LAS PUERTAS DE LA GUERRA. AFRICA 2002 (segunda parte)

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4774 <BIG> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><BIG></BIG></DIV><IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 511px; HEIGHT: 405px" height=332 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/IMAGENESMIX023.jpg" width=430> A los cinco minutos de cruzar la frontera entramos en la ciudad de Goma. La oscuridad absoluta y la lluvia no daba tregua , el coche comenzó a pegar bruscas sacudidas de una lado a otro.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> .<o:p></o:p> _Es por la lava seca, hace poco el volcán entró en erupción y arrasó la ciudad, ahora todo esta sepultado. Dijo Traore.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> No dije, nada, aun estaba asimilando el embrollo en el que me había metiendo. Esto no era muy alentador, si cruzar ilegalmente a un pais en guerra fuera poco, ahora tenía también a un volcán activo. <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><BIG></BIG></DIV> <IMG class=imgizqda id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/volcan2.jpg">(Goma en llamas durante la erupción del nyarigongo "enero 2002"). Dodo y el soldado estaban demasiado serios, pasaba algo grave, me ocultaban algo y no era por la amenaza del Nyragongo que liberó su furia hacía tan solo unos pocos meses arrasando con su lava toda la ciudad y lo que se interpuso a su paso.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> El Nyiragongo es uno de los volcanes más activos del mundo (ha hecho erupción más de 50 veces en los pasados 150 años), está situado en el extremo sur del brazo occidental del Gran <A title="Valle del Rift" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Valle_del_Rift">Valle del Rift</A>, en la cordillera de las Montañas Virunga el hogar de los amenazados gorilas de montaña.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> El explorador alemán <A title="Adolf von Gotzen (aún no redactado)" href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Adolf_von_Gotzen&action=edit&redlink=1">Adolf von Gotzen</A> en 1894 descrubrió el gran lago de lava que aloja el cráter. El 10 de enero de <A title=1977 href="http://es.wikipedia.org/wiki/1977">1977</A>, la lava rompió las paredes del volcán y se desplazó a 100 km/h hacia <A title="Goma (ciudad)" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Goma_(ciudad)">Goma</A>, matando a más de 60 personas y dejando a miles sin hogar. El lago volvió a formarse en <A title=1982 href="http://es.wikipedia.org/wiki/1982">1982</A>. Lás últimas navidades en enero de <A title=2002 href="http://es.wikipedia.org/wiki/2002">2002</A>, las pasé Egipto, desde mi lujosa suite ví en las noticias como esté volcán engulló la ciudad de Goma con lava y fuego siendo parcialmente cubierta de nuevo por inmensa coladas de lava, la misma suerte corrieron otros 14 pueblos cercanos.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> El coche se detuvo enfrente de un gran portón de hierro. Entramos apresurados para no mojarnos. La ausencia total de luz y sonido era escalofriante. Traore me dijo que había un corte de luz. Me cedió la mejor habitación aunque era difícil de creer. Me dijo que le dejara 200 dólares para comprar comida. Me pareció una barbaridad pero pensé que tal vez esos precios se debian a "impuestos" por el contravando y estraperlo que se produce en toda guerra gracias a la falta de alimentos y suministros. .<o:p></o:p> Me dijo que me quedara durmiendo que él iría a compar comida. De las ciudades africanas he aprendido varias cosas, si no quieres problemas, nunca salgas por la noche. Si hablamos de una ciudad en guerra, era obvio deducir que Traore tramaba algo, ningún hombre cuerdo en Africa saldría de compras lloviendo, en plena noche y en un país en guerra. No dije nada y me fui a dormir.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Por la mañana me levanté con el ruido que hacen los cuervos al pisar la chapa metálica del tejado. Esta era otra cosa que se aprende en las ciudades. Si oyes pájaros piar son las cinco o seis de la mañana, si oyes cuervos el sol ya está más alto. Esto significaba que me había dormido y eras más o menos las siete u ocho de la mañana. Salí al salón y Traore no estaba, miré en el jardín y el soldado estaba limpiando un pequeño fusil de asalto checoslovaco. En Africa las armas checoslovacas tienen muy buena aceptación puesto que son más ligeras y los niños soldados las pueden utilizar. El soldado me dijo que no preocupara, que Traore llegará más tarde. <o:p></o:p> .<o:p></o:p> Aunque con la luz del día parecía otro mundo yo seguía preocupado, ya que en teoría el soldado era un escolta del hermano del presidente, sin embargo estaba conmigo a sol y sombra. No sabía si me protegía o me vigilaba al igual que no estaba claro si era mi protector o mi carcelero.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Gracias a Dios Traore vino con comida e increíblemente con un cocinero, cosa que me tranquilizó en gran medida. El cocinero era un hombre alto y fuerte, pero carecía totalmente de inteligencia lo cual me desesperaba. Este personaje tenía un enorme aprecio y devoción hacia Traore, era su fiel vasallo y aliado y con el tiempo esto supuso otro gran problema.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Traore cocinó couscous mientras el cocinero aprendía de sus artes culinarias. Tras una excelente comida Traore me dijo que sería mejor que nadie me viera y que me ocultara en la casa hasta que me consiguieran un visado. <o:p></o:p> .<o:p></o:p> Pasaron los días y no había noticia de mi visado, hasta que un día me dieron la sorpresa, un visado de un mes me costaría 300€ pero uno para seis meses solo 500€. Estaba claro que esto era una estafa, pero no podía hacer nada. Opte por el de 500 ya que en teoría tendría que volver con dinero para comprar diamantes.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> A los dos días vino un fotógrafo y me hizo unas fotos. Dodó y Traore desaparecieron, me quedé con el soldado y el cocinero. Según ellos no sabían donde estaban. Durante una semana mi vida se limitó a comer respirar y preguntarme una y otra vez que demonios hacía allí. </BIG>

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1 LAS PUERTAS DE LA GUERRA. AFRICA 2002 (segunda parte)

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4774 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/congocheckpoint.jpg"> Durante las últimas horas, había cambiado el semblante de Traore, mi misterioso socio del que apenas conocía nada. Su mirada esquiva y nerviosa mostraba claramente que había algún peligro acechando. Sus conversaciones nimias, no eran más que torpes intentos para evitar mi preocupación. Esta cháchara inútil no hacía más que acrecentar mi desasosiego. <o:p></o:p> .<o:p></o:p> Para evitar que mi propio socio me atracara, o me pegara un tiro en mitad de Africa, le aseguré a Traore, que no llevaba dinero encima, Le dije que en el primer viaje iría sin un centavo, y en el caso que encontrara un buen lote de diamantes, les pediría a mis socios inversores que me trasfirieran el dinero a Ruanda. Inútilmente, para hacerles ver que no estaba sólo y que si me robaba sufriria las consecuencias, le conté que mis socios eran de la mafia rusa y que me habían enviado al Congo a hacer una prospección, (como si aquí le importara a alguien la mafia rusa).<o:p></o:p> .<o:p></o:p> De repente, el autobús se detuvo al son del chirriar de los castigados frenos. Traore se apresuró a bajar rápidamente adelantándose a los otros pasajeros.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Para llegar aquí habíamos cruzado Tanzania de Este a Oeste y la segura y pulcra Ruanda de Norte a Sur, llegando a su frontera con el Congo tras tres días de viaje. Aunque Ruanda estaba en guerra, durante todo el recorrido no percibí ningún signo de la guerra que tanto me preocupaba. Ruanda estaba técnicamente en guerra con el Congo (RDC), pero las batallas se libraban fuera de sus fronteras, en las impenetrables selvas congoleñas, donde, auspiciados por la Casa Blanca, los soldados ruandeses robaban con fiera desmedida las riquezas de este enorme país. <o:p></o:p> .<o:p></o:p> Yo era ajeno a la realidad de esa guerra, creyendo inocentemente que más que una guerra, se libraba una especie de pequeña rebelión a miles de kilómetros de donde íbamos. Creía que los rebeldes eran un puñado de guerrilleros que se dedicaban a expoliar alguna lejana mina de diamantes. <o:p></o:p> .<o:p></o:p> No podía estar más equivocado, en realidad se estaba librando una de las guerras internacionales más cruentas y despiadadas de la historia, nueve países involucrados, veinte facciones militares diferentes y con más de cuatro millones de muertes.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Al llegar a la frontera la oscuridad era absoluta. La lluvia caía con fuerza difuminando los abigarrados rostros negros, que aparecían de la nada. <o:p></o:p> .<o:p></o:p> Cuando me di cuenta, estaba rodeado de soldados armados, a pocos metros veía la barrera de la frontera del antiguo y misterioso Zaire del que tanto había leído. Entre los faros del autobús y el velo de la lluvia, se formaba un juego de luces y sombras que daba a esas soldados un aspecto fantasmagórico. <o:p></o:p> .<o:p></o:p> No tenia visado alguno, y la frontera se había cerrado hasta el día siguiente. Supuse que haríamos noche en Ruanda hasta que me facilitaran un visado especial para poder entrar a la zona rebelde del Congo, la cual estaba en guerra con el Gobierno de Kinshasa. <o:p></o:p> .<o:p></o:p> Debido a la guerra el país se había fraccionado en inmensos pedazos, cada uno dominado por un grupo rebelde apoyado a su vez por algún país extranjero. Yo me adentraba en los dominios del General Onusumna Bemba, Títere del gobierno Americano y a su vez vasallo del presidente de Ruanda Paul Kagame.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Los rebeldes de Onusumba habían hecho de Goma la capital de su territorio rebelde. Habían creado un gobierno autónomo, provisional pero caótico y sin medios. <o:p></o:p> .<o:p></o:p> Al bajar del minibús percibí algo que en diez años deambulando por Africa, nunca había experimentado, En una parada de autobús había. “silencio”. Este misterioso silencio me aterraba. Entornando los ojos por la lluvia pero concentrándome para ver a lo lejos en la oscuridad, vislumbré a unos veinte metros la barrera de la frontera.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Durante la guerra, para extremar la seguridad en los férreos controles fronterizos, normalmente se apiñan decenas de soldados, con el fin de encontrar algún espía o soldado enemigo camuflado. Tampoco faltan los corruptos funcionarios de turno que no dudaran en inventarse cualquier pretexto para exigir el cobro de un nuevo permiso o visado. Cualquier imprudencia en el trato con estos funcionarios o con los soldados, puede significar cuando menos la prisión. Simplemente viendo lo ruinosos e insanos que son aquí los hoteles, uno se puede hacer una idea del infierno que debe ser una prisión aquí, en esta guerra de desgaste, enfermedades, dolor y hambre.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Ya era demasiado tarde y la frontera estaba sellada a cal y canto. La lluvia no cesaba y no se veían los soldados que vigilaban la frontera lo cual era aún más intrigante, pero sin duda estaban muy cerca, posiblemente vigilando al resguardo de la lluvia.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Entre la oscuridad aparece un rostro que en el futuro, sería clave para mi supervivencia. Un africano corpulento y serio se acerca a nosotros con una llamativa camiseta azul, la lluvia parecía no afectarle y Traore con una sonrisa le saluda con un “Comment ca va monsieur le Boxer?” Yo, al ver su corpulencia pienso que es un boxeador. Traore me presenta al misterioso personaje y me dice” Este es Dodó, el boxeador”.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> _ ¿Cómo estás? Le digo en francés con una amplia sonrisa.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Sin apenas mirarme a los ojos me saluda con un austero “hola”<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Seguía sintiendo que había algún tipo de peligro, Traore intentaba en vano tranquilizarme, pero la tensión que percibía no auguraba nada bueno, inquietándome cada vez más <o:p></o:p> .<o:p></o:p> Vamos sube al coche, dice Traore nervioso, señalando a un todo terreno con los cristales tintados que nos esperaba a pocos metros. Me imaginé que iríamos al hotel hasta que me consiguieran un visado para pasar al Congo. Seguía lloviendo y no se veía absolutamente nada. Me aproximo al coche y abro la puerta. Como suele ser costumbre en Africa ocupo el asiento del copiloto, pero al sentarme me clavo algo en mi trasero, acabando prácticamente con mi otra virginidad. Cuando me fijé en qué me había sentado un escalofrío recorrió todo mi cuerpo, era un Kalashkov, un viejo AK 47. Estamos en guerra y en la frontera del enemigo, si los soldados vieran el arma abrirían fuego contra nosotros en un segundo, no habrían ni preguntas ni contemplaciones. <o:p></o:p> .<o:p></o:p> De repente aparece un soldado sin identificaciones, vestido de camuflaje y con semblante serio. Antes de que me diera tiempo a reaccionar, coge el fusil intentando que nadie lo vea y se disculpa en francés. Yo no sabía quienes eran el boxeador ni el soldado pero Traore bromeó con ellos y eso me tranquilizó un poco. Aunque la tranquilidad se desvaneció en unos segundo cuando vi como ignoraron las bromas de Traore sin esbozar ni la mínima de las sonrisas. De hecho, me dio la sensación de que Traore no era del agrado ni del boxeador y del soldado, aunque pensé que tal vez era mi imaginación que trabajaba a mil por hora y sin descanso desde hacía una semana.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> El soldado, muy serio me dice que es más seguro que me siente atrás. No sabía a que tipo de seguridad se refería, pero no quise ni pensar que entendía aquel soldado, de vete a saber que guerra, por “inseguro”.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Salgo del coche y me siento atrás con Traore. Dodó el boxeador se sienta al volante y el soldado a su lado con el fusil entre sus piernas. Cual es mi sorpresa cuando veo que el coche da media vuelta y se dirige lentamente hacia la barrera de la frontera. El pánico se apoderó de mi, no habíamos hecho ningún trámite ni hablado con nadie y la frontera estaba cerrada, si el coche se acercara un poco más, sin duda alguna nos acribillarían a tiros.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> EL coche se para a unos dos metros de la barrera y de pronto bajo la incesante lluvia aparecen dos soldados. Me quedo estupefacto cuando Traore me dice ¡Agáchate que no te vean! ¡No me lo podía creer!, estos bastardos me estaban metiendo ilegalmente en territorio enemigo y sin avisarme. NO podía hacer nada, si me negaba me verían los soldados, mi única opción era contener el aliento y rezar para que no me vieran los militares mientras me agachaba en el suelo del coche.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Con la linterna uno de los soldados da unos golpes en la ventanilla de Dodo haciéndole ver que quiere que la baje. C'est un amie del mon frere. (es un amigo de mi hermano) dijo señalanmdo a Traore mientras yo escondido en el suelo contenía la respiración.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Desde el suelo del coche vi como la luz de la linterna alumbraba la cara de Traore.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> _ Bone nuit, monsieur. (Buenas noches señor) dijo Traore al soldado.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Se hizo un silencio, pasaron tres o cuatro segundos interminables y sentí que el coche avanzaba lentamente.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Al minuto, Traore me dijo. Ya te puedes levantar. ¡Bienvenido al Congo!<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Hemos pasado porque este es el coche del presidente, me dijo. Yo no entendía nada, si Ruanda está en guerra con el Congo (RDC) ¿Cómo es que le dejan pasar al presidente del país enemigo? Por lo menos ya sabía quien era Dodo, no era boxeador, era el hermano del presidente. Más tarde supe que era mercenario en Angola. Y cuando se enteró que a su hermano lo habían hecho presidente, se escapó de Angola y volvió al Congo para mamar de la riqueza y el poder de su hermano.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Ya en el Congo, circulábamos lentamente por un terreno impracticable, en la más absoluta oscuridad. Aunque la lluvia no cesaba de martillear la chapa del todo terreno, en el interior coche reinaba un silencio desconcertante. A los diez minutos de haber cruzado la frontera el coche se detiene en medio de la nada, Dodó apagó las luces y en un instante la oscuridad de la noche nos engulló… <o:p></o:p>

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1 LAS PUERTAS DE LA GUERRA. AFRICA 2002 (primera parte)

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4774 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/cocheatope019.jpg"> Estación de autobuses, cerca del lago Victoria. El último reducto de civilización... . Lo que aconteció a continuación fue el comienzo de una aventura que se prolongó durante seis apasionantes años. Hasta que en el año 2002, durante la guerra entre Ruanda y Congo, fui detenido, arrestado y encarcelado en una oscura prisión del Sur de Ruanda. Allí acabó mi sueño africano. Gracias a aquel despertar, ahora me encuentro, inmortalizando mi corta historia. A golpe de tecla, a golpe de memoria, a salvo y lejos de aquella Africa, aquella vieja Africa que un día… fue mía!<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p>. Todo empezó con un viaje…Una nueva e intrigante etapa de mi vida se presentaba ante mí. Dejaba a un lado los safaris y expediciones y me enrolaba en una nueva vida, con más riesgo y emoción. Cambiaría turistas por diamantes, aunque a simple vista parecía un buen cambio, el comienzo de esta nueva vida no tuvo nada que ver con la trasparecía, blancura y claridad de los diamantes.<o:p></o:p> . Para aprovechar la experiencia y contactos de Roy en el comercio de diamantes, le dije que me encantaría a viajar a la zona diamantífera del lago Victoria con él. Incluso compraría algunas muestras de diamantes para así poder convencer a los posibles inversores europeos para que financiaran la explotación de su mina. Me dijo que me acompañaría pero que el viaje sería duro.<o:p></o:p> . Tendríamos que bordear el lago Manyara pasando entre el Ngorongro y el Parque Natural de Taranguire. Dejaríamos al norte el Lago Eyasi hasta llegar a la ciudad de Singida y de allí en el cruce de Nzega nos desviaríamos al norte hasta alcanzar la ciudad diamantífera de Shinyanga. El viaje lo realizaríamos en unos viejos autobuses muy altos, con descomunales neumáticos adaptados para cruzar las carreteras de tierra que atraviesan toda la zona semidesértica del centro de Tanzania. El viaje duraría 23 horas con calor y polvo y con solo una sola parada.<o:p></o:p> . Pensé que si Roy, un blanco entrado en edad y con semejante barriga podía hacer el viaje, por supuesto que yo, con tan solo 26 años también podría. Definitivamente elegí muy mal el desayuno. No tuve en cuenta que mi barriga de europeo blanquito no estaba preparada para la digestión de las samosas rellenas con carne picante, de vete a saber que bicho, que comí antes de realizar el viaje.<o:p></o:p> . Entramos en el destartalado vehículo, cada uno nos sentamos en un lado del autobús, puesto que los dos queríamos ventanillas. A los pocos segundos una gran mama africana con un trasero del tamaño de Badajoz, se incrustó en el asiento que estaba a mi lado, propulsándome hacía la ventana y aplastándome contra el cristal como una mosca en el parabrisas de un Ferrari.<o:p></o:p> . La mama estaba dura y apretada como una bota de vino gigante, sus carnes apenas me dejaban respirar, pero gracias a Dios no despedía ningún olor, eso ya era una gran recompensa por el sufrimiento de semejante sepultura en aquellas carnes ajenas.<o:p></o:p> . A la hora de viaje, los balbuceos de mis entrañas, en un extraño leguaje de sonidos y retorcijones no auguraban nada bueno.<o:p></o:p> . El sol empezaba a mostrarnos que él, es el gran señor de Africa. La bestia naranja se hacía fuerte y penetrante. Cada segundo que pasaba hacían ascender los grados de aquella gran lata donde empezábamos a cocernos. Al implacable sol le sumó un aliado, también rojo, el polvo africano. <o:p></o:p> . Desgraciadamente para mi, los habitantes de este continente árido y negro, prefieren el calor del sol abrasador, al polvo africano. No les gusta el polvo y cierran herméticamente todas las ventanas del autobús, aunque estemos a más de 40 grados y sin aire acondicionado. Debe de ser porque desde pequeños han mamado más polvo que leche. <o:p></o:p> . Millones de africanos pasan muchas horas, incluso días sin comer. No piensan en ello, el hambre es una molestia mínima. Este grado de resignación lo han conseguido gracias a la escuela de la desdicha, y a la mala suerte de nacer en Africa en vez de en Europa. Los nietos han visto a sus abuelos comiendo una o ninguna vez al día, lo mismo hacían sus padres, hasta que un día un niño decide que ese dolor que atenaza sus vacías tripas debe ser normal. <o:p></o:p> . Con el calor sucedió lo mismo, llega un momento en que un africano no se cuestiona que tiene que abrasarse, es así, siempre ha sido así. Dios hizo la sombra y el pan, pero lo repartió mal. En Africa sol y hambre hay mucho, pan y sombra no tanto. A esta escasez de sombra, pan y agua están acostumbrados, pero aire hay mucho es lo único que tienen y lo necesitan. El aire es su única propiedad y no quieren que se contamine con polvo rojo que se pega a los pulmones, ardiente y de por vida. Ese maldito polvo ciega las miradas resignadas de millones de africanos, produciéndoles todo tipo de conjuntivitis e infecciones oculares. Quieren aire limpio, es suyo, aunque abrase, pero lo quieren limpio, por eso cierran las ventanas, para preservar limpia su única posesión.<o:p></o:p> . Yo tuve suerte, nací enfrente del mar, tenía aire fresco. Yo tuve suerte, nací en Europa tenía comida, tenía sombras, hasta tenía aire acondicionado. Era el amo y señor de mi aire, era yo quien mandaba sobre él, yo decidía cuando quería aire, cuanta cantidad y a que temperatura. Y lo podía hacer sentado en el sofá con el mando a distancia del aparato de aire acondicionado.<o:p></o:p> . En Africa es el entorno quien domina tu existencia, él decide cuando tendrás aire, si estará caliente o incandescente, el hostil entorno decidirá si el aire vendrá limpio o preñado de polvo y arena.<o:p></o:p> . Ahora en esta gran lata estamos apiñados setenta africanos, unas veinte gallinas, tres cabras y decenas de bultos que nos roban el espacio. Los africanos en este autobús se sienten afortunados ya que están viajando en un vehículo, En estas tierras, sólo unos pocos tienen tal privilegio. Ahora se sienten poderosos, hasta tal punto que se creen señores de su entorno, y ahora son ellos quienes decidirán si hay calor o polvo. Por unanimidad deciden calor, ellos mandan y deciden cerrar a cal y canto todas las ventanas.<o:p></o:p> . Cada bocanada de aire viciado que inhalo me hace pensar, con grandes ascos, que antes ha pasado por los alveolos y hocicos de no pocos patos, cabras, cerdos, gallinas y africanos enfermos de vete a saber que enfermedad tropical. <o:p></o:p> . El calor es sofocante, no se si las almas pueden sudar, la mía sin duda lo está haciendo. El oxígeno se va consumiendo. ¿Cómo explicarles que si abren las ventanas, además de polvo entrará también aire? ¿Cómo explicarles que el aire es necesario? Me estoy mareando y mis entrañas se derriten. No puedo perder el conocimiento, necesito toda mi concentración para mantener hermético mi esfínter. Un apretón me da un ultimátum. Como un muerto viviente intento escapar de las carnes con las que la gorda me había sepultado, de un salto me desencajo de la mama y pisoteando bultos y negros llego sudorosos al conductor.<o:p></o:p> . _¡ Simama, simama! (para, para) le grito con un suahili angustioso.<o:p></o:p> . _ vado, vado (después, después) me contestó extrañado.<o:p></o:p> . Tengo que comentar que en Africa, si alguien te dice que esperes un minuto, en realidad puede significar una espera de horas. Pero “después” pueden ser días o meses, y en la mayoría de lo casos, nunca.<o:p></o:p> . Sabiendo esto, le cogí de la solapa y le dije amenazador ¡Simama saasaivi ni me fanya kukunya! (Para ya, que me cago!!!). Todo el autobús rompió a reír, hasta las gallinas despertaron de su sopor y se unieron al jolgorio cacareando asustadas por semejante algarabía. El conductor que no paraba de reír frenó lentamente en medio del desierto.<o:p></o:p> . Todos los viajeros estaban atónitos, que un blanco viajara con ellos en su autobús ya les parecía sorprendente, que hablara suahili también les era extraño, pero lo que más les impactaba y les dejo estupefactos es que un blanco “cagara”, y sobretodo que lo gritara a los cuatro vientos.<o:p></o:p> . Al tiempo que abría la puerta del autobús, yo cerraba esfínteres y me aflojaba la correa. Al salir del autobús me di cuenta que estaba en medio del desierto, no había nada, ni un árbol ni una roca donde ocultar mi escatológicas vergüenzas. Decidí hacerlo junto a una rueda del autobús, por lo menos habría sombra. <o:p></o:p> . La opresión de las tiránicas cacas de mis tripas, forjaron una rebelión en toda regla. Nada más flexionar mis rodillas, el estruendo de la libertad se apoderó del silencio. Los demonios rebeldes que llevaba dentro salieron en tropel con un grito liberado por las cacas oprimidas.<o:p></o:p> . De repente, mientras en cuclillas me apoyaba con una mano en la rueda, el autobús comenzó a inclinarse por un lado volcándose sobre mi. Todos los pasajeros al unísono de habían abalanzado al mismo lado del autobús para ver el espectáculo irrepetible que les estaba ofreciendo. Sin duda, esta historia marcará sus vidas, y como es tradición en Africa, se esta desventura mía, se trasmitirá de padres a hijos generaciones y generaciones.<o:p></o:p> . Miré asustado hacia arriba temiendo a ser aplastado, y allí estaban, 140 ojos bien blancos y abiertos observaban encantados el torrente de samosa descompuesta y el blanco deslumbrante de mi trasero. Yo sentía tal alivio, que relegué el pudor, concentrándome en el placer de aquella felicidad instantánea. Una vez dejé mis posaderas luciendo el mismo blanco que traje, subí triunfante al autobús. De pronto me convertí en el héroe del lugar, una comitiva de risas y palmaditas en la espalda me recibían mientras saltaba de bulto en bulto hasta llegar a mi asiento. Con este bautismo de… fuego, había entrado en el reino terrenal, bajando del limbo de los blancos, seres ricos, inteligentes y extraños. Ahora yo viajaba como ellos, hablaba como ellos y cagaba como ellos, sin duda, era casi negro. <o:p></o:p> . Si durante un minuto se creaba un silencio, a los segundos en la cabeza de algún negro se volvía a recrear la patética escena que representé, y a este se le escapaba una risa. Acto seguido se le unían otros que adivinaban la causa es esta carcajada y en un instante todo el autobús estaba riendo al unísono. Durante las dos horas que sucedieron, no cesaron las mofas y carcajadas.<o:p></o:p> . Un nuevo retorcijón me sumió en el pánico. Esta vez la emergencia era más grave. De nuevo escapé de las carnes de mi compañera de viaje y corrí hacia el conductor para suplicarle que parara. Esta vez algunos se reían pero otros me reprendieron por detener el autobús. Volví a mi rueda favorita pero al regresar dejé de ser héroe y me convertí en villano. O les parecí un blanquito consentido o no le hizo gracia perder los cinco minutos que invertí en aquel desalojo.<o:p></o:p> . Regresé a mi asiento sin saber que lo peor aun no había llegado.<o:p></o:p> . Hay un lenguaje no escrito ni estudiado, una forma de comunicación no verbal entre las entrañas de uno y su intelecto. Al tercer retortijón, en este desconocido idioma, mis entrañas me dijeron con total precisión, que esta vez, si tenía la fortuna de llegar a la puerta sin ser linchado, el conductor jamás detendría el autobús por tercera vez.<o:p></o:p> . Agudicé el ingenio y la única solución aceptable que encontré sería evacuar dentro del autobús y en marcha. Tengo que decir de mi, que aunque mi inteligencia es tremendamente limitada, mis recursos no lo son tanto. Estudié la situación y los medios que disponía para fabricarme un improvisado orinal. <o:p></o:p> . La primera opción fue una bolsa de plástico, pero no encontré ninguna. Lo único que tenía era un periódico que me había agenciado como suministro de papel higiénico.<o:p></o:p> . Otro apretón hizo acelerar mi actividad neuronal y pensé hacer un gorro de papel que sirviera de recipiente. Pero el siguiente apretón me dijo severamente que no había tiempo para exhibiciones papirofléxicas. Rápidamente le asistí a la mama un codazo en las costillas y del dolor se replegó unos centímetros, terreno que conquisté al instante para mi uso y disfrute. Haciendo mis pinitos en el mundo del contorsionismo me retorcí y acurruqué dirigiendo el pompis hacia el cristal, y mirando a mi negra mama con cara de circunstancias. El tiempo se acababa, así que hice rápidamente fabriqué un cucurucho con el periódico, orienté el pompis al la abertura del cucurucho, y en un segundo ese periódico solo contenía noticias de “mierda”.<o:p></o:p> . Como pude me reincorporé a mi sitio y cerré el cucurucho, no sea que se escapara alguna noticia desagradable. Intenté abrir la ventanilla para arrojar mis vergüenzas, pero no hubo manera de abrir aquella ventana. No tuve más remedio que darle el cucurucho repleto de “feas noticias” al pasajero que tenía delante para que lo tirara él por su ventana.<o:p></o:p> . No me parecía nada ético ni digno de un caballero, premiar con semejante cargamento a un desconocido, pero pese al pudor que me embargaba, decidí dárselo, de todas formas, él nunca sabría que contenía aquel cucurucho, pensé.<o:p></o:p> . _Por favor. ¿Puede tirar esto por la ventana?<o:p></o:p> . Le di el cucurucho repleto de detritus, sin darle mayor importancia al asunto, esperando que en un segundo mi escatológico secreto se perdiera en el silencio del desierto tanzano, acabando así mi tormento.<o:p></o:p> . Cucurucho en mano y blanco yo, me sentía en cierto modo como la estatua de la libertad, con su antorcha, aunque si la mía ardiera dentro del autobús, el desastre ecológico sería descomunal, y sin duda alguna el linchamiento sería mi fin.<o:p></o:p> . Sorprendido aquel humilde africano, se sentía halagado de que un blanco le dirigiera la palabra, además le estaba pidiendo un favor. No obstante menosprecié la curiosidad humana.<o:p></o:p> . El amable pasajero, cogió el cucurucho, pero sorprendentemente en vez de arrojarlo por la ventana, ante mi estupefacción, se dio media vuelta y con gran cautela abrió el cucurucho, escudriñando con ávida curiosidad su interior. Al ver el ingrato contenido no dijo nada, y volvió a cerrarlo con precaución.<o:p></o:p> . Yo nervioso le grité ¡Pero tíralo de una vez! ¡Gran error! Al gritar, levanté la perdiz. Todos los pasajeros se volvieron curiosos al ver al blanco “cagón” levantando la voz. Otro pasajero no pudo evitar fisgonear en aquel misterioso cucurucho de un blanco y le pidió al otro que le dejara ver el cucurucho. Y en vez de arrojar por la ventana la escoria de mis entrañas como le pedí, el muy zoquete le pasa el cucurucho al de la fila de enfrente.<o:p></o:p> . ¡No me lo podía creer! Como se pasa el testigo en las carreras de relevos, mi cucurucho pasaba de mano en mano, y cada vez que alguno descubría el secreto de su interior, me miraba como si fuera un pervertido y un marrano. Lo peor de todo es que todo se hacia en el más absoluto silencio. Como si fuera tabú comentar si quiera algo de semejante perversión.<o:p></o:p> . Totalmente avergonzado decidí, cual avestruz, enterrarme entre las carnes de la gorda que continuaba aplastándome y así pasar desapercibido.<o:p></o:p> . Hasta el conductor inspeccionó el maldito cucurucho, de pronto a los diez minutos alguien me toca la espalda, cual fue mi sorpresa cuando al girarme la anciana que se sentada detrás de mi, enfadada me da el cucurucho insultándome en un idioma desconocido para mi. Esto era el colmo, volvía a tener el cucurucho en la mano y ahora todo el mundo mirándome.<o:p></o:p> . No tuve más remedio que cucurucho en mano saltar por encima de los asientos, abrir la ventana del pasajero de enfrente y arrojar de una vez por todas el maldito periódico a la sabana africana. . <o:p>¿"Un diamante es para siempre"? ¡NO! Un buen recuerdo es para siempre!!! (y un recuerdo de "mierda" también es para siempre).</o:p> . <o:p>A mi buen amigo Miquel. Que nunca se vea en estos "aprietos"</o:p> L

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1 DIAMANTES DE SANGRE, DIAMANTES DE MIERDA...

2009-06-10T18:11:41Z

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4774 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 471px; HEIGHT: 346px" height=1042 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/IMAGENESMIX010.jpg" width=1219>He entrado ilegalmente al la República democrática del Congo. Oculto en un vehículo diplomático he burlado los controles de seguridad entrando en la zona de guerra. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Ahora estoy oculto en la ciudad de Goma, tomada por los rebeldes, encerrado en una antigua casa colonial en la orilla del lago Kivu. Estoy esperando que me consigan un visado falso para poder moverme libremente por las zonas diamantíferas tomadas por los rebeldes.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Si abandona la casa me podrían apresar y encerrarme por espionaje, esto, en el mejor de los casos. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Esta antigua mansión colonial descuidada, fría y vacía como un útero estéril es ahora mi prisión. No hay muebles, ni cortinas, el salón ya no es nada, solamente es lo que fue en algún tiempo remoto. El mobiliario se reduce a un calendario en la pared, una silla blanca de plástico y una mesa a juego, como las de cualquier bar de carretera de poca monta. Estos enseres de plástico, me hacen ver que existe otro mundo donde hay bares con sillas como esta, y gentes normales que se sientan en ellas a beber y reír… Esta silla es la prueba fehaciente de que hay otro mundo. Si hay otro mundo hay esperanza, tal vez algún día regrese a él sano y salvo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Día tras día me siento en mi silla mirando la ventana. Tengo que entablar conversaciones racionales conmigo mismo para mantenerme cuerdo, aunque dudo que alguna vez en mi vida alcanzara ese nivel de lucidez llamado cordura. Solo tengo dos distracciones, o mirar por la ventana o admirar el calendario, la única decoración de mi prisión domiciliaria. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Alterno mis distracciones, ahora opto por contemplar el caduco calendario publicitario colgado en la pared. Es de una marca de camiones alemanes de recogida de basura. Llevo días y días mirando la hoja del maldito mes de febrero, de vete a saber que año. ¿Quién cojones habrá traído al Congo este calendario de camiones de basura? Es más, a que retrasado se le habrá ocurrido pensar que en algún lugar del mundo hay alguien interesado en colgar un calendario con fotos de camiones de basura. Sorprendentemente, a congolés le pareció interesante y de belleza sin igual. En Africa una foto es una foto, y en esta se pueden ver tres camiones, uno azul otro naranja y uno verde, una estampa preciosa de la tecnología alemana y marketing miope in extremis.<o:p></o:p> <o:p></o:p> El dueño de la casa, sin duda un revolucionario, decidió que semejante calendario tenía que exhibirse en lugar más destacado de la vivienda, y aquí esta, en el salón, ante mi, día tras día.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Enfrente del calendario hay siempre un blanco, soy yo. Hora tras hora admiro los tres camiones de la foto. Al menos se ve a un basurero con una gorra cargando un cubo de basura. Otra prueba de que hay otro mundo, ya que el tío este es un blanco. El único blanco que he visto desde que partí de Tanzania, ya hace varios meses. No tengo más remedio que ver todos los días a este señor, con su uniforme de basurero y una gorra.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Esto me hace reflexionar acerca de los talleres de coches. Quien ha visto algún taller mecánico sin un calendario de alguna señora exhibiendo su desnudez y voluptuoso esplendor.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Desgraciadamente esto no es un taller español, esto es la República Democrática del Congo, Goma. Por eso en vez de tener un calendario con una señora en pelotas, tengo un señor, basurero, y con una gorra negra.

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1 EL SILENCIO DE LA TERCERA GUERRA MUNDIAL. Tercera parte.

2009-06-20T09:57:14Z

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4774 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/cia_blood.jpg"></DIV> Dictadores inhumanos, genocidios, guerras con millones de victimas, tráfico de drogas, armas, asesinatos y conjuras políticas.<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> ¿Cómo resumirían toda esta barbarie únicamente con tres letras? C. I. A <o:p></o:p> Los gobiernos de los Estados Unidos y Gran Bretaña ya tenían experiencia en el comercio masivo de drogas procedente de China. Gran parte del poderío económico de estas dos grandes potencias se debió a los inmensos beneficios que les reportó el tráfico de drogas a nivel estatal. Los ingresos eran tan astronómicos que no dudaron en involucrarse en la sangrienta “Guerra del Opio” contra China para no perder esta enorme fuente de ingresos.<o:p></o:p> Pasó el tiempo y la segunda Guerra Mundial se extendió por los cuatro continentes como una amenazadora nube cargada de odio.<o:p></o:p> Durante la guerra la <A title="Office of Strategic Services (OSS)" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Office_of_Strategic_Services_(OSS)">Office of Strategic Services (OSS)</A>, la futura CIA, establece contactos con la Mafia italiana reclutando mafiosos en los bajos fondos de Nueva York y Chicago, entre los que se cuentan: <A title="Lucky Luciano" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Lucky_Luciano">Lucky Luciano</A>, <A title="Meyer Lansky" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Meyer_Lansky">Meyer Lansky</A>, <A title="Joe Adonis (aún no redactado)" href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Joe_Adonis&action=edit&redlink=1">Joe Adonis</A>, <A title="Sam Giancana (aún no redactado)" href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Sam_Giancana&action=edit&redlink=1">Sam Giancana</A> y <A title="Frank Costello" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Frank_Costello">Frank Costello</A>. EL objetivo de esta asociación con asesinos y traficantes era conseguir la ayuda de los mafiosos para contactar con los capos de la Mafia siciliana, exiliados por culpa de <A title="Benito Mussolini" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Benito_Mussolini">Benito Mussolini</A>.<o:p></o:p> Pretendían por un lado evitar el sabotaje en los puertos de la Costa Este de EE.UU, y por otro, recabar información sobre <A title=Sicilia href="http://es.wikipedia.org/wiki/Sicilia">Sicilia</A> antes de comenzar la invasión aliada y atajar el avance del pujante Partido Comunista italiano. <o:p></o:p> El aparato político paramilitar estadounidense comenzó aquí a crear los monstruos que más adelante se volverían contra ellos mismos y contra toda la humanidad: Pinochet, BillLaden, Sadan Huseim, etc. <o:p></o:p> Los Estados Unidos se aliaron con el capo principal de la mafia, Lucky Luciano, haciendo la vista gorda de sus delitos y asesinatos, a cambio de información. Sorprendentemente, la agencia no pudo evitar que le encarcelaran por un delito fiscal, ya que no era de su competencia. Sin embargo, cuando pusieron a Luciano entre rejas, fue indultado por los servicios prestados durante la guerra y deportado a Italia. Este fue el principio del horror, así empezó, gracias a los Estados Unidos, la terrible lacra de la droga que empezó a extenderse rápidamente por todo el planeta.<o:p></o:p> Luciano desde Italia, ahora con contactos en Estados Unidos al más alto nivel, comienza a construir un imperio basado en la heroína; en un principio mediante la diversión de suministros procedentes del mercado legal, y más tarde, creando una serie de conexiones con traficantes libaneses y turcos.<o:p></o:p> Al tiempo, la <A title=OSS href="http://es.wikipedia.org/wiki/OSS">OSS</A> y la <A title="Office of Naval Intelligence (aún no redactado)" href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Office_of_Naval_Intelligence&action=edit&redlink=1">ONI</A>, otra agencia de inteligencia paralela, colaboran estrechamente con el hampa china, que domina la producción de grandes cantidades de opio, morfina y heroína, ayudando a la creación del tercer punto en el comercio de la <A title=Heroína href="http://es.wikipedia.org/wiki/Hero%C3%ADna">heroína</A> en la posguerra: el <A title="Triángulo Dorado (aún no redactado)" href="http://es.wikipedia.org/w/index.php?title=Tri%C3%A1ngulo_Dorado&action=edit&redlink=1">Triángulo Dorado</A>.<o:p></o:p> Este flujo de droga se originaba en una región formada por las zonas fronterizas de Tailandia, Birmania, Laos y la provincia china de Yunan. La heroína con la que la OSS traficaba la plantaban allí, y era refinada en <A title=Shanghai href="http://es.wikipedia.org/wiki/Shanghai">Shanghai</A>. Por supuesto todo esto se realizaba bajo el consentimiento y aprobación del presidente de los Estados Unidos.<o:p></o:p> Nada más finalizar la Segunda Guerra mundial, el <A title="18 de diciembre" href="http://es.wikipedia.org/wiki/18_de_diciembre">18 de diciembre</A> de <A title=1947 href="http://es.wikipedia.org/wiki/1947">1947</A>, el presidente <A title="Harry S. Truman" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Harry_S._Truman">Truman</A>, desmantela la Oficina de Servicios Estratégicos (OSS) y crea la Central de Inteligencia Americana, C.I.A.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Para su formación utiliza tanto personal y métodos de la antigua (OSS) como espías y agentes de la fuerzas especiales de la <A title="Segunda Guerra Mundial" href="http://es.wikipedia.org/wiki/Segunda_Guerra_Mundial">Segunda Guerra Mundial</A>.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Desgraciadamente para la democracia mundial, en <A title=1949 href="http://es.wikipedia.org/wiki/1949">1949</A> se le otorgan poderes para investigar sin necesidad de autorización judicial, expedientes administrativos y fiscales.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Los Estados Unidos con la mano negra de la CIA, ya controlaban el “triángulo dorado”, administrando el millonario negocio del tráfico de drogas internacional, y no sólo esto, además disponían de total impunidad.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Este fue solo el principio. No solo controlaban el trafico de opio en Asia, más adelante también controlarían el “trafico ilegal” de petróleo en Irak, el de diamantes en Africa, o el de armas en el mundo entero. Lo verdaderamente terrible de la CIA, radica en que para enriquecer el sueño americano, se ha cercenado la vida de millones de personas en todo el mundo, la mayoría de ellas, inocentes y pobres.<o:p></o:p>

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1 C.I.A. LA SINTESIS DE LA BARBARIE

2009-03-30T18:32:23Z

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4774 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p><A href="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/en/0/05/To-the-flag.jpg"><IMG style="WIDTH: 338px; HEIGHT: 449px" height=449 alt=Image:To-the-flag.jpg src="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/en/0/05/To-the-flag.jpg" width=303 border=0></A> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV></o:p> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> Miri Duenias, una alta y guapa judía de origen sefardí, ha colocado en su coche una bandera de Israel. No sólo ella, prácticamente los 5 millones de judíos que viven en Israel han colocado orgullosos alguna bandera en sus coches, o en sus balcones. . <o:p></o:p>Para que esto este sucediendo, las historia ha tenido que pasar muchas páginas…<o:p></o:p> . <o:p></o:p>Sesenta años atrás, en 1948, el servicio anti-espionaje inglés capturaba a un espía judío de Palestina. Este agente secreto fue detenido cuando intentaba transportar ilegalmente un avión de combate de Inglaterra a Palestina. . <o:p></o:p>Este espía se llamaba Mister Harry Fredkens, el abuelo de Miri. <o:p></o:p> . <o:p></o:p>Harry tras vivir en el Congo Belga, había sido reclutado por un oficial de la División de Inteligencia Palestina. Su objetivo, unirse a las fuerza de la Haganah y crear secretamente un fuerza aérea de combate.<o:p></o:p> <o:p></o:p>La Haganah (en hebreo “La defensa”) fue una organización militar "popular" ilegal. Se formó en 1920 como una fuerza armada nacional y autorizada a emplear su potencial militar en la defensa de los intereses del pueblo judío.<o:p></o:p> Durante la revuelta árabe de 1936-1939, llamada " el levantamiento árabe" - intereses estratégicos persuadieron al gobierno británico a permitir un cierto grado de colaboración militar entre las fuerzas de seguridad, el ejercito inglés y la Haganah. Esta cooperación otorgó a la Haganah una cierta legalidad durante tres años. <o:p></o:p> La rebelión árabe fue sofocada en los años 1938-1939 por las fuerzas británicas en cooperación con la Haganah, que movilizó más de 20.000 policías suplementarios judíos, más las Tropas de Campaña y las Escuadras Nocturnas Especiales.<o:p></o:p> Como comentaba, la misión de Harry, el abuelo de Miri, era comprar aviones de combate en desuso, con el pretexto de que iban a ser destinados para fumigar campos de cultivo.<o:p></o:p> Estos aviones procedían del excedente de la segunda guerra mundial, obviamente, el ejercito inglés previamente desmontaba las ametralladoras e inutilizaba su armamento. Una vez eran pilotados a Palestina, miembros de la Haganah, les montaban el armamento de nuevo volviendo a ser un avión de combate o un bombardero. <o:p></o:p> Harry no solo compraba en Europa viejos aviones de combate, si no que los y pilotaba él mismo arriesgado su vida continuamente. <o:p></o:p> Cuando Dios, o el destino si lo prefieren, escribe el guión de la historia, en ocasiones debe quedarse sin recursos, repitiendo una y otra vez el mismo guión, la misma historia. ¿Por qué comento esto? <o:p></o:p> - Porque, con medio siglo de diferencia, Mister Harry Fredkens y Mister Oscar Yuste, los dos hemos vivido en el Congo, cosa que no es bastante común.<o:p></o:p> - Curiosamente, los dos trabajamos como “asesores” para el presidente del Congo de la época. Harry para Kasavubu y yo para el General Onusumba.<o:p></o:p> - Además los dos nos dedicábamos paralelamente a extraer los recursos naturales de tan impresionante país. El trabajaba en un aserradero y yo en una mina.<o:p></o:p> - Y lo más sorprendente, que los dos hemos amado a la misma persona.<o:p></o:p> Paradójicamente en este momento, estoy ayudando a esa persona a poner una bandera de Israel en la ventana de su coche.<o:p></o:p> Para ti Harry, donde quieras que estés, con cariño de Miri y su novio.<o:p></o:p> Oscar. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p> מירי דואניס,בחורה יפה ממוצא ספרדי תלתה בחלון רכבה את דגל ישראל.<o:p></o:p> היא לא הייתה היחידה,כל אחד מ5 מיליון היהודים החיים בישראל תלו בגאווה את אותו הדגל במרפסות בתיהם וברכבם.<o:p></o:p> שישים שנה לפני, ב 1948 השירות החשאי הבריטי עלה על עקבותיו של אדם שהיה טייס בצבא הבריטי וגוייס על ידי ההגנה ,בין היתר כדי לקנות מטוסים בבריטניה ולהבריחם לפלשתינה במסווה של צרכים כלכליים של מדינה אחרת. למזלו הצליח לחמוק עם אחד המטוסים לאחת מארצות אירופה לפני שנתפס.<o:p></o:p> שמו היה הרי טורש פרדקנס. לאחר שחי שנים רבות בקונגו הבלגית, שירת במלחמת העולם השנייה בחיל האוויר הבריטי וגויס להגנה בזמן ששהה בתפקיד במצריים.<o:p></o:p> ארגון ההגנה נוסד ב1920 כצבא לאומי והורשה להשתמש בפוטנציאל הצבאי כדי להגן על האינטרסים היהודיים.<o:p></o:p> בזמן הפרעות של הערבים בין 1936-1939 הבריטים השתכנעו בצורך לקיים שיתוף פעולה בין ההגנה והצבא הבריטי. ההגנה גייסה אז 20.000 שוטרים יהודיים נוסף למחלקות הקבועות ולפלוגות הלילה.<o:p></o:p> משימתו של הרי היתה לקנות מטוסים מעודפי הצבא הבריטי לאחר מלחמת העולם השנייה ולאחר שיורשה להמריא באופן רשמי לטוס איתם לפלשתינה ולהשתמש בהם במלחמת <o:p></o:p> העצמאות. כמובן שבמעשים אלו היה סיכון רב לחייו.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> כשאלוהים ואו הגורל משכתבים את ההיסטוריה,אנו המומים מהאמת השזורה במשפט:"רבותי ההיסטוריה חוזרת" האם היה זה רק צרוף מיקרים????<o:p></o:p> -הרי פרדקנס ואני,בפער של חצי מאה חיינו בקונגו שבאפריקה, דבר שהוא לכשעצמו נדיר.<o:p></o:p> - כמה מפתיע,שנינו עבדנו כיועצים לנשיא המכהן,הרי עבור קזבובו ואני עבור אונוסומבו.<o:p></o:p> -שנינו עבדנו בתחומים הקשורים לאוצרות טבע. הרי היה בעל מנסרת עצים ואני עבדתי במכרות.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> -המפתיע מכל הוא ששנינו אהבנו את אותו אדם.!!!!<o:p></o:p> <o:p> </o:p> ללא קשר לסיפור,שנה לפני יום הולדת ה60 של מדינת ישראל,פגשתי באי זנזיבר את מירי.מתברר שהיא נכדתו של הרי.<o:p></o:p> תחשבו אותי לרומנטיקן או חולם בהקיץ, אך באותו לילה אפריקני,כשראיתי את מירי הרגשתי צורך לעקוב אחר האור הבוהק מעיניה ולבחון האם זה באמת האור הנובע מהכוכב שלי.<o:p></o:p> כמו שעשו 3 מלכים לפני2008 שנה,עקבתי אחרי הכוכב הזה עד הארץ הקדושה.<o:p></o:p> מירי,הייתי נוכח ביום ההולדת של מדינת ישראל ועזרתי לך לתלות ברכבך את הדגל עם מגן הדוד.<o:p></o:p> החיים סובבו כך שכיום אני כבר לא שם.אך מכאן,מספרד ,ארץ אבותייך,38 שנה לאחר שמדינת ישראל חוותה את לידתך אני מאחל לך את כל האושר שבעולם. אותו האושר שנתנו לי עינייך וגרמו לי לחלום והיום גורמות לי לבכות.<o:p></o:p> <o:p> </o:p> <o:p> </o:p>

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1 VIDAS CRUZADAS. EL CONGO Y PALESTINA

2009-03-30T18:38:15Z

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4774 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p><IMG height=590 src="http://usuarios.lycos.es/safaris/Dos%20ojos.jpg" width=732 border=0> <o:p></o:p> La guerra continua y por las noches la anarquía se ceba con esta caótica ciudad del centro de África. Al caer el sol, los disparos no dejan de advertirte lo obscura y cruel que puede ser esta Negra Navidad. <o:p></o:p> . <o:p></o:p> <o:p></o:p> Aunque me esforcé, Parece ser que he sido un chico muy malo, y sus majestades los Reyes Magos no me han llevado con ellos en su gran viaje a occidente dejándome prisionero en este ciudad del antiguo Zaire, devastada por el volcán Nyarigongo y azotada por tres guerras consecutivas. <o:p></o:p> <o:p></o:p> . <o:p></o:p> <o:p></o:p> Una vez más me encuentro solo en Africa, esta vez en una zona conflictiva tomada por los rebeldes congoleses, entre las impresionantes montañas Virunga y el gran lago Kivu.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p>. <o:p></o:p> Aquí no suenan cascabeles ni canciones navideñas, sin embargo, una palabra con una fuerza mágica se oye en cada rincón, en cada hogar, en las iglesias y en las calles; ¡PAZ!<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p>. <o:p></o:p> Ahora ya no quieren riquezas, ni regalos, solo piden tres letras. P. A. Z ¿No parece mucho verdad?. Es difícil creer que una palabra tan pequeña tenga para estas gentes un significado tan grande: familias unidas, felicidad, trabajo, alegría, pero sobretodo VIDA...<o:p></o:p> <o:p></o:p> . <o:p></o:p> <o:p></o:p> Le he preguntado a mi pequeño amigo Masawe (un niño de cinco años que caminaba descalzo), ¿Qué regalo quieres por navidad?<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p>. <o:p></o:p> La respuesta me cortó la respiración, tuve entornar los ojos para contener una lágrima furtiva que escapaba de mis lagrimales. Me respondió:<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p>. <o:p></o:p> "Amani na Mkate" (PAZ Y PAN) <o:p></o:p> <o:p></o:p> . <o:p></o:p> ¿Sabría este niño que es la paz? Tal vez pensaba que la paz debería ser algo buenísimo, pero por si acaso no se comía, añadió “y pan”. <o:p></o:p> <o:p></o:p> . <o:p></o:p> <o:p></o:p> ¿Y que es de la siempre eterna bicicleta navideña que ansían todos los niños europeos? Lamentablemente, en Europa una bicicleta dura mucho más que en África la paz.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p>. <o:p></o:p> Pero para quienes han sufrido la guerra, un segundo de paz genera más felicidad que toda una vida con mil bicicletas. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Este año yo también le voy a pedir a sus majestades pan, paz…<o:p></o:p> ...y una bicicleta para mi amigo de cinco años.<o:p></o:p> <o:p></o:p>. <o:p></o:p> <o:p></o:p> PAZ, PAN y feliz <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:metricconverter ProductID="2003 a">2003 a</st1:metricconverter> todos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> . <o:p></o:p> Oscar Yuste<o:p></o:p> <o:p></o:p>

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si-sobrevives-el-congo-feliz-ano-

2008-01-11T17:49:56Z

1 SI SOBREVIVES EN EL CONGO, FELIZ AÑO.

2009-03-30T18:43:20Z