Más media

Sé que tardo mucho en actualizar esto, que no estoy al cabo de la calle, que cuando comento las cosas ya han pasado siglos, pero mira, cada uno lleva su ritmo. Y si no he escrito antes de Águila Roja es porque todavía estaba rumiando la epatante imagen de un tipo del siglo de oro haciendo cabriolas ninjas y de unos decorados que ni siquiera se esfuerzan por ocultar que son de cartón piedra (algo así como la cutrechimenea de El internado).

El caso es que todavía estoy flipando que Águila Roja haya sido, como lo presentan en TVE, el mejor estreno de ficción de la temporada. ¡Toma ya! Aunque bien pensado, la cosa lo merece. No sólo por la maravillosa ambientación, sino también por el gran Francis Lorenzo que ha vuelto a la televisión (se le echaba tanto de menos).

Debería haber escrito antes, pero es que he estado liado buscando una capa de esas rojas que usan los malos. Quería conseguir una para Carnaval, pero no las he encontrado. En fin. Me hubiera gustado escribir antes, pero es que todavía lo estaba flipando con esas escenas de cantina renacentista. Si hubiera salido el Bonilla con una pata de jamón me diría que estaba con los Serrano. Espérate que al final no sea todo un sueño de Resines.

Resumiendo, que me hubiera gustado escribir antes, pero he estado tan flipado todo este tiempo que no he podido hacerlo. Eso, y que me he puesto en vena un par de capítulos de Los Tudor para recordarme que sí, que se pueden hacer historias de época bien ambientadas y sin que el guionista-productor con alma de Fiti asome por detrás de una callejuela de cartón piedra.

Miren ustedes al señor que está a la derecha de la imagen. Se llama (por si no se acuerdan) José Antonio Maldonado y era el hombre del tiempo de Televisión Española. Yo lo reconozco por fotos, porque apenas lo he visto en movimiento. Cada vez que este hombre (o su sucedáneo, Montesdeoca, tanto monta) salía por la pantalla, yo me lanzaba en plancha sobre el mando a distancia para cambiar de emisora. No podía con ellos. Horrible. No me explicaba cómo era posible que hubiera gente pendiente de ellos, de esos tres minutos en los que les comentarían el tiempo que haría al día siguiente y si en Gran Sol haría alborada o marejada. Siempre pensé que la información del tiempo era una pérdida de ídem. ¿Qué más dará que me digan hoy si mañana va a llover? Si cuando levanto la persiana por la mañana caen gotas, pues cojo el paraguas y punto. ¿Ver El Tiempo en la tele para qué?

Ay, amiguitos, ¡qué débil son mis ideales y qué pronto cambio de opinión! En casa estamos enganchaditos a El Tiempo desde que lo presenta Mónica López, la chica de los zapatos planos. Desde hace un mes (más o menos) estoy que no me pierdo sus apariciones en pantalla. Me chifla. Soy uno de esos españolitos enganchados a la información del tiempo. Donde antes sólo veía isobaras y líneas extrañas, ahora veo las consecuencias lógicas de las predicciones. Mónica habla mucho y explica mejor. Pero lo que más me engancha de El Tiempo son las imágenes que pone antes y después de la predicción. Los vídeos de cámaras profesionales y las fotografías que mandan los espectadores (todavía no sé muy bien dónde, porque no veo una dirección de correo donde remitirlas). Pero me fascina que la información etérea, teórica y abstracta de Maldonado se haya transformado en algo más de andar por casa. ¿Que nieva en el Pirineo? Pues Mónica nos enseña las fotos. ¿QUe hace un sol del carajo en Canarias, a las alturas del año en la que estamos? Pues Mónica nos enseña las fotos. Le ha puesto cara a El Tiempo. Y eso me ha ganado. Ya era hora, coño.