Memorias subterráneas

Dios mío, ¿cómo se permite que sean publicados novelones que torturen a los viajeros del Metro físicamente? ¿Es necesario padecer de tendinitis bicipital para estar ilustrado? ¿No es suficiente el ensañamiento psicológico que supone leer el tostón de la última de Ken Follet? Pobre mujer, ¿sabrá que existen libros de bolsillo? Lo peor es que se lo está acabando y ya no tiene remedio. Si vas a la Feria del libro y lo compras, luego no podrás llevarte más a no ser que utilices un carrito....

Como he comentado alguna vez en este blog, me reconozco un integrista con respecto al trato que se le ha de dar a un libro, cualquier libro. A veces es posible que exagere. Me resulta insufrible ver a alguien en el Metro que va leyendo un libro sin forrar. Un forro le evitaría daños innecesarios. El manoseo y el trajín al que se le somete en el transporte público dejan profundad huellas en el libro de las que nunca se recuperará y su vida, por tanto será más corta y penosa. Incluso cuando veo...

Ayer cayó en mis manos el último libro de Eduardo Punset: El viaje al amor. Teniendo en cuenta que hoy es viernes y que lo único reseñable que suele pasar en el Metro de Madrid es el trajín matutino de maletas de los afortunados que al terminar de trabajar se marcharán de fin de semana, he pensado en pasar de observador a observado. Hoy toca ir leyendo. Por cierto, ¿por qué la mayoría de la gente no forra los libros que va leyendo en el Metro? No hay cosa más penosa que ver un libro...