Yo soy turco (los irreductibles del TC)

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16544 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUsuario%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><o:smarttagtype namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="PersonName"></o:smarttagtype> En estos días en que todos los periódicos catalanes le recuerdan a <st1:personname productid="la Justicia" w:st="on">la Justicia</st1:personname> (el Tribunal Constitucional) que tomar una decisión equivocada, basándose en que este tribunal podría adoptar “posiciones irreductibles” en su resolución respecto al Estatut. Habría que convenir (¿no nos queda mas remedio?), que las decisiones del tribunal, pueden ser interpretadas por un sector de la opinión publica. Algunos (la minoría de los catalanes), nos preguntamos: ¿y entonces para que hemos aceptado dicho ordenamiento jurídico?. ¿Es un síntoma de inmadurez, romper la baraja, cuando las decisiones no son de nuestro agrado?. Y si lo son de manera afirmativa y satisfactoria, sucesivamente durante los próximos 100 años. ¿Resuelve ello la convivencia con mis vecinos?. No, pues vivimos una interdependencia que necesita de tribunales que interpreten la convivencia. Sino estaríamos en otra regulación ya harto experimentada por los europeos: la guerra. Pero ¿de donde surge este concepto patrimonialista de la verdad?. Lamentablemente recordé un viejo artículo, escrito ante la “fe de los carnets”, que entregaba Esquerra Republicana (ERC) para acceder al certamen literario de Francfort. <o:p> </o:p> “Si la cultura cultura alemana fuera invitada a una feria del libro tampoco permitiría que fueran autores alemanes que escriben en turco” Carod Rovira. Vicepresidente de <st1:personname productid="la Generalitat" w:st="on">la Generalitat</st1:personname> de Catalunya. <o:p> </o:p> Si Vd. es escritor catalán, pero lo hace en castellano es candidato a ser turco. Aunque Vd. hable dos o tres idiomas, o se levante todos los días para ir a trabajar a las 7 y regrese a su casa a las 21 Hs. O, haya corrido delante de las balas de goma de la policía franquista, hace una pila de años por la democracia y todo el tinglado. No importa. Vd. es turco.<o:p></o:p> ¿Y como puede disentir un turco ante todo un vicepresidente?. Es la vieja historia de David contra Goliat. Un simple y escurridizo turco, el cual piensa que el poder es una circunstancia pasajera. Que piensa que el poder, debe respetar las diferencias y enaltecer la riqueza espiritual de la sociedad. Al respecto, Empedocles dira hacia el año 430 que la dialéctica expresa una “tensió que entrellaça i separa el moviment de la realitat i que necesita l´amor i el rebuig per donar vida i progrés”. El infatigable y astuto paso del tiempo nos recuerda que sin tensión al interior de la cultura no es posible su desarrollo humano. También en el año 540 Parmenides nos advierte que <o:p> </o:p> “els mortals que no saben res, que caminen errants, amb dos caps. […] Son arrossegats, sords i cecs, estupefactes, com una colla de get sense criteri”.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> O Heraclito en el año 500, afirma con desvelo y angustia igual que Platón que “tot es mou i res no roman idèntic” y los seres al igual que un río: “no podries submergir-te dues vegades en el mateix riu”. Ha sido necesario este rodeo, para intentar abordar la diferencia y el respeto que surge de la propia democracia. Es licito afirmar lo uno u lo otro, pero es deshonesto usar el poder para establecer un criterio para marginar a amplios sectores. <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Los griegos fueron capaces de establecer por primera vez el logos. Ellos decían que esta palabra expresaba, lo que el hombre habla o lo que unía a los hombres en una comunidad de significados. Este logos era la racionalidad que esta presente en las perspectivas contrarias.<o:p></o:p> Este autor –me encanta la perspectiva de ser turco- supone que nuestro vicepresidente al lavarse los dientes antes de desayunarse confundió el frasco de vitaminas por algún otro mas potente impidiendo juzgar con cordura a su sociedad. A los escritores turcos les denominan en Alemania, Gastarbeiter-literatur (literatura de trabajadores invitados). Sea un tema de error de vitaminas o no, el rasero alemán de trabajadores invitados es hipócrita, en el caso de los otomanos propios –en el que me encuentro- es de una maldad inmensa. Porque esto turcos son propios. Su DNI lo atestigua. Pero nuestro vicepresidente nos calma al decir: “es una polémica imbécil. Una discusión como ésta no se produciría en ningún otro país”. ¿Es posible?. <o:p> </o:p>

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1 Yo soy turco (los irreductibles del TC)

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1 La Barbie

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16544 Lástima. Es inadecuado presentarse en casa del vecino y pedirle una cucharada de azúcar. Algunos optan por abrir la puerta de la alacena la noche anterior y ver si el sarcófago de néctar es suficiente. Para otros es el café. Digamos, que se parece a un níspero amargo batido por el viento, muy muerto, caído al suelo ante la carencia de continuidad. Para otros, la zapatilla mal oliente de turquesa y jamón fino, es el adecuado consuelo. O, ¿un ataúd en la morgue esperando la lagrima y el desencanto?. Quizás. En una u otra perspectiva, siempre aparecerá aquella estrecha cuesta, calurosa, llena de sol y luz. Y uno de nosotros, apretando su ilusión en subirla y ver, que podremos encontrar, una vez traspuesta.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Miel. De cáñamo, de almendra, de sátiro inofensivo e ingenuo. Nos cuesta adivinar si quien amábamos se alejo harto/a, o solo un puñado de asco le agitaba hasta huir de tanta miseria. ¡Sea!. De cualquier manera, la planta aumenta la savia hasta ser ella y su orgullo. O tal vez. Un pequeño ladino, estará la esquina, listo para robarnos. Y nosotros, le esperaremos con miedo y nausea. Antes de irme, o dejarle, diremos: la madeja de lana esta prieta. Tanta, que su desenvoltura será lenta y hasta esquiva. Ver imagen que acompaña al artículo: <A href="http://retratodelinfierno.typepad.com/retratodelinfierno/2009/01/s%C3%A1bado.html">http://retratodelinfierno.typepad.com/retratodelinfierno/2009/01/s%C3%A1bado.html</A> <o:p> </o:p>

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1 Sábado y desencanto

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16544 Adelantados al cambio tecnológico los amantes de nuevos Widgets se solapan unos a otros: Van y vienen, en pos de captar aquel invento y luego sucumbir ante su atracción. Es un ciclo, si es un MP3, aquel me aleja del cable, de compartir con el resto del grupo familiar. Eternas canciones que otros degustan a su manera. Con ello conquisto libertad, pero desaparezco en una habitación o en el tubo de un subterráneo. Está conectada mi alma vital a aquel nuevo cacharro. Si es un móvil estoy visible, comunicado, pero me alejo de aquel teléfono estridente y vil que presidia la salita de las anteriores generaciones pre-tecno. En la cual, todos escuchaban mis amores o intensidades melodramáticas. Alejamiento e intensidad. Pérdida de libertad y contacto.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Hasta llegar a lo imaginable. Mirar las llamadas perdidas y conectar con aquel numero que ha dejado de latir hace minutos en mi búsqueda. Para preguntar ¿Por qué?. Una inquietud que supone, que aquel tipo o tipa no podía dejar de decirme algo con urgencia. Pero a lo mejor era una pregunta vil o sin sentido o un vendedor que ofrece lo que ya tenemos. En esto de la dependencia, nada causa más risa que aquellos e-mail que nos envían diciendo”averigua quienes te han borrado de su lista de e-mail”. ¡Patético!. Si nos han quitado, ¿qué morbo suplementario nos aporta esta respuesta?. Cada nuevo aparato o soft llega como un virus, deseando poseernos y en aquel desatino quitarnos de su dominio se hace difícil. Pero solitario estamos y en nuestra vigilia esperamos algo que nos acerque… al otro. Temido acertijo. Los monos humanos somos un castillo de irracionalidades que exprime la tecnología aun como un juego. Y ello nos hace vanidosos, crueles y dependientes. <o:p> </o:p>

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1 La piedra filosofal

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1 Tía Ida

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16544 La imagen femenina se alza desde el ojo masculino como un despertar. Lento, imperceptible, en la cual, multitud de veces, se mueve al borde del pecado.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Siendo un niño de diez años, recuerdo que por problemas familiares me toco dormir en casa de unos amigos durante unas semanas. Me asignaron una cama grande, inmensa. La desazón me invadía en la noche. La tía a préstamo -en este caso, era una amiga soltera de mi madre. Tendría cuarenta años -¿tal vez?. El ruido del camastro se juntaba a mi impaciencia. En aquella época, el somier, estaba compuesto de un tejido de láminas entrelazadas de material de cinc. Por rara casualidad, se hundía en el centro. Cada noche, crujía, sonaba, repetía el sueño de Icaro, dejando latir el vecino hálito femenino, quien galopaba en mis sueños. <o:p></o:p> Años pasaron, de aquel momento. Los recuerdos aún se mezclan con el tabú. Ante el roce de la carne, ante la fantasía infantil, ante la aparición de la sexualidad como desconcierto. El tiempo también establece las pautas del recuerdo. Dirá Shakespeare:<o:p></o:p> ¿Yo, el tiempo, no soy la causa de que la naturaleza se aumente,<o:p></o:p> no soy causa de que decaiga,<o:p></o:p> no se me debe la presencia del hombre,<o:p></o:p> no descubro sus mentiras,<o:p></o:p> no soy causa de que la muerte diga su palabra,<o:p> </o:p> de que pasen la juventud y la vejez<o:p></o:p> no soy yo, el tiempo, que todo lo apacigua?.(1)<o:p></o:p> El escondido préstamo, que para los hombres supone el mito, la fuerza temible de la sensualidad, o, su extraña cercanía, de afecto y silencio:<o:p></o:p> es una fuerza irresistible, que nos despierta del sopor infantil.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> (1)El rapto de Lucrecia. Shakespeare.<o:p></o:p> <o:p> </o:p>

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1 Tabú, sexo y fantasía infantil

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16544 Algunos hablan de oportunidades, otros de la excelencia, inclusive comentan: ¡respeto al cliente!. No deja de abundar la palabrería hueca, sin sentido. Cada mañana al levantarnos entre nuestras preocupaciones están los pagos, el tirar la casa adelante, el poder llegar a final de mes. Y concedernos, algún que otro gustillo. Los escritores creamos fabulas que nos transportan a otros mundos, o realizamos brutales asesinatos que luego el lector reconstruye, hasta descubrir un hilo fino que conduce a una mente enferma. En otras, un meteorito, o un error aplasta el orden establecido y prisioneros del pánico, entre miles de muertos algún solitario ve un trazado de resistencia. A lo sumo, también escribimos de un leve amor, quien muestra una anterior relación, que aparece, para dejar en el argumento una malla de rencores, miedos e intolerancias. Multitud de cambios. Agujeros siniestros que unidos por el personaje principal nos conducen hasta el precipicio. Mientras nuestras vidas se superponen a los mundos ficticios. En tareas tales como, llevar los críos al cole, reponer la nevera o imaginar un orgasmo: ¿solitario o unido al amor?. Hace días tuve un sueño: “me despertaba y recorría las diferentes habitaciones del piso. Una gran tormenta evacuaba fuera la sal de la incómoda naturaleza. Dentro, las paredes rezumaban agua en sus muros. Una inundación tranquila, comenzaba a tejerse alrededor de mis pies. No tenía miedo, ni preocupación, ni fastidio. Decidí regresar a mi cama”. ¿Extraño sueño o favorito de nuestros traumas?. Algún lector pedirá una interpretación o ya estará convencido de algún destello. Si miramos bien, el agua nos remite a una tienda inmensa, rellena de satisfacción. En aquel inmenso garaje de vida, nuestra madre nos anima a dar el salto. Una vez fuera, la neurosis o la histeria. La alegría o la ausencia, ¡claman!. Es cuando aparecen los vendedores de mercado, oportunidades, excelencia, caprichos. No hay porque cumplir con tanto rigor, solo amar y saltarse -porque no, tanta fiesta de oportunidades.

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1 Los escritores. El garaje de vida

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