la torpeza de la iguana

Algunos hablan de oportunidades, otros de la excelencia, inclusive comentan: ¡respeto al cliente!. No deja de abundar la palabrería hueca, sin sentido. Cada mañana al levantarnos entre nuestras preocupaciones están los pagos, el tirar la casa adelante, el poder llegar a final de mes. Y concedernos, algún que otro gustillo. Los escritores creamos fabulas que nos transportan a otros mundos, o realizamos brutales asesinatos que luego el lector reconstruye, hasta descubrir un hilo fino que conduce a una mente enferma. En otras, un meteorito, o un error aplasta el orden establecido y prisioneros del pánico, entre miles de muertos algún solitario ve un trazado de resistencia. A lo sumo, también escribimos de un leve amor, quien muestra una anterior relación, que aparece, para dejar en el argumento una malla de rencores, miedos e intolerancias. Multitud de cambios. Agujeros siniestros que unidos por el personaje principal nos conducen hasta el precipicio. Mientras nuestras vidas se superponen a los mundos ficticios. En tareas tales como, llevar los críos al cole, reponer la nevera o imaginar un orgasmo: ¿solitario o unido al amor?.

Hace días tuve un sueño: “me despertaba y recorría las diferentes habitaciones del piso. Una gran tormenta evacuaba fuera la sal de la incómoda naturaleza. Dentro, las paredes rezumaban agua en sus muros. Una inundación tranquila, comenzaba a tejerse alrededor de mis pies. No tenía miedo, ni preocupación, ni fastidio. Decidí regresar a mi cama”. ¿Extraño sueño o favorito de nuestros traumas?. Algún lector pedirá una interpretación o ya estará convencido de algún destello. Si miramos bien, el agua nos remite a una tienda inmensa, rellena de satisfacción. En aquel inmenso garaje de vida, nuestra madre nos anima a dar el salto. Una vez fuera, la neurosis o la histeria. La alegría o la ausencia, ¡claman!. Es cuando aparecen los vendedores de mercado, oportunidades, excelencia, caprichos.

No hay porque cumplir con tanto rigor, solo amar y saltarse -porque no, tanta fiesta de oportunidades.

Los escritores somos una raza especial: morbo, recuerdos, afectos sobrevenidos. A ello le sumamos el color de las comidas, sus suaves crestas de colores vivaces, el gusto provinciano, la primera experiencia de sensualidad o muerte y una marcada espiritualidad al borde del esoterismo.

“Mi Nona puso un plato hondo cubierto hasta la mitad, luego cogió un trozo de hilo fino de cocer, con la tijera corto aquellos 15 centímetros, en pequeños rectángulos, dejándoles caer dentro. El contacto con el liquido les hizo bailar y entre tocarse. Una vez acabado aquel movimiento, mi Nona miro dentro y se volvió hacia su demandante. Sin más tradujo su experiencia en consejos sobre el futuro y la salud. Allí acabo todo. Le ayude a recoger sus herramientas. Un hilo se pego en mis dedos, le desate y le mire. Parecía vivo e inquieto. Le metí en mi bolsillo. Pase todo el día jugando con mi pantorrilla dura y seca, sentía el peso de la arena del desierto pegada a mi vida”.