Hay 29 artículos con el tag muerte en el blog EL BLOG DE JUANMAROMO. Poesía, Música, Pasión.. Otros artículos en La Comunidad clasificados con muerte

12 Nov 2009

DESNUDA TRANSPARENCIA

Escrito por: transbadal el 12 Nov 2009 - URL Permanente

Nacemos desnudos y a cada paso,

criamos capas como la cebolla,

una capa de orgullo, otra de ignorancia

pues nadie es más sabio que un niño inocente.

Y paso a paso vamos engordando

cebando nuestro ego, nuestra prepotencia,

y nos vemos gallardos frente al espejo.

Nos creemos sabios cuando somos necios,

cuando ignoramos lo imprescindible,

nos empachamos de saber bastardo

que solo engorda, pero no alimenta.

Quizas llegue un punto, si dios nos ilumina

en que arranquemos una a una

esas capas rancias de nuestras miserias

el egoísmo, la fatua petulancia

la necia suficiencia,

y año a año volvamos a ser niños

a maravillarnos con una sonrisa

a sonreir con una maravilla,

a abrir nuestro corazón a una caricia

y nuestros ojos a lo que no ven los ojos.

Quizas entonces desnudos de prejuicios

y sedientos de aguas cristalinas

estemos preparados para nacer de nuevo

a través del gozoso parto de la muerte

que nos alumbrará a una nueva lucidez

y a una nueva vida.

JUANMAROMO

31 Oct 2009

EL AMOR ES MÁS PODEROSO QUE LA MUERTE

Escrito por: transbadal el 31 Oct 2009 - URL Permanente

Llevaban cincuenta años juntos, medio siglo de amor compartiendo penas y alegrías, ayudándose mutuamente, pero ahora se acercaba el final del camino.

Esa misma tarde, el galeno había visitado a Ibrahim, que estaba gravemente enfermo y con un gesto adusto, se había dirigido a Fátima.

-De esta noche no pasa, su corazón no aguantará más de unas horas-

y con la tristeza en el rostro, se alejó de aquella casa a la que había asistido durante años como médico de cabecera.

Fátima saco una cadena del armario, unió su brazo con el de su esposo cerrándola con un candado, y arrojó las llaves por la ventana.

A media noche, llegó el ángel de la muerte.

-Apártate mujer, vengo a llevarme a tu marido-

- Lo sé, pero no le dejaré solo, llévame con él-

-Lo siento, pero Alá solo me permite llevar a quien me muestra el destino, y a ti aún no te llegó la hora-

-Pues tendrás que llevarnos a ambos o a ninguno- respondió la mujer- Esta cadena nos unirá para siempre porque destruí la llave-

El ángel se quedó pensativo y tras unos intantes de meditación respondió.

-No puedo llevarme a los dos, porque aún te queda un largo camino, pero sí puedo dejarle a él a tu lado hasta que vuelva a buscarte, podría fundir esa cadena con un soplo, pero ni yo podría separar vuestro amor, y tal como vino, desapareció en la oscuridad de la noche.

Al día siguiente en Bagdad no se hablaba de otra cosa.

-¡Realmente ha sido un milagro, ayer estaba prácticamente muerto, y esta mañana ha amanecido totalmente sano y como diez años más joven!-

Pasaron los tiempos y una noche el ángel volvió a recogerlos. Los encontró abrazados en el lecho con las manos entrelazadas, la sonrisa en los labios, y la luz en la mirada.

JUANMAROMO

15 Oct 2009

LA CEREMONIA DE LA DESOLACIÓN

Escrito por: transbadal el 15 Oct 2009 - URL Permanente





En poco tiempo he asistido al entierro de tres personas muy queridas. Dos de ellas fueron enterradas en el pueblo. Una ceremonia religiosa celebrada por un sacerdote que conocía al difunto, o que al menos se había informado concienzudamente sobre él, unas palabras de ánimo y esperanza a los familiares y todo el pueblo acompañando el duelo. Luego, el féretro era llevado al camposanto, y se le entraba a hombros de familiares y amigos. El foso ya estaba preparado y tras unos momentos en los que cada uno podíamos despedirnos con unas palabras, se le descendía a la tierra, y se le daba sepultura entre árboles y flores silvestres.

Pero hoy ha sido muy diferente, la ciudad destruye a sus hijos y devora sus cadáveres. Una ceremonia fría y desangelada en una capilla de diseño, un coche que se lleva el ataúd a toda velocidad hacia la ciudad sin nombre. Una vez allí, es izado con una plataforma hasta el séptimo cielo como si fuera un mueble, dos operarios lo introducen en el nicho y van tapiando el agujero mientras los familiares nos quedamos abajo como asistiendo a una mudanza.

Con pasmosa eficacia (ya la quisiera yo para los chapuzas que contratas en casa), terminan su trabajo y salen disparados a por otro agujero. Las coronas de flores se quedan en el suelo, mientras los sufridos asistentes nos vamos dispersando, más compungidos por el escenario y la puesta en escena que por la obra en si.

Recuerdo aquella estrofa de "Mediterráneo"; Arrojad al mar mi barca con un levante otoñal… y se me hace un nudo en la garganta. Yo no quiero que me almacenen como al Arca Perdida de Indiana Jones, prefiero arder en un suspiro y retornar al seno de la madre mar convertido en polvo de estrellas.

14 Oct 2009

PASANDO PÁGINA

Escrito por: transbadal el 14 Oct 2009 - URL Permanente

Hoy es un día triste, uno de esos días en los que notas que una página de tu vida se ha cerrado y que a partir de ahora nada volverá a ser igual.

Ayer murió Félix. Félix era mi tío, pero era mi hermano, ese hermano mayor en el que nos miramos y al que queremos imitar.

Desde muy joven emigró a Barcelona en busca de horizontes y de futuro, la vida rural daba sus últimos coletazos, y no quedaba sitio para todos. Durante unos meses vivió en mi casa, jugábamos como dos críos, nos peleábamos en la cama salvajemente, recuerdo un día en que le clavé un tenedor en la nariz…

Era un hombre alegre, emprendedor y lleno de vida. Nada más acabar la mili, montó un pequeño negocio de transportes, compró una camioneta vieja y a base de sacrificios y de trabajo continuo, llegó a tener cien vehículos en su empresa.

A los 18 años, empecé atrabajar con él y así seguimos hasta que se retiró y me pasó la agencia. Veinticinco años de lucha, peleas, crisis. Los dos teníamos un fuerte carácter y a veces saltaban chispas, pero el respeto y el cariño siempre prevalecieron.

Tenía una mujer luchadora y paciente con la que compartió toda su vida, una casa con huerto desde la que se veía el mar. Allí cultivaba sus tomates, lechugas y frutales que luego compartía con la familia. Tenía un puñado de nietos que le adoraban, jugaba con ellos como antes jugó conmigo y tenía muchos años por delante para disfrutar del trabajo de toda una vida… pero ayer se marchó para siempre.

Presiento que ya tendrá su huerto preparado donde recuperar esa tierra que siempre llevó en su corazón, una tierra fértil, sin plagas ni sequias donde no arraigarán las malas hierbas y donde cada semilla rendirá ciento por uno.

10 Oct 2009

JUGANDO A LA GUERRA

Escrito por: transbadal el 10 Oct 2009 - URL Permanente

Cuando era niño, me encantaban las películas de guerra, ¡todo era tan heroico!... las batallas épicas, los militares, caballeros. Siempre ganaban los buenos, y la muerte era limpia y hasta deseable.

Los soldados eran ejemplos de nobleza, abnegados y obedientes hasta el fin. Las madres y las novias los despedían con orgullo entre bandas de música y los recibían victoriosos y cargados de medallas.

Cuando me hice mayor, deslumbrado por las propaganda, me apunté a las COES, "los guerrilleros" que les llamábamos entonces, allí pasé algunos de los meses más intensos de mi vida. Maniobras con fuego real, incursiones por las alcantarillas de Madrid con la mierda hasta a nariz, temperaturas de 15 bajo cero entre los hielos de Jaca con uniforme de entretiempo y temperaturas de 50 grados sin una sombra donde cobijarte entre las dunas de El Sahara.

Me enseñaron a matar en silencio, como seccionar la tráquea a un centinela para que no gritara, como partir el cuello por la espalda a un hombre sin darle tiempo ni a gemir, a desactivar granadas de salva, pero que podían arrancarte los dedos o dejarte ciego si no lo hacías en el tiempo debido.

Ví a chavales como yo, cagarse de miedo en la puerta del avión al lanzarse en paracaídas, y vi a un amigo morir en el salto porque el cabrón del sargento lo arrojó de una patada al ver que se quedaba paralizado de terror, no llevaba bien enganchado el mosquetón y el pánico le impidió abrir el paracaídas de mano.

Todo quedó en un desafortunado accidente, se echó tierra sobre el cadáver y sobre el asunto, no sin antes amenazarnos con un consejo de guerra si alguno se iba de la lengua, desde entonces todo lo castrense me produce arcadas.

Por suerte, hace años que desapareció el servicio militar obligatorio, pero a cambio se creó la figura del soldado profesional. Cuando veo a esos chicos alistarse como aquel que concurre a unas oposiciones me desespero.

De vez en cuando un grupo de estos jóvenes son enviados en misiones “humanitarias” al otro lado del mundo, y allí han de matar si no quieren morir, o han de morir si la patria así lo requiere.

No son soldados de remplazo, son profesionales de las armas adiestrados y mentalizados para matar y pueden morir como un albañil en la obra o un minero en las galerías, son los riesgos que asumimos al desempeñar un trabajo.

Una muerte siempre es una tragedia, pero todas las muertes son iguales, la del soldado en la batalla, la del bombero en el incendio, o la del chofer en la carretera.

JUANMAROMO

04 Sep 2009

LAS CADENAS DEL TIEMPO

Escrito por: transbadal el 04 Sep 2009 - URL Permanente

Cada día que pasa, el tiempo acelera su marcha, los días giran en el carrusel de la semana a una velocidad de vértigo,. El lunes se transforma en viernes sin apenas hacerse notar y el fin de semana se me escapa de entre las manos como un puñado de arena. Sin embargo hay horas que se eternizan, minutos que detienen el péndulo y me miran con ojos desafiantes.
El tiempo es un concepto puramente humano, por eso no hay nada tan subjetivo, descontando el amor. Alguien debería adaptar la teoría de La relatividad a nuestro cerebro, explicarnos porque en el tren de la vida, no se ven las cosas igual cuando estás dentro que cuando estás fuera, cuando viajas en primera o lo haces en el furgón de cola.
Los Psicólogos nos dicen que su percepción está en función de la memoria acumulada, por eso conforme envejecemos, el tiempo transcurre con más celeridad, que en los momentos de peligro, la memoria graba con todo detalle, para aprender cómo hemos sobrevivido a ese riesgo, y que por eso, el reloj parece detenerse.
En los extremos de nuestro ciclo vital, cronos nos abandona. ¿Quién recuerda cuanto duró su nacimiento?. Espero tener la suficiente lucidez como para poder ver detenerse el péndulo de mi vida, y romper las cadenas que me esclavizan al calendario con mis propias manos. Solo entonces podré decir que soy realmente libre.

JUANMAROMO

EL RELOJ Lucho Gatica

19 Ago 2009

TRILOGIA SOBRE EL DESTINO Y LA MUERTE

Escrito por: transbadal el 19 Ago 2009 - URL Permanente


OBABAKOAK ES UNO DE LOS LIBROS DE RELATOS QUE MAS ME HAN ENTUSISMADO EN LOS ÚLTIMOS TIEMPOS. HE EXTRAIDO DE ÉL DOS RELATOS, Y LOS HE COMPLETADO CON UNO PROPIO. ESPERO QUE OS GUSTE.

EL CRIADO DEL RICO MERCADER B.Atxaga (OBABAKOAK)

Erase una vez, en la ciudad de Bagdad, un criado que servía a un rico mercader. Un día, muy de mañana, el criado se dirigió al mercado para hacer la compra. Pero esa mañana no fue como todas las demás, porque esa mañana vio allí a la Muerte y porque la Muerte le hizo un gesto.Aterrado, el criado volvió a la casa del mercader.
-Amo -le dijo-, déjame el caballo más veloz de la casa. Esta noche quiero estar muy lejos de Bagdad. Esta noche quiero estar en la remota ciudad de Ispahán.
- Pero, ¿por qué quieres huir?
- Porque he visto a la Muerte en el mercado y me ha hecho un gesto de amenaza.
El mercader se compadeció de él y le dejó el caballo, y el criado partió con la esperanza de estar por la noche en Ispahán.
Por la tarde, el propio mercader fue al mercado, y, como le había sucedido antes al criado, también él vio a la Muerte.
- Muerte -le dijo acercándose a ella-, ¿por qué le has hecho un gesto de amenaza a mi criado?
-¿Un gesto de amenaza? -contestó la Muerte-. No, no ha sido un gesto de amenaza, sino de asombro. Me ha sorprendido verlo aquí, tan lejos de Ispahán, porque esta noche, en Ispahán, he de llevarme a tu criado.

TRILOGIA SOBRE EL AMOR Y LA MUERTE II

El final de ese cuento que narra es bastante fatalista, parece inevitable que el hombre pueda escapar a su destino y que la voluntad cuenta poco o nada . Por eso B. Atxaga propone este otro final para el mismo cuento.

El mercader se compadeció de él y le dejó el caballo y el criado partió con la esperanza de estar por la noche en Ispahán.

El caballo era fuerte y rápido, y, como esperaba, el criado llegó a Ispahán con las primeras estrellas. Comenzó a llamar de casa en casa,pidiendo amparo.

—Estoy escapando de la Muerte y os pido asilo —decía a los que le escuchaban.

Pero aquella gente se atemorizaba al oír mencionar a la Muerte y le cerraban las puertas.

El criado recorrió durante tres, cuatro, cinco horas las calles de Ispahán, llamando a las puertas y fatigándose en vano. Poco antes del amanecer llegó a la casa de un hombre que se llamaba Kalbum Dahabin.

—La Muerte me ha hecho un gesto de amenaza esta mañana en el mercado de Bagdad, y vengo huyendo de allí. Te lo ruego, dame refugio.

—Si la Muerte te ha amenazado en Bagdad —le dijo Kalbum Dahabin—, no se habrá quedado allí. Te ha seguido a Ispahán, tenlo por seguro. Estará ya dentro de nuestras murallas, porque la noche toca a su fin.

—Entonces, ¡estoy perdido! —exclamó el criado.

—No desesperes todavía —contestó Kalbum—. Si puedes seguir vivo hasta que salga el sol, te habrás salvado. Si la Muerte ha decidido llevarte esta noche y no consigue su propósito, nunca más podrá arrebatarte. Ésa esla ley.

—Pero ¿qué debo hacer? —preguntó el criado.

—Vamos cuanto antes a la tienda que tengo en la plaza —le ordenó Kalbum cerrando tras de sí la puerta de la casa.

Mientras tanto, la Muerte se acercaba a las puertas de la muralla de Ispahán. El cielo de la ciudad comenzaba a clarear.

La aurora llegará de un momento a otro —pensó—. Tengo que darme prisa. De lo contrario, perderé al criado.

Entró por fin a Ispahán, y husmeó entre los miles de olores de la ciudad buscando el del criado que había huido de Bagdad. Enseguida descubrió su escondite: se hallaba en la tienda de Kalbum Dahabin. Un instante después, ya corría hacia el lugar.

En el horizonte empezó a levantarse una débil neblina. El sol comenzaba a adueñarse del mundo.

La Muerte llegó a la tienda de Kalbum. Abrió la puerta de golpe y... sus ojos se llenaron de desconcierto. Porque en aquella tienda no vio a un solo criado, sino a cinco, siete, diez criados iguales al que buscaba.

Miró de soslayo hacia la ventana. Los primeros rayos del sol brillaban ya en la cortina blanca. ¿Qué sucedía allí? ¿Por qué había tantos criados en la tienda?

No le quedaba tiempo para averiguaciones. Agarró a uno de los criados que estaba en la sala y salió a la calle. La luz inundaba todo el cielo.

Aquel día, el vecino que vivía frente a la tienda de la plaza anduvo furioso y maldiciendo.

—Esta mañana —decía— cuando me he levantado de la cama y he mirado por la ventana, he visto a un ladrón que huía con un espejo bajo el brazo.¡Maldito sea mil veces! ¡Debía haber dejado en paz a un hombre tan bueno como Kalbum Dahabin el fabricante de espejos!

Bernardo Axtaga: Obabakoak (1993)

TRILOGIA SOBRE EL AMOR Y LA MUERTE III

Pero la muerte es una mujer, y no perdona una burla, y menos un desaire:

Cuando se dio cuenta del engaño, borró al infeliz de su lista, los años pasaban y el criado, seguía, eternamente joven, mientras su mujer, sus hijos, iban envejeciendo.

Una noche, una turba con antorchas, prendió fuego a su casa, mientras gritaban, -¡lapidad al brujo! ¡muerte al hijo se Satán!,- escaparon milagrosamente y fueron a refugiarse a un pueblo lejano donde nadie les conocía.

Ahí fueron muriendo, primero su mujer, después sus hijos y volvió a huir. Sólo podía permanecer unos años en un lugar, cuando la gente se percataba de que el tiempo no contaba para él, debía escapar y seguir escondiéndose. No tenía amigos, no volvió jamás a casarse ni a vivir en sociedad, estaba solo, completamente solo, terriblemente solo.

Un día presa de la desesperación, se arrojó de lo alto de un minarete,pero la muerte, su vieja amiga, le recogió antes de que su cabeza se estrellara contra el suelo

-No olvides que perdiste tu oportunidad,solo esta guadaña puede acabar con tu vida, yo estaré guardándote,cuidándote, para que vivas eternamente, y así tengas tiempo de arrepentirte de tu burla a perpetuidad.

Pasaron lo siglos y el pobre desgraciado, seguía huyendo, arrastrándose, como una fiera perseguida por los perros, un día, invocó a la muerte.

- Muerte,vieja amiga, ¿acaso no tendrás un ápice de compasión de este pobre hombre?, ¿porque no me llevas contigo y acabas de una vez con esta terrible condena?.

- Está bien - le contesto la muerte, te llevaré conmigo en la condición de que mates a tu vez a un hombre santo, de esta manera, tu condena continuará igual eternamente sin remisión en el fuego de los infiernos.... y desapareció entre una espeluznante carcajada.

Estaba llorando amargamente, cuando se le acercó una doncella, casi una niña

¿porqué lloras? - le preguntó con una voz angelical, y él, aún a riesgo que le tomara por loco, le contó la verdad de su historia.
Ella, se le acercó, y enjugó las lagrimas con sus largos cabellos

-nada podemos hacer contra la muerte- , dijo, solo sé que te voy a hacer el hombre más feliz de la tierra para que sea ella la que muera de envidia.

Al cabo de unos meses se celebró la boda, y la vida de Hassan cambió totalmente, la sonrisa la esperanza y la felicidad volvieron a su rostro y a su vida. Un día le recibió Fátima, que así se llamaba su salvadora, con la sonrisa en los labios....¡vamos a tener un hijo! le dijo con una voz entre tierna y amarga, y él te librará de la maldición

- ¿Pero como puedes estar tan segura de ello?- Pregunto confuso.
- tú sólo debes hacer una cosa, amarme como nunca hombre alguno ha querido a mujer, lo demás se dará por añadidura. Pasaron los meses y su amor aumentó hasta hacerse tan grande, que no cabía entre el cielo y la tierra.

Llegó el día del parto, y cuando el bebé soltó los primeros llantos, apareció la muerte-
-Vengo a llevarme a tu hijo- le dijo, no puedo consentir que nada ni nadie te haga feliz, y se abalanzo hacia el lecho para levarse al niño.

En ese momento, Fátima emergió con una luz y una majestad de tal intensidad, que la muerte, cegada y temblorosa, salió huyendo para nunca más regresar...
-Hassan y Fátima, fueron envejeciendo dulce y lentamente, hasta que una noche, muchos años más tarde una luz de increíble belleza bajo del cielo
Y les dijo -ha llegado el momento de que gocéis de vuestro amor por toda la eternidad-

y envolviéndolos en un maternal abrazo, los alzó hacia el infinito.

Sólo una mujer puede vencer a otra mujer, y sólo el amor puede vencer a la muerte.

JUANMAROMO

17 Ago 2009

DESDE QUE TE MARCHASTE

Escrito por: transbadal el 17 Ago 2009 - URL Permanente

Las mareas me empujan

las resacas me arrastran

las olas me revuelcan por la arena

las medusas me laceran el alma.

De un tempo a esta parte

todo es fugaz como la misma vida,

la alegría muda en tristeza

y la ilusión, se pierde en las fronteras del recuerdo.

Los colores palidecen y hasta la luz

parece ser opaca.

La música me acaricia con sus notas

pero mi mente flota a la deriva,

sin rumbo ni destino

sin puerto y sin amarre.

El agua ya perdió su azul turquesa

o el verde esmeralda de otros tiempos

ahora es agua sin más, gris, salpicada

de algas moribundas o arrancadas.

Ni el cine me interesa, y hasta los libros

se me caen de las manos deshojados

y me siento flotar en medio de la ausente nada…

o divagar en manos del hastío.

Desde que nos dejaste se cerró la puerta

y el portazo resuena en mis oídos

como un gong que me aturde y desorienta

como un martillazo en los sentidos

te llevaste contigo la inocencia

y el niño que en mi aún persisitia

ahora soy cien siglos mas antiguo

y las canas arraigan en mi alma,

mi espalda se encorva

bajo el peso del llanto

y mañana es solamente

una palabra hueca.

16 Ago 2009

LA NEGRA ESPERA

Escrito por: transbadal el 16 Ago 2009 - URL Permanente

Hay momentos en la vida de espera tensa, de negra espera en los que la guillotina pende sobre nuestras cabezas. Contamos los segundos y se nos hacen siglos, mientras escuchamos los crujidos del cadalso bajo nuestras rodillas.

Estos últimos meses, me voltaba por la cabeza esta dura pero preciosa canción de Pau Riba en la voz de Maria del Mar Bonet. Hasta hoy no he podido colgarla y ofrecerosla con todo mi cariño.

El fin del amor, es una forma de muerte, por eso este poema me ha llegado al alma en estos tiempos de espera y ausencia. Escuchadla con detenimiento, es de una belleza desgarradora y terrible.

Oh, que larga que se hace siempre la espera

cuando se espera que vendrá que lo peor

y qué triste que se hace la larga espera

cuando se espera la muerte del amor.

Cuando se espera que ya todo se acabe

del todo para volver a comenzar,

cuando se espera que el mundo entera se hunda

para volver a edificarlo...

¡Se hace largo, se hace largo el esperar!

Y es triste esperar cada día

el cielo rojo y el sol que ya se va,

y es oscuro esperar cada día

porque el sol no quiere nunca irse,

porque los días se van sin prisa

y las horas no quieren huir,

porque esperas, y esperas, y esperas,

y quieres el mañana, pero todavía es ayer...

¡Es triste, es triste esperar!

Y se hacen lentas las mañanas y las tardes

cuando la espera te desvela el ansia.

Y se hacen grises las largas lentas tardes

porque te sientes con el corazón adormecido,

porque sientes que tienes el alma muerta

y ves todo, todo el mundo confuso

porque te encuentras con las puertas cerradas

y encerrojadas como un perro rabioso.

¡Es oscuro, es oscuro esperar!

Y se hacen grises las horas de espera

cuando no llueve pero ves el cielo lluvioso.

Y se alargan las horas de espera

cuando sientes el fin cerca de ambos,

cuando hace días que ni silbas ni cantas

y hace tiempo que sonreíste por última vez,

cuando en el corazón sientes la muerte y te espantas

al pensar que tal vez es el último aviso.

¡Se hace gris, se hace gris esperar!

29 Jul 2009

EL RAYO QUE NO CESA

Escrito por: transbadal el 29 Jul 2009 - URL Permanente

CARLOS SE HA IDO CON FRAN A RECORRER JUNTOS EL CAMINO. DOS ROBLES JÓVENES Y LLENOS DE VIDA CERCENADOS POR EL MISMO RAYO, ESE RAYO QUE NO CESA Y QUE NADIE SABE QUE DIOS VENGATIVO NOS LO ENVIA...



La vida es como un sembrado, el labrador arroja sus semillas, la tierra amorosa las cobija y la lluvia sacia su sed. Al principio son verdes como hierba, el viento les peina los cabellos y el sol les calienta y les da vida. Poco a poco, se doran las espigas, y se llenan de grano, el trigo alza su testa con orgullo y las amapolas salpican la vida entre los surcos.
Pero a veces una pedregada, una helada temprana y homicida asola nuestra mies, una horda sombría pisotea los surcos y arranca de raíz los tallos verdecidos. Entonces nos desesperamos y clamamos al cielo por tamaña injusticia. ¡Tanto amor, tanto trabajo arrojado al rastrojo de un puñado!, pero de nada nos sirve lamentarnos, solo queda esperar otra cosecha y rogar porque el cielo nos proteja de la cólera ciega del destino.
En unos días dos recias espigas, germinadas a fuerza de amor, de sudores y esperanzas han sido segadas por la guadaña asesina. No puedo por menos que preguntar y preguntarme quien empuña esa hoz enloquecida que se lleva tras ella el grano tierno, y nos deja la tierra plagada de cizaña y malas hierbas. Pero hay que arrancar la maleza de nuestra vida para que nuestros surcos puedan brotar de nuevo. La rabia y la desesperanza son venenos para el alma y no harán rebrotar nuevas espigas. Que Dios nos conceda la paz de la aceptación y el bálsamo del recuerdo.

.
LA GUADAÑA

Segar la vida en plena primavera
sin esperar del grano la cosecha
es arrancar de cuajo las espigas
pisotear la mies que aun está fresca.

Es aplastar las tiernas amapolas,
desalojar los guarnecidos nidos,
desarraigar de un tajo la esperanza
es arrasar la vida en el camino.

Mano brutal que empuña su guadaña
sin escuchar ni súplicas ni risas
y entra en la mies con fuego en la mirada
para escañar la llama de la vida.

¡cuanto dolor temblando en cada tallo!
cuando la helada quiebra tus semillas
cuando una mano de hielo te arrebata
empuñando sus hoces asesinas ..

JUANMAROMO

Sobre este blog

Avatar de Juanmaromo

EL BLOG DE JUANMAROMO. Poesía, Música, Pasión.


Soy Juanmaromo, Hace dos años que abrí este rincón donde me retiro a meditar, a escuchar música, y a charlar con mis amigos. Me he traído mis mejores discos unos libros de poemas y el inmenso baul del foro, donde guardo mis tesoros más preciados. Todo lo que hay en mi casa, es propiedad de alguien, los textos anónimos, son de dominio publico, las obras firmadas, pertenecen a sus autores, y todas las poesías de “Lenguas de fuego” son de mi puño y letra.. Un abrazo y muchas gracias por vuestra visita.

Esta obra está bajo una
licencia de Creative Commons.

ver perfil

Feevy

ElPais.com Ultima Hora

Esperando Contenido Widget ...