Todas las cosas aparecen y desaparecen por la concurrencia de causas y condiciones. Nada existe completamente solo; todo está en relación con todo lo demás. Buda Gautama

Nada es casual, todo es causal; una causa se mueve profusa, fértil e insistentemente en este ambiente húmedo como en tiempos lejanos, hace años, cuando las navidades anunciaban la brisa fresca de un otoño-invierno inesperado en estas tierra insulares donde el calor es endémico. Donde los olores del norte se mezclaban con las uvas y las manzanas. Y la acción de gracias era de jengibres y posadas en cada casa de vecino.

Y los polos se derriten; o los fenómenos del niño o la niña hacen lo suyo, ¡niños al fin! Cae la lluvia. Allá, llegando a Dickman por la rivera del Harlem river del lado este, de sur a norte, vemos los árboles vestidos de hojas blancas, con canas, bajo fondos amarillos y cadmio…listas a precipitarse a un abismo, su final. Y esa es la tristeza del otoño, preámbulo de la partida; antesala del adiós. No obstante, siguen siendo sublimes las canas de la naturaleza.

En mi isla, las hojas verdes residen ilesas del ocre ocaso que las harían caer hacia el abismo a un lodo atemporal…más bien se hospedan aferradas al tallo… asidas a la vida.

Y la lluvia persiste e insiste en caer inesperadamente; y nos besa la piel, nos empapa. Y el cielo llora por un mundo descuidado, lleno de basura existencial y material. El cielo llora por tanta deshumanización, por tanta destrucción. Y las lágrimas se hicieron viejas, se hicieron blancas. Y congelaron la tierra.

El cielo no para de llorar y nos retiene enclaustrados como sedentarios confesos. No por temor a mojarnos, pues la lluvia nos embelesa, nos hace el amor, nos susurra al oído versos sueltos, rimas asonantes, y en el tocadisco, kissing in the rain, suena y nos hace llover por dentro…nuestra mirada se empapa de lejanías; de miedos futuros, de plenitud y abundancia del alma…una sensación ambigua donde los poros se erizan, se hinchan… el torso casi en taquicardia se une a la cabeza y es allí cuando la emoción y la razón sienten el amor hasta el orgasmo que sólo lo divino del arte puede dar. Huella trascendental y mística que nos conecta a los dioses.

El cielo llora para limpiar los salones vacíos del hombre, de la mujer, de la tierra. Para sanar las heridas y poblar nueva vida. Podemos renacer muchas veces en una sola existencia.

Y besamos la lluvia y nos dejamos besar de ella. Y nos borramos y nos hacemos lluvia.

Elizabeth Quezada

Santiago.RD.

“La piel es lo más profundo que hay en el hombre.”

Paul Valery

Obra de De Kooning en el MOMAS de NY

Extraño tu mirada incontinente que desnuda la belleza a tu paso turbulento por mi vida para evocarla abstracta en tus lienzos de poeta. Llevo esa nostalgia colgada de mi pelo; ese que tanto te gustaba tocar, y enredar mis rizos mojados de vino y sexo.

Extraño las rosas; su olor. Las notas coloreadas de impresionismo. Las declaraciones confesas de tus sentimientos; las mariposas en mi estómago cuando te acercabas. El adagio de Albinoni que me hizo llorar-reír de plenitud: ese fondo musical que enmarcó nuestra primera vez. La guitarra del Compai Segundo que nos hizo bailar de lo cubano y aferrarnos a nuestra piel.

Extraño estar allí; en la capital vertical del mundo. Con sus edificios erectos, imponiéndose a nuestra marcha. Aquel toro negro hablando de su bravura y miedo cuando fueron derribadas las dos torres hermanas sin salir de su estatua, -de la libertad- cada día comprometida a los gobernantes y sus decisiones nefastas. El terrorismo sumando causas a la destrucción de hombre… y por el hombre y la mujer caer una y mil veces enfrentados en la guerra.

Extraño tu fuego arder en mi boca y como fogatas de medianoche de luna nueva alumbrar mi vecindario en el Bronx. Allí, en ese justo lugar donde se mezcla la variedad con la vacuidad; la indiferencia y lo automático. Donde hacer el amor es satisfacer una necesidad física; donde hablar sobre sentimientos está pasado de moda. Donde cualquiera sabe de arte y las exposiciones son tumultuosas. Donde todos leen algo en el tren; para no sentir el peso del tiempo golpear los sueños varados en el pago de la renta; los artículos de consumo diario y las ofertas imposibles de obviar.

Contigo volví a reir, a escribir, a pintar, a ser feliz. Contigo volví a creer en mí… a creer en el amor. Sin ti, no queda nada del amor, no hay futuros en esa materia gastada de pieles que yacen apostadas en las calles -piernas largas- del bajo Manhattan: en el Village, el barrio latino y la tercera avenida… en aquel bar donde bailamos salsas hasta tatuarnos el uno en el otro; donde comíamos y nos emborrachábamos de amor, del vino y de miradas eternas… sé que me amaste como yo a ti y sé que te pesa nuestra cita tarde en esta vida como a mí.

Extraño tanto de ti; que estoy segura nunca volveré amar así. Eras tan perfecto; tan humano, tan divino… dicotomía entre el hombre serio y el hombre bohemio; eras responsable y callejero…ataviado y vanguardista; romántico y ultramoderno… eras ying y yang…lo blanco y lo negro… el alfa y la omega.

Extraño tu paz cuando te concentras a leer un tema para tu obra… tu profundidad creativa; tu fuerza, tu color, tu vida. Cuando pones a volar las figuras desfiguradas en tu pincel y arropas con colores del caribe la tela… y me amas y me endiosas y me haces tuya desdibujando mi esencia a tu antojo… me cambiaste la vida y te convertiste en musa.

Expiraste y tu aliento se posó en mí para seguir bordando con palabras y color tu arte. Seguimos con nuestras mentiras de vida…cada cual representando su mejor acto.

Te cuento que, después de envenenarme de comida; de tapar cada voluptuosidad que tenía; de engrosar mi rostro, que tanto te gustaba, de ceder a la monotonía: un día rompí en mil pedazos mi estabilidad y quedé tambaleante como un bailarín en un trapecio endeble, lista para visitar el abismo. El abismo de la soledad, de la divorciada –de la que tiene una pancarta en la frente que dice –solitatem- sola –que todos confunden con licenciosa- mientras sólo soy la que no soporta un hogar de apariencias; de desayunos y días mudos. De funerales de risas, de camas bien tendidas; de locuras discretas. Me cansé, me tiré al vacío… a recuperar mi vida.

Del corazón a la mesa

A propósito de una película filmada en Tokio de mi admirada actriz, ida a destiempo, Brittany Murphy, -The Ramen Girl-, extraigo estas reflexiones que sé, siguen y esperan mis amigos lectores. En resumen se trata de una joven americana que emprende un viaje a Tokio a reencontrarse con un novio, que no la espera y que la vuelve a dejar sola aclarándole el punto que –ya no siente nada-. Tras romper con su novio y quedarse sola busca rehacer su vida sin propósitos y decide entrenarse para ser cocinera de comida japonesa (sopa de fideos ramen) bajo las órdenes de un maestro chef japonés que le enseña la mayor lección de vida.

Dentro de la ristra de aprensiones con las que solemos coexistir los seres humanos, -y yo tan humana como la que más- no escapo de esas fobias adherentes, que como nube densa nos arropa; y como hiedra húmeda se nos pegan a la piel, justamente, la angustia de la cercanía del fin de año. Pienso que los niveles químicos del cerebro como los detonantes hormonales se nos disparan a millón.

La gente se siente por un lado atolondrada por las fiestas navideñas que suponen un ingrediente excelente para la economía formal e informal del hogar… así como también por los excesos de gastos que dan al traste con el supuesto despliegue de ingresos extras y terminan envueltos en una sábana corta y un presupuesto inmenso que enmarcan y enfatizan esos miedos. No obstante a lo interno de cada cual, como si lo anterior fuera poco, se suscitan unos exámenes particulares sobre lo que se ha hecho a lo largo de un año, y la premura del tiempo que vuela raudo para lo que; y es lo peor, falta por hacer y la convicción de lo que no se hará aturdiéndonos.

Hay que precaver lo versátil que pueden llegar a ser los planes, sin que esto nos cree desesperanzas y nostalgias a lo abrupto, a lo inesperado. Construirnos de acero y como dice Nietzsche: ¨Lo que no me mata, me hace más fuerte”. No temer a las contingencias. Pero más que las condiciones materiales y las grandes fiestas, cenas y reuniones a las que tenemos que asistir que conllevan gastos anexos si es que nos queremos ver bien y renovados, vestidos y zapatos nuevos; cambios de vehículos y retahíla de regalos para los que esperan; es la condición de enfrentamiento Psico-filosófico con el yo… y la derivación a preguntas del ser y el hacer… y sobrevienen las mismas de cada año: qué he hecho, qué estoy haciendo y qué haré…con la prerrogativa de que si no has hecho nada con tu vida la depresión es inminente y la frustración te amarga el final de año que supone alegría y celebración de nuestro recuento… La gente en las épocas de compras se vuelve más intolerante. No respetan las luces en los semáforos ni ninguna ley cívica para el mejor desenvolvimiento del tránsito vehicular. Tienden a ser groseros en las tiendas, negocios, oficinas y en los organismos gubernamentales como si allí se fuera a pedir limosnas y no a recibir un servicio remunerado y por el cual a ellos le pagan por ofrecer.

Pienso que el principio del razonamiento y la aceptación de conductas propias y ajenas erradas es el inicio a eludirlas y formatearlas por urbanas; y ser mejores seres humanos…que sabemos vivir en urbes y metrópolis organizadas (y es aquí uno de los problemas), no sólo en navidad; pero si sería buen comienzo de fin de año.

Vamos a esbozar sonrisas gratis a diario; construir la cortesía de cemento; un ceder el paso a un transeúnte o a otro carro… no por ir más aprisa se llega primero. Comencemos a ver en los ojos del prójimo, el vecino, el frutero, el vagabundo, los ojos de Jesús, del Dios todopoderoso. Comencemos a tejer en armonía una feliz navidad, llena de luz, paz y amor.

Por Carlos Martínez Márquez

“No nos quedamos ciegos, creo que somos ciegos: ciegos que ven, que viendo no ve.” José Saramago. –Ensayo sobre la ceguera-

AMANECE

Amanece como si fuera poco, como si no fuese un despertar más, como si no nos levantáramos de la muerte, como si la hora gris no fuese tan gris, primero negra, muy negra, más negra que siempre. Amanece y la pesadilla que columpia nuestros sueños se interrumpe con el despertar, con la expectación de la mirada nueva, con la terquedad de unos ojos cansados, a veces, que se resisten a despegarse unos a otros…en sus estados legañosos, apretados a las nuevas malas viejas, a las noticias reiteradas de lo irracional que puede llegar a ser el hombre tecnológico y pensante que lleva saco y corbata y que, supuestamente se avergüenza de la desnudez ingenua de un taparrabos tercermundista. Amanece y con el alba despiertan las esperanzas pero también amanece la agonía, la cuenta a gotas de un enfermo terminal o las búsquedas constante de ese hombre mujer que vive del día a día… vendiendo al menudeo las frutas, los vegetales, las verduras…abriendo las puertas de sus chinchorros para ofrecer los productos de primera necesidad que no están siendo consumidos por la carestía o por que los organismos encargados de regular esos precios no trabajan en pos del pobre. Amanece y ya no hay forma de que la gente crea en cámaras de representantes que van a ganar altas sumas de dinero y a votar por leyes que convenga al establishment político. Amanece y el gris da paso a una exposición de luz solar que preña la naturaleza: el mar, los bosques, el cielo, la ciudad y el rojo fuego del sol, se hace azul-gris, lila, azul cadmio, púrpura, violeta y el cielo se convierte en la obra de arte que nunca podrán pintar los hombres. Amanece y ese rayo de luz del despertar se nos instala en las venas, nos corre en la sangre, nos levanta con nuevas fuerzas para seguir, para insistir, para creer que podemos ser y hacer mejores las cosas. Que mientras hay soplo de aire, hay luz, hay esperanza, y que los grandes cambios fueron ejecutados por unos pocos pensadores que se dieron a la tarea de servir a los otros sin mas animo que la justicia social… la equidad y la educación para todos. Amanece y con el canto de los gallos, imponentes, el susurro piar de las aves como fondo de flautas traversas que arrullan los agudos del gallo nacemos de la muerte de la noche que nos sepulta en pesadillas interminables y que nos despierta a una vida manipulada por los poderosos y un gobierno complaciente. manipulada por los poderosos y un gobierno complaciente. Amanece y el día erecto nos penetra hasta el pensamiento y nos quema de púrpura las pestañas y nos muestra el temblor y los deseos.

By Elizabeth Quezada

A partir de la atmósfera que se fragmenta con la depresión económica de 1929, los escritores (y los artistas, en general) hallarán en la realidad del pavimento cerril el arte. Mientras que, en el mundo de la literatura, predomina a partir del 1930 el vanguardismo narrativo en toda Latinoamérica "que rehace el pasado e inventa el futuro" con un claro deslinde de la poesía; con una tenacidad en el contar y "afinar el personaje en situación". Carpentier es un claro ejemplo con El reino de este mundo (1949). Otro personaje importante de este movimiento fue Jorge Luís Borges, entre otros. Y quise rememorar lo literario en los años de la gran depresión cuando Diego Rivera, quien viste su estética de un realismo socialista unido a la efervescencia política-nacionalista y el vanguardismo existente por esos años que, hiciera esos grandes murales y se convirtiera en uno de los grandes muralistas latinoamericanos. Todo esto a raíz de que los salones y murales del Museo de Arte Moderno de la ciudad de New York, se visten de gala, nueva vez con los extraordinarios murales que este inmenso artista plástico mexicano hiciera en 1931. Con el título "Diego Rivera: los murales del Museo de Arte Moderno”, estarán a la vista del 13 de noviembre de este año, al 14 de mayo de 2012.

Si bien es cierto que nos deslumbramos cuando vírgenes y púberes de un mundo vetusto, comenzamos a develar las letras de los grandes clásicos en los libros que aún conservan esa inigualable sabiduría de los textos antiguos. Y que siguen siendo nuestros referentes tácitos, pues algún día soñamos escribir los versos como Neruda, o escribir la gran novela emblemática “Los hermanos Karamazov” como escribiera Fedor Dostoiesky. O que nuestros cuentos tengan la tensión que imprime un Edgar Allan Poe o un Agatha Christie.