LA OTRA ORILLA

Falsas historias de viajes.

2009-11-01T06:30:40+01:00

No estaba enamorado de Laura. Simplemente, ella me ofrecía las conversaciones que contigo nunca podría tener. Hablábamos de cine, de literatura, de problemas sociales, su tema favorito, de nuestros problemas sentimentales, y de aquello que se esconde bajo nuestra armadura.

Laura ya tenía quien le diera besos con sabor a porcelana, y yo te tenía a ti, que es lo mismo que decir que no tenía nada. Así que, resuelto el tema de los celos, he de reconocer que apreciaba a Laura, que a pesar del poco tiempo que hacía que nos conocíamos, habíamos conectado bien.

Con las primeras temperaturas altas del año llegó su cumpleaños, y cumplía los años lejos de su casa, así que decidí hacerle un regalo, y me puse a buscar el diario del Che cuando no era el Che, un libro que pudiera alimentar nuestras conversaciones metafísicas que comenzaban con la exclusión social como punto de partida. El libro se llamaba “Notas de viaje” y había servido de documento base para hacer una película que Laura adoraba. Busqué insistentemente el libro por todas las librerías conocidas de la ciudad hasta descubrir que, no sólo estaba agotado, sino que además, estaba descatalogado. Después de darle muchas vueltas al asunto decidí regalarle el libro de José Saramago, “Ensayo sobre la ceguera”. Le escribí una dedicatoria con un bolígrafo rojo. Digo el color del bolígrafo porque creo que esa fue la primera vez que vi una dedicatoria con un bolígrafo rojo. Lo cierto es que el bolígrafo era rojo por un motivo estético: era el único bolígrafo que tenía en mi habitación con punta fina, y ya se sabe que la caligrafía con estos bolígrafos siempre es más bonita. La dedicatoria era una invitación, o más bien, una provocación, para una conversación cara a cara, sin prejuicios, una conversación de esas que normalmente sólo aceptarías tener con el personaje que aparece todas las mañanas frente al espejo, una conversación como la que tuvimos la última vez que nos habíamos visto.

El regalo y la conversación trascendentalmente intrascendente que tenía preparado para su cumpleaños podrían dar una idea equivocada, así que pensé dejarlos para otro momento y reunir ese día a unos cuantos amigos, o más bien conocidos, para celebrar el cumpleaños de Laura y demostrarle de paso, que no estaba sola en esta ciudad. Todos se afanaron en buscar excusas vanas para no acudir a la reunión, una fiesta a la que parecía que sólo acudiríamos Laura y yo.

Al llegar el día del cumpleaños de Laura, recibí un mensaje suyo que decía: “Me voy a Madrid, cuando vuelva te llamo”. De eso han pasado ya tres meses.

Es de noche, y estoy escribiendo una historia que lleva por título “Cómo ir de Ítaca a Ítaca sin pasar por Troya” en la mesa de mi habitación desde donde puedo ver el libro envuelto en papel de regalo que daré a Laura cuando vuelva, si vuelve, y, por un azar que no pretendo entender, a ti tumbada en mi cama.

-Anda, ven a la cama y deja de escribir.

Me levanto y voy hacía ti, te beso los labios.

-Enseguida termino, Penélope.

Hoy es lunes.

2009-06-28T22:58:54+02:00

Sin duda hoy es lunes, debe ser lunes o, por lo menos, eso parece decir la luz que entra por los agujeros de la persiana.

Hoy es lunes, mañana viernes, y el miércoles no vendrá a quitarme el yelmo de Mambrino.

Por la tarde caminaba por los puentes, sobre un lecho de hojas otoñales. Caminaba a paso lento, con las manos en los bolsillos, como quien va a ninguna parte.

A oscuras, como establece el código impuesto por nuestros labios, espero tu llegada en un motel que no conoces, situado en una ciudad que ignoras.

La pilingui (versión libre de “la aburrida” de Karyn Huberman).

2009-05-16T16:44:48+02:00

Una puede estar sentada en la barra del bar de siempre por razones diferentes al resto de los días. Y hoy bien me puedo llamar Alba o Cristina según la hora del día y el tipo que pregunte. Hoy es un día de esos en los que yo no soy yo, ni me importo mucho. Paco, el camarero del bar de siempre, sabe que hoy es uno de esos días en los que no existo, y mi cuerpo se sienta en un taburete de la barra como premio para el mejor postor. Paco nunca se apunta a la puja, espera que algún día sea yo la que decida acostarme con él.

En la calle está lloviendo y la gente camina torpemente con sus paraguas como hormigas que buscan inútilmente el hormiguero que un niño infame ha destruido.

Llevo el vestido rojo que me regaló Carlos, ese que deja al descubierto toda la espalda, ese que me suelo poner cuando yo no soy yo, ni me importo mucho.

A mi izquierda hay un tipo bien plantado con el pelo mojado, es demasiado atractivo como para ser la penitencia que hoy he de imponerle a este cuerpo que suelo habitar. El tipo del pelo mojado está mirando a una mujer que ocupa su tiempo, entre sorbo y sorbo de café, en devolverle la mirada.

A mi derecha está el tipo que no me va a decir que no.

Pido a Paco otra copa de whisky, ya he perdido la cuenta pero me importa bien poco. El tipo de la derecha me mira, parece estar analizándome, y yo le hago un gesto que significa “tienes razón, adelante”.

El muy infeliz llama a Paco con un gesto absurdo y le paga su copa y la mía. Yo dejo caer los tirantes del vestido como contraprestación por la copa, y él gira la cabeza sin disimulo para ver un adelanto de mi cuerpo.

Mientras, la mujer de la mesa junto a la ventana se levanta ruborizada y sale a la húmeda calle a unirse al torpe hormiguero.

No me dio tiempo a preguntarle su nombre, ni a inventarme uno para dárselo como mío, él también se convirtió en una hormiga, en una hormiga sin paraguas, porque se lo había dejado en el suelo, apoyado en la barra.

¡Qué par de idiotas!

Nota: Puedes leer la primera parte de "la aburrida" de Karyn Huberman en http://orbitaliteraria.ning.com/profiles/blogs/aburrida-1

y la segunda parte en http://orbitaliteraria.ning.com/profiles/blogs/aburrida-esperando-el-autobus

De pie entre ruinas.

2009-05-11T18:44:29+02:00

Hoy, 16 de septiembre de 1915, que todas las cosas son grises, me encuentro de pie entre ruinas. Estando así, con las suelas de mis botas en un camposanto francés destrozado anoche por el bombardeo acostumbrado de las tropas alemanas, no puedo hacer otra cosa que acordarme de Carol, de su viaje solitario que emprendió sin mi compañía, del mármol frío de la lápida que engalana su tumba, una lápida que permanecerá erguida como estas lápidas destrozadas que me rodean estaban anoche.

Entonces, inmerso ya en el recuerdo de Carol, la veo junto a mí, la veo en el zaguán de su casa despidiéndose de mí con su lengua luchando contra la mía, sin saber muy bien si la batalla se libraba en mi boca o en la suya. La veo abrazada a mí, con sus manos en mi espalda y la lluvia que ya no nos mojaba cayéndole del pelo a los hombros empapándole la gabardina gris que le regalé por su cumpleaños. La veo mirándome de reojo en las fotografías.

En ese tiempo en el que me había situado la memoria éramos novios, más tarde vino la pedida de mano, el anillo que parecía de oro, el padre de Carol mirándome con una mezcla de desprecio y de cariño que no consiguió borrar nunca de su rostro. Luego vinieron las fiebres, el sudor, las sábanas empapadas, los médicos que no sabían lo que le pasaba, aquellos que aseguraban que en un par de semanas, con estas píldoras y unas compresas de agua fría…

Luego vinieron los ojos cerrados, los delirios, la respiración trabajosa, la voz apagándose, sus hermanos y yo porteando el ataúd hasta el cementerio, la voz profunda del padre Brown, y la lápida de mármol con su nombre grabado.

Seguidamente vino este uniforme, que al principio parecía un disfraz y que se convirtió en una suerte de armadura que se aferraba a mi piel y me hacía olvidar, y un poco más tarde, ésta imagen de un oficial británico de pie entre las ruinas de un cementerio.

A la sombra del árbol prohibido.

2009-04-10T13:00:03+02:00

Al principio era el Verbo, pero el Verbo estaba sólo y necesitaba conjugarse, así que creó lo que la posteridad ha coincidido en llamar “las huestes celestiales”, compuestas por serafines, querubines, tronos, dominaciones, virtudes, potestades, principados, arcángeles y ángeles. Un grupo de ellos, encabezados por el hermoso Lucifer, se rebeló contra el Verbo, declarándose enemigos oficiales de cualquiera de sus acciones.

Más tarde, el Verbo decidió crear unos seres a su imagen y semejanza. Lo cierto es que las huestes celestiales habían supuesto una suerte de ensayo para su postrera creación, el hombre, que no era otra cosa que un ser parecido a un ángel cuyo cuerpo era sólido.

El primer hombre fue Adán, viva imagen del Verbo, sólo que con límites acotados. Mi primer día de existencia fue un verdadero cumulo de placeres, una inenarrable gavilla de sentimientos. Tenía a mi disposición cualquier cosa que pudiera desear… y pronto deseé algo inefable, lo deseé desde el propio centro de mi existencia, y el deseo fue fluyendo hasta la superficie de mi cuerpo, cada sístole de mi corazón hacía galopar a borbotones mi sangre imbuida de ese deseo y la distribuía por todos mis miembros. Habiendo deseado eso de aquella manera, el Verbo me arrancó una costilla y creó el ser más bello que he tenido la oportunidad de contemplar en mi vida. El Verbo me instó a llamarla Eva.

Eva era igual que yo, y a la vez, tan bellamente distinta. Tenía unos profusos pechos globulares, por otra parte, su vientre carecía de este miembro aparentemente inservible que yo tengo, su sonrisa y su mirada, tan parecidas a las mías eran, sin embargo, tan distintas…

El Verbo nos comunicó que éramos libres para hacer lo que nos placiera. Eso sí, nos puso como única restricción comer el fruto de un árbol que crecía cerca de donde nos hallábamos en esos momentos, y nos alentó a irnos del lugar.

Una vez que el Verbo dejó de estar presente, sentí el deseo irrefrenable de abalanzarme sobre Eva, unir nuestros labios y nuestros cuerpos en una endiablada lucha que sirviera para apagar el ardor de mi cuerpo (no sé de dónde había nacido esta idea, pero la sentía como una necesidad incuestionable). Pero Eva, que parecía no sentir esa fuente de pasión, me invitó a hacerle de guía hasta el dichoso árbol prohibido. Durante el trayecto le fui contando cómo habían sido mis primeros momentos de existencia, le conté que la deseé y que el Verbo me arrancó una costilla con la que comenzaría su moldeado, pero ella parecía no hacerme ningún caso. Al llegar al lugar donde se erigía el árbol, Eva se quedó contemplandolo con la misma expresión en el rostro que imaginaba había tenido yo al sentir que la necesitaba.

De una de las ramas del dichoso árbol pendía una serpiente, animal repugnante donde los haya, pareciera que el mismo Verbo hubiese olvidado colocarle patas en el momento de su creación, quedando así un ser húmedo que necesita arrastrar todo su cuerpo para moverse. Eva se acercó sin ninguna cautela al árbol y dejó que la serpiente comenzara a resbalar por sus hombros y se deslizara por todo su cuerpo hasta llegar al suelo. Al llegar al suelo, la serpiente desapareció, y en su lugar apareció un ser cercano en hermosura a Eva, pero con una solidez mucho menos consistente que la mía o la de la propia Eva. Era un ser alto, fuerte, que tenía también mucho parecido a mi reflejo en el agua de los lagos. Sin ningún tipo de vacilación, la serpiente, que ahora era algo parecido a un hombre, se abalanzó sobre Eva e hizo realidad lo que yo planeaba hacer con ella desde antes de ser creada por el Verbo. Juntaron sus labios y yacieron jadeantes en la sombra de ese árbol al que el Verbo nos había aconsejado no acercarnos.

Pasamos mucho tiempo en aquel paraíso los tres, yo comiendo lo que me apetecía, nadando en aguas cristalinas, y Eva y la serpiente entregados una y otra vez a ese festín carnal acostumbrado. Pronto empezó a hinchársele el vientre a Eva. El primero de los hijos de Eva y la serpiente fue llamado Caín, el segundo Abel, el tercero Set, y ahí perdí la cuenta. Me enclaustré en la gruta de una montaña y comencé a dibujar en las paredes mi historia, esto que hoy leen ustedes. Más tarde supe de una querella que mantuvieron los hijos mayores de Eva y la serpiente. Los ángeles rebeldes habían ganado la partida, quedaba patente la corrupción de la creación del Verbo. Los hombres son los hijos de Eva y la serpiente.

Dedicado a un tal Cortázar

2009-02-24T00:13:48+01:00

El día 12 de febrero de 1984 el Gran Cronopio nos dejó bien huérfanos a aquellos que profesamos una devoción incondicional por su Obra. Yo, que nacería algún mes después, no sentí esa pérdida hasta alcanzar la veintena.

Soy de una generación que nunca tuvo la oportunidad de cruzarse por alguna calle de alguna ciudad con Julio Cortázar, por suerte para nosotros Cortázar sigue vivo. Sigue vivo en cada una de sus obras.

Nos enseña día a día a mirar el mundo como nunca ha sido mirado, a no caer en el error de aceptar que un objeto sea un tornillo por el hecho de que tenga la forma de un tornillo. Nos quedamos boquiabiertos con la revelación. Queremos tanto a Cortázar.

Dejó escrito que “nuestra verdad posible tiene que ser invención, es decir escritura, literatura, pintura, escultura, agricultura, piscicultura, todas las turas de este mundo. Los valores, turas, la santidad, una tura, la sociedad una tura, el amor, pura tura, la belleza, tura de turas”.

Tura de turas es su legado literario, así que para agradecerle sus incontables regalos, aquí va mi último relato, El Doctor Berenguer, Cirujano, dedicado a un tal Cortázar veinticinco años después de que llegara por fin al Cielo. Porque la vida es una rayuela, y “la rayuela se juega con una piedrita que hay que empujar con la punta del zapato, y un bello dibujo con tiza, perfectamente de colores. En lo alto está el Cielo, abajo está la Tierra, es muy difícil llegar con la piedrita al Cielo, casi siempre se calcula mal y la piedrita sale del dibujo”.

El Doctor Berenguer, Cirujano

2009-02-13T19:43:07+01:00

Octavio Berenguer contaba apenas con veintisiete años cuando, el viernes 16 de enero, le comunicaron que era oficialmente cirujano. En ese mismo instante Octavio sintió morir al joven estudiante que dejaba paso al Doctor Berenguer, Cirujano.

Octavio decidió salir a pasear por el vecindario con el propósito de exhibir su recién estrenada condición de cirujano. Salió del cuartucho en el que había pasado tanto tiempo estudiando a unas horas más propias para dejarse caer en los brazos de Morfeo. Echó un ligero vistazo a su cuarto desordenado y se percató de dejar allí todo lo que Octavio Berenguer era para que saliera a la calle todo lo que el Doctor Berenguer seria a partir de ese momento.

El Doctor Berenguer bajó la cuesta que nacía en su portal para dirigirse a ninguna parte, donde sin duda, encontraría a algún conocido al que saludar por primera vez como cirujano. La búsqueda no tardó en concluir con el encuentro de la joven y grácil Verónica Marín, antigua compañera de escuela del niño Octavito.

Octavio hizo un amago de levantar el brazo y gritar el nombre de la muchacha cuando recordó que ahora era el Doctor Berenguer y que debía mostrarse como tal a los ojos de Verónica. La muchacha, se giró y al ver a Octavio dibujó una sonrisa entusiasta en el rostro.

- ¡Octavio, cuánto tiempo!- Gritó emocionada la muchacha.

- Sígame, por favor- Terció finalmente con aire ausente el Doctor Berenguer.

Verónica, que conocía el carácter juguetón de Octavio decidió seguirle para descubrir con qué broma andaba entre manos su viejo amigo.

El Doctor Berenguer llevó a Verónica hasta su casa y le invitó a sentarse. Ella, como no podría ser de otra manera, aceptó.

Octavio estaba convencido de mostrar a Verónica que era Cirujano, sentía el deber de hacer lo que hizo a continuación.

Sacó de un armario una bolsa que parecía contener instrumentos quirúrgicos, y no engañaba a quien la miraba, de ella sacó una jeringuilla que clavó en silencio en una ampolla que contenía un líquido extraño. Verónica, que ya entonces desconfiaba del silencio inusual de Octavio, intentó sin éxito evitar que Octavio le inyectara aquello en el cuello.

El Doctor Berenguer tumbó a su anestesiada paciente en el sofá y con unas tijeras cortó la camiseta y el sujetador, dejando al aire unos sugerentes senos de mediano calibre que no debían perturbar la profesional mirada del cirujano. De la bolsa volvió a sacar el Doctor Berenguer un bisturí con el que procuró una incisión en la piel de la paciente surcando el pecho y el abdomen justo por el centro. Poco a poco, y con la ayuda de otros instrumentos, fue abriendo el cuerpo de Verónica hasta dejar a la vista varios órganos vitales. Hígado, páncreas, pulmones, corazón y demás casquería se encontraban en su sitio, en el sitio habitual en el que se encontraban estos órganos en los pacientes inertes de la morgue de la Facultad, pero en Verónica éstos tenían vida.

El Doctor Berenguer comenzó a ponerse nervioso con cada latido del corazón de Verónica y dejó escapar un sollozo. ¿Qué había hecho? Había abierto en canal a una amiga suya, a una amiga de Octavio, porque ése era quien realmente era él, Octavio y no el Doctor Berenguer. Porque era Octavito y había rajado a Verónica.

Un sudor frío recorrió el cuerpo de Octavio que cosía rápida y torpemente el cuerpo de Verónica con hilo de sutura. La costura no quedó ni medio bien comparada con las costuras practicadas en los cadáveres de la morgue que le habían proporcionado la simpatía del profesor Gutiérrez.

Octavio dio un paso atrás para ver la chapuza que había hecho en el cuerpo de Verónica, los nervios le impidieron siquiera, ahora que volvía a ser Octavio, echar un ligero vistazo a los pechos de su anestesiada amiga.

Con los ojos empañados, Octavio tomó una decisión sin retorno. Abrió la ventana y se lanzó por ella.

Cuando habían pasado apenas dos horas Verónica, aturdida y dolorida, comenzó a despertarse.

Una relación estrictamente profesional

2009-05-16T17:49:08+02:00

Entraba por la ventana del amplio despacho el atronador sonido de una campana que anunciaba que ya eran las seis de la tarde. Aún quedaban muchas cosas por hacer. Pero él permanecía absorto. En la pantalla del ordenador hacía tiempo que había aparecido un icono que se encargaba de avisarle de la llegada de un correo electrónico, el correo que estaba esperando de la central y que debía responder inmediatamente adjuntando unos archivos que eran esperados con impaciencia. Pero él seguía ahí con la mirada perdida en algún lugar lejano que quedaba tras la puerta.

Las campanadas cesaban, los minutos pasaban y él seguía ahí con la misma inexpresión en el rostro. Mireille. Eso es lo que ocupaba su mente, la rubia y grácil muchacha que entrara hace tres meses en su despacho llorando.

No era la primera vez que Julio se encontraba con una situación parecida, así que intentó calmarla con sus consejos profesionales, tranquilizándola y restándole importancia a sus comunes problemas con esa verborrea vanidosa e inquebrantable adquirida de forma trabajosa en la Facultad. Él mismo se encargaría de solucionar el problema, y estaría encantado de ayudarla en un futuro si tuviera otro problema. Mireille agradeció cada una de las palabras que él supo ofrecerle de forma tan profesional y salió del despacho sonriendo mientras guardaba la tarjeta de Julio en el bolso.

Habían pasado dos semanas enteras desde ese primer día cuando, estando Julio ametrallando soluciones a retorcidos problemas en el teclado de su ordenador volvió a aparecer Mireille en su despacho. Julio la recordó al instante, aunque le costó un poco recordar su nombre. Se levantó y ofreció asiento a la joven muchacha, que lo tomaba con una alegre sonrisa en su rostro.

- Sólo vengo para decirle que el problema se solucionó a las mil maravillas, gracias a ust... gracias a ti. ¿Te puedo tutear verdad?

A Julio, enamoradizo como un niño, esa familiaridad con la que empezaba a tratarle Mireille le hizo sonreír. La conversación duró más de lo que suelen durar las reuniones con Julio, que se encargaba de ofrecer respuestas simples y rápidas para que cualquier cliente pudiera entenderlas.

A la semana siguiente fue el teléfono de la oficina el que sonó a última hora y, al otro lado de la línea se encontraba una preocupada Mireille que solicitaba una reunión urgente aunque fuera en horario no laboral. Julio, que se desvivía por su trabajo y que, debía reconocerlo, se sentía atraído por Mireille accedió a encontrarse con ella en su despacho y esperó allí una hora, sin nada que hacer, solo en las oficinas de la empresa, hasta que apareció la joven muchacha.

Pronto los problemas de Mireille se fueron multiplicando y llamaba constantemente a Julio. La voz de Mireille se fue haciendo tan familiar que no necesitaba presentación, sólo tenía que decir “Hola Julio, verás, tengo otro problema...”. Y Julio estaba contento, se sentía ufano de saberse admirado de esa forma por una cliente tan hermosa como Mireille, pero era consciente de que se trataba de una relación profesional y que Mireille era muy cariñosa, y seguramente trataría así a cualquier persona con la que tuviera una relación profesional. Julio, haciendo un ejercicio de sensatez, se convenció del carácter simpático de Mireille.

Era un martes por la tarde. Probablemente serían las seis menos cuarto, cuando sonó el teléfono del despacho. Era Mireille, y llamaba sólo para saber cómo estaba Julio, sólo para eso, dijo que sentía la necesidad de oír su voz.

Cuando colgó el teléfono, Julio se quedó mirando al infinito, estaba claro que la relación con Mireille estaba mutando y ya no era estrictamente profesional, quizá nunca lo fue pero, ahora tenía la certeza de ello.

Una sonrisa estúpida se le dibujó en el rostro mientras oía unas cercanas campanadas que irrumpían en su silencioso despacho.

LA CUARTA HERRAMIENTA

2009-01-16T14:06:50+01:00

Por fin me atrevo a escribir algo. Ha pasado algún tiempo desde la última vez que lo hiciera, y escribo sabiendo que antes de ser publicado, el texto será convenientemente examinado por algún Hermano designado especialmente para ello.

Lo cierto, es que el Venerable Maestro no está del todo convencido de si es oportuno o no que siga escribiendo en este blog después de mi “subida de sueldo”, que tuvo lugar en una Tenida a mediados de diciembre, teniendo en cuenta que escribir no es mi profesión y podría distraerme de mi tarea principal para con la logia. Me ha costado horrores convencer a VM de la inocuidad de los textos que escribo y del poco tiempo que ha de robar este pasatiempo a mi Estudio.

Escribo esta carta desde la habitación que uso como despacho en mi propia casa, lugar donde he permanecido mucho tiempo enclaustrado leyendo libros “recomendados” por VM desde mi conversión de Compañero a Maestro. Desde entonces he oído mucho Die Zauberflöte y Conciertos para piano (12, 14 y 20) de Wolfgang Amadeus Mozart, así que me he permitido cambiar un poco de registro y he puesto el último disco de Christina Rosenvinge, Tu labio superior, que se oye por encima del repicar de teclas al que hace tiempo no me abandono.

Durante el mes que he estado recluso en mi propia casa asimilando Conocimientos, he echado de menos comentar otros blogs de la Comunidad y responder a comentarios. Varias veces fue éste el tema principal de conversación entre VM y un servidor. Hoy VM ha aceptado dejarme escribir siempre que mis textos sean examinados por uno de nuestros Hermanos. Finalmente, VM en persona se encargará de analizar las consecuencias de mi indomable afán por escribir.

VM ha prometido dejar que escriba mis chorradas si no desvelo ningún Misterio en ellas, aunque he de suponer que el proceso de (no, censura no es la palabra, yo diría más bien… ) revisión de mis textos provocará irremediablemente que entre texto y texto se sucedan varios días. Por lo demás, si tardo más de lo normal en contestar a un posible comentario o no comento alguno de vuestros post, debéis saber que ello se debe a una interesante pero agotadora inmersión en el Estudio.

Así que, si paso la prueba que me ha propuesto VM y vuelvo a escribir en esta Otra Orilla, a plomada, escuadra y compás, he de sumar este blog.

Conversación con una mujer ausente

2008-12-24T07:36:32+01:00

Yo sólo quiero que la mujer que me diga “te quiero” me quiera, que si me lanzas un beso, quieras luego besarme.

Ay amor, ¿dónde has estado tanto tiempo? ¿Dónde te vas? ¿Dónde te has ido?

Visto lo visto, tendré que inventarme otra coartada para dormir caliente hasta mañana.