Entre Amigas(poesía, pintura, fotografía, música...)

Poema del Secreto

2009-11-07T17:01:53+01:00

Puedo tocar tu mano sin que tiemble la mía,
y no volver el rostro para verte pasar.
Puedo apretar mis labios un día y otro día...
y no puedo olvidar.

Puedo mirar tus ojos y hablar frívolamente,
casi aburridamente, sobre un tema vulgar.
Puedo decir tu nombre con voz indiferente...
y no puedo olvidar.

Puedo estar a tu lado como si no estuviera,
y encontrarte cien veces, así, como al azar...
Puedo verte con otro, sin suspirar siquiera,
y no puedo olvidar.

Ya ves: Tú no sospechas este secreto amargo,
más amargo y profundo que el secreto del mar...
Porque puedo dejar de amarte, y sin embargo...
¡no te puedo olvidar!

Presentación

Silencios (acompañando a Balada de Otoño de J.M. Serrat)

2009-10-31T18:53:30+01:00

Año tras año he ido marcando mi canto de vértigos,

silencio a gritos entre rostros invisibles

como la cabalgadura de un gusano nómada.

Aúllo desplomada entre el derrumbe alucinante de mis utopías

por esas calles que, insensibles, ensordecen.

Cada jornada es un nuevo reto para crepitar,

un salmo que barre mi otoño, quimera que vaga rancia,

escala púrpura desde donde llegar a la atalaya.

Nunca yerra mi volandero escape, a veces,

arriba hasta su noche con un nombre ahogado en la boca,

denso, solemne y fantasmal, que espera la protección astral.

Voy a seguir hastiada con mi charla, por el sendero de hiel que me chorrea,

mareo y burla a flor de piel, siempre hasta el propio límite.

Victoria

Balada de otoño (Joan Manuel Serrat)

Llueve,
detrás de los cristales, llueve y llueve
sobre los chopos medio deshojados,
sobre los pardos tejados,
sobre los campos, llueve.

Pintaron de gris el cielo
y el suelo
se fue abrigando con hojas,
se fue vistiendo de otoño.
La tarde que se adormece
parece
un niño que el viento mece
con su balada en otoño.

Una balada en otoño,
un canto triste de melancolía,
que nace al morir el día.
Una balada en otoño,
a veces como un murmullo,
y a veces como un lamento
y a veces viento.

Llueve,
detrás de los cristales, llueve y llueve
sobre los chopos medio deshojados,
sobre los pardos tejados
sobre los campos, llueve.

Te podría contar
que esta quemándose mi último leño en el hogar,
que soy muy pobre hoy,
que por una sonrisa doy
todo lo que soy,
porque estoy solo
y tengo miedo.

Si tú fueras capaz
de ver los ojos tristes de una lámpara y hablar
con esa porcelana que descubrí ayer
y que por un momento se ha vuelto mujer.

Entonces, olvidando
mi mañana y tu pasado
volverías a mi lado.

Se va la tarde y me deja
la queja
que mañana será vieja
de una balada en otoño.

Llueve,
detrás de los cristales, llueve y llueve
sobre los chopos medio deshojados...

Woman in Love

2009-10-27T17:04:14+01:00

Por petición popular, aquí teneis a Barbara Streisand:

Oscuro suceso

2009-10-25T16:56:20+01:00

No abrazaré el mundo con las manos,

se deshace como la gota de un glaciar.

No extenderé la mirada a lo largo de él,

reniego de la esperanza en el día de hoy.

Vengo del país de los sueños en vuelo raso y tiembla mi pellejo opaco de ilusiones. Más adentro echo el lazo, pretendiendo alcanzar un aire libre que no conlleve grávidos interrogantes.

La luz es ausente y misteriosa, en los momentos en que caminar resulta un reto para el ser humano.

La noche, al igual que el día, se desliza por mis brazos y falta… lo que siempre desaparece hiriéndome los ojos.

Vivimos en un círculo de nieve, milagro oscuro, que es ametrallado sin llegar al alba.

Y…

si mañana descubren que estoy muerta:

¡callad!

no hagáis oraciones por mi descanso,

ni exclamación,

ni aspaviento…

queredme hoy que mis ojos observan, hoy que vivo y camino, pisando de puntillas en la soledad del verso.

Victoria

¿Hasta cuándo?

2009-10-10T17:02:54+02:00

Cada alborada amanece un duelo, una metáfora que el vulgo ignora.

¿De qué color es madre la caridad?

¿Por qué la fe sólo tiene hebras de oro, que matan por ideal?

En la inmensa cascada donde nace la vida, todos somos iguales y la voz de una boca perfumada, se vuelve tosca con el poder.

¡Qué inmóviles nos contemplan mientras morimos!

¡Cómo atrae la ignorancia hacia el funeral!

Siglos y siglos surcando el lodo, vomitando sangres que apenas nos rozan.

Altiva la humanidad se torna ciega, gusano que persigue su propia gloria, mientras estafa niños y colores.

¿Hasta cuándo?

Victoria

Si no existieras (esperanza)

2009-10-10T17:00:19+02:00

Et si tu n'existais pas
Dis-moi pourquoi j'existerais
Pour traîner dans un monde sans toi
Sans espoir et sans regret

(Joe Dasin)

Cuando el aire se vuelve espeso, impreciso... respiro a través de los poros de tu piel.

Llego tarde, lo sé -, no te preocupes;

me vestiste de negro hace muchas décadas y es perfecto; un poco de aquí, un poco de allá, una caja llena de sorpresas para seguir caminando.

Enredada entre los naufragios de la imaginación, te haces palpable, existes, sin ese talón de Aquiles que nos hace caer a cada paso.

No me juzgues por querer ser feliz,

no vale la pena.

Voy dando tumbos entre pasado y presente

y llegas a mi con nuevas perspectivas.

Te quiero,

no preguntes por qué.

Tu susurro me asombra

sin éticas de luz.

Óleo de Pino Deani

He domesticado la voz para no adularte, sellando mis dedos con caramelo líquido, sólo por tener caricias dulces. Mañana, cuando la nieve de los tiempos disuelva el otoño, naceré de ti, esperanza, en el brillo de otros ojos.

Victoria

Poema del domingo triste

2009-10-04T11:57:45+02:00

Este domingo triste pienso en ti dulcemente

y mi vieja mentira de olvido, ya no miente.

La soledad, a veces, es el peor castigo…

Pero, ¡qué alegre todo, si estuvieras conmigo!

Entonces no querría mirar las nubes grises,

formando extraños mapas de imposibles países;

y el monótono ruido del agua no sería

el motivo secreto de mi melancolía.

Este domingo triste nace algo que es mío,

que quizás es tu ausencia y quizás es mi hastío,

mientras corren las aguas por la calle en declive

y el corazón se muere de un ensueño que vive.

La tarde pide un poco de sol. Como un mendigo,

y acaso hubiera sol si estuvieras conmigo;

y tendría la tarde, fragantemente muda,

el ingenuo impudor de una niña denuda.

Si estuvieras conmigo, amor que no volviste,

¡qué alegre me sería este domingo triste!

Acuarela mmjal

Presentación

Yesterday all my troubles seemed so far away...

2009-09-16T17:22:03+02:00

Imagen del blog "Sestao en el recuerdo"

Donde irá a morir?

2009-09-15T18:27:00+02:00

Dónde irá para que escuches el sonido de su muerte;

hombre de tierra y agua,

asaltaste la cueva porque no tenía puerta.

Siempre esperó la estación del amor:

la de los limones verdes,

la cereza florecida

y los granados sonriendo.

Aventajaba el vuelo de los cóndores

para recibir tu aliento y…

huesos rotos con manos encorvadas

traía al final del viaje.

Dónde irá, por preferir el óbito al sufrimiento,

compañero infatigable de su sombra,

asaltante coloquial de su fantasía.

Camino de la vida (fábula)

2009-09-06T14:04:03+02:00

Había malgastado gran parte del ser con el dolor detenido en el marco de la puerta; ni la sexta luna de Marzo era capaz de levantar el velo colapsado y amenazante.

Con un rumor entre los dientes, que era juez y jurado, centro del timón a sujetar, se arremangó la falda y salió camino de la vida.

Para ver todo:

¡Qué esfuerzo!

¡Cuánto llanto!

¡Qué lástima de niñez!

Sólo unas hojas de maíz para esconder sus delirios, sin llegar a las corolas de las flores, y...

pena de ser

arruga de sudario,

garza en la selva,

yema de un azul

que no existía.

Con los avatares golpeando su frente, tan sólo la mar se reflejó en sus ojos. Tanto de él, tanto de ella...

quedó abrazado por los senderos, dunas de fuego y miel que arrojaron en su alma el sosiego de una bahía que podía cantar al verde del camino, entre membrillos movidos por el viento.

Llegó a transformarse en:

Primavera de nardos y cerezos.

Novia de la jara y de los peces.

Corbata del barquero solitario.

Feliz.

Victoria