Bombillas y mitocondrias

Tiré la alpargata por la ventana. Cerré la puerta de casa y bajé por las escaleras. Una vez abajo, cabreado como estaba, se me olvidó lo que desde hace tres días se ha convertido en una especie de broma macabra. Casi sin tiempo de mirar hacia arriba y la alpargata me dió de lleno en la cabeza. Se me enrojeció la frente, y el aura. Gruñí, y minutos más tarde se oyó un estruendo felino: que no era más que mi voz distorsionada. Era como el sonido de un pasa puré, que amplificado hacía olvidar su...

el misterio de la noche acaba por perder el norte la estrella se hace polar y el azul intenso se bautiza purpurina blanca para que exista el infinito las pecas de tu cuerpo el humo de mi tercer abrazo cuando Baco se ríe atrapando sueños donde el carmín también es color sangre y la frontera un vergel de luces que lleva la nueva el barco de todos los mares

Se enamora de una sonrisa blanca y radiante, eterna y radial. Se deja seducir por las promesas que la luna proyecta confusa sobre un antojo del suelo. Abajo, una abertura que atrapa la tierra entre sus manos de piedra. Una argamasa perfecta y natural llamada milagro. Un pozo o la caricia de la vida. Desde lo ancestral, en lo freático, edáfico y medioambiental. Un recorrido velado piedra a piedra por las fronteras que llamamos paz.

Hay versos que no riman, pero no por eso son menos bellos. Que las líneas sean armónicas es un asunto trivial. El lenguaje es carnal, pasional, musical... envoltura que provoca, que despista. Todos los alfabetos son secretos si se escriben desde el rubor. De eso saben los poetas. No es imposible que al hallar las ciudades minúsculas, que se esconden en los hoyos de las civilizaciones, hagamos propósito de enmienda. Tanta tierra, capa a capa bajo a nosotros que volvemos nuestra mirada hacia...

Al revés. Exhalo un hálito frío, tan intenso que no me pregunto de dónde viene esta nube que me sobreviene. Un cambio. Un salto desde una plataforma -digamos éterea-. Viene algo así como un brusco descenso térmico. Súbito como un relámpago en la espalda. En la esquina del cielo se rompe un trueno, y lo llamo diez veces antes de salir de estampida hacia otra llamada de zigzagueante luz. Son ocho segundos: yo el primero que abre las ventanas, que espera que me atraviese el pecho. Una temeridad ...

O es por los pelos, o no se llega a nada. De una fortuna crecen las demás. Y yo que me conformo con poco. O se debe a la voluntad del bardo: que no para de cantar. Pero la fiesta lo es más si se riega con ese elixir que el Druida ha preparado en esta semana. Era eso, o atracar a la farmacia. Para eludir la realidad que me aplastaba el pecho, que me arrancaba los pelos desde los poros. Marcado como un tatuaje prohibido. Me señalaban como "aquel que volvió a caer". Gabriel elevado a tres. No er...

una mano es la mitad de un abrazo. encargué medios abrazos por ahí que se quedaron sin destinatario. media mano debe ser así como un veinticinco por ciento de un arrumaco, pero aún así busca un destinatario. un percebe en una mesa de navidad. un acorde que espera al siguiente. un aplauso. mi dedo no señala a nadie, se arruga sobre sí mismo, entre lo que no retiene, entre la madeja que a lo largo de la silla que tamborilea. una vida, una canción, un perdón, un despropósito, una llamada per...

-¿Cuándo has venido? -¿De verdad me echabas de menos? -¡Claro! Sin ti, me quedo sólo en los abrazos. Dime, ¿Cuándo has venido? -Nunca me fui en realidad, pero vine anoche. Las lámparas estaban paseando por las calles, y algún ladrillo se empeñó en recordar que las sombras tienen dueño. Puede que sea cierto. Te hablé de que tenía sueños, de que necesitaba un espacio para desarrollarlos. Te hablé de mitocondrias y bombillas, de lo que significaban para mí. Me gustó contártelo pe...

Llena de fango puesto que el río se ha secado. Caducó la tierra fértil y los años de huerta. De nada sirve gritarle a Dios en la nuca. De nada sirve cagarse y cavar profundo: porque no hay agua. Rasgo primordial y retrato fotográfico: estamos jodidos, y no me alimenta el alma. Los montes quemados, dos forestales muertos y yo he salvado la casa de mis abuelos porque tenía piscina y amigos en el ayuntamiento (untamiento). Creo que se entiende lo que estoy diciendo. Una mierda. Mis vecinos llora...

Mis zapatos. Regresan. Han vuelto al lugar de donde partieron. Se han asomado a la media luna que se refleja en el pozo vacío. De dónde vienen no lo sé, pero están sucios y se ha desgastado el cuero en la puntera. En paralelo, apuntan a una puerta que se encuentra cerrada, frente a un piso que huele a cerrado aunque la llave no ha terminado de girar por segunda vez. Es cierto: sin duda huele a cerrado. La mente se había cerrado, estancando las ideas en el pantano de la memoria, pero ahora ya ...