He ido a beber al local que me dijiste

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16544 Noviembre 09 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Estimado amigo:<o:p></o:p> <o:p></o:p> He ido a beber al local que me dijiste. ¡No esta mal!. He visto un cierto tufillo a cerrado y decadencia. Nada de lo expuesto era de calidad. Unas cuantas extranjeras se arremolinaban en la barra, pero por más que he querido intercambiar, una mar de escotes me han parado. Estaban para servir al cliente, aunque al ser tan expreso y con nata, es decir tan directo, a uno le machaca el orgullo masculino.<o:p></o:p> ¡Que te diré!. Que la soledad no deja de ser algo triste y le sitúa a uno en la esfera de los inválidos. Pero en esta sociedad, nos encontramos un montón, con deseos de intercambio. Lo cual no deja de ser difícil, seco y angustioso. Y luego explican ante tanto desconcierto, que soluciones se pueden montar. ¡No hay mas que una!. <o:p></o:p> Una mirada que se intercambia y una aceptación cómplice para estar unidos. <o:p></o:p> ¡No creo que exista nada mas!. Pero es tan difícil, que la copa en la cascada de pechos de cualquier barra –y ¡pagando!- se asemeja a un infierno e insulto, pero ante la soledad no deja de ser cercana y amable.<o:p></o:p> Te lo he dicho. Me ha costado dejar fuera esa intimidad que ocultamos. A veces estamos acompañados de un gusto por el compromiso, pero no siempre por el cariño.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Tuyo amigo<o:p></o:p>

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1 He ido a beber al local que me dijiste

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16544 ¡Esta frio!. Solo dijo esta frase. Luego se fue. La madeja tantos años unida con fuerza y esmero se había derrumbado en segundos. Nada le había gustado más, que un buen caramelo de menta. Tuvo un par de hijos. Les cuido. Se compro una casa junto a su amada y un día le dejaron visitar un programa de televisión. Fue su mayor logro. Aunque deberíamos decirlo, visitaba las kermese del barrio y alguna vez, le tocaron algunos premios: una plancha; una faja para sujetar el ombligo –así ponía en la caja; un secador del cabello; un pote de gomina. Siempre acumulaba extraños objetos, de rifas, de compras estúpidas o de amigos que al conocer su afición le regalaban sus premios o compras para calmar el estrés. Esa tarde le metieron en un coche negro, luego le pasearon por la sala donde la dieron una misa. Al final le volvieron a cargar al coche y una discreta multitud le acompañaría hasta el cementerio. ¡Y se fue!. Ninguna radio explico el suceso. Pero cerca de las 8 de la noche, la música fúnebre sonaría unos minutos. Pasados unos segundos, el sistema de altavoces instalado en el pueblo radio el parte. Un grupo de mujeres mayores se arremolino cerca del parlante, para sacar sus conclusiones. Le colocaron –como era costumbre en el pueblo, en aquella lista mental de deudos, amores, bodas y linaje. Ellas, le situaron por el tercer espacio a la derecha. Pertenecía a una familia de buen ver y moneda sana. ¿Y de que murió?. Resbalo en la ducha y fue a dar de canto con un cuchillo que dejaba a su lado. Tenía la costumbre de quitarse la camisa, luego las botas y sus calcetines, para terminar con el pantalón y sus calzoncillos que volvía a utilizar como máximo, tres días. Las tareas del campo le alejaban bien temprano de casa y le devolvían para jugar la partida de cartas antes de las siete. Luego ducha y cena. Pero ese día dejo el cuchillo atado por una cinta, en el sitio donde la pastilla de jabón forma una leve costra antigua e inservible. ¡Y se fue!. Algunos hablaron de mala suerte, otros que alguien se lo había preparado, otros se abstuvieron de participar del infierno que latía en su casa. Su mujer –para nosotros Ilda, antes de enterrarle, se puso sus finas medias de seda atadas, que acompaño con delicadeza trepando dos muslos rubios, y les sujeto con un liguero suave de plástico. Un vestido a lunares blancos en fondo azul oscuro acompaño su esgrima de viudez. El hijo ya a punto de cumplir 25, se mojo el cabello y paso el peine desde la frente hacia atrás, se seco la cara y bajo la mirada hasta alinear los dos zapatos uno junto al otro. No fue más que un segundo, pero canturreo una canción, mientras pasaba el chicle de lado a lado. “Estoy buscando y no la encuentro y sin embargo se que está ¡ en algún sitio esa mirada, que me pueda rescatar(1)<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Luego, dejo el lavabo libre para que entrara su hermana de 23. Ella se peino, alineo la falda como si fuera una mar gruesa a punto de estallar y volvió a mirarse en el espejo. Paso la mano por sus labios para disimular el carmín tan subido de tono. Sin proponérselo, comenzó un repaso de los años con su padre. No quiso detenerse en la época de su adolescencia, aquellos en que le prohibía salir de noche haciéndole la vida imposible. Solo murmuro con voz entrecortada: “no hay mejor vianda que la deseada”. Apago la luz y dejo el cuarto de baño, mientras sus esclavas hacían un suave ruido del compromiso que le esperaba en la noche. En la comarca todos siguieron su rutina. Vino el comisario con sus dos ayudantes, y miro aquel charco de sangre. Dio la muerte por válida. Los perros se juntaron esa noche en las mismas voces de aguacero triste y lento, de pueblo de provincia. La paz de lugar, fue un corrillo en los bares, fue un sentimiento en la barbería, donde el ilustre se afeitaba por 2 céntimos y también, en aquel domingo antes del partido del Independiente y Vélez. Donde por cierto, dijeron algo de él, inaudible y rustico. Nadie sabía que el muerto dejaba una carga. Nadie excepto, M. <o:p> </o:p> <A href="(1)%20http:/lyricskeeper.es/es/verde-70/alegre-depresion.html">(1) http://lyricskeeper.es/es/verde-70/alegre-depresion.html</A><o:p></o:p>

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1 No hay más!

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16544 Ríos de Vida (dos) El sábado por la tarde me invitaron al domicilio de un matrimonio amigo; su hijo pequeño de tan solo 20 días era el ritual que nos unía. El domingo por la mañana, un familiar me avisó que la madre de un alumno -de 50 años- se había desplomado a la hora del desayuno dejando a la familia, sus recuerdos. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> En este fin de semana, el sino de la vida se empecinaba en mostrar el tránsito tan distante entre dos latidos. Si Vd., lector, ha llegado hasta aquí, convendrá conmigo que el placer de vivir está tan inmerso en el presente, que: ¿quizás?, <o:p></o:p> es una consecuencia de la conciencia que amasamos en esta sociedad, fruto de esta salud biótica, que nos lleva a vivir tantos años.<o:p></o:p> La prolongación de la vida -hasta los límites de los 80 o 90 años- nos ha dotado de un material vital. Es en este punto, que podemos inferir, esas intrahistorias sucesivas de diferentes momentos e intercambios, donde el amor o el sentimiento juegan una partida extraña, indescifrable, dolorosa o alegre. <o:p></o:p> ¿Quién no recuerda el primer momento de la ducha de uno de sus hijos? O el suave injerto de beso y timidez del primer amor: O la entrevista de trabajo O aquel partido de fútbol con el equipo contrario, en el cual los principales espectadores eran nuestros progenitores. <o:p></o:p> Esta sucesión de metáforas sentimentales se unen produciendo –si Vd. me acepta- matices de dolor u optimismo. Es aquella primera nevada sumada al último verano. O aquel riachuelo, que no se doblega, a pesar de ver nuestra sorpresa, al introducir nuestro pie en el líquido, fresco y calmo. ¡Es vivir!. Es quien nos enfrenta, cada día ante el reto del aburrimiento, o la creatividad. <o:p></o:p> Cuando asistimos a situaciones de nacimiento o muerte, por alguna mezquina razón, salimos de allí: ¡prometiéndonos que seremos más alegres y vitales!, ¡que no dejaremos ni un instante de amar y ser amados!. <o:p></o:p> El largo e intenso fin de semana lo concluiría jugando al bingo. “Los cartones eran de animales y cada vez que cantaban la bola, debíamos identificar un sonido que emitía un animal diferente. <o:p></o:p> Un bingo sencillo. Tan ecuánime al repartir su suerte como el río de la vida. Tan audaz como el soplo de cariño que une a dos o más personas. Tan gráfico como el niño que visite y la encantadora mujer que fui a despedir. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Lucas: Bienvenido a la vida. 20 días <o:p></o:p> Montserrat: Bienvenida a su nueva vida. 50 años <o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 Ríos de vida

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16544 Estamos ante una expresión que se ha metido en casi todas las capas de la sociedad. Digamos que sirve para señalar una anomalía que nos causa impacto o admiración. Hace unos días le pregunte a un alumno por sus compañeros y en la descripción incluyo a su colega de la derecha definiéndole como: ”es un jebiata”. Es esta una dimensión que está presente en el comportamiento de una parte de la juventud, de las tribus urbanas como dicen los sociólogos progres. Y ¿cómo se puede ser Heavy?, la red nos da unas pautas para el entrenamiento del Jebi: <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> “Sé que en verano hace calor, pero ni se te ocurra llevar pantalones cortos. Llevaras los elásticos y la chupa sin mangas aunque estemos a 50 grados y veas camellos y tuaregs por la calle. Nadie dijo que ser jebi fuera fácil, piltrafilla. Para desarrollar resistencia a las altas temperaturas, te irás cada día a eso de las tres de la tarde a un sitio bien caliente (una pista de baloncesto al aire libre o también una vía de tren, que las traviesas se calientan que da gusto) con una botella de anís y tu walkman con la cinta de manowar, te sentaras a pleno sol y te la beberás (perdón, te la PRIVARÁS) entera. Al principio te costará un poco, pero a base de lingotazos iras resistiendo. Con el tiempo y las botellas de anís, desarrollaras además de tolerancia al calor, una voz cazallera q ya la querría Lemmy Kilminster para él”(1). <o:p></o:p> La estética también necesita sus instalaciones que deberá incluir según la descripción siguiente: “una planta pero bastante grande y bien equipado. Decoración poco como medieval. Telaraña, tarántulas y cuervos de mentira, velitas, farolitos, telares y con muchos póster enmarcados de grupos heavys. Hay una máquina de juegos de dardos y las dos barras para beber son bastante grandes. Tres televisores donde ponen dvds de videoclips y directos. Iluminación ideal, ni muy oscura ni mucha luz”(2). Y en música “desde hard rock ochentero, pasando por thrash metal del fuerte, black metal, death metal, nu metal,power metal, rock nacional, rock clásico en plan Led Zeppelin o AC/DC, heavy metal a lo Manowar...”(2).<o:p></o:p> La propuesta de precios y formatos, rompe con la clásica del bar normalizado, a saber una botella o lata de 33cl, digamos que el sueño de un jebie estaría sintetizado en la metáfora que describe el consumo en un bar del recorrido: <o:p></o:p> “si vais un grupillo de amigos, podéis pedir una caja de cerveza y beber los botellines en la bodega” (2).<o:p></o:p> De una forma u otra ser jebi es estar en una onda grupal. Esto inmuniza al participe de los compromisos y responsabilidades. Es un impasse que acumula músculo y resistencia ante la cambiante y competitiva sociedad. ¿Vd. tiene un corazón jebi?. <o:p></o:p> (1)<A href="http://kaosrock666.blogspot.com/2007/09/guia-definitiva-de-como-ser-heavy.html">http://kaosrock666.blogspot.com/2007/09/guia-definitiva-de-como-ser-heavy.html</A><o:p></o:p> (2) <A href="http://jebimental.blogspot.com/">http://jebimental.blogspot.com/</A><o:p></o:p> <o:p> </o:p>

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1 ¡Qué heavy!

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16544 Psiquis era hija de un rey de Asia -nos cuenta la fábula. Nos dice además, que su carácter era ligero e inconstante y nada lograba conmover su corazón. Para despertar su cariño un príncipe poderoso, de nombre Cupido, preparo un plan que consistía en halagarle, pero reservándose el misterio de quien era su autor.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> El Príncipe hizo construir un palacio con un hermoso jardín y en el sitúo todo aquello que pudiera halagar los sentidos de Psiquis. Ella disfrutaría de una existencia de placer, pero el no poder conocer al autor tales homenajes, le hacia infeliz.<o:p></o:p> Por la noche su amado aparecía y le hablaba con cariño y al llegar el día se marchaba dejando en ella insatisfecha su curiosidad.<o:p></o:p> Las hermanas de Psiquis -durante el día, le abrumaban con prevenciones acerca de su amado. Le decían que no inspiraba confianza y además, gozaban de ver el tormento a que estaba sometida. <o:p></o:p> _"Hermana mía -decían- ¿no temes tú ser mas tarde o más temprano víctima de tú excesiva incredulidad?”. Con el paso del tiempo, ellas decidieron entregarle una lámpara y un puñal.<o:p></o:p> Al llegar la noche Psiquis -cuenta la fabula, cogería la lámpara para ver a su amado. Cual seria su sorpresa, que ante aquella luz con todo su brillo, estaba el amor soñado. Ante lo cual ella le despertó con su gozo. Él por respuesta le diría:<o:p></o:p> _"Ingrata Psiquis: ahora me conoces ya. Tu felicidad dependía de tu ignorancia, yo no puedo ser tuyo". En el acto desaparecieron el palacio y los honores y ella se vio, en un campo prisionera del espanto, corriendo sin más norte que su dolor, intentando poner fin a su vida. Al llegar hasta un río se sumergió en sus aguas, pero cual seria su sorpresa que fue devuelta hacia la superficie. Ante ello, Psiquis decide ir al oráculo de Venus. La diosa al recibirle, le impondrá tres castigos que cumplirá obteniendo su recompensa: ver a su amado.<o:p></o:p> La mitología nos habla de los profundos contenidos de la consciencia, al ver a "aquel a quien desde hace tiempo anda buscando" y enfrentarse a la pregunta "debo amarle o darle muerte", Psiquis nos muestra los contenidos del Ello o el principio del placer (1), el cual solicita de nosotros una satisfacción inmediata. Esta actitud choca con el discurso y la malicia de las hermanas, que le hablan de lo "que deseamos y lo que creemos habríamos de hacer". Al quedarse sola y cumplir con los castigos que le impone Venus, Psiquis se enfrenta al principio de la realidad que le lleva a<o:p></o:p> ajustar los impulsos a la realización de las posibilidades.<o:p></o:p> La gestión del conflicto en nuestra psiquis, se explica en esta breve fábula de la mitología antigua.<o:p></o:p> ¿Y que paso con Psiquis y su amor?.<o:p></o:p> "La alegría presidió la ceremonia de sus nupcias y jamás hubo unión más perfecta ni más feliz"(2)<o:p></o:p> <o:p></o:p> (1)El Yo y el Ello, S: Freud, año 1923<o:p></o:p> (2) La Fontaine, Psiquis<o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 La fábula de Psiquis

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16544 También el titulo sería, como perdernos en un itinerario real pero a la vez imaginario. El de un blogger: <A href="http://ma-schamba.com/">http://ma-schamba.com/</A> , una pintora, <A href="http://maludablog.umnomundo.eu/?p=671">Maluda</A> y un antiguo sentimiento que aflora. La de aquellos que han dejado un espacio geográfico, sentimental y el sigue viviendo dentro pero ya es un mundo que solo crece dentro del ausente. Y las vías le alejan del ambiente abandonado, que se desarrolla con fuerza y embargado de sus propias toxinas. ¿Pero de qué mundo nos habla nuestro amigo? “De facto, <A href="http://networkedblogs.com/p13700599">sempre</A> me tinham dito que Maluda tinha que ver qualquer coisa com Moçambique, mas não conhecia bem qual a ligação. Passar por lá nos tempos das colónias não basta no meu cardápio e de facto o resumo biográfico que me apareceu na minha rasante pesquisa no Gúgele (Google nos termos do novo Acordo Ortográfico) diz numa miseranda linha que viveu na actual Maputo entre 1948 e 1963, ou seja e fazendo as contas, dos 14 aos 29 anos de idade”. O porque Malunda reaparece en los testimonios: “<A href="http://networkedblogs.com/p13700599">conheci</A> a Maluda no dia em que chegou de Moçambique; trazia a alma dilatada pelos grandes espaços africanos, guardava na memória as cores vibrantes e o gosto intenso das especiarias da Índia onde nasceu; eu albergava preconceitos contra o terceiro mundo, incensava Berlim e Paris, pulsava sintonizada com Londres. Maluda encarnava o espírito da expansão marítima, eu aconselhava as caravelas a ficar em terra. Intensa, vital, la vida de una pintora se aparece en las historias de otros. Parece que nuestras vidas están unidas al sonido salvaje del amor y lo entrañable. O a la fuerza del odio o la envidia. Diferentes sentimientos que nos citan con firmeza allí cercano al depósito que llamamos memoria. Nuestro amigo, define este espacio a través de ella: “guardaba en su memoria las cosas vibrantes y el gusto intenso de apreciarlas”. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p>

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1 Maluda y Mozambique

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16544 “te doy una idea simple , para que veas cómo nos acostumbramos a convivir con la mentira y la chantada , tres veces al día me llaman por teléfono , para felicitarme porque me gane un auto cero Km. teóricamente en un mes tengo tantos autos en el fondo de mi casa que mi perro abandono su cucha y se fue a vivir en un baldío...te das cuenta...?. De <A href="http://luduran.wordpress.com/2009/07/08/kirchner-recurrio-al-gatopardismo-para-seguir-adelante/">Jaker2</A>:<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Que si lo entiendo…, hace unos días que en mi empresa, ya miramos de reojo el teléfono. Si aparece un número privado no levantamos el tubo, con todo el inconveniente que nos trae. En caso de no resistir, una señorita de acento sudamericano nos quiere vender un AdSL , lo cual ya lo intento hace un día. Cuando leía hace años que los ingleses (de Inglaterra) devolvían las llamadas de vendedores de productos, en ingles (pero de la India), con insultos y esto generaba bajas psicológicas, en los Coll Center por el mal trato recibido, creía que pertenecía a otro mundo. Pero, dicho sistema de venta, se ha aferrado a nuestros teléfonos. ¡Es un virus!. Y si llaman a la hora de la siesta, ¡pues si yo duermo 15 extraños minutos de siesta!. Lo se hacer a la hora del telediario: ¡cuando mas asesinatos y desastres pasan, mas ronco!. Pero a lo que iba, como no soy intervencionista, no puedo clamar: ¡que hagan una ley para reglamentar este abuso!. Además, seria la 4 millones y pico que no se cumple. Para ello Telefónica nos da la solución, pague algún Euro de más y se la desviamos. Ya me imagino, la señora de dulce acento con un listín de Mongolia, o al vecino de mi portal que es tan rácano y que aguanta lo que le echen con el doble de llamadas. En cuanto a los regalos -que menciona Jacker2, aquí son jamones y toda una colección de embutidos para los jubilados –ya suyos, si se monta en -: “una excursión por un día, incluido el encierro de una charla para vender…” Cosas de la publicidad.

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1 ¿Me avasallan por teléfono?

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16544 Nadan las aceitunas en su compota de agua y aceite. Los domingos son como una fea vieja, o un soberbio señor en años, que busca su amiga tierna y joven. Pero amigos, nada es más torpe que la juventud perdida. Si Ud. ve el drama <A href="http://www.elmundo.es/elmundo/2009/10/02/cultura/1254467224.html">Polanski</A>. La cínica pasión joven y enmudecida por la droga, no puede escapar de la ley. Porque esta figura –trabada con esfuerzo durante los últimos 200 años-, planea encima de nuestras cabezas. Aunque esta allí para saltarle, y ¿si lo hacemos?; se atreve a regresar con el paso de los años. Es la pregunta: ¿no haré algo inmoral por las dudas?. No sé, desde la vista del domingo con su aburrida season todo es posible, y sino mire Ud. la programación de las cadenas de televisión lideres, a partir de las cuatro. Asesinatos, intrigas o preludios de infidelidad, todo ello en una lata de sofisticación: buenos coches, actrices maduras pero sedientas. Y… los hombres, como gansos atrevidos, en el despojo del aburrimiento matrimonial. Y allí esta Polanski, este señor, las emborrachaba y drogaba, luego les despojaba de la ilusión. ¡Y todos nos acercamos al primer amor, con cierta anilla de deseo sentimental!. Pero mañana, Ud. leerá esto y será lunes. Y este día es el rito del regreso a la formalidad encubierta. O al hojaldre de cebolla y productividad. Y nada será igual que el viernes noche. Ese fue el comienzo sabroso del caldo. La programación televisiva y humana era diferente. Entre ese día y el domingo, una nube de abejas poseídas por la necesidad de polen, se movieron en diversas direcciones, antes de regresar al lunes. Escoja Ud. ¿vivir la vida?. O, asomarse al pecado sin respetar al vecino. Nada es eterno, tal vez si esa olivas carnosas en líquido verde. Meta el dedo y pruébelas antes de terminar esta jornada.

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1 Escote, domingo y Polanski

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16544 Imaginemos un territorio en el centro de una tranquila ciudad de 50000 habitantes, capital de una comarca en la que se mezclan los verbos del catalán y el castellano. En ese nudo colocaremos dos institutos de secundaria, reconocidos, no marginales. Y entre ambos una separación de 700 metros. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p> </o:p> _A las cinco y media te espero.<o:p></o:p> _¿Para qué?.<o:p></o:p> _Iremos a pegar a los del otro Insti.<o:p></o:p> _Vale.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> El dialogo anterior sirve para chavales de 13 a 16 años, donde las mujeres han aprendido a darse como los chicos. Es más, se juntan entre tres y “canean” a un varón. O se juntan las diez de la clase y deciden pegarle al varón tonto. O uno de ellos no va a clase, pero ese día asiste y lleva el anillo grande (regalo de su padre) para pelearse con uno del mismo Insti, en sesión doble (a las 13:30 y a las 17:30). ¿De quién hablo? De los marginales de esta sociedad (la española). No, de clase media normal, de pueblo. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> _¿El moro te pego?.<o:p></o:p> _Si, me dio un cachetazo en la cara por mirarle.<o:p></o:p> _Hablaré con mi hermano y mañana a la salida le dará caña.<o:p></o:p> …<o:p></o:p> <o:p> </o:p> _Su hija le empujo a una niña de su clase y le amenazó pasando la mano por su cuello como señal de cortársela - dice el Director<o:p></o:p> _¿Eso hizo?. Nosotros somos gente normal. Siento vergüenza ajena. –responde la madre<o:p></o:p> _Le enviaremos un parte. A los tres partes estará expulsada una semana –argumenta el Director, para luego preguntar: ¿Recibió el anterior?.<o:p></o:p> _No.<o:p></o:p> …<o:p></o:p> <o:p> </o:p> _Ahora salgo por la segunda puerta.<o:p></o:p> _¿Por qué?.<o:p></o:p> _Hay menos peligro de que te líen. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> A la Policía o Guardia Urbana le llaman los profesores para que les separe. Ni siquiera llaman a sus padres. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> _Es divertido ver el grupo arremolinarse y gritar, mientras se empujan entre sí. En la plaza cercana se reúnen los que faltan al Insti y se fuman sus porros.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Solo es la historia de dos Institutos, en el resto, el país está tranquilo (y sus institutos también). <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Frase más usada: ¡Ese es un marginado!<o:p></o:p> <o:p> </o:p>

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educacion-y-control-social-que-pasa-tu-insti-

2009-10-01T08:11:06Z

1 Educación y control social: ¿Que pasa en tu Insti?

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16544 La plaga de hormonas me batía con fuerza. Mis 17 años estaban allí secos, pegajosos, casi al final del entrepierna. No supe decirle que su nuevo marido era sentimental, pero inestable en su carácter. Estaba obsesionado por salirme del guion. Ninguna estepa estaba más transitada, que la de los encallados jóvenes argentinos del 74. Todos se movían en alguna dirección. Afeminados, o lleno de barbitúricos, o mal olientes desplegados alrededor del alcohol, o tan solo arrebatados por una ilusión estéril. Todos olían el culo de un general, que llegaba al país, enfermo de ego, con unos testículos debilitados, mucho discurso y una momia en el avión. A ello debíamos agregar su nueva esposa y un maquiavélico brujo, que manoseaba el sentimiento democrático de los dueños del poder –los sátrapas votantes denominados -del pueblo. Le di a entender que me marchaba. A Europa. A aquel continente donde todos los del país iban y volvían mentalmente cada vez que la realidad, les devolvía la mierda, o la irresponsabilidad de sus elecciones –los gobernantes. Le dije que me iba a estudiar. No sabía que el frio invierno me atraparía y seria un hippie, perdido, amante, insulso joven camino del derrape mental. Pero me iba a dejar correr el tiempo. ¡A gastarlo!. Detrás quedaban el sainete del General, su brujo, los generales y sus pistolas. Y una izquierda cruel, ignorante, que se mataría, sin norte ni fin para demostrar ¿Qué?. Subí al barco. La semana anterior asistí a una misa. ¡Era por mi!. Los sacerdotes estaban en todo, rezaban y rezarían al asesinato y la muerte de los próximos desaparecidos y rezaban para los jóvenes asqueados, que se iban para no asistir al cuento que vendría. Al viaje de no retorno se sumaría un hilo fino de cabello. Era la triste espera ante un final, un acento, un estilo de pensar que aunque las cosas salían mal, no dejábamos de ser el mejor país del mundo. ¡Y el más rico!. Menudo azote vendría, hasta hartar una nueva generación de jóvenes. Algunos desaparecerían, otros se quitarían detrás del “no te metas”, y otros cambiaríamos de hábitos, olores y costumbres. Solo Mother seguiría presente, con sus altibajos, unida mediante el cordón umbilical. El sueño es idiota. Breve. La lengua escapa de una larga boca y se hastía. Suéltate el pelo y coge el próximo disfraz. De celos(1) <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p>

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1 Mother 3 el viaje interminable de las hormonas

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