Bombillas y mitocondrias

Es la voz del parásito quien me despierta de la sonrosada siesta. En la cadencia de la brisa que acompaña a la hoja hasta el canalón de la vieja cabaña. Nadie puede oírme en Suecia. Cerca de los fiordos donde cada asedio intelectual se riega con el mejor de los vinos que me regalaste. Entrelazado por las piernas de mi compañera fiel, y el nórdico recurrente a base de plumas. Conozco la sensación del frío cuando se apaga el fuego. Encuentro la soledad exitante, sobre todo si es compartida. En ...