Insomnios y sueños

No me gusta que me dejen con la palabra en la boca.

No me gusta que no me miren cuando estoy hablando.
No me gusta que no me respondan cuando pregunto algo.
No me gusta que me ignoren.
No me gusta que no me dejen hablar.
No me gusta la mala educación.
.
Tampoco me gusta enfadarme, y aunque desde hace varias horas esté en un estado de indignación y frustración contenido he optado por visitar a dos viejos amigos que siempre y en mis peores momentos me han arrancado una sonrisa.

.

.

Con su permiso, os dejo algo.

www.quino.com

www.forges.com

.

Llevaba dos años dirigiendo en la sombra el departamento comercial, era la mano derecha del director de ventas, pero nunca le habían invitado a comer con “ellos”. Los veía marcharse, ajustándose los trajes de marca, comparando sus móviles de última generación, entre risas. Y él se quedaba allí, detrás de su mesa, intentando poner al día las cifras, los gráficos, los informes pendientes. Sin reproches, lo hacía a gusto, le gustaba su trabajo.

La escena se repetía a última hora de la tarde. Se bajaban al Pub de abajo mientras se despedían de él. “Menos mal que alguien vela por los intereses de la empresa”, y oía las carcajadas perdiéndose por el pasillo. Siempre era el último en irse, sabía que alguna vez apreciarían todo lo que estaba haciendo por el departamento.

Pero hace un mes llegó Juan, “es un recomendado”, escuchó cuchichear a la secretaria de dirección. “Seguro que es un inútil, no durará”, pensó. Pero Juan era eficiente, y además era simpático. Tenía una sonrisa tan cautivadora que se notaba cuando estaba en la máquina del café por el número de mesas vacías que quedaban en administración.

Presentaba los informes como nadie, y si tenía algún fallo lo suplía con una verborrea propia de un experimentado comercial. Desde su mesa oía las risotadas que soltaba el director ante sus anécdotas de fin de semana. No lo aguantaba. Le parecía un trepa.

“¿Te vienes Juan? Vamos a comer al asador de enfrente. ¡Vamos, que hay que parar de vez en cuando!” Cuando escuchó esta invitación sintió como se le aceleraba el pulso, por un momento sus manos se quedaron clavadas sobre el teclado de su ordenador. Vio como pasaban por delante de su mesa, mientras el director le daba palmaditas en la espalda.

“¿Y yo? ¿Cuándo se van a dar cuenta de lo que valgo? El departamento no podría funcionar sin mí. ¡A la mierda! ¡Hoy no hago una puta hora de más!” se levantó enfurecido y cogió su chaqueta.

No lo soportaba más, odiaba esa sonrisa encantadora, esos informes impecablemente presentados, el tono de su teléfono móvil, hasta lo bien que le sentaba su traje italiano “un chollo, rebajado y con defecto”.

El espejo del ascensor le devolvió una imagen de si mismo que no reconocía. Estaba furioso y además quería estarlo. Se abrió la puerta y se abalanzó hacia fuera. El repartidor de correo lo esquivó antes de que chocará con su carrito. Empujó la puerta giratoria y salió al exterior. No podía pensar. Sólo sentía odio. Un inmenso, irracional y profundo odio.

Oyó un bocinazo que le devolvió a la realidad. Miró a la izquierda, un enorme camión frigorífico se aproximaba a toda velocidad. No se podía mover. Sintió un tremendo golpe en el pecho, luego otro en la cabeza, contra el suelo. Unos instantes de oscuridad… abrió los ojos, no estaba muerto. Vio muchos rostros a su alrededor, alguien le estaba gritando…. “¡Qué susto nos has dado! ¿Cómo estas? … Menos mal que estaba aquí Juan, que sino ni lo cuentas…”

Y sobre todos los rostros que le miraban con preocupación resplandecía una sonrisa, una encantadora sonrisa.

.

Más pecados capitales en los blogs de:

BANDAMA: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/bandama4

BLOODY: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/gmonteliu

CÁSTOR OLCOZ: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/sixto-l-hotmail-com

CRARIZA: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza

CRGUARDDON: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crguarddon

ELEFANTEFOR: http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor

ESCOCÉS: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/escoces

JANPUERTA: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/janpuerta

KARMEN-JT: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/karmen-jt

LOUIS DARVAL: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/blackdragon

PSIQUI: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/psiquiatradefamilia

REICHEL: http://andyesisaidyesiwillyes.wordpress.com/

SR. CAPULLO: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/srcapullo

UN ESPAÑOL MAS: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/un-espanol-mas

XARBET: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/f-menorca

QUADROPHENIA: http://lacomunidad.elpais.com/ontario-place/posts

Salgo de mi portal y me dirijo al centro, el sol otoñal invita a pasear. Paso de largo por la entrada del metro donde tres mujeres de origen africano discuten acaloradamente en un idioma ininteligible para mí, llevan vestidos de colores a juegos con sus turbantes. Cruzo el paso de cebra y continuo andando por la avenida, un poco más adelante veo salir al dueño del local de comida pakistaní con cara de mal humor, lleva de la mano a una niña con el pelo lleno de pequeñas trencitas y se dirige al local de al lado, una tienda que vende productos africanos. Abre la puerta y grita “Otra vez se ha escapado” con un fuerte acento indio mientras empuja a la pequeña hacia el interior.

Manipulo mi MP3 buscando el último disco que me he grabado hace un rato y casi me tropiezo con un montón de gente que abarrota la entrada de un restaurante chino. Parecen ecuatorianos, van vestidos como de boda, ellos con trajes chaqueta oscuro, las chicas con vestido de raso brillante de colores imposibles. De un coche aparcado está bajando una chica joven con un vestido fucsia de tirantes y mucho vuelo, por los aplausos debe ser la protagonista de la fiesta. Deduzco que debe ser una de esas celebraciones que en muchos países sudamericanos se hacen cuando las chicas cumplen 15 años. Suspiro y agradezco que aquí no exista esa costumbre.

En la parada de autobús hay una panda de chavales marroquíes esperando. Van vestidos con pantalones anchos de cintura caída, enormes camisetas, gorras y medallones, estética rapera con rasgos norteafricanos. Detrás de ellos un grupo de personas rubias, altas y de ojos azules se saludan efusivamente. Pueden ser de Rumania, Ucrania, Polonia… tampoco distingo sus palabras.

Me doy cuenta de la multiculturalidad de mi barrio, y me gusta. Recuerdo la primera vez que vi a un hombre negro. Iba con mi madre y salió de una tienda cercana, lo señalé con el dedo y le pregunté qué le pasaba a ese señor, y mi madre toda avergonzada me dijo que era un hombre de color. Ahora mis hijos tienen amigos de varias nacionalidades y culturas distintas. Saben que hay otras religiones, que existe un país que se llama Armenia aunque aún no lo hayan estudiado en Geografía, y un continente al otro lado del mundo donde es de noche cuando aquí es de día, porque sus amigos argentinos se lo han dicho.

Cuando de pequeña veía “Barrio Sésamo” me fascinaba ver esos niños de todos los colores jugando en los columpios y tirándose por el tobogán. Nunca imaginé que años después, vería las mismas imágenes cuando llevara al parque a mis hijos.

¿Os acordáis?

Siempre que podía contaba esa anécdota. Nadie le creía pero él juraba por sus muertos que todo lo que decía era cierto.

Al finalizar el verano del año 2004 la empresa de seguridad para la que trabajaba le anunció que le trasladaban. Le faltaban pocos años para la jubilación y había hecho méritos suficientes para ganarse un destino tranquilo. Desde el primer momento que pisó las instalaciones que tendría que vigilar a partir de esa noche le inundó una agradable sensación de paz.

Durante semanas no tuvo ningún problema, exceptuando las visitas de algunos intrusos que de vez en cuando intentaban colarse saltando la tapia que separaba las celebridades del mundo exterior. Solían ser curiosos que no respetaban los horarios en los que se podía entrar libremente y a los que bastaba con una amonestación y alguna amenaza de arresto para que se marcharan avergonzados.

Una vez el recinto cerraba al público aprovechaba para darse una vuelta por los jardines mientras observaba a los empleados de mantenimiento recoger herramientas y maquinaria. Sólo trabajaban a última hora de la tarde, para no estropear las fotografías de los turistas. Luego desaparecían.

A un lado estaban los estudios Paramount, con sus grandes naves y decorados a lo largo de todo el muro este. Por el lado contrario discurría Santa Mónica Boulevard, lleno de hoteles, restaurantes, clubs y mucha vida nocturna. Sin embargo, cuando empezaba su turno y llegaba al borde del gran lago artificial ya se había olvidado de que se encontraba en medio de una de las ciudades más grandes del mundo. Se sentaba en uno de los bancos y escuchaba el murmullo del agua, cerraba los ojos y se dejaba llevar por la misma brisa que agitaba las ramas de los frondosos árboles que le rodeaban.

Cuando todo el mundo se había marchado se encerraba en la garita de control donde vigilaba los monitores. Era un trabajo tranquilo así que cuando empezaba a aburrirse de observar las pantallas sacaba su revista de crucigramas, se pasaba horas intentando resolverlos. Sus preferidos eran los blancos. Y nunca pasaba nada.

Hasta el 15 de septiembre. Se acordaba porque fue el día del cumpleaños de su mujer, habían cenado fuera y casi llega tarde. Esa noche, cuando empezó su primera ronda por el exterior, oyó música. Al principio creyó que venía de la calle, de algún coche aparcado al otro lado del muro, de alguna fiesta cercana… pero se oía desde dentro de los muros, al lado de la gran fuente. Y cuando se acercaba el sonido desaparecía.

Aguantó dos noches más. Escudriñaba los monitores pero en el exterior todo seguía tranquilo. Sin embargo escuchaba guitarreos a un ritmo desenfrenado, tonadas que le eran familiares pero que no reconocía porque parecían venir de muy lejos.

La tercera noche cogió su linterna y se dispuso a encontrar el escondite de los gamberros que parecían querer reírse de él.

Salió de las oficinas y se dirigió hacia el lago. Agarraba con fuerza la linterna mientras alumbraba donde pisaba, la música se oía cada vez con más claridad. Guiado por el sonido fue encaminando sus pasos hasta que creyó que en el próximo haz de luz descubriría a un grupo de jóvenes sentados en el césped con su equipo de música, riéndose de él, no entendía como no echaban a correr, debían verle llegar desde lejos. Empezó a inquietarse.

La piedra de mármol era tan negra que no la distinguió. Al caer la linterna iluminó una lápida cercana, había un extraño nombre “Dee Dee Ramone – september 18, 1952 – June 5, 2002” y bajo él un epitafio que decía “Ok… I gotta go now”. Se volvió hacia la lápida que había provocado su caída, sobre el negro destacaban unas letras blancas: “JOHNnY RAMONE – October 8, 1948 – September 15, 2004”. La música le envolvía, no sabía si sonaba debajo de él, al lado… asustado alumbrada a su alrededor intentando ver algo, pero sólo escuchaba ese sonido infernal…

Un poco más lejos escuchó una voz que repetía rítmicamente “Hey, ho, let’s go!... Hey, ho, let’s go!...”

Soltó la linterna y echo correr. Nunca más volvió.

Dicen que en el Hollywood Forever Cemetery algunas noches se oyen lejanos sonidos distorsionados, una guitarra, un bajo y una voz… algo hace que suenen incompletos, como si estuviesen esperando… un batería.

.

RAMONES

Más epitafios en los blogs de:

BLOODY: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/gmonteliu

CÁSTOR OLCOZ: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/sixto-l-hotmail-com

CRARIZA: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza

CRGUARDDON: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crguarddon

ELEFANTEFOR: http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor

ESCOCÉS: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/escoces

JANPUERTA: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/janpuerta

LOUIS DARVAL: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/blackdragon

REICHEL: http://andyesisaidyesiwillyes.wordpress.com/

SR. CAPULLO: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/srcapullo

UN ESPAÑOL MAS: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/un-espanol-mas

XARBET: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/f-menorca

Es tarde. Miro hacia abajo desde mi balcón y disfruto del silencio de la noche. El fresco de la madrugada me borra los pocos rastros de sueño que podía tener. Hoy ha sido uno de esos días temido a la vez que esperado. Uno de mis problemas laborales se ha resuelto. No como hubiera querido, pero es mejor un buen arreglo que un mal juicio.

Si por lo menos pudiera fumarme un cigarrillo… Entro de nuevo y bajo un poco el volumen del equipo, no está muy alto pero son las dos de la madrugada y me sabe mal molestar.

Intento escribir algo sobre el tema propuesto para este jueves pero mi mente todavía no ha descargado toda la tensión acumulada durante estos días. Todo por el trabajo, por el dichoso trabajo…

Recuerdo mi primer empleo. En la delegación provincial de una gran empresa. Mis compañeros me adoptaron en seguida porque era la única chica y la más joven de todos. Me gustaba mi trabajo y aprendí mucho en los años que estuve allí. Acabé saliendo de la empresa por decisión propia, no aguantaba el tono y la presión desde la central y me fui. Al poco me siguieron mis compañeros de delegación y formamos una pequeña cooperativa. Era emocionante, la ilusión de crear tu propia empresa, buscar nombre, local, abrirte camino, invertir tiempo, dinero y ver como salían los primeros proyectos. Fueron buenos años, pero una rápida y fulminante enfermedad se llevó al alma de la empresa, un buen amigo y un gran trabajador. Fue muy triste, no pudimos seguir. Disolvimos y cada uno siguió su camino. Todavía recuerdo con cariño esos ojos azules que me contaban sobre los años que vivió en Egipto, sobre sus sueños y sobre todos los planes que tenía para el futuro.

Tras alguna oferta y muchas dudas acabé aceptando la de la empresa familiar. Despacho propio con libertad de horarios, es decir de los que sabes a que hora entras pero no a que hora sales, y eso sí, nadie por encima. El trabajo en sí no me apasionaba pero había otras ventajas, lo tenía cerca de casa, podría alternarlo con mi futura maternidad y conocía a todos los trabajadores, creo que cuando entré había un cuñado y dos primas, luego pasaron varios conocidos, mi hermana y algún que otro primo más.

Estaba intentando reconvertir la empresa familiar en empresa profesional cuando en mi vida se cruzó mi actual socio. Ha sido una de las mejores cosas que me han pasado en la vida, lo reconozco. Y él lo sabe. “Contigo pan y cebolla” me dijo una vez, y ahí seguimos, hace nueve años que nos conocemos, casi cinco que trabajamos juntos y nunca hemos tenido un problema, ni personal ni laboral. Compartimos gustos musicales, vitales, confidencias y muchas cervezas. Además de algunas penas.

Y me preocupas, llevas acumulada mucha tensión. Sé que aguantas bien el estrés, las jornadas interminables, las reuniones agotadoras que tanto desgastan… pero estás llegando al límite. Hay que parar y éste es el momento. Ya se nos ocurrirá como. Aunque sea como pensamos al principio, antes de que todo se complicara tanto. En aquella plaza tranquila…

Coldplay vuelve a sonar. Es su segunda vuelta. Tengo que intentar escribir algo… que no sea de trabajo.

Acabo de comprar el periódico y al ver su foto en la portada me he imaginado el texto que la acompañaría. Qué esos dos ojos azules se habían apagado. Era uno de los grandes, uno de los últimos mitos vivos. En estos días se hablará sobre su vida, sobre su extensa filmografía, sus increíbles interpretaciones, sus obras benéficas, su pasión por las carreras…

Yo he querido poner su sonrisa, la que podremos seguir disfrutando gracias a sus películas.

1967. Cool hand Luke (La leyenda del indomable)

No man can eat 50 eggs

- Venga, nos conocemos desde hace muchos años. No todos pueden elegir, sobre todo porque estas glorias suelen ser póstumas – el hombre que tenía a su lado había desplegado un gran plano. En él, las calles de la pequeña ciudad donde había nacido estaban divididas por colores y sectores.

Nunca imaginó cuando la abandonó hacía dieciocho años que volvería a ella siendo una celebridad. Para ella escribir era su trabajo, su pasión. Vender ejemplares le servía para seguir haciendo lo que le gustaba. Las veinticinco ediciones de su última novela le habían asegurado su futuro, pero también la habían metido en una vorágine mediática a la que no estaba acostumbrada y con la que no se sentía cómoda.

- Pero si a mí estas cosas me dan hasta vergüenza – sin poder evitarlo mis ojos buscaban una calle en el barrio viejo, una calle que hacía muchos años por la que no pasaba.

Conocía a Pedro desde que eran pequeños, habían ido juntos al colegio. Ahora era el Arquitecto municipal y le había estado enseñando todas las obras que había proyectado desde que llegó al cargo.

- Vamos mujer, no todos pueden tener una calle en su ciudad. Por supuesto te rogaría que no escojas ninguna que tenga otro nombre ilustre, ni las avenidas nuevas que acabamos de proyectar, éstas de aquí – señalaba unas grandes vías cortadas por rotondas con un gran paseo de zona verde en medio.

Pero ella ya sabía que calle quería, y no tenía el nombre de nadie, ni era nueva. Todo lo contrario, era casi tan vieja como la ciudad. Era tan antigua como sus recuerdos.

- ¿Ésta? ¿La calle del Recuerdo? Pero si es muy pequeña… - mi mirada le convenció de que no me interesaba otra – Está bien. Supongo que no habrá problemas, de todos modos los trámites duraran unos días, hay que aprobarlos en pleno.

- No tengo ninguna prisa. Voy a quedarme una semana por aquí, para visitar a la familia y descansar un poco. Últimamente no he pasado dos noches seguidas en el mismo sitio.

Pedro hizo unas anotaciones en su agenda y después de prometerme que me llamaría para tomar algo y hablar de los viejos tiempos se disculpó por su mucho trabajo y me acompañó hasta la escalinata que descendía hasta la puerta principal del Ayuntamiento.

No me hacía ninguna ilusión el acto público, ni la banda, ni las fotografías, ni siquiera lo de que mi nombre fuera grabado en una placa y pronunciado hasta que perdiera totalmente su significado. Era otra cosa la que me hacía sonreír.

Calle del Recuerdo nº 4. Sabía que él seguía viviendo en la misma casa. Recordaba la noche antes de marcharme, un último beso en su portal, “Te quiero”. “Te esperaré”. “Te escribiré”. “No te olvidaré”. Palabras antiguas que nunca había olvidado. Promesas que no se cumplieron, cartas que nunca llegaron.

Ahora sí que me recordaría. Siempre que rellenara un formulario, que pidiera una pizza, que cogiera un taxi, que renovara el carnet.

Tampoco era tan malo eso de ser famosa.

.

Más relatos con calles dedicadas en:

BLOODY: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/gmonteliu

CÁSTOR OLCOZ: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/sixto-l-hotmail-com

CRARIZA: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crariza

CRGUARDDON: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/crguarddon

ELEFANTEFOR: http://lacomunidad.elpais.com/elefantefor

ESCOCÉS: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/escoces

JANPUERTA: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/janpuerta

KARMEN-JT: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/karmen-jt

LOUIS DARVAL: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/blackdragon

REICHEL: http://andyesisaidyesiwillyes.wordpress.com/

SR. CAPULLO: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/srcapullo

UN ESPAÑOL MAS: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/un-espanol-mas

XARBET: http://lacomunidad.elpais.com/usuarios/f-menorca

El Ministerio de Industria ha obstaculizado de nuevo la emisión de un anuncio de Amnistía Internacional. De nuevo ha negado el carácter de servicio público o interés benéfico del anuncio. De nuevo no podrá emitirse en los canales nacionales y autonómicos de televisión al denegarle la exención de cómputo publicitario.

Esta vez se denuncian violaciones de derechos humanos en Zimbabwe y Egipto. Pero como dice el comunicado de Amnistía:

“Mas allá de la difusión de un anuncio concreto, lo que preocupa es que el gobierno considere que el anuncio de Amnistía Internacional no es de interés social”.

“Los derechos humanos nos conciernen a todas las personas que nos atrevemos a soñar con conseguir un mundo más justo y más libre.”

Y yo me uno a la determinación de lograr un mundo donde no se juegue con los derechos humanos. Un mundo mejor.
.

Más información de esta noticia.

De paso os dejo otra campaña: Te han tocado dos balas.

“Cada año se fabrican en el mundo dos balas por cada habitante del planeta. Y cada minuto una persona muere víctima de la violencia armada."

Pide al gobierno que apoye la elaboración de un tratado Internacional sobre Comercio de Armas en la Asamblea General de Naciones Unidas.

Web de Amnistía Internacional: http://www.es.amnesty.org/

Mañana empieza el otoño. Mi estación del año preferida, junto con el invierno. Días que se acortan, noches más largas, árboles que cambian de color, lluvia… me gusta abrigarme, llegar a casa y taparme con una manta mientras me pierdo en una historia, subir hasta arriba las persianas porque sé que no me va a deslumbrar el sol.

Cuando siento que las temperaturas van bajando, que el calor pegajoso del verano mediterráneo tiene sus días contados me voy revitalizando. Y este largo verano por fin se está acabando.

Además este final de verano ha sido uno de los peores que he tenido nunca. Problemas que no se arreglan, otros que se complican…

Ahora que está cerca un momento en el que creo que van a cambiar cosas en mi presente actual (por motivos laborales que no vienen al caso), me he tomado este otoño como un comienzo, un punto de inflexión en que voy a ser más dueña de mi vida, de mi tiempo y de mi futuro (por muy confuso que lo vea ahora). Algo que sólo yo puedo cambiar.

Porque he aprendido que hay otras cosas que no se pueden cambiar, por mucho que lo desees. Ayer una mirada y una sonrisa me lo recordaron. Ya es difícil olvidar para que la casualidad te ponga zancadillas por el camino.

Ese encuentro me hizo recordar momentos (que si fueron felices), y mis recuerdos siempre tienen música de fondo. Esta mañana he sacado mis viejos vinilos de The Beatles, y poco a poco, canción a canción, han conseguido animarme como sólo ellos consiguen hacerlo. Son muchos años y nunca me han fallado.

.

REVOLUTION

.

A DAY IN THE LIFE

Llaman a mi puerta con dos golpecitos breves.

No espero a nadie. Me miro un segundo en el espejo del vestíbulo. Intento alisar mi pelo con los dedos y reordeno el chandal y la camiseta. Voy descalza. Mientras abro la puerta rezo para que no sea la vecina de abajo quejándose de que ayer regué las plantas a deshoras.

Dos mujeres mayores me sonríen un paso por detrás de mi felpudo. Son rubias, van elegantemente vestidas y me sonríen. Las dos llevan un bolso a la altura del codo y aprietan contra su pecho algo que me parece una agenda o un libro encuadernado en cuero.

En la fracción de segundo siguiente ya he adivinado lo que son.

- Buenos días, ¿tiene Vd. un momento para hablar de Dios? – la señora más cercana ha tomado la iniciativa mientras la otra se esconde detrás de ella.

- Pueees, es queee ahora mismo estoy con los niños y limpiando, no puedo pero gracias. – las últimas palabras las he dicho corriendo y mientras cerraba la puerta.

¿Qué niños? ¿Limpiando? ¿Por qué no he dicho la verdad? Ni que me fueran a morder. Podía haberles hecho pasar, a lo mejor les convencía yo de mi ateísmo practicante. Aunque la verdad es que daban un poco de miedo con esas sonrisas dentudas.

Vuelvo hacia el sofá mientras pienso en que debe ser penoso que te vayan cerrando puertas en las narices cuando vuelvo a oír llamar a la puerta.

“Como sean las testigas de las narices las mando al infierno!” Abro la puerta de golpe con cara atravesada de mala leche y lo primero que veo es una banderita ondeando ante mis narices. Detrás de la banderita hay un niño vestido con “zaragüelles” que sonríe mientras una mujer con un ostentoso vestido de fallera y la cabeza claveteada de agujas y peinetas sostiene una veintena de banderas como si fuera su ramo de Miss.

- ¡Sí, encima os voy a sufragar los petardos! – la puerta se cierra mientras los dos festeros me miran inmóviles, como si de una postal folklórica se tratara.

Paso por la cocina y cojo una lata de cerveza. Están empezando a tocarme las narices. Además no me acordaba que en un par de semanas la ciudad será un caos. Y este año no podré huir.

Los estampidos de los petardos y el olor a humo y pólvora suben desde la calle. Cierro el balcón buscando silencio.

Me siento en el sofá y retomo el periódico. Hoy espero leerme hasta el suplemento dominical, no tengo planes y el único ejercicio que me apetece hacer es el de pasar páginas.

El telefonillo de abajo vuelve a sonar. Hago caso omiso. Es domingo. Ni siquiera hay cartero.

A los pocos minutos llaman arriba. Insistentemente. Subo la música. “Si alguien me quiere localizar me llamarán al móvil”. He llegado a las páginas centrales, las que leo con más gusto, música y cultura.

A pesar del volumen sigo oyendo golpes. Estoy empezando a preocuparme. Quizás debería llamar a la policía, parece que quieren derribar mi puerta. Me acerco sigilosa hacia la entrada, oigo voces al otro lado…

Un hacha atraviesa la madera una y otra vez.

No me puedo mover.

La puerta se abre de golpe, no veo nada excepto un casco saliendo de un espeso humo.

Y entonces se produce la tragedia.

.

Más relatos en los blogs de:

Pat, Carmen, Kike, Daniel, Jan, Alfonso, Cástor , Carlos, Xarbet, Jan, Bloody y Blackdragon.