Eso es to, eso es to, eso es todo amigos

0.0.0.0

1682

1728 Ya sé que dejo el viaje por Marruecos pendiente de acabar pero este blog ha llegado a su fin. Me resultaría muy trabajoso nombrar a todos los que en algún momento os pasásteis por aquí y dejásteis algún comentario pero me gustaría agradeceros el tiempo que invertísteis en ello. Y sobre todo quisiera mandar el más fuerte de los abrazos a aquellos que se hicieron un hueco en mi corazón a fuerza de crear lazos a través de unas palabras en la pantalla. Vosotros sabéis quienes sois. A partir de ahora nos vemos en vuestras casas-blogs. Un beso

2008-11-05T20:24:41Z

2008-11-05T20:12:00Z 228686

2009-01-17T04:33:14Z

eso-es-to-eso-es-to-eso-es-todo-amigos

2008-11-05T20:24:41Z

1 Eso es to, eso es to, eso es todo amigos

2009-01-17T04:33:15Z

0.0.0.0

1682

1728 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/kovalam90/193036_nubes.jpg"> Sabía que no iba a poder dormir esa noche... ¡mañana saldría en un largo,largo viaje hacia la otra punta del país!. Bueno, ni yo ni mis hermanos porque incluso el más pequeño era un puñado de excitación contagiado por lo que los mayores soltaban hasta por los poros. No era para menos; primero irían en tren hasta Madrid, en uno de esos vagones con camas en los que parece que siempre va a suceder algo especial, y luego harían el Madrid-Sevilla en avión por aquello de evitarle al bebé tantas horas de trayecto por carretera en un mes ya bastante caluroso. Y claro, nosotros disgustados. ¡¡¡¡En avión!!! llevaba días fantaseando con semejante aventura, tratando de imaginar como podía ser eso de que te elevaran del suelo y te acercaran a las nubes. Para comenzar la más alucinante experiencia de mis 5 años de vida lo de dormir acunada por el traqueteo de un tren se presentaba como un increíble principio, pensaba aguantar el sueño todo lo humanamente posible solo por disfrutar cada segundo de aquella sensación tan única, lo que nunca supuse es que la razón de mi vigilia llevaría el nombre de mi oronda abuela. Pero la decisión estaba tomada: dormiría en la litera de abajo. De nada sirvieron mis protestas ni mis razonamientos (¿no era mejor sufrir una hipotética caida desde las alturas que una muerte segura bajo aquel tonelaje?), de nada sirvió el más auténtico miedo dibujado en mi cara (¿como iba a poder soportar su peso la liviana estructura de la litera?)... la suerte estaba hechada y así fue como pasé la noche jugando con mis muñecas recortables mientras rezaba por mi supervivencia, y la mañana maravillada por la calidad de los trenes españoles. Pero todo aquello quedó en el olvido al llegar a Barajas, el enorme edificio en medio de una casi nada que apareció con sus grandes letras y sus altísima torre tras el cristal del taxi del que no había despegado la nariz. ¡Por fín, por fín, por fín! los aviones ya estaban a solo un paso así que ¿quien puede acordase en esos momentos de hacerse cargo de los hermanos más pequeños?, ahora que bastó una mirada del abuelo y un azote de mi madre para amarrar las ganas durante unos ¿10 minutos?. Después de una eternidad esperando en la terminal finalmente nos llevaron ¡hasta la mismísima pista! y nos dejaron esperando detrás de unas vallas amarillas, disfrutando del ir y venir de aviones y trabajadores, oliendo a combustible y atronados por el ruido. Quizás porque me faltaban ojos para mirar todo aquello no presté la suficiente atención a las señales de alarma de mi hermana y, por eso, me pilló tan de sorpresa el que cuando nos llamaron para embarcar iniciara aquel berrinche monumental. Es que no daba crédito a mis ojos, estábamos a un paso de hacer la cosa más increible que se puede hacer en la vida y allí estaba ella, aferrada a los barrotes como si en lugar de a un avión quisieran llevarla al cadalso, llorando a pleno pulmón y rodeada de mayores que intentaban calmarla. Me juré que le llenaría las espinillas de morados y destrozaría su muñeca preferida como nos fastidiase el viaje pero, afortunadamente para ella, se obró el milagro gracias al soborno de aquellas chicas tan guapas vestidas de azul: no iba a tener tiempo de comerse todos Sugus que pensaban darla si subía tranquila. Como segunda en el escalafón tenía derecho a elegir primero así que ocupé mi sitio junto a la ventanilla y desconecté del resto del mundo. De aquellas tres horas ajena a todo lo que no fuera mirar el mundo desde esa nueva perspectiva solo recuerdo una cosa: el asombro, la fascinación y la inmensa alegría ante la maravillosa visión de unas nubes blancas, algodonosas y enormes pasando lentamente bajo mis ojos mientras yo viajaba camino del sur. Hoy día aún me emociona aquel recuerdo.

2008-10-09T09:05:57Z

2008-10-09T09:15:00Z 212047

2008-10-28T11:18:45Z

madrid-barajas-1970-2aparte-

2008-10-09T09:15:09Z

1 Madrid-Barajas 1970 (2ªparte)

2008-10-28T11:18:45Z

0.0.0.0

1682

1728 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/kovalam90/barajas36hn-1.jpg">Dos taxis depositan frente a la puerta de Salidas a una pareja de abuelos que se las ven y se las desean para intentar controlar a los cinco chiquillos de su hija mayor mientras ella cuida de que ninguna maleta ni bolsa se quede en los coches. ¿Como se le pudo ocurrir, se pregunta ella, embarcarse en el traslado de semejante tropa de enanos revoltosos desde su Santander natal hasta esa lejana Huelva donde, reza a Dios que así sea porque si no jura que esta vez sí que la va a oir, le estará esperando su marido con la casa nueva totalmente preparada para recibirlos?. ¿De donde sacó la idea de que ella, que tiene el sueño más ligero que las plumas, podría dormir en ese coche-cama que les ha acercado durante la noche a la capital?. Si apenas durmió ya la noche anterior a emprender viaje, entre lo tarde que se acostó ultimando detalles y los nervios que la atenazaban cada vez más el estómago a medida que se acercaba el momento de dejar su vida conocida atrás, la que había pasado en el tren casi acaba con ella. Para todos su hijos aquella era la primera vez que se subían a un vagón pero es que encima no era uno cualquiera, era uno con literas que los iba a llevar hasta aquel lejano Madrid que conocían solo de verlo por televisión. Entre los 9 años de la mayor y los 2 recién cumplidos del más pequeño se encontraban los límites de un cúmulo de sobrexitación tal que ni la bendita ayuda de la autoridad del abuelo lo lograba controlar. Pero llegar al aeropuerto dejó pequeño al trayecto ferroviario porque trenes se pueden ver todos los días con solo que te lleven a la estación y no es dificil cruzarte con ellos en un paso a nivel cualquiera pero... ¿aviones? esa era una palabra mayor y si por sus hijos hubiera sido habrían embarcado en aquella misma acera, nada más bajar del taxi, tal eran las ganas que tenían de volar por primera vez. Como siempre que creía que ya estaba al límite de sus fuerzas y sus nervios sacó energía extra de la necesidad y la obligación y, milagrosamente, pudo hacer frente al par de horas de espera en aquella terminal que, después de haber conocido los aeropuertos de Nueva York o Houston, se le hacía tan pequeña y provinciana. Gracias a Dios para ellos también llegó el momento de bajar a la pista y situarse tras aquellas vallas amarillas que cerrarían sus pasos hasta que el avión estuviese preparado para acogerles. Solo unos minutos más amarrando en corto la impaciencia de sus hijos y cada niño ocuparía su asiento con un buen cinturón de seguridad anclándolo, por primera vez en muchas, demasiadas horas, a un sitio fijo y ella dispondría de tres horas de relativa tranquilidad. Por eso cuando, en el mismo momento en que la azafata les comunicó que ya podían embarcar, su hija de 4 años empezó diciendo que ella no se subía al avión, continuó con un llanto que en un crescendo memorable alcanzó cotas inimaginables de volumen y sentimiento, y terminó aferrándose de pies y manos a aquellas vallas presa de un ataque de pánico total, allí, bajo el nocivo influjo de aquel cansancio acumulado de años, del peso de las ojeras de mil noches sin dormir, de la tristeza de saberse sola en la práctica para bregar con tanto chiquillo, de los miles de decibelios con que su hija los sepultaba ... allí mismo, por una vez en su vida y durante unos segundos que parecieron eternos, odió a su marido, sus hijos y su vida con todas sus fuerzas. La intensidad de su sentimiento fue tal que se asustó y avergonzó de lo que acababa de descubrir viviendo en su corazón y decidió enterrarlo bajo toneladas de olvido. No iba a ser ella quien dijese que no era la mejor madre del mundo.

2008-10-05T20:12:22Z

2008-10-06T07:00:00Z 210173

2008-10-28T11:13:56Z

madrid-barajas-1970

2008-10-06T07:00:06Z

1 Madrid-Barajas. 1970

2008-10-28T11:13:56Z

0.0.0.0

1682

1728 <IMG class=imgcen id=img_5 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/kovalam90/188432_Mayo´08283.jpg"><IMG class=imgcen id=img_4 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/kovalam90/Mayo´08237.jpg"><IMG class=imgcen id=img_3 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/kovalam90/Mayo´08266.jpg"><IMG class=imgcen id=img_2 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/kovalam90/Mayo´08293.jpg"><IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/kovalam90/Mayo´08304.jpg"><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/kovalam90/Mayo´08325.jpg"> El comienzo de la "aventura"... luego ya fue imposible sacar la cámara. La kashba de Skoura, hermosa arquitectura magníficamente preservada. La recordaríamos durante todo el viaje por estar presente en los billetes de 50 MAD. Los años y los kilos pesan sobre sus espaldas pero no se puede desfallecer, el fuego de la casa precisa de la leña que lo alimenta. Las nuevas construcciones de ladrillo sustituyen a las ancestrales viviendas de adobe. Solo el oasis permanece llenando de vida este pedazo de desierto. El Erg Chebbi vino desde más allá de la frontera con Argelia mucho antes de que esta existiera. Una inmensidad de arena cuando se contempla desde dentro, solo una pequeña mancha en los mapas de Marruecos. Kasia, Asia y mon Capitán... a los buenos amigos hechos en el camino es dificil olvidarlos.

2008-09-26T16:33:46Z

2008-09-26T16:40:00Z 205634

2008-10-04T11:09:44Z

la-mochila-fotografa-5-

2008-09-26T16:40:07Z

1 La mochila fotógrafa -5-

2008-10-04T11:09:44Z

0.0.0.0

1682

1728 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/kovalam90/Mayo´08326.jpg"> Falta de tiempo y presupuesto obligan: la siguiente parte del viaje se la encomendamos a una agencia de Ourzazate para, en tres días, echarle un vistazo a la Ruta de las Mil Kashbas, las gargantas de los ríos Dodra y Dades y a ese cachito de desierto sahariano que es el Erg Chebbi. Compensamos el tener que soportar con estoicismo los continuos retrasos del grupo de italianos con el placer de compartir furgoneta, mesa y conversaciones con Asia y Kasia, dos chicas polacas también mochileras. Son muchos kms a recorrer pero el periplo permite hacerte una idea de lo que esta parte del país ofrece y te deja con las ganas de regresar con vehículo propio y días suficientes. ........................................................................................................... La kashba de Skoura se yergue junto a un río y muestra, con una restauración más que respetuosa con el pasado, el lugar de refugio de los habitantes del pueblo en los momentos de peligro. Son la visión árabe de los castillos medievales europeos. El Valle de las Rosas, llamado así por su fragante monocultivo, nos depara un oloroso y bello paseo entre los terrenos... con los pies hundidos en el barro y las piernas atacadas por furiosas hormigas mordedoras. El Dodra nos muestra el ancho desfiladero que, milenio a milenio, ha trazado en la rojiza piedra, y el Dades nos depara una caminata entre paredes verticales que algunos extranjeros hacen suyas por medio de la escalada libre. El hotel que se cobija en su interior debe recibir, como mucho, dos horas de sol al día. En Merzouga comienza ese llano pedregoso que nos llevará hasta el Erg Chebbi, un trozo separado del Gran Erg argelino vete a saber cuando, y al que llaman "el desierto Coca-Cola" por las facilidades que ahora encuentra el turista para visitarlo. Allí aguardan nuestra llegada dromedarios y guías para llevarnos hasta el campamento en donde haremos noche,dos horas de lento bamboleo sobre una incómoda silla mientras los animales trazan en la finísima arena una senda de pisadas. Avanzar en fila no ayuda a la conversación así que conecto mi MP3, busco la tranquila música de Omar Faruk Tekbilek y me sumerjo en la belleza de las incontables y suaves curvas que el viento ha trazado y en el lento cambio de color de este cielo sin nubes mientras el atardecer avanza. Con la llegada a las jaimas todo el mundo sale corriendo hacia la cima de la gran duna que las protege para intentar ver la puesta de sol desde allí; a mí la falta de fuelle me hace quedarme a mitad del recorrido pero a cambio el desierto me regala su silencio. Un manto de dorada soledad se extiende ante mis pies, hasta donde abarca la mirada se suceden ante mí pequeñas dunas inmaculadas, las estrellas comienzan a poblar el cielo impoluto y un ligero viento pone banda sonora al momento. Al amanecer de nuevo todo el mundo saldrá corriendo, con la legaña aún puesta, a dejarse piernas y pulmones en la costosa ascensión y yo optaré again por disfrutar a media altura del despertar en este trocito de mundo rodeada por las miles de líneas que en la arena han dibujado las patitas de todos los bichos que habitan esta nada. .......................................................................................................... Pero el punto de emoción, necesario para completar cualquier viaje que haga servidora, fue el pequeño trekking por los alrededores del hotel en la garganta del Dodra. Al otro lado del pequeño río, tras atravesar carrizos y sortear matorrales, nos adentramos en una zona donde las rocas parecen que hubieran surgido de la Tierra en forma de masa gelatinosa, que una vez plegada y replegada se hubiera unido a otras rocas caídas del cielo, para luego solidificarse formando un laberinto de volúmenes que recorremos siguiendo los pasos de un joven guía que pasa de nosotros olímpicamente. Lo que parecía iba a ser un fácil recorrido por una geología impresionante gana en dificultad a cada paso que damos y nos obliga a hundirnos en el agua a veces solo los pies, a veces hasta media pierna, y a salvar desniveles o estrechamientos tales que hay que formar cadenas de ayuda para lograr avanzar. Nuestras amigas polacas están agotadas y el remate les llega cuando, para atravesar el punto de mayor dificultad lo hago apoyando una mano y un pie en cada pared enfrentada, como alguna vez he visto hacer en películas y documentales, y deciden seguir mi ejemplo. Hacerlo les lleva al límite de su resistencia y nervios y el acudir en su ayuda le regalará luego a mi ego el título de Superwoman, algo de lo que rápidamente me recupero dándole a mi vanidad una colleja moral de aviso, que a esa siempre es mejor atarla en corto. Aunque, que ahora que lo pienso, si estoy aquí contando esta batallita es porque realmente no tiré a la basura aquella medalla ¿no?.

2008-09-21T12:16:35Z

2008-09-21T18:00:00Z 202935

2008-09-28T21:20:21Z

dos-mochilas-marruecos-8-

2008-09-21T18:00:07Z

1 Dos mochilas por Marruecos -8-

2008-09-28T21:20:21Z

0.0.0.0

1682

1728 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/kovalam90/Septiembre063.jpg"> Vacaciones en La Gomera, días de descanso en el Valle de Hermigua... <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Horas para la playa en el, prácticamente desierto por la crisis, Puerto Santiago, con su pequeña comunidad de pescadores y su playita de cayados, y horas para caminar los senderos del P.N. del Garajonay, sombreados por el espeso bosque de laurisilva, en busca del Arroyo de El Cedro, tímida corriente de agua que surge entre una vegetación casi impenetrable, que alcanzamos siguiendo la estrecha y empinada veredita abierta tanto para guiar hasta al caminante más novato como para preservar la belleza que nos rodea más allá de sus márgenes. <o:p></o:p> Pero, sobre todo, horas para dejar pasar las horas desde la magnífica hamaca, tan igual y tan distante de aquella que sostenía las más relajadas reflexiones del protagonista de “La montaña mágica”, el libro que me acompaña y me traslada de continuo desde mi soleada terraza canaria hasta el frío sanatorio alemán. Bonanzas de Septiembre que limpian el cielo de este valle habitualmente cubierto por las nubes que arrastran los vientos alisios, poblando las cumbres de nieblas cerradas y cubriendo los troncos de trajes de musgo y las ramas con cortinas de líquenes. <o:p></o:p> Desde mi privilegiada atalaya ajardinada todo cuanto la mirada puede abarcar se muestra íntegro a mis ojos... el cielo turquesa, las cimas más alejadas tapizadas de densa vegetación y las más cercanas, las que conforman propiamente el barranco, vestidas con una rala capa de hierba seca y arbustos diseminados aquí y allá hasta que el suavizado de la abrupta pendiente permite la existencia de las hermosas palmeras canarias y el cultivo de plataneras en terrazas que obtienen beneficios de terrenos que, de no ser por ellas, adolecerían de inutilidad. <o:p></o:p> Nuestro refugio gomero son una serie de antiguas casas unidas y reformadas de forma que viviendas, terrazas, ventanas, escaleras y miradores abracen por dos lados a la pequeña piscina que acoge, incansable, los juegos de nuestros hijos. Somos los únicos huéspedes (¡bendita crisis!) y cada rincón, cada silencio, cada luz y cada sombra nos pertenecen. Hay tiempo para arrugarse en el agua, para dormitar bajo los árboles, para conversar, leer y tomar deliciosas cafés caseros. <o:p></o:p> Cuando el sol se ponga nos aguardarán los gruesos muros de nuestras casitas, con esas ventanas con bancada desde donde ver como va cayendo el atardecer sobre el pueblo a medida que el cercano campanario canta horas y medias, y tras la caliente y relajante ducha esperará el martini, las aceitunas y la charla bajo el parral, donde aún queda algo de uva y las abejas zumban continuamente, mientras hacemos tiempo para reunirnos alrededor de la cena. <o:p></o:p> Si esto no son unas magníficas vacaciones que venga Dios y lo vea

2008-09-08T09:10:25Z

2008-09-08T09:07:00Z 196997

2008-09-16T08:10:19Z

unas-pequenas-vacaciones

2008-09-08T09:10:25Z

1 Unas pequeñas vacaciones

2008-09-16T08:10:19Z

0.0.0.0

1682

1728 <IMG class=imgcen id=img_4 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/kovalam90/Mayo´08216.jpg"><IMG class=imgcen id=img_3 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/kovalam90/Mayo´08164.jpg"><IMG class=imgcen id=img_2 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/kovalam90/Mayo´08200.jpg"><IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/kovalam90/Mayo´08177.jpg"><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/kovalam90/Mayo´08149.jpg"> ¡Qué lástima no poder mostrar una vista de 180º de Ait Ben Hadou! ¿con qué parte se queda uno cuando el todo es lo que se graba en la memoria? Lo mejor de la kashba de Taourirt son sus luces, sus sombras, sus sencillas formas... y, con suerte, sus silencios. Unas esfinges guardan la, más que libre, interpretación de una fuente en Egipto mientras el templo de Salomón envejece en el desierto tras vivir 45 segundos en la pantalla de un cine. Los hombres y mujeres de los pueblos de Marruecos... sus rostros, sus oficios, sus músicas a través de los ojos de una chica francesa que eligió mirar el país desde dentro. La vida a través de una reja, cada ventana un cuadro, los retorcidos hierros su marco.

2008-08-25T12:35:29Z

2008-08-25T12:37:00Z 191216

2008-09-01T22:51:24Z

la-mochila-fotografa-4-

2008-08-25T12:37:05Z

1 La mochila fotógrafa -4-

2008-09-01T22:51:24Z

0.0.0.0

1682

1728 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/kovalam90/Mayo´08148.jpg"> Hace años me contaban cuanta gente criticaba al artista Cesar Manrique, allí en su Lanzarote natal, por haberse empeñado, y milagrosamente conseguido, que se impusieran en la isla unas normas que impidiesen la degradación del entorno y el legado arquitectónico, respetando los modelos tradicionales a la hora de construir o rehabilitar y obligando a pintar las fachadas de blanco y puertas y ventanas de verde o azul; una "dictadura" que ha hecho de aquella parte de Canarias la que mejor ha sabido preservar su identidad y belleza frente a las barrabasadas de sus vecinas. Algo parecido habían hecho con Marrakech. Toda ella está pintada en un surtido variado de tonos del rosa palo, lo que logra una coherencia estética tal que en ningún momento se echan a faltar otros colores. Las murallas se continúan con los barrios pobres, con edificios de nuevo cuño, con antiguos palacios o con viviendas de clase media sin que se produzcan hirientes contrastes, lo vulgar se diluye y lo bellísimo se hace humilde haciendo de la deliciosa monocromía seña de identidad. El mismo criterio se aplica en Ouarzazate solo que aquí se agradece aún más porque la ciudad, tal y como la vemos, es de factura bastante reciente y sus edificios no destacan ni por su belleza ni por su originalidad. En este caso el color elegido es el amarillo del desierto porque geograficamente estamos a un paso del Sahara. Un retraso en la salida de la excursión de tres días por la Ruta de las Kashbas que habíamos contratado nos retuvo en la ciudad durante 48 horas y, sin pretenderlo, nos permitió profundizar en un destino, a priori, bastante anodino. Así pudimos ir a visitar los estudios de cine Atlas y comprobamos de primera mano como muchas de las historias que nos atrapan se sustentan en bases de madera, escayola y pintura. Pero para la ciudad esta industria es todo un balón de oxígeno económico que el estado apoya pues, no en vano, la afición del rey al celuloide es notoria. Así fue como paseamos por el dormitorio de Cleopatra y por el palacio de Herodes, como recorrimos una biblioteca tibetana y contemplamos Jerusalem en la lejanía, o como nuestros pies pisaron la misma villa romana que Angelina Jolie en "Alejandro Magno" y atravesaron la avenida de las esfinges de Luxor. Es la magia del cine... También, tras un primer intento frustrado, pudimos visitar Ait Ben Hadou, una kashba que se alza sobre la ladera este de una colina rocosa que domina un valle de fertilidad garantizada por el río que lo atraviesa. Estas ruinas habitadas, el lugar en el que se asientan y el paisaje que las rodea forman un conjunto bellísimo. Sus torres se alzan escalonadas hacia la cumbre, sus salas conforman múltiples azoteas, la sencilla decoración geométrica de las fachadas recorren los perfiles, luces y sombras esconden o muestran la vida que aún pervive entre los muros y el paseo hasta la cima obliga a hacer tantas paradas para recrearse en lo que se ve que se hace liviano. Desde lo alto, azotados por un intenso viento, nos deleitamos con la luz de atardecer que se extiende sobre los cultivos, las yermas colinas que rodean el valle y la somera cinta de plata que serpentea entre carrizos y piedras. El plato fuerte de Ouarzazate es la kashba de Taourirt, esta sí bastante restaurada . Tuvimos la suerte de recorrerla a placer en casi completa soledad y así, con la emoción de descubrir por nuestra cuenta sus secretos, atravesamos salas delicadamente decoradas con ventanas enrejadas que miraban la llanura y pasadizos en penumbra que comunicaban mil y habitaciones, bajamos a sombríos sótanos y nos asomamos a patios minúsculos que llevaban blancos y negros a recónditos espacios, volvimos sobre nuestros perdidos pasos en más de una ocasión y acabamos de rebote en la zona donde múltiples artistas locales trabajan y exponen su obra. Quisimos llevarnos una pequeña muestra de arte autóctono, elegimos un original cuadro... y la autora resultó ser una chica francesa asentada en la ciudad. El resto del tiempo se nos fue en paseos por las animadas pero no agobiantes calles, en deliciosos cafés au lait, en cenas de couscous o pasta en la gran plaza donde, con las últimas horas de la tarde, niños y niñas competían por un balón, grupos de madres disfrutaban de la fresca en animada charla y los hombres arreglaban el mundo alrededor de innumerables tés... y en declinar los persistentes ofrecimientos de hachis. Lo bueno de viajar con la mochila al hombro es esto: dejar que el camino se vaya haciendo y disfrutar de lo que nos depare. Igual se ve menos pero seguro que se conoce más.

2008-08-21T11:28:51Z

2008-08-21T11:45:00Z 189728

2008-08-26T00:15:43Z

dos-mochilas-marruecos-7-

2008-08-21T11:45:06Z

1 Dos mochilas por Marruecos -7-

2008-08-26T00:29:02Z

0.0.0.0

1682

1728 <IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/kovalam90/abc018.jpg"> Un primer baño rápido se ha llevado, diluyéndolo en el agua aún fría, todo el cansancio y la pesadez de un par de horas de tareas domésticas. Tumbada bajo esta falsa vela, que me deja ver el sol a su través pero me libra de su excesiva presencia, cierro los ojos y me dejo mecer por los sonidos, lejanos, entremezclados y amortiguados, que me llegan desde la ciudad. Un teléfono que suena insistente y cuyo grito el destinatario no escucha; los perros que se hacen mutuo eco hasta que el juego les aburre; el avión que despegó hace un momento y ahora oigo alejarse buscando su ruta definitiva; la sirena de policia tan distante que llega en sordina, los pájaros recién traidos al barrio, incansables y aprisionados músicos de nuestras horas; la omnipresente moto que rompe la quietud cargada con kilos de hormonas. Hace calor incluso bajo el improvisado toldo, es el momento de sumergirse en la pequeña alberca que cada verano se instala en esta azotea, el momento de sentir la piel estremecerse ante el contacto del agua, sumergir la cabeza para aislarse un poco más, soltar décima a décima el calor acumulado y relajar tanto el cuerpo, ahora liviano, que sea dificil no dejarse llevar por un ligero sueño... ¡Qué sencillos trajes viste la felicidad! En los instantes perfectos no existe el verpertino turno de trabajo ni el excesivamente tempranero despertar, no hay almuerzos que servir a hambrientos comensales ni montañas de ropa por planchar. Solo existe el aquí y el ahora... y el placer de tener un rato para escribir. <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/kovalam90/abc009.jpg">

2008-08-01T12:14:36Z

2008-08-01T12:03:00Z 182292

2008-08-14T08:42:53Z

viernes-verano

2008-08-01T12:29:10Z

1 Viernes de verano

2008-08-14T08:42:53Z

0.0.0.0

1682

1728 <IMG class=imgcen id=img_4 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/kovalam90/5.jpg"><IMG class=imgcen id=img_3 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/kovalam90/4.jpg"><IMG class=imgcen id=img_2 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/kovalam90/168179_3.jpg"><IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/kovalam90/2.jpg"><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/kovalam90/1.jpg"> El apartamento de Essaouira tenía algo especial ¿quizás fuera la luz o que te hacía sentir como en casa?. Me las encontré varias veces esa mañana, en el mercado, en la plaza, en el puerto... El atardecer viste las murallas y uno podría pasarse horas contemplándolo. Aquella plaza... sombra, un café y buena música ¿hace falta mucho más?. Paredes blancas, hombres de blanco, islas de maravillosos colores ocupando cualquier rincón.

2008-07-29T08:54:18Z

2008-07-29T08:27:00Z 180909

2008-08-09T04:51:02Z

la-mochila-fotografa-3-

2008-07-29T08:54:18Z

1 La mochila fotógrafa -3-

2008-08-09T04:51:02Z