El Cementerio...(relato)

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1914

1971 Llamas se enciende en el firmamento donde las estrellas dibujan el designio de los corazones. Las olas en su libertad se afligen y empiezan a estallar contra rocas de nubes perfilando rostros extraños. La tarde cae. Cae como telón de orquídeas en el paraíso donde las máscaras son vigía de los ritos funerarios cuando el ser se va. Una lluvia enrarecida se queja de su hambre, hambre de campos verdes y sanos. El pueblo ya a estas horas se halla sordo al derrumbe del sol y la edificación de la luna. Solo hay silencio. Un silencio que no más lo rompe algún flacucho perro y los grillos. Es cuando ella sale. Si, espera el resguardar de todos los vecinos y desde la ladera más alta baja con su báculo nacido de la luna llena y el fuego al pueblo. Entonces, sin ton ni son, las campanas comienzan a tocar. Alguien se acerca. Alguien que no es aceptado por el pueblo. Es noche de difuntos y ella con su melena canosa y su rostro arrugado por el sol desciende al pueblo. Se dirige al cementerio y allí, entre muertos, se arrodilla. De su grave voz surge una especie de oración en la que maldice a todos sus vecinos y ruega porque su soledad sea huída en los años que le queda de vida. Los difuntos allí presentes la escuchan y se elevan de sus fosas rodeándola. “Ven”, le dicen una y otra vez. Ella rabiando por esa respuesta escupe. “Maldito seáis. Nunca descansaréis como los holgazanes de este pueblo. Dejadme en paz. Ya vuelvo a mi nido”, grita ella. Intenta huir del camposanto. Pero de inmediato se ve inundada por cadáveres en descomposición que la agarran y la tiran al suelo. Rasgan toda su ropa hasta dejarla completamente desnuda, desnutrida ante el frío otoñal. La entierran en vida. Ella lucha y lucha pero es imposible ante la fuerza brutal de esos muertos. En el pueblo se escuchan ecos, huesos que se rompen, chillidos descomunales. Nadie abre ventanas ni puertas. Llega el crepúsculo, es hora de levantar. Las gentes regresan a sus faenas incluyendo sepulturero. Cuando llega al cementerio ve sus puertas abiertas. Entra y asombrado ante sus ojos en las tumbas hay cientos de cuervos muertos.

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1 El Cementerio...(relato)

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1971 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/laguna198/Dibujo16.JPG"> Así hemos elegido la distancia Entre un árbol de soles anaranjados Y una tierra donde el magma Es tumba de nuestros besos. Así hemos arrancado la última hoja De una historia que vagará ahora En nuestra memoria Como cruces de caminos erróneos. Grises son las caricias Que entre neblinas conversan, Grises son las manos Que entre hojarasca se aman Así hemos pintado de tumbas Cuando el amor expira su último suspiro. ¡Todo acaba¡ Es ventolera malsana que golpea una y otra vez Contra ese espejo que nos miramos Y así…así visitamos el adiós. Las horas transcurren con parsimonia, Los días son bolas que soplan El impenetrable son de la ruptura De dos cuerpos que vagan ahora Por la penumbra del por qué. Así hemos de despedirnos Amigos de nevadas en la persecución De nuevos sueños, De nuevos puentes sibilinos Que nos nutran de otro amor, de otro querer.

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1 ASÍ...(POESIA)

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1971 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/laguna198/dibujo74.JPG"> De espaldas al océano bravío Cuando vientre con vientre En un crepúsculo que enerva El sudor de tus labios Con mis labios Somos paseo de un horizonte Donde los sueños llameantes Se embarazan de realidad, De un presente que se detiene Para dotar nuestros corazones De pétalos sedosos de amor, de amor…

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1 De espaldas....(poema)

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1914

1971 Así te quiero, Con la mirada sirviendo un haz de jazmines En mi memoria, Que revuelve la expresión feliz De una jornada de tormentas lejanas. Así te quiero, Con esa fragancia de tus manos Acariciando esas tierras mojadas Por el llanto que se va, que se va… Así te quiero, Con ese beso eterno al universo Y al ronroneo de las olas Marcando nuestras horas. Así te quiero, Sin neblinas, sin lluvias antojadizas de granizo, Sin huracanas arrancando nuestras raíces Para llevarlas al olvido. Así te quiero, Provocando la sublime erupción Que me infecte energía constructiva Para quedarme a solas contigo. Así te quiero, Apasionada luz azul que me da alas Para atravesar barrancos de seda En la apertura sustanciosa del amor perpetuo. Así te quiero, Corazón verde, Letargo remoto Donde sobreviven las flores de mayo Preñadas de recuerdos. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p> <o:p> </o:p>

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1 Así te quiero...(poesía)

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1914

1971 Las mareas se embravecen. Ascienden por acantilados donde el sollozo efímero llega a las constelaciones donde se dibuja tu rostro, tu rostro. Te llamo rompiendo así el sueño eterno de tus besos presentes, de tu sonrisa sencilla predominante en la sibilina danza de mi danza, de mi danza. Somos frágiles, la levedad a bordo de un velero que marca las nubes de unos albatros desfallecidos que no distinguen las tierras donde las lágrimas se mecen, se mecen. Cruzamos el desamparo de unos muros cuyas raíces son manos que nos acarician. Al final, en la extensa paz de nuestra alma nos reunimos cuando el letargo me abate. Tu ahí, fortaleza imperecedera donde se abandona mi cavilar. Tu ahí, soplando con el peso del amor puertas abiertas para que tu aroma juegue pacífico con mis sentimientos. Tu ahí, en un sillón donde la melancolía da paso a un refugio de quietud con el silbido de las aves del paraíso que derriba el llanto, el llanto…

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1 Tu ahí...(prosapoetica)

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1914

1971 El mar reposa en calma, Esa calma de los añejos recuerdos Que se mezclan con aves subterráneas En busca de su amor. ¿Qué queda? Grises piedras que culminan en lodazales Donde por donde mis piernas andan Al compás que una ráfaga de cuervos Me invitan a beber de su aroma negro. ¿Qué queda? El tambalear de una cima donde mi grito Se hace eco en mis entrañas hasta estallar En un desierto que todo lo mata, que todo lo barre. El mar reposa en calma, En el prospera ahora el olvido Que se posa en ramas rotas En el hallazgo de la verdad. ¿Qué queda? Rompe el aire, se rajan las alas Y la tormenta corre ciegamente Hacia las cosechas de unos labios Que se alejan, que se estremecen Ante la huida de la caricia. ¿Qué queda¿ Cartas en un baúl, poemas revueltos Y la caída de la tarde con los alaridos de la muerte, Con los vaivenes incontenibles del silencio, de la soledad.

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1 ¿QUÉ QUEDA?

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1914

1971 La espesura de la arboleda impedía que los rayos solares penetraran al mediodía en el bosquecillo. Un bosquecillo que se encontraba a las afuera de la ciudad. Un pequeño pulmón ante tanta polución. La calma y la tranquilidad eran llamas que lo albergaban. Allí acudía a menudo María. María una mujer de mirada gastada y tez blanca. Ahí desconectaba con la ciudad y el ritmo frenético que en ella se lleva. Sus pasos por ese bosque eran lentos y serenos. Ella era serena. Allí por unos instantes podía soñar despierta, crear personajes de esos deseos que guardamos muy adentro. Un día la sorprendió sin esperarlo una de sus fantasías. Era la muerte con su palidez crónica. Ella no se la esperaba. No esperaba que en su mundo de ficción surgiera este ser de la nada. Entonces el boscaje se torno blanco. Entonces los pájaros que allí se guarecían se volvieron grises. Entonces el arroyo que por allí alegremente reía se torno seco. Entonces ella que era toda un rostro con toda luz de juventud se volvió anciana. -Qué haces aquí. Tan pronto has venido- dice ella en un susurro que la brisa se lleva, que la brisa pierde en los oídos de la muerte. - Si. Ya he llegado. No es temprano sino más bien demasiado tarde creo yo. He venido por que el sabor de tu aliento se presta a la pena. No es bueno tanto sufrimiento. - Yo, muerte, no sufro. Estás equivocada. Solo fantaseo contigo. Te pienso como la tierra medita sobre las especies que se extinguen, que se van. -¡A mi no me engañas mujer del ahora¡ Mírate en este espejo que te muestro. - ¡Que horror¡ ¡Qué es esto`¡ No puedo ser yo. - Mira. Mira detenidamente. No solo lo superficial sino cada recoveco de su interior. - ¡Qué pesada broma es esta¡ Desaparece de mi. -¿Desaparecer? Imposible. Tu hora ha llegado. Mira. Mira el espejo. No ves un alma lastimada que danza con su vejez, con su soledad con el vaivén de jornadas toscas. - Si lo veo. Pero yo no puedo ser esa. Da la impresión de una vida rota, de una vida harta de tormentos. -Si eres tú. Venga vamos que la tarde cae y no quiero que me coja la noche. - Como que vamos. Acaso la muerte no es alma de la oscuridad. -Deja de decir estupideces. Cualquier momento es bueno para entrar en ese mundo de las estrellas. La tarde se tiñe de un tono malva-gris. Nubes desencadenan una llovizna que los humedece. La muerte está inquieta, desesperada. Ella no sale de su asombro pero aun así está tranquila. - Has terminado con mi paciencia. Te voy a demostrar que todo lo que he dicho es verdad. Observa, observa. De repente entre la arboleda surgió un túnel, un túnel que desprendía cierta luz que impedía mirarla cara a cara. María se quedo paralizada, asombrada por esa aparición. Al rato la luz fue emanando rostros. El rostro de sus antepasados: su abuelo, su abuela, su bisabuela, su madre, su hermano y un sin fin de familiares. Todos le decían ven, ven. A medida que la incitaban a entrar en el túnel sentía que su energía se iba perdiendo, que su ser se iba eclipsando, que su amor se iba agrandando.

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1914

1971 Noche de luna, Esqueletos danzantes Al ritmo de los tambores de la muerte Que vierte lenta y cotidiana En los vientos inciertos de los desheredados De las nieblas donde reluce el arco iris. Noche de luna, Espejos rotos Al compás de unos cuerpos que se mecen En la oscuridad del llanto Que se propaga por las tierras de la sed Cuando una tormenta de cenizas Llama a los árboles secos. Noche de luna, El alma es ahora reflejo de la mente Que lentamente recorre pedregales Donde la pena y el lamento Enciende llagas en el corazón, en el corazón. Baldíos montes, olas gigantescas Que arremeten contra los sueños De una noche otoñal. Noche de luna, El tic-tac de un añejo reloj Me persuade de las lágrimas Y un mugriento almanaque Me anuncia que el tiempo se acaba, Se doblega a nichos en el resonar profundo y monótono De los gritos del silencio.

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1 Noche de luna...(poema)

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1914

1971 El sol serpentea por las aceras de la ciudad en cada calle donde los árboles con su tono dorado mecen el fresco a los que pasan baja su sombra. Ella, con los hombros caídos, con sus ojos firmes en el suelo anda como agazapada en un pensamiento, en una reflexión que años y años ha estado pisándole los talones. Cruza la calle, enfrente se encuentra un añejo parque de árboles viejos. Se sienta en uno de los bancos. En uno de esos de madera donde la gente no suele pasar. De pronto, sin ella esperarlo, un hombre con sombrero y chaqueta de pana se acerca a ella. - Buenos días señorita. Perdone que la moleste en la contemplación en este pequeño recinto que parece que se hermana con la naturaleza. Pero es que tengo una duda, una pequeña duda. - Buenos días. No molesta. Estaba aquí sumisa en mis pensamientos y saboreando un poco de estos enormes árboles. ¿Cuál es su duda? - Mi duda es por qué está sentada aquí a estas horas. No hay nadie. Y si bien este es un lugar hermoso hay que tener cuidado de los malhechores. - A mi no me da miedo y soy libre para sentarme aquí a la hora que yo quiera. He estado mucho tiempo sola y la conjunción de la soledad con mi persona hace inaccesible el temor. - ¿Usted sola??? Me extraña. Su mirada, su voz….Refleja quietud, una serenidad inconfundible. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> </o:p> Una brisa empieza a brotar y el astro rey comienza a decaer. Los dos se miran fijamente a los ojos, atraviesan ese estado que siente cada uno en esos momentos. <o:p> </o:p> - Y que tiene que ver eso para estar solo si ninguna alma se acopla al compás de tus alas en el sentido de tus vuelos. Me encuentro cansada. Tan cansada que mis raíces han emanado de la tierra para buscar agua en otros lugares. Lejos, muy lejos. - Anímese. Ese cansancio es de buscar y buscar. No necesita buscar nada solo esperar ese instante en que los frutos de su persona después de haber crecido halle el ser adecuado. Esa persona que con solo la mirada y el silencio sea cima común de los dos. <o:p> </o:p> Ella se levanta. Se dan la mano. Al unísono recorren ese parque que en el ocaso parece llenarse de esplendor con el influjo de la luna. Desaparecen bajo las sombras oscuras de las tupidas arboledas. Un puente de estrellas se abre a sus pasos, ellos la siguen y se extinguen con el ronroneo del amor. <o:p> </o:p>

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1 las arboledas...(relato)

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