Tamara de Lempicka. nacida Maria Górska,pintora nacida en Varsovia, Polonia en 1898 (en Moscú, Rusia, en 1900 según otros biógrafos). Destacó por la belleza de sus retratos femeninos, de pleno estilo art decó. Murió en 1980 en México- Cuernavaca. Por expreso pedido sus cenizas fueron arrojadas en el cráter de Popocatepetl.
MELANCOLÍA AJEDRECÍSTICA
Era extraña,
deliraba que tú eras vos.
Usted, su Alteza,
de ilimitadas
movidas
en blanco y negro.
Porque es difícil hablar
sin comprenderse;
era siendo ausente
la más presente
de cada momento irreal,
sin poblar los escondrijos,
con enroques de dama-torre.
Soy contigo.
Voy conmigo
a los escaques de tu alma.
Soy porque no doy
con tu aroma
en la grasienta
ciudad contaminada.
Peón por alfil
voy perdiendo los estribos.
Estoy, nunca pero estoy
cuando andás fuera de mí,
improvisando,
parafraseando
un jaque al Rey.
Estás para que yo nomás sea.
Yo y sin tú ni embargo,
ni tampoco. Nunca máis aquí cerquita de los caprichos.
Reina tuya.
-¿Por qué te tendría que querer?-, barrunto,
-¿para que llegues ningún verano
a posarte en la rama
del árbol de mi vida?-
No me gusta
el maullido de los gatos en celo
del aprisco,
ni esas torpes golondrinas que no volverán
al redil de la enhebrante luna,
por extensión,
por impresión,
por precaución
Prepararse para ser geisha toda la vida.
Aprender a bailar igual que el viento,
a esculpir palabras balsámicas,
a tender una mano nívea y firme.
Ser la más hermosa;
apaciguar la mirada
y templar el corazón al sacrificio.
Prepararse para ser geisha
y saber que quien manda
en el Palacio
es aquel que controla,
con suaves masajes elementales,
los pies del otro.
Cambiar el kimono por la alta costura,
el cepillo casero por las sofisticadas peluquerías.
Caminar lentamente,
mas, ágil como una ardillita
consumando en Pandemonium
Pasión y Belleza.
Prepararse a oler como las lilas,
aprender a bajar los ojos,
a ser sutil con las diferencias.
Iluminarse con Basho
con Budha o con Li Po,
pero iluminarse, sobre todo,
con rubor para mejillas
de marca afrancesada.
Recitar igual que los ángeles
poemas orientales con magnolias,
tierna y macerada la voz
en toneles añejos,
y seguir luciendo
fieramente indecente a los cuarenta
como una Ava Gardner
que no pierde su compostura
en las noches de copas de El Botín.
Prepararse para ser geisha,
doblemente geisha,
e instalarse en el jirón del mito,
dejar de ser una misma
para ser lo que los demás
quieren que seas,
y un día cualquiera
encerrarse en una habitación,
llena de flores y parientes,
pero antes iluminarse,
sobre todo con rubor para mejillas
de marca afrancesada
y aceptar humildemente
que la Vida nos pegó un tiro.
¿Adonde irá desnudo?
¿Dónde está su ropaje?
¿La urdimbre de la tarde tejerá sus vestidos
de silencio, cuadrados por pliegues inocentes?
¿Marchará a su trabajo?
A fuer de las sequías, la tierra cochambrosa,
dará vuelta la copa del plato de comida.
Pero él está sin ropas.
No lleva manto o tela que lo cubra del frío,
del tedio pastoral,
del otoño en piojera,
con la burla del viento puesto a modo de umbela.
La coreografía enseña a ordenar los pasitos,
con regla de sarmiento cabezudo de vides,
con rabia filoxera.
Y tal vez sea cierto,
que si los perros ladran,
y los burros rebuznan,
zurean las palomas,
y el gallo cacarea,
será por ir desnudos de pies a las orejas,
con vergüenza del orbe que les quita las prendas,
como este caballito que enjuga sus molestias,
por ver feliz al niño
-al niño que festeja la niña travesura,
su libertad de niño- y de la mano lo lleva.
Cupido contemplando a Venus nos asombra,
porque Dios está en una manzana,
en la piedra debajo de la cepa
que el artista dibuja caprichosa.
Porque el alma no es alma sin mirada
y la palabra es
el nombre de las cosas,
proteste o se entusiasme,
asuma el costo,
se resigne en pincel a tez desnuda
o brote en arsenales del invierno,
con un aroma
apenas intuido
a primavera coronada en dama.
Maravilla que el hombre no supiera
que el Mesías era él
y no hay tutía.
La verdad absoluta del presente
sin la voz del amor,
sin tacto en llamas,
amará muy pronto su pasado
sumido en la locura de los cuerpos.
El bufón de la corte indiferente
tiene pechos pequeños, tiene huecos,
y no puede volar.
Es su condena.
En la boca hay sabor a fruta amarga.
Adán está espiando entre los riscos
con cinismo fatal de ciega envidia.
Cuesta mucho conseguir en Argentina obra poética completa española, que solo se vende en algunas pocas librerías.
Agradezco a los comentaristas y lectores las inspiradas aportaciones personales, que demuestran que sus pésames no son protocolares, y los magníficos poemas de don Ângel González que han ido dejando como rastros indelebles de una pluma ejemplar, en estos días de duelo.
Y sin embargo, (mira que me lo tienes dicho) quiero compartir con ustedes estos "tercetos de pie quebrado" a nuestro admirado poeta.
DESPEDIDA DEFINITIVA A MI ÁNGEL.
A Ángel González.
Ni un santurrón comunista
ni un hidalgo acaudalado,
Ángel González
se escapó por las aristas
del odre con vino agriado
por sus males.
Ni bíblico ni profano,
paisano del boticario
del demonio,
lo han bautizado mi hermano,
los que cuentan el rosario
de Suetonio.
Tremolado, delgadillo
vecino de los ortópteros
falangistas.
Su fantasma de caudillo,
volaba en los helicópteros
anarquistas.
Verlo trocar los peones
con la vieja cerbatana
en un suspiro,
con sus ilustres canciones,
cien poemas, filigranas
del retiro,
nos pone serios y tristes
ante esta broma macabra
del invierno.
Válganos este despiste,
-palabra sobre palabra-,
posmoderno.
Deixis, Prosemas, Lecciones,
su Tratado de Urbanismo,
Áspero mundo.
La muerte con sus traiciones,
nunca oculta su eufemismo
en el Profundo.
Decimos adiós a un ángel,
a un poeta, a un amador,
a un ratoncito de islas,
a un terco conquistador,
Te decimos Adiós Ángel
a todo amor.
Lu
Ningún hombre es nada sin amistad, digo.
La intimidad del poeta nos cautiva porque habla de nosotros, de todas las personas, de todos los silencios.
Life is changing hands.
Everybody is here
but "We are alone"
bellows the sky.
The world is around us.
Wake up, my dear.
Neither Insomnia nor Fur
belong to us
and there is a bright shadow
on your face
and there is a light
on your navel, so
you have reached an impasse.
The monster of your scene
is no more near by.
Your breath oozes with damp
right now.
I know you, darling,
Your aren’t a Jewish princess,
even if you are mine.
Just a middle class baby crying
that your nightmare is getting
worse than ever.
Open your eyes,
Up and down.
don’t slip,
don’t sleep
with a beautiful suicide.
Bad dreams are hectic rivers.
Forget your fears
And come.
Peer into this new verve
your old mind.
Record these words,
Sylvia
Hoy te recupero tras largas noches de pereza en el destierro que elegiste.
Emotivo es el eco de tu llanto en las mejillas. Un dolor agudo se va evaporando con tus lágrimas, que ya no son salados granos sino almíbar dulce.
No debiste persistir en esa lucha desigual donde ni siquiera eras vos contra el mundo sino vos contra vos misma, portando el peso de la Humanidad en tus espaldas. Solita y sola; como una obligación kármica, como un destino fatal que te impusieron los miserables perversos del poder, que intentaron distorsionarte con sus curas profilácticas.
El milagro se encuentra cada día disponible para quien sepa verlo o ayudarlo a descubrir su fino velo.
Tu cuerpo está aquí, con nosotros, todos los tuyos.
Qué lejos queda aquella Fedra que te atosigaba con su leyenda mitológica.
A cada minuto mutamos y nos tornamos distintos. Tal como anunciaba el poeta: “nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos”.
Emerger de la sombra tuvo un costo. Estás pagando los errores.
Bienvenida a la vida, que por ahora, es ésta, la única que conocemos los mortales.
Lu.
Estimada Lucía:
No negaré que su cartita, producto de una filosofía existencialista de manual escolar, ha impactado fuertemente sobre mí. No pasó inadvertida.
Se fue instalando como un murmullo en mi memoria, preguntándome una vez y la siguiente, si no tendría usted razón en su invitación a la realidad y en pedirme que me dedicara a conservar mi cuerpo, la materia, la cáscara que me permite sobrevivir, aunque ésta también sea una pura energía condensada.
Me muestra en el espejo la incompletitud y destroza la perfección de las líneas mentales con lo concreto.
Usted me exhibe impunemente el embrión de la senilidad ante mis ojos, para que yo diga stop, alto el fuego, se acabó lo que se daba.
Debo regresar urgentemente al tacto y al sabor, al oído de las voces y la tersura de la música; a percibir el perfume de los árboles; a sentir el contacto de mis pies caminando en la arena;y debo comprarme un par de zapatos para rodar por el asfalto de Buenos Aires y un vestido nuevo y escotado para las fiestas con bailes de verano.
No será fácil. Ya me conoce: Soy intratable por naturaleza y rebelde por convicción. No acepto reglas fijas, ni estructuras prediseñadas para amortizar las diferencias y vendernos felicidad último modelo en un lindo envoltorio de papel de seda. No me convencen las historias de redención. Creo, como tantos, que el universo es una gran mentira organizada. Toda verdad es media verdad. Toda mentira es una gran mentira.
Sabotearé sus nobles intenciones para el renacimiento que me propone, a cada paso. Seré implacable. Evite los descuidos.
Necesitaré tal vez muletas y una dosis extra de optimismo adulón ante mi falta de perseverancia crónica. Poseo el don de arruinar los proyectos más simples, ingenuos o sencillos.
Vivía sumergida en el fondo del abismo, sin luz ni fantasía aunque feliz con mi conciencia. No tenía una escalera al cielo de Lucy in the sky of diamonds, ni un unicornio azul ni compañeros que me canten que leden candela, ay, que le den castigo.
No creo que lleguemos a ser amigas, señora, al menos intentaré convivir con usted, con mi otro yo, con mis fantasmas, mis personajes reales, sus duplicados y recodos y sus papeles carbónicos, que son muchos y secundarios, que no dejan de hacer un ruido escandaloso durante la jornada diurna y al caer la medianoche entran con sigilo a poblar mis sueños vibrantes con historias de alucinaciones, de terror y de misterio.
Vení.
Hagamos el ridículo
de nuevo,
grotesco adorado.
Mi portal tiene arrugas
de tanto esperarte.
Vení
como un marido desnudo.
El corazón se ha perdido
entre besos prestados,
endeudados,
mentirosos,
ázimos y espesos,
inquilinos de dioses,
voraces,
caprichosos.
y yo tengo necesidad de vos,
de tus besos simples,
coronados de seibos,
sinceros como una flauta mágica,
de un cuento de ratones,
Ansío tus manos regordetas
apoyándose en mi pecho.
Sé mi carnal,
mi carta de amor anónima.
Vive mi vida y la tuya
y la de ellos
siempre en cicatriz abierta
como un exceso de pus
que destila todo lo malo
que hubo dentro de mí.
Vení
no te olvides de extrañarme,
cuando estés conmigo y suyo,
de mirar por mi ventana
y saber de qué color son mis pestañas
ese día.
Vení
que ya nadie más que yo
abrigará tu regreso.
Vení a olfatearme
a ganarme al dominó
y al tutti fruti.
Que estoy brotada
y tu ausencia me agoniza
cada vez que te siento lejos.
Hay varias obras de arte con el mismo tema mitológico.. También hay varias interpretaciones de la leyenda.Para algunos, la intensa relación fue fruto de la pasión, para otros una violación en el bosque. Cada uno ve lo que quiere ver.
Pareja viene de par y no de reja
pareja incandescente, no enjaulada,
pareja viene de las rocas diluidas
por la lava volcánica hecha trizas.
El cisne es un poeta haciendo trampas,
pues no dice que es Zeus en su panoplia,
su altivo cuello, su plumaje armado,
la lengua de su pico persistente
que acorrala y abisma nuestra sangre.
Y Leda es tanta Leda perforada
por deseos del haba de Afrodita,
que en pasiones crispadas morir puede.
Su despojos, sus hálitos en puja
coleccionan un gris resumidero,
recio estupro, tal vez, una ignorancia,
una pena inaudita..
¡Qué entrepaño es aquel que nos demora
en la unión con impar bípedo implume!
Arrebatos de présbitas serpientes
destituyen la fe, con sus pezuñas.
Lucía Angélica Folino nació en Avellaneda, Buenos Aires, Argentina el 19 de diciembre de 1956. Abogada, docente y poeta, ha publicado su primer libro: "Retablo de duelos" por Editorial Dunken, una cosmogonía poética que ha recibido elogiosa crítica.
Publicó su segunda obra: "Acuario Plateado por la Luna" en una pequeña edición de autor.
En el año 2007 apareció el libro inédito de poemas eróticos "Veinte sonetos pornográficos y una pasión estrafalaria" en la red donde también se encuentran compartidos los libros anteriormente citados, por iniciativa personal ya que la autora ha sido pionera en las lides internáticas y ha producido abundante material que hoy es seguido por numerosos entusiastas.
En el año 2008 aparecerá su cuarto libro.
Lucía ha sido directora, editorialista e ideóloga de la revista "La Fiera Literaria", con circulación por suscripción cerrada. Ha publicado en numerosas revistas literarias virtuales y de edición papel. Dictó cursos y clases personales en talleres de poesía y letras de canciones. Fue vocal del "Centro cultural Alejandra Pizarnik" de Avellaneda. Los contactos pueden realizarse por e-mail a luciangelicafolino@gmail.com o telefónicamente al 0054 11 42050927.
