Concha Casas. Escritora

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1 Concha Casas. Escritora

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9525 Desde Correos de la Vega (Granada) nuestra amiga Pilar García me ha enviado dos poemas de Eduardo Galeano <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5Cmiguelmv%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"> <o:p></o:p> Poemas de Eduardo Galeano<o:p></o:p> _______________<o:p></o:p> <h2 style="margin: 0cm 2.2pt 0.0001pt 0cm; text-align: center;" align="center"> <o:p></o:p></h2> <h2 style="margin: 0cm 2.2pt 0.0001pt 0cm; text-align: center;" align="center">La utopía<o:p></o:p></h2> <o:p></o:p> La utopía está en el<o:p></o:p> horizonte, me acerco<o:p></o:p> dos pasos, ella se aleja<o:p></o:p> dos pasos.<o:p></o:p> <h3 style="margin: 0cm 2.2pt 0.0001pt 0cm; text-align: center;" align="center">Camino diez pasos y el<o:p></o:p></h3> horizonte se corre diez<o:p></o:p> pasos más allá. Por mucho<o:p></o:p> que yo camine, nunca la<o:p></o:p> alcanzaré.<o:p></o:p> ¿Para que sirve la utopía?<o:p></o:p> Para eso sirve: para caminar.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <h4 style="margin: 0cm 2.2pt 0.0001pt 0cm; text-align: center;" align="center">________________<o:p></o:p></h4> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <h4 style="margin: 0cm 2.2pt 0.0001pt 0cm; text-align: center;" align="center">El sistema/1<o:p></o:p></h4> Los funcionarios no funcionan.<o:p></o:p> Los políticos hablan pero no dicen.<o:p></o:p> Los votantes votan pero no eligen.<o:p></o:p> Los medios de información desinforman.<o:p></o:p> Los centros de enseñanza enseñan a ignorar.<o:p></o:p> Los jueces condenan a las víctimas.<o:p></o:p> Los militares están en guerra contra sus compatriotas.<o:p></o:p> Los policías no combaten los crímenes, porque están ocupados en cometerlos.<o:p></o:p> Las bancarrotas se socializan, las ganancias se privatizan.<o:p></o:p> Es mas libre el dinero que la gente.<o:p></o:p> La gente esta al servicio de las cosas.<o:p></o:p> Tiempo de los camaleones: nadie ha enseñado tanto a la humanidad como estos humildes animalitos.<o:p></o:p> Se considera culto a quien bien oculta, se rinde culto a la cultura del disfraz.<o:p></o:p> Se habla el doble lenguaje de los artistas del disimulo. Doble lenguaje, doble contabilidad, doble moral: una moral para decir, otra moral para hacer.<o:p></o:p> La moral para hacer se llama realismo.<o:p></o:p> La ley de la realidad es la ley del poder. Para que la realidad no sea irreal, nos dicen los que mandan, la moral ha de ser inmoral.<o:p></o:p> Quien no se hace el vivo, va muerto. Estás obligado a ser jodedor o jodido, mentidor o mentido.<o:p></o:p> Tiempo del qué me importa, del qué le vas a hacer, del no te metas, del sálvese quien pueda.<o:p></o:p> Tiempo de los tramposos: la producción no rinde, el trabajo no vale.<o:p></o:p> En el Río de la Plata, llamamos bobo al corazón. Y no porque se enamora: lo llamamos bobo por lo mucho que trabaja.<a href="http://www.periodicocnt.org/278abr2002/cultura/cultura_archivos/ocioc06.htm#top"></a><o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 Eduardo Galeano. Poemas

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9525 Un nuevo envío poético desde Correos de la Vega por parte de Pilar García y su Rincón poético-cultural<o:p></o:p>. <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5Cmiguelmv%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><o:smarttagtype namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="date"></o:smarttagtype><style>  </style> <h1 style="margin: 0cm 2.2pt 0.0001pt 0cm; text-align: center;" align="center"><a href="">www.otragranada.org</a></h1> <big>Hasta ahora no había visitado nuestra rincón poético ningún poeta saharui. Hoy lo hace Salech Abdalahi con su poema “Ven”. </big> Salech Abdalahi (1971. El Aaiún)<o:p></o:p> Durante trece años estudió en Cuba, donde cursó Dibujo Técnico. Al finalizar sus estudios regresó a los campamentos de refugiados saharauis donde trabajó varios años impartiendo clase de Formación Profesional. <o:p></o:p> <o:p></o:p> En la actualidad vive en España y ha participado en las antologías de poesía saharaui “Añoranza” (Asociación de Amigos del Pueblo Saharaui de las Islas Baleares, 2002), “Bubisher”. (Editorial Puentepalo. Las Palmas de Gran Canaria, 2003), “Aaiun, gritando lo que se siente” (Universidad Autónoma de Madrid, 2006) y “Um Draiga” (Diputación de Zaragoza, 2007). <o:p></o:p> <o:p></o:p> Es autor de la obra teatral “Sahara: Frit de camell”. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5Cmiguelmv%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><style>  </style> Ven<o:p></o:p> Salech Abdalahi<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ven con tu condición de humano<o:p></o:p> para sentirte más humano,<o:p></o:p> a sentir la ausencia de la cuna<o:p></o:p> en la distancia del olvido,<o:p></o:p> a sentir la erosión del tiempo<o:p></o:p> que oxidó nuestros huesos<o:p></o:p> sin nombre.<o:p></o:p> Ven a vivir mi paciencia incierta<o:p></o:p> que descansa sobre las secuelas<o:p></o:p> de la guerra,<o:p></o:p> a esquivar la guadaña que arrastra<o:p></o:p> mi suerte,<o:p></o:p> a secar las calladas lágrimas que<o:p></o:p> ahogan nuestras almas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ven a salvar la inocencia que se pierde<o:p></o:p> entre el polvo y la pólvora,<o:p></o:p> y esperar en mis horas de exilio,<o:p></o:p> la última vuelta de mis plegarias.<o:p></o:p> Ven, y cuando hayas vuelto no dejes<o:p></o:p> de ser el eco de mi humana voz<o:p></o:p> que reclama con boca seca la LIBERTAD<o:p></o:p> <o:p></o:p> Salech Abdalahi

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1 Ven. Poema del saharaui, Salech Abdalahi

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9525 <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5Cmiguelmv%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><o:smarttagtype namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" name="date"></o:smarttagtype><style>  </style><o:p></o:p> <h1 style="margin: 0cm 2.2pt 0.0001pt 0cm; text-align: center;" align="center">Proverbio africano que sirve de lema a Correos de la Vega:<o:p></o:p></h1> <h1 style="margin: 0cm 2.2pt 0.0001pt 0cm; text-align: center;" align="center">“La Tierra no la heredamos de nuestros abuelos, es un préstamo que nos hacen nuestros nietos”<o:p></o:p></h1> <h1 style="margin: 0cm 2.2pt 0.0001pt 0cm;"><o:p> </o:p></h1> <a href="">www.otragranada.org</a><o:p></o:p> <h1 style="margin: 0cm 2.2pt 0.0001pt 0cm; text-align: center;" align="center"><o:p> </o:p></h1> <h1 style="margin: 0cm 2.2pt 0.0001pt 0cm; text-align: center;" align="center">Pilar García, desde Correos de la Vega, esta semana ha enviado un poema de Mahmud Darwish, poeta palestino que murió en agosto pasado. La poesía que ha seleccionado lleva por título Pasajeros entre palabras fugaces. Con ello hace un reconocimiento de su poesía y de lo que siempre defendió: Los derechos del pueblo palestino, pisoteados desde hace muchos años. <o:p></o:p></h1> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> ___________________________________________________________________________<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Acerca de Mahmud Darwish<o:p></o:p> Mahmud Darwish, fallecido el <st1:date ls="trans" month="8" day="9" year="2008">9 de agosto de 2008</st1:date>, es uno de los más célebres literatos árabes contemporáneos, nació cerca de Acre en 1941 en la zona de la Palestina histórica que hoy es Israel. La aldea fue destruida por el ejército israelí en 1948 y la familia Darwish se exilió en el Líbano, donde residió durante un año, tras lo cual volvió a entrar clandestinamente en el territorio del recién creado Estado de Israel, teniéndose que cambiar de residencia cuando fue descubierto. <o:p></o:p> Trabajó como coeditor de la revista Al-Fayr (La Aurora), al tiempo que empezaba a publicar poesía en el diario Al-Yadid (El Nuevo), del que llegó a ser también editor, y la revista Al-Ittihad (La Unidad).<o:p></o:p> <o:p></o:p> Entre 1961 y 1970 fue arrestado en numerosas ocasiones por las autoridades israelíes a causa de sus escritos y de su actividad política contra la ocupación de Palestina. Finalmente, salió del país para fijar su residencia final en Beirut. Allí ingresaría en la Organización para la Liberación de Palestina ocupando cargos importantes, pero presentó su dimisión por discrepancias con los Acuerdos de Oslo (1993)<o:p></o:p> <o:p> </o:p> Vivió entre París y Túnez tras la invasión del Líbano en 1982, presidió la Liga de Escritores y Periodistas Palestinos. En 1996 regresó a Palestina. Vivió en Ramallah desde entonces. siguió dirigiendo Al-Karmel.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Mahmud Darwish no sólo es uno de los más grandes poetas árabes contemporáneos: sus libros circulan a millares por todos los países árabes y los estadios se llenaban para escuchar sus recitales poéticos, acontecimientos irrepetibles que nadie quería perderse <o:p></o:p> <o:p></o:p> <h3 style="margin-right: 2.2pt; text-align: center;" align="center">Pasajeros entre palabras fugaces<o:p></o:p></h3> <h4 style="margin-right: 2.2pt; text-align: center;" align="center">Mahmud Darwish<o:p></o:p></h4> Cargad con vuestros nombres y marchaos,<o:p></o:p> Quitad vuestras horas de nuestro tiempo y marchaos,<o:p></o:p> Tomad lo que queráis del azul del mar<o:p></o:p> Y de la arena del recuerdo,<o:p></o:p> Tomad todas las fotos que queráis para saber<o:p></o:p> Lo que nunca sabréis:<o:p></o:p> Cómo las piedras de nuestra tierra<o:p></o:p> Construyen el techo del cielo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Pasajeros entre palabras fugaces:<o:p></o:p> Vosotros tenéis espadas, nosotros sangre,<o:p></o:p> Vosotros tenéis acero y fuego, nosotros carne,<o:p></o:p> Vosotros tenéis otro tanque, nosotros piedras,<o:p></o:p> Vosotros tenéis gases lacrimógenos, nosotros lluvia,<o:p></o:p> Pero el cielo y el aire<o:p></o:p> Son los mismos para todos.<o:p></o:p> Tomad una porción de nuestra sangre y marchaos,<o:p></o:p> Entrad a la fiesta, cenad y bailad...<o:p></o:p> Luego marchaos<o:p></o:p> Para que nosotros cuidemos las rosas de los mártires<o:p></o:p> Y vivamos como queramos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Pasajeros entre palabras fugaces:<o:p></o:p> Como polvo amargo, pasad por donde queráis, pero<o:p></o:p> No paséis entre nosotros cual insectos voladores<o:p></o:p> Porque hemos recogido la cosecha de nuestra tierra.<o:p></o:p> Tenemos trigo que sembramos y regamos con el rocío de nuestros cuerpos<o:p></o:p> Y tenemos, aquí, lo que no os gusta:<o:p></o:p> Piedras y pudor.<o:p></o:p> Llevad el pasado, si queréis, al mercado de antigüedades<o:p></o:p> Y devolved el esqueleto a la abubilla<o:p></o:p> En un plato de porcelana.<o:p></o:p> Tenemos lo que no os gusta: el futuro<o:p></o:p> Y lo que sembramos en nuestra tierra.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Pasajeros entre palabras fugaces:<o:p></o:p> Amontonad vuestras fantasías en una fosa abandonada y marchaos,<o:p></o:p> Devolved las manecillas del tiempo a la ley del becerro de oro<o:p></o:p> O al horario musical del revólver<o:p></o:p> Porque aquí tenemos lo que no os gusta. Marchaos.<o:p></o:p> Y tenemos lo que no os pertenece:<o:p></o:p> Una patria y un pueblo desangrándose,<o:p></o:p> Un país útil para el olvido y para el recuerdo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Pasajeros entre palabras fugaces:<o:p></o:p> Es hora de que os marchéis.<o:p></o:p> Asentaos donde queráis, pero no entre nosotros.<o:p></o:p> Es hora de que os marchéis<o:p></o:p> A morir donde queráis, pero no entre nosotros<o:p></o:p> Porque tenemos trabajo en nuestra tierra<o:p></o:p> Y aquí tenemos el pasado,<o:p></o:p> La voz inicial de la vida,<o:p></o:p> Y tenemos el presente y el futuro,<o:p></o:p> Aquí tenemos esta vida y la otra.<o:p></o:p> Marchaos de nuestra tierra,<o:p></o:p> De nuestro suelo, de nuestro mar,<o:p></o:p> De nuestro trigo, de nuestra sal, de nuestras heridas,<o:p></o:p> De todo... marchaos<o:p></o:p> De los recuerdos de la memoria,<o:p></o:p> Pasajeros entre palabras fugaces.<o:p></o:p> <o:p> </o:p>

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1 Poesía palestina: Mahmud Darwish

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9525 <h1 style="margin: 0cm 65.2pt 0pt 27pt; text-align: center;" align="center">El Profesor</h1> <big> Luis García Montero</big> <o:p></o:p> ¿Qué se puede explicar<o:p></o:p> en este laberinto con maletas y llaves?<o:p></o:p> Sólo las estaciones del peligro<o:p></o:p> y la necesidad.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Son ya las cuatro y diez. El profesor,<o:p></o:p> que cada día aprende a vivir en voz alta,<o:p></o:p> recita los poemas elegidos.<o:p></o:p> Hay silencio en la clase<o:p></o:p> y miradas que cruzan el silencio.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Dudar es necesario.<o:p></o:p> La sospecha nos brinda<o:p></o:p> una buena lección, pero conviene<o:p></o:p> que nadie imponga un frío,<o:p></o:p> que cada cual elija sus dudas y sus llaves<o:p></o:p> para que las maletas al abrirse<o:p></o:p> no resulten vacías.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Porque tampoco es justo<o:p></o:p> pedirle al sol de mayo que no deje<o:p></o:p> la piel de una certeza en la ventana.<o:p></o:p> Nunca ha sido de ley<o:p></o:p> olvidar lo que somos,<o:p></o:p> aquello que debemos defender<o:p></o:p> para que las palabras que decimos<o:p></o:p> no huelan a cerrado.<o:p></o:p> Quien vive necesita confianza.<o:p></o:p> Con las llaves perdidas abrimos la memoria.<o:p></o:p> El poema recorre un continente,<o:p></o:p> toma una habitación,<o:p></o:p> deshace su maleta.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Siempre recién llegado,<o:p></o:p> al dudar en los dogmas y afirmar en la nada,<o:p></o:p> el profesor procura,<o:p></o:p> más que decir verdades, no mentir,<o:p></o:p> más que dar ilusiones, no romperlas.<o:p></o:p> Dedicará sus años<o:p></o:p> a buscar entre sombras<o:p></o:p> una razón de claridad<o:p></o:p> y a descubrir en ojos indecisos<o:p></o:p> el equipaje abierto de un poema,<o:p></o:p> su rara conmoción,<o:p></o:p> cuando en la vida ocurren<o:p></o:p> las cosas que suceden en la literatura.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Los ojos de un alumno<o:p></o:p> son viajeros urgentes. Sólo hacen<o:p></o:p> preguntas como arenas movedizas,<o:p></o:p> preguntas por la próxima estación<o:p></o:p> en un viaje de largo recorrido.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Luis García Montero, Vista cansada.<o:p></o:p> Ed. Visor Libros. Madrid, 2008<o:p></o:p> Desde Correos de la Vega me envían una nueva entrega de poesía. En este caso se trata de un claro homenaje al poeta granadino Luís García Montero. De plena actualidad, muy a su pesar.

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1 Poema de Luís García Montero. El profesor

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1 Manifiesto en apoyo a Luis García Montero

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9525 Artículo del escritor español Arturo Pérez-Reverte, publicado en El Semanal el 15 de noviembre de 1998, y que ahora, diez años después, parece una visión de Nostradamus. <big>Los Amos del Mundo </big><big>/ Arturo Pérez-Reverte</big> <big>Usted no lo sabe, pero depende de ellos. Usted no los conoce ni se los cruzará en su vida, pero esos hijos de la gran puta tienen en las manos, en la agenda electrónica, en la tecla antro del computador, su futuro y el de sus hijos. Usted no sabe qué cara tienen, pero son ellos quienes lo van a mandar al paro en nombre de un tres punto siete, o un índice de probabilidad del cero coma cero cuatro. Usted no tiene nada que ver con esos fulanos porque es empleado de una ferretería o cajera de Pryca, y ellos estudiaron en Harvard e hicieron un máster en Tokio, o al revés, van por las mañanas a la Bolsa de Madrid o a la de Wall Street, y dicen en inglés cosas como long-term capital management, y hablan de fondos de alto riesgo, de acuerdos multilaterales de inversión y de neoliberalismo económico salvaje, como quien comenta el partido del domingo. Usted no los conoce ni en pintura, pero esos conductores suicidas que circulan a doscientos por hora en un furgón cargado de dinero van a atropellarlo el día menos pensado, y ni siquiera le quedará el consuelo de ir en la silla de ruedas con una recortada a volarles los huevos, porque no tienen rostro público, pese a ser reputados analistas, tiburones de las finanzas, prestigiosos expertos en el dinero de otros. Tan expertos que siempre terminan por hacerlo suyo. Porque siempre ganan ellos, cuando ganan; y nunca pierden ellos, cuando pierden. No crean riqueza, sino que especulan. Lanzan al mundo combinaciones fastuosas de economía financiera que nada tienen que ver con la economía productiva. Alzan castillos de naipes y los garantizan con espejismos y con humo, y los poderosos de la Tierra pierden el culo por darles coba y subirse al carro. Esto no puede fallar, dicen. Aquí nadie va a perder. El riesgo es mínimo. Los avalan premios Nóbel de Economía, periodistas financieros de prestigio, grupos internacionales con siglas de reconocida solvencia. Y entonces el presidente del banco transeuropeo tal, y el presidente de la unión de bancos helvéticos, y el capitoste del banco latinoamericano, y el consorcio euroasiático, y la madre que los parió a todos, se embarcan con alegría en la aventura, meten viruta por un tubo, y luego se sientan a esperar ese pelotazo que los va a forrar aún más a todos ellos y a sus representados. Y en cuanto sale bien la primera operación ya están arriesgando más en la segunda, que el chollo es el chollo, e intereses de un tropecientos por ciento no se encuentran todos los días. Y aunque ese espejismo especulador nada tiene que ver con la economía real, con la vida de cada día de la gente en la calle, todo es euforia, y palmaditas en la espalda, y hasta entidades bancarias oficiales comprometen sus reservas de divisas. Y esto, señores, es Jauja. Y de pronto resulta que no. De pronto resulta que el invento tenía sus fallos, y que lo de alto riesgo no era una frase sino exactamente eso: alto riesgo de verdad. Y entonces todo el tinglado se va a tomar por el saco. Y esos fondos especiales, peligrosos, que cada vez tienen más peso en la economía mundial, muestran su lado negro. Y entonces, ¡oh, prodigio!, mientras que los beneficios eran para los tiburones que controlaban el cotarro y para los que especulaban con dinero de otros, resulta que las pérdidas, no. Las pérdidas, el mordisco financiero, el pago de los errores de esos pijolandios que juegan con la economía internacional como si jugaran al Monopoly, recaen directamente sobre las espaldas de todos nosotros. Entonces resulta que mientras el beneficio era privado, los errores son colectivos, y las pérdidas hay que socializarlas, acudiendo con medidas de emergencia y con fondos de salvación para evitar efectos dominó y chichis de la Bernarda... Y esa solidaridad, imprescindible para salvar la estabilidad mundial, la paga con su pellejo, con sus ahorros, y a veces con su puesto de trabajo, Mariano Pérez Sánchez, de profesión empleado de comercio, y los millones de infelices Marianos que a lo largo y ancho del mundo se levantan cada día a las seis de la mañana para ganarse la vida. Eso es lo que viene, me temo. Nadie perdonará un duro de la deuda externa de países pobres, pero nunca faltarán fondos para tapar agujeros de especuladores y canallas que juegan a la ruleta rusa en cabeza ajena. Así que podemos ir amarrándonos los machos. Ése es el panorama que los amos de la economía mundial nos deparan, con el cuento de tanto neoliberalismo económico y tanta mierda, de tanta especulación y de tanta poca vergüenza. </big>

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1 Los Amos del Mundo / Arturo Pérez-Reverte

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1 El último viaje de José Carlos Gallardo

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9525 Una vez más desde Correos de la Vega me envían una nueva entrega de poesía. En este caso se trata de un homenaje al poeta granadino recientemente fallecido en Buenos Aires, José Carlos Gallardo. <meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 10"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 10"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5Cmiguelmv%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><style>  </style> “Era como un hermano”, nos confesaba nuestro amigo Francisco Gil Craviotto.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Pilar García<o:p></o:p> A la memoria de José Carlos Gallardo<o:p></o:p> El pidió que sus cenizas se esparcieran en Buenos Aires y Granada, nosotros como homenaje póstumo publicamos el poema “Carta necesaria a Pilar Espín", tomado de su libro "Hombre caído" (Ediciones CAM, Granada, 1954), el libro que lo lanzó a la fama: <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Carta necesaria a Pilar Espín<o:p></o:p> José Carlos Gallardo<o:p></o:p> <o:p></o:p> Pilar, amiga, necesito calle<o:p></o:p> para ir andando e ir diciendo cosas;<o:p></o:p> una calle muy larga pensativa,<o:p></o:p> que hayamos visto siempre y nunca.<o:p></o:p> Necesito también los pasos míos<o:p></o:p> que los dejé olvidados en un sitio;<o:p></o:p> seguros pasos escuchados que<o:p></o:p> no rompen nada ni recuerdan nada,<o:p></o:p> pero que dicen voz de un solo hombre va andando.<o:p></o:p> Necesito tocar las paredes de las casas,<o:p></o:p> encontrarme en la calle algún amigo lejano<o:p></o:p> que, yo no sé por qué, me pregunta por la familia;<o:p></o:p> y ver como se encienden las luces de un paseo.<o:p></o:p> Necesito encontrarme cansado en cualquier sitio,<o:p></o:p> en un rincón del mundo apenado de sombra,<o:p></o:p> y dormirme en la tierra pensando en mis hermanos,<o:p></o:p> en los muertos que llevo sobre el hombro<o:p></o:p> y en un amor que nunca tuvo labios.<o:p></o:p> Pilar, amiga, diariamente amia,<o:p></o:p> igual al aire que se sienta en mi almohada<o:p></o:p> o a la luz que se pone un sol para asistirme,<o:p></o:p> tú traes hasta el filo de mi inmovilidad<o:p></o:p> la calle que quisiera andar ahora,<o:p></o:p> el amigo encontrado después de muchos amigos nuevos,<o:p></o:p> me traes conversaciones de tu casa, ¡tan claras!<o:p></o:p> también y acaso lo que tú no sabes<o:p></o:p> y que has comprado como aquél que compra el mundo o la vida.<o:p></o:p> A veces pienso, amiga, que tú tienes<o:p></o:p> lluvias pasadas que han llovido en mí;<o:p></o:p> que de niños corrimos juntos hasta<o:p></o:p> subir al monte a dejarle una aurora de mentira;<o:p></o:p> o tal vez que, a mucha distancia de nosotros,<o:p></o:p> nuestras familias se sentaban a contarse cosas,<o:p></o:p> a decirse los hijos, los mañanas,<o:p></o:p> y estarse siempre a la sombra de un árbol grande.<o:p></o:p> Hay días, como hoy, como siempre,<o:p></o:p> en que me voy por dentro de mí mismo<o:p></o:p> y me paro en cualquier sitio de mí<o:p></o:p> sorprendido de todos mis secretos que no sabía;<o:p></o:p> me encuentro con ternuras que yo he desconocido,<o:p></o:p> con palabras que piden vida, luz,<o:p></o:p> que piden tierra en alguien para oírse.<o:p></o:p> Porque aquí tengo un mar desesperándome;<o:p></o:p> y detrás de las manos, ola a ola,<o:p></o:p> está la sangre como respirando, como viva aún<o:p></o:p> que no me deja a muerte ni a descanso.<o:p></o:p> Pero yo sé que a ti estas cosas no<o:p></o:p> te van; que tu mujer sonríe en rosas;<o:p></o:p> que tú llevas los brazos completos de pájaros,<o:p></o:p> de tirantes abriles hechos llagas de olor.<o:p></o:p> Y habría que hablarte solo de columpios,<o:p></o:p> de tus veleros dando jaque a Ceuta blanca,<o:p></o:p> de Mari-Cruz soñada ahora entre sus trenzas<o:p></o:p> y de pequeñas cosas para hablarlas<o:p></o:p> entre los dedos, como niños, flores,<o:p></o:p> caracolas, espejos, luna, noche.<o:p></o:p> Y después, suspirar (anclar el alma)<o:p></o:p> para vernos flotar en un silencio.<o:p></o:p> Desde mi queja (yo no sé en qué parte)<o:p></o:p> hablo también con Dios de cosas de la sangre,<o:p></o:p> recordamos colegios, días blancos,<o:p></o:p> acaso días negros y de llanto;<o:p></o:p> otros, que ya he olvidado, sin comida y sin sueño;<o:p></o:p> aquel día desgraciado en que perdí una pelota<o:p></o:p> y una infancia en el aire, como sin peso, pura.<o:p></o:p> Pero ahora, después de tanto río,<o:p></o:p> no soy piedra, ni pez, ni agua siquiera;<o:p></o:p> ni humilde orilla estrecha para el pie;<o:p></o:p> ni torre, como ayer, para asomarme<o:p></o:p> por balcones que siempre están cerrados.<o:p></o:p> Ahora soy… tú lo sabes.<o:p></o:p> Necesito<o:p></o:p> un andamio de amigos animosos, cercanos,<o:p></o:p> que me traigan el aire que tienen las placetas<o:p></o:p> (no éste lleno de pensamientos tristes);<o:p></o:p> que me digan que la Poesía mejor<o:p></o:p> es aquella que ríe como al salir del agua<o:p></o:p> o al tropezar, de pronto, frente a frente, en la esquina.<o:p></o:p> Tanto es así, Pilar amiga, que<o:p></o:p> quiero cambiar por una Primavera este Otoño.<o:p></o:p> Y tú me ayudarás para este engaño,<o:p></o:p> como me ayudas a engañarme ahora<o:p></o:p> que tanto necesito de mentirme.<o:p></o:p> Quedarán olvidadas muchas cosas<o:p></o:p> que te diré otro día.<o:p></o:p> Mientras tanto,<o:p></o:p> yo también vivo diariamente amigo<o:p></o:p> como tú, como todos, José Carlos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p> </o:p>

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1 Homenaje a José Carlos Gallardo

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1 Comentario a otro comentario. Francisco Gil Craviotto

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