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Hay dos sábados literarios que me chiflan. Uno es el que dibuja Quim Monzó en su libro Mil cretinos. El otor, al que acabo de dejar atrás este mismo fin de semana es el que vive Henry Perowne, el neurocirujano creado por Ian McEwan. A ver cómo me justifico para decir que nunca antes hasta estos últimos días había cogido un libro de este tipo. Me lo había recomendado mucha gente. Este mismo libro, Sábado, incluso era una sugerencia de Emilio JB, el frosties creator al que suelo hacer caso en cuestiones literarias. Me lo recomendó hace un par de años, pero por unas cosas y otras no le llegué a hincar el diente. Luego mi amiga Ruth (un beso) me instó (en reiteradas ocasiones lo hizo) a leer algo de McEwan. Así que unido por ambas recomendaciones, me planté en una librería, allá por el mes de enero, y me compré dos libros del autor inglés. Uno de ellos es Sábado. Llevaba el libro varios meses en el altillo de las lecturas pendientes y por fin lo recuperé hace nada. Ya lo he terminado. Y lamento no haberlo leído antes porque supongo que a estas alturas ya tendría en el capazo varios McEwan terminados.

Me ha fascinado Sábado. Un libro a lo Marías, en el que el tiempo se estira tanto que parece que no pasa nada. En el que las conversaciones iniciales son tan triviales que apenas adivinas su importancia dentro del conjunto del libro. Es por ejemplo la charla que Henry mantiene con su hijo Theo en la cocian del hogar, el sábado a primeras horas de la mañana y que ha sido, sin lugar a dudas, el fragmento que me ha enganchado al libro, el que me ha mantenido sujeto a unas páginas que no he podido soltar (piscina y baloncesto de por medio) en todo el fin de semana.

Mientras que de fondo están las manifestaciones europeas contra la invasión de Irak, el escritor debe sufrir en primera persona la invasión directa de su casa, con toda la familia por fin reunida. La amenaza exterior (sin rostros, sin cara concreta en los periódicos y los medios de comunicación) se hace real en el hogar de Perowne. Me gusta que durante la primera mitad del libro las conversaciones parezcan triviales, los encuentros entre los personajes apenas trasciendan y la intimada máxima que se produce entre ellos se reduzca al comentario de las noticias, casi, a hechos externos, conducidos mediáticamente, en la epidermis de las relaciones humanas. En las relaciones de Henry con amigos, con su familia, sobre todo la charla que mantiene con su hija, el monopolio lo llevan sucesos externos, guerras que se vivien a cientos de kilómetros y que obligan a tomar postura moral. Es esa agenda mediática la que guía a los personajes en sus conversaciones y sólo después de la invasión del hogar, con la familia por fin reunida bajo desagradables circunstancias, sólo entonces es cuando comienzan a hablar de lo que realmente importa. De su música, de sus libros, de su embarazo, de sus vidas.

Hay una parte del libro, subrayada a lápiz, que resume esto, supongo.

"-Cuando pensamos en las cosas grandes, la situación política, el calentamiento de la tierra, la pobreza en el mundo, todo parece horrible, nada mejora, no hay nada que esperar. Pero si pienso en lo pequeño, en algo más cercano... por ejemplo, una chica que he conocido o la canciónq ue vamos a componer con Chas, o en surfear por la nieve el mes próximo, entonces es estupendo. Así que voy a adoptar este lema: piensa pequeño". (pg. 49)

Creo que yo también lo voy a adoptar. Pensemos pequeño.

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Entrevista con el autor por la publicación de Sábado (Babelia)
Entrevista en El Cultural
Fragmeno de la novela en El Cultural

Descubrí este libro durante un viaje a Londres en el verano del año 2000. O del 2001, cuando fui a visitar a mi amiga Susana, que andaba por allí trabajando. En aquella época estaba picado con eso de aprender inglés. Y también por descubrir nuevas librerías. Así que, además de los pubs y los museos, uno iba por Londres buscando librerías en cada esquina. En una de ellas encontré una colección de libros de bolsillo, o algo parecido, que tenía una pinta estupenda. Había varios títulos y entre todos ellos, elegí el de Alta Fidelidad, de Nick Hornby. Fue así como descubrí a uno de los dioses de mi biblioteca particular. Como pude me leí el libro en inglés. Pero como sé que el nivel de la cosa no es todo lo alto que me gustaría, desde ese otoño me partí la cara por encontrar el libro en español. Por Internet decía que estaba publicado en Ediciones B, pero no había manera de encontrar un ejemplar por ninguna parte. Movilicé a conocidos, me pateé librerías de varias ciudades y en ninguna me lo encontraban. Descatalogado o agotado. En fin. Lo anunciaron en una colección de libros y vídeos de ABC que finalmente no vio la luz. Afortunadamente, este mismo año Anagrama (qué grande casi todo lo suyo) ha recuperado el libro. Lo tengo sobre la mesilla de noche y pienso empezarlo esta semana en la que empiezo unas vacaciones fuera de temporada. Tengo tantas ganas de volver a hacer una lista...

Por ejemplo, ¿cuáles son tus cinco canciones para comenzar un lunes por la mañana?

-Don't stop me now, Queen
-The love you save, Jackson Five
-Got to get you out of my mind, Solomon Burke
-Always see your face, Love
-Ni tú ni nadie, Alaska

Por ejemplo. ¿Hacemos un cedé colectivo de canciones para un lunes por la mañana?

Voy a relamerme un poco. Mmmm. Mmmm. Mmmmm. Me entero por el sillón de orejas de Manuel Rodríguez Rivero (por su columna en Babelia, famoso en el mundo entero, que diría Elvira Lindo en tiempos) que Anagrama tiene ya en el horno la nueva novela de Paul Auster.

Sus viajes por el Scriptorium me dejaron algo frío, pero soy fan de Auster desde que me lo descubrió Emilio JB, el amigo invisible que escribe sus impagables Absolut Frosties en sincolumna.com. De aquello debe hacer como seis años, más o menos. Recuerdo que me habló de Auster a través de Internet y que el primer libro que me compré fue Trilogía de Nueva York, en los puestos que los libreros de Salamanca instalaron el 23 de abril en los soportales de la Plaza Mayor. Desde entonces, soy fiel a Auster y corro a las librerías el primer día en que sus novelas salen a la venta. Mi preferida, creo, Leviatán. Y el mejor regalo, un ejemplar firmado de El Palacio de la Luna que me regaló mi amigo Carlos. ¿Y tú? ¿Cuál es tu novela preferida de Paul Auster.

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La novela sale el 2 de septiembre elpais.com

De Crematorio, la envolvente novela de Rafael Chirbes, se ha dicho que es el mejor mapa posible para poder orientarse en la sociedad actual de burbujas enladrilladas. Además de todo lo escrito, me atrevo a decir que además en sus páginas se haya recogida la esencia de este blog.

"Así es la vida. Uno acumula saber como las urracas, oye miles de discos, lee libro tras libro, ve cientos de programas de televisión, hojea millones de revistas a lo largo de la vida, piensa, se informa, y luego se muere, y seguramnete, si le queda un hulo de lucidez, piensa también en todo el tiempo que ha perdido. Y en que seguramente ese tiempo perdido es lo que ha ganado". (p. 380)

Seguro que conoces a Irvine Welsh. Mucha gente lo conoce. Quizá no por su nombre, pero sí por ser el autor de Trainspotting, un libro que en mi generación es mucho más conocido por la posterior película. Ni he leído el libro ni he visto la película. Mea culpa, supongo. Sin embargo, este verano me he ventilado Secretos de alcoba de los grandes chefs. Uno pensaba que se encontraría con algo relacionado con los cocineros de alta gama, con una especie de chocho a lo Santamaría-Adriá, pero con el tamiz escocés de Welsh. En realidad, he pillado un libro de humor negro, o de terro gótico-contemporáneo. Algo por el estilo.

La aparente tranquilidad y trama anodina con la que comienza el libro da un giro tremendo al final de la primera parte, cuando Danny Skinner, personaje fascinante, lanza una maldición hacia su nuevo compañero de trabajo, el perfecto Brian Kibby. Skinner, en una noche de lujuria y desenfreno le pide al dios narrador que consiga que todo lo que él se mete (litros y litros de alcohol, gramos y gramos de coca) no le afecte en absoluto y, sin embargo, todos los efectos secundarios recaigan sobre Kibby, que ve cómo su cuerpo se va deteriorando (engordando, enfermando) sin razón aparente. Skinner trasnocha, folla y lo follan, es picado por insectos, bebe sin control y fuma sin límite para descubrir que las resacas se las come otro. Si te pones en el lugar del débil, en el de Kibby, conseguirás sufrir y sentir cómo las melopeas se trasladan a través de las páginas. El final te deja un poco frío, como si estuviera traído por los pelos, pero no es suficiente para eliminar lo que has sufrido en las páginas anteriores.

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Página web del autor. Irvine Welsh
Welsh en la wikipedia.
Crítica del libro en El Cultural

"¿Qué le importa al público lo que yo estoy leyendo? La reina lee. Es lo único que debe saber. Me imagino la reacción general: "¿Y qué?"
-Leer es retraerse. No estar disponible. Sería más fácil de asimilar -dijo Sir Kevin- si fuera una actividad menos... egoísta.
-¿Egoísta?
-Quizá debería decir solipsista.
-Quizá.
Sir Kevin prosiguió la ofensiva.
-Tendríamos que asociar sus lecturas con una finalidad más amplia: la alfabetización del país entero, por ejemplo, o mejorar el nivel de lo que leen los jóvenes.
-Nosotros leemos por placer -dijo la reina-. No es un deber público.
-Quizá debería serlo. - dijo Sir Kevin-
-Puñetero insolente- dijo el duque cuanod la reina se lo contó aquella noche.

Tiene sólo 120 páginas, así que es una pildorita literaria para disfrutar de una sentada, en una sola tarde. Una lectora nada común es un libro altamente recomendable para todos aquellos a los que les gusta leer y se sumergen entre tapa y tapa sin necesidad de estar mirando al reloj cada cinco minutos. La reina de Inglaterra descubre un día, por casualidad, que a los pies de su palacio llega todos los miércoles un bibliobús. Entra en él y coge un libro. Ésa será su perdición. Una vez inoculado el veneno, será incapaz de librarse de él y un libro le lleva a otro. Y éste a otro más y al final, obsesionada con su lectura, termina desatendiendo los deberes de su trabajo. De ahí el feo de la cita anterior. "Nosotros leemos por placer. No es un deber público". Leemos por placer.

Hay quien piensa que la lectura es peligrosa y se demuestra en esta novela, cuando uno de los personajes confunde con una bomba uno de los libros que estaba leyendo la reina y había olvidado en su carruaje. Leer es peligroso. Y todavía estoy pensando si en verdad es también un acto egoísta.

Subrayado a lápiz. "Aleccionar no es leer. de hecho es la antítesis de la lectura. Aleccionar es sucinto, concreto y pertiennte. Leer es desordenado, disperso y siempre incitante. El aleccionamiento cierra un tema, la lectura lo abre". (p. 25)

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Una reina que lee y otros peligros. Manuel Rodríguez Rivero (elpais.com)
Primer capítulo del libro. elcultural.es