Miras por la ventana

como ayer

la calle distante

las voces de los niños

los cafés del bar

las conversaciones

todo queda lejos

ya nada te ofende, ni provoca

dos cuencas vacías

sentadas en el horizonte

paseando los días calladamente

con la incertidumbre

de la certeza

de la nada

Es hora de comer

una mano otrora conocida

te acompaña a la mesa

y comes, digieres los días

sin color a hoy ni mañana

En la esquina,

tu mujer llora amargamente

suavemente guía tus pasos

pronto a la cama

con la esperanza

de ver tus ojos cerrados

sin sufrimiento.

OTOÑO EN CLAVE DE AMOR

Nos pierde la avaricia. El tiempo lo devoramos antes de que se acabe o nos lo quiten.(...) La avaricia la sustituiremos por la templanza...
El mundo es esa carretera inmóvil que nos regala su distancia.

La vida sólo consiste en estar aquí uno al lado del otro, sin que haya sucedido nada y nada vaya a suceder.

*Hay ciudades que invitan al romance, mientras el amor es el gran anfitrión, el cicerone que a menudo falta en el viaje de la vida.

Cada ciudad puede ser otra

Mario Benedetti

Mientras mi vista cansada

ha aparcado la conquista de otras tierras

alargo la mano, duermevela inquieto

calor sofocante

Apenas viente centímetros me separan del vacío

media vuelta

Apenas veinte centímetros...

encuentro tu boca

tu respiración

aquietada, rítmica, evocadora,

como un susurro al oído

de promesas de amante.

Recupero los sentidos

la luz cenital, engaña, fantasea

dibujando siluetas bailarinas en la estancia

manos juguetonas

revoloteando tu sueño, para entrar en él

celosamente

los dedos afirman el deseo

los besos delimitan las fronteras

tu piel

mapa de certidumbres efímeras

apenas cinco centímetros para alcanzar

la muerte entre tus brazos.

Sólo se me antoja un paisaje

eterno , infinito, deseable

las retinas donde naufragaría

después de varar

en tus costas añoradas.

DUERMES... Duermes. Mi mano toca sueño. Duermes.
Gozo de tu inocencia confiada,
de tu implícita forma en esa noche
que hace tan suya con amor la mano.

Te siento dormir sin verte,
serenísima, sagrada,
nunca imagen de la muerte,
y oponiéndote a la nada
triunfar como piedra inerte.

La delicada masa de tu sueño
se espesa junto a mí, sin paz nocturna,
que así convive con la invulnerable,
cuyo retorno al despertar es siempre
la súbita inmersión en nuestra dicha.

Sumido en un calor de dos, el sueño
relaja su clausura, casi abierta
dulcemente hacia el día aún isleño.
Calor, amor.
La historia tras la puerta

*Poeta español nacido en Valladolid en 1893. Estudió Filosofía y Letras en Madrid, aunque se licenció en Granada en 1913. Fue lector de español en La Sorbona entre 1917 y 1923 y Catedrático de Lengua y Literatura Españolas en Oxford. Durante la guerra civil estuvo preso, logrando salir de España en 1938 para establecerse en Estados Unidos. Fue profesor de varias universidades americanas, especialmente en la Universidad de Harvard. Al morir Franco se estableció de nuevo en España donde obtuvo el premio Cervantes en 1976. Se le considera el principal representante de la poesía pura en España.
Falleció en Málaga en 1984.

- ¿Dónde hallar la verdad?

- En la vida cotidiana

- Pero en la viada cotidiana -replica el discípulo- yo no veo ninguna verdad.

- Y el maestro concluye:

Ahí esta la diferencia: En que unos la ven y otros no.

LA SECTA DE LOS MENDIGOS Gloria Fuertes

En Madrid hay muchos.
(Ahora les llaman indigentes)
Hay cuatro mil mendigos,
También hay mendigas.
Ya ni piden.
No tienen familia,
No tienen amigos,
No tienen nada.
Algunos han perdido la razón,
Otros han perdido todo menos la razón
Pasan hambre
Pasan frío
Pasan soledad
Pasan dolores
Pasan semáforos en rojo.
Comen mortadela y sardinas,
Beben coñac de barril
Y vino barato de cartón.
Duermen en cajas de cartón
(ataúdes de cartón).

En invierno mueren de frío

o de corazón,

( algunos de sida)

Otros mueren porque les mata otro mendigo.

Es Diciembre.

Los mendigos han salido
de sus tumbas de cartón
y han cantado un villancico
porque nace el Redentor.
----El niño Jesús nació en un portal,
nosotros morimos en otro portal…

Inevitablemente la vida

ofrece su brillo y colorido

vistiendo el desnudo necesario

pintando con nuevos ojos

señalando

cuan pequeños y frágiles

son los seres y el planeta

a nuestro cargo.

Lo hermoso de este mundo

permanece escondido entre pétalos

y los caminantes apresurados

ignoran la extrema belleza de lo ínfimo

la sonrisa, la alegría, las manos entrelazadas

los verbos conjugados en presente y futuro

bandera y estandarte de mi patria,

guardadas en tu corazón

como una ofrenda.

Antonio Machado
(ClikA AQUÏ)Declamado `por Fernando Fernán Gomez, dos maestros.

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Alguien te habla invitándote a pasar a su despensa

sirviéndote el Atlántico de primero

acariciando el alma con silencios y pausas

Surge la magia del amante que acompaña

en los pesares

el disfraz, para ahuyentar los demonios

la alquimia del verbo

Expectante crecen sonrisas, aplausos y amapolas

siembran de azul caminos heredados

Como un faro certero

las frases siembran manos

útiles y aperos

Y es cierto amigo Manuel,Os libros arden mal
-como se titula tu libro-
pero nunca debieron probarlo
ni tan siquiera pensarlo

Y así entre acordes, serruchos mágicos, historias de la guerra del hambre y la sed, tangos, fue pasando la noche...deleitándonos.

Gracias por esta velada inolvidable, gracias por defender las letras y gracias por crear la complicidad necesaria, para seguir esgrimiendo palabras.

BLUES

Só a noite é o paraíso: dormen os homes.

Os soños abren las xanelas
e lámbense as feridas nas praias e nas beiras

Os soños cantan coa gorxa xeada.
Como esclavos, fan tocar os tambores.

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BLUES

Sólo la noche es el paraíso: duermen los hombres.

Los sueños abren las ventanas
y se lamen las heridas en las playas y en las orillas

Los sueños cantan con la garganta helada.
Como esclavos, hacen sonar los tambores.

Manuel Rivas (narrador),
Marcos Meléndrez (voz tangos),
Gastón Rodríguez (guitarra),
Pulpiño Viascón (voz, gaita, serrucho)

El punto de arranque de esta “historia dramática de la cultura” es un hecho real, el de la quema de libros que tuvo lugar en agosto de 1936, en el puerto de A Coruña. Frente a esa pulsión totalitaria, que trata de controlar el poder y las mentes, resiste y germina la energía del deseo y la re-existencia, la que se expresa a través de la literatura, la música y la memoria de las que el historiador Ranahit Guha llamó las “voces bajas” o silenciadas de la humanidad.

La novela Los libros arden mal fue premio de la Crítica gallega y premio de la Crítica española, y también, por votación de los libreros, premio de la Feria del Libro de Madrid del año 2007. Publicada originalmente en gallego, ha sido traducida al castellano, catalán y francés, y en este año 2009 aparecerán las versiones italiana, holandesa e inglesa.