Ukraïna

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16544 Es un campo seco y lleno de sed. Sus labios mienten y explican. La muerte ronda cada miembro. ¡Y cada oneroso silencio!. -A ellos- Le meterán en un saco de cal o una fosa común. Aquellamañanaindecisa Alimente mi espíritu de recuerdos. El ejército alemán se llevaría por el hueco -a todos. La última ola humana, nos abandono presa de fiebre y sueños. del gueto.

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16544 La tarde del viernes supone que los últimos de esta empresa, estén dando tan solo clases de química o ingles. Una nariz de hieno camina cansada y triste.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Esta semana el Parlamento español ha dado cuenta de la embestida de la crisis. El rosario de políticos se ha medido, en decisiones que no ven la fosa abierta en nuestra sociedad y, como esta se construye, en la espalda de las ilusiones del “para ir tirando”. Desde esta ventana, que da a la calle, de una ciudad mediana de provincia y al lado del mar. Vemos que aparece, un fin de semana de pan, orégano y cerveza. Nada detiene al tiempo. Pero la ternura envuelta en sabanas, nos dejara –muy rápido- en la orilla del lunes. Quizás… ¡antes de un soplo!.

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16544 Esta sustancia es tierna y pegajosa. La estiramos hasta dar forma a una sandia, un coche o alguna figura extraña. Normalmente es parte de un retazo de nuestros recuerdos o una nueva vivencia adquirida de nuestros nietos. En ambas situaciones siempre encontraremos esa sonrisa picara y un cierto tono de ser mayor. Si proviene de los pequeños, cual atrevido hinojo, verde y dulce, nos llega una música conocida: “Mama –o Papa- me ha puesto el bocadillo en la mochila. Yo no tengo hambre”. Esta nueva generación es contestataria desde los tres años. Presume de llevar su agenda y responsabilidades. Y nosotros, nos dividimos entre los que ayudamos a marcar el paso, o aquellos, que cuando participamos en su juego, contestamos: “yo también voy al cole”. Pero un sonido condescendiente nos responde: “el cole no es para ti, tu ya eres grande”. Un manto de cebolla, cubre nuestra lengua. Ella se encoge. De saliva perezosa esta recubierta, aquella alegría, en los años mozos. ¡Sálvate/me, de tanta nostalgia!. Un caramelo naranja y acido, te malcría ante las mentiras adultas.(1) Debería decir, no sin cierta sorpresa. Que cuando le acompaño, “su paso se acelera. Ella manda. Vamos en dirección a la guardería. Ni un policía se atreve a dominar en su acera. Es una mañana de aquellas, en que la suave patata se abre y mezcla: de sándalo, de nardos, de ortiga tierna”. Luego, una despedida: “esta tarde te recogerá Mama”. Una sonrisa de agenda e ilusión, se anticipa a la mezcla de genes. Mientras me marcho y divago, el sombrero de fieltro en mi nuca se marea incomodo. La pasta seca de nuestros sueños infantiles, aun retiene vivacidad, al ver su alter ego entrar al cole. (1) Poesía maldita juan re-crivello Ver la imagen que acompaña al artículo: <A href="http://retratodelinfierno.typepad.com/retratodelinfierno/2009/02/esta-sustancia-es-tierna-y-pegajosa-la-estiramos-hasta-dar-forma-a-una-sandia-un-coche-o-alguna-figura-extra%C3%B1a-normalm.html">http://retratodelinfierno.typepad.com/retratodelinfierno/2009/02/esta-sustancia-es-tierna-y-pegajosa-la-estiramos-hasta-dar-forma-a-una-sandia-un-coche-o-alguna-figura-extra%C3%B1a-normalm.html</A> <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p>

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16544 El prado de intenso verde y una silueta que asoma al comienzo del pueblo. Luego, una árida mezcla de perversos. Nada justifica nuestra visita a la casa del centro. Allí espera Joaquín. Ni una plegaria –cada maldito domingo-, le ha salvado. El tejido esta corrupto. Aún tibio, Mientras, el fango avanza enloquecido por sus calles. De todo lo imaginado aquellos años, muy poco. Era tan cierto.

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