la torpeza de la iguana

Diciembre 13

2009-12-10T12:34:36+01:00

Todo el mundo cumple años. Y todos tenemos el ego de disfrutarlo. Este domingo de nuevo pasare por el mal suceso. He caminado toda la semana con la boca abierta para “pillar un virus”. ¡Hay que estropearse!. Cada año me pongo malo y mis amigos se toman sus buenas cervezas. Este día 13, estaré bueno. Y además 30 tipos y tipas se reirán del estropeado por cronos.

Pues bien. Además he invitado a un grupo de amigos gitanos para que canten rumbas. Les estropeare a todos la felicidad. Se las desharé metiéndoles en un infierno de canticos y playa. Y si me da tiempo también me disfrazare de rapero junto a varios. El disfraz de mujer de amplios senos ya está muy visto. Así despacio y sin entérame me acercare al territorio difuso de los 60 (pero sin entrar en el). Así, domare al tiempo junto a uno de mis hijos, que cumple el mismo 13

Sal, aceite. Perejil y gasoil.

Quemaremos el sauce antiguo al final de tu calle.

Tomaremos piedras gruesas, y las alejaremos planeando en el estanque.

Cabrío, gentil. Saludare a la vecina tan coqueta,

estéril y pánfila.

Y si queda algo. ¿Iremos?

Hasta aquel nudo de maíz, que dejan al sol -¿recuerdas?

Cuando éramos críos y cuajábamos salchichón y pan.(1)

(1)juan re-crivello poesía maldita

Haidar

2009-12-09T15:48:35+01:00

Mas não estamos anestesiados
pela música e pelo amor.
Meus lábios procuram-te loucamente
e no êxtase de minha derradeira entrega
beijo-te inteira África
e parto angustiado.

“A Invenção das Ilhas”, de Virgílio de Lemos(1)

De manera compulsiva África ha entrado en nuestras vidas. Su responsable es una señora contaminada de fiebre y angustia por un territorio de ceniza. De una plataforma donde el agua sobraba en aquellos tiempos. Es el Sahara. Un gigante dormido de paciencia infinita, que a tan solo 1.000 kilómetros de la orgullosa Barcelona –por citar un espacio civilizado, allí: ¡bosteza!

Esta poesía, la que rompe en un portugués estricto y amante, esta aquí y allí. Mientras la señora espera.

No hablare del Rey que usa chanclas y se tira pedos en el infierno familiar, o por ser dueño del 56% de la economía de un país que Vd. conoce. Y no le menciono para no ser acusado de patriota de lo fácil. Y tampoco hablare, de un señor bueno, ¡tan bueno!, que gobierna con el aplauso de una corte de artistas y cineastas. Con el viento a favor y la oreja triste. En un Madrid de olfato por estar en la senda del progreso.

Pero esta buena señora, recita este poema, entre desmayo y sueños, deseando regresar al manto de arena que ama.

(1)Blog: http://ma-schamba.com/literatura-mocambique/virgilio-de-lemos/a-invencao-das-ilhas-de-virgilio-de-lemos/comment-page-1/#comment-11617

Bestiario

2009-12-09T09:28:06+01:00

Me quedan 5 minutos. La clase de ingles inflara las pupilas de la vecina. Nada es tan terco como el deseo masculino. De prieta ortiga, de maleducado sarcasmo ante el sexo.

Pero de repente una palabra de ingles –never- se atraviesa en este intenso camino, de ilusión, de tentar una alegría pensando, que la señora del lado esta libre, o el señor del frente ruge, deseando por ver a sus amigos de Sitges, quienes preparan el viernes noche.

Never.

Como a los indios de piel amarilla, cuando le vendían collares. Hace años. Ellos no conocían esta respuesta. Tampoco a los lloricas como yo. Pero aquel sentimiento de mi vecina. ¡Zas! Mueve el libro y deja sin aliento algo tan sencillo y estéril como el orgullo masculino… por la presa.

Never.

Tan efímera es la atracción de pupitre. Tan unida a aquella fuerza de secundaria, de ESO. Solo un soplido y aquello que se pega a nuestro cuerpo, aunque en poco tiempo es parte del olvido. Pero reaparece año tras año. ¿Fue tal o cuál?. Apellidos generales e inolvidables. Eran una atracción tan vital e intensa que aún marcha en el top de nuestros recuerdos.

Never

El pupitre imagina la respuesta, con el paso del tiempo. De allí regresan, ante el paso de cronos: Seres alcoholizados; amas de casa hastiadas; practicantes de gimnasio en pos de la forma; actores triunfadores –pero muy solos; cantantes de opera; dentistas de salmón atascado en la muela del juicio; médicos sin vacuna, ni gripe A, pero fumadores anónimos; políticos descafeinados para ganar votos; calvos almidonados con pelo plástico; paseadores de perros que dialogan con un ser imaginario en el interior del chucho; coristas con varices y nalgas rellenas de pan frito; nauseabundos violadores por miedo a ser detenidos; sacerdotes con sotana y juego crónico de deseo. Ellos y más. Cercanos al suicidio, o aun amantes de su caramelo escogido.

Never

Huele

2009-12-08T09:27:07+01:00

A carmín intenso y fécula de pan. El vecino ha decidido regar, su cuerpo de aceite de plátano, para enfundarse de amor. O, tal vez, fabrica un inmenso bocadillo para arremangarse ante tanta inquietud frente a lo que vendrá.

Sea por uno u otro, esta noche se presenta abstemia. Se ha acabado el alcohol, la droga ya no me sienta, mi pájaro esta oxidado y triste en la jaula. Y… ella ya no llama, debido a que posee otro amor tierno y guapo. Tierno y alegre. Me he quedado solo. En este resto de aplauso, ante una actriz torpe, de vodevil. De astucia para ganar dinero de los turistas. ¡Ya pueden llamar los que venden platos pre-cocinados!. No estoy. No esta ella, que se ha marchado, porque soy vil y muero ante la presión diaria.

Suena el timbre. Abro la puerta. Del otro lado una mujer canalla, de la vida. Se ofrece por un servicio. Le rechazo. Con ello me aparto de un sermón estúpido de domingo.

Suena otra vez. Abro. Allí esta ella. De ojos verdes, de cama dura y jabón de la cadena Dia. Dice: “me he arrepentido”.

“Te quiero a ti y tu poca novedad”.

Yo le beso. Me creo su historia. Soy feliz y me acuerdo de mi abuela de cara dorada del sol, quién me decía: ¡Porco Dio!.

Aminatu Haidar

2009-12-07T16:24:55+01:00

Esta señora se ha puesto firme. Un Estado como el marroquí le pide que se disculpe para darle el pasaporte. ¡Que es suyo!. Y otro como el español dominado por el “no problem” le ha ofrecido asilo político y la nacionalidad española.

Y esta señora, sigue infranqueable. ¿Cuál es su deseo?. Que el pueblo Saharaui obtenga su Estado propio.

Difícil e insuperable resulta su deseo. Ahora esta en un aeropuerto sin pasaporte, entre dos opiniones publicas y dos Estados. Esta dando un ejemplo, de convicción, amor y grandeza.

¡Ay señora!. Luchar por un nuevo Estado es harto incierto. Tal vez por democratizar Marruecos, obtendría mas aliados.

http://es.wikipedia.org/wiki/Saharaui

http://falsademocraciamarroqui.blogspot.com/

http://www.publico.es/internacional/225597/democracia/marruecos/debe/otorgada/rey

Capricho

2009-12-07T09:26:06+01:00

Es tan sencillo sobreponerse a un escaparate de chocolate, o de pastas o de finos caramelos. Solo decidimos aguantar. Para luego alejamos de aquel inmenso y atractivo efecto de sensaciones. Pero al estar en casa, después de la cena. Al merodear la alacena de este espectacular cannabis, nos atrae mientras respondemos diciéndonos: ¡esta será la última!. Que abandonaremos mañana dicha costumbre, de libar frente a la tele.

¡Y nadie nos puede ayudar!. Si por casualidad un familiar nos dice algo en broma, el malhumor que nos produce -por ser descubiertos, es un inmenso infarto. ¿Y los que viven solos?. Nadie les susurra una recriminación. Pero el hecho, de tener la nevera a su disposición, en una sencilla y espectacular soledad, aquello funciona como atractiva y salvaje ansiedad.

Algunos dirán que cuatro lechuguitas y algo mas frente a la tele; otros, ¡con una gran fuerza de voluntad es suficiente!. Otros comerán, para luego visitar el lavabo y dar salida a la vejación al introducir dos dedos en su boca. Así se calman los extremos. Pero el lobo solitario/a esta merodeando ¡cada noche! para recordarnos, que la reserva de alimentos responde a la grafía alegre que dispara la tele. ¿Tal vez sin publicidad nocturna disminuirían los atracones?. Y estaríamos, alrededor del fuego de nuestros antepasados, tan solo para ver, disfrutar, leer, escuchar o rozar una delgada piel ansiosa de compañía.

Igual que nosotros.

Igual de astuta y deseada.

Igual.

Cataluña: sus políticos viven el sueño de Celephaïs

2009-12-02T17:07:34+01:00

H. P Lovecraft en el alquimista y otros relatos, nos habla de una ciudad en el cual su personaje Kuranes logra convertirse en su Rey. He intentado reproducir, este sueño encerrado en unas claves personales, debido a que responde de una manera amable a los apetitos personales de una generación de políticos que mediante un discurso ambiguo evoca a Cataluña, como un reino imaginario dotado de cualidades tal vez demasiado subjetivas. Pero para ello esta el relato:

Kuranes […] cuando mas se retiraba del mundo inmediato, más maravillosos se volvían sus sueños, y hubiera sido casi inútil el intentar traspasarlos al papel. Kuranes no era un hombre moderno, y no tenía las miras de otros que también escriben. Mientras ellos pugnaban por despojar a la vida de las ornadas vestimentas del mito, Kuranes tan solo aspiraba a la belleza. Cuando la verdad y la experiencia no se lo mostraron, se volvió hacia la fantasía y la ilusión, hallándola […] entre los nebulosos recuerdos de los cuentos de su niñez y entre los sueños.

[…]Kuranes se despertó en el mismo instante de vislumbrar la ciudad, aunque gracias a aquel fugaz vistazo supo que no se trataba sino de Celephaïs.

[…]Y ahora se sentía igualmente molesto de despertar, ya que había reencontrado su fabulosa ciudad tras cuarenta fatigosos años.

[…]Kuranes cruzó el burbujeante Naraxa por el puentecillo de madera sobre el que grabara su nombre tantos años atrás, y cruzó las susurrantes arboledas rumbo al gran puente de piedra que llevaba a las puertas de la ciudad. Todo seguía como antes; ni las murallas marmóreas se habían descolorido, ni se habían deslucido las estatuas de bronce que las coronaban.

[…]Así que Kuranes buscó infructuosamente la maravillosa ciudad de Celephaïs y sus galeras que bogan hasta Serannian a través de los cielos, presenciando mientras tanto multitud de maravillas y escapando en una ocasión por los pelos del sumo sacerdote que no puede ser descrito.

[…]Kuranes se sentía ahora sumamente ansioso de volver a esa Celephaïs salpicada de minaretes y aumento su dosis de drogas, pero finalmente se le acabó el dinero y ya no pudo comprar más.

[…]Vagabundeó indefenso por las calles.[…] Y se encontró con el cortejo de caballeros llegados de Celephaïs para llevarlo allí para siempre.

[…]Y Kuranes reinó desde entonces en Ooth-Nar-gai y todas las regiones cercanas del sueño, y estableció alternativamente su corte entre Celephaïs y Serannian. Aún reina allí y reinará feliz por siempre, aunque bajo los acantilados las mareas del canal agitaban burlonas el cuerpo de un vagabundo que pasara dando traspiés por el pueblo medio desierto al alba.

[…]

Es el mito de la soberbia ciudad, ¡tan esplendida!. Ante la cual los demás, le deben aquello que produce. Y le ofuscan con su pésima incomprensión. Este sueño devora a las mentes mas lucidas de su territorio, hasta situarles en la búsqueda del poder. Y este es siempre más lejano, mientras mayor es su conquista.

De lo cual, las mareas del canal agitan burlonas un tiempo anterior y oscuro donde la libertad era pescado y anzuelo.

¡Ah!...Sueño efímero, de un reino ansiado que descansa en las nebulosas historias de la niñez.

H. P. Lovecraft. Ediciones El País

Los abismos del inconsciente. ¿Vendrá un mundo infeliz?

2009-12-02T10:16:06+01:00

La palabra soporte, es una definición de algo que esta allí para apoyarnos en un imaginario desliz psíquico. Los argentinos mas versados en psicología, hablan de la “contención”. Uno se imagina que le sujetan y hablan, para hacer salir de allí dentro la dificultad que le oprime.

En una clase de la semana pasada, una alumna no entendía “esto de la Psiquis”. Tampoco aquel dibujo que aparece en muchos libros del iceberg, en la cual un 30%, es el mundo del consciente y lo restante, un largo y helado trozo de cristal por debajo de los sueños, donde esta el Ello y el Súper Yo, Debo decir que no soy un experto. Estimado lector, por lo tanto, puede abandonar ya este texto, pero si ha decidido quedarse, y me acompaña. Iremos a ese territorio que esta debajo de los sueños.

Podremos describirle de acuerdo con Freud, en que se compone del Super Yo, que es la censura moral y el ideal de nosotros mismos. Frente a ello y en una casa habitada, están los impulsos sexuales y la agresividad (el Ello).

Dira Edgar Morin que vivimos en una lucha permanente entre el orden y la tendencia espontánea al caos.

Caos imprevisible y múltiple, en aquellos que están prisioneros del Súper Yo

En la conversación con la alumna, puse el ejemplo de los sacerdotes (¡válgame Dios que camino escogí!)(1), y en general del mundo espiritual condensado en una moral estricta. Esta tortura caracterizada por el Súper yo (la censura moral) produce individuos desquilibrados. Nuestros auténticos camaradas de la religión están dominados, por tendencias irracionales tales como los impulsos sexuales y la agresividad.

“Detrás de un marco de bondad esta un mundo perverso e indescifrable”

Convendremos entre Vd. y yo, que en el equilibrio esta en la sabiduría. Si Vd. esta demasiado dominado por una conducta moral, suelte lastre. Déjese llevar por los impulsos. Ellos nos guían en el recuerdo de cuando éramos monos.

Llegados hasta aquí, se nos plantea otro interrogante. Debemos convenir, que la Humanidad sobrevivirá con una adecuada combinación de monos-humanos y robots.

Podremos imaginar una cultura basada en maquinas-soft y humanos irascibles.

Me explico, si aquellos están programados, nosotros apareceremos como un componente donde el Ello, se habrá independizado del control basado en valores morales.

Ya lo vemos en la televisión basura. Los argumentos inconscientes de agresividad e impulsos emocionales ganan audiencia, debido a que fomentan la libido del consumidor.

¿Será un mundo abocado al auto-placer?. ¿Nos lo permitirán los robots?. O, serán nuestros futuros policías de la moral.

Así será. O tal vez no.

Nota:

Podría haber escrito desde el optimismo y decir que la cultura humanizara nuestras relaciones hasta dominar los impulsos del Ello. Es posible.

Puede consultar a Edgar Morin en: “Los 7 saberes para la Educacion del futuro”

http://es.youtube.com/watch?v=lOVySRdGyV0

(1)Por aquello de los sacerdotes irlandeses. Ver: http://www.cadenaser.com/sociedad/articulo/generaciones-sucesivas-sacerdotes-monjas-irlandeses-pegaron-violaron-ninos/csrcsrpor/20090521csrcsrsoc_3/Tes

La Camada

2009-12-01T10:15:06+01:00

La camada se situó frente a mi puerta, unos aullidos siniestros le empujaban. Vi que rasgaban la madera. ¿Qué situación más extraña?. Un grupo de chuchos se atrevía a dar contra la última frontera entre el mundo civilizado y este apasionado del rap. Decidí elevar el volumen de mi radio. El mando a distancia, tan infeliz y ciego respondía ante la dificultad. En el exterior el grito de la camada aumentó. Y con ello el trajín contra mi última defensa. Me estiré hasta un mueble, rácano en mi interés, pero dispuesto a terminar con aquello. Cargué una escopeta que guardaba detrás del mueble.

Fui hasta la puerta convencido de mi poder y abrí un ventanuco por donde dejé salir la punta del metal. Su jefe, negro e irreconocible se abalanzó, pero dispare dos veces. Un alborozo de fiebre y miedo les hizo retroceder. Al alejarse el grupo, me parecía que le había dado en la pierna a un pequeñín lleno de garrapatas. Observé que había quedado frito en el umbral. Cerré el postigo para volver a tenderme en el sillón. Un breve sueño me atraparía, era como un chispazo grande y fuerte de breve locura.

En la imagen, se sucedía una hilera de pérfidos canes que cabalgaban en una pradera, a cuenta de dar conmigo. De tanto correr, mis piernas sonaban a quiebro extraño y pétreo, parecido a un mar asustado y lejano. No sé cuánto tiempo correría despavorido, por aquel tartán de fantasía. Al despertarme una sensación de alivio me impregno. Busqué un vaso y me serví un whisky. ¿Estaría aun allí el perro herido?. Fui hasta la puerta. Para mí, aquella era una hoja que permanecía cerrada días enteros. Tal vez claudicando en mi mundo lastimado y triste. Sin saber de dónde, un Martín cubierto de barro me saltó agresivo y gritón. La fuerza del animal me hizo dar contra el suelo. Su peso y presión me mantuvieron chafado al piso. Pero, de repente, un disparo seco y duro le tumbó. El cadáver del infame chucho y su sangre empaparon mi tórax. ¿Quién había disparado?. Aparté el perro exhausto y me puse de pie. Una voz desde la puerta dijo: “Si no le quito el animal de encima, se lo come”. Mi interlocutor no demasiado alto y regordete llevaba unas gafas negras, abombadas y modernas. “Gracias” –atiné a contestar. “La verdad es que no entiendo como han llegado tantos perros hasta aquí”. Una mueca de disgusto -de su parte, mostraría una coincidencia de intuiciones. Decidí arrastrar al perro muerto en dirección al jardín. Mientras él me miraba. Luego volviéndome hacia el recién llegado, le dije: “¿Le apetece un whisky?”. “Vale”.

Entramos en casa, fui hasta la habitación para cambiarme de pantalón. Al regresar a la sala, serví dos copas. “¿De dónde es Vd.?” -pregunte. “De Arroyo Seco”.

_¿Es allí es donde se lava oro y dicen que se han hecho grandes fortunas?. “Puede” –dijo. Era una respuesta lenta y terca, parecía no querer entrar al tema. No le daba mayor importancia. Se había sentado, con las piernas estiradas. Sus pómulos brillantes dejaban ver un cierto aire amenazador.

_Sabe -continuó, en mi comarca decimos, que “un muerto por el oro no cabe en un saco”. Me extraño lo dicho. Le pregunté por el sentido de la frase. El dijo: “es debido a que la ambición humana, es más grande que la caja de nuestros restos”.

_¿Es verdad que la gente se mata por dos pepitas? -pregunte.

_Si. En Arroyo Seco –prosiguió hablando con autoridad, cuando alguien descubre un filón, lo explota en secreto hasta llevárselo lejos, muy lejos. “¿Y luego?” –que pregunta inútil pensé.

_Nos gusta quemar la riqueza. Que afirmación de orgullo y pasajera de su parte. Pero el tipo continuó. “En poco tiempo –sabe. Porque tal vez, nos gusta regresar, para hacer lo mismo cada día”.

_¿Y qué le trae por aquí?.

_“Vengo a comprar una finca para retirarme. “¡Ah!”.

_¿La suya esta en venta?. Al decir aquello hecho su cuerpo hacia delante, en la cara un gesto de las cejas, metería presión al mensaje. ¿Quería obtener una respuesta favorable?.

_Depende –dije, sin poder superar mi confusión. “¿Un millón?” preguntó mi visitante. Se había quitado las gafas y sus ojos negros, intentaban precisar, cuál era mi necesidad, o cual era mi reacción ante la cifra. Yo por mi parte, intenté quitarle hierro. La profunda desmoralización en que estaba inmerso, me alejaba tanto del dinero, que a otros mortales haría feliz. Intente salirme del paso con una frase de ocasión. “¿Pero si la propiedad… está abandonada y no produce para mantenerla?”. Sin dudar afirmó:

_Este es un buen sitio para morirme. Su expresión sumo mucho cansancio. No entendía a cuento de que, este tipo, con su compra me dejaría rico, para simplemente luego esperar la muerte. Y esta atrevida presencia o inquietud, me imponía. Como un fuego, vino hasta mí, la escena de la muerte de una prima. Fue hace años, yo era pequeño. Al entrar en la habitación -donde le habían dejado. Le encontré acostada. ¿Sin fuerza quizás?. Algún estúpido le había rodeado toda la circunferencia de su cara ancha y plana, con una bufanda atada en la nuca. ¿Buscaban evitar con ello que no se dislocara su mentón?. Pero si estaba muerta… me dije. Ante la sorpresa de verla, como si estuviera dormida. Como una alma dispuesta a aguantar en ese camastro, más allá de la desaparición física. Como si flotara su psiquis sin más consuelo que la angustia de haberse quedado sin el envoltorio bio. En fin… volviendo a mi visita, me atreví a preguntar:

_ ¿He entendido que Vd. quiere una casa para esperar… la llegada de la parca?”. Su mirada escurridiza, hizo que recuperara el aliento. Pero, él, muy listo, se revolvería con una afirmación, que mostraba conocer mis actividades.

_¡Quizás Vd., no deja pasar igualmente los días!. “Bueno, pero…” Quise defenderme, su intromisión en mi vida privada me afectó. Quise decirle que estaba despechado, que me habían dejado, y que ya no sentía. Si, ¡no sentía!. Y las horas, al pasar una tras otra, se transformaban en un cúmulo sin razón. Una vida ebria y poco elegante. Que la inutilidad del tiempo, le convertía a este y a mi individualidad, en algo indeciso y torpe. ¿El me entendía?. ¿Debía suponer que ese regordete, que se bebía el whisky con ansiedad, estaba ante mi para ayudarme. Y, ¿yo también a él?. No podía ser más fácil. Siempre había pensado, que levantaría la carabina y la alojaría en mi boca hasta descargar un cartucho. Para acabar, con esta vida infeliz y estrecha. ¿Era él, quien me convencería de lo contrario?. ¿Estaba allí, para decir que la vida era más ágil y me ayudaría a atravesar este bache?. Esperé a que hablara. Creo, que intuía mi desasosiego.

_Son momentos –dijo, en que uno le da vueltas a la cabeza y piensa, mejor me marcho a casa y me encierro. Y allí, uno se encuentra con la fría compañía del acero. Le carga un cartucho y todo se acaba. Es hasta siniestro, ¡inútil!. Los que se quedan atrás se preguntan: ¿porque lo ha hecho?. Si se podía evitar. Pero uno descubre, que aquello que le tiene obsesionado ha desaparecido. Es rápido, muy rápido. Pero, la preparación es lenta, uno la va mascullando a medida que pasan los días. Es un continuo disimulo, ante los que le rodean. Tal vez, uno decide construir la teoría que todo marcha bien, hasta el día, en el cual estalla la sorpresa. En cierta medida es eficaz. En el fondo uno se quita del sufrimiento y les deja a ellos el recuerdo. Es como construirse un pequeño museo del horror que perdura durante años. Se detuvo unos minutos. Yo le miré y encontré en el, la respuesta. Pero, ¿deseaba irme así de este mundo?. Vitriólico, insensato. Le traslade la duda:

_¿Y Vd. no lo ha intentado?.

_En mi tierra no tenia a nadie que me recordara. Era inútil ponerle fin a mi vida, por ello decidí marcharme. “¡No me diga que busca un testigo!” -dije. Su sonrisa cruel, lamería el vaso que acababa de abandonar. El reposo en el sillón seria alterado por un nuevo cambio de dirección en las piernas. Inflando el cuello dirá: “pues sí. Sin testigo ¿para qué vas a escribir la carta, atar la soga a tu cuello y empujar la silla?”. “Letal es la vida, rápida y cruel debe ser nuestra muerte -concluyó.

Me giré hacia atrás. Aquel territorio bien descrito, pero al cual acababa de descubrir, concluí que no me pertenecía. ¿Le puedo ayudar? -pregunté.

_De Vd. Fe –dijo. Un corto e incorregible epitafio para una

tumba -pensé.

_Yo no soy capaz –me revolví. Es tan fuera de lugar, es una forma de morir que va en contra de nuestra experiencia.

_¿No es Vd. quien jugaba con ella hasta hace poco?. Su pregunta cargada de ironía, fue directa a dar, con los meses de estupidez pasados en esta casa.

_Si pero al verle, he descubierto mi error -respondí. “¿A qué le teme?” –dijo.

_No es temor, es impaciencia. Al hablar con Vd. me calmo. Pero pasaran unos días y volveré a desearlo. Y en unos segundos estaré listo nuevamente para la aventura.

_¡Vd. debe ayudarme!. Su frase salió con fuerza, le molestaba que intentara retirarme. Intentó argumentar: “le he elegido. Fue cuando disparé a ese perro”.

_No soy capaz -dije. Su presencia comenzaba a incomodarme. Me puse de pie. Por primera vez insistí en una orden: “Debe marcharse”. El se incorporó yendo hasta la puerta, me miraría antes de salir. Cerré y eché llave. Un ruido ensordecedor de canes enloquecidos volvió a presionar en la entrada. El miedo me paralizaba. No sabía qué hacer.

Al cabo de dos días de tener mi casa rodeada por la camada, decidí aceptar su propuesta

Imprevisible (Nacionalismos y recuerdos)

2009-11-30T10:14:06+01:00

Así suena cuando uno percibe que su sociedad no va en la dirección correcta. Son pequeños gestos de irracionalidad, que uno descubre, pero al ser tan contemporáneo de su propia comunidad, a cualquiera le cuesta establecer que la locura esta cerca. Y además, le animan una cierta cantidad de irreductibles.

Algún lector me pedirá ejemplos. ¿De Hoy?. Es difícil, la autocensura, a veces nos impide hablar de las sociedades, que de una manera u otra nos rodea. En el presente o en el angustioso recuerdo.

Pero si Vd. permanece firme en la tranquila exigencia. Daré algunos.

Salimos del franquismo con pocas magulladuras. Bueno, quizás quedarían reflejadas en los miles de muertos y vidas rotas de los años anteriores a los 50. Que una corta memoria nos impediría rescatar. Lo que refleja una distancia.

Nos pareció que el dictador se fue tranquilo y agotado… de darnos bronca.

Pues convinimos, en un ordenamiento jurídico para conciliar nuestra habitual entrega a la diversidad nacional. O al desgarro nacionalista.

Han pasado 25 años. Y se ha desatado la furia de las oligarquías locales o nacionales. ¡Vamos en busca de más poder!. De más reafirmación del ego. ¿Dónde esta el limite?.

En una frase encantadora y versátil: La España plural. Es tan moderna que me emociona. Su ambigüedad esconde varios errores. El primero, esta sociedad ya es plural. El segundo, para algunos significa: el federalismo, para otro Republicas organizadas alrededor de sus intereses, o para otros la independencia.

Bien, nos despeñamos sin más. Y uno, es testigo de aquello que le lleva al desatino, como lo fueron otros contemporáneos del genio español. Pero, a un contemporáneo, le resulta difícil distinguir

entre sus deseos personales, la subjetividad, y el frío y sinuoso respiro de la historia.

Siempre la gélida memoria, nos recuerda con ejemplos dicha dificultad. Un fragmento que regresa del pasado producido por la vida de otro contemporáneo que fue Miguel de Unamuno, esta aquí:

“Intenta así enmendar el incidente aunando esfuerzos de hermandad y moral (algo quebrada por el incidente) al unísono. Miguel de Unamuno, que presidía la mesa, se levanta lentamente y dice: "Estáis esperando mis palabras. Me conocéis bien, y sabéis que soy incapaz de permanecer en silencio. A veces, quedarse callado equivale a mentir, porque el silencio puede ser interpretado como aquiescencia. Quiero hacer algunos comentarios al discurso -por llamarlo de algún modo- del profesor Maldonado, que se encuentra entre nosotros. Dejaré de lado la ofensa personal que supone su repentina explosión contra vascos y catalanes. Yo mismo, como sabéis, nací en Bilbao. El obispo , dice Unamuno señalando al arzobispo de Salamanca-, lo quiera o no lo quiera, es catalán, nacido en Barcelona. Pero ahora acabo de oír el necrófilo e insensato grito "¡Viva la muerte!" y yo, que he pasado mi vida componiendo paradojas que excitaban la ira de algunos que no las comprendían he de deciros, como experto en la materia, que esta ridícula paradoja me parece repelente. El general Millán-Astray es un inválido. No es preciso que digamos esto con un tono más bajo. Es un inválido de guerra. También lo fue Cervantes. Pero desgraciadamente en España hay actualmente demasiados mutilados. Y, si Dios no nos ayuda, pronto habrá muchísimos más. Me atormenta el pensar que el general Millán-Astray pudiera dictar las normas de la psicología de la masa. Un mutilado que carezca de la grandeza espiritual de Cervantes, es de esperar que encuentre un terrible alivio viendo cómo se multiplican los mutilados a su alrededor.

Puede leer el fragmento entero en: http://es.wikipedia.org/wiki/Jos%C3%A9_Mill%C3%A1n-Astray