La Chica Metáfora

Amanda comentó que a su primer marido no le hizo falta tener miedo por ella, que fue siendo cada día miedo, por él solo, hasta que le cocinó la mentira en un sirope y durmió plácidamente hasta la fecha.

Por su parte, Carlota, hablaba de la sutileza y de cómo amó y mató a sus amantes con venenos escondidos, en lugares de su piel, efectivos entre besos y lujurias.

Sandra era más visceral, de sangre y tortura, de filos y cuchillas, que rasgaban piel sin censura ni tabúes, asesinando erecciones y aortas, haciendo de ella vengadora de coitos ruines y tardes de suicidio colectivo.

A Marta, le encantaban las cuerdas, era un nudo de chica que amarraba la vida a cabos y que decidió apretar yugulares de pésimos amados dispuestos a ser atadura sin lazo.

Experta en ausencias de aire; Gloria era eso. Sus manos pequeñas, pero fuertes, habían tocado un sinfín de almohadas que terminaban sobre rostros de cara duras aprisionándoles el suspiro hasta verles susurrar socorro en el último minuto de vida.

Cada una fue explicando su venganza y despecho hacia los hombres que no supieron quererlas. Eme estaba callada, absorta ante los testimonios de cada una de sus acompañantes, sin saber si ella podría igualar su maldad a tales niveles, incluso sabiéndose incapaz de sentirse una mala persona que no había roto ni vajillas de plástico.

Todas se quedaron mirando impasibles ante el silencio de Eme,intimidando la timidez de su labia y obligando a vomitar sinceridad a falta de otra cosa.

Contó que en lo intencionado de devolver lo mínimo que a ella le daban, demostrando su sensibilidad y la transparencia poética que poseía, escribía textos y poemas dedicados a los chicos que la importaban.

La carcajada fue global y maléfica, nadie creyó su versión de los hechos. Nadie podía creer que unas palabras, que encima contenían resquicios de cariño, pudieran tener filo y poder para acabar con la presencia masculina.

Pero lo cierto era que cada vez que ella dedicaba un texto, y ellos se reconocían en él, desaparecían misteriosamente como si el verbo fuese magia.

Ante las pruebas que ella mostró, el mutismo cerró con extrañeza la reunión de la noche.

Pasado un tiempo, más víctimas de ellas fueron cayendo según lo contado y a Eme decidieron no tenerla en cuenta por falta de afinidad de vileza y herejía.

Ella siguió sobreviviendo. Siguió escribiéndoles a riesgo de terminar sola entre hojas y reglones. Frases que acunarían los minutos sin perder la esperanza de que un día, alguno, decidiera quedarse arropado entre palabras evitando la huída indefinidamente.

Hoy se me desordenan las canciones por falta de libreta y tengo el principio difuso por eso de llegar tarde.

Entré y tocaba, la gente no era poca, al menos eso me pareció. Le noté sereno, animoso y pintando las entradillas de cada canción con una sonrisa hablada que dejaba entre abierta la proximidad con el público.

No fui a descubrir a Pablo Ager ni a conquistarme los oídos con Cesar Valencia pero las guitarras sonaban como nunca, empastaban las voces de las cuerdas entre solos y dúos de inexplicable maravillosa manera, que me atraparon las ganas de seguir escuchando, no fui la única.

Vi mucha cerveza despreocupada en las barras y en los taburetes, y a un grupo de primera fila que desbordaba su espontaneidad a la espera del famoso single. Mucha chica, algún novio y un Legendario que terminó por ser renovado.

La oferta de la noche acompañaba un chupito y en el desconcierto no se supo bien el orden de lo promocionado; si el disco o el vicio o era la tentación de beberse al músico a sorbitos...no me quedó claro.

Noté la voz madurada, y no hacía mucho que en Costello pude disfrutar del directo, pero anoche las canciones se notaban con cuerpo y enteras, con un tono acústico muy disfrutable.

Se rescató una canción de aquel primer disco de Pablo y a la vez que el bilingüismo de los títulos se ofrecía con descaro, a veces confundiendo a Cesar entre tono y orden de repertorio.

La sorpresa fue cuando en una necesaria pausa por ciclo cervecero unas chicas del público tomaron la guitarra con consentimiento del anfitrión, y nos deleitaron en ingles de un instante con sorpresa grata.

No hubo peticiones y el tiempo se escapaba por el micro que nunca fue tal. Como siempre ella, Miss Utopía, apareció con el borrón de la espuma sobre un papel para cerrar el concierto.

Se pidió que de hacer esta crónica tan solo fuese si todo salía bien, y en el medidor de mis sentidos, creo que soy justa escribiéndola.

La música amansó la lluvia y se nos quedó el eco y el buen sabor de un sábado con noche de perros.