LA REVOLUCIÓN DE LAS MARIPOSAS

En agradecimiento a las 87 personas que hasta la fecha, han adquirido un ejemplar de “La Revolución de las Mariposas” y con motivo de dicha publicación, tengo el placer de invitarles a compartir la 1ª polinización diurna.

Si el universo lo permite, el próximo 18 de Julio, a partir de las diez de la mañana, desayunaremos al gusto en “El Hostalet” en Canet de Mar. Tomaremos el tren de las mariposas negras. Media hora de bosques simétricos y en Maçanet a volar, amapolas, ramas forradas de musgo y hadas. Una alfombra de asfalto que conforma un corredor monárquico de siete kilómetros, que nos conducirá a un bastión medieval del siglo XII, el Castell de Torcafelló. 360º de paz inenarrable.

Los siete mil metros de regreso hasta la estación de Maçanet son puro lujo, un reto de terciopelo, la lengua de las mariposas, una consecuencia legítima que puede llegar a convertir los cuadros emocionales en públicas evidencias físicas.

Gruesas bandas amarillas en los límites de lo permeable y una tercera línea en el centro de la garganta como en el Tour de France. Media hora de tren, paella frente a una bandeja de mar y tarde libre.

Gracias a todos por vuestro respeto y vuestro apoyo.

Nos merecemos la Paz y vamos a disfrutarla.

Gràcies Jordi, Gracias Silvia. Pásalo Miguel.

Pág.61

“La Revolución Es mi único Camino”

Oscar Patsí

Blog

La Revolución de las Mariposas

Categorías

Literatura sobre ruedas.

Zona Hostil.

El Gran Viaje. Jalisco.

Fechas

Inicio; 17 de Mayo del 2008.

Final; 15 de Noviembre 2009.

Palabras

Posts Propios; 97

Posts Prestados; 2

Posts Desaparecidos misteriosamente; 1

Imágenes

Videos Propios; 17

Videos Prestados; 3

Imágenes Propias; 50

Imágenes Prestadas; 56

Consecuencias

Invitaciones a Congresos de Ciclismo; 2

Polinizaciones; 11

Comentarios; 1378

Visitas; 32.105

"... pedales y amor para todos, de corazón."

OSCAR PATSÍ

Atamos la bicicleta blanca al poste, tomamos cuatro fotografías y nos fuimos en silencio. El cielo se volvió negro y la cólera de Dios cayó sobre la ciudad. Aquella tarde me sentí como un apóstol andando sobre las aguas, veintitrés litros por metro cuadrado, crema invisible para los socavones mientras las ramas de los árboles volaban por encima de nuestras cabezas.

Cerraba el grupo y estaba francamente asustado, había tramos que la virulencia de la lluvia me obligaba a cerrar los ojos mientras los autos al rebasarnos, elevaban el agua del suelo y nos cubrían enteros.

Al cruzar las vías del ferrocarril tomé una decisión. Estaba dispuesto a morir pero no resfriado y me quité la playera, me oriné de pánico y seguí la hilera; de alguna forma quería pensar que todo aquello tenía su razón y tendría su final.

Y así fue, miles de gotas más abajo nos redistribuimos y me encontré en casa de un santo; copa de anís, baño de agua caliente, ropa seca y empanada.

Aquella tarde era martes, 22 de septiembre del 2009 y desde entonces cuando llueve con firmeza, me acuerdo de Primitivo y de todas aquellas personas que a diario, siguen saliendo a la lluvia.

Doble malta circular, nalgas de algodón y un discreto hilo obscuro hacia la luz.

El deseo es invisible y el amor incalculable.

El culo es un melocotón de terciopelo que en movimiento resulta irresistible. Un universo circular que si circula, modifica la posición de las córneas, multiplica la saliva e incrementa la velocidad de la sangre.

Montar en bicicleta es poner el culo en el interior de un marco, formar redondeles hipnóticos y aprender a dibujar sin manos los tirabuzones del viento.

La característica principal de los melocotones de terciopelo es que vuelan a metro y medio del suelo, gasean discretos y alegres mientras suben las persianas del paisaje, dan lecciones gratuitas de equilibrio y como generosas lunas de octubre, aceptan la brillante responsabilidad de sus reflejos.

La característica principal de los idiotas es que hablan con el postre en la boca y que cuando se suben a una bicicleta, su idiotez se multiplica por tres, la estupidez es la misma pero la velocidad de evidenciarla se triplica.

Faltaban pocos minutos para las diez de la noche cuando llegamos al Laboratorio de Arte, ordenada y paulatinamente la masa crítica recién finalizaba, había resultado un éxito y el congreso había organizado una gran fiesta para celebrarlo. Pedalear para verlo. Dos mil mariposas.

Empezaba la masa lúdica pero yo me fui al hotel.

Felipeno y Arriola insistieron en ir a tomar una chela pero desestimé la invitación. Era muy consciente de lo que me iba a perder pero todavía era más consciente de lo que no quería echar a perder. Mi determinación no tuvo fisuras y a las once ya había modificado el guión un par de veces,

frente al espejo del tocador me daban ataques de tos, calambrazos de orgullo, un salto al vacío lleno de dudas y grietas sin fondo hasta que me derrumbé sobre la cama para descansar inquieto y dormir estupendamente mal.

Me levanté a las siete y durante una hora de reloj me acuclillé bajo la ducha mientras canturreaba “Hoy puede ser un gran día”de Joan Manel Serrat.

Cada gota era un recuerdo y cada esputo un regalo para los cobardes, el grito sordo de una herida que parece que nunca cicatriza, la voz callada de un tatuaje muerto.

México parece la cintura del mundo, bailada por el azul de los océanos y gobernada por un puñado de tristes diablos.

Desayuné mango fresco y media de molletes, regresé a la habitación y solo frente al cielo de Jalisco, a diez mil kilómetros de mi soledad, me puse la camisa negra de las grandes ocasiones y junto a Karenina me sentí como un pequeño lunar en la ingle de la cintura más hermosa de la tierra.

La anciana rodaba por el suelo, dibujé una precisa media luna y logré esquivarla. Unos metros por delante el chaval sujetaba el bolso y corría como si le persiguiese el diablo.

Levanté el talón, cambié a primera y me fui tras él, cambié a segunda, cambié a tercera, recorrí cincuenta metros y le alcancé, me puse a su altura y solté una delicada patada en su homoplato izquierdo, lo suficiente para que su propia velocidad le desequilibrase. Se fue al suelo y chocó contra una persiana metálica, aproveché para recuperar el bolso y cuando me subí a la bici, estaba rodeado por un nutrido grupo de personas. A partir de ese momento, a Mohamed le cambió el ritmo de la vida, los paisajes, el aire y las oportunidades. Según el artículo 242 del código penal, el tirón se considera robo con violencia y está tipificado con una pena de entre dos y cinco años de cárcel.

-¿Me dejan pasar?

Sin mediar palabra se apartaron y volví sobre los círculos de la carrera.

La anciana se había fracturado la clavícula y dos costillas; mientras la estaban introduciendo en la ambulancia, le apreté la mano y le devolví el bolso.

Puse la cara a la altura de la suya. Palpó con delicadeza mis cabellos, me dio las gracias y me besó.

No puedo evitar sentirme feliz sobre mi bicicleta, un sentimiento que los desgraciados se toman como una ofensa personal, confunden la autogestión con la soberbia y mezclan la responsabilidad social con las manías personales.

Mis dos pecados capitales favoritos son:

La lujuria y la soberbia. El primero es biológico, lo llevo en la sangre y el segundo es culpa de la bicicleta.

La libertad es arriesgada, se sufre el doble pero se disfruta el triple, una vez acostumbrado y sin apenas darse cuenta, uno se convierte oficialmente en un adulto, el cambio de piñón es irremediable, la cadencia se alarga y el aceite resulta fundamental.

Cada cierto tiempo, una mariposa monarca confunde mi hombro con México y la miro con cariño, como a un halcón que hubiese llegado tarde a mi cumpleaños.

Cuando llueve en mi tribu bailamos de alegría, sabemos que sin humedad no hay futuro, que mañana lucirá el sol y que la vida es un regalo que cae fragmentado en miles de millones de gotas que viajan a 3m por segundo.

No me gustan los paraguas, cuando llueve algo hermoso está llegando, gotas de vida sobre mi cabeza hueca, agua fresca sobre las cicatrices calientes de los besos que se fueron a otras bocas.

Cuando llueve, circulo mucho más despacio y más concentrado, relativizo la humedad, evito las texturas deslizantes, pienso en la sangre de las plantas y en el pasto verde que llegará a la mía pero sobretodo me acuerdo de mi madre saliendo de la peluquería.

Menos la velocidad de la luz todo es relativo, incluida la humedad que ya de por si, es relativa. Lo más duro de la lluvia es tener que soportar una y otra la vez la estúpida pregunta:

-¿Has venido en bici?

-¿Y tú, has venido con zapatos?

Me harté de repetirlo en el Congreso de México, el principal problema de la ciudad de Barcelona es que está lleno de burgueses que tienen el cerebro seco como el desierto, les asusta mojarse porqué no saben secarse y se imaginan inquietos durante horas con los calzoncillos húmedos.

El miedo es invisible pero se siente como la humedad que te perfora los huesos, el horror del yacer como una muñeca rota en medio de la calle, el paisaje del dolor pintado en tu cara, la sangre que busca las heridas para salir a secarse. El miedo se contagia como las gripes invisibles y antes de morir, ya estás técnicamente muerto. Nunca lograrás sentirte seguro. El miedo te desconcentra, te precipita y te esclaviza. Lo dicen en televisión: Necesitas un escudo para moverte, no eres un guerrero pero tus desplazamientos son una batalla perdida de antemano. Los hay de todos los colores y precios, huelen a nuevo, ese aroma que os gusta tanto a los enfermos. Sentar el culo encima de un depósito de líquido inflamable, envolverse de metal y a disfrutar de la vida, que son dos curvas.

El bicho no es necesario pagarlo en su totalidad, te dan facilidades y con suerte puedes matarte antes. A los mil euros anuales de seguro, hay que sumarle unos veinte semanales para el líquido inflamable, denuncias a parte, punto arriba, punto abajo.

El miedo te impide cambiar de hábitos, las cadenas son tan gruesas que te haces caca cuando oyes hablar de libertad, ignoras tu fortaleza y siempre te duele algo. Trabajas duro para pagar tu veneno y nos lo regalas cada mañana.

No puedes vivir sin miedo, es tu droga. Necesitas sentirte invulnerable, acorazado y protegido. Pagas puntualmente por ello y sin rechistar, lo que ves no va contigo, eres un astronauta, la calle no es de nadie, no formas parte de la comunidad.

El espacio público no existe, es sólo un camino hacia la televisión. Siempre hay algún imbécil por debajo y eso no te consuela, pero te alivia, por eso frenas cuando contemplas las mantas doradas sobre el asfalto, el reflejo de las luces amarillas y azules que agitan tu oscura conciencia.

Desconozco el futuro pero seguro que os seguirán engañando, mientras tanto la revolución y todas sus mariposas seguirán volando, sin miedo.