26 Nov 2009
Nunca me quejo, considero que el dolor y el sufrimiento debes asumirlo y aceptarlo, pero no compartirlo, compartir mi dolor no me libera de él, sencillamente lo reproduzco en otra persona y lo sufrimos los dos. De pequeño, siempre que me ponía enfermo, o que me hacía daño, era por mi culpa, de esa manera, aprendí a esconder mis descalabros y me hice resistente como las tortugas, pero si algo no puedo soportar es el dolor ajeno.
Cuando veo sufrir a una persona querida, lo primeo que siento es una terrible sensación de impotencia y a pesar de que hago todo lo que puedo por ayudarla, por consolarla, nunca me parece suficiente y genera en mi interior un sentimiento de rabia y frustración que debo reconducir para no hundirme en la desesperación.
El dolor propio es maleable, puedes sublimarlo, ignorarlo o recluirte en “los palacios de la memoria”, pero el dolor ajeno se me clava en el alma, y no encuentro defensa para ello, solo asumiéndolo como propio, puedo dominarlo y vencerlo.
Nunca he creído aquello de que el dolor nos purifica y nos hace más fuertes, el dolor físico es un mecanismo de autodefensa que nos indica que algo estamos haciendo mal, el sufrimiento moral, es el resultado de un desequilibrio interno que nos va minando poco a poco hasta que se hace insoportable, el mejor antídoto contra el dolor, es el amor, el calor y la paciencia.
“No hay mal que mil años dure” … ni cuerpo que lo resista.
20 Oct 2009
Señor, ¿donde te escondes?, ¿porqué ignoras mis plegarias? te he buscado en el espacio, en el tiempo, en los ojos de un niño, pero solo hallé silencio. Quizas creaste el mundo entre miles de mundos lo dejaste a medias, inacabado imperfecto y te marchaste a crear otro más bello. Señor, ¿dónde te escondes cuando abruma el silencio? cuando el dolor me ahoga, cuando el cielo está negro. cuando el mar huele a muerte y el cielo escupe sangre. Quizás hayas muerto en el árbol que ardió en el bosque en los ríos cloaca, o en el mar vertedero, en el niño soldado que mata y que muere... ¿El dolor de tus hijos no ha llegado hasta el cielo? ¿o es que el cielo no existe, y tan solo hay infierno donde nos arrojaste por nacer imperfectos? Todavía te busco en la piel de mi amada en la aurora gozosa, o el ocaso vibrante, te presiento en el vientre de esa niña preñada en las manos unidas, en los ojos en llamas, pero tú te has marchado o quizás nunca fuiste más que un sueño forjado entre el miedo y el hambre. * Me he hecho tantas veces esta pregunta, y nadie la contestó que a veces creo que Atahualpa Yupanki dio con la respuesta, al menos ese Dios de barba y triangulo de diadema, es seguro que se almuerza en la casa del patrón.
19 Oct 2009
No ha habido luceros esta noche, ha sido una noche negra, nefasta, oscura como la muerte.
Hay noches luminosas, de cielo estrellado en las que se puede recorrer el Camino de Santiago boca a boca, cuerpo a cuerpo. Noches en las que la aurora no se termina, y el amanecer te
sorprende con la piel encendida y los poros henchidos de besos.
Pero ha sido triste esta noche, de tenebroso silencio, de oscuridad profunda, de rumores siniestros y el miedo me ha mordido el alma con saña y desespero, y yo, atado a la estaca de tu silencio, no podía defenderme, solo podía llorar con lagrimas muertas, llorar hacia adentro y tragarme la ciega amargura de tu mirada.
“Puedo escribir los versos mas tristes esta noche” pero no me quedan palabras, solo un silencio acusador y una pena culpable, solo puedo morir …pero tampoco puedo.
16 Oct 2009
Nunca he temido al miedo, desde niño me atraía el riesgo, el desafío por lo desconocido. Me bañaba en los pantanos, exploraba las cuevas, atrapaba serpientes, y cuando más disfrutaba en la playa era si ondeaba la bandera roja. Más tarde fue el submarinismo, el barranquismo y otros deportes de riesgo los que atraían mi atención. Las carreras clandestinas con vehículos trucados después de tormentas alcohólicas era otro de los alicientes del fin de semana, me creía infalible, invencible, inmortal. Han volado los años, las responsabilidades familiares y la experiencia me han hecho recapacitar sobre mi condición de pobre mortal, y el respeto a la vida de los demás. Mucho ha llovido desde la última vez que superé los 200km/h fuera de circuito ,aunque de vez en cuando, me asomo al filo de un acantilado y me quedo absorto contemplando el embate de las olas contra las rocas, o me sumerjo en una corriente de aguas bravas, sintiendo las garras de la espuma arañarme la piel. Pero de un tiempo a esta parte, un miedo desconocido empieza a asomar las fauces por el horizonte de mi vida. Es el miedo a la enfermedad, al dolor, a la muerte. No a mi dolor, ni a mi enfermedad, puedo asumir mi sufrimiento y aceptar mi enfermedad porque forman parte de mi ser, siempre consideré a la muerte como la fiel amiga que vendrá a rescatarme cuando me abandone la vida. Es el sentimiento de impotencia y frustración que me asalta ante el dolor de ajeno, la enfermedad de los seres queridos, la ausencia sine die de los que nos dejan. Entonces me siento indefenso como un niño asustado y me acurruco en los rincones del recuerdo para no sentir el gélido y pestilente aliento del miedo que corre a abrazarme entre sus garras.
21 Sep 2009
Dedicado a esas enfermedades traidoras, mezquinas, que pretenden enterrarnos en vida y hacer que cada dia sea un paso hacia la muerte. *** Podrás hacer que me muerda los labios hasta sangrar Pero no me robaras la sonrisa. Podrás pisotear mi cuerpo hasta dejarme postrada y reventada Pero no podrás impedir que me levante. Podras hacerme cerrar los ojos, inundarlos de lágrimas, Pero no me apagaras la luz de la mirada. Podras conseguir que te tema, pero jamás lograras que te odie Morderás mi costado hasta hacerme gritar Pero jamás lograrás que arroje la toalla. No me expoliaras la esperanza Ni oscurecerás mi mañana No conseguiras que me humille Ni me amargará tu amargura. Porque jamás conseguirás derrotarme. La victoria siempre está en mis manos porque el día que levante el vuelo al infinito te veré arder en la urna de mi cuerpo y arrojada a los vientos del olvido.
Juanmaromo
09 May 2009
20 Mar 2009
El sufrimiento es como una lluvia acida que te va calando inexorablemente hasta que te deja en el puro hueso. Cada lagrima de un ser querido, de un amigo, te arranca
un fragmento de la piel del alma, y te deja una herida que tarda en cicatrizar.
Cuando arrecia la tormenta, intentas refugiarte inútilmente, buscas cobijo en el olvido, en las distracciones… es inútil, todo aquello que te seducía, que te hacia gozar de la vida
acaba perdiendo significado, ya no te interesa, te miras en el espejo y no te reconoces las lagrimas negras dejan surcos indelebles y los ojos se hunden huyendo de tanta amargura.
Miras al cielo pero solo encuentras nubarrones, el mar es una pura galerna y la gente sombras tenebrosas que a veces te eluden y a veces te asedian hasta hacerse insoportables.
Sigue lloviendo y ya no tienes fuerzas, unas manos te piden
ayuda pero a penas puedes aguantar la mirada mientras intentas mantenerte en pie.
… y sigue lloviendo. De repente un claro se abre en el cielo, una mirada tierna, una voz amiga, un beso, te recuerda que no estás solo, te sientas a su lado y recuperas fuerzas, el sol comienza a barrer las tinieblas y el bálsamo del cariño se filtra
en tus heridas hasta hacerlas desaparecer.
Y vuelves la vista atrás, y besas las manos que te necesitan y los ojos que lloran, y notas como esas heridas en la piel amada comienzan a cerrarse, que la vida vuelve a tener sentido, que acabas de nacer de nuevo.
JUANMAROMO
24 Feb 2009
Es una regla universal. Siempre llora antes quien no debe. El llanto, el verdadero llanto, el auténtico jugo de penas, aparece por primera vez siempre en el sitio equivocado. En los ojos del dejado y no en los del que deja, en los ojos de la víctima y no en los ojos de su asesino, en los de los padres de Marta, y no en los de Miguel.
Por eso, hoy quiero romper todas las lanzas que me queden por los que viven dolidos, por los que mueren sanados, por todos los que están jodidos hasta el punto en el que todo les da igual, por todos los que perdieron el norte, independientemente de la distancia a la que se encontraran de él.
Igual es que hoy me siento un poco menos infalible, y por tanto, menos idiota, lo mismo es que se me fue la mano con sentimientos a fondo perdido, pero creo de verdad que con cada día que pasa, quien no se hace más vulnerable es que no merece ni la vida en la que está.
Hoy me solidarizo con el dolor más genérico y con el más concreto también, desde el más profundo sufrimiento de unos padres con la alegría extirpada, hasta elmás tonto y pasajero que me pueda llegar a inventar, hoy me inscribo en la legión de luchadores que apuestan que van a perder, porque saben que es la única forma que tienen, a partir de ahora, de ganar.
Intentamos disimularlo, pero el dolor seco que sucede al llanto es todavía más amargo que cualquier tormenta de sollozos salados. Intentamos sobrevivirnos, pero la ironía de la vida es lo único que no tiene final. Y es esa ironía, irónicamente, la que nos mata.
Es injusto que llore quien no debe. Es injusto que ya no esté quien debería estar. Es injusto, y por eso mismo ya no tiene nada que ver con la justicia.
Justicia sería volver a desconocerlo que ahora sabemos. Justicia sería no haber perdido ni un ápice de nuestra inocencia. Justicia sería seguir creyendo en la justicia. Justicia sería que Marta despertase hoy.
El resto, el resto son sólo apaños de ser humano que hace lo que buenamente puede. La noticia pasará, el caso será archivado, los imputados juzgados, los culpables encarcelados temporalmente y la opinión pública seguirá su vida como si nada de todo esto hubiese ocurrido.
Pero no dejo de pensar en esa madre ilusionada hace 17 años, el día en que estaba a punto de parir a una preciosa niña a la que llamaría Marta, cuando el médico de turno le dijo seguramente la única frase cierta de toda su vida. Esto te va a doler.
03 Feb 2009
¿En que escala se mide el dolor del alma?
¿Qué unidades mesuran el sufrimiento?
Desde ese tenue cosquilleo que presiente
desde esa calma chicha que barrunta…
Lo anuncia la mirada escarchada,
la boca temblorosa, la voz sorda.
Las manos sarmentosas que se agarran
al clavo ardiente que aun queda en la estaca.
¿En que escala se mide el sufrimiento?
desde temblor sordo que atenaza
desde el silencio mortal que lo precede
hasta que el huracán todo lo arranca.
A veces queda en pie la confianza,
queda en pie la esperanza aunque maltrecha,
y los muros con grietas se apuntalan
y aprendemos a vivir bajo ese techo
de tejas que aunque rotas, te resguardan.
A veces se ha llevado las paredes
ha arrasado los techos y ventanas,
ha inundado de cieno las praderas,
se ha llevado hasta el cielo entre sus garras.
El corazón te sale por la boca
y el aire se inflama en la garganta,
quieres morir y ni morirte puedes
que hasta a la muerte espanta la espantada.
¿En que escala se miden la impotencia,
la desesperación, la ira, el vacío y la nada?
JUANMAROMO
30 Oct 2008
No ha habido luceros esta noche, ha sido una noche negra, nefasta, oscura como la muerte. Hay noches luminosas, de cielo estrellado en las que se puede recorrer el Camino de Santiago boca a boca, cuerpo a cuerpo, noches en las que la aurora no se termina, y el amanecer te sorprende con la piel encendida y los poros henchidos de besos. Pero ha sido triste esta noche de tenebroso silencio, de oscuridad profunda, de rumores siniestros y el miedo me ha mordido el alma con saña y desespero. Yo, atado a la estaca de tu silencio, no podía defenderme, solo podía llorar con lagrimas muertas, llorar hacia adentro y tragarme la ciega amargura de tu mirada. “Puedo escribir los versos mas tristes esta noche” pero no me quedan palabras, solo un silencio acusador y una pena culpable, solo puedo morir …pero tampoco puedo.
Soy Juanmaromo, Hace dos años que abrí este rincón donde me retiro a meditar, a escuchar música, y a charlar con mis amigos. Me he traído mis mejores discos unos libros de poemas y el inmenso baul del foro, donde guardo mis tesoros más preciados. Todo lo que hay en mi casa, es propiedad de alguien, los textos anónimos, son de dominio publico, las obras firmadas, pertenecen a sus autores, y todas las poesías de “Lenguas de fuego” son de mi puño y letra.. Un abrazo y muchas gracias por vuestra visita.
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