Entre Amigas(poesía, pintura, fotografía, música...)

Viene el año, que empieza vagabundo,

esperando verdad sin fantasías;

así perderá la melancolía,

dejada en el pasado por el mundo.

Viene el año a la espera de un segundo:

sin atentados, muertes ni agonías,

sólo mira al cielo, y que alegría

aparezca entre el sueño moribundo.

Viene el año, tras otro que se aleja,

el que dejó montones de basura,

corazones sumidos en la queja,

tragedias, sinsabores, amargura.

Viene otro año ojalá que con ventura,

para todos cual nueva moraleja.

Victoria

Pueblo blanco de nieve

existes y te recreas,

mientras en silencio el aire

despacio corta las penas.

Eres blanco,

apenas sin darte cuenta,

como la cal de tus senos

o el resplandor de una estrella,

cuando el calor del amor

brota de pronto en las rejas,

al son de viejos quejidos,

al son de olvidadas tierras.

En lo alto de la torre

veo un nido de cigüeñas,

y en tus calles ajustadas

mi yegua trota ligera.

Cuántas veces quería volver

llevando al viento en su grupa,

aún perdiendo en mi regreso

mi mal pagada atadura.

Hoy te miro,

tu níveo

yo sonriente;

mas sigo siendo la misma:

esa pequeña gacela

que goza en tu campo verde

y abraza tu verde mar.

Llevé conmigo paraguas

por si al verte me llovía,

¡pero tú seguías blanco

pueblo andaluz de la niña!

victoria

Me sumerjo en mi última sonrisa.

Soy agua.

Sol.

Nube.

Quedo suspendida,

buscando el duende de mi forma,

el diálogo errante que duerme.

Trato de justificar mi sacrificio.

En todas partes

reconquisto amor y lágrimas.

Sólo cómplices

de colores opacos,

de bolsillos desgastados,

de sueños incumplidos.

La noche se vuelve ojos,

cómplices que roban mi presencia,

mi torpe caminar.

Frívolamente vuelvo a captar mi sonrisa.

Seré pies.

Cabeza.

Mundo.

Victoria

En la penumbra, pasos que no producen ruido;

metáforas del tiempo al ir en busca del azul de ti.

Escucho como sube la escalera un acento que desconozco.

De momento, la cabeza reposa en la campana dormida

y me desboco como un vendaval ausente.

Asoma el planeta verde, gimiendo hacia mi desembocadura,

sin que suenen clarines desde el fondo del corazón.

De súbito, regresa el jazmín estrellándose en el pecho;

el sendero es tibio, los ojos mar, el olvido, muerte.

Silencio albino que hace gárgaras

con la melancolía, mientras...

una mecedora acuna sueños violeta.

Me duele la cabeza, a pesar de ello trato de seguir

con el costurero entre las manos. No habrá más despedidas.

victoria

Mientras dominguea

mi mañana en solitario,

evoco el roce

de tus dedos en mi escote.

Es un enigma,

que sube hacia la boca

en un momento,

llega la necesidad

de tu recuerdo.

Al filo de las horas

miro hacia adentro,

huyendo de las sombras

que mi cuerpo proyecta.

Es un lenguaje nuevo,

no vivido, que

pone en la boca versos.

De repente:

viene la necesidad

de tu recuerdo.

victoria

Allí estaba el Silencio, de rodillas
en un rincón de la luz. ¿Oraba? Un gesto
le floreció las manos transparentes.

en sus ojos -dos círculos de ausencia-,
se irisaba un perfume. Y en sus labios
inmóviles -dos pétalos de sombra-,
se ensortijaba un eco de rocío...

Allí estaba el Silencio. Sus cabellos
-luz crespa, sol de fibras, fronda de oro-,
le iluminaba el perfil exangüe.

Allí estaba el Silencio. Allí, sin sombra
en la luz. fue un instante.
Y ascendía
su mirada -una ráfaga de aroma-.

Allí estaba el Silencio. Fue un instante...

• entre un tropezón y una palabra puede descansar un verso

¿Por qué saben los días a incienso,

a fruta sin exprimir y descompuesta?

No es grato el tono que pinta de ausencias

donde quiera que el ocaso presume.

Cuando el desamor acompaña los pasos

llega un duermevela a lo imposible,

un turbio gesto al rezo,

una piedra fundamental a la amnesia.

La fatalidad se reviste de duda y artificio,

imagen insomne para cruzar por el pecho.

La melancolía se lanza con sombrero de campana.

Adiós dice el eco que presiona sin vocales.

Sonámbula sigo, jamás otro traje resultó tan terrible.

¿Y el amor es eso, un vestido que rompe y que apresa,

una calle que no mira frente a frente,

un hilar por el camino que no llega a ningún sitio?

¿De dónde saldrá un disfraz dibujado y perfecto

que el paso de las horas no desgaste?

Sólo abismos, rompientes quebradas en enjambre de avispas,

causas de dolor al filo de la histeria.

victoria

Quisiera sacar sólo mi voz
de este cruel destierro que me acosa;
andar entre brazos sin hombro
para no recargar las lesiones;
hacer un surco de furia y lágrimas
volviéndome niña en cada instante,
y cubrirme por la noche de arena dulce.

Quisiera, entre bandurrias, dejar mis canas
con la cabeza reposando en una nube,
enseñar honradez sempiterna
ungiendo mil coronas de laureles.
Mas, no puedo,
dejo mi corazón en vuestras manos.

Voy a vestir de blanco y oro las soledades que me hicieron libre,
los momentos en los que derrota y victoria apretaron sus puños para hacer causa.

Mientras habla mi desierto, reemplazo el amarillo que huele a incienso.
No es mi soledad peor que otras, ¿sabes? Lluevo en gotitas de desengaños
amasados por instantes de gloria sobre la espuma del mar.

Son silencios que al andar se muestran desiguales,
- unos por María -
- otros por ellos - quizás, pero...
la sonrisa de hierbabuena amanece en la magia del ocaso.

Para probarme a mi misma que sigo andando
amanezco entre pagana y humilde en brazos de los hechos,
y he aquí, que aparece una geisha en el infierno de Dante.

Al azar voy y vengo, ¿me recuerdas? - no lo menciones -,
el agua de mi fuente nunca está seca.

Cómo decir de pronto que quiero irme, que no me importa,
cuando estoy segura de que me aferro a la loca ilusión que me impacienta.

Tú dormirás para que yo te escuche, te ame, te arrope,
en la cadencia de mis pasos sin nombre y sin edad,
combinando sueños románticos con realidades que transcienden.

Permanecerá la noche de besos robados llevando de la mano
un "si yo pudiese" que enturbiará mis lágrimas.

victoria

Un racimo de palabras se desprende entre todas las estaciones.

Vomita en verde la esperanza que no atraca

y aplaude con vehemencia el viejo chiste

-ese que siempre cuentan-

Cavo en mi historia de mujer, agonizo en la frontera de la historia...

Todo sigue siendo mentira: promesas sacadas del tintero que se secó vándalo.

Quema la imagen del espíritu, abandonado al sol, no a la justicia.

Como si fuese “tonta”, va pasando la vida y no lo vemos

borra sus huellas el pájaro fusil.

Antes que se fundan las cenizas malditas, navegará mi barca entre los humos, sabiendo que:

Es más fácil matar que vivir.

Esconderse del horror a dar la cara.

Dar una limosna antes que un plato de comida.

Odiar por el camino sin saber lo que es amor.

Mientras…

aparece una luna hermosa en la noche,

nos ofrece todo su esplendor

para que sepamos que siguen existiendo cosas bellas;

y, un perro que se fue, monta sobre ella y la acerca a mi ventana.

Gracias a los dos, olvidaré todo lo que acontece para vivir:

“la magia de vuestras noches”

victoria