Hay que cambiar el cordaje

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16544 El tenis es un deporte sutil, agresivo, pero donde las miserias personales, es decir, los cambios de humor, aparecen con demasiada frecuencia. En nuestra sociedad, utilizamos una expresión de alto valor: “tienes razón, debo cambiar <A href="http://canarias24horas.com/index.php/2007110739926/salud/francisco-lopez-seivane-para-ser-feliz-hay-que-cambiar-el-chip.html">el chip</A>.”<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Los aguerridos jugadores del tenis, además de trabajar la técnica, hasta pulir cada golpe, luego deben ser capaces de coordinarlo con dos elementos: la flexibilidad y la velocidad, para ser capaces de situarse ante una bola lánguida y rápida que les envía su adversario. Pero su dinámica les acerca a nuestro actuar cotidiano. Para ellos y nosotros, cada respuesta está influida por el autocontrol.<o:p></o:p> <o:p></o:p> ”Se me ha ido la cabeza”. Es un clásico grito entre estos jugadores. Como si la página de sucesos de nuestros telediarios no estuviera cubierta de seres disparatados y áulicos que han perdido el Norte. <o:p></o:p> <o:p></o:p> También estos jugadores hablan -y mucho- del sentimiento de inseguridad o de cobardía. Para ellos, es un momento. Normalmente se produce cuando una sucesión de errores, les coloca en indefensión frente al rival y se les agarrota el brazo. En nuestra sociedad, la repetición en los errores nos resulta imposible aceptarlos. ¡Es incómoda! Vemos cómo grandes ídolos caen por una decisión desacertada. Es definida por aquella frase de “lo políticamente correcto”. Un prestigioso director de un medio escrito, en una conversación privada, me decía: “en Internet, los comentarios no son censurados”, acto seguido intentaría rectificar su frase, ante la dificultad de ser mal interpretado, al afirmar que lo que intentaba trasmitir era que todos debían identificarse. Mi respuesta tal vez iba en la misma línea, al entender, igual que mi interlocutor, que la autocensura debe responder al respeto en el debate por la opinión contraria, no pudiendo el anonimato suponer una ventaja. A pesar, que deberíamos convenir, la red en su universal crecimiento, absorberá hasta el último rincón de Input conocido. <o:p></o:p> <o:p></o:p> ¿Hablamos de comportamientos cambiantes, efímeros, broncos? Sí. Pero cada vez más representativos de una suma de movimientos con el único fin de influir en los diversos apetitos humanos que se entrecruzan. Y esto genera una insoportable presión y angustia. “Vivimos la metáfora del desplazamiento, de la agilidad, de la inteligencia emocional. Me desplazo. Hago surf, skate. Soy hacker y, al moverme, hago saltar determinadas barreras. Millones de emigrantes buscan nuevos hogares. Las películas de ciencia-ficción nos muestran individuos que se insertan en nuevas realidades. Navegar en internet o contactar con millones de web o blogs que cambian constantemente da una sensación de red, tal vez más amplia que los vecinos de la calle o el bloque de pisos donde vivimos desde hace años. <o:p></o:p> Los nuevos individuos están modulados bajo el prisma de la adaptabilidad” (1).<o:p></o:p> <o:p></o:p> Los mitos televisivos lo demuestran. Nuestro más conocido médico, House, anida en su soledad dicha enfermedad. Nuestro más conocido mafioso –Tony Soprano- debe consultar su psicóloga particular, o una galería de esperpénticos personajes abundan en las páginas rosas contando sus inefables solicitudes de amor.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Hay que cambiar el chip… Es abusiva y repetitiva la invasión de lo gestual en nuestra sociedad. Conferimos al gesto y la imagen la capacidad de hablar por sí solos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Pero el silencio y la textura, de la conversación plácida, aún resisten.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p></o:p> (1) <A href="http://retratodelinfierno.typepad.com/retratodelinfierno/2005/08/zygmunt_bauman_.html" target=_blank>Juan Re-crivello: Reflexiones sobre Bauman</A> <o:p></o:p> <o:p> </o:p>

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1 Hay que cambiar el cordaje

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16544 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUsuario%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><o:smarttagtype namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="metricconverter"></o:smarttagtype><o:smarttagtype namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="PersonName"></o:smarttagtype> El corazón del Barrio Chino de Barcelona esta cortado por una manzana derribada donde están haciendo un grupo de edificios. Uno de los lados de la calle de Las Tapias, ha quedado prisionera del reordamiento espiritual de los socialistas. La otra acera es una parte de la cloaca inmensa y estéril del prostíbulo de los años 60 del franquismo. <o:p></o:p> Ahora lo ocupan putas jóvenes yonquis venidas del Este que compiten con señoras gordas de artritis y recuerdos de <st1:personname productid="la Barcelona" w:st="on">la Barcelona</st1:personname> de aquella época.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> A su alrededor todo a sido copado por los negocios de paquistaníes. Es el centro de esta orgullosa ciudad, a <st1:metricconverter productid="200 metros" w:st="on">200 metros</st1:metricconverter> de <st1:personname productid="La Rambla." w:st="on">La Rambla.</st1:personname><o:p></o:p> El Barrio Chino se ha reinventado. Cuando este autor se lo pateaba, los mobles y la sal, y el hambre de los obreros de la gris industrialización decían:<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Sábado, sabadete, camisa blanca y polvete.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Pero ¡todo se acabo!. Todo se hizo rancio y escupió una mezcla extraña de drogatas, carteristas, enemas para los trileros y un buen bocado de avariciosos del sexo fácil y … barato.<o:p></o:p> Este viernes volví a caminar por esas calles de almidón sin fuerza. Eran 30 años que no la pisaba. En que la porfía me había alejado del afeminado existir de neo hippie. Cada gramo de madera o de cemento estaba metido en mis sesos. Cada vieja caloría de tanta caspa, de aquel sexo del tardo franquismo impregnaba mis recuerdos. Cuando los obreros se enfrentaban al sistema y los progres o neo hippies acompañábamos la charanga ante los polis del dictador. Quienes amaban aquel estúpido y cerrado ambiente de poder.<o:p></o:p> Y debo confesar que la restauración socialista de los últimos 30 años, no ha cambiado más que las aceras. <o:p></o:p> El apetito de sexo y droga esta presente como el tequila. Salvo que los asiáticos venden tecnología barata a los hambrientos de soft y novedades.<o:p></o:p> Y… la barbería donde me rasuraban esta llena de morenos. Y el bar del Paco en <st1:personname productid="la Plaza San" w:st="on"><st1:personname productid="la Plaza" w:st="on">la Plaza</st1:personname> San</st1:personname> Agustín, donde los porretas y el Winston se amaban en libertad, esta tapiado.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Poco más. El Barrio Chino les ha ganado la partida a los caballeros socialistas. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> ¡Guau! Esto me da risa.<o:p></o:p>

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1 Barcelona, el Chino y la calle La Tapias

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16544 Infernal y corrosiva frase de Jordi Labanda en el Magazine. El compromiso no es la magia más practicada en nuestros días. Acercarse a otro/a es fascinante, alegre y hasta una tormenta de nervios y excitación. La cara lavada y el truco de lavanda fresca y melosa nos llevan hasta la hipoteca, los niños o la garrafa de agua del súper. No estamos preparados para soportar los largos momentos de abulia y desinterés genital. O las tentaciones de libertad del síndrome del cine, o del domingo triste y aburrido. Los años pasan y la juventud se estremece. Los niños pequeños, alegres y solícitos dan paso a adolescentes egoístas y precoces en todo. Es el tiempo de las uvas ricas en miel, pero ajenas a la ternura. Se debe decidir cuál es el límite –y en segundos. Se debe enfrentar a la bronca diaria. La pareja tambalea, y surgen las onduladas capas del tránsito maduro y esporádico. ¿Ya te has despedido de ti? ¡No! surgen las voces de regreso al pecado o la ternura pálida de los cincuentones que ya han criado a sus hijos. ¡Aparecen unas fiestas inmensas! De lechón dorado y cacahuete. Son los 50, o los 25 de casados, o… ¡que se yo! El hambre de poder y miseria da paso al gimnasio y la dieta sana. Es la caminata de muérdago, es su mano que se desliza por debajo de la sábana. Es orilla y viento ¿de salmón? que camina hacia los 60. ¿Vd., amigo/a, con cuál se queda? Ver imagen de <A href="http://retratodelinfierno.typepad.com/retratodelinfierno/2007/11/jueves-pinchazo.html%20" target=_blank>Jordi Labanda</A><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p>

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1 “Si te enamoras de mí, despídete de ti”

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16544 Esta mujer no existió. Fue un pasado remoto, terco y alejado. Mi bisabuela pequeña, enjuta, con un claro sentido del trabajo, se harto de poner trigo o cebada o ambas a la vez. De aguantar el alba y el sol de Italia. De ver aquel ovalo rojo romperse, detrás de los Alpes.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Pero un día, se puso su calzón más nuevo y un vestido que su madre guardaba para los domingos. Con un bolso pequeño cogió el brazo de su marido y echaron a andar. Génova les atrajo. El humo de los cargueros. De los pitidos alterados ante tanta fantasía de nuevo mundo. Compraron dos billetes de 50 liras. Ella trepo hasta un cuarto en el que el olor a carbón ensuciaba su ojo de buey. Su marido espero fuera. No quería dejar, aquel ultimo paisaje, lunar y escuálido de la Italia del norte. Ella harta de rabia, se echo hacia atrás y durmió, comió y vomitó hasta ver la tibia luz de América. Narran los difuntos que aquel matrimonio crio una familia con trabajo. Y además le enseño al país –como tantos recién llegados, a no zozobrar ante las mentiras. Pero –a mediados de los 50 del siglo pasado, la sociedad se volvió cruel y acepto el chantaje de una sonrisa picara y brazos elevados. Ellos escaparon de Mussolini, pero se internaron, al final de sus vidas, ante el locuaz presidente y la pérfida insistencia del regalo, la justicia y la adulación. Y vieron como sus habitantes le aceptaron.<o:p></o:p> Antes de emprender un nuevo vuelo, ella dejo sus ropas y sus patrimonios. Solo dijo:<o:p></o:p> ¡Animaros!. A la libertad de conciencia.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> *De la serie: Mi vida italiana. Juan ré crivello. De próxima publicación.

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1 María Falco Pascal*

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16544 “El sueño de las hermanitas de la caridad es tan insistente que hasta un premio Nobel de Economía no puede despegarse”.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Pero la violencia que articulan los productores -en el mercado, está allí tan insistente que cualquier recurso del Estado es bienvenido. Pero los subsidios pueden poner en marcha –temporalmente- la alicaída tensión en el centro de la libertad: el mercado. Pero tarde o temprano se deberán corregir aquel imaginario que nos ha salvado. Con fuerza y tesón las familias y las empresas hacen ayuno. Ahorran, buscan mejores oportunidades y un grupo de fanáticos juerguistas se va a la quiebra. Las deudas del despropósito van al Estado. ¿Por qué? Está dominado por la culpa del corazón Keynesiano.<o:p></o:p> Y la ha mantenido fabricando dinero –y deuda, cual gigantesca iglesia. Luego sale el gran banquero Jean Claude Trinchet (del Banco central europeo) y nos dice: “las medidas extraordinarias de liquidez pueden generar “dependencia” e incluso “adicción”(1) En dicho espacio de tiempo el Estado Español se ha endeudado en 200.000 millones de Euros. En aquel maravilloso espacio de año y medio han muerto empresas, hemos achatarrado patrimonio –recorra Ud. las calles y comprobara visualmente cuantas pequeñas empresas han cerrado y sus inversiones han desaparecido- y además 1.500.000 millones de personas se han sumado a los 3 millones que arrastrábamos. ¿Algo falla? Nuestro premio Nobel, Geroge Akerlof lo define de la siguiente manera: “los precios y los salarios en España son altos y “pegajosos”; no se ajustan a oferta y demanda”(1). ¡Nosotros ya lo intuíamos!. En algunos precios aparecía: un cortado a 1 Euro es una barbaridad; pisos de segunda mano a 300.000 otro tanto; una comisión bancaria por una devolución 7.50, de otra galaxia. Y en esta lista. ¡Todos!, estamos reduciendo los precios o aumentando la calidad, que es reducir. Menos, el Estado y su Elite de políticos poco productivos. ¿Un ejemplo?, dos… El vicepresidente de la Generalitat, visita un pueblo indígena y le regala 1 millón de Euros. El jefe indio le devuelve el detalle con una lanza india. El regalo acaba en casa del vicepresidente Carod Rovira(2). Usted va al médico de cabecera de la Seguridad Social y este elabora un parte y le da hora para el especialista –dentro de 15 días. Usted llega al hospital y una señora –después de una larga cola; vuelve a introducir sus datos y le da otro parte. Usted espera en la consulta y el especialista vuelve a tomar sus datos en su equipo informático. Le recomienda una prueba. Va a otro mostrador y otra señora le toma los datos y le entrega otro parte para dentro de 10 días poder hacerse la prueba. Aun nos queda el regreso al especialista. En estos dos ejemplos los salarios son altos en relación a su productividad. Y muy pegajososos. Es decir, para nuestro Nobel “no se ajustan de forma casi inmediata a la oferta y la demanda”. Por ello la salida de la crisis será lenta. <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> (1) El Mundo. Pag 47, 21 de noviembre de 2009 (2)El indígena es más listo. Rodríguez Zapatero paga por el secuestro del Alakrana ¿3 millones de Euros?. Los piratas son más listos. <o:p> </o:p>

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1 La economía (¿española?) y las Hermanitas de la Caridad

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16544 Todo el mundo cumple años. Y todos tenemos el ego de disfrutarlo. Este domingo de nuevo pasare por el mal suceso. He caminado toda la semana con la boca abierta para “pillar un virus”. ¡Hay que estropearse!. Cada año me pongo malo y mis amigos se toman sus buenas cervezas. Este día 13, estaré bueno. Y además 30 tipos y tipas se reirán del estropeado por cronos. Pues bien. Además he invitado a un grupo de amigos gitanos para que canten rumbas. Les estropeare a todos la felicidad. Se las desharé metiéndoles en un infierno de canticos y playa. Y si me da tiempo también me disfrazare de rapero junto a varios. El disfraz de mujer de amplios senos ya está muy visto. Así despacio y sin entérame me acercare al territorio difuso de los 60 (pero sin entrar en el). Así, domare al tiempo junto a uno de mis hijos, que cumple el mismo 13 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p> Sal, aceite. Perejil y gasoil. Quemaremos el sauce antiguo al final de tu calle. Tomaremos piedras gruesas, y las alejaremos planeando en el estanque. Cabrío, gentil. Saludare a la vecina tan coqueta, estéril y pánfila. Y si queda algo. ¿Iremos? Hasta aquel nudo de maíz, que dejan al sol -¿recuerdas? Cuando éramos críos y cuajábamos salchichón y pan.(1) <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> (1)juan re-crivello poesía maldita

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16544 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 11"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 11"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUsuario%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"> Me quedan 5 minutos. La clase de ingles inflara las pupilas de la vecina. Nada es tan terco como el deseo masculino. De prieta ortiga, de maleducado sarcasmo ante el sexo.<o:p></o:p> Pero de repente una palabra de ingles –never- se atraviesa en este intenso camino, de ilusión, de tentar una alegría pensando, que la señora del lado esta libre, o el señor del frente ruge, deseando por ver a sus amigos de Sitges, quienes preparan el viernes noche.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Never.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Como a los indios de piel amarilla, cuando le vendían collares. Hace años. Ellos no conocían esta respuesta. Tampoco a los lloricas como yo. Pero aquel sentimiento de mi vecina. ¡Zas! Mueve el libro y deja sin aliento algo tan sencillo y estéril como el orgullo masculino… por la presa. <o:p></o:p> <o:p> </o:p> Never.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Tan efímera es la atracción de pupitre. Tan unida a aquella fuerza de secundaria, de ESO. Solo un soplido y aquello que se pega a nuestro cuerpo, aunque en poco tiempo es parte del olvido. Pero reaparece año tras año. ¿Fue tal o cuál?. Apellidos generales e inolvidables. Eran una atracción tan vital e intensa que aún marcha en el top de nuestros recuerdos.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Never<o:p></o:p> <o:p> </o:p> El pupitre imagina la respuesta, con el paso del tiempo. De allí regresan, ante el paso de cronos: Seres alcoholizados; amas de casa hastiadas; practicantes de gimnasio en pos de la forma; actores triunfadores –pero muy solos; cantantes de opera; dentistas de salmón atascado en la muela del juicio; médicos sin vacuna, ni gripe A, pero fumadores anónimos; políticos descafeinados para ganar votos; calvos almidonados con pelo plástico; paseadores de perros que dialogan con un ser imaginario en el interior del chucho; coristas con varices y nalgas rellenas de pan frito; nauseabundos violadores por miedo a ser detenidos; sacerdotes con sotana y juego crónico de deseo. Ellos y más. Cercanos al suicidio, o aun amantes de su caramelo escogido. <o:p></o:p> Never<o:p></o:p>

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1 Aminatu Haidar

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