la torpeza de la iguana

Puff!. Es pronto para decir que las cadenas de e-mail con cosas que la gente pega y se la envía a uno para decirle algo. Hay veces que uso mi ratón para bajar hasta allí al final, por si dice, un abrazó o un beso. Firmado X. Este e-mail de mi prima –de una de ellas. Me pone los pelos de punta. Los tipos somos malos comunicadores. El grial del santo Barça nos protege –o Boca, o Manchester. O Alonso que corre desde atrás para adelante, pegando bocinazos para que se aparten.

Yo no tengo una Olivetti –eran verdes, de musgo. Tengo una gris clara, de nombre Adler, hecha en Holanda, cuando allí la globalización no había llegado y aun fabricaban radios. Era de un amigo que quiso ser escritor y publico dos libros, pero se hizo asesor y hoy es millonario. Y tiene tantos años como yo, y dejo de hacer declaraciones de renta gratis -a los vecinos de L´Hospitalet, para dejar también de ser rojo. Esa ciudad del extrarradio de Barcelona se lleno de emigrantes (el 70%) y los que éramos locales nos fuimos a buscar las segundas residencias, de hablar catalán y saludar al vecino con mirada fría y lejana. Y aguantar al mosquito tigre que vive sumergido, en nuestro derroche de agua en los jardines.

Además la sangre tira, de escritores somos dos en esa extraña familia. Mi prima y yo. Ella es la voz femenina de la sinceridad, el cariño y las cincuentonas. Las que envían power, hablan de sus cosas y hasta son capaces de ver qué narices hay debajo de la inmundicia de las relaciones personales. Pero a los tipos nos cuesta. Quedan los de más de 60 –ya están perdidos, los de 50/40, entre los que me encuentro. Somos clásicos. Es decir hemos cambiado –algo. Pero nos aburre limpiar, hacer de comer, pasear al perro o lo que nos obligue. El sofá es nuestro amante. Hemos comenzado la decadencia. Aun tenemos chispazos. Y detrás viene el tropel. Se dividen entre metrosexuales y normales. Los primeros son aquellos que cuando voy al gimnasio se ponen desnudos frente al espejo y con una maquinilla low cost, se afeitan los pechos y lo que venga. ¡Qué horror de mal gusto!. Los otros están luchando por conciliar su futuro y lo que la generación femenina les pide. Sus chicas ya han abandona los complejos de sumisión y quieren todo fifty fifty. Pero creo que ganaran la partida los metrosexuales. O al menos “salen en la tele”, y triunfan en todos los concursos de telerealidad.

Podríamos continuar. Solo decirle a mi alter ego. Con quien por cierto hacia los deberes en el mantel de la cocina. Que ella es más lista y más positiva. Y escribe mejor