la torpeza de la iguana

No son muchos –debo confesar que me encuentro entre ellos. Es un tono vital que anuncia un instante, ya cumplido, tantas veces anunciado. Podríamos referir a un ejemplo, el de los años 50 y 60. Cuando el deseo de progreso era posible y las revistas como Mecánica Popular mostraban adelantes inimaginables, pero, algunos perversos, para el clima, para los humanos. Esos juguetitos ya son monstruos tecnológicos que están en decadencia –con los precios de una nevera a 300 Euros o una tele a 200. El Low cost los ha banalizado. En esa época una televisión era un objeto de culto. Y suspirar por una de color aun más.

“De repente todo se puso frio y lento. La crisis de la modernidad desnudo nuestras pueriles ilusiones”.

En viejas revistas de National Geographic, aun aparecen diseños de granjas agrícolas con un atrevimiento por el dominio, de la áspera razón productiva. Y los sueños algunos quedaron, otros desaparecieron.

Uno de ellos. La llegada a la luna. Fue una anticipación, del deseo de colonias humanas diseminadas por la galaxia. Al estilo de Colon, con una nave terca y una tecnología sencilla. Pero este destino manifiesto fue más hosco y cruel. Nuestra tecnología para tan vasta empresa nos dejo el velcro y algunas cosas más. Se necesitaron 40 años para asimilar aquella experiencia.

Pero vendrá una segunda: a Marte.

Y una nueva generación de profetas anunciaran los logros… y detrás vendrán los que escriban sobre la decadencia.

Así será.

O tal vez no.

Escribo alrededor de lo insensato, y caigo en la presunción de pensar que la pasión transformada en letras se mantendrá inalterada. La mugre histórica se alarga y canibaliza por sí misma.
¿Lectores?. Pueden ser actuales o aparecer dentro de años. La globalización y lo virtual, crean islas complejas que se estancan esperando esa visita furtiva y sedienta de lectura. Se ha roto el espejismo del escritor que publica y reproduce su metáfora con ascua cada dos años. La isla de marfil ya no asegura más esquemas. La memoria, cruel territorio donde estamos apalancados nutre cada paso.
Una imagen da miles de lecciones.
Como los nazis pulcros y atónitos que buscan sus raíces arias. Multitud de asesinatos sirvieron a su imperio, muchas gargantas pasaron hambre ante su insolencia. Y de repente un día, la noche se marcho. Y el corazón lastimado y febril de media Europa comenzó su reconstrucción en democracia.
Es este material de barbaridad hueca, construida por el apetito vivido, lo que nos alimenta. Ahora los monstruos tecnológicos se auto reproducen.
Es Jagger y sus acólitos. O el hippie de una última publicidad, que se desliza a medianoche hasta la nevera para comer a escondidas de su fe y su esposa, un trozo de carne altivo frente a su dieta. Entre ambas adiciones esta la decadencia consumista, del espíritu libertino de los 60. Y, también, la droga sedienta de su dependencia. Productos culturales cínicos, armados de eno y zarzaparrilla. La decadencia artística se posee a sí misma. Y las masas de seguidores anhelan tocarles, o vislumbrar un segundo de su pesada gloria. Pero ni con un estornudo fino, hay sitio para tantos. La elite se desespera de aquellos que desean igualarle.
La Hilton visita Rusia. Y en su lista de demagogia para actuar incluye Ketchup y caramelos para chupar de sabores variados. La meritocracia rusa le alaba el peinado, la corte y su mal encarado estilo, de no incluir un vibrador para la siesta.
Atravesamos tiempos extraños e intuidos. Perfiles polvorientos de la aldea global.
Ya no queda ni una macula de carne de cerdo para montar la fiesta del fin de semana. Es que se ha podrido hasta la sana inocencia de los 50. La de las películas donde se anhelaba el sexo, pero la rosada cresta nos impedía mostrarlo de una manera evidente. Es un siglo encaramado y vil, que trae también sus fantasmas. Solo nos queda adivinarlos.