Lucía Folino en ENFUNDÁ LA MANDOLINA

Melancolía amorosa.

2013-05-19T05:26:08+00:00

MELANCOLÍA AMOROSA

Abrió sus ojos grandes con mirada extrañada.

No supo bien si la veía

en plena madurez o como niña.

Lo embriagaba esa edénica figura

que al cielo lo portaba.

Ella estaba tan cerca que podía

oler su dulce aliento y su perfume

a bergamota, incienso,

cardamomo, pachuli y olivar.

Llevaba tanto tiempo de inventarla

sin saber si era rubia o si morena;

sin poder conquistar

la llave del desierto paraíso,

las playas con arenas esmeraldas.

La sonrisa tan suya, la que nadie imitaba

lucía entre la gente,

como un irresistible estratagema

que al ardor lo incitaba,

con fervor descosido en hemorragia!
No pudo articular una palabra,

ni quiso asegurarse la hermosura

de cálida novicia ni madre mecedora.
Su embrionaria sapiencia melancólica,

derrotas le auguraba.

Y, de alguna manera,

negación y aflicciones de crujiente zozobra.

Jamás firmó contrato con el arte

del acceso carnal,

sin tener que pagar por los servicios

de sexual compañía lapidaria.

La daga que carcome la belleza

procura en la rutina, alianza ingenua.

Total, para qué, si está la muerte,

aguardando impaciente la sentencia,

en un oculto rincón despanzurrada.

Desde entonces, su vida es un calvario.

No ha vuelto a amar a nadie como aquella

a quien alguna vez y tantas veces,

llorara amargamente, hasta las lágrimas

Coincidencias

2013-05-19T05:24:03+00:00

Coincidencias

Coincidencias.

Cualquier coincidencia con la ficción es pura realidad.

Cualquier realidad con la coincidencia es pura coincidencia.

Los broncos nubarrones

2013-05-01T03:08:37+00:00

Los broncos nubarrones.

Admito haber vivido equivocada,
cruzando las fronteras del destierro
con una camiseta imaginaria.

Procuro crear cauce en anaqueles
colmados de estaciones y de Biblias,
tensando morbidez y desaliento.

Admito presidir tu dormitorio
vestida con piyama de sedas naturales
y andar por la escalera con pantuflas.

Procuro ser la párvula inocente
que construye epigramas,
que en su próxima vida serán gestos.

Admito que procuro no soñar
los instantes del flash
en que piden perdón, tus ojos sin respuesta.

Procuro no perderte pero admito
que la lluvia sonámbula de hoy
es como un torbellino inexpugnable.

No puedo persuadir al aguacero
que nuestra avellaneda está asolada,
enferma de humedad,

adolecida de ángeles y estrellas,
de tanto andar hurgando por tu sombra,
a la intemperie,

bajo oscuros y broncos nubarrones.

La prisionera

2013-04-20T22:13:47+00:00

La prisionera

SÁBADO, 13 DE ABRIL DE 2013

La prisionera.

Si abrimos una puerta y descubrimos
que somos prisioneros del siguiente
mandato de la Ley y su expediente,
la ciega frustración de nuevos timos

nos hace recordar que fuimos primos,
en este universal y permanente
sentir que la ambición es diferente
del modo de vivir que compartimos.

Se agita como el mar nuestra inocencia.
El afluente del río desemboca
su inquietud en la atmósfera aparente

de entradas y salidas. La conciencia
es deseo del deseo. Tu boca
ocupa cada espacio de mi mente.

2
Confusa y agitada mi desdicha,
aunque admire otro cielo transparente,
en el próximo estadio, de repente,
se niega a abandonar la carga chicha.

En la ruleta humana cae la ficha,
que elige ganador entre la gente
que bulle y que propaga la simiente
del dogma redactor contra la dicha.

¿Qué sabe del amor la cobardía?
¿Qué intuye de pasiones la renuncia?
El miedo es el motor de la pereza.

El tedio, promotor de la homilía.
Si Dios no admite la Verdad que enuncia,
¿quién vendrá a empolvarnos la tristeza?

Hijuela

2013-04-11T21:02:03+00:00

Hijuela

Quien participa en el caudal del polvo,

que heredamos los nietos del dialecto,

bajado de los barcos,

en tercera,

con los bolsillos llenos de promesas

que atestiguan carencias y pudores,

exhorta al escozor;

igual que los turbios rescoldos

de brasa refractaria a las pasiones,

que queman con su fuego el vaciadero

del anticuerpo inmune,

que debe restañar la herida

vacilante

del amor circunscripto a postulado y

prestidigitación.

Somos simples tablones de los aserraderos,

con diferentes tintes y tamaños.

Para construir muebles, hemos matado al árbol.

Para sembrar el árbol, mordimos la semilla.

La semilla del fruto,

despojado de su carne mollar,

nos dará sombra,

mientras nosotros aprendemos

a enunciar oraciones

gramaticalmente incorrectas;

invirtiendo en lunfardos de lenguas populares;

pagando en efectivo las minutas;

la venda que nos cubre

la flema y la paloma.

Hemorragia insensata por doquiera:

Adquirimos vocablos que nos sirven

para denominar al dios Ob-Servador,

adjetivo poético de Júpiter.

La fuga de cerebros ceñida a los estrados,

donde una hijuela rompe un inventario

de bienes y de ruinas,

es una fórmula cargada de triquiñuelas,

de evasiones que desplomaron

a contraluz

su correlato: Zona franca.

Agrura esclavizada entre evidencias

de “los descamisados de alpargatas”

y blondos “nenes de mamá”

que recitan discursos rutilantes,

importados de Cuba,

fabricados en las mismas tienditas

del macarrónico mercado

que exporta bancos, tiempos de hamburguesa,

malestar, dioses, mimos, cocaína,

resonancias de Hollywood,

guerra virtual, bufones, hecatombe,

sexo, trompeta, saxo y clarinete.

Un mundo amarillento,

adoctrinado

por propaganda y lluvia a goterones,

con gemidos de turba

que rastrea al bisonte de Altamira,

y enjuga testamentos como ofrenda.

Juntos hemos creado los abismos

más horrendos,

que separan al ángulo y su espejo.

Juntos van a pastar nuestros futuros,

que marchan juntos,

con una mano atrás y otra delante.

Madrugada fría

2013-04-11T21:06:42+00:00

MADRUGADA FRÍA

Yo no sé qué escribí.

Lo habré olvidado.

Acaso nunca he escrito ni una sola línea

que no hubiera sido preconcebida

en la transmigración,

sobre el pasto y la tierra bajo el cielo mundano,

en las tibias arenas de las playas,

con hedores velados por el heroico enjambre

de los antecesores de la especie.

Habré olvidado, también,

que previo al malestar de este presente,

la mente

se ocupó de entender por qué hay misterios

inapresables, fatuos y caóticos,

que viven en el fondo submarino,

al que no llega sol ni luz alguna.

No intento la catarsis de un poema,

ni busco un despertar de la inocencia.

Modestamente, apelo a ciertos cánones,

para que sepas

que

me desvelo en la fría madrugada,

de mi barrio cetrino en las afueras,

salvado de las aguas que desbordan cloacas

en una inundación de pesadilla,

pensando en vos y en la canción ridícula,

que aunque nos parezca superficial o fácil,

deletrea tu nombre

que engasta en el recuerdo de tu ausencia,

como piedra preciosa en una joya,

oráculo de dioses sin señales.

Confusiones

2013-04-07T19:14:53+00:00

Confusiones:

Dicen que la Vida es Poesía,
un carnaval de caras y caretas,
Dicen que la Vida está en la Mente
de los sueños que sueñan los poetas.

Dicen que es verdad lo que es mentira,
porque siempre es letal renunciamiento.
Dicen que es un pozo y una sombra
una argucia y un velo, un escarmiento.

La firma de la Vida
es el gancho que agrego al documento.
La voz a ti debida.
La manzana mordida.
La Torre de Babel y el pensamiento.

La lección de Derecho.
La huella sospechada en la laguna.
El borde contrahecho.
Tu mirada en mi pecho.
La Summa teológica y la cuna.

La noble encarnación
con veleidad de viejos exiliados,
las flores de estación,
la fe por la oración,
el aullido de los enamorados.

La Vida es la Retórica.
Lo que quieras sentir con la metáfora
de su canción folclórica.
La Vida es categórica:
Ser en su muda esencia: hueca anáfora.

que muera el destino

2013-04-06T01:41:01+00:00

Que muera el destino

Necesito respuestas, no preguntas.
¿Por qué no demorarse en lo evidente?
Prometo de tu vida estar pendiente
y ahuyentar del entorno malas juntas.

Motivos no nos faltan. Si me adjuntas
las ganas de querer; si de repente,
te avienes a morar como la gente,
el cielo se abrirá por cuatro puntas.

Persigo un idealismo clandestino,
al ritmo de arropar el desconcierto.
Me escapo de tu amor, y me despierto

calcando el horizonte serpentino.
Es "Que muera el destino", en exclusiva,
la música que elijo, estando viva.

En pie

2013-04-04T14:58:16+00:00

EN PIE

Cacahuates en la sequía

Prorratean.

Prorratean

efímeros versos

de sal y de abstinencia.

LIBERTINAJE

2013-04-03T13:17:16+00:00

LIBERTINAJE

En el umbral de las palabras,
del lenguaje gestual
o la experiencia,
hay una zona gris del pensamiento
en la que mora asustada,
la libertad,
con su manía de definición,
su despertar instintos,
sus derechos.

No hay nadie que presuma que ella existe,
ni nadie que descrea que esclavice
con su voz seductora de anfitriona
del palacio sutil de la conciencia,
la vitrina hecha añicos
de la especie animal.

Su excusa y desenfreno manifiestan
que incluye un requisito inexpugnable
en todo amoldamiento;
preconcebir la inicua contracara
de la hermética fe
que la ha prologado,
un vicio del que pocos hoy se acuerdan,
que avanza lento como la hormiguita
atestada de lemas y zalemas,
y se instala en el nauseoso altar de la inminencia,
que prefija amenaza
insistiendo en vulgares parecidos.

Libertinaje:
Ronquido escandaloso,
la grieta irresponsable,
el brindis de un Satán desvencijado
con frondoso historial de malas artes,
chauvinismo de una patria que excede
la audaz frontera del conflicto.

La palabra –se ha dicho- no es la cosa.
Pero, ¿cabe dudar que no lo fuera?
¿Es solo el ofertorio de un estado
de plena convicción y raciocinio?
¿Está en el núcleo de la espiga el trigo
o apenas su entrevero imaginado?

Ser libre es ser feliz.
Su pantomima
es el sable que empuña, en la emergencia,
su despropósito.
Libertinaje es visión;
el frenético barro en la cuneta,
en que mete su pies el disoluto;
el estado de angustia ante el deseo
de ser el Inmortal superviviente;
el poderoso monstruo
del reglamento aún desconocido.

La libertad está colmada de absoluto.
Es obra de los rangos superiores;
la secreta censura de los labios;
la savia de los árboles;
señal de acercamiento
del yerro y la magistratura.

El libertinaje, en cambio,
sin venda, por la ley totalitaria,
ofrece tentaciones infinitas,
en la huella perdida de lo ilícito.

Salgamos en rescate heroico,
del sustantivo oculto de sus fines,
cumpliendo una misión de humilde ética,
evitando negar sus corolarios,
que no por innombrables,
se tornan ilusorios.

De mi libro Cruzamientos y Aspavientos.
Lu