LA VERGÜENZA DE LA ALAKRANA

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4774 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/gallery-somali-pirates-pi-003.jpg"> Aún siendo consciente de que voy a ser linchando en los primeros párrafos, voy a mojarme y redactar este artículo con la más cruda sinceridad, es lo mínimo que puedo hacer por nuestros marineros. Al acabar este escrito, con el beneplácito de Sorolla, ilustraré mi reflexión final.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Han secuestrado a ciudadanos españoles, y esos ciudadanos con sus impuestos pagan a los políticos y a las fuerzas de seguridad para que les protejan, aunque en el caso de los políticos, sean del partido que sea, parece que sólo les pagamos para que vivan bien apoltronados en sus opulentos tronos de mando.<o:p></o:p> Lo sorprendente es que quienes han secuestrado el barco no han sido secuestradores de una gran potencia belicista como Estados Unidos, China o Israel. Tampoco han sido terroristas de una peligrosa y bien organizada red de terrorismo internacional. Han sido un puñado de maleantes que viven a duras penas de la rapiña, desertores de guerras enquistadas desde hace años en uno de los países más pobres del mundo, Somalia el único país del planeta gobernado hasta hace pocos meses por bandas callejeras de adolescentes armados hasta los dientes donde el caos y la anarquía campaba a sus anchas.<o:p></o:p> Antes de negociar con terroristas, secuestradores o cualquier maleante, independientemente de su pedrigree o calaña, hay que estudiar con quien nos estamos enfrentando, quienes son, quienes tienen poder sobre ellos y qué es lo que pretenden. En este caso, lo primero que tenían que haber hecho nuestros políticos es conocer al pueblo somalí, y por supuesto a los secuestradores, sus intereses, sus motivaciones y su cultura. Sin duda alguna son uno de los grupos étnicos más acostumbrados a las guerras y en las condiciones más extremas que se pueda imaginar. Pero ante todo, no hay que idealizar a estos delincuentes, no son ni los piratas del Caribe, ni imitadores de Robin Hood, son delincuentes que pretenden robar a mano armada a trabajadores españoles, no tienen gran cosa que perder, reniegan del poder del estado y con suerte sólo responden a los jefes de sus clanes que a su vez están enfrentados a otros clanes. Por si fuera poco, la mayoría de los asaltadores son jóvenes menores de edad, que en vez de un biberón se han criado con un AK47.<o:p></o:p> ¿Por qué el gobierno de Somalia no tiene el poder ni la influencia sobre sus ciudadanos como sucede en cualquier otro país del mundo? Porque Somalia es el país del caos y la anarquía por excelencia, en pocos años un puñado de bandas armadas, unos pocos iluminados, militares o políticos ambiciosos sin escrúpulo alguno, se han revelado ante el precario gobierno y de forma unilateral han tomado una zona del país estableciendo por la fuerza pequeños países enfrentados al gobierno de Somalía. Por supuesto que las Naciones Unidas no han reconocido estos países o repúblicas con nombres tan sugerentes como: Jubalandia, Puntlandia, Galmudug o Somalilandia. A pesar que este último tampoco esta reconocido por las Naciones Unidas goza de cierto prestigio internacional, posee moneda propia, una constitución decente e incluso económicamente es más fuerte y estable que la propia Somalia. Con estos antecedentes ningún somalí cree en sus políticos con sus naciones de “quita y pon” que para más INRI están divididos por tribus, clanes y en la mayoría de los casos controlados por las mafias armadas.<o:p></o:p> Los políticos españoles negocian y creen que un ministro de este gobierno, en pañales y enfermizo creado tan solo hace once meses, tiene poder político para actuar contra los asaltantes de la Alakrana. También creen que pueden negociar con los secuestradores por haber atrapado a dos de sus secuaces. <o:p></o:p> Entre los años 97 y 98 conviví con un grupo de somalíes desertores de la guerra, quienes en el exilio en Kenia se dedicaban al tráfico de armas. Se habían refugiado en el impresionante barrio somalí y etiope de "Issilí" en los suburbios de Nairobi. Entablé una curiosa amistad con Siad, un mafioso somalí que controlaba el tráfico de armas en Nairobi y el comercio ilegal de kat (una planta estimulante). Siad me enseñó un gran tatuaje con caligrafía árabe que le abarcaba toda la espalda. Me explicó que la causa de que los somalíes sean tan bravos se debe a luchan por su honor, por eso se había tatuado esa frase en la espalda (según él, del Corán), el tatuaje rezaba: <o:p></o:p> "Ojo por ojo, diente por diente y por la vida de un hombre cien camellos". <o:p></o:p> Siad me dijo_ Si matan a un familiar tú le matas a otro familiar, pero si matan sin razón a un ser querido y te pagan 100 camellos, debes de perdonarle, es la ley del honor. <o:p></o:p> Los secuestradores no son ni terroristas ni fanáticos que luchan a muerte por defender un ideal. Estos somalíes que retienen a los pescadores españoles solo y únicamente quieren dinero. En ningún secuestro anterior han matado a ningún rehén. Cuando parece ser que se había llegado a un acuerdo económico para liberar a los españoles, no se le ocurre otra cosa que hacer a nuestros políticos que ordenar el arresto de dos secuestradores y llevárselos a España, causa suficiente para romper el acuerdo, bloquear las negociaciones y poner en peligro las vidas de los marineros. <o:p></o:p> Para colmo van y dicen que "igual" uno de los somalíes es menor. Otra vez incurrimos en la falta de conocimiento de la cultura africana y somalí. ¿Y qué más da que le falte unos días para cumplir 18 años????? Acaso si te dispara un menor al corazón te mata mucho menos si le faltan unos días para cumplir 18 años. Tampoco los políticos tienen en cuenta que la esperanza de vida en Somalia no supera los 48 años. Si aplicáramos la misma regla de tres que utilizamos en España para calcular la mayoría de edad (es decir, esperanza de vida 80 años, mayoría de edad 18) en Somalia la mayoría de edad se establecería a los 10 años. También hay que considerar que en Somalia la edad media de los "soldados" de las bandas armadas a duras penas alcanzan la mayoría de edad. Cuando los piratas sepan que los “secuestradores” menores de 18 años tienen un trato preferente, a partir de ese momento todos los secuestradores que ataquen nuestros barcos serán menores de edad. <o:p></o:p> En Somalia reina el caos y las calles las toman bandas armadas de niños que llevan matando desde los diez años. En Africa y menos en Somalia una persona de 17años no es un niño!!!!! Dejó de ser niño a los diez años cuando el ejército le obligó a violar y matar, haciendo que este niño sea víctima y verdugo al mismo tiempo.<o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/somalian_pirates_01.jpg"> Ahora que ya se han cometido estos grandes errores hay que apechugar y solucionar este tema ya, dejarse de visitas del presidente a los familiares y mojigaterías: <o:p></o:p> 1- Hay que devolver a Somalia a los dos delincuentes. <o:p></o:p> 2- Pagar el rescate a los secuestradores y liberar a los marineros. <o:p></o:p> 3- Una vez los marineros estén a salvo, el ejercito y el servicio de inteligencia español debe poner todos los medios diplomáticos y militares para atrapar a los delincuentes y recuperar el dinero. <o:p></o:p> 4- ¡Ahora es cuando hay que poner en manos de la justicia a los secuestradores!!!<o:p></o:p> 5- Y MÁS IMPORTANTE. Divulgar a los cuatro vientos por toda Somalia y el Este de Africa que el secuestro ha sido un fracaso, que ningún secuestrador ha cobrado ni un dólar y que todos los secuestradores están entre rejas. <o:p></o:p> En Africa las noticias vuelan de boca en boca, la tradición cultural se trasmite desde hace miles de años oralmente. Si se trasmite a la población la idea de que no se pueden secuestrar los barcos españoles porque acabarán en la cárcel o muertos, entonces, se habrá ganado la batalla. Como los piratas consigan un solo euro por el rescate y un sólo secuestrador continúe en libertad, mañana habrán cientos de somalíes armados que querrán asaltar un barco español ante la impotencia de las fuerzas armadas e incompetencia de políticos españoles. Los piratas (ahora serán menores), descartarán los pabellones americanos y franceses por la cuenta que les trae y se cebarán con los sufridos marineros españoles que paradójicamente, arriesgan sus vidas para pagar los sueldos de los políticos… y aún dicen que el pescado es caro.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/sorolla_pescado.jpg">"Y aún dicen que el pescado es caro" Juaquin Sorolla

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1 LA VERGÜENZA DE LA ALAKRANA

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4774 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 528px; HEIGHT: 558px" height=543 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/ApartheidSignEnglishAfrikaans.jpg" width=515> Cuando visité Sudáfrica por primera vez, coincidió con el cambio de poder de blancos a negros. Lo primero que vi en la calle fue una manifestación de negros coreando: !Si eres blanco eres jefe, si eres negro eres esclavo". Eso sucedió en 1996. ¿Cómo sería cien años atrás en plena época colonial? . En la época colonial, mucho se habló de la torpeza y carácter pusilánime de los africanos. . Tanto refinados burgueses como toscos aventureros y exploradores, cuando se adentraban en el África colonial, hacían “uso” de esclavos o sirvientes negros, siendo estos siempre individuos de tercera categoría. . Rápidamente los blancos le enseñaron modales, normas de conducta, idiomas y rudimentarios conocimientos para desempeñar los trabajos que a sus amos blancos o capataces se les antojaran. Ningún blanco se preocupó en estudiar las culturas de estos africanos y adaptárselas a sus enseñanzas tan ajenas a las vidas de estas personas que en el mejor de los casos apenas eran capaces de balbucear una frase en cualquier de los idiomas de sus colonizadores. . Se llegó a creer, que la dificultad que tenían los negros para aprender y desarrollar eficientemente una labor, era debido a su limitada inteligencia y disposición al trabajo. Los africanos son torpes y vagos, fue la conclusión a la que la mayoría de los colonos llegaban después de convivir con sus sirvientes, trabajadores o eslavos negros. . Habría que ver a estos cultivados e inteligentes blancos sobreviviendo en la selva, cazando sin armas modernas, haciendo fuego sin medios, o encontrando agua en los desiertos. Para cada labor hay que emplear un esfuerzo intelectual determinado, durante milenios, el 100% del intelecto de los africanos se ha utilizado exclusivamente para sobrevivir en un entorno hostil, y hasta que llegaron los blancos lo habían hecho con total eficacia. . Para el deleite de unos blancos aburguesados y nobles europeos, a los africanos, de un día para otro les obligaron a dejar sus lanzas para aprender a manejar un gramófono o a servir una taza de té, eso si, con el protocolo más exquisito de la época. Todas estas tareas y muchas otras eran totalmente inútiles a los ojos de un africano, no entendían la importancia de tanta “cosa” accesoria a las necesidades de la dura vida africana, y como sabe cualquier educador, es arto difícil enseñar a alguien algo que no considera relevante y mucho menos si se le impone a la fuerza. . Aún así, hubo algunos colonos que educaron y aceptaron a muchos africanos como si fueran sus iguales. Pero la mayoría despreciaba a los africanos y estos respondían a ese desprecio con odio y resentimiento hacia los blancos. . Stefan Zweig describió de forma muy elocuente como se fragua este odio en el corazón “del niño negro” colonizado y rodeado de unos “amos” tan blancos como déspotas: . “Niño aún, aprende ya a fijar maliciosamente su atención, a desenmascarar sin compasión, a espiar con curiosidad, a descubrir la flaqueza de cada hombre con ese arte de los oprimidos que siempre crea una defensa necesaria, como resultado del ambiente de incomprensión que le rodea”. .

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1 OBAMA ¿ERES TONTO, ESCLAVO O NOBEL DE LA PAZ?

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4774 <BIG> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><BIG></BIG></DIV><IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 511px; HEIGHT: 405px" height=332 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/IMAGENESMIX023.jpg" width=430> A los cinco minutos de cruzar la frontera entramos en la ciudad de Goma. La oscuridad absoluta y la lluvia no daba tregua , el coche comenzó a pegar bruscas sacudidas de una lado a otro.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> .<o:p></o:p> _Es por la lava seca, hace poco el volcán entró en erupción y arrasó la ciudad, ahora todo esta sepultado. Dijo Traore.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> No dije, nada, aun estaba asimilando el embrollo en el que me había metiendo. Esto no era muy alentador, si cruzar ilegalmente a un pais en guerra fuera poco, ahora tenía también a un volcán activo. <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><BIG></BIG></DIV> <IMG class=imgizqda id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/volcan2.jpg">(Goma en llamas durante la erupción del nyarigongo "enero 2002"). Dodo y el soldado estaban demasiado serios, pasaba algo grave, me ocultaban algo y no era por la amenaza del Nyragongo que liberó su furia hacía tan solo unos pocos meses arrasando con su lava toda la ciudad y lo que se interpuso a su paso.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> El Nyiragongo es uno de los volcanes más activos del mundo (ha hecho erupción más de 50 veces en los pasados 150 años), está situado en el extremo sur del brazo occidental del Gran <A title="Valle del Rift" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Valle_del_Rift">Valle del Rift</A>, en la cordillera de las Montañas Virunga el hogar de los amenazados gorilas de montaña.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> El explorador alemán <A title="Adolf von Gotzen (aún no redactado)" href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Adolf_von_Gotzen&action=edit&redlink=1">Adolf von Gotzen</A> en 1894 descrubrió el gran lago de lava que aloja el cráter. El 10 de enero de <A title=1977 href="http://es.wikipedia.org/wiki/1977">1977</A>, la lava rompió las paredes del volcán y se desplazó a 100 km/h hacia <A title="Goma (ciudad)" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Goma_(ciudad)">Goma</A>, matando a más de 60 personas y dejando a miles sin hogar. El lago volvió a formarse en <A title=1982 href="http://es.wikipedia.org/wiki/1982">1982</A>. Lás últimas navidades en enero de <A title=2002 href="http://es.wikipedia.org/wiki/2002">2002</A>, las pasé Egipto, desde mi lujosa suite ví en las noticias como esté volcán engulló la ciudad de Goma con lava y fuego siendo parcialmente cubierta de nuevo por inmensa coladas de lava, la misma suerte corrieron otros 14 pueblos cercanos.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> El coche se detuvo enfrente de un gran portón de hierro. Entramos apresurados para no mojarnos. La ausencia total de luz y sonido era escalofriante. Traore me dijo que había un corte de luz. Me cedió la mejor habitación aunque era difícil de creer. Me dijo que le dejara 200 dólares para comprar comida. Me pareció una barbaridad pero pensé que tal vez esos precios se debian a "impuestos" por el contravando y estraperlo que se produce en toda guerra gracias a la falta de alimentos y suministros. .<o:p></o:p> Me dijo que me quedara durmiendo que él iría a compar comida. De las ciudades africanas he aprendido varias cosas, si no quieres problemas, nunca salgas por la noche. Si hablamos de una ciudad en guerra, era obvio deducir que Traore tramaba algo, ningún hombre cuerdo en Africa saldría de compras lloviendo, en plena noche y en un país en guerra. No dije nada y me fui a dormir.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Por la mañana me levanté con el ruido que hacen los cuervos al pisar la chapa metálica del tejado. Esta era otra cosa que se aprende en las ciudades. Si oyes pájaros piar son las cinco o seis de la mañana, si oyes cuervos el sol ya está más alto. Esto significaba que me había dormido y eras más o menos las siete u ocho de la mañana. Salí al salón y Traore no estaba, miré en el jardín y el soldado estaba limpiando un pequeño fusil de asalto checoslovaco. En Africa las armas checoslovacas tienen muy buena aceptación puesto que son más ligeras y los niños soldados las pueden utilizar. El soldado me dijo que no preocupara, que Traore llegará más tarde. <o:p></o:p> .<o:p></o:p> Aunque con la luz del día parecía otro mundo yo seguía preocupado, ya que en teoría el soldado era un escolta del hermano del presidente, sin embargo estaba conmigo a sol y sombra. No sabía si me protegía o me vigilaba al igual que no estaba claro si era mi protector o mi carcelero.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Gracias a Dios Traore vino con comida e increíblemente con un cocinero, cosa que me tranquilizó en gran medida. El cocinero era un hombre alto y fuerte, pero carecía totalmente de inteligencia lo cual me desesperaba. Este personaje tenía un enorme aprecio y devoción hacia Traore, era su fiel vasallo y aliado y con el tiempo esto supuso otro gran problema.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Traore cocinó couscous mientras el cocinero aprendía de sus artes culinarias. Tras una excelente comida Traore me dijo que sería mejor que nadie me viera y que me ocultara en la casa hasta que me consiguieran un visado. <o:p></o:p> .<o:p></o:p> Pasaron los días y no había noticia de mi visado, hasta que un día me dieron la sorpresa, un visado de un mes me costaría 300€ pero uno para seis meses solo 500€. Estaba claro que esto era una estafa, pero no podía hacer nada. Opte por el de 500 ya que en teoría tendría que volver con dinero para comprar diamantes.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> A los dos días vino un fotógrafo y me hizo unas fotos. Dodó y Traore desaparecieron, me quedé con el soldado y el cocinero. Según ellos no sabían donde estaban. Durante una semana mi vida se limitó a comer respirar y preguntarme una y otra vez que demonios hacía allí. </BIG>

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1 LAS PUERTAS DE LA GUERRA. AFRICA 2002 (segunda parte)

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4774 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/congocheckpoint.jpg"> Durante las últimas horas, había cambiado el semblante de Traore, mi misterioso socio del que apenas conocía nada. Su mirada esquiva y nerviosa mostraba claramente que había algún peligro acechando. Sus conversaciones nimias, no eran más que torpes intentos para evitar mi preocupación. Esta cháchara inútil no hacía más que acrecentar mi desasosiego. <o:p></o:p> .<o:p></o:p> Para evitar que mi propio socio me atracara, o me pegara un tiro en mitad de Africa, le aseguré a Traore, que no llevaba dinero encima, Le dije que en el primer viaje iría sin un centavo, y en el caso que encontrara un buen lote de diamantes, les pediría a mis socios inversores que me trasfirieran el dinero a Ruanda. Inútilmente, para hacerles ver que no estaba sólo y que si me robaba sufriria las consecuencias, le conté que mis socios eran de la mafia rusa y que me habían enviado al Congo a hacer una prospección, (como si aquí le importara a alguien la mafia rusa).<o:p></o:p> .<o:p></o:p> De repente, el autobús se detuvo al son del chirriar de los castigados frenos. Traore se apresuró a bajar rápidamente adelantándose a los otros pasajeros.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Para llegar aquí habíamos cruzado Tanzania de Este a Oeste y la segura y pulcra Ruanda de Norte a Sur, llegando a su frontera con el Congo tras tres días de viaje. Aunque Ruanda estaba en guerra, durante todo el recorrido no percibí ningún signo de la guerra que tanto me preocupaba. Ruanda estaba técnicamente en guerra con el Congo (RDC), pero las batallas se libraban fuera de sus fronteras, en las impenetrables selvas congoleñas, donde, auspiciados por la Casa Blanca, los soldados ruandeses robaban con fiera desmedida las riquezas de este enorme país. <o:p></o:p> .<o:p></o:p> Yo era ajeno a la realidad de esa guerra, creyendo inocentemente que más que una guerra, se libraba una especie de pequeña rebelión a miles de kilómetros de donde íbamos. Creía que los rebeldes eran un puñado de guerrilleros que se dedicaban a expoliar alguna lejana mina de diamantes. <o:p></o:p> .<o:p></o:p> No podía estar más equivocado, en realidad se estaba librando una de las guerras internacionales más cruentas y despiadadas de la historia, nueve países involucrados, veinte facciones militares diferentes y con más de cuatro millones de muertes.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Al llegar a la frontera la oscuridad era absoluta. La lluvia caía con fuerza difuminando los abigarrados rostros negros, que aparecían de la nada. <o:p></o:p> .<o:p></o:p> Cuando me di cuenta, estaba rodeado de soldados armados, a pocos metros veía la barrera de la frontera del antiguo y misterioso Zaire del que tanto había leído. Entre los faros del autobús y el velo de la lluvia, se formaba un juego de luces y sombras que daba a esas soldados un aspecto fantasmagórico. <o:p></o:p> .<o:p></o:p> No tenia visado alguno, y la frontera se había cerrado hasta el día siguiente. Supuse que haríamos noche en Ruanda hasta que me facilitaran un visado especial para poder entrar a la zona rebelde del Congo, la cual estaba en guerra con el Gobierno de Kinshasa. <o:p></o:p> .<o:p></o:p> Debido a la guerra el país se había fraccionado en inmensos pedazos, cada uno dominado por un grupo rebelde apoyado a su vez por algún país extranjero. Yo me adentraba en los dominios del General Onusumna Bemba, Títere del gobierno Americano y a su vez vasallo del presidente de Ruanda Paul Kagame.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Los rebeldes de Onusumba habían hecho de Goma la capital de su territorio rebelde. Habían creado un gobierno autónomo, provisional pero caótico y sin medios. <o:p></o:p> .<o:p></o:p> Al bajar del minibús percibí algo que en diez años deambulando por Africa, nunca había experimentado, En una parada de autobús había. “silencio”. Este misterioso silencio me aterraba. Entornando los ojos por la lluvia pero concentrándome para ver a lo lejos en la oscuridad, vislumbré a unos veinte metros la barrera de la frontera.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Durante la guerra, para extremar la seguridad en los férreos controles fronterizos, normalmente se apiñan decenas de soldados, con el fin de encontrar algún espía o soldado enemigo camuflado. Tampoco faltan los corruptos funcionarios de turno que no dudaran en inventarse cualquier pretexto para exigir el cobro de un nuevo permiso o visado. Cualquier imprudencia en el trato con estos funcionarios o con los soldados, puede significar cuando menos la prisión. Simplemente viendo lo ruinosos e insanos que son aquí los hoteles, uno se puede hacer una idea del infierno que debe ser una prisión aquí, en esta guerra de desgaste, enfermedades, dolor y hambre.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Ya era demasiado tarde y la frontera estaba sellada a cal y canto. La lluvia no cesaba y no se veían los soldados que vigilaban la frontera lo cual era aún más intrigante, pero sin duda estaban muy cerca, posiblemente vigilando al resguardo de la lluvia.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Entre la oscuridad aparece un rostro que en el futuro, sería clave para mi supervivencia. Un africano corpulento y serio se acerca a nosotros con una llamativa camiseta azul, la lluvia parecía no afectarle y Traore con una sonrisa le saluda con un “Comment ca va monsieur le Boxer?” Yo, al ver su corpulencia pienso que es un boxeador. Traore me presenta al misterioso personaje y me dice” Este es Dodó, el boxeador”.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> _ ¿Cómo estás? Le digo en francés con una amplia sonrisa.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Sin apenas mirarme a los ojos me saluda con un austero “hola”<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Seguía sintiendo que había algún tipo de peligro, Traore intentaba en vano tranquilizarme, pero la tensión que percibía no auguraba nada bueno, inquietándome cada vez más <o:p></o:p> .<o:p></o:p> Vamos sube al coche, dice Traore nervioso, señalando a un todo terreno con los cristales tintados que nos esperaba a pocos metros. Me imaginé que iríamos al hotel hasta que me consiguieran un visado para pasar al Congo. Seguía lloviendo y no se veía absolutamente nada. Me aproximo al coche y abro la puerta. Como suele ser costumbre en Africa ocupo el asiento del copiloto, pero al sentarme me clavo algo en mi trasero, acabando prácticamente con mi otra virginidad. Cuando me fijé en qué me había sentado un escalofrío recorrió todo mi cuerpo, era un Kalashkov, un viejo AK 47. Estamos en guerra y en la frontera del enemigo, si los soldados vieran el arma abrirían fuego contra nosotros en un segundo, no habrían ni preguntas ni contemplaciones. <o:p></o:p> .<o:p></o:p> De repente aparece un soldado sin identificaciones, vestido de camuflaje y con semblante serio. Antes de que me diera tiempo a reaccionar, coge el fusil intentando que nadie lo vea y se disculpa en francés. Yo no sabía quienes eran el boxeador ni el soldado pero Traore bromeó con ellos y eso me tranquilizó un poco. Aunque la tranquilidad se desvaneció en unos segundo cuando vi como ignoraron las bromas de Traore sin esbozar ni la mínima de las sonrisas. De hecho, me dio la sensación de que Traore no era del agrado ni del boxeador y del soldado, aunque pensé que tal vez era mi imaginación que trabajaba a mil por hora y sin descanso desde hacía una semana.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> El soldado, muy serio me dice que es más seguro que me siente atrás. No sabía a que tipo de seguridad se refería, pero no quise ni pensar que entendía aquel soldado, de vete a saber que guerra, por “inseguro”.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Salgo del coche y me siento atrás con Traore. Dodó el boxeador se sienta al volante y el soldado a su lado con el fusil entre sus piernas. Cual es mi sorpresa cuando veo que el coche da media vuelta y se dirige lentamente hacia la barrera de la frontera. El pánico se apoderó de mi, no habíamos hecho ningún trámite ni hablado con nadie y la frontera estaba cerrada, si el coche se acercara un poco más, sin duda alguna nos acribillarían a tiros.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> EL coche se para a unos dos metros de la barrera y de pronto bajo la incesante lluvia aparecen dos soldados. Me quedo estupefacto cuando Traore me dice ¡Agáchate que no te vean! ¡No me lo podía creer!, estos bastardos me estaban metiendo ilegalmente en territorio enemigo y sin avisarme. NO podía hacer nada, si me negaba me verían los soldados, mi única opción era contener el aliento y rezar para que no me vieran los militares mientras me agachaba en el suelo del coche.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Con la linterna uno de los soldados da unos golpes en la ventanilla de Dodo haciéndole ver que quiere que la baje. C'est un amie del mon frere. (es un amigo de mi hermano) dijo señalanmdo a Traore mientras yo escondido en el suelo contenía la respiración.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Desde el suelo del coche vi como la luz de la linterna alumbraba la cara de Traore.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> _ Bone nuit, monsieur. (Buenas noches señor) dijo Traore al soldado.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Se hizo un silencio, pasaron tres o cuatro segundos interminables y sentí que el coche avanzaba lentamente.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Al minuto, Traore me dijo. Ya te puedes levantar. ¡Bienvenido al Congo!<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Hemos pasado porque este es el coche del presidente, me dijo. Yo no entendía nada, si Ruanda está en guerra con el Congo (RDC) ¿Cómo es que le dejan pasar al presidente del país enemigo? Por lo menos ya sabía quien era Dodo, no era boxeador, era el hermano del presidente. Más tarde supe que era mercenario en Angola. Y cuando se enteró que a su hermano lo habían hecho presidente, se escapó de Angola y volvió al Congo para mamar de la riqueza y el poder de su hermano.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Ya en el Congo, circulábamos lentamente por un terreno impracticable, en la más absoluta oscuridad. Aunque la lluvia no cesaba de martillear la chapa del todo terreno, en el interior coche reinaba un silencio desconcertante. A los diez minutos de haber cruzado la frontera el coche se detiene en medio de la nada, Dodó apagó las luces y en un instante la oscuridad de la noche nos engulló… <o:p></o:p>

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1 LAS PUERTAS DE LA GUERRA. AFRICA 2002 (primera parte)

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4774 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Goma, República Democrática del Congo, Africa Central<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p>. Feliz año nuevo a todos:<o:p></o:p> <o:p></o:p>. <o:p></o:p> La guerra continúa, por las noches la anarquía se ceba con esta caótica ciudad del centro de África. Al caer el sol, los disparos no dejan de advertirte lo obscura y cruel que puede ser esta Negra Navidad. <o:p></o:p> <o:p></o:p>. Aunque me esforcé, parece ser que he sido un chico muy malo, y sus majestades los Reyes Magos no me han llevado con ellos en su gran viaje a occidente, dejándome prisionero en esta ciudad del antiguo Zaire, devastada por el volcán Nyarigongo y azotada por tres guerras consecutivas. <o:p></o:p> <o:p></o:p>. Una vez más, me encuentro solo en Africa, esta vez en una zona conflictiva tomada por los rebeldes congoleses, entre las impresionantes montañas Virunga y el gran lago Kivu.<o:p></o:p> <o:p></o:p>. Aquí no suenan cascabeles ni canciones navideñas, sin embargo, una palabra con una fuerza mágica se oye en cada rincón, en cada hogar, en las iglesias y en las calles; ¡PAZ!<o:p></o:p> <o:p></o:p>. Ahora ya no quieren riquezas, ni regalos, solo piden tres letras: P. A. Z ¿No parece mucho verdad? Es difícil creer que una palabra tan pequeña, tenga para estas gentes un significado tan grande: familias unidas, felicidad, trabajo, alegría, pero sobretodo VIDA...<o:p></o:p> <o:p></o:p>. Le he preguntado a mi pequeño amigo Masawe (un niño de cinco años que caminaba descalzo), ¿Qué regalo quieres por navidad?<o:p></o:p> <o:p></o:p>. La respuesta me cortó la respiración, tuve entornar los ojos para contener una lágrima furtiva que escapaba de mis lagrimales. Me respondió: "Amani" (PAZ )…<o:p></o:p> <o:p></o:p>. ¿Sabría este niño que es la paz? Con el hambre atenazando sus tripas, tal vez este niño pensaba que si la paz la deseaban todos los adultos, debería ser un manjar exquisito con un sabor increíble. Pero como no estaba seguro si la paz se podía comer o no, añadió “na mkate” (y pan). <o:p></o:p> <o:p></o:p>. ¿Y que es de la tan demandada bicicleta navideña ansiada por todos los niños europeos? Lamentablemente, en Europa una bicicleta dura mucho más que en África la paz.<o:p></o:p> <o:p></o:p>. Sin embargo, para quienes han sufrido las atrocidades de la guerra, un segundo de paz, genera más felicidad que toda una vida con mil bicicletas. <o:p></o:p> <o:p></o:p>. Este año yo también le voy a pedir a sus majestades pan y paz…<o:p></o:p> ...y por supuesto, una bicicleta para mi pequeño amigo Masawe.<o:p></o:p> <o:p></o:p> . <o:p></o:p> PAZ, PAN y feliz 2009 a todos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> . <o:p></o:p> Oscar Yuste<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p>. Esta carta la redacté en la ciudad de Goma, cuando en el 2002 me vi atrapado en la guerra del Congo sin poder salir de aquel infierno durante ocho meses. Ahora estoy sano y salvo en España, con mi familia, comiendo opíparamente y derrochando sin control.<o:p></o:p> <o:p></o:p>. Siguiendo los consejos de mi querida amiga Carmen 15, tengo que añadir algo más… Carmen tiene mucha razón. Recuerdo que mientras estábamos en plena guerra, en la que participaban nueve países y más de 20 grupos armados diferentes, al mismo tiempo, se desarrollaba la guerra de Irak. Esta guerra captó la atención de todos los medios de comunicación, tanto que la guerra del Congo quedó totalmente solapada por la de Irak, quedando nosotros en el más absoluto abandono. Hasta el punto que cuando veíamos las noticias, nos parecía que aquella guerra en Irak era más “importante” que la “nuestra”.<o:p></o:p> <o:p></o:p>. En estos momentos, el mundo entero está pendiente de la suerte que corren más de un millón de desgraciados que están sufriendo la devastadora invasión israelí en Gaza. Lo más sorprendente, es que en el Congo, la guerra aun no ha cesado desde que hace SEIS años pude salir de allí. La mayoría de mis amigos ya habrán muerto, sin embargo, eso importa bien poco, tal vez porque son negros...<o:p></o:p> <o:p></o:p>. El mundo sigue mirado a otra parte, avergonzado o indiferente, no lo sé… Lo que si que sé, es que aunque miremos a una guerra o a otra, seguiremos sin hacer nada!!!!<o:p></o:p> <o:p></o:p>. SI NO NOS LLEGAN LOS REYES MAGOS, ES PORQUE TAL VEZ EL “NEGRO” MURIÓ AL PISAR UNA MINA EN EL CONGO, Y LOS OTROS DOS ESTAN ATRAPADOS EN EL BOMBARDEO DE GAZA.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 TRES REYES ASESINADOS... FELIZ AÑO NUEVO

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4774 Hola como va <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="la Navidad">la Navidad</st1:PersonName>???<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Ahora estoy en el Congo con los rebeldes del General Onusumba, los enemigos de Kabila. La guerra aunque se ha reducido a algunas escaramuzas militares, siguen habiendo decenas de bajas civiles. Sin embargo, parece ser que en España estas muertes no son noticia. En Navidad nadie quiere que les es estropeen estas fiestas tan entrañables, ni que se les atragante el pavo por unas pocas decenas de negros muertos en midad de Africa. <o:p></o:p> El volcán que arraso la ciudad lo tengo al ladito de casa, y sigue activo, y como indican las banderas de alerta que ondean por esta ciudad derruida, solo estamos en alerta amarilla (aun queda la naranja y la roja). Al convivir con los soldados día a día se te hacen mas "revoltosos" que rebeldes, y el volcán una gran chimenea donde los reyes magos dejaran buenos presentes.<o:p></o:p> Por lo demás aquí la vida no se asemeja nada a la navidad, solo los "tantanes" y algusnos disparos al aire, que no paran día y noche te hacen pensar que estamos en una época especial. Celebré la noche buena en Goma con un soldado, un refresco y unas galletas rancias. Afortunadamente la Navidad la pase con un grupo internacional de profesores voluntarios en Ruanda. Posiblemente Noche vieja la pase en algún avión con destino a algún país que no será el de la piel de toro.<o:p></o:p> Solo los esperados e-mails me hacen recordar que hay otro mundo donde todo funciona, hay jamón, paellas y neveras repletas.<o:p></o:p> Sin embargo, aquí aunque la vida sea dura, y la muerte no lo sea tanto, si buscas, siempre puedes encontrar alguna una buena sonrisa que alumbra mas que la lejana Navidad.<o:p></o:p> Si su majestades los reyes consideran que he sido un buen chico, tal vez vacien las alforjas de carbón y en un huequecito me dejen viajar a nuestra tierra antes del siete de enero.<o:p></o:p> Bueno, un fuerte abrazo y a pasarlo bien.<o:p></o:p> Oscar, desde un rincón del centro de África.<o:p></o:p> <o:p></o:p> (esta carta la envié desde la Republica Democratica del Congo el 23 de diciembre de 2002) Estas Navidades las he pasado en España, a salvo y con la nevera repleta.

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1 DESDE EL INFIERNO, ¡FELIZ NAVIDAD!

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4774 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/stampnegative.jpg"> . La guarida del guerreo Giseny, Ruanda. Aquí me refugio entre sedas, miradas inocuas y los abrazos de Brigitte, una profesora voluntaria de Canadá. Tras pasar la noche con ella en la segura Ruanda, por la mañana, nos despedimos a la manera habitual, horizontalmente y muy próximos. Aún jadeante me tomo un buen café ruandés, uno de los mejores de África, y me despido con una lenta caricia recorriendo su espalda con mis labios. Cierro los ojos y saboreo su piel, saboreo el momento, el aroma a café y el silencio. . <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Como el bolsillo se pinta ligero, decido no tomar un taxi y caminar unos pocos kilómetros hasta la frontera del Congo, “El Otro Mundo”. Sin duda, la falta de peso en los bolsillos me va a aliviar el esfuerzo de la caminata. Tengo que ir otra vez al maldito juzgado de Goma, las pocas ganas de pelearme con un tropel de funcionarios corruptos, ladrones e inútiles ralentiza mi marcha. . <o:p></o:p> Cruzo la frontera forzando mi sonrisa al máximo. Con mi larga melena y una barba desaliñada de varios meses. Para sobrevivir en este maldito mundo en guerra me he hecho pasar por un pobre desgraciado, sin saber a ciencia cierta, cual de los dos adjetivos soy en mayor medida. Aunque aquí todo el mundo sabe que estoy protegido por las familia del presidente, por lo tanto muy pobre no puedo ser. Pero siendo blanco, si fuera rico no estaría aquí, y sobretodo, si fuera rico no iría andando por estos lares y menos sin escolta. <o:p></o:p>. Asomo la cabeza por la ventanilla buscando el funcionario de la frontera. <o:p></o:p> . _Hola señor vagabundo. Me dice una gran mama congolesa con un viejo y desgastadísimo sello en el puño. <o:p></o:p>. Es curioso como en un momento crítico, como es cruzar una frontera en guerra, en vez de concentrar toda la atención para salir airoso de la situación, a veces, nuestra mente se desconecta por completo. En vez de responder a la funcionaria, mi mente se concentró en aquel viejo sello que tantos visados había librado. ¿Cuántos años tendría? Como mínimo de la época de Mubutu, aunque yo diría que incluso de Kasabubu. Cuanta felicidad y alivio ha liberado este sello de un golpe, cada vez que le han sellado un “lessez passe” a algún pobre desgraciado como yo. Ese viejo sello de madera ha dado más golpes que la injusticia; y lo que le queda pensé yo. . <o:p></o:p> De repente unas carcajadas me devuelven a la realidad. . <o:p></o:p> _Señor vagabundo despierte!!! Y todos los funcionarios volvieron a reír. . _Disculpe “Mama” me he despistado. Otra avalancha de carcajadas inundó la oficina. . _ ¿Señor vagabundo, me ha traído mi regalo? . _ A las mujeres guapas yo siempre les regalo una sonrisa. . <o:p></o:p> De repente cesan las risas y mágicamente todos los funcionarios de pronto tienen alguna ocupación. Esto significa que se acabaron las bromas, es la hora de los negocios. <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="La Mama">La Mama</st1:PersonName>, con un tono más severo me pregunta otra vez. . _ ¿Señor vagabundo, me ha traído mi regalo? . _ No tengo nada Mama, si tuviera algo no vendría andando desde Gisenyi. . _ Somos muy amables contigo dejándote pasar siempre, y tú nunca nos traes nada. . _Pero si soy un vagabundo, es a mí a quien me tienen que regalar algo. Dije con un tono suave intentando bromear y quitarle hierro a la conversación. . En ese momento se acerca otro oficial e inspecciona mi visado, es una cartulina blanca del tamaño de un folio donde se apiñan todos los sellos que ellos mismos han estampado en los últimos cuatro meses. . Con la voz grave y seria me dice: . _ Aquí ya no hay espacio para más sellos, tienes que comprar otro visado. . <o:p></o:p> Tenía algo de razón, el visado llevaba mas de cuarenta sellos y no quedaba prácticamente espacio, aunque si quisieran podrían poner por lo menos diez sellos más, aunque fuera unos encima de otros. <o:p></o:p>. _ Señor, aquí cabe un sello perfectamente, y además no tengo dinero para comprar otro visado. . _ Todos tenemos problemas. Tu problema consiste en que en tu visado no te caben más sellos , el mío, es que mi familia coma… <o:p></o:p>. No tuve mas medio que darle bajo la mesa un billete, mientras con la otra mano señalaba un diminuto espacio en blanco. . _ Señor, aquí parece que cabe un sello. . _ Tienes razón, no lo había visto. . _Hasta mañana señor. . _Hasta mañana, me respondió enfadado, ya que les había forzado para que les sobornara, y el soborno aquí tiene que fluir libremente, se tiene que ofrecer, no pedir. Así se sienten menos corruptos. . <o:p></o:p> La corrupción es el mal que mina las economías africanas, pero sin duda alguna, es un mal menor. Es la forma de redistribuir la riqueza, mal y desproporcionadamente, pero al menos, se distribuye. . <o:p></o:p> Se llega a la conclusión, de que “estos salvajes”, han encontrado una alternativa al atraco, al robo violento. Han inventado el hurto dialogante, la rapacería educada y lo que es peor, consentido y de mutuo acuerdo. . <o:p></o:p> HACIENDA SOMOS TODOS.

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1 RUANDA, LA GUARIDA DE LEON

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4774 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV><A title="Una monja española, grávemente herida al ser alcanzada por una bomba en el Congo" onclick="window.open('/index.php/mod.imagenes/mem.popup/idimagen.26142', '', 'width=1024,height=768,resizable,scrollbars=no,menubar=no,status=no'); return false;" href=""><IMG alt="Una monja española, grávemente herida al ser alcanzada por una bomba en el Congo" src="http://www.heraldo.es/uploads/imagenes/detalle/_MISIONERA_9404615c.jpg"></A> Otra vez la maldita guerra. Desgraciadamente la guerra del Congo se ha hecho eco en nuestros hogares a través de otra mala noticia. Una bomba ha cercenado para siempre los pies de María Presentación, y con ellos la esperanza de cientos de congoleses que recibían su ayuda desinteresada. Ella no lo sabe, pero a mi también me ayudó. Cuando estaba en el Congo, solo y desesperado, un pequeño pigmeo llamado Romeo, me comentó que muy cerca vivían dos hermanas Españolas. Eso significaba que no estaba sólo, había alguien que no conocía y se dedicaba a ayudar a la gente, cosa que necesitaría tarde o temprano. Es fácil creer en Dios cuando no se tiene nada, yo opté por creer en estas dos monjas, ellas estaban allí, y posiblemente me ayudarían. Cuando vagas por Africa, independientemente de cual sea tu profesión, te ves obligado a ayudar. No se puede permanecer impasible ante tanto sufrimiento, que en muchas ocasiones con una simple aspirina o desinfectante puedes mitigar. Eres blanco y confían en ti, si supieran como son la mayaría de os blancos saldrían corriendo… Pero hay Blancos como María presentación y Clementina que dan su vida por ayudar a los demás. Mientras muchos obispillos y orondos prelados se ceban en sus mansiones, misioneras como estas hermanas arrastran sus austeras vidas por los caminos más penosos de esta Africa mía. Mal alimentadas, con enfermedades al acecho, aisladas y en un mundo hostil. Sin embargo, allí están, con los pobres, con los necesitados, con las mujeres oprimidas por culturas machistas, con niños que deberían ser la esperanza de Africa y acabarán quien sabe como. Estas navidades estaremos tragando pavo y buenos vinos, con crisis o sin ella derrocharemos comprando armas de juguete a los niños y muñecas lloronas a las niñas. Y con el gaznate lleno, y la panza preñada de excesos, veremos anuncios de Fundaciones, ONG’s, y otras organizaciones. Mientras con el vino pasamos el bocado de cordero diremos. _Yo donaría, pero vete a saber si llega. ¡Pedazo de cabrón! ¡Si lo derrochas todo y no donas nada, seguro que no llega! Miles de cooperantes se cruzan de brazos por la falta de medios, quirófanos sin anestesia quedan abandonados, escuelas sin libros, y mujeres vacías de leche lloran en seco mientras sus hijos no chupan más que estrías y polvo. Mientras el Congo llora, turrones y confetis adornan la crisis. Y tendía en la cama. María Presentación, ahora un ángel caído, en casa sufre desesperada y sin alas. “Valió la pena se dice, ayudé a muchos”. Nosotros, con la calefacción bien alta y la nevera repleta también podemos ayudar a muchos, sin perder las piernas, sólo con unos pocos euros salvaremos vidas. ¡Y eso, si que vale la pena!

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1 AYUDAR SIN QUE TE CORTEN LOS PIES ES FACIL

2009-03-30T18:25:51Z

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4774 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 471px; HEIGHT: 346px" height=1042 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/IMAGENESMIX010.jpg" width=1219>He entrado ilegalmente al la República democrática del Congo. Oculto en un vehículo diplomático he burlado los controles de seguridad entrando en la zona de guerra. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Ahora estoy oculto en la ciudad de Goma, tomada por los rebeldes, encerrado en una antigua casa colonial en la orilla del lago Kivu. Estoy esperando que me consigan un visado falso para poder moverme libremente por las zonas diamantíferas tomadas por los rebeldes.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Si abandona la casa me podrían apresar y encerrarme por espionaje, esto, en el mejor de los casos. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Esta antigua mansión colonial descuidada, fría y vacía como un útero estéril es ahora mi prisión. No hay muebles, ni cortinas, el salón ya no es nada, solamente es lo que fue en algún tiempo remoto. El mobiliario se reduce a un calendario en la pared, una silla blanca de plástico y una mesa a juego, como las de cualquier bar de carretera de poca monta. Estos enseres de plástico, me hacen ver que existe otro mundo donde hay bares con sillas como esta, y gentes normales que se sientan en ellas a beber y reír… Esta silla es la prueba fehaciente de que hay otro mundo. Si hay otro mundo hay esperanza, tal vez algún día regrese a él sano y salvo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Día tras día me siento en mi silla mirando la ventana. Tengo que entablar conversaciones racionales conmigo mismo para mantenerme cuerdo, aunque dudo que alguna vez en mi vida alcanzara ese nivel de lucidez llamado cordura. Solo tengo dos distracciones, o mirar por la ventana o admirar el calendario, la única decoración de mi prisión domiciliaria. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Alterno mis distracciones, ahora opto por contemplar el caduco calendario publicitario colgado en la pared. Es de una marca de camiones alemanes de recogida de basura. Llevo días y días mirando la hoja del maldito mes de febrero, de vete a saber que año. ¿Quién cojones habrá traído al Congo este calendario de camiones de basura? Es más, a que retrasado se le habrá ocurrido pensar que en algún lugar del mundo hay alguien interesado en colgar un calendario con fotos de camiones de basura. Sorprendentemente, a congolés le pareció interesante y de belleza sin igual. En Africa una foto es una foto, y en esta se pueden ver tres camiones, uno azul otro naranja y uno verde, una estampa preciosa de la tecnología alemana y marketing miope in extremis.<o:p></o:p> <o:p></o:p> El dueño de la casa, sin duda un revolucionario, decidió que semejante calendario tenía que exhibirse en lugar más destacado de la vivienda, y aquí esta, en el salón, ante mi, día tras día.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Enfrente del calendario hay siempre un blanco, soy yo. Hora tras hora admiro los tres camiones de la foto. Al menos se ve a un basurero con una gorra cargando un cubo de basura. Otra prueba de que hay otro mundo, ya que el tío este es un blanco. El único blanco que he visto desde que partí de Tanzania, ya hace varios meses. No tengo más remedio que ver todos los días a este señor, con su uniforme de basurero y una gorra.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Esto me hace reflexionar acerca de los talleres de coches. Quien ha visto algún taller mecánico sin un calendario de alguna señora exhibiendo su desnudez y voluptuoso esplendor.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Desgraciadamente esto no es un taller español, esto es la República Democrática del Congo, Goma. Por eso en vez de tener un calendario con una señora en pelotas, tengo un señor, basurero, y con una gorra negra.

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1 EL SILENCIO DE LA TERCERA GUERRA MUNDIAL. Tercera parte.

2009-06-20T09:57:14Z

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4774 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/cia_blood.jpg"></DIV> Dictadores inhumanos, genocidios, guerras con millones de victimas, tráfico de drogas, armas, asesinatos y conjuras políticas.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> ¿Cómo resumirían toda esta barbarie únicamente con tres letras? C. I. A <o:p></o:p> Los gobiernos de los Estados Unidos y Gran Bretaña ya tenían experiencia en el comercio masivo de drogas procedente de China. Gran parte del poderío económico de estas dos grandes potencias se debió a los inmensos beneficios que les reportó el tráfico de drogas a nivel estatal. Los ingresos eran tan astronómicos que no dudaron en involucrarse en la sangrienta “Guerra del Opio” contra China para no perder esta enorme fuente de ingresos.<o:p></o:p> Pasó el tiempo y la segunda Guerra Mundial se extendió por los cuatro continentes como una amenazadora nube cargada de odio.<o:p></o:p> Durante la guerra la <A title="Office of Strategic Services (OSS)" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Office_of_Strategic_Services_(OSS)">Office of Strategic Services (OSS)</A>, la futura CIA, establece contactos con la Mafia italiana reclutando mafiosos en los bajos fondos de Nueva York y Chicago, entre los que se cuentan: <A title="Lucky Luciano" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Lucky_Luciano">Lucky Luciano</A>, <A title="Meyer Lansky" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Meyer_Lansky">Meyer Lansky</A>, <A title="Joe Adonis (aún no redactado)" href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Joe_Adonis&action=edit&redlink=1">Joe Adonis</A>, <A title="Sam Giancana (aún no redactado)" href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Sam_Giancana&action=edit&redlink=1">Sam Giancana</A> y <A title="Frank Costello" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Frank_Costello">Frank Costello</A>. EL objetivo de esta asociación con asesinos y traficantes era conseguir la ayuda de los mafiosos para contactar con los capos de la Mafia siciliana, exiliados por culpa de <A title="Benito Mussolini" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Benito_Mussolini">Benito Mussolini</A>.<o:p></o:p> Pretendían por un lado evitar el sabotaje en los puertos de la Costa Este de EE.UU, y por otro, recabar información sobre <A title=Sicilia href="http://es.wikipedia.org/wiki/Sicilia">Sicilia</A> antes de comenzar la invasión aliada y atajar el avance del pujante Partido Comunista italiano. <o:p></o:p> El aparato político paramilitar estadounidense comenzó aquí a crear los monstruos que más adelante se volverían contra ellos mismos y contra toda la humanidad: Pinochet, BillLaden, Sadan Huseim, etc. <o:p></o:p> Los Estados Unidos se aliaron con el capo principal de la mafia, Lucky Luciano, haciendo la vista gorda de sus delitos y asesinatos, a cambio de información. Sorprendentemente, la agencia no pudo evitar que le encarcelaran por un delito fiscal, ya que no era de su competencia. Sin embargo, cuando pusieron a Luciano entre rejas, fue indultado por los servicios prestados durante la guerra y deportado a Italia. Este fue el principio del horror, así empezó, gracias a los Estados Unidos, la terrible lacra de la droga que empezó a extenderse rápidamente por todo el planeta.<o:p></o:p> Luciano desde Italia, ahora con contactos en Estados Unidos al más alto nivel, comienza a construir un imperio basado en la heroína; en un principio mediante la diversión de suministros procedentes del mercado legal, y más tarde, creando una serie de conexiones con traficantes libaneses y turcos.<o:p></o:p> Al tiempo, la <A title=OSS href="http://es.wikipedia.org/wiki/OSS">OSS</A> y la <A title="Office of Naval Intelligence (aún no redactado)" href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Office_of_Naval_Intelligence&action=edit&redlink=1">ONI</A>, otra agencia de inteligencia paralela, colaboran estrechamente con el hampa china, que domina la producción de grandes cantidades de opio, morfina y heroína, ayudando a la creación del tercer punto en el comercio de la <A title=Heroína href="http://es.wikipedia.org/wiki/Hero%C3%ADna">heroína</A> en la posguerra: el <A title="Triángulo Dorado (aún no redactado)" href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Tri%C3%A1ngulo_Dorado&action=edit&redlink=1">Triángulo Dorado</A>.<o:p></o:p> Este flujo de droga se originaba en una región formada por las zonas fronterizas de Tailandia, Birmania, Laos y la provincia china de Yunan. La heroína con la que la OSS traficaba la plantaban allí, y era refinada en <A title=Shanghai href="http://es.wikipedia.org/wiki/Shanghai">Shanghai</A>. Por supuesto todo esto se realizaba bajo el consentimiento y aprobación del presidente de los Estados Unidos.<o:p></o:p> Nada más finalizar la Segunda Guerra mundial, el <A title="18 de diciembre" href="http://es.wikipedia.org/wiki/18_de_diciembre">18 de diciembre</A> de <A title=1947 href="http://es.wikipedia.org/wiki/1947">1947</A>, el presidente <A title="Harry S. Truman" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Harry_S._Truman">Truman</A>, desmantela la Oficina de Servicios Estratégicos (OSS) y crea la Central de Inteligencia Americana, C.I.A.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Para su formación utiliza tanto personal y métodos de la antigua (OSS) como espías y agentes de la fuerzas especiales de la <A title="Segunda Guerra Mundial" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Segunda_Guerra_Mundial">Segunda Guerra Mundial</A>.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Desgraciadamente para la democracia mundial, en <A title=1949 href="http://es.wikipedia.org/wiki/1949">1949</A> se le otorgan poderes para investigar sin necesidad de autorización judicial, expedientes administrativos y fiscales.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Los Estados Unidos con la mano negra de la CIA, ya controlaban el “triángulo dorado”, administrando el millonario negocio del tráfico de drogas internacional, y no sólo esto, además disponían de total impunidad.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Este fue solo el principio. No solo controlaban el trafico de opio en Asia, más adelante también controlarían el “trafico ilegal” de petróleo en Irak, el de diamantes en Africa, o el de armas en el mundo entero. Lo verdaderamente terrible de la CIA, radica en que para enriquecer el sueño americano, se ha cercenado la vida de millones de personas en todo el mundo, la mayoría de ellas, inocentes y pobres.<o:p></o:p>

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1 C.I.A. LA SINTESIS DE LA BARBARIE

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