los días, todos los días lo buscamos. Cuando no, me retuerzo en la cama vacía. Y me duele mi espacio. No hace falta peritaje, ni fuerzas ni condenas. Desde que mis zapatos viejos se dieron un baño en aquella riada, bajo el tunel a pocos metros del mar, supe a qué sabía la sal de tu cuerpo. Y sí, alocado, protestón, con el ceño fruncido y la boca torcida: pero no son sólo estas mis voces. Déjame oír que mi eco te aclama dentro, donde nadie puede decirnos lo que estamos pensando. Y si me voy a la mañana fría, y salto la verja, dejaré atrás la ciudad escondida donde siempre ronrroneaba el viento. Donde un semáforo vacío con la señal de alerta, me grita intermitentemente que pasó el tiempo de las hojas de las margaritas. Para qué tanto edificio de hígados verticales, para qué tanta disección de las cosas, para qué tanto orden si siempre el descrédito y las mentiras se duchan con cafeína todas las mañanas. Flaco favor, flaca la miraba obtusa si es hacia otro lado. Habrá que volver a la jarana y al empeño: volver sobre nuestros pasos. Porque nos hemos dejado abandonadas algunas prendas, y una escena que no concluye. Puede que jamás lo haga. Y mientras pasan los días jugando con mi hija, no puedo evitar sentir la nostalgia de hallar lo que siempre busqué y siempre ha estado ahí. La paz. Así es el corazón de los hombres.

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1 Desde el corazón de los hombres

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18595 "Sit-sit" le dije a mi perro. Ni caso. Es posible -pensé- que a pesar de ser un setter inglés, no sea esta su lengua materna. Probé con italiano, español, polaco... chino no sabía, y tuve que hacer un alarde de imaginación para reproducir en sonidos lo que sin duda era una arenga cotidiana. Para mí un mundo. Así que abandoné la idea de amaestrarle yo. Además estaba harto de sus ladridos rebeldes, tanto como de la serie de televisión o los fascículos de TV que todo lo saben acerca de la relación dueño-amo y perro-amigo del hombre. Amigos no somos, pero nos toleramos bien: sobre todo a la hora de comer, y después de la hora de la comida. Le rasco la tripa: él encantado conmigo. Pero cuando se trata de decirle que fuera de casa debe comportarse, es otra cosa. Me mira, me ladra bajito como queriéndome decir: "que ya lo sé, pero que no quiero: ... mañana". Y no hay manera. En el parque me da vergüenza ajena: está muy salido, y acaba por escabullirse detrás de unos setos, lejos, muy lejos, para que no le alcance a ver. Diez minutos después hace del advervio de lugar su residencia habitual, y viene hacia mí con un paso trotón. Y cuando está cerca me parece verle una gran sonrisa en la cara. ¡Será cabrón! Es sin duda un mal bicho. Sólo hace un par de meses que era una bolita de pelo, pero se ha vuelto un canalla. Por todo eso o porque en realidad le envidiaba, le hice un tatuaje en el culo para demostrarle mi cariño hacia él. Desde entonces, me hace más caso con eso del sit-sit, y otras obediencias. <IMG id=img_1 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jota-salas/guau.jpg"> El fin de semana pasado, vi a una joven (a lo mejor no tan joven) sacando a pasear a su perro por el mismo parque. Era una perrita en realidad, ningún mérito: sólo he tenido que ver la reacción de mi lenguilargo compañero, sudorando alocádamente. El caso fue que me hizo un gesto con el hocico, y poniendo la cola tiesa (se entiende cual) en posición de caza, e invitándome a echar a correr detrás de la fémina. Boquiabierto me quedé al verle después sentándose junto al banco, que era desde el mismo sitio donde yo suelo esperarle a él tras sus excursiones campestres. Seguí mi instinto.

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1 GUAU!

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18595 Enamorado, aunque a veces le duele, se deja caer por las cadencias que la música hace sonar. Antes del último baile, antes de la última actuación, leerá las últimas letras de una canción inacabada. Y si mecerse al ritmo de lo que el corazón siente, puede ser fruto de una emoción, no es más que pura matemática: “2 x <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:metricconverter w:st="on" ProductID="4”">4”</st1:metricconverter>. De esto nada sabía nadie cuando con el big bang creció la materia, y con ella nosotros. Empero de crecer se trata todo. Como la magia de las venas desordenadas o como el pelo, como los amores desnudos, como la fiebre de un abrazo sin sombra. Y las voces oscuras se acercan al terciopelo. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jota-salas/Seerizalapiel.jpg"> ¿Donde estarán ahora los mundos diferentes que ahora nos unen? Será que en este instante se perdió la ocasión de separar las orillas. Esta vez: canta todo al revés. Late el cerebro, y un corazón le advierte (certero) que la conquista es ahora descubrimiento de lo que siempre estuvo ahí... que no vimos antes. Canta la bota, la piel de toro, la plata...<o:p></o:p> Se ofrecieron por tanto los versos a ser escuchados, vitoreados. Ensalzando la quimera de una noche que tendrá que acabar. Los tímpanos se acostarán con los últimos gritos de la madrugada. Y si merece la noche verla desnuda, será porque a las calles le faltan ascensores para llegar al cielo. Pero para eso tenemos el tiempo, para hablar de la luz que se entretiene con los focos perdidos al cabo de la calle. No se marchitan las copas abandonadas en las aceras. <o:p></o:p> En la mitad de otro país, se mira con timidez a los micrófonos, pero será que ahora nos entretiene la masa. Arropados, porque la gloria está en expansión. Oí hablar no sé qué de polvo de estrellas: y no era ni de galaxias, ni música pop. Un enjambre provisional de una herencia que suena hasta que se alcancen los objetivos. Puede que suene bien al final de todo. Así que nos instalamos en lo que siente nuestra piel.

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1 Se eriza la piel

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18595 <IMG id=img_1 class=imgizqda src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jota-salas/283765_heacariciadoelviento.jpg"> Transcurren las horas mirando al mar. Mi barco es pequeño, y me engulle también el viento. Veo pasar las nubes, y las olas se rizan pausadamente con la brisa de las tres de la tarde. Azul intenso. En cubierta todo brilla: brillan los pasamanos, los laberintos y las gafas de sol que pasean por doquier. Blanco, gris y negro. No hay punto de referencia, sólo la masa gruesa que se alza en movimiento. Parejas, niños haciendo volar la cometa, y con ellas los pensamientos felices de una inocencia abrigada y paternal. Recordaba que las tierras que pisé estaban doradas por el sol, por este mismo sol que hiere mi piel poco curtida para la mar. Que germinaba la semilla que creció en alguna parte de ese campo, que si no me falla la memoria, estaba perfilada por un río: afluente del Ebro. Y fluye el sopor, habré comido apenas una hora, y la digestión reclama la pausa. Estoy cerca del camarote y en realidad, sólo he salido para tomar un poco el aire, pero hace calor; y esta noche tenemos cena con una pareja que hemos conocido. No sé. Por más que me aleje de los puertos y los faros, siempre acabo encontrándome con mis pensamientos. Quizá mi rumbo no esté en los mares ni sus costas; ni en las montañas. Posiblemente la respuesta sea el viento... provocado por tu abrir y cerrar de ojos.

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1 ...he acariciado el viento

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18595 <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jota-salas/Espiralhablaconmitocondria.jpg">Es sabido que en tiempos de crisis, lo peor es sentirse desgraciado. Hay que apoyarse en el optimismo, aunque no siempre sepamos cómo. Espiral andaba cabizbaja con un remolino que le hacía girar sin mesura. Tenía los bolsillos vacíos de autoestima, y le quedaban apenas unas monedas que con el sacrificio del ahorro se obligó hacer. Sólo dos meses a este ritmo antes de tirarse a las vías del tren, que metáfora en mano, podía dejar de ser una sombra para apoderarse la certeza de este pensamiento. Mitocondria que la vió, quiso abrigarle con la energía que disponía. Le habló de la fuerza, de la lucha, de la esperanza, de que no hay esfuerzo baldío, de que... -¿De qué me sirve..? -replicó espiral alzando su voz mientras giraba de nuevo sobre sí misma. -Siempre sirve, no temas. Escucha mi voz. Créeme. Confía en mí. -Perdona.. ¿no serás un tarao de esos que hablan de fe, y te clavan a Cristo, o lo que es peor: a otro nuevo salvador con la escusa de las miserias humanas...? -No. No sé sin embargo si pertenezco al grupo de los inconscientes. Pero sí que sé que no me gusta ver a la gente arremolinada ante el fracaso. -No hay fracaso, a mí casi todo me va bien. Es la falta de trabajo, el abandono de mi mujer (y junto a ella, mis trillizos), la repentina muerte de mi hermano, la presunta detención siendo yo inocente, la gripe A+b+c, la vejez, lo avanzado de mi enfermedad, la destrucción del planeta... etc, lo que me hace estar peor de lo que sería deseable. -En ese caso, ya veo que no es para tanto. -Ya te lo decía yo

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1 Espiral habla con mitocondria

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18595 <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jota-salas/269985_apasodecebra.jpg">De todos es sabido que en una manada de cebras lo importante es el conjunto. Los individuos están camuflados entre una sola masa que galopa y relincha como si fuera una. A los ojos del felino y el cazador, sólo hay un remolino blanquinegro que se retuerce. Se difumina en la distancia haciendo bueno aquello que Naturaleza predijo en su ir y venir de varitas mágicas. Y si bien es cierto que la selva no es un cuento de hadas, y que la cebra no es una princesa, hay algo de cuento en esta fatídica situación en la que la ley ejecuta su orden. Todo para librarse de la amenaza, una masa que tan solo trata de pasar desapercibida como misión principal. Demasiados mitos, demasiado pensamiento antológico. Aforismos que arrancan de nosotros una mueca al comparar los caprichos del lenguaje de todos los días. Los pasos de cebra de nuestras ciudades y pueblos, no existen camuflados entre la jungla de cemento arruinado y cazadores en paro. Los pasos de cebra existen para destacar, para el uso propio que les hemos dotado. Como una alteración de la ley natural. Pedacitos individuales de una masa que hemos identificado, señalado, y metido en un contexto que nos es propio. Caminamos entre árboles-farolas, en un bosque de logotipos-señales, cruzando ríos de coches entre la oleada de seres vivos con la mente puesta al servcio de la supervivencia de cada cual. La masa diluída con la fuerza que tiene una gota en un vaso de agua. Nos perdemos a paso de cebra.

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1 a paso de cebra

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18595 <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jota-salas/ILUMINANDOME.jpg">Iluminando un alma que andaba triste por falta de electricidad. Puede que fuera eso o por la pasión antigua de llenar una estancia a base de watios. Antes no importaba si sobraban o no. Querer a falta de otras energías, son instintos naturales -iba a decir básicos-, se deslizan de fuera a adentro. Para cuando vuelven a salir, puede que afloren tristezas, diseños, malas artes, o imágenes que desean ser capturadas para el deleite de unas sombras que rezuman sueño. He dicho sueño: ganas de dormir y no sueños. Tales evocaciones se las dejamos a las almas que han chocado varias veces contra la pared. Las sombras tienen mucho sueño porque nunca descansan. Siempre templan a sus dueños, a los cachos de carne con ojos que a veces dicen te quiero o te odio sin que eso vaya a significar nada en realidad. Comemos pasta o una ensalada: es o mismo. Aparcando el amor y el odio nos queda la indeferencia: y eso es lo más letal. No hay maneras de aburrir al alma pero por si acaso, lo mejor será dejar la habitación iluminada porque nunca se sabe quién volverá a entrar de nuevo. Pero las luces no atraviesan muros: o al menos no todos. Sí los de cristal. Pero esos se hacen añicos si cierras la puerta muy fuerte. Así que: ¡a respirar despacito! Nota los latidos de mi corazón imantado.

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1 Iluminando un alma que andaba triste por falta de electricidad

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18595 <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/jota-salas/cuandolaluzseapagasedisparaelflash.jpg">Hablas con la imagen, con la escueta respuesta de un clic larguísimo que se repite una y otra vez. Al otro lado de un espejo sin reflejo. Al menos no inmediato. Como barcas a la deriva. Pero no temas todavía, no hace falta morir en el campo de batalla. El sacrificio es otro. He de reconocer que las ventanas cobran mil y un sentido. Existen las voces que se enredan como lo hacen tus sentimientos, también las mías. Los bastones no hacen sino reflejar tus ansias de ofrecerte. Me agarro a tu estela que gota a gota vas desgranando. Me acompañan tus palabras mudas de tanto gritar a la soledad. La siento así. Yo me quedo ciego durante algunos instantes. Porque ya no puedo mirar nada después. Me quedo sordo: no puedo pensar en voz baja. No puedo abrazarte, no puedo hacer otras cosas que ruego sean silenciadas por el tiempo. En cambio sí que puedo morir cualquier día porque sé a qué sabe tu piel, y no me da vergüenza ser parte de lo que eres. Pero la búsqueda de lo inmediato se acerca hacia otras lindes. Fotos como muros de bloques de hormigón, se levantan cerca de alambradas que los ángeles nos empeñamos en cruzar, gracias a nuestras alas. Mi sombra crece a medida que levanto el vuelo y la cólera verifica que se siente una pieza de un engaño urdido por frentes arteras. Sólo hay escaleras. Todo son palabras digitales, pero aunque sientas que todo está por los suelos piensa una vez más en mí. Aunque la luz de la bombilla se apague algún día, siempre quedará el fogonazo de una leve sonrisa tras un flash. <BIG>De un color que invita a caminar hacia la luz.</BIG><BIG></BIG>

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cuando-luz-se-apaga-se-dispara-flash

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1 Cuando la luz se apaga se dispara el flash

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