EN LA SALUD Y EN LA ENFERMEDAD, EN EL AMOR Y EN LA GUERRA

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4774 <IMG style="WIDTH: 527px; HEIGHT: 339px" id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/nurse.jpg" width=440 height=326>. He estado en hospitales africanos de toda índole, algunos de lujo, en uno de ellos, en Nairobi, por un reconocimiento médico de tan sólo tres horas, le cobraron a la anciana madre de mi amigo Nasser, la friolera de 1700 dólares, de los de hace ocho años. También he experimentando en mis propias carnes la esperpéntica miseria que durante la guerra del Congo ofrecía el hospital al que me llevó Dodo, el hermano del presidente Onusumba Bemba. No disponía de agua potable ni apenas medicamentos, las moscas y ratas campaban a sus anchas y al no haber baños ni retretes, si no traías tu propio orinal no había lugar alguno donde desechar cualquier fluido o residuo sólido del que tu cuerpo necesitara prescindir. Ahora ya en España, llevo casi un mes cuidando a mi padre en un hospital de Valencia desde donde escribo estas letras. Postrado en una vieja butaca reclinable, cabizbajo, como un condenado a cadena perpetua me hallo. Si la enfermedad y la podredumbre no acabó con mi vida en el Congo, ahora con tanta limpieza y material aséptico, se me antoja estar rodeado por virus, bacterias y seres patógenos que no esperan mas, que en un descuido de mis defensas, penetrar a hurtadillas en mi organismo para quebrar la frágil salud de mi cuerpo y mi ya mutilado espíritu. El gota a gota que apuñala a mi progenitor, marca el tiempo que pesado y viejo se arrastra lentamente por las 24 horas que el destino me ha obligado a permanecer vigilante en este hospital. 　 Cada día espero el informe médico: Como el presidiario que espera el veredicto final, pienso; ¿Me darán la condicional? O si no hay suerte... ¿Me espera el corredor de la muerte? Porque de todos es bien sabido, que la salud, no es algo que se tiene de carácter indefinido, ya que el tiempo a mordiscos, va robando salud con los años y vicios, que no menciono por ser prohibidos y a veces muy queridos. Mientas caen las gotas, mientras los segundos pasan me invento un texto, que con mi ignorancia como pretexto digo que no es ni soneto, ni prosa ni tampoco verso. A la salud de mi familia, que antes intacta y olvidada por ignorante no valoraba, ahora, mientras maldigo mi ingratitud le pido que regrese y para siempre en mi padre se quede. Prometo mimarla y valorarla como el oro. La salud, para quien no la tiene, el mayor tesoro. Ay, la salud, no la ves ni la sientes, no la aprecias cuando muda la tienes, pero como chilla y patalea cuando se aleja hasta que tendido en el suelo, frío te deja.

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1 EN LA SALUD Y EN LA ENFERMEDAD, EN EL AMOR Y EN LA GUERRA

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4774 <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/336338_aborto-i.jpg"> <BIG> Cuando vivía en Londres tenía una amiga que en su primera experiencia sexual con su novio comprobó la fragilidad del látex y la desesperación que provoca el creerse madre cuando no se está preparada para tamaña empresa. Ya habían pasado más de 22 horas desde el "incidente" y como el presunto padre trabajaba, me tocó a mí acompañar a la presunta madre para conseguir la "Píldora del Día Después" en una frenética carrera contra-reloj por varios centros de planificación familiar de High Kensinton. Cuatro años después conocí a quien más tarde sería mi hermano mayor adoptivo, Abubakar Towengale Segundo, rey de la tribu Vakinamanga, un clan de los antiguos guerreros wehehe. Abu tenía una hermana a la que le faltaba un brazo. La falta de su brazo se suplía con creces con su prodigiosa voz, poseía una voz dulce y melódica la cual embellecía los atardeceres de Utengule con los cánticos rituales de la tribu. El brazo se lo cercenó su propio padre con un rápido y contundente hachazo. Le mordió una cobra, en esas lejanas latitudes no existen hospitales ni salas de urgencias, el antídoto más cercano se encuentra en un paupérrimo dispensario situado a más de cinco horas de camino. El padre no disponía ni tiempo ni dinero suficiente para comprar el antídoto. Únicamente había dos alternativas; la muerte, o amputarle el brazo antes que el veneno se extendiera mortalmente por el cuerpo. No lo pensó dos veces, cogió una vieja hacha, apoyó el brazo de la niña en un tronco y un golpe seco arrancó de cuajo un grito estremecedor que sin duda provenía de lo más profundo del alma de su hija. Ese maldito grito, torturó al atormentado padre durante toda su vida, ya que aprovechando el sueño de los ángeles, con toda su maldad, ese grito se repetiria una y otra vez en sus pesadillas. <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/336346_CobraGraphic.jpg"> ¿Qué tiene que ver esta historia con el presunto embarazo de mi amiga de Londres? Aunque básicamente soy pro-abortista, se me antojan estas reflexiones.... La hermana de Abu, en una carrera a contra-reloj, necesitaba un antídoto "contra" la muerte. Mi amiga de Londres, en una carrera a contra-reloj, necesitaba un antidoto"contra" la vida. </BIG>

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1 ¿QUIEN SE "COBRA" LA "VIDA"?

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4774 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 528px; HEIGHT: 558px" height=543 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/ApartheidSignEnglishAfrikaans.jpg" width=515> Cuando visité Sudáfrica por primera vez, coincidió con el cambio de poder de blancos a negros. Lo primero que vi en la calle fue una manifestación de negros coreando: !Si eres blanco eres jefe, si eres negro eres esclavo". Eso sucedió en 1996. ¿Cómo sería cien años atrás en plena época colonial? . En la época colonial, mucho se habló de la torpeza y carácter pusilánime de los africanos. . Tanto refinados burgueses como toscos aventureros y exploradores, cuando se adentraban en el África colonial, hacían “uso” de esclavos o sirvientes negros, siendo estos siempre individuos de tercera categoría. . Rápidamente los blancos le enseñaron modales, normas de conducta, idiomas y rudimentarios conocimientos para desempeñar los trabajos que a sus amos blancos o capataces se les antojaran. Ningún blanco se preocupó en estudiar las culturas de estos africanos y adaptárselas a sus enseñanzas tan ajenas a las vidas de estas personas que en el mejor de los casos apenas eran capaces de balbucear una frase en cualquier de los idiomas de sus colonizadores. . Se llegó a creer, que la dificultad que tenían los negros para aprender y desarrollar eficientemente una labor, era debido a su limitada inteligencia y disposición al trabajo. Los africanos son torpes y vagos, fue la conclusión a la que la mayoría de los colonos llegaban después de convivir con sus sirvientes, trabajadores o eslavos negros. . Habría que ver a estos cultivados e inteligentes blancos sobreviviendo en la selva, cazando sin armas modernas, haciendo fuego sin medios, o encontrando agua en los desiertos. Para cada labor hay que emplear un esfuerzo intelectual determinado, durante milenios, el 100% del intelecto de los africanos se ha utilizado exclusivamente para sobrevivir en un entorno hostil, y hasta que llegaron los blancos lo habían hecho con total eficacia. . Para el deleite de unos blancos aburguesados y nobles europeos, a los africanos, de un día para otro les obligaron a dejar sus lanzas para aprender a manejar un gramófono o a servir una taza de té, eso si, con el protocolo más exquisito de la época. Todas estas tareas y muchas otras eran totalmente inútiles a los ojos de un africano, no entendían la importancia de tanta “cosa” accesoria a las necesidades de la dura vida africana, y como sabe cualquier educador, es arto difícil enseñar a alguien algo que no considera relevante y mucho menos si se le impone a la fuerza. . Aún así, hubo algunos colonos que educaron y aceptaron a muchos africanos como si fueran sus iguales. Pero la mayoría despreciaba a los africanos y estos respondían a ese desprecio con odio y resentimiento hacia los blancos. . Stefan Zweig describió de forma muy elocuente como se fragua este odio en el corazón “del niño negro” colonizado y rodeado de unos “amos” tan blancos como déspotas: . “Niño aún, aprende ya a fijar maliciosamente su atención, a desenmascarar sin compasión, a espiar con curiosidad, a descubrir la flaqueza de cada hombre con ese arte de los oprimidos que siempre crea una defensa necesaria, como resultado del ambiente de incomprensión que le rodea”. .

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1 OBAMA ¿ERES TONTO, ESCLAVO O NOBEL DE LA PAZ?

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4774 Reconozco que tanto el texto (aunque con una pequeña adaptación), como las fotos, las he robado vilmente de internet. Pero los piratas no podemos evitar robar un buen botin, y estas fotos y la moraleja, lo son, creo que merece la pena que lo disfruteis. . <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/leon18.jpg"> Un viejo Masai estaba hablándoles a sus nietos sobre la vida. Les dijo: . "Hay una batalla teniendo lugar en mi interior... es una pelea terrible entre dos leones.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> . Un león representa el miedo, la ira, la envidia, la pena, el arrepentimiento, la avaricia, la arrogancia, la culpa, el resentimiento, la inferioridad, las mentiras, el falso orgullo, la superioridad y el ego. . El otro león es la alegría, la paz, el amor, la esperanza, el compartir, la serenidad, la humildad, la amabilidad, la benevolencia, la amistad, la generosidad, la verdad y la fe." . Miró a los niños y les dijo: "Esa misma lucha está teniendo lugar en vuestro interior y en el de cualquier persona que viva". . Los niños se quedaron pensando un momento y uno de los nietos le preguntó al abuelo. . ¿Y cuál de los dos leones ganará?"<o:p></o:p> . Y el anciano Masai respondió: . "Ganará el león al que más alimentes." <o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/3021531-lg.jpg">. De africa hay dos cosas que nunca se olvidan... la dignidad de los ancianos y las miradas de los niños. O.Y

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1 LA VIDA... DOS FIEROS LEONES

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4774 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 562px; HEIGHT: 328px" height=349 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/safari_masai.jpg" width=618> Los intensos atardeceres africanos, los safaris por la sabana o las miradas de los niños parecen olvidados. De mis montañas y el valle del Kilimanjaro solo queda un vago recuerdo a hierba buena y el rumor del agua fresca, lo demás... historia olvidada. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> . Mirando al espejo, unas veces amigo otras Judas sincero, me muestra el precio de tantos viajes; arrugas en el rostro, cuero baldío en la azotea y polvo en los pulmones, polvo que a menudo cubre mis recuerdos. <o:p></o:p>. Pero una vez desempolvados, afloran torpemente estos recuerdos a mi memoria, limpios e intensos, y cada vieja aventura me pide ser vivida de nuevo con la evocación de aquella otra vida que viví en aquel mundo negro. Aquí me encuentro, rindiendo homenaje a mis memorias con estas letras que cojas y torpes, jamás expresarán la intensidad de mis recuerdos. <o:p></o:p>. Aunque con el transcurso de los años mi memoria ha perdido fuelle, hoy he tenido suerte. Entre las hojas de un viejo libro he encontrado unos escritos con algunos fragmentos de mi perdido diario. Ni siquiera narra un solo día, únicamente describe unos minutos durante el atardecer en una playa de Tanzania y entre líneas, una reflexión. <o:p></o:p>. Mientras preparaba mi viaje al Congo, Nacho, un amigo asturiano me invitó a vivir en su casa de Dar es Salaam en la costa de Tanzania. Él tuvo que viajar a <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="la India">la India</st1:PersonName> por trabajo y me quedé unas semanas viviendo y cuidando su casa y pertenencias. Desde su terraza mirando al mar, escribí: . <o:p></o:p> . <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><A name=Dar>Dar es Salaam</A>, 7 de Septiembre de 2002</H3> <o:p></o:p>. La noche ha caído a plomo, unas siniestras siluetas permanecen inmóviles bajo el baobab de la playa. Son un grupo de masais haciendo guardia. <o:p></o:p>. Acostumbrados al clima cálido y seco de la sabana, aquí sus cuerpos se acartonan bajo las túnicas rojas. Estas telas que a distancia bastan para ahuyentar a fieros leones, aquí, a orillas del Índico, son incapaces de contener la penetrante humedad del mar. . <o:p></o:p> ¿Qué historias habrán oído estos masais para abandonar sus poblados y venir al mar? Esta tierra tan lejana para ellos, ahora musulmana, es una extraña mixtura de africanos bantúes, hindúes y omaníes comerciantes de especias venidos de oriente, pero los masais nunca vinieron al mar. ¿Qué pensarían la primera vez que contemplaron el inmenso Índico? <o:p></o:p>. Una vez vi a un masai contemplando el mar y las olas por primera vez. Estremecido me dijo: <o:p></o:p>. _ Es un gran lago que no se acaba nunca, y además está vivo. <o:p></o:p>. La inusual presencia de los masais en esta playa es parte de la magia que me envuelve, la falta de luz atenúa sus rojas túnicas y el negror de la noche lo funde todo. No se mueven, se han convertido en piedra. Las ramas del baobab que les da cobijo enmarcan a los guerreros creando una irrepetible instantánea grabada en mis retinas para siempre jamás. <o:p></o:p>. Una mezcolanza de aromas sombras y sonidos, hacen de este rincón de Africa un lugar mágico y misterioso. No hay luna, la marea del Índico sube lentamente al son de la oración del almuecín. Una vez acabados los rezos, el silencio se hace el señor de la noche, y entonces me doy cuenta... . <o:p></o:p> Otra vez, estoy solo… solo en Africa.

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1 SOLO EN AFRICA

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4774 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 539px; HEIGHT: 379px" height=1153 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/Niñapuerta0119.jpg" width=1707> Yo vivía con un rey. Era un rey justo y bueno, a mi me quería mucho. Su padre, el sultán de Utengule, era el rey y señor de la tribu Vakinamanga, un clan de los terribles guerreros Wahehe, los únicos que les ganaron a los zulúes cuando decidieron venir desde muy lejos para invadir toda Africa. Fíjate si venían de lejos, que en su país hay pingüinos, yo no sabía que había pingüinos en Africa. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> .<o:p></o:p> La tribu del Rey Abú está en Iringa. Aunque Iringa parece un nombre de una señora de Rusia, en realidad es una provincia de Tanzania donde hay muchas vacas. Las vacas son muy importantes para los negros. Los blancos les damos más importancia a los coches, pero Abú me enseñó que cuando tienes hambre es mucho mejor tener una vaca que un coche, los coches ni dan leche ni te los puedes comer…<o:p></o:p> .<o:p></o:p> A mi me gustan la vacas, por eso mis amigos me dicen que yo también soy negro. Las vacas son muy divertidas. No solo dan leche y carne, también hacen caca. Esto es lo más divertido de las vacas. Aquí todo es al revés. En mi país la caca es caca y no se toca. Aquí la caca la tocan todos, y los mayores mandan a los niños a traer cacas de vaca. Luego hacen muchas cosas con la caca. No os lo vais a creer, pero aquí las casas son de caca. Pero no huelen mal. Mi mamá nunca viviría en una casa de caca, pero aquí todas las mamás viven en casas de caca. ¡Cuando sea mayor voy ha hacer una fábrica de ladrillos!, pero los ladrillos no serán de caca, serán de barro.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> En Africa como no tienen mecheros, frotan unos palos y luego, cuando sale humo ponen el trocito de palo caliente dentro de una caca seca, y como si fuera magia, sale fuego. La mejor caca para hacer fuego es la caca burro, aunque en Iringa no hay muchos burros.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Aquí los niños hacen cosas de mayores y trabajan mucho.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> En mi país, a los niños, para que no jueguen con fuego, cuando cogen cerillas sus papás les regañan y dicen, ¡No cojas eso, caca! <o:p></o:p> .<o:p></o:p> En Africa todo es al revés, aquí les dicen ¡Coge caca y haz fuego!<o:p></o:p> .<o:p></o:p> <IMG class=imgcen id=img_2 style="WIDTH: 208px; HEIGHT: 219px" height=331 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/LITTLE1.JPG" width=300> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Con cariño a Oscarito (ese niño que vive en mi).</DIV>

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1 NIÑO BLANCO REY NEGRO.

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4774 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/cocheatope019.jpg"> Estación de autobuses, cerca del lago Victoria. El último reducto de civilización... . Lo que aconteció a continuación fue el comienzo de una aventura que se prolongó durante seis apasionantes años. Hasta que en el año 2002, durante la guerra entre Ruanda y Congo, fui detenido, arrestado y encarcelado en una oscura prisión del Sur de Ruanda. Allí acabó mi sueño africano. Gracias a aquel despertar, ahora me encuentro, inmortalizando mi corta historia. A golpe de tecla, a golpe de memoria, a salvo y lejos de aquella Africa, aquella vieja Africa que un día… fue mía!<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p>. Todo empezó con un viaje…Una nueva e intrigante etapa de mi vida se presentaba ante mí. Dejaba a un lado los safaris y expediciones y me enrolaba en una nueva vida, con más riesgo y emoción. Cambiaría turistas por diamantes, aunque a simple vista parecía un buen cambio, el comienzo de esta nueva vida no tuvo nada que ver con la trasparecía, blancura y claridad de los diamantes.<o:p></o:p> . Para aprovechar la experiencia y contactos de Roy en el comercio de diamantes, le dije que me encantaría a viajar a la zona diamantífera del lago Victoria con él. Incluso compraría algunas muestras de diamantes para así poder convencer a los posibles inversores europeos para que financiaran la explotación de su mina. Me dijo que me acompañaría pero que el viaje sería duro.<o:p></o:p> . Tendríamos que bordear el lago Manyara pasando entre el Ngorongro y el Parque Natural de Taranguire. Dejaríamos al norte el Lago Eyasi hasta llegar a la ciudad de Singida y de allí en el cruce de Nzega nos desviaríamos al norte hasta alcanzar la ciudad diamantífera de Shinyanga. El viaje lo realizaríamos en unos viejos autobuses muy altos, con descomunales neumáticos adaptados para cruzar las carreteras de tierra que atraviesan toda la zona semidesértica del centro de Tanzania. El viaje duraría 23 horas con calor y polvo y con solo una sola parada.<o:p></o:p> . Pensé que si Roy, un blanco entrado en edad y con semejante barriga podía hacer el viaje, por supuesto que yo, con tan solo 26 años también podría. Definitivamente elegí muy mal el desayuno. No tuve en cuenta que mi barriga de europeo blanquito no estaba preparada para la digestión de las samosas rellenas con carne picante, de vete a saber que bicho, que comí antes de realizar el viaje.<o:p></o:p> . Entramos en el destartalado vehículo, cada uno nos sentamos en un lado del autobús, puesto que los dos queríamos ventanillas. A los pocos segundos una gran mama africana con un trasero del tamaño de Badajoz, se incrustó en el asiento que estaba a mi lado, propulsándome hacía la ventana y aplastándome contra el cristal como una mosca en el parabrisas de un Ferrari.<o:p></o:p> . La mama estaba dura y apretada como una bota de vino gigante, sus carnes apenas me dejaban respirar, pero gracias a Dios no despedía ningún olor, eso ya era una gran recompensa por el sufrimiento de semejante sepultura en aquellas carnes ajenas.<o:p></o:p> . A la hora de viaje, los balbuceos de mis entrañas, en un extraño leguaje de sonidos y retorcijones no auguraban nada bueno.<o:p></o:p> . El sol empezaba a mostrarnos que él, es el gran señor de Africa. La bestia naranja se hacía fuerte y penetrante. Cada segundo que pasaba hacían ascender los grados de aquella gran lata donde empezábamos a cocernos. Al implacable sol le sumó un aliado, también rojo, el polvo africano. <o:p></o:p> . Desgraciadamente para mi, los habitantes de este continente árido y negro, prefieren el calor del sol abrasador, al polvo africano. No les gusta el polvo y cierran herméticamente todas las ventanas del autobús, aunque estemos a más de 40 grados y sin aire acondicionado. Debe de ser porque desde pequeños han mamado más polvo que leche. <o:p></o:p> . Millones de africanos pasan muchas horas, incluso días sin comer. No piensan en ello, el hambre es una molestia mínima. Este grado de resignación lo han conseguido gracias a la escuela de la desdicha, y a la mala suerte de nacer en Africa en vez de en Europa. Los nietos han visto a sus abuelos comiendo una o ninguna vez al día, lo mismo hacían sus padres, hasta que un día un niño decide que ese dolor que atenaza sus vacías tripas debe ser normal. <o:p></o:p> . Con el calor sucedió lo mismo, llega un momento en que un africano no se cuestiona que tiene que abrasarse, es así, siempre ha sido así. Dios hizo la sombra y el pan, pero lo repartió mal. En Africa sol y hambre hay mucho, pan y sombra no tanto. A esta escasez de sombra, pan y agua están acostumbrados, pero aire hay mucho es lo único que tienen y lo necesitan. El aire es su única propiedad y no quieren que se contamine con polvo rojo que se pega a los pulmones, ardiente y de por vida. Ese maldito polvo ciega las miradas resignadas de millones de africanos, produciéndoles todo tipo de conjuntivitis e infecciones oculares. Quieren aire limpio, es suyo, aunque abrase, pero lo quieren limpio, por eso cierran las ventanas, para preservar limpia su única posesión.<o:p></o:p> . Yo tuve suerte, nací enfrente del mar, tenía aire fresco. Yo tuve suerte, nací en Europa tenía comida, tenía sombras, hasta tenía aire acondicionado. Era el amo y señor de mi aire, era yo quien mandaba sobre él, yo decidía cuando quería aire, cuanta cantidad y a que temperatura. Y lo podía hacer sentado en el sofá con el mando a distancia del aparato de aire acondicionado.<o:p></o:p> . En Africa es el entorno quien domina tu existencia, él decide cuando tendrás aire, si estará caliente o incandescente, el hostil entorno decidirá si el aire vendrá limpio o preñado de polvo y arena.<o:p></o:p> . Ahora en esta gran lata estamos apiñados setenta africanos, unas veinte gallinas, tres cabras y decenas de bultos que nos roban el espacio. Los africanos en este autobús se sienten afortunados ya que están viajando en un vehículo, En estas tierras, sólo unos pocos tienen tal privilegio. Ahora se sienten poderosos, hasta tal punto que se creen señores de su entorno, y ahora son ellos quienes decidirán si hay calor o polvo. Por unanimidad deciden calor, ellos mandan y deciden cerrar a cal y canto todas las ventanas.<o:p></o:p> . Cada bocanada de aire viciado que inhalo me hace pensar, con grandes ascos, que antes ha pasado por los alveolos y hocicos de no pocos patos, cabras, cerdos, gallinas y africanos enfermos de vete a saber que enfermedad tropical. <o:p></o:p> . El calor es sofocante, no se si las almas pueden sudar, la mía sin duda lo está haciendo. El oxígeno se va consumiendo. ¿Cómo explicarles que si abren las ventanas, además de polvo entrará también aire? ¿Cómo explicarles que el aire es necesario? Me estoy mareando y mis entrañas se derriten. No puedo perder el conocimiento, necesito toda mi concentración para mantener hermético mi esfínter. Un apretón me da un ultimátum. Como un muerto viviente intento escapar de las carnes con las que la gorda me había sepultado, de un salto me desencajo de la mama y pisoteando bultos y negros llego sudorosos al conductor.<o:p></o:p> . _¡ Simama, simama! (para, para) le grito con un suahili angustioso.<o:p></o:p> . _ vado, vado (después, después) me contestó extrañado.<o:p></o:p> . Tengo que comentar que en Africa, si alguien te dice que esperes un minuto, en realidad puede significar una espera de horas. Pero “después” pueden ser días o meses, y en la mayoría de lo casos, nunca.<o:p></o:p> . Sabiendo esto, le cogí de la solapa y le dije amenazador ¡Simama saasaivi ni me fanya kukunya! (Para ya, que me cago!!!). Todo el autobús rompió a reír, hasta las gallinas despertaron de su sopor y se unieron al jolgorio cacareando asustadas por semejante algarabía. El conductor que no paraba de reír frenó lentamente en medio del desierto.<o:p></o:p> . Todos los viajeros estaban atónitos, que un blanco viajara con ellos en su autobús ya les parecía sorprendente, que hablara suahili también les era extraño, pero lo que más les impactaba y les dejo estupefactos es que un blanco “cagara”, y sobretodo que lo gritara a los cuatro vientos.<o:p></o:p> . Al tiempo que abría la puerta del autobús, yo cerraba esfínteres y me aflojaba la correa. Al salir del autobús me di cuenta que estaba en medio del desierto, no había nada, ni un árbol ni una roca donde ocultar mi escatológicas vergüenzas. Decidí hacerlo junto a una rueda del autobús, por lo menos habría sombra. <o:p></o:p> . La opresión de las tiránicas cacas de mis tripas, forjaron una rebelión en toda regla. Nada más flexionar mis rodillas, el estruendo de la libertad se apoderó del silencio. Los demonios rebeldes que llevaba dentro salieron en tropel con un grito liberado por las cacas oprimidas.<o:p></o:p> . De repente, mientras en cuclillas me apoyaba con una mano en la rueda, el autobús comenzó a inclinarse por un lado volcándose sobre mi. Todos los pasajeros al unísono de habían abalanzado al mismo lado del autobús para ver el espectáculo irrepetible que les estaba ofreciendo. Sin duda, esta historia marcará sus vidas, y como es tradición en Africa, se esta desventura mía, se trasmitirá de padres a hijos generaciones y generaciones.<o:p></o:p> . Miré asustado hacia arriba temiendo a ser aplastado, y allí estaban, 140 ojos bien blancos y abiertos observaban encantados el torrente de samosa descompuesta y el blanco deslumbrante de mi trasero. Yo sentía tal alivio, que relegué el pudor, concentrándome en el placer de aquella felicidad instantánea. Una vez dejé mis posaderas luciendo el mismo blanco que traje, subí triunfante al autobús. De pronto me convertí en el héroe del lugar, una comitiva de risas y palmaditas en la espalda me recibían mientras saltaba de bulto en bulto hasta llegar a mi asiento. Con este bautismo de… fuego, había entrado en el reino terrenal, bajando del limbo de los blancos, seres ricos, inteligentes y extraños. Ahora yo viajaba como ellos, hablaba como ellos y cagaba como ellos, sin duda, era casi negro. <o:p></o:p> . Si durante un minuto se creaba un silencio, a los segundos en la cabeza de algún negro se volvía a recrear la patética escena que representé, y a este se le escapaba una risa. Acto seguido se le unían otros que adivinaban la causa es esta carcajada y en un instante todo el autobús estaba riendo al unísono. Durante las dos horas que sucedieron, no cesaron las mofas y carcajadas.<o:p></o:p> . Un nuevo retorcijón me sumió en el pánico. Esta vez la emergencia era más grave. De nuevo escapé de las carnes de mi compañera de viaje y corrí hacia el conductor para suplicarle que parara. Esta vez algunos se reían pero otros me reprendieron por detener el autobús. Volví a mi rueda favorita pero al regresar dejé de ser héroe y me convertí en villano. O les parecí un blanquito consentido o no le hizo gracia perder los cinco minutos que invertí en aquel desalojo.<o:p></o:p> . Regresé a mi asiento sin saber que lo peor aun no había llegado.<o:p></o:p> . Hay un lenguaje no escrito ni estudiado, una forma de comunicación no verbal entre las entrañas de uno y su intelecto. Al tercer retortijón, en este desconocido idioma, mis entrañas me dijeron con total precisión, que esta vez, si tenía la fortuna de llegar a la puerta sin ser linchado, el conductor jamás detendría el autobús por tercera vez.<o:p></o:p> . Agudicé el ingenio y la única solución aceptable que encontré sería evacuar dentro del autobús y en marcha. Tengo que decir de mi, que aunque mi inteligencia es tremendamente limitada, mis recursos no lo son tanto. Estudié la situación y los medios que disponía para fabricarme un improvisado orinal. <o:p></o:p> . La primera opción fue una bolsa de plástico, pero no encontré ninguna. Lo único que tenía era un periódico que me había agenciado como suministro de papel higiénico.<o:p></o:p> . Otro apretón hizo acelerar mi actividad neuronal y pensé hacer un gorro de papel que sirviera de recipiente. Pero el siguiente apretón me dijo severamente que no había tiempo para exhibiciones papirofléxicas. Rápidamente le asistí a la mama un codazo en las costillas y del dolor se replegó unos centímetros, terreno que conquisté al instante para mi uso y disfrute. Haciendo mis pinitos en el mundo del contorsionismo me retorcí y acurruqué dirigiendo el pompis hacia el cristal, y mirando a mi negra mama con cara de circunstancias. El tiempo se acababa, así que hice rápidamente fabriqué un cucurucho con el periódico, orienté el pompis al la abertura del cucurucho, y en un segundo ese periódico solo contenía noticias de “mierda”.<o:p></o:p> . Como pude me reincorporé a mi sitio y cerré el cucurucho, no sea que se escapara alguna noticia desagradable. Intenté abrir la ventanilla para arrojar mis vergüenzas, pero no hubo manera de abrir aquella ventana. No tuve más remedio que darle el cucurucho repleto de “feas noticias” al pasajero que tenía delante para que lo tirara él por su ventana.<o:p></o:p> . No me parecía nada ético ni digno de un caballero, premiar con semejante cargamento a un desconocido, pero pese al pudor que me embargaba, decidí dárselo, de todas formas, él nunca sabría que contenía aquel cucurucho, pensé.<o:p></o:p> . _Por favor. ¿Puede tirar esto por la ventana?<o:p></o:p> . Le di el cucurucho repleto de detritus, sin darle mayor importancia al asunto, esperando que en un segundo mi escatológico secreto se perdiera en el silencio del desierto tanzano, acabando así mi tormento.<o:p></o:p> . Cucurucho en mano y blanco yo, me sentía en cierto modo como la estatua de la libertad, con su antorcha, aunque si la mía ardiera dentro del autobús, el desastre ecológico sería descomunal, y sin duda alguna el linchamiento sería mi fin.<o:p></o:p> . Sorprendido aquel humilde africano, se sentía halagado de que un blanco le dirigiera la palabra, además le estaba pidiendo un favor. No obstante menosprecié la curiosidad humana.<o:p></o:p> . El amable pasajero, cogió el cucurucho, pero sorprendentemente en vez de arrojarlo por la ventana, ante mi estupefacción, se dio media vuelta y con gran cautela abrió el cucurucho, escudriñando con ávida curiosidad su interior. Al ver el ingrato contenido no dijo nada, y volvió a cerrarlo con precaución.<o:p></o:p> . Yo nervioso le grité ¡Pero tíralo de una vez! ¡Gran error! Al gritar, levanté la perdiz. Todos los pasajeros se volvieron curiosos al ver al blanco “cagón” levantando la voz. Otro pasajero no pudo evitar fisgonear en aquel misterioso cucurucho de un blanco y le pidió al otro que le dejara ver el cucurucho. Y en vez de arrojar por la ventana la escoria de mis entrañas como le pedí, el muy zoquete le pasa el cucurucho al de la fila de enfrente.<o:p></o:p> . ¡No me lo podía creer! Como se pasa el testigo en las carreras de relevos, mi cucurucho pasaba de mano en mano, y cada vez que alguno descubría el secreto de su interior, me miraba como si fuera un pervertido y un marrano. Lo peor de todo es que todo se hacia en el más absoluto silencio. Como si fuera tabú comentar si quiera algo de semejante perversión.<o:p></o:p> . Totalmente avergonzado decidí, cual avestruz, enterrarme entre las carnes de la gorda que continuaba aplastándome y así pasar desapercibido.<o:p></o:p> . Hasta el conductor inspeccionó el maldito cucurucho, de pronto a los diez minutos alguien me toca la espalda, cual fue mi sorpresa cuando al girarme la anciana que se sentada detrás de mi, enfadada me da el cucurucho insultándome en un idioma desconocido para mi. Esto era el colmo, volvía a tener el cucurucho en la mano y ahora todo el mundo mirándome.<o:p></o:p> . No tuve más remedio que cucurucho en mano saltar por encima de los asientos, abrir la ventana del pasajero de enfrente y arrojar de una vez por todas el maldito periódico a la sabana africana. . <o:p>¿"Un diamante es para siempre"? ¡NO! Un buen recuerdo es para siempre!!! (y un recuerdo de "mierda" también es para siempre).</o:p> . <o:p>A mi buen amigo Miquel. Que nunca se vea en estos "aprietos"</o:p> L

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1 DIAMANTES DE SANGRE, DIAMANTES DE MIERDA...

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4774 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/211923_Niñapuerta0108.jpg"> . Yo vivía con un rey, en Tanzania. Era un rey justo y bueno. . <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Su padre, el sultán de Utengule, era el rey y señor de la tribu vakinamanga, un clan de los terribles guerreros wahehe. . <o:p></o:p> Antiguamente en el palacio de adobe vivían todas juntas, las cuarenta mujeres del sultán y sus veinte concubinas. Yo no sabía que era una concubina, pero me hacía mucha gracia la palabra. Luego otro niño me contó que eran prostitutas, aunque creo que se lo inventó, porque si fuera eso, no estarían todas en la casa del rey, sus mujeres se pondrían celosas. . Muchas de sus mujeres eran niñas de cinco años, eso tampoco lo entendía. Yo me preguntaba, ¿Qué hará el rey tan mayor con las niñas? ¡Si el rey es muy serio y no le gusta jugar! ¡Seguro que se aburren!!! <o:p></o:p>. Muchas de las hijas de Abu no son sus hijas, las ha adoptado cuando se han muerto sus padres. En Africa los padres se mueren mucho. Creo que es más fácil ser padre en España <o:p></o:p> . Hoy ha venido uno de los 174 hermanos de Abu, el rey, se llamaba Yuma y siempre llevaba unos calcetines a rallas muy divertidos. Yo no sabía a que había venido Yuma pero todo el mundo lo trataba muy bien y le miraban raro y con cariño. Yo, como soy blanco no entiendo porque le miraban así, los negros saben mucho de las personas y de Africa, los blancos sabemos de teléfonos móviles, aunque aquí no sirven. <o:p></o:p>. Como los negros no tienen videojuegos, ni teléfonos, ni ordenadores, pues hablan todo el tiempo con sus amigos y su familia. Por eso los negros se conocen todos muy bien y saben mucho de las personas. Los blancos sabemos más de cosas, pero poco de personas. En España aun no se como se llama mi vecino, auque seguro que tiene un videojuego, por eso nunca habla conmigo, prefiere jugar el sólo. <o:p></o:p>. El hermano de Abú come aparte. Eso es muy raro, porque aquí todo el mundo come del mismo plato, y además se coge la comida con la mano y nadie les riñe. Aquí todo es al revés, por eso me gusta Africa. <o:p></o:p>. De repente el hermano de Abu se puso muy malito. A los dos días no podía andar y le pusieron un colchón en el salón para que no estuviera solo. Estaba enfermo pero hacía bromas y contaba chistes, aunque nunca se cambiaba los calcetines. <o:p></o:p>. A los cinco días ya no contaba chistes y lloraba mucho, a mi me daba mucha pena. Le pusieron un tubito en el brazo que iba a una bolsa que tiraba gotas muy despacio, estos negros hacen unas cosas más raras, cuando estoy malo me dan una aspirina y ya esta. <o:p></o:p>. Yuma me ha presentado a su mujer, se llama Maria y es muy guapa, pero es muy pobre, su vestido tienen muchos remiendos. Maria tienen los ojos muy bonitos y es muy pequeña para ser madre, yo no lo entiendo, ya tiene una hija de 6 años, ¿Pero si ella parece una niña? Las negras tienen hijos muy pronto, mientras los niños jugamos ellas tienen hijos, es un rollo porque las niñas no tienen tiempo para jugar. <o:p></o:p>. He conocido a la hija de Maria y Juma, también es guapa pero va casi desnuda porque su vestido esta roto por todos los sitios. Siempre se le ve una teta, pero no pasa nada es normal, aquí todo es al revés. Al principio no podía evitar mirarle la teta, pero ahora prefiero mirarle a los ojos, son muy bonitos como los de Maria. En España las niñas no enseñan las tetas, aunque tuvieran los ojos bonitos nadie se los miraría. Si las enseñaran los hombres se las tocarían. ¿Para que querrán los hombres tocar una teta? Siempre que lo pregunto se ríen pero no me dicen nada, seguro que es un secreto. <o:p></o:p>. Hoy Abu ha venido muy serio y me ha dicho que su hermano tiene el SIDA, aunque como he dicho antes, aquí todo es al revés, los negros que hablan ingles le dicen AIDS. <o:p></o:p>. El SIDA es un bicho muy malo que se mete dentro y te mata. No se como se meterá dentro, pero seguro que lo hace de noche para que no le veamos. Las gotas que caen de la bolsa son para matar el bicho, pero yo no creo que una gotita mate a un bicho tan malo. Conozco a muchos negros que los ha matado el bicho, cuando mata a niños me da mas pena. <o:p></o:p>. Hoy me he levantado y ya no estaba el hermano de Abú. Todos están tristes. He visto a un chico que llevaba puestos sus calcetines a rallas. <o:p></o:p>. Estoy muy triste porque Yuma era muy divertido, y yo sabía que era bueno. <o:p></o:p> . Hoy es un día muy raro ,ha venido la mujer de Yuma y me ha pedido que me case con ella. Aquí todo es al revés. En España las viudas se visten de negro y esperan para casarse. Aquí tal vez, como ya son negras no tienen que esperar y se casan al día siguiente de que el marido se muera. . <o:p></o:p> Yo le he dicho que no me puedo casar, yo no se que se le hace a una esposa. Hay que tocarla y hacerle cosas que yo no se hacer, y debe ser difícil, si fuera fácil los niños tendrían esposas. Como hacen aquí casi todos los papás, también tendría que tener una concubina y si no se que hacerle a una mujer pues imagínate a dos <o:p></o:p> . Me ha dicho que me case por su hija para que tenga un padre, porque a ella también le ha entrado el bicho y se va morir. Me da pena pero me está entrando miedo del bicho, si se le ha pasado del marido a la mujer, igual me entra a mi también. Le vuelvo a decir que no. <o:p></o:p> . Ha venido Jamila, esta llorando pero no hace ruido, solo le caen gotas de los ojos, como lo hacía la bolsa de su padre. <o:p></o:p>. _Cásate con Jamila, sino se quedará sola en el mundo_ me dice la madre. <o:p></o:p>. Jamila me miró con los ojos mojados de una forma que me dio ganas de llorar, me fui corriendo sin decir nada y lloré en la habitación. . <o:p></o:p> Al día siguiente Abú me dijo que se iba a casar con Jamila. . <o:p></o:p> Jamila es una niña y Abu es un viejo. Pero es justo y bueno.

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1 CUANDO ERA CACHORRO Y NIÑO: De loboyhombre a Igoarinon.

2009-03-30T18:23:10Z

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4774 ZANZIBAR... 2007 <IMG class=imgcen id=img_2 style="WIDTH: 484px; HEIGHT: 342px" height=1223 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/Comidahaciaelmara0104.jpg" width=1417> Después de tantos años en Africa, viviendo en estado permanente de alerta, para evitar entre otras cosas que me robaran hasta mi propia sombra, al llegar a la isla he bajado la guardia. ¡Craso error! Hoy me siento más blanco que nunca, hoy he sufrido mi primer robo. Algún hijo de su madre (eso si, que Dios la bendiga) me ha robado mi teléfono nuevo de “trinqui”. Seguramente en estos momentos estará pegado la oreja de algún nativo. Poco precio he pagado por preservar mi ingenuidad, sin embargo, espero que esta sea mi última contribución al enriquecimiento tecnológico de África. No he tenido más remedio que ir al centro de atención al cliente de “Zantel” situado en la mítica Ciudad de Piedra (Stone Town) para recuperar mi viejo número y comprarme otro teléfono. Una vez pagada esta lección de 80 euros, tomé un taxi compartido para regresar a mi humilde cabaña, y lamerme las heridas como los buenos perdedores. Cual ha sido mi sorpresa al encontrarme en un taxi compartido a mi amigo Norbert, un sonriente alemán que dirige “Sunset”. Se trata de un hotel que aloja los viajeros de la empresa para la que trabajo. Bromeamos durante el trayecto de dos horas mientras nos iba parando una y otra vez la policía para recoger su “recaudación” del día. Aproximadamente el soborno consiste en un euro por trayecto, con esto será suficiente para que a la vuelta no te vuelvan a parar. Aquí no se sabe a quien hay que temer más, a la policía o a los ladrones, que en este caso a la vista del occidental parece que la policía es del mismo gremio que el de los ladrones. El gobierno no paga lo suficiente a los cuerpos de seguridad, unos 90€ al mes, y aquí la vida cada día es más cara. Y por si fuera poco, no tendrán jubilación, así que hay que sacarse un extra día a día y dólar a dólar. El problema es que los pobres campesinos tampoco ganan suficiente, y por supuesto, el día de mañana tampoco tendrán jubilación. A estos pobres campesinos no les queda otro remedio que pasar hambre o robar, y a menudo las dos cosas. En el taxi charlamos con Kalina, una chica de Malasia que venía de Iringa, donde ha pasado unos días trabajando como cooperante en un orfanato. Iringa es la región de Tanzania donde se encuentran los Wahehe y el clan de mi buen amigo el rey Abubakar Towegale Kiwanga II. Gracias a mi gran amistad con el rey Abu, los habitantes de la tribu me acogieron y llegé a ser uno más de la tribu. El día de la firma de la constitución del reino de Vakinamanga tuve el honor y satisfacción de jurar solemnemente lealtad a la tribu, y así quedó registrado en los estatutos de la constitución. De esta forma pasé a ser el primer blanco miembro del parlamento del clan Vakinamanga. Pero esto es una larga historia que recordaré en otro momento. Ahora me voy al restaurante de Norbert , donde me espera uno de sus famosos calzones de bacon, del que podéis estar bien seguros que voy a dar buena cuenta de él <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 526px; HEIGHT: 392px" height=658 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/cocheatope014.jpg" width=798> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV>Los dos ministros del pueblo de Utengule, Oscar (el más blanco...) el Rey Abubakar Tovegale Kiwanga segundo y los jefes de clanes del reino de Vakinamanga.

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1 AFRICA, DE POLICIAS Y LADRONES

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4774 <BIG> HOY HA MUERTO MI HERMANO MAYOR. . <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> Hoy ha muerto mi hermano Abú, hoy ha muerto un rey. <o:p></o:p>. Solo cabe tristeza, y esos pequeños recuerdos que van encontrando las fisuras de mi alma, por las que brotan estas lágrimas furtivas. . <o:p></o:p> Me creí hombre duro capaz de cruzar el mar a nado, y sólo una pequeña gota en mi mejilla, me enseña que soy un niño frágil y desvalido. . <o:p></o:p> No tengo ganas de escribir, ni si quiera de recordar, solo diré tu nombre una vez más para que no pase al olvido; Abubakar Towengale Kiwanga Segundo. El nombre de un Rey, pero ante todo, una gran persona y un verdadero amigo. . <o:p></o:p> Abú, por muchas palabras que aprendiera, nunca podría describir lo que te quise, ni agradecerte lo que hiciste por mí y por tu pueblo. Si me lo permites, voy a dejar que otra gran persona, enferma de cáncer y tal vez a punto de morir se despida por mí. <o:p></o:p> . Se llama Gabriel García Márquez, y aunque hay quien atribuye esta carta a un poeta mexicano, otros aseguran que es la carta de despedida a sus amistades mientras lucha por su vida. . <o:p></o:p> Gabriel, si por alguna coincidencia del destino leyeras estas letras, cuando Dios lo quiera espero que te encuentres con Abú, y verás que como decía Machín, “también hay ángeles negros”. <o:p></o:p> . Que los dos seáis muy felices allá arriba… <o:p></o:p> . . CARTA DE DESPEDIDA. . <o:p></o:p> Si por un instante Dios olvidara que soy una marioneta de trapo y me regalara un trozo de vida, aprovecharía este tiempo lo más que pudiera. . <o:p></o:p> Dormiría poco, soñaría más, entiendo que por cada minuto que cerramos los ojos, perdemos sesenta segundos de luz. <o:p></o:p>. Andaría cuando los demás se detienen, despertaría cuando los demás duermen. . <o:p></o:p> Tantas cosas he aprendido de ustedes, los hombres…. <o:p></o:p>. He aprendido que todo el mundo quiere vivir en la cima de la montaña, sin saber que la verdadera felicidad está en la forma de subir la escarpada. . <o:p></o:p> He aprendido que cuando un recién nacido aprieta con su pequeño puño, por primera vez, el dedo de su padre, lo tiene atrapado para siempre. <o:p></o:p> . He aprendido que un hombre sólo tiene derecho a mirar a otro hacia abajo, cuando ha de ayudarle a levantarse. <o:p></o:p> . Si supiera que estos son mis últimos minutos que te veo te diría “Te Quiero” y no asumiría, tontamente, que ya lo sabes. ------------------------------------------------------------------------------ <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> . Abú, viajo con tus sueños. Sueños que son recuerdos. Recuerdos que son regalos. . <o:p></o:p> Con cariño a la princesa Ngune, de su tío Oscar. </DIV> <o:p></o:p> </BIG>

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1 HOY HA MUERTO MI HERMANO

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