Cataluña: sus políticos viven el sueño de Celephaïs

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16544 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUsuario%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"> H. P Lovecraft en el alquimista y otros relatos, nos habla de una ciudad en el cual su personaje Kuranes logra convertirse en su Rey. He intentado reproducir, este sueño encerrado en unas claves personales, debido a que responde de una manera amable a los apetitos personales de una generación de políticos que mediante un discurso ambiguo evoca a Cataluña, como un reino imaginario dotado de cualidades tal vez demasiado subjetivas. Pero para ello esta el relato:<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Kuranes […] cuando mas se retiraba del mundo inmediato, más maravillosos se volvían sus sueños, y hubiera sido casi inútil el intentar traspasarlos al papel. Kuranes no era un hombre moderno, y no tenía las miras de otros que también escriben. Mientras ellos pugnaban por despojar a la vida de las ornadas vestimentas del mito, Kuranes tan solo aspiraba a la belleza. Cuando la verdad y la experiencia no se lo mostraron, se volvió hacia la fantasía y la ilusión, hallándola […] entre los nebulosos recuerdos de los cuentos de su niñez y entre los sueños.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> […]Kuranes se despertó en el mismo instante de vislumbrar la ciudad, aunque gracias a aquel fugaz vistazo supo que no se trataba sino de Celephaïs.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> […]Y ahora se sentía igualmente molesto de despertar, ya que había reencontrado su fabulosa ciudad tras cuarenta fatigosos años.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> […]Kuranes cruzó el burbujeante Naraxa por el puentecillo de madera sobre el que grabara su nombre tantos años atrás, y cruzó las susurrantes arboledas rumbo al gran puente de piedra que llevaba a las puertas de la ciudad. Todo seguía como antes; ni las murallas marmóreas se habían descolorido, ni se habían deslucido las estatuas de bronce que las coronaban.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> […]Así que Kuranes buscó infructuosamente la maravillosa ciudad de Celephaïs y sus galeras que bogan hasta Serannian a través de los cielos, presenciando mientras tanto multitud de maravillas y escapando en una ocasión por los pelos del sumo sacerdote que no puede ser descrito.<o:p></o:p> […]Kuranes se sentía ahora sumamente ansioso de volver a esa Celephaïs salpicada de minaretes y aumento su dosis de drogas, pero finalmente se le acabó el dinero y ya no pudo comprar más.<o:p></o:p> […]Vagabundeó indefenso por las calles.[…] Y se encontró con el cortejo de caballeros llegados de Celephaïs para llevarlo allí para siempre.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> […]Y Kuranes reinó desde entonces en Ooth-Nar-gai y todas las regiones cercanas del sueño, y estableció alternativamente su corte entre Celephaïs y Serannian. Aún reina allí y reinará feliz por siempre, aunque bajo los acantilados las mareas del canal agitaban burlonas el cuerpo de un vagabundo que pasara dando traspiés por el pueblo medio desierto al alba.<o:p></o:p> […]<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Es el mito de la soberbia ciudad, ¡tan esplendida!. Ante la cual los demás, le deben aquello que produce. Y le ofuscan con su pésima incomprensión. Este sueño devora a las mentes mas lucidas de su territorio, hasta situarles en la búsqueda del poder. Y este es siempre más lejano, mientras mayor es su conquista. <o:p></o:p> De lo cual, las mareas del canal agitan burlonas un tiempo anterior y oscuro donde la libertad era pescado y anzuelo.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> ¡Ah!...Sueño efímero, de un reino ansiado que descansa en las nebulosas historias de la niñez.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> H. P. Lovecraft. Ediciones El País<o:p></o:p>

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1 Cataluña: sus políticos viven el sueño de Celephaïs

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16544 La palabra soporte, es una definición de algo que esta allí para apoyarnos en un imaginario desliz psíquico. Los argentinos mas versados en psicología, hablan de la “contención”. Uno se imagina que le sujetan y hablan, para hacer salir de allí dentro la dificultad que le oprime.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p> </o:p> En una clase de la semana pasada, una alumna no entendía “esto de <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Psiquis">la Psiquis</st1:PersonName>”. Tampoco aquel dibujo que aparece en muchos libros del iceberg, en la cual un 30%, es el mundo del consciente y lo restante, un largo y helado trozo de cristal por debajo de los sueños, donde esta el Ello y el Súper Yo, Debo decir que no soy un experto. Estimado lector, por lo tanto, puede abandonar ya este texto, pero si ha decidido quedarse, y me acompaña. Iremos a ese territorio que esta debajo de los sueños.<o:p></o:p> Podremos describirle de acuerdo con Freud, en que se compone del Super Yo, que es la censura moral y el ideal de nosotros mismos. Frente a ello y en una casa habitada, están los impulsos sexuales y la agresividad (el Ello).<o:p></o:p> Dira Edgar Morin que vivimos en una lucha permanente entre el orden y la tendencia espontánea al caos. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Caos imprevisible y múltiple, en aquellos que están prisioneros del Súper Yo<o:p></o:p> <o:p> </o:p> En la conversación con la alumna, puse el ejemplo de los sacerdotes (¡válgame Dios que camino escogí!)(1), y en general del mundo espiritual condensado en una moral estricta. Esta tortura caracterizada por el Súper yo (la censura moral) produce individuos desquilibrados. Nuestros auténticos camaradas de la religión están dominados, por tendencias irracionales tales como los impulsos sexuales y la agresividad. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> “Detrás de un marco de bondad esta un mundo perverso e indescifrable”<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Convendremos entre Vd. y yo, que en el equilibrio esta en la sabiduría. Si Vd. esta demasiado dominado por una conducta moral, suelte lastre. Déjese llevar por los impulsos. Ellos nos guían en el recuerdo de cuando éramos monos.<o:p></o:p> Llegados hasta aquí, se nos plantea otro interrogante. Debemos convenir, que <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Humanidad">la Humanidad</st1:PersonName> sobrevivirá con una adecuada combinación de monos-humanos y robots.<o:p></o:p> Podremos imaginar una cultura basada en maquinas-soft y humanos irascibles. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Me explico, si aquellos están programados, nosotros apareceremos como un componente donde el Ello, se habrá independizado del control basado en valores morales.<o:p></o:p> Ya lo vemos en la televisión basura. Los argumentos inconscientes de agresividad e impulsos emocionales ganan audiencia, debido a que fomentan la libido del consumidor.<o:p></o:p> ¿Será un mundo abocado al auto-placer?. ¿Nos lo permitirán los robots?. O, serán nuestros futuros policías de la moral.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Así será. O tal vez no.<o:p></o:p> Nota:<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Podría haber escrito desde el optimismo y decir que la cultura humanizara nuestras relaciones hasta dominar los impulsos del Ello. Es posible.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Puede consultar a Edgar Morin en: “Los 7 saberes para <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Educacion">la Educacion</st1:PersonName> del futuro”<o:p></o:p> <A href="http://es.youtube.com/watch?v=lOVySRdGyV0">http://es.youtube.com/watch?v=lOVySRdGyV0</A><o:p></o:p> <o:p> </o:p> (1)Por aquello de los sacerdotes irlandeses. Ver: <A href="http://www.cadenaser.com/sociedad/articulo/generaciones-sucesivas-sacerdotes-monjas-irlandeses-pegaron-violaron-ninos/csrcsrpor/20090521csrcsrsoc_3/Tes">http://www.cadenaser.com/sociedad/articulo/generaciones-sucesivas-sacerdotes-monjas-irlandeses-pegaron-violaron-ninos/csrcsrpor/20090521csrcsrsoc_3/Tes</A>

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1 Los abismos del inconsciente. ¿Vendrá un mundo infeliz?

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16544 La camada se situó frente a mi puerta, unos aullidos siniestros le empujaban. Vi que rasgaban la madera. ¿Qué situación más extraña?. Un grupo de chuchos se atrevía a dar contra la última frontera entre el mundo civilizado y este apasionado del rap. Decidí elevar el volumen de mi radio. El mando a distancia, tan infeliz y ciego respondía ante la dificultad. En el exterior el grito de la camada aumentó. Y con ello el trajín contra mi última defensa. Me estiré hasta un mueble, rácano en mi interés, pero dispuesto a terminar con aquello. Cargué una escopeta que guardaba detrás del mueble. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p> </o:p> Fui hasta la puerta convencido de mi poder y abrí un ventanuco por donde dejé salir la punta del metal. Su jefe, negro e irreconocible se abalanzó, pero dispare dos veces. Un alborozo de fiebre y miedo les hizo retroceder. Al alejarse el grupo, me parecía que le había dado en la pierna a un pequeñín lleno de garrapatas. Observé que había quedado frito en el umbral. Cerré el postigo para volver a tenderme en el sillón. Un breve sueño me atraparía, era como un chispazo grande y fuerte de breve locura. <o:p></o:p> En la imagen, se sucedía una hilera de pérfidos canes que cabalgaban en una pradera, a cuenta de dar conmigo. De tanto correr, mis piernas sonaban a quiebro extraño y pétreo, parecido a un mar asustado y lejano. No sé cuánto tiempo correría despavorido, por aquel tartán de fantasía. Al despertarme una sensación de alivio me impregno. Busqué un vaso y me serví un whisky. ¿Estaría aun allí el perro herido?. Fui hasta la puerta. Para mí, aquella era una hoja que permanecía cerrada días enteros. Tal vez claudicando en mi mundo lastimado y triste. Sin saber de dónde, un Martín cubierto de barro me saltó agresivo y gritón. La fuerza del animal me hizo dar contra el suelo. Su peso y presión me mantuvieron chafado al piso. Pero, de repente, un disparo seco y duro le tumbó. El cadáver del infame chucho y su sangre empaparon mi tórax. ¿Quién había disparado?. Aparté el perro exhausto y me puse de pie. Una voz desde la puerta dijo: “Si no le quito el animal de encima, se lo come”. Mi interlocutor no demasiado alto y regordete llevaba unas gafas negras, abombadas y modernas. “Gracias” –atiné a contestar. “La verdad es que no entiendo como han llegado tantos perros hasta aquí”. Una mueca de disgusto -de su parte, mostraría una coincidencia de intuiciones. Decidí arrastrar al perro muerto en dirección al jardín. Mientras él me miraba. Luego volviéndome hacia el recién llegado, le dije: “¿Le apetece un whisky?”. “Vale”.<o:p></o:p> Entramos en casa, fui hasta la habitación para cambiarme de pantalón. Al regresar a la sala, serví dos copas. “¿De dónde es Vd.?” -pregunte. “De Arroyo Seco”.<o:p></o:p> _¿Es allí es donde se lava oro y dicen que se han hecho grandes fortunas?. “Puede” –dijo. Era una respuesta lenta y terca, parecía no querer entrar al tema. No le daba mayor importancia. Se había sentado, con las piernas estiradas. Sus pómulos brillantes dejaban ver un cierto aire amenazador.<o:p></o:p> _Sabe -continuó, en mi comarca decimos, que “un muerto por el oro no cabe en un saco”. Me extraño lo dicho. Le pregunté por el sentido de la frase. El dijo: “es debido a que la ambición humana, es más grande que la caja de nuestros restos”. <o:p></o:p> _¿Es verdad que la gente se mata por dos pepitas? -pregunte.<o:p></o:p> _Si. En Arroyo Seco –prosiguió hablando con autoridad, cuando alguien descubre un filón, lo explota en secreto hasta llevárselo lejos, muy lejos. “¿Y luego?” –que pregunta inútil pensé.<o:p></o:p> _Nos gusta quemar la riqueza. Que afirmación de orgullo y pasajera de su parte. Pero el tipo continuó. “En poco tiempo –sabe. Porque tal vez, nos gusta regresar, para hacer lo mismo cada día”. <o:p></o:p> _¿Y qué le trae por aquí?.<o:p></o:p> _“Vengo a comprar una finca para retirarme. “¡Ah!”. <o:p></o:p> _¿La suya esta en venta?. Al decir aquello hecho su cuerpo hacia delante, en la cara un gesto de las cejas, metería presión al mensaje. ¿Quería obtener una respuesta favorable?. <o:p></o:p> _Depende –dije, sin poder superar mi confusión. “¿Un millón?” preguntó mi visitante. Se había quitado las gafas y sus ojos negros, intentaban precisar, cuál era mi necesidad, o cual era mi reacción ante la cifra. Yo por mi parte, intenté quitarle hierro. La profunda desmoralización en que estaba inmerso, me alejaba tanto del dinero, que a otros mortales haría feliz. Intente salirme del paso con una frase de ocasión. “¿Pero si la propiedad… está abandonada y no produce para mantenerla?”. Sin dudar afirmó: <o:p></o:p> _Este es un buen sitio para morirme. Su expresión sumo mucho cansancio. No entendía a cuento de que, este tipo, con su compra me dejaría rico, para simplemente luego esperar la muerte. Y esta atrevida presencia o inquietud, me imponía. Como un fuego, vino hasta mí, la escena de la muerte de una prima. Fue hace años, yo era pequeño. Al entrar en la habitación -donde le habían dejado. Le encontré acostada. ¿Sin fuerza quizás?. Algún estúpido le había rodeado toda la circunferencia de su cara ancha y plana, con una bufanda atada en la nuca. ¿Buscaban evitar con ello que no se dislocara su mentón?. Pero si estaba muerta… me dije. Ante la sorpresa de verla, como si estuviera dormida. Como una alma dispuesta a aguantar en ese camastro, más allá de la desaparición física. Como si flotara su psiquis sin más consuelo que la angustia de haberse quedado sin el envoltorio bio. En fin… volviendo a mi visita, me atreví a preguntar:<o:p></o:p> _ ¿He entendido que Vd. quiere una casa para esperar… la llegada de la parca?”. Su mirada escurridiza, hizo que recuperara el aliento. Pero, él, muy listo, se revolvería con una afirmación, que mostraba conocer mis actividades. <o:p></o:p> _¡Quizás Vd., no deja pasar igualmente los días!. “Bueno, pero…” Quise defenderme, su intromisión en mi vida privada me afectó. Quise decirle que estaba despechado, que me habían dejado, y que ya no sentía. Si, ¡no sentía!. Y las horas, al pasar una tras otra, se transformaban en un cúmulo sin razón. Una vida ebria y poco elegante. Que la inutilidad del tiempo, le convertía a este y a mi individualidad, en algo indeciso y torpe. ¿El me entendía?. ¿Debía suponer que ese regordete, que se bebía el whisky con ansiedad, estaba ante mi para ayudarme. Y, ¿yo también a él?. No podía ser más fácil. Siempre había pensado, que levantaría la carabina y la alojaría en mi boca hasta descargar un cartucho. Para acabar, con esta vida infeliz y estrecha. ¿Era él, quien me convencería de lo contrario?. ¿Estaba allí, para decir que la vida era más ágil y me ayudaría a atravesar este bache?. Esperé a que hablara. Creo, que intuía mi desasosiego. <o:p></o:p> _Son momentos –dijo, en que uno le da vueltas a la cabeza y piensa, mejor me marcho a casa y me encierro. Y allí, uno se encuentra con la fría compañía del acero. Le carga un cartucho y todo se acaba. Es hasta siniestro, ¡inútil!. Los que se quedan atrás se preguntan: ¿porque lo ha hecho?. Si se podía evitar. Pero uno descubre, que aquello que le tiene obsesionado ha desaparecido. Es rápido, muy rápido. Pero, la preparación es lenta, uno la va mascullando a medida que pasan los días. Es un continuo disimulo, ante los que le rodean. Tal vez, uno decide construir la teoría que todo marcha bien, hasta el día, en el cual estalla la sorpresa. En cierta medida es eficaz. En el fondo uno se quita del sufrimiento y les deja a ellos el recuerdo. Es como construirse un pequeño museo del horror que perdura durante años. Se detuvo unos minutos. Yo le miré y encontré en el, la respuesta. Pero, ¿deseaba irme así de este mundo?. Vitriólico, insensato. Le traslade la duda:<o:p></o:p> _¿Y Vd. no lo ha intentado?.<o:p></o:p> _En mi tierra no tenia a nadie que me recordara. Era inútil ponerle fin a mi vida, por ello decidí marcharme. “¡No me diga que busca un testigo!” -dije. Su sonrisa cruel, lamería el vaso que acababa de abandonar. El reposo en el sillón seria alterado por un nuevo cambio de dirección en las piernas. Inflando el cuello dirá: “pues sí. Sin testigo ¿para qué vas a escribir la carta, atar la soga a tu cuello y empujar la silla?”. “Letal es la vida, rápida y cruel debe ser nuestra muerte -concluyó.<o:p></o:p> Me giré hacia atrás. Aquel territorio bien descrito, pero al cual acababa de descubrir, concluí que no me pertenecía. ¿Le puedo ayudar? -pregunté. <o:p></o:p> _De Vd. Fe –dijo. Un corto e incorregible epitafio para una <o:p></o:p> tumba -pensé. <o:p></o:p> _Yo no soy capaz –me revolví. Es tan fuera de lugar, es una forma de morir que va en contra de nuestra experiencia. <o:p></o:p> _¿No es Vd. quien jugaba con ella hasta hace poco?. Su pregunta cargada de ironía, fue directa a dar, con los meses de estupidez pasados en esta casa.<o:p></o:p> _Si pero al verle, he descubierto mi error -respondí. “¿A qué le teme?” –dijo.<o:p></o:p> _No es temor, es impaciencia. Al hablar con Vd. me calmo. Pero pasaran unos días y volveré a desearlo. Y en unos segundos estaré listo nuevamente para la aventura. <o:p></o:p> _¡Vd. debe ayudarme!. Su frase salió con fuerza, le molestaba que intentara retirarme. Intentó argumentar: “le he elegido. Fue cuando disparé a ese perro”.<o:p></o:p> _No soy capaz -dije. Su presencia comenzaba a incomodarme. Me puse de pie. Por primera vez insistí en una orden: “Debe marcharse”. El se incorporó yendo hasta la puerta, me miraría antes de salir. Cerré y eché llave. Un ruido ensordecedor de canes enloquecidos volvió a presionar en la entrada. El miedo me paralizaba. No sabía qué hacer.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Al cabo de dos días de tener mi casa rodeada por la camada, decidí aceptar su propuesta<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p>

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1 La Camada

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16544 Así suena cuando uno percibe que su sociedad no va en la dirección correcta. Son pequeños gestos de irracionalidad, que uno descubre, pero al ser tan contemporáneo de su propia comunidad, a cualquiera le cuesta establecer que la locura esta cerca. Y además, le animan una cierta cantidad de irreductibles.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Algún lector me pedirá ejemplos. ¿De Hoy?. Es difícil, la autocensura, a veces nos impide hablar de las sociedades, que de una manera u otra nos rodea. En el presente o en el angustioso recuerdo.<o:p></o:p> Pero si Vd. permanece firme en la tranquila exigencia. Daré algunos.<o:p></o:p> Salimos del franquismo con pocas magulladuras. Bueno, quizás quedarían reflejadas en los miles de muertos y vidas rotas de los años anteriores a los 50. Que una corta memoria nos impediría rescatar. Lo que refleja una distancia. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Nos pareció que el dictador se fue tranquilo y agotado… de darnos bronca.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Pues convinimos, en un ordenamiento jurídico para conciliar nuestra habitual entrega a la diversidad nacional. O al desgarro nacionalista.<o:p></o:p> Han pasado 25 años. Y se ha desatado la furia de las oligarquías locales o nacionales. ¡Vamos en busca de más poder!. De más reafirmación del ego. ¿Dónde esta el limite?. <o:p></o:p> En una frase encantadora y versátil: <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="La España">La España</st1:PersonName> plural. Es tan moderna que me emociona. Su ambigüedad esconde varios errores. El primero, esta sociedad ya es plural. El segundo, para algunos significa: el federalismo, para otro Republicas organizadas alrededor de sus intereses, o para otros la independencia. <o:p></o:p> Bien, nos despeñamos sin más. Y uno, es testigo de aquello que le lleva al desatino, como lo fueron otros contemporáneos del genio español. Pero, a un contemporáneo, le resulta difícil distinguir<o:p></o:p> <o:p> </o:p> entre sus deseos personales, la subjetividad, y el frío y sinuoso respiro de la historia.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Siempre la gélida memoria, nos recuerda con ejemplos dicha dificultad. Un fragmento que regresa del pasado producido por la vida de otro contemporáneo que fue Miguel de Unamuno, esta aquí:<o:p></o:p> “Intenta así enmendar el incidente aunando esfuerzos de hermandad y moral (algo quebrada por el incidente) al unísono. <A title="Miguel de Unamuno" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Miguel_de_Unamuno">Miguel de Unamuno</A>, que presidía la mesa, se levanta lentamente y dice: "Estáis esperando mis palabras. Me conocéis bien, y sabéis que soy incapaz de permanecer en silencio. A veces, quedarse callado equivale a mentir, porque el silencio puede ser interpretado como aquiescencia. Quiero hacer algunos comentarios al discurso -por llamarlo de algún modo- del profesor Maldonado, que se encuentra entre nosotros. Dejaré de lado la ofensa personal que supone su repentina explosión contra vascos y catalanes. Yo mismo, como sabéis, nací en <A title=Bilbao href="http://es.wikipedia.org/wiki/Bilbao">Bilbao</A>. El obispo , dice Unamuno señalando al arzobispo de <A title="Salamanca (España)" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Salamanca_%28Espa%C3%B1a%29">Salamanca</A>-, lo quiera o no lo quiera, es catalán, nacido en <A title=Barcelona href="http://es.wikipedia.org/wiki/Barcelona">Barcelona</A>. Pero ahora acabo de oír el necrófilo e insensato grito "¡Viva la muerte!" y yo, que he pasado mi vida componiendo paradojas que excitaban la ira de algunos que no las comprendían he de deciros, como experto en la materia, que esta ridícula paradoja me parece repelente. El general Millán-Astray es un inválido. No es preciso que digamos esto con un tono más bajo. Es un inválido de guerra. También lo fue <A title="Miguel de Cervantes" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Miguel_de_Cervantes">Cervantes</A>. Pero desgraciadamente en España hay actualmente demasiados mutilados. Y, si Dios no nos ayuda, pronto habrá muchísimos más. Me atormenta el pensar que el general Millán-Astray pudiera dictar las normas de la psicología de la masa. Un mutilado que carezca de la grandeza espiritual de Cervantes, es de esperar que encuentre un terrible alivio viendo cómo se multiplican los mutilados a su alrededor.<o:p></o:p> Puede leer el fragmento entero en: <A href="http://es.wikipedia.org/wiki/Jos%C3%A9_Mill%C3%A1n-Astray">http://es.wikipedia.org/wiki/Jos%C3%A9_Mill%C3%A1n-Astray</A><o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p>

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1 Imprevisible (Nacionalismos y recuerdos)

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16544 Hace unos días en una reunión con alumnos de 11 años, como siempre en estas fechas, pregunte. ¿ ya han escrito la carta a los Reyes?. La respuesta fue casi unánime, que estaba muy avanzada. Luego cada uno describió alguno de sus deseos. Al final yo les dije, si les gustaría escuchar el mío. Pero la condición era, que no se podían reír. Al llegar a un acuerdo, explique, que pediría una maquina que ocupara una mesa grande, con tan solo un botón de color rojo. La incógnita fue en aumento al describir, durante largos minutos aquel extraño aparato. Uno levanto la mano y dijo: ¿Para qué sirve?. “Es una máquina para hacer dinero” –fue mi respuesta. La carcajada general llego hasta el pasillo. El más pequeño de ellos –dijo: “Juan eso no se puede inventar”. Yo argüí: “si se aprietas el botón salen céntimos y con ello me voy para hincharme a comprar chuches”. La conversación derivaría, hacia argumentos que están en sus dudas respecto a la inseguridad de la crisis. Unos días después, ante otro grupo de 17/18 años hice el mismo comentario y todos explicaron sus deseos, luego yo pedí que no se rieran y conté mi solicitud. Esta vez me dejaron diseñar mi maquina, darle color y llegar hasta el fabuloso botón rojo. Las risas fueron menores. Uno de ellos dijo: “Juan esa máquina ya esta inventada y es del Estado”. Las bromas y risotadas derivaron hacia aquellos que han intentado copiarla y la fantasía ante la aparición de la policía, a los dos minutos de apretar el botón rojo. En ambos ejemplos aparece el rol del dinero velado. Como diría Marx, su carácter fetichista. El largo y tortuosos acercamiento de los monos-humanos al trabajo, a cambio de dinero. Nos lleva a reírnos de una antigua utopía: comprar chuches sin trabajar. En la carta a los Reyes las jóvenes generaciones descubren que la institución familiar les provee de lo necesario. El dorado rey aparece cada año santificando un cuerno de alegría y abundancia. El dinero ha desaparecido en el zoco imaginario, pero deambula extraviado en el intercambio de mercancías. Ni siquiera los odiados bancos pueden retenerle. Ante lo cual observamos, como la maquina produce billetes hasta igualar la circulación mercantil (física y virtual) y si se sobrepasa el umbral de las necesidades del mercado. Entonces aparece la inflación de precios del siglo XVII, cuando a España llego el oro y plata de América, o, la circulación se seca (o cuasi) y el patrón Estado (o su representante en la tierra, Rodríguez Zapatero) que ha vendido hasta su máquina a Francfurt , emite deuda sin más argumento que el bien social. Tanto en la circulación acelerada o en la Ley seca con deuda, al final hay que restituir el equilibrio. ¿Mejor vamos a comprar chuches?. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p> <A href="http://www.lafabricadegolosinas.com/">Chuches</A>: en España, caramelos

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1 Dinero: ¿Que piensan los jóvenes?

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16544 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUsuario%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><o:smarttagtype namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="PersonName"></o:smarttagtype> En estos días en que todos los periódicos catalanes le recuerdan a <st1:personname productid="la Justicia" w:st="on">la Justicia</st1:personname> (el Tribunal Constitucional) que tomar una decisión equivocada, basándose en que este tribunal podría adoptar “posiciones irreductibles” en su resolución respecto al Estatut. Habría que convenir (¿no nos queda mas remedio?), que las decisiones del tribunal, pueden ser interpretadas por un sector de la opinión publica. Algunos (la minoría de los catalanes), nos preguntamos: ¿y entonces para que hemos aceptado dicho ordenamiento jurídico?. ¿Es un síntoma de inmadurez, romper la baraja, cuando las decisiones no son de nuestro agrado?. Y si lo son de manera afirmativa y satisfactoria, sucesivamente durante los próximos 100 años. ¿Resuelve ello la convivencia con mis vecinos?. No, pues vivimos una interdependencia que necesita de tribunales que interpreten la convivencia. Sino estaríamos en otra regulación ya harto experimentada por los europeos: la guerra. Pero ¿de donde surge este concepto patrimonialista de la verdad?. Lamentablemente recordé un viejo artículo, escrito ante la “fe de los carnets”, que entregaba Esquerra Republicana (ERC) para acceder al certamen literario de Francfort. <o:p> </o:p> “Si la cultura cultura alemana fuera invitada a una feria del libro tampoco permitiría que fueran autores alemanes que escriben en turco” Carod Rovira. Vicepresidente de <st1:personname productid="la Generalitat" w:st="on">la Generalitat</st1:personname> de Catalunya. <o:p> </o:p> Si Vd. es escritor catalán, pero lo hace en castellano es candidato a ser turco. Aunque Vd. hable dos o tres idiomas, o se levante todos los días para ir a trabajar a las 7 y regrese a su casa a las 21 Hs. O, haya corrido delante de las balas de goma de la policía franquista, hace una pila de años por la democracia y todo el tinglado. No importa. Vd. es turco.<o:p></o:p> ¿Y como puede disentir un turco ante todo un vicepresidente?. Es la vieja historia de David contra Goliat. Un simple y escurridizo turco, el cual piensa que el poder es una circunstancia pasajera. Que piensa que el poder, debe respetar las diferencias y enaltecer la riqueza espiritual de la sociedad. Al respecto, Empedocles dira hacia el año 430 que la dialéctica expresa una “tensió que entrellaça i separa el moviment de la realitat i que necesita l´amor i el rebuig per donar vida i progrés”. El infatigable y astuto paso del tiempo nos recuerda que sin tensión al interior de la cultura no es posible su desarrollo humano. También en el año 540 Parmenides nos advierte que <o:p> </o:p> “els mortals que no saben res, que caminen errants, amb dos caps. […] Son arrossegats, sords i cecs, estupefactes, com una colla de get sense criteri”.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> O Heraclito en el año 500, afirma con desvelo y angustia igual que Platón que “tot es mou i res no roman idèntic” y los seres al igual que un río: “no podries submergir-te dues vegades en el mateix riu”. Ha sido necesario este rodeo, para intentar abordar la diferencia y el respeto que surge de la propia democracia. Es licito afirmar lo uno u lo otro, pero es deshonesto usar el poder para establecer un criterio para marginar a amplios sectores. <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> Los griegos fueron capaces de establecer por primera vez el logos. Ellos decían que esta palabra expresaba, lo que el hombre habla o lo que unía a los hombres en una comunidad de significados. Este logos era la racionalidad que esta presente en las perspectivas contrarias.<o:p></o:p> Este autor –me encanta la perspectiva de ser turco- supone que nuestro vicepresidente al lavarse los dientes antes de desayunarse confundió el frasco de vitaminas por algún otro mas potente impidiendo juzgar con cordura a su sociedad. A los escritores turcos les denominan en Alemania, Gastarbeiter-literatur (literatura de trabajadores invitados). Sea un tema de error de vitaminas o no, el rasero alemán de trabajadores invitados es hipócrita, en el caso de los otomanos propios –en el que me encuentro- es de una maldad inmensa. Porque esto turcos son propios. Su DNI lo atestigua. Pero nuestro vicepresidente nos calma al decir: “es una polémica imbécil. Una discusión como ésta no se produciría en ningún otro país”. ¿Es posible?. <o:p> </o:p>

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1 Yo soy turco (los irreductibles del TC)

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1 La Barbie

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1 The Voyage of Saint Brendan the Abbot

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1 Sangre y fuego

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16544 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUsuario%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><o:smarttagtype namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="place"></o:smarttagtype><o:smarttagtype namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="City"></o:smarttagtype><o:smarttagtype namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="PersonName"></o:smarttagtype> Esta obra nos introduce en el interés que el hombre del Renacimiento manifiesta, respecto a si mismo y al mundo que le rodea y se ve reflejado en la técnica, detalles y temas. “Según E. Panofsky este interés es un “precioso y torturado sentimiento, simple, pero fuerte con capacidad para desinhibir la verdad”.<o:p></o:p> La pintura de Van Eyck, “el matrimonio de Giovanni Arnolfini y Giovanna Cenami” nos muestra el equilibrio del mundo burgués plasmado con astucia desde la intimidad de una pareja. <o:p></o:p> Giovanni Arnolfini, en el cuadro nos muestra con la palma de su mano donde reside la razón burguesa, que incluye el mundo femenino. Su mujer Giovanna Cenami se enfrenta de lateral a la civilización que ambos representan, dejando ver sus, tales como la fecundidad, el placer (ella se sitúa de espalda y cercana a la cama). Con la palma de su mano entreabierta y enlazada a la de su esposo cierra el equilibrio renacentista.<o:p></o:p> Detalles menores y dispersos dejan pistas de ruptura con <st1:personname productid="la Edad Media" w:st="on"><st1:personname productid="la Edad" w:st="on">la Edad</st1:personname> Media</st1:personname>, algunos los podemos observar en, las sandalias, el perro y las diversas piezas de fruta. Es una ideología que vence a la antigua con el orden y la igualdad, debemos recordar que aun estamos alejados del espasmo burgués del siglo XX.<o:p></o:p> El contraste de colores entre ambas vestimentas, o el pesado abrigo masculino y la delicada túnica de la mujer. O los pies descubiertos en uno y la ausencia en ella, permiten ver como Van Eyck refleja la abrumadora diferencia en la condición social que interpretan ambos sexos. Al situar a la mujer encima del borde de la alfombra vuelve a argumentar respecto al límite de la esfera femenina en la sociedad. <o:p></o:p> La civilidad burguesa es transmitida a través de los gestos: la igualdad –los dos están a una misma altura; la libertad –la distancia que le separa a ambos es idéntica; el tono de los vestidos –incluyen la necesidad entre los sexos, opuesta a la iconografía clásica medieval de <st1:personname productid="la Madona" w:st="on">la Madona</st1:personname> y el bambino.<o:p></o:p> La ambición del burgués la deducimos a través de sus miradas: una fuerza interior psicológica; y la distancia con el mundo animal –el perro es pequeño, estático, ajeno al futuro.<o:p></o:p> Estamos ante una pieza del renacimiento que nos habla con actualidad del equilibrio civil burgués, tan denostado por algunos pero tan ausente en multitud de sociedades.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> The marriage of Giovanni Arnolfini and Giovanna Cenami. By Jan Van Eyck. The National Gallery, <st1:city w:st="on"><st1:place w:st="on">London</st1:place></st1:city><o:p></o:p> Puede consultar la imagen que acompaña al artículo en: <a href="http://retratodelinfierno.typepad.com/.shared/image.html?/photos/uncategorized/giovanni_arnolfini.JPG">http://retratodelinfierno.typepad.com/.shared/image.html?/photos/uncategorized/giovanni_arnolfini.JPG</a><o:p></o:p> <o:p> </o:p>

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1 El matrimonio de Giovanni Arnolfini y Giovanna Cenami

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