EN LA SALUD Y EN LA ENFERMEDAD, EN EL AMOR Y EN LA GUERRA

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4774 <IMG style="WIDTH: 527px; HEIGHT: 339px" id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/nurse.jpg" width=440 height=326>. He estado en hospitales africanos de toda índole, algunos de lujo, en uno de ellos, en Nairobi, por un reconocimiento médico de tan sólo tres horas, le cobraron a la anciana madre de mi amigo Nasser, la friolera de 1700 dólares, de los de hace ocho años. También he experimentando en mis propias carnes la esperpéntica miseria que durante la guerra del Congo ofrecía el hospital al que me llevó Dodo, el hermano del presidente Onusumba Bemba. No disponía de agua potable ni apenas medicamentos, las moscas y ratas campaban a sus anchas y al no haber baños ni retretes, si no traías tu propio orinal no había lugar alguno donde desechar cualquier fluido o residuo sólido del que tu cuerpo necesitara prescindir. Ahora ya en España, llevo casi un mes cuidando a mi padre en un hospital de Valencia desde donde escribo estas letras. Postrado en una vieja butaca reclinable, cabizbajo, como un condenado a cadena perpetua me hallo. Si la enfermedad y la podredumbre no acabó con mi vida en el Congo, ahora con tanta limpieza y material aséptico, se me antoja estar rodeado por virus, bacterias y seres patógenos que no esperan mas, que en un descuido de mis defensas, penetrar a hurtadillas en mi organismo para quebrar la frágil salud de mi cuerpo y mi ya mutilado espíritu. El gota a gota que apuñala a mi progenitor, marca el tiempo que pesado y viejo se arrastra lentamente por las 24 horas que el destino me ha obligado a permanecer vigilante en este hospital. 　 Cada día espero el informe médico: Como el presidiario que espera el veredicto final, pienso; ¿Me darán la condicional? O si no hay suerte... ¿Me espera el corredor de la muerte? Porque de todos es bien sabido, que la salud, no es algo que se tiene de carácter indefinido, ya que el tiempo a mordiscos, va robando salud con los años y vicios, que no menciono por ser prohibidos y a veces muy queridos. Mientas caen las gotas, mientras los segundos pasan me invento un texto, que con mi ignorancia como pretexto digo que no es ni soneto, ni prosa ni tampoco verso. A la salud de mi familia, que antes intacta y olvidada por ignorante no valoraba, ahora, mientras maldigo mi ingratitud le pido que regrese y para siempre en mi padre se quede. Prometo mimarla y valorarla como el oro. La salud, para quien no la tiene, el mayor tesoro. Ay, la salud, no la ves ni la sientes, no la aprecias cuando muda la tienes, pero como chilla y patalea cuando se aleja hasta que tendido en el suelo, frío te deja.

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1 EN LA SALUD Y EN LA ENFERMEDAD, EN EL AMOR Y EN LA GUERRA

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4774 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> En mi deambular por Africa, uno de los lugares que me más impactó por la belleza de su gran lago y la hospitalidad de su pueblo fue Malawi. . <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 523px; HEIGHT: 431px" height=456 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/DSCN1043.JPG" width=598> . Sus gentes afables y tranquilas, hacían sentirte acompañado en el camino, mientras que el inmenso lago Malawi con sus paraísos escondidos en cientos de recovecos, iba descubriéndome playas de arenas blancas bañadas por dulces y claras aguas. Si a esto le sumamos la cierta dificultad para desplazarse por el país, y lo alejado de otros destinos turísticos, resulta Malawi un país tranquilo y poco frecuentado por turistas, siendo un destino ideal para aquellos viajeros que buscan paz, tranquilidad y humanidad en un entorno paradisíaco. . No obstante, Malawi es uno de los países más pobres y castigados de Africa con una de las mayores densidades de población del mundo. La esperanza de vida no alcanza ni los 49 años y el índice de mortalidad infantil es escalofriante. Por otra parte, el país está completamente devastado por el VIH/SIDA. Aún contando solamente con 10,6 millones de habitantes, diariamente, un promedio de 267 personas contrae el VIH y 139 mueren de enfermedades relacionadas con el SIDA ese mismo día. . Esta es la cara y cruz de la realidad de Malawi, con la que diez millones personas intentan sobrevivir en un país con una economía rudimentaria que apenas puede sobrevivir gracias a la ayuda exterior. . Miles de niños de Malawi se ven obligados a dejar las escuelas para ayudar a sus padres en el duro trabajo del campo, donde intentan desquebrajar una tierra estéril que apenas les da un puñado de maíz diario para toda la familia. . Yo, sin embargo, cuando era niño, aún siendo de una familia humilde, tenía de todo; Juguetes, un frigorífico repleto de comida, televisión y además iba a la escuela donde jugaba con mis amigos. Lamentablemente, a los 14 años mi triste ambición no era otra que convencer a mis padres para que me compraran un ciclomotor, y mi única preocupación era que no me mandaran tareas en el colegio para poder irme a jugar con mis amigos. . En Malawi, William Kamkwamba, otro niño de 14, no podía ir a la escuela por no poder pagar los 60 euros anuales que costaba el colegio. Por lo que no le quedaba más remedio que ayudar a su familia en el campo. No disponían de electricidad ni agua corriente y apenas había comida para todos. . A William le gustaba leer, así que en sus ratos libres, en vez de irse a jugar, acudía a una precaria biblioteca para leer libros que le mostraban la visión otro mundo totalmente ajeno a suyo. Un día ojeó un libro titulado “Haciendo Energía”, lo tomo prestado para leerlo en su casa y desde ese momento su vida cambió para siempre. . En el libro se explicaba como fabricar un molino de viento, así que con sólo 14 años, se empecinó en construir uno para traer la luz y el agua a su poblado. Empezó su imposible construcción recogiendo materiales de la basura. Con troncos, materiales reciclados, maderas, piezas oxidadas de tractor y con su bicicleta, que muy a su pesar tuvo que sacrificar para utilizar sus engranajes y cadena, comenzó a construir su molino de viento. . “Todos nosotros, incluso mi madre, pensamos que se había vuelto loco”, dijo su hermana Doris Kamkwamba. . No disponía de herramientas y se fabricó algunas como pudo. Su primer destornillador fue un hierro clavado en una mazorca de maíz que hacía la función de mango. De forma totalmente autodidacta, con clavos, madera y trozos de lata, construyó él mismo interruptores, e incluso hasta fabricó un disyuntor eléctrico con clavos y un imán para desconectar el molino en caso de sobrecarga eléctrica. . Al final, en contra de todo pronóstico acabó su molino, pero se dio cuenta que el libro describía como hacer un molino de viento, pero no como adaptarlo para conseguir que generara electricidad o hacer funcionar una bomba de agua. .<IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/kamkwamba2.jpg"> Al final con su tesón, fuerza de voluntad, y más libros de la biblioteca, consiguió que su poblado fuera el primero de su zona con electricidad, haciendo funcionar dos bombillas, y más tarde consiguió bombear agua corriente a hasta su casa. . Los vecinos que en un principio creían que estaba loco, cuando vieron funcionar el molino y que producía luz, muchos pensaron que aquella extraña máquina de madera y hierros estaba embrujada. . “Yo quería terminar sólo para demostrar que ellos están equivocados”, dijo. “Yo sabía que la gente dejaría pensar entonces que estaba loco.” . La hazaña William se hizo eco en los medio de comunicación de todo el mundo hasta que un ex corresponsal de prensa decidió escribir un libro sobre el molino de viento de William, “El niño que cosechaba viento” .<IMG class=imgcen id=img_2 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/William-Kamkwamba-286x300.jpg"> Hoy en día William tiene 22 años y es un alumno destacado de una escuela para niños “aventajados” en Sudáfrica, y en sus vacaciones recorre el mundo dando seminarios y ejemplo a miles estudiantes y empresarios. . Mientras tanto yo sigo aquí, sin ayudar a nadie, sin hacer lo más mínimo por mejorar este mundo, consumiendo electricidad mientas aprieto estas teclas y con mi moto abandonada en el garaje por no saber cambiarle el filtro del aceite. Por lo menos me queda la esperanza del que tiene todo por hacer... . Si un africano pobre y negro, sin recursos económicos, ni conocimientos de electromecánica ni medios materiales ha creado de la nada la luz y traído agua a su hogar. . ¿Qué no podrá hacer el negro más poderoso del mundo? . YES WE CAN!!!!!

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1 YES WE CAN. SUPERACION PERSONAL- MALAWI

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4774 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 368px; HEIGHT: 542px" height=508 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/maryred.jpg" width=351> La señora Mary, orgullosa de su vestido y de la moto de su marido. . Antes de ser un paria sin oficio ni beneficio, como me ve mi familia, estudié publicidad y trabajé un tiempo "engañando" a vender vehículos de lujo. Trabajaba en Inglaterra para Harley Davidson. Una de mis tareas era "crear" el típico calendario de los talleres con una señora en pelotas encima de una moto. Cansado de ese trabajo y de la anodina Inglaterra, decidí dejarlo todo e irme a vivir a Africa.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> . <o:p></o:p> Deambulaba por Zimbabue con una cara camiseta de marca Harley Davindson, tenía una serigrafía de una moto. Vino un africano vistiendo harapos y descalzo, señaló la moto de mi camiseta y me dijo que él tenía una exactamente igual en su poblado.<o:p></o:p> <o:p></o:p>. No me lo podía creer, así que le pregunté si me podía llevar a su poblado y enseñarme la moto. Accedió y fuimos a su casa. <o:p></o:p> <o:p></o:p>. Vivía en una pequeña tribu, un clan familiar con unas cinco chozas, no tenían nada que comer, ni agua corriente ni luz. Para recibir a los invitados, rápidamente su mujer entro en una de las chozas y cambió sus roídos harapos por un llamativo vestido rojo. Todo orgulloso, el hombre me llevó a una de las chozas y me dijo _Mira mi moto.<o:p></o:p> . <o:p></o:p> Quedé atónito. No era una Harley, y mucho menos una moto. En el suelo, cubierta con unas pieles como si de oro se tratara, había una bicicleta oxidada, sin el tubo central del cuadro y con sólo una rueda, que además estaba rota como el resto de la bicicleta.<o:p></o:p> <o:p></o:p>. Alabe su “moto” y posteriormente me enseño su paupérrimo poblado.<o:p></o:p> . <o:p></o:p> No estoy a favor de que los “pobres” negros se acostumbren a recibir regalos de “ricos” blancos sin realizar ningún trabajo a cambio. Así que decidí proponerle un cambio con el fin de que mi nuevo amigo se acostumbrara a trabajar, en vez de mendigar un regalo.<o:p></o:p> . <o:p></o:p> Así que le dije, que si me enseñaba como funcionaba su rudimentaria fragua (la había construido con una bolsa de plástico y el tubo del cuadro de la bicicleta), yo haría una foto de su familia y se la daría.<o:p></o:p> . <o:p></o:p> Me sorprendió como simplemente con una bolsa de plástico y un tubo de hierro, consiguió poner al rojo vivo un trozo de metal, y a martillazos malearlo a su capricho. Yo ni en un millón de años hubiera conseguido ese efecto con tanta simplicidad.<o:p></o:p> <o:p></o:p>. Le volví a proponer otro cambio, con el fin de que aquél nuevo amigo saliera ganando en el trueque sin que pareciera que le esta haciendo un regalo.<o:p></o:p> <o:p></o:p>. Mi camiseta de marca con la foto de la Harley costaba unos 40 dólares. Ni el más desesperado de los chatarreros, me daría más de un dólar por su “trozo” de bicicleta.<o:p></o:p> <o:p></o:p>. _Te cambio mi camiseta por tu “moto” rota.<o:p></o:p> . _No.<o:p></o:p> . _ ¿Por qué?<o:p></o:p> . _ Por que la moto de tu camiseta es más pequeña que la mía. Además es de tela, la mía es de hierro.<o:p></o:p> . _ Pero si tu “moto” no funciona, ni va a funcionar en la vida.<o:p></o:p> . <o:p></o:p> A lo que tranquilamente y con voz serena me respondió.<o:p></o:p> . <o:p></o:p> _ La moto de tu camiseta, tampoco funciona ni va a funcionar en la vida.

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1 CONSUMISMO INUTIL. UNA HARLEY DAVIDSON PARA AFRICA

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4774 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 319px; HEIGHT: 442px" height=1826 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/CAPITAN.JPG" width=1060>En una ocasión me encontré en Sudáfrica con un mendigo enfermo, vino a darme la bienvenida mientras yo bajaba de un lujoso autobús el cual realizaba el trayecto Durban-Cape Town. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p>. _ Me llamo "Capitán" ese es mi nombre, bienvenido a Cape Town amigo. (y acto seguido empezó a toser de tal manera que creí que eran los estertores de la muerte y que caería sin vida a mis pies en unos segundos). <o:p></o:p> _ ¿Te encuentras bien? Le dije. <o:p></o:p> _ Perfectamente, nunca he estado mejor. Me contestó mientras seguía tosiendo. <o:p></o:p> _ Pero si parece que te estés muriendo. <o:p></o:p> . A lo que me respondió: . <o:p></o:p> _ Mira, cuando tenía 5 años mi padre me sentó en sus rodillas y me dijo: “Capitán, eres POBRE, FEO, y NEGRO, no te quejes nunca, porque en esta vida nadie te va a hacer caso”. <o:p></o:p>. Esbozando una sonrisa, que estropeó, más aún si cabe, su curtido y feo rostro me dijo <o:p></o:p>. _ Por eso, yo nunca me quejo. <o:p></o:p> . Me quedé sin aliento, no podía entender como la resignación podía llegar hasta tal extremo. Para animarle le dije. <o:p></o:p> . _ Pues yo creo que si eres pobre, lo único que tienes en la capacidad de quejarte. _ ¿Para qué? Desperdiciaría energía y esta sonrisa con la que te he recibido. <o:p></o:p>. La respuesta fue aplastante, había topado con un autentico filósofo, al que ya lo hubieran querido en cualquiera de las escuelas cínicas de Grecia. <o:p></o:p>. Lo había asumido, era pobre, feo, viejo y enfermo, un auténtico “nadie” viviente. En aquellos tiempos, me consideraba un joven rebelde y liberal, por lo tanto, no podía consentir que alguien abandonara la lucha tan rotundamente, dejándose vencer de semejante modo. Así que con mano izquierda y otra sonrisa intenté subirle la moral a aquel viejo vagabundo. <o:p></o:p> . _ Si has llegado a viejo, ya has conseguido más que muchos blancos, guapos y ricos que murieron mucho más jóvenes que tú. Fíjate, has visto el final del apartheid, el final del dominio de los blancos, ahí tienes a Mandela, también negro y mira, al final ha tenido su recompensa. <o:p></o:p> . Comenzó a reír, tras una gran carcajada me dijo que Mandela es mucho más guapo y rico que él, ahora es el turno de los negros, guapos y ricos no el mío. Aquella risa me pareció un gran triunfo. No quise darle dinero, preferí que se conformara con el recuerdo de nuestra conversación, pensando que había conocido a un amigo en vez de a un rico blanco, el cual se apiadaba de un mendigo negro. Me despedí con un sincero apretón de manos y me fui a comer. <o:p></o:p>. El tiempo de mi viaje prácticamente se había consumido, para ahorrar presupuesto, hasta el momento había comido mal y poco, así que decidí darme un homenaje y pegarme una comilona como Dios manda. En Sudáfrica la carne es excelente y a precios muy asequibles para un europeo. Fui a un asador de carne para blanquitos y sin leer las explicaciones del menú pedí el plato más caro, que a simple vista consistía en costillas asadas. El camarero perplejo me comentó en voz alta que él no creía que yo fuera capaz de comerme todo el plato, a lo que los clientes de las mesas colindantes se giraron para ver quien era ese gran glotón que había pedido el plato estrella del restaurante. <o:p></o:p>. Soy más bien de pequeña estatura y no se me puede describir como un insaciable tragaldabas, sin embargo, aquel comentario había herido mi orgullo. Por otra parte, arrastraba un hambre atroz. Desde hacía cuatro días, únicamente había comido algún tentempié, y como dicen los cubanos, “arroz blanco con suerte” (si hay suerte te sale un trocito de pollo). <o:p></o:p>. En aquel momento estaba siendo el centro de atención, e irónicamente, con el pecho henchido y las tripas vacías le dije en voz alta_ Tú trae ahora las costillas que si me quedo con hambre ya repetiré más tarde. <o:p></o:p>. Varios comensales comenzaron a reír y a cuchichear, algunos me hicieron gestos de aprobación mostrándome su pulgar. No entendía bien a que se debía aquel revuelo por pedir simplemente un plato de comida. De pronto aparecen dos camareros llevando en una especie de camilla medio costillar entero de una vaca. El costillar en forma de “U”, estaba apoyado como si dejáramos la “U” hacía abajo, de tal manera que parecía un túnel de casi un metro de profundidad. Volví a leer el menú e indicaba “Whole Family Ribs, from four to six people” !!! Costillar familiar para 4 ó 6 personas!!!<o:p></o:p> <o:p></o:p>. En aquellos momentos yo era la expectación en persona, todas las mirada se dirigían a mi y a la medía vaca que había tumbada en mi mesa. <o:p></o:p>. Pensé que de todas formas las costillas no tienen mucha carne y que no hacía falta roerlas totalmente. Decidí comerme todo el costillar aunque fuera de cara a la galería. Ya no era cuestión de orgullo, me conformaba con no hacer más el ridículo. Me afloje la correa y empecé a dar cuenta de cada costilla. <o:p></o:p>. A la hora, aun no había llegado a la mitad del costillar y ya estaba apunto de reventar. La mitad del restaurante estaba pendiente de mí hazaña gastronómica, algunos incluso me daban ánimos. Las últimas costillas simplemente las roía de mala gana y las tiraba al plato de los desperdicios, pero llegó un momento en que no pude más, los sudores y la concentración de sangre acumulada en mi estómago hicieron que me mareara un poco. Así, que humillado, acepté la derrota, me levanté, y con un gesto alzando los brazos dije en alto “Finish”. La reacción de los comensales fue increíble, al unísono comenzaron a aplaudir, e incluso se pusieron en pie no como si me hubiera comido todas las costillas, sino como si además, le hubiera cortado las dos orejas y el rabo en una corrida magistral. <o:p></o:p>. Me sentí indispuesto y tuve que ir apresurado al lavabo donde acabó gran parte de la res. Al volver a la mesa me acordé de mi amigo Capitán, el vagabundo, así que decidí llevarle la mitad que me había dejado de las costillas. Me las envolvieron en papel de plata y deambulé un par de horas por la estación de autobuses buscando a mi amigo Capitán. Cuando ya creía imposible localizarle alguien me llamó desde la otra acera, allí estaba Capitán, ataviado con un mono de trabajo verde, una gorra y su sonrisa característica. <o:p></o:p>. Charlamos un buen rato acerca de la vida, aprendí muchas cosas de aquel negro, feo y pobre. Al rato de nuestra charla ya no me parecía tan feo, incluso un momento llegué a olvidar que era negro como un tizón, pero sobre todo, me di cuenta que era rico, rico en sabiduría y bondad. <o:p></o:p>. Llegó el momento en que empezó a oscurecer y me dijo que Sudáfrica es peligrosa, que sería aconsejable que volviera al albergue donde estaba hospedado mientras había luz. Le di las costillas y esta vez me despedí con un abrazo intenso que se prolongo varios segundos. Le di la bolsa con la comida y me despedí con una gran tristeza, como si supiera que no lo volvería a ver más en mi vida, y hasta la fecha así ha sido. . Premonitoriamente Capitán me dijo me “Ahora es el turno de los negros, guapos y ricos”. <o:p></o:p> Espero que ahora, el señor Obama también se acuerde de los pobres y feos, sean del color que sean.<o:p></o:p> . Desgraciadamente sigue habiendo muchos pobres y feos de todos los colores y razas. <o:p></o:p>. Desgraciadamente, no hago nada para evitarlo, únicamente aporrear teclas en este viejo ordenador. <o:p></o:p>. Desgraciadamente, estas navidades, muchos negros, pobres y feos, no podrán comer costillas asadas de vaca.

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negros-pobres-y-feos

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1 NEGROS POBRES Y FEOS

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