Reflexiones de todo a cero coma sesenta - vaya con la crisis-

Esperé a que la nube de polvo se disipara antes de mirar el libro. Cuando lo saqué de la estantería arrastré con él cientos de años de polvo y telaraña acumulados. El bibliotecario, no pudo disimular su sonrisa cuando mi recientemente diagnosticada alergia, hizo acto de presencia.

-Este libro - empezó a ilustrarme mi soriente anfitrión de los libros - no ha sido leído desde antes de la Guerra; mi abuelo lo encontró ya aquí, mucho antes de conocer a mi abuela-.

Los años y los ácaros habían borrado prácticamente el título; en la oscuridad de la siniestra biblioteca podía presumirse una "A", un espacio, una "I", otro espacio, y un "MO"; solo podía apreciarse eso de las seis letras que conformaban el título.

Intenté abrilo, para ojeare, pero el bibliotecario, de un fuerte pero educado manotazo, me lo impidió - Este libro - volvía a introducir - ha de ser leido con paciencia, no esta hecho para leer en el metro, se debe leer en el sillón de casa, con un buen ron añejo o un buen whisky -.

Se me hizo larga, pesada... una eterna vuelta a casa; no quería otra cosa que abrilo, ojearlo, leerlo, perderme entre sus líneas, ser absorbido por sus letras... pero la tapa pesaba como una losa; no es que libro pesase, de hecho, me parecía muy ligero, etéreo, pero parecía que la tapa no quería sea abierta.

Llegué a casa, aparté concierta violencia fruto de la impaciencia al gato del sillón, me preparé, dentro de mi recetada "abstemiidad" un gran vaso de leche con colacao y, una vez en el sillón, la oclusiva tapa , ahora liviana como el aire, se dejó abrir para mostrarme las endiabladas cadenas de silabas.

Pero el libro... ¡Estaba en blanco!. ¡No! ¡Espera!; las letras van apareciendo, pero... este libro...., las letras, las frases, hablan de mí, de mi vida, esta contando cosas que no sabía nadie de mí; está desnudando mi alma.

Cuando la policía había terminado de recoger las pruebas, llamados por la asistenta al descubrir en el sillón del señor un esqueleto polvoriento, carcomido sujetando un libro cerrado, leído, en la mano y en la otra, un vaso de leche cortada, un agente se acercó a la biblioteca de devolver el libro al bibliotecario.

-¿Ha leido usted el libro?- le preguntó el bibliotecario - espero que no lo haya hecho, es un libro demasiado... endiablado; le puedo aconsejar... uhm... un momento... aquel libro.

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Los relatos buenos sobre aquel libro los podréis encontrar aquí:

Alejandra http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/conciertoarte

Bloody http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/gmonteliu

BuscoPeterPan http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/buscopeterpan

Carmen Q: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/quadrophenia

Crariza: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza

Francisco http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/ermitano5

Nanah http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/nanah

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