DIARIOS DE ZANZIBAR

Aún siendo consciente de que voy a ser linchando en los primeros párrafos, voy a mojarme y redactar este artículo con la más cruda sinceridad, es lo mínimo que puedo hacer por nuestros marineros. Al acabar este escrito, con el beneplácito de Sorolla, ilustraré mi reflexión final.

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Han secuestrado a ciudadanos españoles, y esos ciudadanos con sus impuestos pagan a los políticos y a las fuerzas de seguridad para que les protejan, aunque en el caso de los políticos, sean del partido que sea, parece que sólo les pagamos para que vivan bien apoltronados en sus opulentos tronos de mando.

Lo sorprendente es que quienes han secuestrado el barco no han sido secuestradores de una gran potencia belicista como Estados Unidos, China o Israel. Tampoco han sido terroristas de una peligrosa y bien organizada red de terrorismo internacional. Han sido un puñado de maleantes que viven a duras penas de la rapiña, desertores de guerras enquistadas desde hace años en uno de los países más pobres del mundo, Somalia el único país del planeta gobernado hasta hace pocos meses por bandas callejeras de adolescentes armados hasta los dientes donde el caos y la anarquía campaba a sus anchas.

Antes de negociar con terroristas, secuestradores o cualquier maleante, independientemente de su pedrigree o calaña, hay que estudiar con quien nos estamos enfrentando, quienes son, quienes tienen poder sobre ellos y qué es lo que pretenden. En este caso, lo primero que tenían que haber hecho nuestros políticos es conocer al pueblo somalí, y por supuesto a los secuestradores, sus intereses, sus motivaciones y su cultura. Sin duda alguna son uno de los grupos étnicos más acostumbrados a las guerras y en las condiciones más extremas que se pueda imaginar. Pero ante todo, no hay que idealizar a estos delincuentes, no son ni los piratas del Caribe, ni imitadores de Robin Hood, son delincuentes que pretenden robar a mano armada a trabajadores españoles, no tienen gran cosa que perder, reniegan del poder del estado y con suerte sólo responden a los jefes de sus clanes que a su vez están enfrentados a otros clanes. Por si fuera poco, la mayoría de los asaltadores son jóvenes menores de edad, que en vez de un biberón se han criado con un AK47.

¿Por qué el gobierno de Somalia no tiene el poder ni la influencia sobre sus ciudadanos como sucede en cualquier otro país del mundo? Porque Somalia es el país del caos y la anarquía por excelencia, en pocos años un puñado de bandas armadas, unos pocos iluminados, militares o políticos ambiciosos sin escrúpulo alguno, se han revelado ante el precario gobierno y de forma unilateral han tomado una zona del país estableciendo por la fuerza pequeños países enfrentados al gobierno de Somalía. Por supuesto que las Naciones Unidas no han reconocido estos países o repúblicas con nombres tan sugerentes como: Jubalandia, Puntlandia, Galmudug o Somalilandia. A pesar que este último tampoco esta reconocido por las Naciones Unidas goza de cierto prestigio internacional, posee moneda propia, una constitución decente e incluso económicamente es más fuerte y estable que la propia Somalia. Con estos antecedentes ningún somalí cree en sus políticos con sus naciones de “quita y pon” que para más INRI están divididos por tribus, clanes y en la mayoría de los casos controlados por las mafias armadas.

Los políticos españoles negocian y creen que un ministro de este gobierno, en pañales y enfermizo creado tan solo hace once meses, tiene poder político para actuar contra los asaltantes de la Alakrana. También creen que pueden negociar con los secuestradores por haber atrapado a dos de sus secuaces.

Entre los años 97 y 98 conviví con un grupo de somalíes desertores de la guerra, quienes en el exilio en Kenia se dedicaban al tráfico de armas. Se habían refugiado en el impresionante barrio somalí y etiope de "Issilí" en los suburbios de Nairobi. Entablé una curiosa amistad con Siad, un mafioso somalí que controlaba el tráfico de armas en Nairobi y el comercio ilegal de kat (una planta estimulante). Siad me enseñó un gran tatuaje con caligrafía árabe que le abarcaba toda la espalda. Me explicó que la causa de que los somalíes sean tan bravos se debe a luchan por su honor, por eso se había tatuado esa frase en la espalda (según él, del Corán), el tatuaje rezaba:

"Ojo por ojo, diente por diente y por la vida de un hombre cien camellos".

Siad me dijo_ Si matan a un familiar tú le matas a otro familiar, pero si matan sin razón a un ser querido y te pagan 100 camellos, debes de perdonarle, es la ley del honor.

Los secuestradores no son ni terroristas ni fanáticos que luchan a muerte por defender un ideal. Estos somalíes que retienen a los pescadores españoles solo y únicamente quieren dinero. En ningún secuestro anterior han matado a ningún rehén. Cuando parece ser que se había llegado a un acuerdo económico para liberar a los españoles, no se le ocurre otra cosa que hacer a nuestros políticos que ordenar el arresto de dos secuestradores y llevárselos a España, causa suficiente para romper el acuerdo, bloquear las negociaciones y poner en peligro las vidas de los marineros.

Para colmo van y dicen que "igual" uno de los somalíes es menor. Otra vez incurrimos en la falta de conocimiento de la cultura africana y somalí. ¿Y qué más da que le falte unos días para cumplir 18 años????? Acaso si te dispara un menor al corazón te mata mucho menos si le faltan unos días para cumplir 18 años. Tampoco los políticos tienen en cuenta que la esperanza de vida en Somalia no supera los 48 años. Si aplicáramos la misma regla de tres que utilizamos en España para calcular la mayoría de edad (es decir, esperanza de vida 80 años, mayoría de edad 18) en Somalia la mayoría de edad se establecería a los 10 años. También hay que considerar que en Somalia la edad media de los "soldados" de las bandas armadas a duras penas alcanzan la mayoría de edad. Cuando los piratas sepan que los “secuestradores” menores de 18 años tienen un trato preferente, a partir de ese momento todos los secuestradores que ataquen nuestros barcos serán menores de edad.

En Somalia reina el caos y las calles las toman bandas armadas de niños que llevan matando desde los diez años. En Africa y menos en Somalia una persona de 17años no es un niño!!!!! Dejó de ser niño a los diez años cuando el ejército le obligó a violar y matar, haciendo que este niño sea víctima y verdugo al mismo tiempo.

Ahora que ya se han cometido estos grandes errores hay que apechugar y solucionar este tema ya, dejarse de visitas del presidente a los familiares y mojigaterías:

1- Hay que devolver a Somalia a los dos delincuentes.

2- Pagar el rescate a los secuestradores y liberar a los marineros.

3- Una vez los marineros estén a salvo, el ejercito y el servicio de inteligencia español debe poner todos los medios diplomáticos y militares para atrapar a los delincuentes y recuperar el dinero.

4- ¡Ahora es cuando hay que poner en manos de la justicia a los secuestradores!!!

5- Y MÁS IMPORTANTE. Divulgar a los cuatro vientos por toda Somalia y el Este de Africa que el secuestro ha sido un fracaso, que ningún secuestrador ha cobrado ni un dólar y que todos los secuestradores están entre rejas.

En Africa las noticias vuelan de boca en boca, la tradición cultural se trasmite desde hace miles de años oralmente. Si se trasmite a la población la idea de que no se pueden secuestrar los barcos españoles porque acabarán en la cárcel o muertos, entonces, se habrá ganado la batalla. Como los piratas consigan un solo euro por el rescate y un sólo secuestrador continúe en libertad, mañana habrán cientos de somalíes armados que querrán asaltar un barco español ante la impotencia de las fuerzas armadas e incompetencia de políticos españoles. Los piratas (ahora serán menores), descartarán los pabellones americanos y franceses por la cuenta que les trae y se cebarán con los sufridos marineros españoles que paradójicamente, arriesgan sus vidas para pagar los sueldos de los políticos… y aún dicen que el pescado es caro.

"Y aún dicen que el pescado es caro" Joaquin Sorolla

Cuando visité Sudáfrica por primera vez, coincidió con el cambio de poder de blancos a negros. Lo primero que vi en la calle fue una manifestación de negros coreando: !Si eres blanco eres jefe, si eres negro eres esclavo". Eso sucedió en 1996. ¿Cómo sería cien años atrás en plena época colonial?

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En la época colonial, mucho se habló de la torpeza y carácter pusilánime de los africanos.

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Tanto refinados burgueses como toscos aventureros y exploradores, cuando se adentraban en el África colonial, hacían “uso” de esclavos o sirvientes negros, siendo estos siempre individuos de tercera categoría.

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Rápidamente los blancos le enseñaron modales, normas de conducta, idiomas y rudimentarios conocimientos para desempeñar los trabajos que a sus amos blancos o capataces se les antojaran. Ningún blanco se preocupó en estudiar las culturas de estos africanos y adaptárselas a sus enseñanzas tan ajenas a las vidas de estas personas que en el mejor de los casos apenas eran capaces de balbucear una frase en cualquier de los idiomas de sus colonizadores.

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Se llegó a creer, que la dificultad que tenían los negros para aprender y desarrollar eficientemente una labor, era debido a su limitada inteligencia y disposición al trabajo. Los africanos son torpes y vagos, fue la conclusión a la que la mayoría de los colonos llegaban después de convivir con sus sirvientes, trabajadores o eslavos negros.

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Habría que ver a estos cultivados e inteligentes blancos sobreviviendo en la selva, cazando sin armas modernas, haciendo fuego sin medios, o encontrando agua en los desiertos. Para cada labor hay que emplear un esfuerzo intelectual determinado, durante milenios, el 100% del intelecto de los africanos se ha utilizado exclusivamente para sobrevivir en un entorno hostil, y hasta que llegaron los blancos lo habían hecho con total eficacia.

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Para el deleite de unos blancos aburguesados y nobles europeos, a los africanos, de un día para otro les obligaron a dejar sus lanzas para aprender a manejar un gramófono o a servir una taza de té, eso si, con el protocolo más exquisito de la época. Todas estas tareas y muchas otras eran totalmente inútiles a los ojos de un africano, no entendían la importancia de tanta “cosa” accesoria a las necesidades de la dura vida africana, y como sabe cualquier educador, es arto difícil enseñar a alguien algo que no considera relevante y mucho menos si se le impone a la fuerza.

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Aún así, hubo algunos colonos que educaron y aceptaron a muchos africanos como si fueran sus iguales. Pero la mayoría despreciaba a los africanos y estos respondían a ese desprecio con odio y resentimiento hacia los blancos.

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Stefan Zweig describió de forma muy elocuente como se fragua este odio en el corazón “del niño negro” colonizado y rodeado de unos “amos” tan blancos como déspotas:

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“Niño aún, aprende ya a fijar maliciosamente su atención, a desenmascarar sin compasión, a espiar con curiosidad, a descubrir la flaqueza de cada hombre con ese arte de los oprimidos que siempre crea una defensa necesaria, como resultado del ambiente de incomprensión que le rodea”.

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Yo vivía con un rey. Era un rey justo y bueno, a mi me quería mucho. Su padre, el sultán de Utengule, era el rey y señor de la tribu Vakinamanga, un clan de los terribles guerreros Wahehe, los únicos que les ganaron a los zulúes cuando decidieron venir desde muy lejos para invadir toda Africa. Fíjate si venían de lejos, que en su país hay pingüinos, yo no sabía que había pingüinos en Africa.

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La tribu del Rey Abú está en Iringa. Aunque Iringa parece un nombre de una señora de Rusia, en realidad es una provincia de Tanzania donde hay muchas vacas. Las vacas son muy importantes para los negros. Los blancos les damos más importancia a los coches, pero Abú me enseñó que cuando tienes hambre es mucho mejor tener una vaca que un coche, los coches ni dan leche ni te los puedes comer…

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A mi me gustan la vacas, por eso mis amigos me dicen que yo también soy negro. Las vacas son muy divertidas. No solo dan leche y carne, también hacen caca. Esto es lo más divertido de las vacas. Aquí todo es al revés. En mi país la caca es caca y no se toca. Aquí la caca la tocan todos, y los mayores mandan a los niños a traer cacas de vaca. Luego hacen muchas cosas con la caca. No os lo vais a creer, pero aquí las casas son de caca. Pero no huelen mal. Mi mamá nunca viviría en una casa de caca, pero aquí todas las mamás viven en casas de caca. ¡Cuando sea mayor voy ha hacer una fábrica de ladrillos!, pero los ladrillos no serán de caca, serán de barro.

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En Africa como no tienen mecheros, frotan unos palos y luego, cuando sale humo ponen el trocito de palo caliente dentro de una caca seca, y como si fuera magia, sale fuego. La mejor caca para hacer fuego es la caca burro, aunque en Iringa no hay muchos burros.

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Aquí los niños hacen cosas de mayores y trabajan mucho.

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En mi país, a los niños, para que no jueguen con fuego, cuando cogen cerillas sus papás les regañan y dicen, ¡No cojas eso, caca!

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En Africa todo es al revés, aquí les dicen ¡Coge caca y haz fuego!

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Cuando era adolescente, quedé aterrorizado al ver en televisión como unos blancos asesinaban arrogantemente y a cara descubierta a un grupo de negros sudafricanos.

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Era la vergüenza del apartheid. Mientras Mandela se podría en la cárcel por pedir un poco de libertad, el resto de negros se apiñaban en guetos donde a duras penas sobrevivían sin recursos ni ayuda externa. Sin embargo, los blancos sudafricanos vivían con todo tipo lujos en ostentosas mansiones ubicadas en las tierras que les arrebataron a los africanos con sangrientas y desproporcionadas batallas.

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El destino hizo que mi primer contacto con el sexo opuesto fuera con una chica de “color”. Una chica afroamericana comprometida con la ayuda social y la lucha contra la opresión. Cuando terminó nuestro idilio, me regaló un “pin” de Africa con un gravado que decía “Sudáfrica libre”. Aunque la política internacional era algo totalmente ajeno a mis conocimientos, llevé ese emblema en mi chaqueta un par de años y luego lo conservé otros tantos en la caja donde guardaba otros recuerdos. Aquel slogan se me gravó en mi mente… “Sudáfrica Libre”

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Una noche, viendo en las noticias como unos blancos sudafricanos asesinaban impunemente a un grupo de negros, los cuales se manifestaban pacíficamente, me prometí que haría algo para ayudar a los africanos negros, me dije también que no iría a Africa hasta que los negros fueran libres.

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Pasaron los años y a mediados de los noventa no sólo se había acabado el apartheid, sino que además, cambió el gobierno pasando el poder político a manos de los negros. Fue entonces cuando programé mi primer viaje a Africa. Hice la mochila y sin objetivo alguno, ni rumbo fijo, viajé a Sudáfrica. ¿A qué iba? No lo sabía a ciencia cierta, buscaba libertad, aventura, realmente más que un destino buscaba un camino.

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El tiempo y la historia me ofrendaron otro regalo, la caída del Muro de Berlín. Este muro creado durante la Guerra Fría se construyó en Alemania sobre los cimientos de otro muro, el muro del gueto creado por Hitler para controlar, marginar y exterminar al pueblo judío.

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Trece años después de mi primer viaje al Africa negra, la vida me llevó a Israel, Tierra Santa. Desgraciadamente volví a experimentar, y en directo, el drama del apartheid. El pueblo palestino sufría hacinado entre muros, pero en esta ocasión, paradójicamente fue construido por el pueblo judío.

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Poco ha cambiado en estos años, siguen habiendo apartheids, miles de personas siguen discriminadas en guetos por el tono de su piel o su credo, y aun siguen matándolos impunemente mientras el mundo entero lo ve impotente en las noticias.

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Negros, Judíos, Árabes, que más da… todo sigue igual.

DESGRACIADAMENTE, LA VIDA SIGUE IGUAL

Goma, República Democrática del Congo, Africa Central

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Feliz año nuevo a todos:

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La guerra continúa, por las noches la anarquía se ceba con esta caótica ciudad del centro de África. Al caer el sol, los disparos no dejan de advertirte lo obscura y cruel que puede ser esta Negra Navidad.

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Aunque me esforcé, parece ser que he sido un chico muy malo, y sus majestades los Reyes Magos no me han llevado con ellos en su gran viaje a occidente, dejándome prisionero en esta ciudad del antiguo Zaire, devastada por el volcán Nyarigongo y azotada por tres guerras consecutivas.

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Una vez más, me encuentro solo en Africa, esta vez en una zona conflictiva tomada por los rebeldes congoleses, entre las impresionantes montañas Virunga y el gran lago Kivu.

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Aquí no suenan cascabeles ni canciones navideñas, sin embargo, una palabra con una fuerza mágica se oye en cada rincón, en cada hogar, en las iglesias y en las calles; ¡PAZ!

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Ahora ya no quieren riquezas, ni regalos, solo piden tres letras: P. A. Z ¿No parece mucho verdad? Es difícil creer que una palabra tan pequeña, tenga para estas gentes un significado tan grande: familias unidas, felicidad, trabajo, alegría, pero sobretodo VIDA...

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Le he preguntado a mi pequeño amigo Masawe (un niño de cinco años que caminaba descalzo), ¿Qué regalo quieres por navidad?

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La respuesta me cortó la respiración, tuve entornar los ojos para contener una lágrima furtiva que escapaba de mis lagrimales. Me respondió: "Amani" (PAZ )…

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¿Sabría este niño que es la paz? Con el hambre atenazando sus tripas, tal vez este niño pensaba que si la paz la deseaban todos los adultos, debería ser un manjar exquisito con un sabor increíble. Pero como no estaba seguro si la paz se podía comer o no, añadió “na mkate” (y pan).

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¿Y que es de la tan demandada bicicleta navideña ansiada por todos los niños europeos? Lamentablemente, en Europa una bicicleta dura mucho más que en África la paz.

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Sin embargo, para quienes han sufrido las atrocidades de la guerra, un segundo de paz, genera más felicidad que toda una vida con mil bicicletas.

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Este año yo también le voy a pedir a sus majestades pan y paz…

...y por supuesto, una bicicleta para mi pequeño amigo Masawe.

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PAZ, PAN y feliz 2009 a todos.

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Oscar Yuste

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Esta carta la redacté en la ciudad de Goma, cuando en el 2002 me vi atrapado en la guerra del Congo sin poder salir de aquel infierno durante ocho meses. Ahora estoy sano y salvo en España, con mi familia, comiendo opíparamente y derrochando sin control.

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Siguiendo los consejos de mi querida amiga Carmen 15, tengo que añadir algo más… Carmen tiene mucha razón. Recuerdo que mientras estábamos en plena guerra, en la que participaban nueve países y más de 20 grupos armados diferentes, al mismo tiempo, se desarrollaba la guerra de Irak. Esta guerra captó la atención de todos los medios de comunicación, tanto que la guerra del Congo quedó totalmente solapada por la de Irak, quedando nosotros en el más absoluto abandono. Hasta el punto que cuando veíamos las noticias, nos parecía que aquella guerra en Irak era más “importante” que la “nuestra”.

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En estos momentos, el mundo entero está pendiente de la suerte que corren más de un millón de desgraciados que están sufriendo la devastadora invasión israelí en Gaza. Lo más sorprendente, es que en el Congo, la guerra aun no ha cesado desde que hace SEIS años pude salir de allí. La mayoría de mis amigos ya habrán muerto, sin embargo, eso importa bien poco, tal vez porque son negros...

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El mundo sigue mirado a otra parte, avergonzado o indiferente, no lo sé… Lo que si que sé, es que aunque miremos a una guerra o a otra, seguiremos sin hacer nada!!!!

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SI NO NOS LLEGAN LOS REYES MAGOS, ES PORQUE TAL VEZ EL “NEGRO” MURIÓ AL PISAR UNA MINA EN EL CONGO, Y LOS OTROS DOS ESTAN ATRAPADOS EN EL BOMBARDEO DE GAZA.

La señora Mary, orgullosa de su vestido y de la moto de su marido.

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Antes de ser un paria sin oficio ni beneficio, como me ve mi familia, estudié publicidad y trabajé un tiempo "engañando" a vender vehículos de lujo. Trabajaba en Inglaterra para Harley Davidson. Una de mis tareas era "crear" el típico calendario de los talleres con una señora en pelotas encima de una moto. Cansado de ese trabajo y de la anodina Inglaterra, decidí dejarlo todo e irme a vivir a Africa.
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Deambulaba por Zimbabue con una cara camiseta de marca Harley Davindson, tenía una serigrafía de una moto. Vino un africano vistiendo harapos y descalzo, señaló la moto de mi camiseta y me dijo que él tenía una exactamente igual en su poblado.

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No me lo podía creer, así que le pregunté si me podía llevar a su poblado y enseñarme la moto. Accedió y fuimos a su casa.

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Vivía en una pequeña tribu, un clan familiar con unas cinco chozas, no tenían nada que comer, ni agua corriente ni luz. Para recibir a los invitados, rápidamente su mujer entro en una de las chozas y cambió sus roídos harapos por un llamativo vestido rojo. Todo orgulloso, el hombre me llevó a una de las chozas y me dijo _Mira mi moto.
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Quedé atónito. No era una Harley, y mucho menos una moto. En el suelo, cubierta con unas pieles como si de oro se tratara, había una bicicleta oxidada, sin el tubo central del cuadro y con sólo una rueda, que además estaba rota como el resto de la bicicleta.

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Alabe su “moto” y posteriormente me enseño su paupérrimo poblado.
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No estoy a favor de que los “pobres” negros se acostumbren a recibir regalos de “ricos” blancos sin realizar ningún trabajo a cambio. Así que decidí proponerle un cambio con el fin de que mi nuevo amigo se acostumbrara a trabajar, en vez de mendigar un regalo.
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Así que le dije, que si me enseñaba como funcionaba su rudimentaria fragua (la había construido con una bolsa de plástico y el tubo del cuadro de la bicicleta), yo haría una foto de su familia y se la daría.
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Me sorprendió como simplemente con una bolsa de plástico y un tubo de hierro, consiguió poner al rojo vivo un trozo de metal, y a martillazos malearlo a su capricho. Yo ni en un millón de años hubiera conseguido ese efecto con tanta simplicidad.

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Le volví a proponer otro cambio, con el fin de que aquél nuevo amigo saliera ganando en el trueque sin que pareciera que le esta haciendo un regalo.

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Mi camiseta de marca con la foto de la Harley costaba unos 40 dólares. Ni el más desesperado de los chatarreros, me daría más de un dólar por su “trozo” de bicicleta.

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_Te cambio mi camiseta por tu “moto” rota.
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_No.
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_ ¿Por qué?
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_ Por que la moto de tu camiseta es más pequeña que la mía. Además es de tela, la mía es de hierro.
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_ Pero si tu “moto” no funciona, ni va a funcionar en la vida.
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A lo que tranquilamente y con voz serena me respondió.
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_ La moto de tu camiseta, tampoco funciona ni va a funcionar en la vida.

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Yo vivía con un rey, en Tanzania. Era un rey justo y bueno.

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Su padre, el sultán de Utengule, era el rey y señor de la tribu vakinamanga, un clan de los terribles guerreros wahehe.
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Antiguamente en el palacio de adobe vivían todas juntas, las cuarenta mujeres del sultán y sus veinte concubinas. Yo no sabía que era una concubina, pero me hacía mucha gracia la palabra. Luego otro niño me contó que eran prostitutas, aunque creo que se lo inventó, porque si fuera eso, no estarían todas en la casa del rey, sus mujeres se pondrían celosas.

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Muchas de sus mujeres eran niñas de cinco años, eso tampoco lo entendía. Yo me preguntaba, ¿Qué hará el rey tan mayor con las niñas? ¡Si el rey es muy serio y no le gusta jugar! ¡Seguro que se aburren!!!

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Muchas de las hijas de Abu no son sus hijas, las ha adoptado cuando se han muerto sus padres. En Africa los padres se mueren mucho. Creo que es más fácil ser padre en España

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Hoy ha venido uno de los 174 hermanos de Abu, el rey, se llamaba Yuma y siempre llevaba unos calcetines a rallas muy divertidos. Yo no sabía a que había venido Yuma pero todo el mundo lo trataba muy bien y le miraban raro y con cariño. Yo, como soy blanco no entiendo porque le miraban así, los negros saben mucho de las personas y de Africa, los blancos sabemos de teléfonos móviles, aunque aquí no sirven.

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Como los negros no tienen videojuegos, ni teléfonos, ni ordenadores, pues hablan todo el tiempo con sus amigos y su familia. Por eso los negros se conocen todos muy bien y saben mucho de las personas. Los blancos sabemos más de cosas, pero poco de personas. En España aun no se como se llama mi vecino, auque seguro que tiene un videojuego, por eso nunca habla conmigo, prefiere jugar el sólo.

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El hermano de Abú come aparte. Eso es muy raro, porque aquí todo el mundo come del mismo plato, y además se coge la comida con la mano y nadie les riñe. Aquí todo es al revés, por eso me gusta Africa.

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De repente el hermano de Abu se puso muy malito. A los dos días no podía andar y le pusieron un colchón en el salón para que no estuviera solo. Estaba enfermo pero hacía bromas y contaba chistes, aunque nunca se cambiaba los calcetines.

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A los cinco días ya no contaba chistes y lloraba mucho, a mi me daba mucha pena. Le pusieron un tubito en el brazo que iba a una bolsa que tiraba gotas muy despacio, estos negros hacen unas cosas más raras, cuando estoy malo me dan una aspirina y ya esta.

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Yuma me ha presentado a su mujer, se llama Maria y es muy guapa, pero es muy pobre, su vestido tienen muchos remiendos. Maria tienen los ojos muy bonitos y es muy pequeña para ser madre, yo no lo entiendo, ya tiene una hija de 6 años, ¿Pero si ella parece una niña? Las negras tienen hijos muy pronto, mientras los niños jugamos ellas tienen hijos, es un rollo porque las niñas no tienen tiempo para jugar.

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He conocido a la hija de Maria y Juma, también es guapa pero va casi desnuda porque su vestido esta roto por todos los sitios. Siempre se le ve una teta, pero no pasa nada es normal, aquí todo es al revés. Al principio no podía evitar mirarle la teta, pero ahora prefiero mirarle a los ojos, son muy bonitos como los de Maria. En España las niñas no enseñan las tetas, aunque tuvieran los ojos bonitos nadie se los miraría. Si las enseñaran los hombres se las tocarían. ¿Para que querrán los hombres tocar una teta? Siempre que lo pregunto se ríen pero no me dicen nada, seguro que es un secreto.

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Hoy Abu ha venido muy serio y me ha dicho que su hermano tiene el SIDA, aunque como he dicho antes, aquí todo es al revés, los negros que hablan ingles le dicen AIDS.

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El SIDA es un bicho muy malo que se mete dentro y te mata. No se como se meterá dentro, pero seguro que lo hace de noche para que no le veamos. Las gotas que caen de la bolsa son para matar el bicho, pero yo no creo que una gotita mate a un bicho tan malo. Conozco a muchos negros que los ha matado el bicho, cuando mata a niños me da mas pena.

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Hoy me he levantado y ya no estaba el hermano de Abú. Todos están tristes. He visto a un chico que llevaba puestos sus calcetines a rallas.

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Estoy muy triste porque Yuma era muy divertido, y yo sabía que era bueno.

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Hoy es un día muy raro ,ha venido la mujer de Yuma y me ha pedido que me case con ella. Aquí todo es al revés. En España las viudas se visten de negro y esperan para casarse. Aquí tal vez, como ya son negras no tienen que esperar y se casan al día siguiente de que el marido se muera.
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Yo le he dicho que no me puedo casar, yo no se que se le hace a una esposa. Hay que tocarla y hacerle cosas que yo no se hacer, y debe ser difícil, si fuera fácil los niños tendrían esposas. Como hacen aquí casi todos los papás, también tendría que tener una concubina y si no se que hacerle a una mujer pues imagínate a dos

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Me ha dicho que me case por su hija para que tenga un padre, porque a ella también le ha entrado el bicho y se va morir. Me da pena pero me está entrando miedo del bicho, si se le ha pasado del marido a la mujer, igual me entra a mi también. Le vuelvo a decir que no.

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Ha venido Jamila, esta llorando pero no hace ruido, solo le caen gotas de los ojos, como lo hacía la bolsa de su padre.

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_Cásate con Jamila, sino se quedará sola en el mundo_ me dice la madre.

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Jamila me miró con los ojos mojados de una forma que me dio ganas de llorar, me fui corriendo sin decir nada y lloré en la habitación.
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Al día siguiente Abú me dijo que se iba a casar con Jamila.
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Jamila es una niña y Abu es un viejo. Pero es justo y bueno.

En una ocasión me encontré en Sudáfrica con un mendigo enfermo, vino a darme la bienvenida mientras yo bajaba de un lujoso autobús el cual realizaba el trayecto Durban-Cape Town.

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_ Me llamo "Capitán" ese es mi nombre, bienvenido a Cape Town amigo. (y acto seguido empezó a toser de tal manera que creí que eran los estertores de la muerte y que caería sin vida a mis pies en unos segundos).

_ ¿Te encuentras bien? Le dije.

_ Perfectamente, nunca he estado mejor. Me contestó mientras seguía tosiendo.

_ Pero si parece que te estés muriendo.

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A lo que me respondió:
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_ Mira, cuando tenía 5 años mi padre me sentó en sus rodillas y me dijo: “Capitán, eres POBRE, FEO, y NEGRO, no te quejes nunca, porque en esta vida nadie te va a hacer caso”.

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Esbozando una sonrisa, que estropeó, más aún si cabe, su curtido y feo rostro me dijo

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_ Por eso, yo nunca me quejo.

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Me quedé sin aliento, no podía entender como la resignación podía llegar hasta tal extremo. Para animarle le dije.

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_ Pues yo creo que si eres pobre, lo único que tienes en la capacidad de quejarte.

_ ¿Para qué? Desperdiciaría energía y esta sonrisa con la que te he recibido.

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La respuesta fue aplastante, había topado con un autentico filósofo, al que ya lo hubieran querido en cualquiera de las escuelas cínicas de Grecia.

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Lo había asumido, era pobre, feo, viejo y enfermo, un auténtico “nadie” viviente. En aquellos tiempos, me consideraba un joven rebelde y liberal, por lo tanto, no podía consentir que alguien abandonara la lucha tan rotundamente, dejándose vencer de semejante modo. Así que con mano izquierda y otra sonrisa intenté subirle la moral a aquel viejo vagabundo.

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_ Si has llegado a viejo, ya has conseguido más que muchos blancos, guapos y ricos que murieron mucho más jóvenes que tú. Fíjate, has visto el final del apartheid, el final del dominio de los blancos, ahí tienes a Mandela, también negro y mira, al final ha tenido su recompensa.

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Comenzó a reír, tras una gran carcajada me dijo que Mandela es mucho más guapo y rico que él, ahora es el turno de los negros, guapos y ricos no el mío. Aquella risa me pareció un gran triunfo. No quise darle dinero, preferí que se conformara con el recuerdo de nuestra conversación, pensando que había conocido a un amigo en vez de a un rico blanco, el cual se apiadaba de un mendigo negro. Me despedí con un sincero apretón de manos y me fui a comer.

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El tiempo de mi viaje prácticamente se había consumido, para ahorrar presupuesto, hasta el momento había comido mal y poco, así que decidí darme un homenaje y pegarme una comilona como Dios manda. En Sudáfrica la carne es excelente y a precios muy asequibles para un europeo. Fui a un asador de carne para blanquitos y sin leer las explicaciones del menú pedí el plato más caro, que a simple vista consistía en costillas asadas. El camarero perplejo me comentó en voz alta que él no creía que yo fuera capaz de comerme todo el plato, a lo que los clientes de las mesas colindantes se giraron para ver quien era ese gran glotón que había pedido el plato estrella del restaurante.

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Soy más bien de pequeña estatura y no se me puede describir como un insaciable tragaldabas, sin embargo, aquel comentario había herido mi orgullo. Por otra parte, arrastraba un hambre atroz. Desde hacía cuatro días, únicamente había comido algún tentempié, y como dicen los cubanos, “arroz blanco con suerte” (si hay suerte te sale un trocito de pollo).

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En aquel momento estaba siendo el centro de atención, e irónicamente, con el pecho henchido y las tripas vacías le dije en voz alta_ Tú trae ahora las costillas que si me quedo con hambre ya repetiré más tarde.

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Varios comensales comenzaron a reír y a cuchichear, algunos me hicieron gestos de aprobación mostrándome su pulgar. No entendía bien a que se debía aquel revuelo por pedir simplemente un plato de comida. De pronto aparecen dos camareros llevando en una especie de camilla medio costillar entero de una vaca. El costillar en forma de “U”, estaba apoyado como si dejáramos la “U” hacía abajo, de tal manera que parecía un túnel de casi un metro de profundidad. Volví a leer el menú e indicaba “Whole Family Ribs, from four to six people” !!! Costillar familiar para 4 ó 6 personas!!!

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En aquellos momentos yo era la expectación en persona, todas las mirada se dirigían a mi y a la medía vaca que había tumbada en mi mesa.

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Pensé que de todas formas las costillas no tienen mucha carne y que no hacía falta roerlas totalmente. Decidí comerme todo el costillar aunque fuera de cara a la galería. Ya no era cuestión de orgullo, me conformaba con no hacer más el ridículo. Me afloje la correa y empecé a dar cuenta de cada costilla.

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A la hora, aun no había llegado a la mitad del costillar y ya estaba apunto de reventar. La mitad del restaurante estaba pendiente de mí hazaña gastronómica, algunos incluso me daban ánimos. Las últimas costillas simplemente las roía de mala gana y las tiraba al plato de los desperdicios, pero llegó un momento en que no pude más, los sudores y la concentración de sangre acumulada en mi estómago hicieron que me mareara un poco. Así, que humillado, acepté la derrota, me levanté, y con un gesto alzando los brazos dije en alto “Finish”. La reacción de los comensales fue increíble, al unísono comenzaron a aplaudir, e incluso se pusieron en pie no como si me hubiera comido todas las costillas, sino como si además, le hubiera cortado las dos orejas y el rabo en una corrida magistral.

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Me sentí indispuesto y tuve que ir apresurado al lavabo donde acabó gran parte de la res. Al volver a la mesa me acordé de mi amigo Capitán, el vagabundo, así que decidí llevarle la mitad que me había dejado de las costillas. Me las envolvieron en papel de plata y deambulé un par de horas por la estación de autobuses buscando a mi amigo Capitán. Cuando ya creía imposible localizarle alguien me llamó desde la otra acera, allí estaba Capitán, ataviado con un mono de trabajo verde, una gorra y su sonrisa característica.

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Charlamos un buen rato acerca de la vida, aprendí muchas cosas de aquel negro, feo y pobre. Al rato de nuestra charla ya no me parecía tan feo, incluso un momento llegué a olvidar que era negro como un tizón, pero sobre todo, me di cuenta que era rico, rico en sabiduría y bondad.

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Llegó el momento en que empezó a oscurecer y me dijo que Sudáfrica es peligrosa, que sería aconsejable que volviera al albergue donde estaba hospedado mientras había luz. Le di las costillas y esta vez me despedí con un abrazo intenso que se prolongo varios segundos. Le di la bolsa con la comida y me despedí con una gran tristeza, como si supiera que no lo volvería a ver más en mi vida, y hasta la fecha así ha sido.

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Premonitoriamente Capitán me dijo me “Ahora es el turno de los negros, guapos y ricos”.

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Desgraciadamente sigue habiendo muchos pobres y feos de todos los colores y razas.

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Desgraciadamente, no hago nada para evitarlo, únicamente aporrear teclas en este viejo ordenador.

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Desgraciadamente, estas navidades, muchos negros, pobres y feos, no podrán comer costillas asadas de vaca.

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Rindo mi mas sincero homenaje a todos los Apaches, navajo, seri, tarahumara, hopi, yuma, zuni , pima Pawne, Pies Negros, Atsina, Assiniboin, Osage, Poncas, Omaha, Crow, Sioux, Hidatsa, Cheyenne, Comanche, Kiowa , Arapahoe, Tlingit, Makah, Salish, Chinook, Haida, Kwakiutl, Nootka , Tsimshian Micmac, Abenaki, Mahican, Iroqueses, Huron, Sauk-Fox, Ojibwa, Otawa, Potawatoni, Winebago, Algonquin, Menominee, Kickapoo, Illinois, Shawne, Miami, Secotano, Powhatan, Delaware, Narraganset , Wampanoag Apalache, Timucua, Calusa, Creek, Cherokee, Seminola, Yuchi, Catawba, Natchez, Choctaw, Chicasaw Washoes, Shoshone, Paiute, Ute, Bannock, Spokane, Walla walla, Cayuse, Yakima, Thompson, Nez percé, Flathead, Kutenai Mojave, Miwok, Pomo, Yurok, Karok, Hupa, Tolowa, Modoc Aleutianos, Yupik, Inuit, Aivilingmiut, Yellowknives, Kutchin, Tanana, Dogrib, Cree, Naskapi, Montagnais, indígenas sudamericanos, judíos, gitanos, cristianos, musulmanes, gays, incapacitados, eslavos y en general a todas las victimas de cualquier genocidio. No os olvidamos.

oscar.yuste@hotmail.com

Miri Duenias, una alta y guapa judía de origen sefardí, ha colocado en su coche una bandera de Israel. No sólo ella, prácticamente los 5 millones de judíos que viven en Israel han colocado orgullosos alguna bandera en sus coches, o en sus balcones.
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Para que esto este sucediendo, las historia ha tenido que pasar muchas páginas…
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Sesenta años atrás, en 1948, el servicio anti-espionaje inglés capturaba a un espía judío de Palestina. Este agente secreto fue detenido cuando intentaba transportar ilegalmente un avión de combate de Inglaterra a Palestina.
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Este espía se llamaba Mister Harry Fredkens, el abuelo de Miri.
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Harry tras vivir en el Congo Belga, había sido reclutado por un oficial de la División de Inteligencia Palestina. Su objetivo, unirse a las fuerza de la Haganah y crear secretamente un fuerza aérea de combate.

La Haganah (en hebreo “La defensa”) fue una organización militar "popular" ilegal. Se formó en 1920 como una fuerza armada nacional y autorizada a emplear su potencial militar en la defensa de los intereses del pueblo judío.

Durante la revuelta árabe de 1936-1939, llamada " el levantamiento árabe" - intereses estratégicos persuadieron al gobierno británico a permitir un cierto grado de colaboración militar entre las fuerzas de seguridad, el ejercito inglés y la Haganah. Esta cooperación otorgó a la Haganah una cierta legalidad durante tres años.

La rebelión árabe fue sofocada en los años 1938-1939 por las fuerzas británicas en cooperación con la Haganah, que movilizó más de 20.000 policías suplementarios judíos, más las Tropas de Campaña y las Escuadras Nocturnas Especiales.

Como comentaba, la misión de Harry, el abuelo de Miri, era comprar aviones de combate en desuso, con el pretexto de que iban a ser destinados para fumigar campos de cultivo.

Estos aviones procedían del excedente de la segunda guerra mundial, obviamente, el ejercito inglés previamente desmontaba las ametralladoras e inutilizaba su armamento. Una vez eran pilotados a Palestina, miembros de la Haganah, les montaban el armamento de nuevo volviendo a ser un avión de combate o un bombardero.

Harry no solo compraba en Europa viejos aviones de combate, si no que los y pilotaba él mismo arriesgado su vida continuamente.

Cuando Dios, o el destino si lo prefieren, escribe el guión de la historia, en ocasiones debe quedarse sin recursos, repitiendo una y otra vez el mismo guión, la misma historia. ¿Por qué comento esto?

- Porque, con medio siglo de diferencia, Mister Harry Fredkens y Mister Oscar Yuste, los dos hemos vivido en el Congo, cosa que no es bastante común.

- Curiosamente, los dos trabajamos como “asesores” para el presidente del Congo de la época. Harry para Kasavubu y yo para el General Onusumba.

- Además los dos nos dedicábamos paralelamente a extraer los recursos naturales de tan impresionante país. El trabajaba en un aserradero y yo en una mina.

- Y lo más sorprendente, que los dos hemos amado a la misma persona.

Paradójicamente en este momento, estoy ayudando a esa persona a poner una bandera de Israel en la ventana de su coche.

Para ti Harry, donde quieras que estés, con cariño de Miri y su novio.

Oscar.

מירי דואניס,בחורה יפה ממוצא ספרדי תלתה בחלון רכבה את דגל ישראל.

היא לא הייתה היחידה,כל אחד מ5 מיליון היהודים החיים בישראל תלו בגאווה את אותו הדגל במרפסות בתיהם וברכבם.

שישים שנה לפני, ב 1948 השירות החשאי הבריטי עלה על עקבותיו של אדם שהיה טייס בצבא הבריטי וגוייס על ידי ההגנה ,בין היתר כדי לקנות מטוסים בבריטניה ולהבריחם לפלשתינה במסווה של צרכים כלכליים של מדינה אחרת. למזלו הצליח לחמוק עם אחד המטוסים לאחת מארצות אירופה לפני שנתפס.

שמו היה הרי טורש פרדקנס. לאחר שחי שנים רבות בקונגו הבלגית, שירת במלחמת העולם השנייה בחיל האוויר הבריטי וגויס להגנה בזמן ששהה בתפקיד במצריים.

ארגון ההגנה נוסד ב1920 כצבא לאומי והורשה להשתמש בפוטנציאל הצבאי כדי להגן על האינטרסים היהודיים.

בזמן הפרעות של הערבים בין 1936-1939 הבריטים השתכנעו בצורך לקיים שיתוף פעולה בין ההגנה והצבא הבריטי. ההגנה גייסה אז 20.000 שוטרים יהודיים נוסף למחלקות הקבועות ולפלוגות הלילה.

משימתו של הרי היתה לקנות מטוסים מעודפי הצבא הבריטי לאחר מלחמת העולם השנייה ולאחר שיורשה להמריא באופן רשמי לטוס איתם לפלשתינה ולהשתמש בהם במלחמת

העצמאות. כמובן שבמעשים אלו היה סיכון רב לחייו.

כשאלוהים ואו הגורל משכתבים את ההיסטוריה,אנו המומים מהאמת השזורה במשפט:"רבותי ההיסטוריה חוזרת" האם היה זה רק צרוף מיקרים????

-הרי פרדקנס ואני,בפער של חצי מאה חיינו בקונגו שבאפריקה, דבר שהוא לכשעצמו נדיר.

- כמה מפתיע,שנינו עבדנו כיועצים לנשיא המכהן,הרי עבור קזבובו ואני עבור אונוסומבו.

-שנינו עבדנו בתחומים הקשורים לאוצרות טבע. הרי היה בעל מנסרת עצים ואני עבדתי במכרות.

-המפתיע מכל הוא ששנינו אהבנו את אותו אדם.!!!!

ללא קשר לסיפור,שנה לפני יום הולדת ה60 של מדינת ישראל,פגשתי באי זנזיבר את מירי.מתברר שהיא נכדתו של הרי.

תחשבו אותי לרומנטיקן או חולם בהקיץ, אך באותו לילה אפריקני,כשראיתי את מירי הרגשתי צורך לעקוב אחר האור הבוהק מעיניה ולבחון האם זה באמת האור הנובע מהכוכב שלי.

כמו שעשו 3 מלכים לפני2008 שנה,עקבתי אחרי הכוכב הזה עד הארץ הקדושה.

מירי,הייתי נוכח ביום ההולדת של מדינת ישראל ועזרתי לך לתלות ברכבך את הדגל עם מגן הדוד.

החיים סובבו כך שכיום אני כבר לא שם.אך מכאן,מספרד ,ארץ אבותייך,38 שנה לאחר שמדינת ישראל חוותה את לידתך אני מאחל לך את כל האושר שבעולם. אותו האושר שנתנו לי עינייך וגרמו לי לחלום והיום גורמות לי לבכות.