El contador de historias

¡Máma mía, que partido para la épica! ¡Parecía que iba a pasar lo de siempre, que el fatal destino fuera a jugar en nuestra contra, como de costumbre, pero la armada invencible volvió galopar sobre la verdes praderas.

Lloré al subir los brazos con la victoria de la roja. ¡Cuanto les hubiera gustado verlo a nuestros ausentes!

Ni el pibe Maradona, ni Cruyff, ni Rummenigge, ni Oleg Blokin, ni Van Basten me hicieron temblar tanto como ayer cuando la selección española derrotaba en semifinales a la zarista Rusia.

¡Viva el futbol, y viva Cesc, y Villa, y Güiza y Casillas y hasta Luis Aragonés! Ayer sentí la sangre roja corriendo efervescente por mis venas cuando Sabih y Güiza y Silva mandaba al limbo a la escuadra rusa. Ayer sentí que en la distancia mi sangre es tan roja como la casaca de la selección.

Yo no entiendo, ni comulgo, pero a fe mía que si Dios existe debe ser español y los once sus profetas. ¡Que fuerza y qué pujanza y qué brío y qué honor, con qué garbo salieron los once a batirse el cobre durante 90 minutos!

Dicen acá que han pasado veintitantos años desde la última vez que ganamos una Eurocopa. ¡Y qué son, si veinte años no es ná, qué febril la mirada y briosa la furia cuando la gloria te espera a la vuelta de la esquina! De ahora en adelante, nada será igual. No más fantasmas, no mas recuerdos a Marcelino, ni Arconada…

Ayer todos vestíamos de rojo y nuestro corazón palpitaba a mil cuando en el último gol Silva firmaba nuestro pase a la final. Aún no hemos ganado nada, pero los sueños, sueños son y es momento de hacerlos realidad.

¡Nasdrovia, viejo imperio, aufidersen Germania! Hagámoslo una última vez. Nada hay que perder. Fuerza y honor. Llorad, reíd, gozad y soñad, que el poder y la gloria están ahí ¡Viva el fútbol, vieja patria, y Viva España, vive dios!