EL BLOG DE JUANMAROMO. Poesía, Música, Pasión. » RELATOS INQUIETANTES

TRAMONTANA Garcia Marquez

2009-12-13T21:59:15+01:00

Lo vi una sola vez en Boccaccio, el cabaret de moda en Barcelona, pocas horas antes de su mala muerte. Estaba acosado por una pandilla de jóvenes suecos que trataban de llevárselo a las dos de la madrugada para terminar la fiesta en Cadaqués.

Eran once, y costaba trabajo distinguirlos, porque los hombres y las mujeres parecían iguales: bellos, de caderas estrechas y largas cabelleras doradas. Él no debía ser mayor de veinte años.

Tenía la cabeza cubierta de rizos empavonados, el cutis cetrino y terso de los caribes acostumbrados por sus mamas a caminar por la sombra, y una mirada árabe como para trastornar a las suecas, y tal vez a varios de los suecos. Lo habían sentado en el mostrador como a un muñeco de ventrílocuo, y le cantaban canciones de moda acompañándose con las palmas, para convencerlo de que se fuera con ellos.

Él, aterrorizado, les explicaba sus motivos. Alguien intervino a gritos para exigir que lo dejaran en paz, y uno de los suecos se le enfrentó muerto de risa.

— Es nuestro — gritó—. Nos lo encontramos en el cajón de la basura.

Yo había entrado poco antes con un grupo de amigos después del último concierto que dio David Oistrakh en el Palau de la Música, y se me erizó la piel con la incredulidad de los suecos. Pues los motivos del chico eran sagrados. Había vivido en Cadaqués hasta el verano anterior, donde lo contrataron para cantar canciones de las Antillas en una cantina de moda, hasta que lo derrotó la tramontana. Logró escapar al segundo día con la decisión de no volver nunca, con tramontana o sin ella, seguro de que si volvía alguna vez lo esperaba la muerte. Era una certidumbre caribe que no podía ser entendida por una banda de nórdicos racionalistas, enardecidos por el verano y por los duros vinos catalanes de aquel tiempo, que sembraban ideas desaforadas en el corazón.

Yo lo entendía como nadie. Cadaqués era uno de los pueblos más bellos de la Costa Brava, y también el mejor conservado. Esto se debía en parte a que la carretera de acceso era una cornisa estrecha y retorcida al borde de un abismo sin fondo, donde había que tener el alma muy bien puesta para conducir a más de cincuenta kilómetros por hora. Las casas de siempre eran blancas y bajas, con el estilo tradicional de las aldeas de pescadores del Mediterráneo. Las nuevas eran construidas por arquitectos de renombre que habían respetado la armonía original. En verano, cuando el calor parecía venir de los desiertos africanos de la acera de enfrente, Cadaqués se convertía en una Babel infernal, con turistas de toda Europa que durante tres meses les disputaban su paraíso a los nativos y a los forasteros que habían tenido la suerte de comprar una casa a buen precio cuando todavía era posible. Sin embargo, en primavera y otoño, que eran las épocas en que Cadaqués resultaba más deseable, nadie dejaba de pensar con temor en la tramontana, un viento de tierra inclemente y tenaz, que según piensan los nativos y algunos escritores escarmentados, lleva consigo los gérmenes de la locura.

Hace unos quince años yo era uno de sus visitantes asiduos, hasta que se atravesó la tramontana en nuestras vidas. La sentí antes de que llegara, un domingo a la hora de la siesta, con el presagio inexplicable de que algo iba a pasar. Se me bajó el ánimo, me sentí triste sin causa, y tuve la impresión de que mis hijos, entonces menores de diez años, me seguían por la casa con miradas hostiles. El portero entró poco después con una caja de herramientas y unas sogas marinas para asegurar puertas y ventanas, y no se sorprendió de mi postración.

— Es la tramontana — me dijo—. Antes de una hora estará aquí.

Era un antiguo hombre de mar, muy viejo, que conservaba del oficio el chaquetón

impermeable, la gorra y la cachimba, y la piel achicharrada por las sales del mundo. En sus horas libres jugaba a la petanca en la plaza con veteranos de varias guerras perdidas, y tomaba aperitivos con los turistas en las tabernas de la playa, pues tenía la virtud de hacerse entender en cualquier lengua con su catalán de artillero. Se preciaba de conocer todos los puertos del planeta, pero ninguna ciudad de tierra adentro. «Ni París de Francia con ser lo que es», decía. Pues no le daba crédito a ningún vehículo que no fuera de mar.

En los últimos años había envejecido de golpe, y no había vuelto a la calle. Pasaba la mayor parte del tiempo en su cubil de portero, solo en alma, como vivió siempre.

Cocinaba su propia comida en una lata y un fogoncillo de alcohol, pero con eso le bastaba para deleitarnos a todos con las exquisiteces de la cocina gótica. Desde el amanecer se ocupaba de los inquilinos, piso por piso, y era uno de los hombres más serviciales que conocí nunca, con la generosidad involuntaria y la ternura áspera de los catalanes.

Hablaba poco, pero su estilo era directo y certero. Cuando no tenía nada más que hacer pasaba horas llenando formularios de pronósticos para el fútbol que muy pocas veces hacía sellar.

Aquel día, mientras aseguraba puertas y ventanas en previsión del desastre, nos habló de la tramontana como si fuera una mujer abominable pero sin la cual su vida carecería de sentido. Me sorprendió que un hombre de mar rindiera semejante tributo a un viento de tierra.

— Es que éste es más antiguo — dijo.

Daba la impresión de que no tenía su año dividido en días y meses, sino en el número de veces que venía la tramontana. «El año pasado, como tres días después de la segunda tramontana, tuve una crisis de cólicos», me dijo alguna vez. Quizás eso explicaba su creencia de que después de cada tramontana uno quedaba varios años más viejo. Era tal su obsesión, que nos infundió la ansiedad de conocerla como una visita mortal y apetecible.

No hubo que esperar mucho. Apenas salió el portero se escuchó un silbido que poco a poco se fue haciendo más agudo e intenso, y se disolvió en un estruendo de temblor de tierra. Entonces empezó el viento. Primero en ráfagas espaciadas cada vez más frecuentes, hasta que una se quedó inmóvil, sin una pausa, sin un alivio, con una intensidad y una sevicia que tenía algo de sobrenatural. Nuestro apartamento, al contrario de lo usual en el Caribe, estaba de frente a la montaña, debido quizás a ese raro gusto de los catalanes rancios que aman el mar pero sin verlo. De modo que el viento nos daba de frente y amenazaba con reventar las amarras de las ventanas.

Lo que más me llamó la atención era que el tiempo seguía siendo de una belleza irrepetible, con un sol de oro y el cielo impávido. Tanto, que decidí salir a la calle con los niños para ver el estado del mar. Ellos, al fin y al cabo, se habían criado entre los terremotos de México y los huracanes del Caribe, y un viento de más o de menos no nos pareció nada para inquietar a nadie. Pasamos en puntillas por el cubil del portero, y lo vimos estático frente a un plato de frijoles con chorizo, contemplando el viento por la ventana. No nos vio salir.....

PARA LEER MÁS:
http://www.librosgratisweb.com/pdf/garcia-marquez-gabriel/doce-cuentos-peregrinos.pdf

GARCIA MARQUEZ (Doce cuentos peregrinos)

ALEGORIA

2009-12-10T10:43:10+01:00

Empieza el trayecto allí donde todo termina, allí donde no hay nada más. Nunca avisa, simplemente se percibe el tenue silbido del temblor de lo raíles metálicos antes de hacer su aparición. La estación, un edificio construido con penurias, nostalgias y desengaños amorosos es prácticamente imposible de hallar. Las vigas de una niebla espesa soportan la diáfana estructura del dolor. Funciona con ilusiones que incinera en una caldera de negro y prístino metal.

Cuando no hay apenas ilusiones en sus pasajeros atormentados absorbe el poco aliento de vida que les queda antes de hacer su lúgubre aparición. Se lo lleva todo, que se reduce en el equipaje que solo contiene existencia, legado y recuerdo. Su heraldo es un rayo de falsa y delicada vitalidad que aflora antes del soporífero final. De la combustión se libera un espeso recuerdo que dura lo mismo que la memoria muerta a la que pertenece la belleza. Una llovizna de intangibles recuerdos felices hace mas fácil la espera en la estación, pues la sensación de soledad ponzoñosa y corrosiva es la única compañía de los la esperan.

El trayecto no lleva a ninguna parte y no termina porque empieza por el final y la liberación que representa es una ficción añil enmarañada con la sangre de aquellos que pensamos que nos quieren. La maquinista de la infinita travesía, llamémosla eternidad, es siempre fiel a un horario marcado por el final de un libro áspero, rugoso y tormentoso encuadernado con la monotonía de los irrisorios quehaceres diarios.

En realidad simplemente nos limitamos a esperarla, solos, pues nadie mas hay en la estación ni en el interior de la maquina cuyos engranajes traquetean, vibran y hierven sin hacer ningún ruido. Y el único sonido que si se escucha atentamente se puede apreciar es la perfecta y hermosa armonía de una sonata en re menor, producto de la combustión de las vanas ilusiones que acompañan al dolor de la soledad.alegoria

http://sanjuandelolmo.foros.ws/t90/relatos-imagenes-y-videos-de-terror/

EL ÚLTIMO DERRAPE

2009-10-01T10:03:27+02:00

En estos momentos conduzco un automóvil sin frenos bajando por un puerto de infinitas y cerradas curvas. Abajo me espera el abismo, un abismo vacio, sin árboles ni fondo. Hace meses que el pedal tocó la chapa, y el coche, como una bola de fuego arrasa con todo lo que encuentra a su paso.

De momento he conseguido evitar peatones y ciclistas, aunque he tenido que arrojar a más de un vehículo a la cuneta. Los neumáticos chirrían en, y yo me agarro al volante con desesperación, ciñéndome hasta lo imposible en cada recodo viendo como las ruedas traseras giran locas en el vacío.

La niebla es cada vez más espesa y solo el instinto de conductor suicida me libra de salir disparado hacia la nada, pero los brazos apenas me responden y mis ojos son dos puntos llorosos que luchan por no cerrarse del todo.

Podría arrojar la toalla y lanzarme como Ícaro en un vuelo desesperado, pero no viajo solo, y lucharé hasta el último resuello para llevar la nave a buen recaudo, entonces, solo entonces podre levantar las manos, sumirme en un sueño primigenio, y pensar que todo ha sido una pesadilla, una negra y horrible pesadilla.

ALGO ESTÁ SUCEDIENDO

2009-08-31T08:51:30+02:00

Como cada dia, me levanté a las siete, me duché y tomé el desayuno a toda prisa, bajé al parking y me introduje en el coche.

–“ Codigo incorrecto”- me contestó el antirrobo.

- Se habrá desprogramado la llave, pensé- cogeré el metro.

Llego deprisa y corriendo a la estación, introduzco el microchip en la máquina expendedora y el mensaje me deja perplejo – Tarjeta no valida. Diríjase a su oficina bancaria.

¡Bueno, a eso le llamo empezar el día con buen pié!, saco un billete de un solo viaje y me dirijo al despacho. Cuando llego es ya muy tarde y el acceso está bloqueado, acerco mi ojo al lector de iris, pero increíblemente no me reconoce.

Yo mismo cree el programa y sé que es de la máxima seguridad, es imposible que le lector no me reconozca, además hay tres copias de la huella , y no pueden borrarse las tres.

Introduzco mi llave codificada y apoyo el dedo pulgar en el lector dactilar, de repente salta la alarma y las sirenas empiezan a ulular desesperadamente, tengo que huir antes de que el recinto se cierre, por suerte, conozco una salida secreta y puedo escapar antes de que me alcancen los perros.

Inexplicablemente el comunicador biónico se niega a conectar y empiezo a sentir pánico. Me dirijo a mi oficina bancaria, introduzco el código y mis huellas pero no responde, algo inexplicable está sucediendo. Salgo a la calle de nuevo y la gente pasa a mi lado sin mirarme, la deshumanización de las gran ciudad se hace irrespirable por momentos. Regreso a casa y recurro a la vieja llave mecánica, ya que el sistema de detección no me reconoce.

Enciendo el comunicador e introduzco mi clave, -Numero incorrecto, inténtelo de nuevo- desesperado, bajo las escaleras a toda prisa , a mi alrededor, la gente continua circulando, pero un silencio sepulcral lo envuelve todo, caminan como zombis, en silencio, sin mirarse, intento detener a un transeunte, pero sigue su camino ignorándome, y el cielo permanece negro a pesar de que son casi las once.

Me dirijo ya sin aliento a uno de los pocos quioscos expendedores de periódicos que quedan en la metrópolis, introduzco una moneda, y la impresora ronronea un instante, abro la portada y entonces lo comprendo todo.

ESTA MADRUGADA HA SIDO DESTRUIDA EN UN ATENTADO LA CENTRAL NUCLEAR DE NEKSVILLE, LA CIUDAD SITUADA A APENAS 100KM, HA QUEDADO TOTALMENTE AISLADA Y ENVUELTA POR LA NUBE RADIOACTIVA, NO SE ESPERAN SUPERVIVIENTES…

Juanmaromo.

INCUBOS Y SÚCUBOS Los demonios del sexo

2009-06-18T17:39:20+02:00

MIS ÚLTIMAS E INQUIETANTES VIVENCIAS NOCTURNAS, ME HAN LLEVADO A ILUSTRARME SOBRE EL TEMA DEL SEXO SATÁNICO. HE LOCALIZADO ESTE INTERESANTE ARTÍCULO. ESPERO QUE OS SEA DE UTILIDAD. (ACORDAROS DE "LA SEMILLA DEL DIABLO").

Solipsist / Wikimedia

De entre los muchos demonios que atacan sexualmente a los hombres y mujeres, tal vez los más fascinantes sean los íncubos y los súcubos, unas terribles critaturas que pululan por el mundo desde el medioevo y pueden envenenar tu mente, extraerte la energía sexual y espiritual, endemoniarte, volverte loco de terror y placer y, si no pones remedio, incluso acabar con tu vida para mandarte directamente al infierno, sin contemplaciones ni ordalías. Vamos a retratarlos con cámara Kirlian para intentar prevenir, en la medida de lo posible, sus devastadores efectos:

ÍNCUBO (del latín incubare -“yacer”- procede el nombre de este demonio, que significa “me acuesto sobre ti”).

Descripción: Se trata de un demonio con forma masculina que ataca a las mujeres por la noche, en la cama, casi siempre mientras duermen. La apariencia del íncubo no es necesariamente atractiva, ya que no busca la seducción sino despertar en su víctima los instintos sexuales más bajos y primordiales. Dependiendo el país, el íncubo se representa unas veces como un enano barrigudo, otras como un señor alto, delgado y peludo, otras como un joven apuesto y bien vestido y otras incluso como un pájaro de fuego. En todos los casos, siempre está dotado de un miembro descomunal.

Nombres: Atienden a nombres como Zabulón, Leviatán, Belaam o Alpiel Efelios y, aunque hay varias teorías al respecto, se supone que, tanto ellos como los súcubos, descienden de los Nefelines, ángeles caídos en desgracia que engendraron una raza degenerada.

Modus operandi: El íncubo se cuela en la mente femenina y siembra la lujuria, provocándole sueños húmedos, pensamientos de lubricidad desviada o exagerada, para pervertirla antes de atacar. Tras varias noches de precalentamiento, el íncubo se materializa y copula con la mujer en unos coitos tan salvajes y placenteros que la humana se derrite en mil orgasmos, a veces entrecortados por momentos de lucidez que deriva en auténtico horror. A la mañana siguiente, la interfecta no recuerda casi nada, sólo que ha tenido un sueño húmedo, brutal y extraño y que, a juzgar por la cantidad de semen y sangre que hay en sus orificios, no ha sido una experiencia del todo irreal. Además, la víctima siente debilidad y abatimiento, ya que el íncubo ha empezado a extraer su energía erótica a través del coito.

Víctimas: Los íncubos atacan a todo tipo de hembras, sin importarles su edad, apariencia física o estado civil: lo mismo les da que sea guapa o fea, alta o baja, viuda, soltera o casada, embarazada o infértil, enferma o sana, ninfómana o anorgásmica: el caso es que sea mujer y que tenga una mínima energía sexual para alimentarse de ella, robándosela noche tras noche, de manera que el demonio se va haciendo cada vez más fuerte mientras su víctima (que, enganchada al placer, es capaz de dejar a su marido y todo para consagrarse al demonio) se debilita progresivamente, llegando en ocasiones a sufrir ataques al corazón o una muerte violenta ocasionada por el intenso placer sexual que su cuerpo, ya consumido, no soporta.

Consecuencias: En caso de que la víctima se quede embarazada, puede dar a luz a bebés muertos o a retrasados mentales, pero también a abortos con apariencia medio humana-medio animal, criaturas deformes, perversas y con especial inclinación por el mal. Se dice que el mismísimo Anticristo podría ser engendrado por un demonio lúbrico, si bien hay teorías que sostienen que de estos polvos aberrantes pueden salir seres con increíbles poderes mágicos: no en vano, hay expertos que juran que el mago Merlín era hijo de un íncubo y una prostituta.

SÚCUBO (del latín succubus, de succubare -“yacer debajo”-).

Descripción: Es un demonio con forma femenina que ataca a los hombres durante la noche para robarles su semen. A diferencia del íncubo, el súcubo sí adopta una forma atractiva, pues sabe que los hombres se excitan por la vista y caen más fácilmente a los pies de una chica sexy. Según la zona geográfica, la leyenda varía y, aunque siempre se trata de mujeres hermosas, cambian algunas de sus características y su forma de hacer el mal: algunas mitologías hablan de demonios masculinos que toman la forma de mujeres muertas para consumir al hombre; otras, de beldades que viajan montadas en burro y poseen vaginas dentadas con las que castrar al hombre que las penetre; otras, de mujeres aladas que, cual mantis religiosas, se comen al hombre vivo durante el acto sexual… También hay cuadros que pintan a los súcubos como seres híbridos, mujeres humanas mezcladas con bestias, que lucen cornamentas, colmillos, cascos de caballo, alas de Cthulhu y otros complementos de pesadilla que acentúan su rara belleza.

Nombres: Los súcubos responden a nombrecitos tan exóticos como Ábrahel, Lilit, Rusalka, Florina Vasordiel o Iutzi.

Modus operandi: Es similar al del íncubo, aunque cuenta con la ventaja de que el hombre tiene menos barreras, piensa más con el pene y es más fácil de seducir, por lo que, casi siempre, no hace falta precalentarlo y se le ataca directamente bajo una forma atractiva, llena de curvas y redondeces. Tras una noche de muchas erecciones y eyaculaciones, mezcladas con punzadas de miedo y vértigo, vendrá la bajamar: una mañana de debilidad, cansancio y recuerdos borrosos y morbosos pero inquietantes. Como dice el profesor Manuel Carballa en su aterrador libro El síndrome del Maligno, “a no ser por los restos de semen o sangre encontrados entre las sábanas, la víctima sólo recordará la experiencia como un sueño”. Esto al principio, luego la cosa se convertirá en obsesión y, muchas veces, aún consciente de estar bajo el influjo de un súcubo, el hombre no podrá evitar derramar su energía seminal cada noche, dejando trabajo, mujeres, hijos y amantes para entregarse en cuerpo y alma a su demonio nocturno... hasta la muerte.

Víctimas: Los súcubos atacan a todo tipo de hombres, aunque tienen preferencia por los más espirituales, sobre todo artistas y religiosos. No hay más que echar un vistazo a la clásica novela gótica El monje, escrita por Matthew Gregory Lewis en 1796, en la que un sacerdote acaba en el infierno por culpa de un demonio camuflado bajo la forma de una bella mujer.

Consecuencias: Según el Malleus maleficarum o Martillo de las Brujas (la guía para la caza de brujas más importante del Renacimiento) los súcubos no derraman el semen de sus víctimas, sino que lo recolectan y después lo usan para embarazar mujeres y crear monstruos. En otros textos de la época se especifica que los súcubos, al recibir el semen en su interior, desarrollan un pene y se transforman en íncubos para más tarde reinyectar ese mismo semen en víctimas femeninas.

Enlaces recomendados

Diferentes teorías acerca de los demonios lúbricos

Aunque la tradición judeocristiana y la de otras culturas monoteístas ha considerado a los íncubos y a los súcubos como seres malignos, proyecciones monstruosas de la lujuria de los durmientes, metáforas tremendistas de las fantasías que causan las poluciones nocturnas o la parálisis del sueño, las teorías modernas los han descartado, calificándolos de supercherías o (en el caso de Jung) relacionándolos de forma directa con el arquetipo del “ánima”.

Por otro lado, existen teorías profanas que ven a los demonios lúbricos como seres que se pueden dominar y utilizar para alcanzar altas formas de placer sexual y estados alterados de conciencia. William Burroughs es uno de los pocos escritores modernos que trató y redefinió el tema en sus libros, artículos y entrevistas. En su novela El lugar de los caminos muertos (1984), un personaje de Burroughs habla de los espíritus-zorro japoneses, demonios capaces de adoptar cualquier forma (hombre, mujer o niño) para seducir a sus vícitmas y, en una conversación con Victor Bockris el propio escritor dijo lo siguiente:

“Los íncubos y súcubos pueden ser dañinos y destructivos. Como con cualquier situación sexual, el peligro depende de cómo la manipules. Todo sexo es potencialmente peligroso, porque nuestros sentimientos sexuales nos hacen vulnerables. ¿Cuánta gente ha sido arruinada por un amante? El sexo conlleva un punto de invasión y los súcubos y los íncubos simplemente nos hacen intensamente conscientes de esto. (…) El sexo es físico. Si fuera posible para cualquier persona pulsar un botón que hiciera aparecer a un íncubo o a un súcubo, creo que la mayoría de la gente preferiría tener relaciones sexuales con uno de estos demonios a las aburridas cópulas con gente real”.

La invocación de íncubos y súcubos

Botones para llamar íncubos y súcubos, de momento, no hay, pero en la escuela tántrica Kaula existen complicados ritos para invocar a este tipo de demonios sexuales. También en el universo de la magia hay ritos para atraer íncubos y súcubos, por ejemplo a través de la gnosis liminal (un estado intermedio entre el sueño y la razón en el que se puede controlar la acción onírica y hacer viajes astrales), las prácticas chamánicas (en ciertas tribus africanas hay brujos capaces de invocar demonios lúbricos dentro de un espejo para luego exterminarlos) o la evocación erótica (acumular energía e imaginación sexual mediante pornografía, masturbación sin orgasmo y otras técnicas, para concentrarse en la creación mental de una forma-sombra con la que hacer el amor).

Además, hay expertos espiritistas que, como Burroughs, han hablado del uso y dominio de íncubos y súcubos, es decir, agarrar al diablo por los cuernos para usarlo en provecho propio, ya sea para la autoexploración, para el placer o para encomendarle acciones determinadas, bien en el plano psíquico (adivinación, resolución de misterios, etc.), bien en el físico (asignándole tareas determinadas).

Sin embargo, todas estas prácticas son poco recomendables para individuos no curtidos en mil batallas mágicas y espirituales. Invocar y jugar con un súcubo o un íncubo puede ser muy perjudicial para la salud y la cordura, no sólo porque los coitos con la entidad chupen mucha energía (porque el ente la absorbe y también porque trabajar en ciertos estados de conciencia resulta agotador) sino porque el gran placer sexual alcanzado lleve al invocador a generar una dependencia que lo "enganche" a las cópulas con el demonio, arrastrándolo así a la ruina física y mental.

Cómo deshacerse de un diablo erótico

Resulta extremadamente difícil quitarse de encima (o de debajo) a un demonio lúbrico, en primer lugar porque es necesaria una gran fuerza de voluntad: a nadie le amarga un dulce y los orgasmos que se alcanzan en las cópulas con estos seres son sobrenaturales, así que el primer paso es tener determinación y decidir librarse del demonio a toda costa, haciendo oídos sordos a sus cantos de sirena y rechazando sus ofertas sexuales. Luego hay que tender una trampa ritual para espíritus y encerrarlo en una botella, un cristal o un triángulo, lo cual requiere unos conocimientos de magia bastante avanzados.

También es posible deshacerse de estos demonios usando la gnosis liminal para reabsorber en el propio cuerpo las cualidades y el nombre de la entidad, eliminando toda asociación erótica, aunque sea a base de duchas frías o hielo en los genitales. Aunque suene rara, no es una técnica tan diferente a la que se suele usar para exorcizar amantes de carne y hueso.

LAS HUELLAS DEL DESTINO

2009-08-10T16:17:54+02:00

Esta historia me la ha contado un amigo de la mili con el que hace años no tenia contacto. Casualmente hace unas semanas entró en el blog y me reconoció. Se puso en contacto conmigo y me propuso publicar su experiencia. Este relato lo hemos escrito mano a mano, aunque él me rogó que por razones obvias, matuviera su nombre en el anonimato.

Era la noche de fin de año, Silvia y yo habíamos salido a celebrar la entrada del año, un 600 trucado con el que me gustaba encandilar a mis ligues era nuestra montura. Cenamos en un rincón encantador de Sitges, una exquisita cocina y una mesa en un romántico reservado, al lado de "la llar de foc". Una botella de reserva, un cava exquisito para el postre y un par de whiskies de malta con hielo me sumieron en estado eufórico en el que últimamente me instalaba a menudo. Tras una velada inolvidable, decidimos pasar el resto de la noche en mi casa, ya que mis padres no regresarían hasta pasado año nuevo. Arranqué el coche haciendo rugir el motor casi a escape libre.

- Por favor, no corras, me dijo, has bebido mucho- y me acarició con una dulce mirada no exenta de temor.

Ataqué las cuestas de El Garraf en plan rally, tenía prisa por llegar a casa y hacer el amor a aquella preciosa niña con la que me acababa de prometer. En una de las curvas, algo falló, de repente me quedé totalmente a oscuras, antes de que pudiera reaccionar, el coche comenzó a dar vueltas y un golpe en la cabeza me dejó aturdido.

Abrí los ojos y me encontré a la entrada de un túnel luminoso. Una inmensa paz me embargaba, como si me hubiera desprendido del cuerpo. Busqué a Silvia con la mirada, y la encontré a punto e cruzar el dintel, me saludaba con la mano y pude captar una expresión de intensa felicidad en su rostro. Corrí para llegar a su lado, pero antes de que pudiera alcanzarla, el tunel se esfumó y yo me quedé envuelto entre la niebla. Me encontré solo vagando entre un mar de nubes cenicientas. De repente, toda mi vida paso por mi mente como una película a cámara rápida, mi nacimiento, mi niñez, los momentos más importante de mi existencia…

De repente comprendí que estaba muerto, recordé el accidente y ví dos cuerpos ensangrentados entre las rocas, mientras las sirenas sonaban enloquecidas en lo alto del acantilado. Ví como unos hombres bajaban hasta el acantilado e izaban los cuerpos. A mí me metieron en una ambulancia que arrancó a toda velocidad con la sirena aullando, mientras el cuerpo de Silvia, se quedo tapado con una manta al pie de la carretera. Perdí el sentido, cuando desperté, estaba en una habitación, intubado y aislado tras una ventana de cristal. No podía moverme pero oia a la gente hablar y a pesar de no poder abrir los ojos, veía la escena con toda exactitud.

Mis padres lloraban en la sala de espera, mientras el cirujano les comunicaba que me encontraba en un coma profundo. De nuevo me desvanecí y volví a encontrarme frente a la puerta dorada. Intenté cruzarla pero no podía moverme y una negra desesperación me invadió. De repente una voz dulce vomo una caricia me susurró.

-No ha llegado tu hora, regresa con los tuyos, te están esperando, no les hagas sufrir más-

Pero- ¿Y Silvia?- ¿Dónde esta Silvia?, pregunté destrozado.

-No sufras por Silvia, ella encontró la paz eterna, cuando llegue el momento te estará esperando…

De repente abrí los ojos, me vi en la cama rodeado de mis padres y de mi hermano pequeño, todos lloraban y reían a la vez, por fin había regresado.

A las pocas semanas salí del hospital, pero mi vida era un infierno, las noches las pasaba soñando con Silvia, y los dia no paraba de recriminarme haberla matado, me fui sumiendo en un profunda depresión, dejé de comer y caí postrado en la cama.

Estaba dispuesto a morir de inanición para poder encontrar a Silvia y reunirme con ella para siempre. Una noche mas negra de lo habitual, cuando ya había perdido el norte y la esperanza, una luz intensa, se abrió ante mí, y de ella emergió cono una virgen la imagen de Silvia. Me miro con unos ojos de inmensa dulzura.

–No te culpes, amor mío, tu solo fuiste el instrumento del destino, yo debía morir aquella noche y en aquel momento, pero tú tienes muchos años de vida por delante. Donde yo me encuentro no existe el tiempo, vive tu vida con amor y al final del camino, yo te estaré esperando con los brazos abiertos, y entonces nada ni nadie podrá separarnos-.

Quede profundamente dormido. Al día siguiente me levanté como un hombre nuevo. Sabía que jamás estaría solo y que todo aquello que siempre me había preguntado era una maravillosa realidad.

Tengo 58 años, dos hijas y cuatro nietos, adoro a mi mujer que supo llenar el vacío de mi alma con la inmensidad de su cariño, le conté todo desde el principio. Ella sabe que siempre compartirá mi amor con Silvia, pero también sabe que mi amor es tan inmenso que en mi corazón siempre habrá refugio para las dos.

LA CATACUMBA

2009-03-13T16:22:04+01:00

Jean-Claude Romand, un tranquilo funcionario cuarentón de la Organización Mundial de la Salud (OMS), se levanta aquel 9 de enero de 1993 más temprano que de costumbre. En vez de inspeccionar el césped que rodea su casita en Gex, una pequeña localidad situada a 17 kilómetros de la frontera suiza y a muy pocos más de Ginebra, mata a su esposa Florence y a sus hijos Aritoine y Caroline, de tres y siete años. Luego va a la casa vecina, la de sus padres, y también acaba con ellos. El perro tampoco escapa a la exigencia asesina del funcionario, que hoy, por una vez, no marcha puntual hacia la oficina, sino que prende fuego a las casas después de ingerir todos los somníferos que quedaban en un tubo.

Años más tarde, el 1 de enero de 2000, Enmanuel Carrére publica L'Adversarie, un libro en el que se habla de todo lo que sabemos de Jean-Claude Romand. Carrére, que es un novelista muy estimable, asistió al proceso de Romand, en junio de 1996, y desde un libro cuenta la historia de Jean-Claude Romand, que mató a su familia para no revelar lo que no era, entonces intentaba escribir sobre un personaje que no comprende.

Cuando Romand salió del coma en que le habían sumido los somníferos se encontró con un grupo de policías estupefactos: habían descubierto que Romand no era ni había sido nunca funcionario de la OMS. que nunca había terminado los estudios de medicina, que nunca había podido, pues, ejercer como médico, que no tenía trabajo alguno conocido y que su esposa, familiares y amigos estaban convencidos de todo lo contrario.

Durante 18 años de matrimonio, Romand había salido de casa cada día a la misma hora. Iba a una oficina imaginaria, que sólo existía en una postal, una crucecita puesta en una fachada con decenas de ventanas idénticas. La realidad era otra. Romand se subía al coche y se iba hasta un aparcamiento gratuito. Allí dejaba pasar las horas, dejaba que transcurriese la jornada laboral.

A veces imaginaba congresos y viajes al extranjero y eso le permitía regresar más tarde, dos o tres días después, tras visitar de manera compulsiva los sex shops o casas de masaje ginebrinas. "Una mentira, normalmente, sirve para recubrir una verdad, algo que puede ser vergonzoso pero es real. La mentira de Romand no ocultaba nada. Tras el falso doctor Romand no hay un auténtico Jean-Claude Romand", dice Carrére. En efecto, Jean-Claude Romand se metió en la piel de su personaje desde el momento en que no se presentó al examen de segundo curso de medicina. No lo dijo a sus padres para no decepcionarles y esa mentira exigió otras, una ficción completa, crear un personaje que sólo era su función social.

Romand creó durante 18 años una arquitectura social sobre el vacío más absoluto. Cuando una amante le reclamó el dinero prestado (nuestro hombre vivía del dinero que le dejaban sus colegas médicos para que él lo colocase en Suiza al 18%) todo el entramado se vino abajo. Pero Romand no quiso ver el terremoto en los ojos de sus padres, esposa o hijos.
Ni tan sólo en los de su perro. Por eso les mató.

La justicia condenó a Romand a 22 años de cárcel sin derecho a reducción de pena. El proceso sirvió para encerrar el enigma Romand en una celda, pero no para resolverlo. Carrére pone al desnudo la extraña relación entre la personalidad social y lo que queda de nosotros una vez privados de títulos, funciones y uniformes. Por eso el enigma Romand interesa a tanta gente, porque es un poco nuestro propio enigma.

EL EXÁGONO

2009-08-10T16:05:54+02:00

Henry miró el reloj, a las dos de la mañana cerró el libro desesperado. Seguramente lo suspenderían al día siguiente. Cuanto más estudiaba geometría, menos la comprendía. Había fracasado ya dos veces. Con seguridad lo echarían de la Universidad. Sólo un milagro podía salvarlo. Se enderezó. ¿Un milagro? ¿Por qué no? Siempre se había interesado por la magia. Tenía libros.
Había encontrado instrucciones muy sencillas para llamar a los demonios y someterlos a su voluntad. Nunca había probado. Y aquel era el momento o nunca. Tomó de la estantería su mejor obra de magia negra. Era sencillo. Algunas fórmulas. Ponerse a cubierto en un pentágono. Llega el demonio, no puede hacernos nada y se obtiene lo que se desea. El triunfo es vuestro! Despejó el piso retirando los muebles contra las paredes. Luego dibujó en el suelo, con tiza, el pentágono protector. Por fin pronunció los encantamientos.

El demonio era verdaderamente horrible, pero Henry se armó de coraje. - Siempre he sido un inútil en geometría - comenzó... ¡A quién se lo dices! - replicó el demonio, riendo burlonamente. Y cruzó, para devorarse a Henry, las líneas del hexágono que aquel idiota había dibujado en vez del pentágono.

VOCES OCULTAS

2009-01-22T01:38:54+01:00

Violeta comenzó a sudar, se le entumieron las manos, apretaba los dientes. Los demás compañeros del taller de lectura no se percataban de nada. Todas las clases escuchaba la débil voz infantil que repetía:

Frío... miedo... sola.. mamá...

Apartó con fuerza el cuaderno donde tomaba nota, tenía los ojos llenos de lágrimas, le dolía el estómago, se levantó de la silla corriendo al baño y empezó a jalar aire. Mareo, nauseas.

¿Te pasa algo Violeta? – Le preguntaron cuando regresó a la mesa.

No, no es nada, tengo nauseas, probablemente la comida estaba mal.

Con la cara lavada se incorporó nuevamente a la lectura, intentaba poner atención pero la voz de la pequeña seguía:

Miedo... frío... sola...

Sin poder más, les dijo a los otros alumnos.

¿No oyen la voz de una niña?

No, no oímos nada.

Pongan atención, es la voz de una pequeñita.

Todos callaron. Ricardo muy serio dijo:

Hace dos semanas que yo también escucho la voz de un joven,

¡¿Y qué te dice?! – preguntó Violeta

Miedo... frío... solo... papá

Irina que no estaba prestando atención a lo que hablaban, alzó la cara y pudo ver el rostro blanco de sus compañeros que murmuraban con voz temblorosa lo que cada uno de ellos oía.

¿ Qué pasa aquí?

Oímos voces.

Irina, quieta, callada, con la mirada en sus papeles escuchó la voz de una señora vieja:

Miedo... sola... frío... hija...

Saltó de su silla y gritó:

¡Bien, bien, como juego ya estuvo bueno, quién está haciendo estas babosadas. ¿Eres tú Isabel?

No, yo también oigo la voz de un hombre maduro que dice:

¡¿Qué dice?! Preguntaron todos.

Solo... frío... miedo... esposa...

Todos estaban aterrados. Violeta vomitaba, Isabel lloraba, Ricardo pálido. El único tranquilo era David, el dueño del departamento. Sentado en el sillón del fondo de la sala leía una novela y tomaba café. Preguntó:

¿Qué pasa aquí?

Le contaron lo que escuchaban. David inmediatamente le echó un grito a su hijo,

Damián, ¿Cuántas veces te he dicho que cierres bien las ventanas?, ya te dije que el sonido que produce el viento al entrar por ella se distorsiona.

Damián cerró la ventana, todo quedó en silencio, terminaron la clase y todos tranquilos se fueron a sus casas. En el metro, Violeta recordaba el día que su hija se ahogó en una piscina, juraría que era la voz de la niña la que escuchaba.

Ya solo, David se dirigió a la sala nuevamente para tomar el libro que estaba leyendo, encendió un cigarro y la pequeña lámpara, suspiraba profundo y escuchó, como le era habitual la voz angustiada de una mujer joven que le decía...

Miedo... frío... sola...

Lina Zerón

EL CONDE DRÁCULA

2009-07-30T12:30:33+02:00

Para Linda en el dia de su cumpleños.

Vlad, Príncipe de Valaquia

En su lucha contra la aristocracia rumano, toda la comida que ingería era previamente probada por hombres de su confianza, al temer ser envenenado...

El príncipe Drácula debe su fama a la novela de Bram Stoker (1897), aunque fue un príncipe de carne y hueso, heroico defensor de los intereses e independencia de su país y del cristianismo, fue conocido por su crueldad y falta de piedad hacia sus enemigos, y por dejar un legado de palacios y castillos, además de fundar Bucarest, la actual capital de Rumania.

Vlad III de Valaquia nació en la región de Transilvania, en 1431. Hijo de Vlad "El Diablo" (caballero de la orden del dragón conocido por su afamada crueldad y sangre), se hizo famoso por su increíble bravura y valentía, su implacable sentido de la justicia y defensa del cristianismo, y su extraordinaria crueldad, capaz de llamar la atención incluso en aquellos tiempos sangrientos. Fue conocido por su apodo Drácula, nombre que proviene de "Draculea" (la terminación "ulea" en rumano quiere decir "hijo de"), lo que podría traducirse como "El hijo del Diablo".

Su niñez fue muy difícil, rehén de los invasores otomanos hasta los diecisiete años de edad, al estar disputado el trono de Velaquia desde el exterior por los turcos y húngaros, y en el interior por los aristócratas, que luchaban entre ellos con un salvajismo inusual. La muerte de su padre, ejecutado por Iancu de Hunedoara en 1447, obligó al joven Vlad a ponerse del lado de los turcos, adversarios de Iancu. Sin embargo durante los años posteriores, Vlad fue separándose de los turcos y estrechando las relaciones con su enemigo Iancu, debido a su único objetivo de volver a reinar en valaquia.

Vlad, el Empalador

El príncipe valaquio también fue recordado a lo largo de la historia con el sobrenombre de Vlad Tepes o Vlad el Empalador, que debe su origen al empalamiento en el año 1459, de rebeldes voyardos, que se disputaban con él el poder de Valaquia, después de haberlos engañado al citarles a una reunión. Los que no tuvieron esa “suerte” fueron obligados a trabajar en la construcción de castillos como mano de obra forzada. Con el tiempo este sanguinario método se convertiría en su favorito mododo de ejecución. Había dos formas de empalar a los apresados, una de ellas, la más “humana”, consistía en clavar el extremo afilado de un madero largo por el ombligo o por el corazón, con lo que la muerte era inmediata. La otra forma, “aterradora”, consistía en introducir la parte roma por el recto, con lo que éste se iba clavando poco a poco, pudiendo durar dicha angustia dos días.

Aunque, no por mucho tiempo, habitó el castillo de Bran éste se hizo famoso por ser el hogar del malvado conde Drácula retratado en la novela de Bram Stoker, hasta que murió por una estaca clavada en su corazón. El autentico castillo de Vlad, castillo de Poenari, limitaba con las regiones Valaquia y Transilvania. En su construcción empleo mano de obra forzada compuesta de nobles que se habían opuesto a su oligarquía.

Para la construcción de ése utilizó el método bizantino en el que se hacía una cámara de mortero de cal entre muros, lo que permitió, debido a su cierta flexibilidad, el que éstos pudiesen soportar los frecuentes terremotos que han sucedido a lo largo de los años.

Los arcos de medio punto se levantaban con armazones de madera que debían ser probados por el maestro con su propia vida al situarse debajo cuando éstos eran retirados. Si el arco no estaba bien realizado caería sobre su ejecutor con el trágico final que todos suponemos.

La publicación del libro "El bosque de los empalados" fue una propaganda de los sajones, que le querían derrocar, para divulgar entre los reinos cristianos vecinos la maldad del príncipe…

Entre su innumerables atrocidades se cuenta que solicitó la ayuda de los nobles cristianos de los reinos cercanos en la lucha contra los otomanos (turcos musulmanes que querían invadir su territorio) y como muestra de su ya iniciada lucha envió 24.000 narices cortadas de las cabezas amontonadas de los enemigos derrotados. En su contienda con los turcos, el príncipe Vlad empleó la guerra psicológica al quemarles sus campos, envenenar sus pozos y utilizar estrategias atroces de guerrilla, pero su clímax fue empalar a 20.000 cadáveres de enemigos.

Según la leyenda (otra prueba de la locura del príncipe en su contienda con los otomanos), se cuenta que los emisarios del sultán turco le obligaron a pagar un tributo y Vlad se negó al considerar que éstos le habían insultado al no retirarse sus turbantes, ya que era su costumbre. Él les clavó los turbantes a la cabeza para que así nunca se lo tuviesen que quitar.

Otra de sus abominables “hazañas” fue atrapar al más peligroso de sus adversarios voyardos, Dan Voeivod, en la primavera de 1460, al que obligó a cavar su propia tumba y asistir a sus funerales antes de hacerlo decapitar. Con sus allegados tampoco era especialmente delicado, se cuenta que abrió las entrañas de su propia novia para comprobar por sus propios medios si estaba embarazada, ya que ésta le había entido sobre su estado. En una ocasión hizo colocar una copa de oro junto a una fuente para quien quisiera pudiese beber. El pánico que había implantado entre sus súbditos fue tal que por temor al severo castigo, la copa jamás fue robada.

Vlad abrió las entrañas de su propia novia para comprobar su estado, al mentirle ésta sobre su estado…

Sin embargo, también fue conocido por su especial honradez, en una ocasión un mercader sufrió el robo de su carro en el que además se encontraba una elevada suma de dinero. Al poco de conocerlo Vlad, los ladrones fueron apresados y empalados y al dinero devuelto, Vlad añadió una única moneda. El mercader al contarlo vio que le sobraba una moneda lo que se la devolvió al príncipe, hecho que le libro de su propio empalamiento.

Sobre su muerte en 1476, no se sabe si Vlad murió asesinado en las cercanías de Bucarest o en combate mientras luchaba con un ejército de tan sólo 200 hombres contra un ejército de 120.000 turcos. Se dice que su cabeza fue enviada al sultán como prueba de su muerte y su cuerpo fue enterrado en una tumba del monasterio de Snagov, aunque nunca se encontró su cadáver…