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Acaba de llegarme al correo la revista Qué Leer (la de este mes no está doblada, alabado sea por una vez el señor cartero) y lo primero que me encuentro, después de hojearla primero apresuradamente, es un anuncio de Anagrama, 40 años, que me dice que Nick Hornby acaba de sacar nuevo libro. Guau. Dice la crítica de David Sexton "encantadora, conmovedora, irónica y divertida, como todo lo que él hace". Espero que sí. Soy fan irredento de Hornby, me chifla todo lo que escribe. Cuando sea mayor yo quiero ser 50% Hornby 50% David Trueba, porcentaje arriba o abajo. Me gusta porque saben sacar de la realidad historias estupendas, con toques pop, sin olvidar la culturilla de base, las series que todos vemos, las canciones que hemos escuchado en alguna ocasión, los equipos de fútbol a los que jaleamos y pateamos. Exprimen literatura de la vida. Y eso me gusta.

La primera vez que descubrí a Hornby, creo que esto ya lo he contado, fue a través de Julia Otero y su gabinete (el de los buenos tiempos). Estudiaba un servidor periodismo y recuerdo perfectamente el día en el que Moncho Alpuente recomendó uno de los libros del escritor. "Alta fidelidad", se llamaba. Lo busqué por todas partes (no sólo en librerías de Valladolid, también en Madrid) pero estaba agotado. Lo publicó entonces Ediciones B y se conoce que no tenía mucha salida. Cuando menos me lo esperaba, me lo topé en el mostrador de una librería en Londres. Entré y lo compré, aunque fuera en inglés. Lo empecé a leer en el avión y tuve que echar mano del diccionario (descubrí así el tremendo significado de 'split up') y de Internet para descargarme las canciones a las que hacía referencia el libro (tengo un grandes éxitos High Fidelity, qué gran título, por ahí guardado).

El caso es que me entero de que Hornby tiene nuevo libro en las estanterías. Se llama "Todo por una chica".

Aquí va lo que dice la reseña que manda la editorial.

«El gran tema de Nick Hornby ha sido siempre la adolescencia perpetua que aflige a tantos hombres, o quizá a todos, como afirman algunas mujeres. Ahora ha escrito una novela sobre verdaderos adolescentes... y es encantadora, conmovedora, irónica y divertida, como todo lo que él hace» (David Sexton, Evening Standard).

Sam está a punto de cumplir los dieciséis años y su pasión es el skate. Vive en el norte de Londres con su madre, una joven divorciada que explica con más frecuencia de la que Sam quisiera que es sólo tres años mayor que David Beckam y cuatro que Jennifer Aniston. Pero por el momento, a Sam las cosas no le van del todo mal. Porque todavía no se ha acostado con nadie y no es muy fácil encontrar con quién hablar de ese asunto del sexo cuando tienes una madre de treinta y dos años que les gusta mucho a tus amigos. Pero, a pesar de tanta excitación, el chico no se siente muy optimista con lo que le espera en la vida. Es que, como él mismo dice, se supone que los hijos siempre hacen las cosas mejor que sus padres, pero sucede que en su familia siempre tropezaron con el primer peldaño y, a veces, ni siquiera encontraron la escalera. Y Sam, dentro de muy poco tiempo, se enterará de lo que todo el mundo sabe, que lo que más secretamente tememos siempre sucede. O sea, que tendrá que vérselas con una iniciación a la vida muy, muy movida y unos cuantos peldaños con los que tropezar...

«Hornby captura a la perfección las cadencias torpes de la adolescencia y al mismo tiempo, retiene su sabiduría de escritor ya adulto, su estilo y su técnica. Aunque esté dirigido a lectores jóvenes, Todo por una chica tiene encanto, ingenio

Yo ya tengo ganas de echármelo a los ojos, ya.

Creo que Ariel Burano será un gran jugador de fútbol. Es una intuición. Que meteré un gol decisivo en una final de Champions. O provocará un penalti que evitará el descenso de su equipo. O romperá a llorar en el minuto 90 después de que su equipo caiga eliminado en la Copa del Rey y su gol (con dedicatoria incluida, esa mordida de pelo) no haya servido para nada. Llegará lejos Burano, el argentino. Y eso que todavía no lo he visto sobre el campo. Es lo que he leído por ahí lo que me da pistas. Y no en los titulares del As (sigo flipando cuando veo...) sino en un libro de David Trueba. Ariel Burano no existe, no tiene cromos ni ficha en la liga de fútbol profesional, pero es un personaje tan real, tan cojonudo e inusual, que se convierte (para mí) en el mejor de los personajes que componen 'Saber perder', el último libro del tipo a quien me quiero parecer de mayor (uno más). Acabo de terminar la última novela de David Trueba y, aunque estamos en mayo, puedo decir ya, sin temor a equivocarme, que es una de las mejores que voy a leer este año. Tan pulcramente escrita y tiene unos personajes tan potentes. Pero de todas las historias que nos cuenta el libro, me quedo con la de Ariel Burano, el futbolista que llega para jugar en la liga española, se enamora de una menor de edad y le sirve al autor para retratar las cloacas del fútbol y del periodismo deportivo con una verosimilitud que desde fuera (sin conocer los tejemanejes del mundillo) a uno le parecen un calco de la realidad. Ma fascina el modo en el que cuenta cómo Burano llega a jugar a España, qué hilos se movieron para su fichaje por un gran equipo y para que su nombre se revalorizara tanto como para disparar la venta de camisetas. Me chifla cómo cuenta el declive al que lo empujan los medios y directivos del club y cómo se buscan argucias y mentiras para poder echarlo del equipo sin que se enfade la parroquia. Es tan fantástico que cuando al día siguiente de terminar la novela leo que han pillado a Ronaldinho en un pub (lesionado y todo, dicen) no puedo dejar de escuchar el eco satisfactorio que han dejado las palabras de Trueba en mi memoria.

He bajado al trastero y buscando en un par de cajas viejas hasta que he encontrado el tocho de fotocopias. Hace cuatro años fotocopié y conservé las páginas especiales que El País dedicó a los juegos olímpicos de Atenas 2004. Hoy, con la resaca de Pekín, me ha entrado morriña y me ha dado por leer de nuevo lo que se dijo hace cuatro años. Tengo delante de mí las fotocopias. A ver que dicen...

El primer día de los juegos, el 13 de agosto (del 2004) ya explotaba el culebrón con el que nos hemos desayunado día sí día también estos otros. Contaba Segurola.: "La verdadera grandeza de Michael Phelps no reside en su desafío a las siete medallas de Spitz". El duelo Phelps-Spitz ya estaba en las previas de hace cuatro años. ¿Cansino? Mmm. Un día después, el 14 de agosto, le dedicaban dos páginas "Hércules en bañador. Mihale Phelps participará en 18 pruebas en siete días durante su impresionante desafío olímpico". Y un presagio: "La mercadoctecnia revela que es el deportista con más potencial publicitario del equipo estadounidense". Entonces Phelps tenía 19 años. Y más. El día 15, las páginas especiales de Atenas 2004 empiezan así: "Comienza la caza de Spitz". Me rindo. Y todavía faltan cuatro años.

Otro presagio: "El atletismo, que atraviesa momentos turbulentos, recuperará todo su esplendor en la final de 100 metros". Entonces el favorito era Asafa Powell.

Más: "Para la generación que encabeza Pau Gasol los Juegos de Atenas deberían converstirse en el escenario que la consagre. Sin duda, es uno de los mejores equipos de baloncesto que ha armado España", escribía Segurola el 13 de agosto del 2004, en la crónica inicial del primer día de los juegos. El día 15 el equipo español (Calderón, Navarro, Jiménez, Gasol y Garbajosa en el cinco titular, Dueñas, Reyes, De la Fuente, Comas, Iturbe, Rudy y Yebra el resto) se deshacía de China 58-83 y Estados Unido, "batacazo olímpioc de la NBA con Duncan, Iverson y LeBron James perdía con Puerto Rico. El 17 de agosto vaticinaban: "La prensa norteamericana expresa su conmoción por la derrota ante Puerto Rico y afirma que el dominio de EE. UU. ya es algo del pasado". Aíto decía ayer que ojalá.

Lo de la contaminación en los juegos debe ser cosa de modas. No sólo se ha comentado mucho en estos juegos de Pekín, sino que ya era objeto de análisis en el 2004. "Ozono en el aire", titulaba Carlos Arribas. "Los corredores sufrirá hoy en sus pulmones la contamiación ateniense". Puto Co2.

Me doy cuenta de que la cobertura de entonces tenía algo que este año no había echado de menos (hasta que ahora releo estos artículos). Hace cuatro años escribían David Trueba, Juan Cueto, Javier Cercas, Vicente Molina Foix, Sergi Pàmies... el "periodismo literario" mola. Y también los artículos que publicaba Iturriaga.

Titulares repetidos. 18 de agosto del 2004. "La natación española está hunidda". DE lo cual se deduce que en estos cuatro años no se ha hecho nada. Nada, jeje, ¿lo pillas?

Uy, qué bueno. Veo una foto tremenda. Marichalar en el palco de la familia real. Antes del cese temporal de convivencia. Qué tiempos aquellos.

El 25 de agosto Llaneras era "grande" (lo sigue siendo), el 27 España perdía ante Estados Unidos a Baloncesto 94-102 (otra vez) y David Cal (igual de callado que ahora) ganaba un oro.