EL BLOG DE JUANMAROMO. Poesía, Música, Pasión.

Serrat, «cantor y embustero» ha sido siempre un señor a la hora de hablar de sus donas... O, mejor dicho, al no hablar de las donas que por una u otra razón pasaron por su corazón y su cama. Pero sí se entretuvo –algo es algo– en dibujarle a Maruja Torres un boceto de su vida amorosa hasta que el matrimonio le convirtió en el marido feliz de Candela Tiffón:

«Yo hacía el amor con putas cuando era joven y luego con las primeras novias que tuve en la universidad. Y más tarde, empecé a hacerlo gracias al rollo de la guitarra, que yo empecé a amar mi profesión cuando me di cuenta del alcance que tenía. A partir de aquí empecé a conocer a mucha gente, muchas tías que se te quieren tirar y se te tiran. Porque ellas son las que normalmente deciden, si no de una manera absoluta, deciden cómo, dónde y a qué hora se te tiran. Eso le hace a uno mucha gracia en una época. Todo esto y otras cosas, tal vez me han hecho perder tías cojonudas que he podido ir encontrando, pero también he tenido la suerte de conocer a otras tías estupendas con las que he tenido unas relaciones muy bonitas. En general, creo que he sido un hombre muy afortunado, lo que pasa es que la vida no es como esperábamos y el cine nos ha hecho mucho daño, y si te vas a una granja, la granjera no tiene las tetas como Mylène Demongeot, ni conoces en el tren a la mujer de tu vida...»

La mujer de su vida la encontró Serrat en los últimos años de la década prodigiosa, en una espectacular modelo sueca, llamada Susan Holmsquit. «Aquella muchada –reconocería con el tiempo– fue mi gran amor.» Amor, como apunta Montalbán, con derecho a canción, puesto que la bella sueca le inspiró a Serrat uno de sus temas en catalán más logrados. A ritmo de charlestón, Serrat describía así a su "Conillet de vellut" (Conejito de terciopelo): «Era suave como el terciopelo / y miedosa como un conejo pequeño. / Snoopy era su héroe / y le gustaba jugar como un chico / y de la mano / me llevaba arriba y abajo sin parar. / Como una cometa / dando volteretas por el cielo / (Es bonito el tiempo de amar) / y no fue aquel un tiempo perdido. / Conejito de terciopelo».

La modelo sueca Susan Holmsquit, a quien dedicó "Conillet de vellut"

Se dijo que Serrat intentó lanzar como cantante a su modelo, que el amor le había convertido de golpe en productor discográfico... Si fue así, el asunto no funcionó, aunque lo más probable es que la idea misma no llegara a ponerse en marcha. Y puede que fuera ésta una de las cosas por las que su historia común terminó con saldo en contra de un Serrat todavía enamorado, pero dispuesto a aceptar con buen talante una derrota fraguada en la ambición de su amante. Con resignada ironía, la canción explicaba así aquel final y sus causas:

Y aunque al escuchar "Conillet de vellut", los que rodeaban a Serrat en aquel tiempo lo asocian inmediatamente a una preciosa nórdica que le plantó por un fotógrafo, pocos datos más hay sobre ella. Esta, como tantas otras, fue una historia que Serrat vivió mientras duró y la archivó una vez vivida, sin hablar de ella más que en sus versos.

http://www.jmserrat.com/serrat/news/lecturas03.html

CONEJITO DE TERCIOPELO

Era suave como el terciopelo,
y miedosa como un conejo pequeño.
Snoopy era su héroe
y le gustaba jugar como un chico
y de la mano
me llevaba arriba y abajo sin parar.

Como una cometa
dando volteretas por el cielo,
(es bonito el tiempo de amar),
y no fue aquel un tiempo perdido.
Conejito de terciopelo.

Pero el conejo fuera del nido
me engañaba con cualquier objetivo,
se me perdía en el agujero
de una Nikon o una Hassenlblad...

Había que escoger
o escaparse o hacer
un 'ménage à trois'.
Pero esto es inmoral
cuando se es un hombre como es debido,
ibérico, macho y cristiano,
y me quedé solo y jodido,
conejito de terciopelo.

El Elle, el Vogue y el Harpers Bazaar
te fusilan en cada ejemplar.
Dicen que te ha dado un sitio
Richard Avedon en New York.

No te puedes quejar.
Lo que soñabas ya lo tienes en la mano.
Te conoce la gente,
te ama un adolescente
y un abuelo te quiere adoptar.

¿Eres feliz con tu nuevo amante?
Conejito de terciopelo...

Pero hoy he visto el cielo abierto,
Dios, que es bueno y sabe lo que he sufrido,
me ha dejado sus consejos
en un escaparate de casa Castells,
y me he comprado
el libro "La fotografía es un arte".
Y antes de un mes
seré mejor que Pomés.

Ya sabes donde me encontrarás...
203 82 82
conejito miedoso.

Sin una excusa ni un recibo,
conejito de terciopelo.

HOY DE NUEVO, ME PRESENTO DE TELONERO. COMO YO TAMBIEN TIÑO CANAS, ME SIENTO SOLIDARIO CON LA CAUSA.

Si se llevasen el miedo,
y nos dejasen lo bailado
para enfrentar el presente...
Si se llegase entrenado
y con ánimo suficiente...

De un tiempo a esta parte, la comunidad se está despoblando. No hace falta más que asomarte a la plaza, para ver que cada vez aparecen menos entradas, los mejores espadas, se han ido a otras plazas, o comparten su cartel con otras plataformas. Poco a poco, lo que fue un pueblo se está convirtiendo en un barrio de vecinos lleno de chismorreos, insultos y tertulias, que poco tienen que ver con el espíritu de lo que debería ser un blog.

La felicidad es como la utopía, hay que perseguirla, aunque nunca se alcance. La felicidad, es un ramito de pequeñas felicidades, está en la sonrisa de un niño, en la mirada enamorada, en el beso furtivo, en el silencio cómplice, en las manos enlazadas....¿quien no recuerda algún instante de su vida, aparentemente sencillo, pero que nos encoje el corazón dulcemente cuando lo evocamos? .

Ese instante es la felicidad, la felicidad es sentimiento, es dulzura, pero también pasión, la felicidad de hamaca, se abotarga y acaba pudriéndose...la felicidad es lucha, camino, horizontes comunes y sobretodo inconformismo.

La felicidad esta reñida con el ostracismo, la felicidad, como la utopía, se echa al monte, y juega con nosotros al escondite, nos sorprende por la espalda y nos hace cosquillas, a veces desaparece sin dejar rastro, pero no esta lejos, muchas veces pasamos de largo sin verla, cegados por la prisa, por el egoísmo... y ella se queda agazapada, llorando porque la hemos dejado perdida en el bosque de nunca jamas, en el limbo de los nonatos, de donde nunca más podremos rescatarla......

¿A quien no se le ha marchitado alguna vez, ese rosal que cuidaba con esmero y pasión? es doloroso ver como las rosas pierden sus petalos, el aroma desaparece, y hasta las espinas dejan de clavarse en tus dedos, pero hay que luchar hasta el ultimo momento, a veces, cuando ya lo damos todo por perdido, de la base del tallo, asoma un tierno capullo. Mímalo, protégelo con el calor de tu pecho , y en poco tiempo, el rosal, reverdecera de nuevo. En el peor de los casos, todo el amor, todo el cariño que has puesto para conservarlo, siempre anidará en lo mas profundo de tu corazon.

LA ROSA DEL ADIÓS

 

La larga noche del invierno

se encendió cuando bajo mano

el rosal hizo una rosa

más roja que la sangre.

 

Último suspiro del verano.

Prenda de la bonanza.

Pájaro que cayó del nido.

 

Festeja con un rayo de sol

al abrigo de un ciprés;

¿llegas tarde o demasiado temprano,

maravilloso malentendido?

 

Nacida a contracorriente

desafiando las heladas

y plantándole cara al viento.

 

Como una flor de papel

no escucharás el zumbido

de las abejas chupándote

ni esparcirás ningún perfume.

 

Nunca te regalará el sol

el sueño de la siesta

ni los atardeceres de julio.

 

Pero antes de que te ahoguen

las impacientes manos del invierno

la tarde te mira y se alegra,

se detiene y se sorprende

 

con una pequeña y breve

–como la flor de tus labios–

rosa roja del adiós.





  

Hace ya algunos años comprendí, que es mucho mas dificil, y desde luego mas satisfactorio, conseguir el alma de una mujer que su cuerpo. Un cuerpo de mujer lo puedes conseguir "Por treinta monedas", pero su alma no tiene precio, es una presa esquiva, hábil, escurridiza, a veces temerosa, siempre desconfiada, pero cuando consigues amar y ser amado por encima del puro deseo ya no puedes vivir sin ello, y luchas, y sufres y mueres y matas si es preciso por conservar tan preciado tesoro.

Pero el amor de una mujer es frágil, como una copa de cristal de bohemia, un mal gesto, un grito, puede hacerla estallar en mil pedazos, y nunca jamas puede reconstruirse, es el precio de lo exquisito, es único, delicado e irreemplazable, si un dia tienes la suerte de encontrar eses tipo de amor, no lo encierres en una vitrina ni lo guardes en una urna, llena esa copa a diario con el mejor de los vinos , aprecia su brillo, su textura, si inimitable sonido y gozala entre tus labios como si cada sorbo fuera el utimo. ..porque puede que sea el ultimo sorbo.

JUANMAROMO

Esta noche se celebra el solsticio de verano, una fiesta ancestral, que como todas las demas fue sacramentalizada por "La santa madre...Iglesia" con el nombre de San Juan.

Semanas antes ibamos recogiendo muebles viejos por las casas, papeles, libros y los reguardamos en refugios secretos que defendíamos con sangre si era necesario, contra las ordas de las calles vecinas, lo cual no era obstáculo para que nosotros mismos, organizaramos razzias nocturnas para apoderarnos de la leña ajena
Esta noche no había horarios para dormir, la calle era nuestra como mucho mas tarde sentencio Fraga, y los montones de leña y libros viejos se apilaban en los cruces de las calles de Barcelona a la espera de que la noche permitiera comenzar el sacrificio al dios sol,