Diarios de Zanzíbar

Amigos, soy pequeño y con poco pelo. Esto no es buen reclamo para doncella alguna, sin embargo es la realidad.

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El tamaño , aunque no quisiera, si que importa, ¡y mucho!

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Sobretodo el del CORAZÓN...

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Aquí teneis un video con la historia de un pequeño animal salvaje que se hizo grande y peludo para defender a su amada Mariposa.

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Pero sobretodo, se hizo grande para dar cabida a su gran...

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Corazón.

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BIG PUSSY. SIZE MATTERS!

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Dear friends

I am Shorty and with very few hair...

Size matters so much, mainly heart size.

I wish not only my heart will be big...

I wish I will be very big to protect my Mariposa...

I wish I will have lot of hair to warm my Mariposa in the bed...

This is the REAL STORY of a small wild animal who became big and hairy to protect his loved Mariposa. But above all, he became big, to fit on it his big...

Heart.

Shorty is Goody

Big Buck Bunny from Blender Foundation on Vimeo.

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From Zanzibar:

one island in the East of Africa.

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To Lanzarote:

one island in the West of Africa

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A rose never dies, when it flourish, flourish for ever...

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but matoki...

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Le Roy y Oscar, con los, presuntamente, mapas de De Beers.

En 1998 me asocié con un oscuro personaje, esta vez un “blanco”. Un geólogo sudafricano de unos cincuenta años. Borracho, mujeriego y pendenciero.

Lo encontré en un hotelucho de Arusha regentado por un mestizo árabe-africano. Este personaje se apodaba, Alibabá. Sin embargo, a mi me recordaba mucho más a los cuarenta ladrones

Si existen hermosos árabes y apuestos africanos, se lo deben a Alibabá, ya que egoístamente este había acaparado todos los genes portadores de lo más feo de cada una de las dos razas.

Alibabá era gordo, sucio y negro, pero negro sólo por partes. Media mejilla negra como una cucaracha, y la otra mitad como si le hubiera desteñido el negro. La nariz y dos inmensas bolsas de grasa debajo de sus ojos eran mucho más negras que el resto de su cara. Su calva, también negra, mostraba manchas de todas las tonalidades que el negro puede dar.

Las mejores habitaciones del Hotel las ocupaban miembros su familia. Sus mujeres, algunos hijos y hermanos. El hotel era sucio y oscuro, al igual que los personajes que lo habitaban.

No recuerdo el nombre de aquel siniestro hotel, pero lo que si que estoy seguro, es que era el más económico que encontré.

Alibabá se le podía encontrar a cualquier hora en el bar, orondo y negro todo él, se desparramaba en un viejo sillón. Ninguna de sus prendas podía contener la furia de sus grasas, allá por donde le mirara, alguna lorza fugitiva escapaba entre sus sucios ropajes.

Mientras disfrutaba de una cerveza con Alibabá, me comentó que había otra blanco en el hotel. Me resulto muy extraño que un blanco, que estuviera en sus cabales y no fuera ciego, se hospedara en semejante antro. Le pedí que me lo presentara, y después de unas horas coincidimos los tres en el bar.

Efectivamente era blanco, con bigote y una gran barriga. Me dijo que se llamaba Roy y que era Geólogo, me explicó que se dedicaba a hacer prospecciones para encontrar yacimientos de Diamantes.

Yo le dije que hace unos años estuve a punto de asociarme con un Keniata para crear un a mina de rubíes. Cuando le dije que mi cometido en la empresa iba a ser proporcionar la maquinaria necesaria para explotar la mina, a Roy se le abrieron los ojos como dos platos.

Cuando Alibabá se ausentó, de una forma sospechosa y en voz baja me pidió que le acompañara a su habitación, según él, tenía algo muy interesante que me podía interesar.

Con cautela entré en su habitación. Me sorprendí al observar que él vivía allí de continuo, ya que tenía todo dispuesto y ordenado de tal manera que parecía una pequeña vivienda, incluso me atrevería a decir, que para un personaje como Roy, aquel era su hogar.

Se colocó enfrente de un gran mapa geológico de Tanzania que había pegado a la pared. Dejo pasar unos segundos y solemnemente señaló a un punto situado prácticamente en el centro del mapa.

Me dijo, llevo ocho años, viajando por Africa, sólo, rodeado de ladrones, en hoteles sucios y peligros, buscando una mina perdida.

Mientras me hablaba, venían a mi memoria imágenes de “Las minas del rey Salomón” y me tenía que obligar a mi mismo a prestar atención ya que de lo contrario, como por arte da magia, me veía a mi mismo protagonista de la película con una guapa rubia asida en un brazo, y con el otro cargando un gran saco repleto de diamantes.

Alzando la voz, tal vez porque me vio inmerso en mi película, dijo: Ocho años desesperado excavando por todo Tanzania, y ahora, la he encontrado. Aquí esta, esperándome. Y volvió a señalar con el dedo tembloroso a un alfiler que había clavado un palmo más abajo del gran lago victoria. ¡Esta es mi mina! El fruto de ocho años de duro trabajo…

Yo había llegado a Africa con muchas ideas y pocos recursos económicos, si 600 dólares pueden considerarse como recursos. Pero esto solo lo sabía yo y el Banco Sabadell. Mi idea era encontrar una buena oportunidad y posteriormente regresar a Europa a buscar inversores. Yo le dije que tenía un grupo de inversores dispuestos a invertir en un proyecto rentable. ¡Mentira cochina! pero sin padrinos y cuando el único recurso del que se dispone es el ingenio, no hay más remedio que recurrir a la picaresca.

Cerró las cortinas y se aseguró que no había nadie escuchando detrás de la puerta. Sacó de debajo del colchón una carpeta y con un misterioso tono me dijo:

En Tanzania se encuentra la legendaria Mina Willianson, una de las más grandes del mundo, y la que lleva más años explotándose de la historia, esta mina es propiedad de De Beers.

La mina se abrió hace 60 años y actualmente está prácticamente en desuso. Se han extraído la mayor parte de los diamantes y cada día es más costosa la extracción de diamantes, ya que cada vez hay que mover más cantidad de tierra.

La mina se encuentra en un pueblo llamado Mwadui, y con su dedo, señaló en el mapa un pequeño pueblo. Está en la provincia de Sinyanga a 130 kilómetros del gran Lago Victoria.

De Beers envió en los años setenta geólogos por toda la zona a hacer prospecciones para encontrar alguna zona donde abrir otra mina.

Un geólogo encontró una zona realmente buena y según sus estudios geológicos repleta de diamantes. Cuando regresaba a informar a los directivos de la multinacional minera sufrió un accidente mortal, donde fallecieron también su capataz y el conductor. Los ladrones desvalijaron todo el vehículo dejando en mitad de la zona desértica el vehículo con los tres cadáveres. Cuando los encontraron, las hienas y buitres habían ya limpiado sus huesos.

Durante este tiempo, la mina fue Nacionalizada pasando a manos del gobierno tanzano. Cambiaron los directivos y estos no se preocuparon en investigar que prospecciones estaba realizando el geólogo fallecido, y se archivo el caso.

Me cogió fuertemente los hombros con ambas manos y me dijo mientras me miraba fijamente a los ojos:

_ He conseguido toda la documentación del geólogo. Ubicación, minerales encontrados, estudio geológico, todo. ¡Absolutamente todo!

Y no solo eso, yo, Le Roy Duprez, he comprado al gobierno de Tanzania los derechos de explotación de la mina.

Lo que aconteció a continuación fue el comienzo de una aventura que se prolongó durante seis apasionantes años. Hasta que en el año 2002, durante la guerra entre Ruanda y Congo, fui detenido, arrestado y encarcelado en una oscura prisión del Sur de Ruanda.

Allí acabó mi sueño africano. Gracias a aquel despertar, ahora me encuentro, inmortalizando mi corta historia. A golpe de tecla, a golpe de memoria, salvo y lejos de aquella Africa, aquella vieja Africa que un día… fue mía.

oscar.yuste@hotmail.com

Miri Duenias, una alta y guapa judía de origen sefardí, ha colocado en su coche una bandera de Israel. No sólo ella, prácticamente los 5 millones de judíos que viven en Israel han colocado orgullosos alguna bandera en sus coches, o en sus balcones.
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Para que esto este sucediendo, las historia ha tenido que pasar muchas páginas…
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Sesenta años atrás, en 1948, el servicio anti-espionaje inglés capturaba a un espía judío de Palestina. Este agente secreto fue detenido cuando intentaba transportar ilegalmente un avión de combate de Inglaterra a Palestina.
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Este espía se llamaba Mister Harry Fredkens, el abuelo de Miri.
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Harry tras vivir en el Congo Belga, había sido reclutado por un oficial de la División de Inteligencia Palestina. Su objetivo, unirse a las fuerza de la Haganah y crear secretamente un fuerza aérea de combate.

La Haganah (en hebreo “La defensa”) fue una organización militar "popular" ilegal. Se formó en 1920 como una fuerza armada nacional y autorizada a emplear su potencial militar en la defensa de los intereses del pueblo judío.

Durante la revuelta árabe de 1936-1939, llamada " el levantamiento árabe" - intereses estratégicos persuadieron al gobierno británico a permitir un cierto grado de colaboración militar entre las fuerzas de seguridad, el ejercito inglés y la Haganah. Esta cooperación otorgó a la Haganah una cierta legalidad durante tres años.

La rebelión árabe fue sofocada en los años 1938-1939 por las fuerzas británicas en cooperación con la Haganah, que movilizó más de 20.000 policías suplementarios judíos, más las Tropas de Campaña y las Escuadras Nocturnas Especiales.

Como comentaba, la misión de Harry, el abuelo de Miri, era comprar aviones de combate en desuso, con el pretexto de que iban a ser destinados para fumigar campos de cultivo.

Estos aviones procedían del excedente de la segunda guerra mundial, obviamente, el ejercito inglés previamente desmontaba las ametralladoras e inutilizaba su armamento. Una vez eran pilotados a Palestina, miembros de la Haganah, les montaban el armamento de nuevo volviendo a ser un avión de combate o un bombardero.

Harry no solo compraba en Europa viejos aviones de combate, si no que los y pilotaba él mismo arriesgado su vida continuamente.

Cuando Dios, o el destino si lo prefieren, escribe el guión de la historia, en ocasiones debe quedarse sin recursos, repitiendo una y otra vez el mismo guión, la misma historia. ¿Por qué comento esto?

- Porque, con medio siglo de diferencia, Mister Harry Fredkens y Mister Oscar Yuste, los dos hemos vivido en el Congo, cosa que no es bastante común.

- Curiosamente, los dos trabajamos como “asesores” para el presidente del Congo de la época. Harry para Kasavubu y yo para el General Onusumba.

- Además los dos nos dedicábamos paralelamente a extraer los recursos naturales de tan impresionante país. El trabajaba en un aserradero y yo en una mina.

- Y lo más sorprendente, que los dos hemos amado a la misma persona.

Paradójicamente en este momento, estoy ayudando a esa persona a poner una bandera de Israel en la ventana de su coche.

Para ti Harry, donde quieras que estés, con cariño de Miri y su novio.

Oscar.

Este homenaje va por todas las madres, hasta por las pobres que tuvieron la desgracia de parir algún que otro cabrón. Si, de esos que andan sueltos por ahí provocando guerras, y destrozando este mundo, que desgraciadamente es hijo único y da la casualidad que lo parió nuestra madre adoptiva:

LA MADRE NATURALEZA.

Mi madre se preocupó en enseñarme a ser honesto, bondadoso y agradecido. Y estas mismas cualidades se la enseño mi abuela a mi madre. La abuela Juliana solía decir que “Es de bien nacidos ser agradecidos”.

Parece ser que soy tan sumamente torpe aprendiendo, que he necesitado casi cuarenta años para decirles a mis padres que les quiero y que les estaré eternamente agradecidos por todo lo que han hecho por mí, y por todos los disgustos y sufrimientos que les he causado durante mi alocada y desordenada vida.

Todo empezó un Domingo cuatro de mayo, hace 39 primaveras, justamente el día de la madre. Cualquiera que me conozca seguro que no me definiría como un “regalito”, pero lo quieran o no, yo fui el “regalo” que el destino le dejo a mi madre entre dolores y fluidos.

Lo primero que hice fue quejarme llorando, y al poco tiempo cagarme encima, desgraciadamente después de 39 años no he cambiado mucho… sigo lloriqueando y cagándome en todo, sobre todo, cuando veo como seguimos fabricando armas, y misiles en vez de escuelas y hospitales, como contaminamos y desforestamos el planeta en vez de mimarlo y protegerlo, ya que será la única herencia que dejaremos a nuestros hijos.

Volviendo al día de la madre, como pueden comprobar el “regalito” que la casualidad dejó a mi madre, no es que fuera un chollo, pero yo era el primer hijo, y esto automáticamente ascendía a Esther Martínez al rango de madre, y eso señores si que es un regalo que nos presta la vida.

Mi madre es una mujer luchadora, con una energía a los setenta años que ya las quisieran las centrales nucleares. De esas mujeres de la ultima generación de madres sacrificadas, que solo viven para el bienestar de sus hijos.

¡Ay! pobres hijos estos del siglos veintiuno, que Dios les bendiga que falta les va a hacer, que bendiga a sus madres, y por favor Sr. Dios, bendice también a mi madre, y a la madre que la parió!

Desgraciadamente la vida ha querido que el único hijo que tiene mi madre, y que casualmente soy yo, se pase media existencia vagando por África, y como dice ella, “andando por esos mundos de Dios”.

Ojalá hubiera estado más con mis padres y darles un montón de nietos, pero mis inquietudes y los derroteros de esta vida traidora me han alejado de ellos muchos años con miles de kilómetros por medio.

Hace un año, cuando ya parecía que este viejo trotamundos había sentado la cabeza, volvió a Africa de nuevo. Y de Africa sin hacer escala a Israel, atraído por un par de mágicos ojos (o tal vez por esa fuerza acientífica, la cual aseguran que “tira más que dos carretas”).

Un beso muy grande y feliz día de la madre.

A mis padres con todo mi amor y agradecimiento, desde Israel, Tierra Santa.

Paradójicamente, desde Tierra Santa… “DESDE ESOS MUNDOS DE DIOS”.

LA CAMA SUAHILI

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Hoy he invertido una pequeña porción, de mi abundante tiempo, en aprender a hacer algo productivo. Me han enseñado a hacer el somier de una cama “suahili”.

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Las camas las fabrican con madera local y fibra de coco. No utilizan ni clavos ni colas, solo madera y cuerdas de fibra de coco.
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La estructura de la cama se consigue formando un marco rectangular. Se incrustan los dos largueros de la cama en los lados de los extremos. De esta forma se crea el marco de la cama a la cual se le incrustan las patas en cada esquina.
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Luego hay que ir trenzando con cuerda de fibra de coco un entramado que hará de somier.

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El proceso de tranzado puede tardar tres o cuatro horas. Aunque es bastante sencillo, me hubiera resultado imposible hacerlo sin las instrucciones de mi paciente profesor.

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Lo más curioso es como fabrican la cuerda. Lo primero que hacen es sentarse con un puñado de cocos, y sin ninguna piedad, la emprenden a bocados con los inertes cocos para despojarlos de sus fibras fuertemente adheridas a ellos. Con este rudimentario método, los artesanos bocado tras bocado van arrancando la fibra que cubre el coco hasta que queda pelado por completo.
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Una vez han recogido toda la fibra la entierran en la arena en la misma orilla y les colocan piedras encina para que no se las lleve la marea. De esta forma, con la subida y bajada de las mareas se van empapando todas las fibras de agua. Las dejan enterradas bajo el agua varias semanas hasta que adquieren una consistencia un tanto esponjosa. Entonces las retiran del agua y posteriormente las lavan para quitarle la arena y sal.
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Entonces comienza el apalemiento de las fibras para que gracias a los golpes se vayan separando unas de otras. De esta forma se obtienen las fibras, ya separadas unas de las otras en forma de hebras.

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Cada fibra tiene unos 15 cm aproximadamente y juntado dos hebras de fibras por sus extremos, las van liando una con la otra frotándolas entre las dos manos. Cuando han conseguido dos cuerdas de un metro cada una, las trenzan con otras dos para darle mayor resistencia. Y ya tenemos la cuerda!
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Muy aburrido tienes que estar si has leído hasta estas líneas. Pero para recompensarte por tan tedioso esfuerzo en el siguiente artículo voy a obsequiarte con una historia de cama, pero de las de verdad, con sudor y carne…
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Hubo un tiempo en que a estos viejos huesos los cubrían jóvenes carnes prietas, y del sol africano, a mi cuero cabelludo le protegía una larga cabellera.

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La impetuosa juventud, que siempre fue mala consejera, me azuzaba a embarcarme en cualquier exótico destino, sobretodo si en él se percibía algún atisbo de riesgo o aventura.

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Así fue, como guiado por mi afán aventurero, los huesos de los que hablaba anteriormente, dieron a parar a lugares tan dispares como el Círculo Polar Ártico, la cuenca amazónica, el Kilimanjaro, Yemen o Jerusalén.

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En ocasiones encontré algunos paraísos con sosegados rincones y encantadoras sirenas que amansaban mi ansia exploradora, pero al tiempo, lo dulce se me tornaba empalagoso.

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Una última mirada al paraíso, me calzaba las botas, mochila a espalda, y de nuevo emprendía el tortuoso camino hacia cualquier destino que la prudencia me desaconsejara.

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Rondando casi los cuarenta, y mirando atrás decidí establecerme con una bonita compañera y cambiar mis viejas botas por unas zapatillas de andar por casa. Si señores, de esas de felpa a cuadros, con esas suelas de goma que van recogiendo pelusa por toda la casa.

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Después de dos rebeliones, una guerra, varios terremotos y un par de atentados a mi querida vida, me encuentro en el sofá, aporreando teclas y con mis zapatillas de felpa.

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Eso si, hoy nos han lanzado 50 misiles Kassan....

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Mientras en la frontera de Gaza los soldados se pertrechan con chalecos antibalas y todo tipo de armamento, yo, este viejo viajero insatisfecho, desde mi cosmopolita trinchera, me preparo un café bien cargado.
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El calor del sol y el tintineo de la cucharilla que remueve el café, me van sumergiendo en un dulce sopor, incluso un hermoso pajarillo aparece en mi ventana imprimiendo a mi aletargamiento un tinte bucólico.

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Si no fuera porque me hallo en Israel, diría que se trata de una “suimanga africana”, la cual no deja de exhibir su delicada belleza ante mi ventana. Las “suimangas” son esas pequeñas aves similares a los colibríes, las cuales también se alimentan de néctar.

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Y me pregunto… ¿En el frente, algún soldado le preocupará si este pájaro es una suimanga?

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Seguro que a estos desafortunados soldados le preocupan más otros mortíferos pajarracos, y estos sin duda son de mal agüero. Estos vuelan en nombre a Alá y nacieron en un nido de rencor.

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A pesar de que en televisión solo se ven a los palestinos armados con piedras y tirachinas, el año pasado volaron 1150 pajaritos…

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Ale, volar, volar pajaritos…

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¡Uummmm! pero que bueno está este café…