Así te quiero...(poesía)

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1914

1971 Así te quiero, Con la mirada sirviendo un haz de jazmines En mi memoria, Que revuelve la expresión feliz De una jornada de tormentas lejanas. Así te quiero, Con esa fragancia de tus manos Acariciando esas tierras mojadas Por el llanto que se va, que se va… Así te quiero, Con ese beso eterno al universo Y al ronroneo de las olas Marcando nuestras horas. Así te quiero, Sin neblinas, sin lluvias antojadizas de granizo, Sin huracanas arrancando nuestras raíces Para llevarlas al olvido. Así te quiero, Provocando la sublime erupción Que me infecte energía constructiva Para quedarme a solas contigo. Así te quiero, Apasionada luz azul que me da alas Para atravesar barrancos de seda En la apertura sustanciosa del amor perpetuo. Así te quiero, Corazón verde, Letargo remoto Donde sobreviven las flores de mayo Preñadas de recuerdos. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p> <o:p> </o:p>

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1 Así te quiero...(poesía)

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1914

1971 Las mareas se embravecen. Ascienden por acantilados donde el sollozo efímero llega a las constelaciones donde se dibuja tu rostro, tu rostro. Te llamo rompiendo así el sueño eterno de tus besos presentes, de tu sonrisa sencilla predominante en la sibilina danza de mi danza, de mi danza. Somos frágiles, la levedad a bordo de un velero que marca las nubes de unos albatros desfallecidos que no distinguen las tierras donde las lágrimas se mecen, se mecen. Cruzamos el desamparo de unos muros cuyas raíces son manos que nos acarician. Al final, en la extensa paz de nuestra alma nos reunimos cuando el letargo me abate. Tu ahí, fortaleza imperecedera donde se abandona mi cavilar. Tu ahí, soplando con el peso del amor puertas abiertas para que tu aroma juegue pacífico con mis sentimientos. Tu ahí, en un sillón donde la melancolía da paso a un refugio de quietud con el silbido de las aves del paraíso que derriba el llanto, el llanto…

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1 Tu ahí...(prosapoetica)

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1914

1971 El mar reposa en calma, Esa calma de los añejos recuerdos Que se mezclan con aves subterráneas En busca de su amor. ¿Qué queda? Grises piedras que culminan en lodazales Donde por donde mis piernas andan Al compás que una ráfaga de cuervos Me invitan a beber de su aroma negro. ¿Qué queda? El tambalear de una cima donde mi grito Se hace eco en mis entrañas hasta estallar En un desierto que todo lo mata, que todo lo barre. El mar reposa en calma, En el prospera ahora el olvido Que se posa en ramas rotas En el hallazgo de la verdad. ¿Qué queda? Rompe el aire, se rajan las alas Y la tormenta corre ciegamente Hacia las cosechas de unos labios Que se alejan, que se estremecen Ante la huida de la caricia. ¿Qué queda¿ Cartas en un baúl, poemas revueltos Y la caída de la tarde con los alaridos de la muerte, Con los vaivenes incontenibles del silencio, de la soledad.

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1 ¿QUÉ QUEDA?

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1914

1971 La espesura de la arboleda impedía que los rayos solares penetraran al mediodía en el bosquecillo. Un bosquecillo que se encontraba a las afuera de la ciudad. Un pequeño pulmón ante tanta polución. La calma y la tranquilidad eran llamas que lo albergaban. Allí acudía a menudo María. María una mujer de mirada gastada y tez blanca. Ahí desconectaba con la ciudad y el ritmo frenético que en ella se lleva. Sus pasos por ese bosque eran lentos y serenos. Ella era serena. Allí por unos instantes podía soñar despierta, crear personajes de esos deseos que guardamos muy adentro. Un día la sorprendió sin esperarlo una de sus fantasías. Era la muerte con su palidez crónica. Ella no se la esperaba. No esperaba que en su mundo de ficción surgiera este ser de la nada. Entonces el boscaje se torno blanco. Entonces los pájaros que allí se guarecían se volvieron grises. Entonces el arroyo que por allí alegremente reía se torno seco. Entonces ella que era toda un rostro con toda luz de juventud se volvió anciana. -Qué haces aquí. Tan pronto has venido- dice ella en un susurro que la brisa se lleva, que la brisa pierde en los oídos de la muerte. - Si. Ya he llegado. No es temprano sino más bien demasiado tarde creo yo. He venido por que el sabor de tu aliento se presta a la pena. No es bueno tanto sufrimiento. - Yo, muerte, no sufro. Estás equivocada. Solo fantaseo contigo. Te pienso como la tierra medita sobre las especies que se extinguen, que se van. -¡A mi no me engañas mujer del ahora¡ Mírate en este espejo que te muestro. - ¡Que horror¡ ¡Qué es esto`¡ No puedo ser yo. - Mira. Mira detenidamente. No solo lo superficial sino cada recoveco de su interior. - ¡Qué pesada broma es esta¡ Desaparece de mi. -¿Desaparecer? Imposible. Tu hora ha llegado. Mira. Mira el espejo. No ves un alma lastimada que danza con su vejez, con su soledad con el vaivén de jornadas toscas. - Si lo veo. Pero yo no puedo ser esa. Da la impresión de una vida rota, de una vida harta de tormentos. -Si eres tú. Venga vamos que la tarde cae y no quiero que me coja la noche. - Como que vamos. Acaso la muerte no es alma de la oscuridad. -Deja de decir estupideces. Cualquier momento es bueno para entrar en ese mundo de las estrellas. La tarde se tiñe de un tono malva-gris. Nubes desencadenan una llovizna que los humedece. La muerte está inquieta, desesperada. Ella no sale de su asombro pero aun así está tranquila. - Has terminado con mi paciencia. Te voy a demostrar que todo lo que he dicho es verdad. Observa, observa. De repente entre la arboleda surgió un túnel, un túnel que desprendía cierta luz que impedía mirarla cara a cara. María se quedo paralizada, asombrada por esa aparición. Al rato la luz fue emanando rostros. El rostro de sus antepasados: su abuelo, su abuela, su bisabuela, su madre, su hermano y un sin fin de familiares. Todos le decían ven, ven. A medida que la incitaban a entrar en el túnel sentía que su energía se iba perdiendo, que su ser se iba eclipsando, que su amor se iba agrandando.

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1914

1971 Noche de luna, Esqueletos danzantes Al ritmo de los tambores de la muerte Que vierte lenta y cotidiana En los vientos inciertos de los desheredados De las nieblas donde reluce el arco iris. Noche de luna, Espejos rotos Al compás de unos cuerpos que se mecen En la oscuridad del llanto Que se propaga por las tierras de la sed Cuando una tormenta de cenizas Llama a los árboles secos. Noche de luna, El alma es ahora reflejo de la mente Que lentamente recorre pedregales Donde la pena y el lamento Enciende llagas en el corazón, en el corazón. Baldíos montes, olas gigantescas Que arremeten contra los sueños De una noche otoñal. Noche de luna, El tic-tac de un añejo reloj Me persuade de las lágrimas Y un mugriento almanaque Me anuncia que el tiempo se acaba, Se doblega a nichos en el resonar profundo y monótono De los gritos del silencio.

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1 Noche de luna...(poema)

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1914

1971 El sol serpentea por las aceras de la ciudad en cada calle donde los árboles con su tono dorado mecen el fresco a los que pasan baja su sombra. Ella, con los hombros caídos, con sus ojos firmes en el suelo anda como agazapada en un pensamiento, en una reflexión que años y años ha estado pisándole los talones. Cruza la calle, enfrente se encuentra un añejo parque de árboles viejos. Se sienta en uno de los bancos. En uno de esos de madera donde la gente no suele pasar. De pronto, sin ella esperarlo, un hombre con sombrero y chaqueta de pana se acerca a ella. - Buenos días señorita. Perdone que la moleste en la contemplación en este pequeño recinto que parece que se hermana con la naturaleza. Pero es que tengo una duda, una pequeña duda. - Buenos días. No molesta. Estaba aquí sumisa en mis pensamientos y saboreando un poco de estos enormes árboles. ¿Cuál es su duda? - Mi duda es por qué está sentada aquí a estas horas. No hay nadie. Y si bien este es un lugar hermoso hay que tener cuidado de los malhechores. - A mi no me da miedo y soy libre para sentarme aquí a la hora que yo quiera. He estado mucho tiempo sola y la conjunción de la soledad con mi persona hace inaccesible el temor. - ¿Usted sola??? Me extraña. Su mirada, su voz….Refleja quietud, una serenidad inconfundible. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p> Una brisa empieza a brotar y el astro rey comienza a decaer. Los dos se miran fijamente a los ojos, atraviesan ese estado que siente cada uno en esos momentos. <o:p> </o:p> - Y que tiene que ver eso para estar solo si ninguna alma se acopla al compás de tus alas en el sentido de tus vuelos. Me encuentro cansada. Tan cansada que mis raíces han emanado de la tierra para buscar agua en otros lugares. Lejos, muy lejos. - Anímese. Ese cansancio es de buscar y buscar. No necesita buscar nada solo esperar ese instante en que los frutos de su persona después de haber crecido halle el ser adecuado. Esa persona que con solo la mirada y el silencio sea cima común de los dos. <o:p> </o:p> Ella se levanta. Se dan la mano. Al unísono recorren ese parque que en el ocaso parece llenarse de esplendor con el influjo de la luna. Desaparecen bajo las sombras oscuras de las tupidas arboledas. Un puente de estrellas se abre a sus pasos, ellos la siguen y se extinguen con el ronroneo del amor. <o:p> </o:p>

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1 las arboledas...(relato)

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1971 Las nubes muerden su vientre que a la deriva la mira y la mira en el engendrar de una noche que en su extensión la sacude con el amor. Su cuerpo desnudo como camino de la perfección ante la observación nítida de ella. El sudor del verano las llama con la alegría y la calma que aporta una sobre otra, otra sobre una en el surcar de sus sueños. No desean despertarse de esa maravilla que sus caricias transcurren de manera sutil en un círculo de intimidad. La paz es velada por el beso, el beso es velado por la paz. Pero hay que levantar, hay que elevar anclas y seguir con la rutina de cada jornada marcada por el paso de las horas hasta que la sabiduría de sus deseos se vuelva a encontrar. Por el angosto sendero del olvido abren sus párpados, mareas que en el espacio presente las hace cómplices de sus secretos. Sus pasos ahora serán aves con distintos destinos pero un pensamiento en común, ese pensamiento que sopla en otra dimensión donde nada tiene cabida. Solo ellas. Cae la lluvia con veracidad, las calles empapadas dicta el recorrido que tomará cada una. Sus pasos ahora serán rocas que no desenmascarará el ciego amor que las ampara. Solo ellas. Solo una despedida hasta que el ocaso sea principio de unos labios que se unen en el terso y sensual vaivén de las olas.

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1 El vaivén de las olas...

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1971 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/laguna198/Dibujo05.JPG">Camina al viento, al viento Con el trasluz de unos poemas Que los besos se lo llevan Por un arroyuelo concienciado Del sabor de unos labios de hogueras Cuyos latidos se propagan y expanden Por la vía láctea como refugio de las estrellas. El sonido del océano la invita Aproximarse a las gaviotas que en el crepúsculo Juguetean en la arena virgen Y le hablan, le hablan ¿Cómo estas mujer del viento?<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Cimbra en ti tierras lejanas donde <o:p></o:p> La danza y el bello canto es refugio tibio <o:p></o:p> De tus sentimientos.<o:p></o:p> Mis sentimientos, se galopan a ras de un firmamento <o:p></o:p> Que enmudece, que se humedece, que jadea <o:p></o:p> En el instante eterno de un amor. <o:p></o:p> Un amor desvaído, desfallecido, languidecido <o:p></o:p> En el transcurso de una tormenta de ortigas <o:p></o:p> Que cae y cae en el vaivén que mi cuerpo <o:p></o:p> Se desnuda del mortífero columpio de las emociones. <o:p></o:p> Camina al viento, al viento Con la desconcertante visita de la luna rota Que con su pulso infecundo erupciona tulipanes negros Con su mascara de vieja espera en círculos de hielo. El sonido del océano la invita Aproximarse a las gaviotas que en el crepúsculo Juguetean con la arena virgen Y le hablan, le hablan ¿Cómo estás mujer del viento?<o:p></o:p> Refulgida cometa de verano <o:p></o:p> Que se incrusta en acantilados de papel<o:p></o:p> La pena despacito revienta en flores marchitas<o:p></o:p> Y los propósitos de tu mañana <o:p></o:p> Se envuelven en tela de arañas <o:p></o:p> Que hará curar tus heridas.<o:p></o:p> La pena vuela y vuela en el roce <o:p></o:p> Con las rocas agrietadas de donde un magma negruzco<o:p></o:p> Recorre mis venas, mis venas abiertas <o:p></o:p> Aborreciendo toda lágrima de ese amor del ayer.<o:p></o:p> Ahora soy como vosotras: libre, blanca y gris <o:p></o:p> Como la espuma que renace después <o:p></o:p> De la duda, ¡la duda¡<o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 Camina al viento...(poema)

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1 Camina al viento...(poema)

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