SENSACIONES

Puesto que éste será mi último post (de momento, sin embargo...). Vaya mi enorme agradecimiento a tod@s los que habéis pasado por aquí. Gracias de corazón por lo que he aprendido de lo bueno y de lo malo...
Qué el 2012 os colme de amaneceres!

Hasta siempre(os seguiré leyendo)
Abrazos.

…sensaciones… llenas de nostalgias…

Liko reina, no me fio... no me fio de ti... ummm

Tengo la sensación de que tus sensaciones deben tener continuidad. Sin embargo, no me fio, si continua lloviendo y cae la tarde... tengo la sensación de que me perderé muchos post como este, y no me fio de que el 2012 nos colme con más de trecientos sesenta y tantos amaneces, nada más... son tan pocos y sin tu compañía amiga... ummm no se, no me fio, no me fio de ti.

... ummm al menos no te vas a la francesa... Efectúas un receso a la Belga...

Beso su blanca mano, he inspiro muy cerca de su piel su propia sensación. Cuídese del diablo mundo y toda su maltrecha fealdad, mi señora.

Hasta pronto. Mi camello me reclama tras una duna distinta a cada hora...

Precioso, Glico. Un post que nos reconforta con la sensibilidad.

¡Suerte en tu caminar! ....hasta pronto

"Alles nahe werde fern"

b e s o s

B

He vuelto para verte por Navidad...

EUROTOPIA, judas, Helenacomite, Bruno, Auggie Wren...... gracias por la visita y las palabras.

Salud y suerte para tod@s y cada un@

glico-liKo

feliz año 2012

:)

Gracias Érina, feliz año también para ti.

glico-liKo

En un desierto lugar del Irán hay una no muy alta torre de piedra, sin puerta ni ventana. En la única habitación(cuyo piso es de tierra y que tiene la forma del círculo) hay una mesa de madera y un banco. En esa celda circular, un hombre que se parece a mí escribe en caracteres que no comprendo un largo poema sobre un hombre que en otra celda circular escribe un poema sobre un hombre que en otra celda circular... El proceso no tiene fin y nadie podrá leer lo que los prisioneros escriben.

Jorge Luis Borges

Feliz año 2012...en el que espero sigas aportando estos magníficos post...

Mark de Zabaleta

Un sueño
Para..., gracias!!

glico-liKo

Gracias Mark,
qué tengas un buen año!

Saludos.

glico-liKo

Referme l’eau comme un lit
Tire l’eau lisse sans un pli
Songe à l’euphorie du nageur
À la vitesse de son cœur fluide
De l’autre côté du monde
Dans l’étirement de sa joie
La vie étrange luit dans ses cheveux
Blanche comme le sel

Anne Hébert

Verás, ciprés, hermano
de los lirios
me recuerdas a un hombre
que amé y murió
y que era como tú alto y oscuro.
Delgado como música de cuerda
también su alma era ática
ascendía en la noche
por la secreta escala
de sí mismo
buscándose
buscando el alto cielo
como tú.

Blanca Andreu

En sus " Ensayos" Montaigne decía que no hay ninguna existencia constante, ni de nuestro ser ni del de los objetos, y que el mundo es un balancín perenne. Para él , más allá del conocimiento, lo más importante es procurar disfrutar de todo lo bueno que la vida nos ofrece .
¡ Cuánta Verdad ha ofrecido la filosofía a lo largo de la historia del pensamiento!.
Me acordé de esto hoy , porque en un día más bonito que una rosa he viajado en este barco desprovisto de puerto que es la vida y he llegado de extremo a extremo en una sola campanada .
He visto la alegría de los niños contentos cantando " D. Pepito" con sus caras pintadas de mariposillas . He reido con un mago que adivinaba las cartas que elegías y enterrabas lejos de su mirada.... y he escuchado gargantas rotas enredadas en collares de lágrimas .
También me he comido un helado más grande que una montaña y he respirado el aire agrio que deja la muerte cuando se cuadra delante de un ser humano.
Sentada en esta última sombra no puedo dejar de pensar que la existencia no es más que movimiento que controla la inercia y que nosotros somos caracolillos siguiendo un reloj marcado .

Se hizo de noche al mediodía.
No pude respirar.
Tanto metal entre la carne,
aquel sabor a cieno
y sobre todo
el corazón oblicuo, sí, eso es,
el corazón oblicuo.
Como las tejas de un tejado,
resbalando.
El viento arriba
(había viento, sí, un viento suave).

Pero ya terminó. Una sombra
no hace la noche entera.
Volvamos cada uno a lo que nos distingue:
esa historia concreta, personal
que nos mantiene a salvo -mientras tanto.

Una sombra no hace la noche entera
-¿o sí la hace?

Chantal Maillard

Long after you have swung back
away from me
I think you are still with me:

you come in close to the shore
on the tide
and nudge me awake the way

a boat adrift nudges the pier:
am I a pier
half-in half-out of the water?

and in the pleasure of that communion
I lose track,
the moon I watch goes down, the

tide swings you away before
I know I'm
alone again long since,

mud sucking at gray and black
timbers of me,
a light growth of green dreams drying.

Denise Levertov

Leise schwimmt der Mond durch mein Blut…
Schlummernde Töne sind die Augen des Tages
Wandelhin – taumelher –
Ich kann deine Lippen nicht finden…
wo bist du, ferne Stadt
mit den segnenden Düften?
immer senken sich meine Lider
Über die Welt – alles schläft.

Else Lasker-Schüler

El mismo paso sordo que pauta la mañana,
la piel que el dedo hunde obrando como una aspirina,
eso que trae el aire de sólido e hiriente,
servir de poco la mayor parte del tiempo.
¡El regusto de los bellos fragmentos
y de los fragmentos de lo bello!
No compartir el palio de la tienda translúcida
(la que separaría de los aerolitos inminentes)
gozarlo sólo a solas con las películas japonesas,
y, solapadamente, ser gastados
hasta aparecer todos con la misma tara de peso.

Federica Rosenfeld

Soy como esa isla que ignorada
Late acunada por árboles jugosos
-en el centro de un mar
que no me entiende,
rodeada de NADA,
sola sólo-.
Hay aves en mi isla relucientes
Y pintadas por ángeles pintores,
Hay fieras que me miran dulcemente,
Y venenosas flores.
Hay arroyos poetas
Y voces interiores
De volcanes dormidos.

Quizá haya algún tesoro
Muy dentro de mi entraña.
¡Quién sabe si yo tengo
diamante en mi montaña,
o tan sólo un pequeño pedazo de carbón!
Los árboles del bosque de mi isla
Sois vosotros, mis versos.
¡Qué bien sonáis a veces
si el gran músico viento
os toca cuando viene del mar que me rodea

A esta isla que soy, si alguien llega,
que se encuentre con algo es mi deseo
-manantiales de versos encendidos
y cascadas de paz es lo que tengo-.
Un nombre que me sube por el alma
Y no quiere que llore mis secretos;
Y soy tierra feliz -que tengo el arte
de ser dichosa y pobre al mismo tiempo-.
Para mí es un placer ser ignorada,
Isla ignorada del océano eterno.
En el centro del mundo sin un libro,
SÉ TODO, porque vino un misionero
Y me dejó una Cruz para la vida
-para la muerte me dejó un misterio-.

Gloria Fuertes

Một đèo, một đèo, lại một đèo
Khen ai khéo tạc cảnh cheo leo.
Cửa son đỏ loét tùm hum nóc,
Hòn đá xanh rì lún phún rêu.
Lắt lẻo cành thông cơn gió thốc,
Đầm đìa lá liễu giọt sương reo.
Hiền nhân quân tử ai là chẳng ?
Mỏi gối chồn chân vẫn muốn trèo

Hồ Xuân Hương

Abre la mano y dame
La dulce dulce miga
Como si el dios si el viento
Si el ardiente rocío
Como si nunca
Oye
Abre la mano y dame
La dulce miga
O dame acaso el tiempo
Corazón que sustentas.
La piel no ni el cabello
Mezclado ni el aliento
Ni la saliva ni
Todo lo que resbala ajeno
Por la piel.
No si es posible
Si oyes
Si estás si yo soy alguien
Si no es una ilusión
Una lente alocada
Una burla sombría
Abre la mano y dame
La sucia sucia miga
Como si el dios si el viento
Si la mano que abre
Que distrae el destino
Nos concediera un día.

Idea Vilariño

I
No pinta el cielo sino
de la tierra el alma rosa
no pinta hombres sino caballos
y el sueño del corazón hacia su frontera
II
sobre cada utopía en retirada
el cielo se abre
para mostrarla a contraluz

Juana Bignozzi