SOLO EN AFRICA

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4774 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 562px; HEIGHT: 328px" height=349 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/safari_masai.jpg" width=618> Los intensos atardeceres africanos, los safaris por la sabana o las miradas de los niños parecen olvidados. De mis montañas y el valle del Kilimanjaro solo queda un vago recuerdo a hierba buena y el rumor del agua fresca, lo demás... historia olvidada. <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> . Mirando al espejo, unas veces amigo otras Judas sincero, me muestra el precio de tantos viajes; arrugas en el rostro, cuero baldío en la azotea y polvo en los pulmones, polvo que a menudo cubre mis recuerdos. <o:p></o:p>. Pero una vez desempolvados, afloran torpemente estos recuerdos a mi memoria, limpios e intensos, y cada vieja aventura me pide ser vivida de nuevo con la evocación de aquella otra vida que viví en aquel mundo negro. Aquí me encuentro, rindiendo homenaje a mis memorias con estas letras que cojas y torpes, jamás expresarán la intensidad de mis recuerdos. <o:p></o:p>. Aunque con el transcurso de los años mi memoria ha perdido fuelle, hoy he tenido suerte. Entre las hojas de un viejo libro he encontrado unos escritos con algunos fragmentos de mi perdido diario. Ni siquiera narra un solo día, únicamente describe unos minutos durante el atardecer en una playa de Tanzania y entre líneas, una reflexión. <o:p></o:p>. Mientras preparaba mi viaje al Congo, Nacho, un amigo asturiano me invitó a vivir en su casa de Dar es Salaam en la costa de Tanzania. Él tuvo que viajar a <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="la India">la India</st1:PersonName> por trabajo y me quedé unas semanas viviendo y cuidando su casa y pertenencias. Desde su terraza mirando al mar, escribí: . <o:p></o:p> . <H3 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: justify"><A name=Dar>Dar es Salaam</A>, 7 de Septiembre de 2002</H3> <o:p></o:p>. La noche ha caído a plomo, unas siniestras siluetas permanecen inmóviles bajo el baobab de la playa. Son un grupo de masais haciendo guardia. <o:p></o:p>. Acostumbrados al clima cálido y seco de la sabana, aquí sus cuerpos se acartonan bajo las túnicas rojas. Estas telas que a distancia bastan para ahuyentar a fieros leones, aquí, a orillas del Índico, son incapaces de contener la penetrante humedad del mar. . <o:p></o:p> ¿Qué historias habrán oído estos masais para abandonar sus poblados y venir al mar? Esta tierra tan lejana para ellos, ahora musulmana, es una extraña mixtura de africanos bantúes, hindúes y omaníes comerciantes de especias venidos de oriente, pero los masais nunca vinieron al mar. ¿Qué pensarían la primera vez que contemplaron el inmenso Índico? <o:p></o:p>. Una vez vi a un masai contemplando el mar y las olas por primera vez. Estremecido me dijo: <o:p></o:p>. _ Es un gran lago que no se acaba nunca, y además está vivo. <o:p></o:p>. La inusual presencia de los masais en esta playa es parte de la magia que me envuelve, la falta de luz atenúa sus rojas túnicas y el negror de la noche lo funde todo. No se mueven, se han convertido en piedra. Las ramas del baobab que les da cobijo enmarcan a los guerreros creando una irrepetible instantánea grabada en mis retinas para siempre jamás. <o:p></o:p>. Una mezcolanza de aromas sombras y sonidos, hacen de este rincón de Africa un lugar mágico y misterioso. No hay luna, la marea del Índico sube lentamente al son de la oración del almuecín. Una vez acabados los rezos, el silencio se hace el señor de la noche, y entonces me doy cuenta... . <o:p></o:p> Otra vez, estoy solo… solo en Africa.

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1 SOLO EN AFRICA

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4774 <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 588px; HEIGHT: 305px" height=357 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/297568_CHAFARINAS2.jpg" width=748>Islas Chafarinas 1990 Si no fuera apátrida y un antibelicista redomado, este hubiera sido un heroico y romántico principio para un libro: <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p>.</o:p> “En 1990 me alisté voluntario en las fuerzas especiales del norte de Africa. La Primera Guerra del Golfo había comenzado y me sentía obligado a defender mi patria con honor y valentía.”.<o:p></o:p> <o:p>.</o:p> No veo honor alguno en obedecer órdenes para asesinar a unos, que también reciben órdenes para asesinar a otros. Y mucho menos para defender una ralla en un mapa o los colores de un trapo. Parece ser, que no surtió efecto el adoctrinamiento machacón que día tras otro me obligaba a tensar mis cuerdas vocales para repetir una y otra vez: <o:p>.</o:p> “Soy Soldado Regular. Nacido en Tierra Española. A morir marcharé sin temor…” <o:p>.</o:p> Mi alistamiento no fue ni honorable ni romántico, si nos ceñimos a la estricta realidad, una estúpida ley y un sorteo, fueron los culpables de que en un enero de la década de los noventa me tuviera que alistar forzosamente al ejército durante un año. Aunque eso si, en Africa.<o:p></o:p> <o:p>.</o:p> En aquellos tiempos había una edad en la que jurídicamente un adolescente se convertía en hombre, y por lo tanto, el recién "hombre", tenía que cumplir como tal con la nación. De este modo, al cumplir las 18 primaveras automáticamente se entraba en un fatídico sorteo.<o:p></o:p> <o:p>.</o:p> Lo que se sorteaba era la ciudad y regimiento en el cual, el recién "hombre", debía servir a la noble patria como soldado y defensor de sus baluartes. <o:p></o:p> <o:p>.</o:p> A mi me tocó realizar el servicio militar en Melilla, uno de los últimos bastiones de España, en la costa norte de África. Tal vez, allí empezó mi "mal de África.<o:p></o:p> <o:p>.<IMG class=imgcen id=img_1 style="WIDTH: 277px; HEIGHT: 352px" height=1440 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/IMAGENESMIX007.jpg" width=693></o:p> La ciudad de Melilla tiene su origen en una fundación fenicia. A partir del siglo VI a.C. fue ocupada por los cartagineses, jugando un importante papel en su lucha con los romanos por el dominio del Mediterráneo Occidental. <o:p></o:p> <o:p>.</o:p> Los cartagineses fueron desplazados más tarde por los romanos, que establecieron en ella una colonia y en la que incluso llegaron a acuñar moneda. <o:p></o:p> <o:p>.</o:p> Posteriormente Vándalos y visigodos se establecieron en ella a comienzos del siglo V d.C., hasta que con la expansión árabe, fue incorporada al califato de Córdoba a finales del s. IX. <o:p></o:p> <o:p>.</o:p> En el siglo XIII pasó a pertenecer a los meriníes de Fez. Su principal actividad económica en esta etapa fue la piratería.<o:p></o:p> . Su posición estratégica en el norte de África, como avanzadilla defensiva frente a un posible ataque musulmán sobre la Península, hace que los reyes castellanos se planteen su conquista.<o:p></o:p> <o:p>.</o:p> A finales del siglo XV el duque de Medina Sidonia ordena tomar la ciudad, esto se produce el 17 de septiembre de 1497, comenzando entonces a ser construida una ciudad cristiana sobre las ruinas de la musulmana.<o:p></o:p> <o:p>.</o:p> Desde entonces Melilla ha sido un importante enclave militar situado estratégicamente para poder contener “al moro” en caso de guerra. <o:p></o:p> <o:p>.</o:p> No hay que remontarse a tiempos de la reconquista para materializar esta amenaza. Como hiciera Ricardo Corazón de León con Saladino, tan solo unas pocas décadas atrás se libraron terribles batallas en el barranco del Lobo, o el Monte Gurugú para rechazar el ataque del terrible Abd el-Krim.<o:p></o:p> <o:p>.</o:p> Siempre me ha atraído este personaje, y no sólo por ser un gran estratega, sino porque me siento identificado con él, ya que los dos hemos vivido en las mismas ciudades, Melilla y El Cairo. Al igual que él hizo en Melilla, yo en la capital egipcia trabajé para un agencia de prensa hace ya unos años, en esa misma ciudad Abd el-krim vivió sus últimos días como refugiado de guerra.<o:p></o:p> <o:p>.</o:p> No solo esto, los dos servimos en el mismo cuerpo militar, eso sí, con casi un siglo de diferencia.<o:p></o:p> <o:p>.</o:p> Abd el-Krim fue traductor y escribiente de árabe en la Oficina Central de Tropas y Asuntos Indígenas en Melilla, donde también, como he comentado anteriormente, trabajó para el periódico “El Telegrama del Rift”en el que escribía un artículo diario en árabe. <o:p></o:p> . En 1915, durante la Gran Guerra, ante las sospechas francesas de que colaboraba con los alemanes, fue enjuiciado. Se dictaminó su absolución, pero el Alto Comisario se negó a ponerlo en libertad, permaneciendo encarcelado durante un año.<o:p></o:p> . Al liberarlo, el resentimiento provocado por la injusta condena le hace preparar la lucha contra España, el invasor.<o:p></o:p> . En 1921 era ya el líder del movimiento anticolonial de Marruecos, y desde esa posición preparó la sublevación general del Rif.<o:p></o:p> . En Annual fuerzas árabes lideradas por Abd el-krim derrotaron al ejército español, que se vio forzado a replegarse. Más tarde se organizó como territorio independiente.<o:p></o:p> . Después de incesantes batallas, con su guerra de guerrillas, mantuvo en jaque al ejercito español durante años, hasta que en 1926 con el desembarco de Alhucemas se vio derrotado y se entregó al ejercito francés.<o:p></o:p> <o:p>.</o:p> En 1947 se escapó en un traslado de la isla Africana en la que estaba deportado y se refugió en Egipto siendo acogido por el rey Faruq I. Paradójicamente, cuando trabajé en Egipto, tuve la oportunidad, los recursos y la satisfacción de invitar a mis padres a pasar unos días en la inmensa suite real donde el Rey Faruq, según dicen, se corría algunas de sus juergecitas con parte de su harén. Esto sucedía en el histórico y mítico hotel Helnan Shepheard, el cual, antes de retiro del Rey Faruq ya fue cuartel general de Napoleón Bonaparte.<o:p></o:p> <o:p>.</o:p> Retomando la historia de Abd el-Krim, al final murió en el Cairo en 1963, sin ver las descolonizaciones de Marruecos y Argelia por la que tanto luchó.<o:p></o:p> <o:p>.</o:p> Veintisiete años después, en España, Oscar Yuste recibía una carta del ministerio de defensa donde Indicaba que debería presentarme el 15 de enero en el puerto de Almería para embarcar hacia Africa.<o:p></o:p> <o:p>.</o:p> En un principio me destinaron en un cuerpo ordinario como a cualquier otro recluta de reemplazo. Sin embargo, una vez destinado en aquel regimiento, debido a mi rebeldía, a modo de castigo me enviaron a un cuerpo en vías de extinción en el que nadie quiere estar.<o:p></o:p> <o:p>.</o:p> Ese cuerpo era el Regimiento de Infantería de Regulares nº 52 de Melilla, orgullo de España y azote de " el moro" en tiempo de guerra.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> Por aquel entonces corría el año 1990 y como así quedo registrado en los anuarios de la época, otra guerra injusta se declaró en la zona del Golfo Pérsico. Y esta guerra nació con nombre y apellidos, ni más ni menos que era "La madre de todas las Guerras!. Y por si el nombre fuera poco amenazador, el señor Sadaam, proclamó que Alá bendecía esta guerra desde lo más alto y todos los musulmanes debían unirse a ella.<o:p></o:p> <o:p>.</o:p> Me destinaron a vigilar la frontera marroquí en un fuerte situado en una zona desértica, el Fuerte de La Purísima, hoy en día un centro de acogida de niños inmigrantes. <o:p></o:p> <o:p>.</o:p> Desgraciadamente, mi carácter insurgente, no casaba con las estrictas normas del ejercito y a los pocos meses me topé con los barrotes del presidio militar.<o:p></o:p> <o:p>.</o:p> Esta guerra me brindó la oportunidad de salir del presidio, siempre y cuando me alistara "voluntariamente" a alguno de los destinos de mayor riesgo, debido a la amenaza de nueva guerra santa declarada al infiel.<o:p></o:p> .<o:p></o:p> No lo dudé, y con el objetivo de salir del presidio, me alisté voluntario a un destacamento para proteger las Islas Chafarinas, un pequeño archipiélago situado enfrente de las costas de Argelia y Marruecos. Ya han pasado 18 años desde aquellos acontecimientos.<o:p></o:p> <o:p>.</o:p> Me levantaron el arresto, y en helicóptero me trasladaron a la única isla habitada de las Chafarinas, aunque solo la moraran un destacamento de unos cuarenta soldados, dos sargentos y un teniente. Aquella fue mi primera isla africana y en territorio musulmán. ¿Quién me iba a decir que 18 años más tarde, me encontraría escribiendo esta historia en Zanzíbar? Otra Isla africana en territorio musulmán.<o:p></o:p> <o:p>.</o:p> Heme aquí de nuevo, otra vez en una isla de África, otra vez rodeado de mezquitas, más viejo y cansado, aunque también, más seguro y sosegado.<o:p></o:p>

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1 ISLAS CHAFARINAS EL PRINCIPIO DE MI MAL DE AFRICA

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4774 ZANZIBAR... 2007 <IMG class=imgcen id=img_2 style="WIDTH: 484px; HEIGHT: 342px" height=1223 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/Comidahaciaelmara0104.jpg" width=1417> Después de tantos años en Africa, viviendo en estado permanente de alerta, para evitar entre otras cosas que me robaran hasta mi propia sombra, al llegar a la isla he bajado la guardia. ¡Craso error! Hoy me siento más blanco que nunca, hoy he sufrido mi primer robo. Algún hijo de su madre (eso si, que Dios la bendiga) me ha robado mi teléfono nuevo de “trinqui”. Seguramente en estos momentos estará pegado la oreja de algún nativo. Poco precio he pagado por preservar mi ingenuidad, sin embargo, espero que esta sea mi última contribución al enriquecimiento tecnológico de África. No he tenido más remedio que ir al centro de atención al cliente de “Zantel” situado en la mítica Ciudad de Piedra (Stone Town) para recuperar mi viejo número y comprarme otro teléfono. Una vez pagada esta lección de 80 euros, tomé un taxi compartido para regresar a mi humilde cabaña, y lamerme las heridas como los buenos perdedores. Cual ha sido mi sorpresa al encontrarme en un taxi compartido a mi amigo Norbert, un sonriente alemán que dirige “Sunset”. Se trata de un hotel que aloja los viajeros de la empresa para la que trabajo. Bromeamos durante el trayecto de dos horas mientras nos iba parando una y otra vez la policía para recoger su “recaudación” del día. Aproximadamente el soborno consiste en un euro por trayecto, con esto será suficiente para que a la vuelta no te vuelvan a parar. Aquí no se sabe a quien hay que temer más, a la policía o a los ladrones, que en este caso a la vista del occidental parece que la policía es del mismo gremio que el de los ladrones. El gobierno no paga lo suficiente a los cuerpos de seguridad, unos 90€ al mes, y aquí la vida cada día es más cara. Y por si fuera poco, no tendrán jubilación, así que hay que sacarse un extra día a día y dólar a dólar. El problema es que los pobres campesinos tampoco ganan suficiente, y por supuesto, el día de mañana tampoco tendrán jubilación. A estos pobres campesinos no les queda otro remedio que pasar hambre o robar, y a menudo las dos cosas. En el taxi charlamos con Kalina, una chica de Malasia que venía de Iringa, donde ha pasado unos días trabajando como cooperante en un orfanato. Iringa es la región de Tanzania donde se encuentran los Wahehe y el clan de mi buen amigo el rey Abubakar Towegale Kiwanga II. Gracias a mi gran amistad con el rey Abu, los habitantes de la tribu me acogieron y llegé a ser uno más de la tribu. El día de la firma de la constitución del reino de Vakinamanga tuve el honor y satisfacción de jurar solemnemente lealtad a la tribu, y así quedó registrado en los estatutos de la constitución. De esta forma pasé a ser el primer blanco miembro del parlamento del clan Vakinamanga. Pero esto es una larga historia que recordaré en otro momento. Ahora me voy al restaurante de Norbert , donde me espera uno de sus famosos calzones de bacon, del que podéis estar bien seguros que voy a dar buena cuenta de él <IMG class=imgcen id=img_0 style="WIDTH: 526px; HEIGHT: 392px" height=658 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/mi-africa/cocheatope014.jpg" width=798> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV>Los dos ministros del pueblo de Utengule, Oscar (el más blanco...) el Rey Abubakar Tovegale Kiwanga segundo y los jefes de clanes del reino de Vakinamanga.

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1 AFRICA, DE POLICIAS Y LADRONES

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4774 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <IMG height=562 src="http://usuarios.lycos.es/safaris/cama.jpg" width=423 border=0> LA CAMA SUAHILI <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p>. Hoy he invertido una pequeña porción, de mi abundante tiempo, en aprender a hacer algo productivo. Me han enseñado a hacer el somier de una cama “suahili”. <o:p></o:p>. Las camas las fabrican con madera local y fibra de coco. No utilizan ni clavos ni colas, solo madera y cuerdas de fibra de coco. . <o:p></o:p> La estructura de la cama se consigue formando un marco rectangular. Se incrustan los dos largueros de la cama en los lados de los extremos. De esta forma se crea el marco de la cama a la cual se le incrustan las patas en cada esquina. . <o:p></o:p> Luego hay que ir trenzando con cuerda de fibra de coco un entramado que hará de somier. <o:p></o:p>. El proceso de tranzado puede tardar tres o cuatro horas. Aunque es bastante sencillo, me hubiera resultado imposible hacerlo sin las instrucciones de mi paciente profesor. <o:p></o:p>. Lo más curioso es como fabrican la cuerda. Lo primero que hacen es sentarse con un puñado de cocos, y sin ninguna piedad, la emprenden a bocados con los inertes cocos para despojarlos de sus fibras fuertemente adheridas a ellos. Con este rudimentario método, los artesanos bocado tras bocado van arrancando la fibra que cubre el coco hasta que queda pelado por completo. . <o:p></o:p> Una vez han recogido toda la fibra la entierran en la arena en la misma orilla y les colocan piedras encina para que no se las lleve la marea. De esta forma, con la subida y bajada de las mareas se van empapando todas las fibras de agua. Las dejan enterradas bajo el agua varias semanas hasta que adquieren una consistencia un tanto esponjosa. Entonces las retiran del agua y posteriormente las lavan para quitarle la arena y sal. . <o:p></o:p> Entonces comienza el apalemiento de las fibras para que gracias a los golpes se vayan separando unas de otras. De esta forma se obtienen las fibras, ya separadas unas de las otras en forma de hebras. <o:p></o:p>. Cada fibra tiene unos 15 cm aproximadamente y juntado dos hebras de fibras por sus extremos, las van liando una con la otra frotándolas entre las dos manos. Cuando han conseguido dos cuerdas de un metro cada una, las trenzan con otras dos para darle mayor resistencia. Y ya tenemos la cuerda! . <o:p></o:p> Muy aburrido tienes que estar si has leído hasta estas líneas. Pero para recompensarte por tan tedioso esfuerzo en el siguiente artículo voy a obsequiarte con una historia de cama, pero de las de verdad, con sudor y carne… .

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1 AFRICA Y SUS HISTORIAS DE CAMA. (Primera parte)

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4774 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p>EL BESO DE LA PRINCESA. <o:p></o:p>. Con la luna llena, la oruga que conocí en las playas de Zanzíbar, se convirtió en la más preciosa de todas las mariposas. La princesa de las mariposas; mi princesa… <o:p></o:p>. La conquista de la inexpugnable fortaleza que rodeaba a mi princesa ya no parecía imposible. Había una esperanza, aquellas sonrisas que me regalaba, las cuales iluminaban mi corazón, tal vez eran una prueba de que había alguna atracción hacia este viejo guerrero. <o:p></o:p>. A esas alturas deseaba tanto tener entre mis brazos a aquella preciosa criatura, que la pasión iba tomando las riendas de mis decisiones. No podía esperar, el deseo me dominaba, mi corazón gritó tan fuerte de desesperación, que despertó al depredador que habita en él. <o:p></o:p>. Cual lobo con piel de cordero, rondé los muros de la fortaleza. Ella veía a un corderillo inocente, yo emitía graciosos balidos que entretenían a su majestad, mientras tanto, examinaba metro a metro cualquier punto flaco para lanzar mi ataque por sorpresa. <o:p></o:p>. Tal fue mi ansia de conquista, que estuve apunto de descubrir mis verdaderas intenciones. Torpemente les propuse, a las dos doncellas, que embarcáramos en un navío para observar las estrellas; mientras yo me encargaría de regar sus conciencias con una botella de vino. Esta técnica tan manida del embrujamiento etílico levantó sospechas y rápidamente se negaron a embarcarse en semejante emboscada. <o:p></o:p>. El asedio por la conquista de aquella imponente fortaleza, continuó un día y una noche más. Esa noche, en la cual planeaba mi ataque, un fornido guerrero africano se me adelantó y comenzó un duro ataque para conquistar a mi princesa. Dios le había dotado a este buscavidas con un “gran armamento” natural, pero afortunadamente para mí, el mismo Dios le había desprovisto de ingenio y el tacto que se requiere para conquistar el lecho de una dama. Tras varios intentos de tomar la fortaleza, el africano desistió. Humillado el guerrero africano, se retiró a lamerse las heridas, y aunque me alegrara de su derrota, yo había perdido otra noche, lo cual era desesperante, ya que sabía que mi princesa solo estaría dos noches más en mi isla. <o:p></o:p>. El destino y mi persuasión, lograron que en la tercera noche, la reina de mi castillo, accediera a quedarse a solas conmigo. Sin guardia alguna, y solamente con el amparo de la noche como protección, al final accedió a sentarse a mi vera, en la orilla del mar. <o:p></o:p>. En un juicio se me habría acusado de premeditación, nocturnidad y alevosía, pero en el amor y en la guerra, todo vale. Sin ningún escrúpulo, este viejo lobo acechó aquella presa que desvalida y ajena al peligro suspiraba bajo la noche. <o:p></o:p>. Todo estaba a mi favor, la oscuridad de la noche como cómplice, las estrellas de Zanzíbar como techo y un camastro suahili como lecho. Todo se había dispuesto para dar caza a mi presa. Sin embargo, ella, habiendo lidiado muchos lobos, guardaba la distancia fríamente, tanto, que yo sentía claramente que había un muro invisible entre ambos. <o:p></o:p>. Miri, la reina de mi castillo, se negaba a entregarse a mis fauces, pero cometió un gran error… Me miró fijamente con aquellos misteriosos ojos donde se reflejaban todas las estrellas del firmamento. Millones de estrellas centellantes se regocijaban en lo más profundo de aquellas pupilas, tal era aquella hermosa visión que quedé totalmente hipnotizado. <o:p></o:p>. Hasta un ciego hubiera llorado al sentir tanta belleza concentrada en un par de ojos. La bestia salvaje que custodiaba mi corazón dormido, despertó de nuevo ante tanta hermosura, y una fuerza inhumana me impulsó a perderme en sus labios, besándola como tantas veces había soñado. <o:p></o:p>. Las estrellas y el rumor del Índico fueron testigos de aquella mirada traidora que detonó nuestro primer beso en la orilla del mar. <o:p></o:p>. Nos tumbamos abrazándonos tiernamente. El tiempo discurría lento como acostumbra a hacerlo en África, pero mi corazón latía al frenético ritmo del deseo. El calor de su cuerpo me reconfortaba tanto, que amainó mi ansia, y sentí como ese calor sanaba las heridas de tantos amores perdidos, enterrados en mil campos de batalla. <o:p></o:p>. Aquel beso sagrado selló el alto el fuego de aquella guerra que estaba librando para conquistar a mi Princesa Miri. Aunque fuego si que había, cada vez que clavaba sus pupilas en mi, ardían mil infiernos en mis entrañas. No podía sofocar estos fuegos como un guerrero se merecería, pero la ternura de sus besos helaba aquel infierno del deseo, quedado solo el calor de su cuerpo y el embrujo de su mirada. <o:p></o:p>. Si algún día olvidara mi pasado, Oh estrellas testigos de la noche!, os preguntaré si esto fue verdad. <o:p></o:p> <o:p></o:p>. Si perdiera mi memoria. Oh mar de Zanzíbar!, te preguntaré si la besé.<o:p></o:p> <o:p></o:p>. Pero si esto hubiera sido un sueño... Miénteme y dime que la besé!<o:p></o:p> <o:p></o:p>. Intenté, en vano, convencer a mi princesa que entregara las armas y que se rindiera en mi alcoba. El “NO” fue rotundo e incondicional. Era de esperar, pero mi alma de guerrero no me hubiera perdonado jamás no haberlo intentado. Es bien sabido, que cualquier doncella que se precie, en la primera noche, no debe rendirse ante los encantos de ningún caballero. Sin embargo, esa noche, sin dejarme entrar en su morada, la Princesa Miri abrió tímidamente las puertas de su castillo, y yo a ella las de mi corazón. . <o:p></o:p> Nos besamos y abrazamos dulcemente hasta el amanecer, durante toda la noche las caricias y el calor de mi princesa, que se me antojaba que ya era mía, me hicieron tan dichoso que no intenté saquear el tesoro de su castillo. Preferí cerrar los ojos y saborear aquellos preciosos instantes que nunca olvidaré. <o:p></o:p>. “Quemarán mis cartas de amor, arrasaran mis tierras, robarán mil veces mi fortuna, pero mi mayor tesoro: tu recuerdo, siempre será mío”. <o:p></o:p>. Oscar Yuste <o:p>.</o:p> WHEN THE BUTTERFLY OPEN HER AMAZING EYES <o:p></o:p> <o:p></o:p><BIG>We lie down under the Zanzibar night, embracing each other tenderly. The time was passing slowly like it is accustomed to do it in Africa, but my heart beated to the frantic rhythm of the desire. The heat of her body was encouraging me so much, that nice feeling calmed my anxiety, and I felt as this heat was recovering the wounds of so many lost loves, buried in thousand battlefields. She looked at me fixedly, with those mysterious eyes where all the stars of the sky were reflected. Million gleaming stars were dancing in the deepest of those pupils. Such amazing beautiful vision was so intense that I remained totally hypnotized. Even a blind person, had cried on having feel so many beauty concentrated alone in such a couple eyes! The wild beast that was guarding my slept heart woke up again, so an inhuman feeling forced me to die in her lips, kissing her as so many times I had dreamed. The stars and the rumour of the Indian Ocean were witnesses of that treasonous glance that detonated our first kiss in the Zanzibar’s night. If someday I will forget my past, Oh night’s stars, I will ask to you if this were truth. If someday I will lost my memory. Oh Zanzibar Sea, I will ask to you if I kissed her. But, if this had been a dream... Lie to me, and tell me that I kissed her! </BIG> <BIG>. <DIV style="TEXT-ALIGN: center">“They will burn my love letters. They will devastate my lands. They will steal thousand times my fortune. But my biggest wealth, your memories always will be mine”. To Miri, the Zanzibar Butterfly. </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV></BIG> <o:p></o:p>

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1 DEL AMOR Y DE LA GUERRA. Segunda parte.

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4774 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> CUANDO LA ORUGA SE CONVIERTE EN MARIPOSA <IMG height=382 src="http://usuarios.lycos.es/safaris/sunset%20miri%20web.jpg" width=570 border=0> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">miri duenias</DIV> Hace un par de días me equivoqué por completo al juzgar una chica Israelí... me equivoque “en cuerpo y alma”. . <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Mi buen amigo Jordi, durante una fiesta vino emocionado, ya que según él había descubierto a una diosa. Cuando señaló hacia la presunta diosa me decepcionó tanto que creí que el alcohol había consumido su última neurona sana. <o:p></o:p>. <o:p></o:p> A primera vista, me pareció que aquella chica no poseía belleza alguna, además, neciamente pensé que su forma de ser iría pareja a la forma de ser de su gobierno. <o:p></o:p> <o:p></o:p>. Nadie sabrá jamás qué es más grande, si mi ignorancia o mi miopía, lo que estaba claro aquella noche, es que no tenía interés alguno en conocer a aquella chica. . <o:p></o:p> Cuando le dije lo que pensaba de ella, Jordi comenzó a vociferar enojado como si hubiera cometido el peor de todos los sacrilegios posibles.<o:p></o:p> <o:p></o:p>. Volvió a decirme que yo no apreciaba la belleza absoluta que poseía esa chica. Jordi insistía en que si ella no era un Diosa, como mínimo, era un ángel caído de las estrellas que iluminaban aquella fiesta africana. <o:p></o:p>. <o:p></o:p> Debe haber un Dios muy cachondo allá arriba, y me consta que le caigo bien, pero el tío a veces se pasa con sus lecciones… <o:p></o:p>. <o:p></o:p> Al día siguiente Jordi viene de nuevo entusiasmado con su Diosa y me convence de que nos tumbemos en la playa al lado de ella. En estos casos un amigo no puede hacer otra cosa que ir a apoyar a su compañero.<o:p></o:p> <o:p></o:p>. Cual fue mi sorpresa al ver en bikini a la Diosa Israelí de Jordi.<o:p></o:p> . <o:p></o:p> Aquella chica que en un principio no me pareció atractiva, tenía un cuerpo que quitaba el aliento. Estilizada, bien torneada, delgada y armada con dos impresionantes misiles que ya los quisieran los palestinos. <o:p></o:p>. <o:p></o:p> Jordi me la presentó, ella se incorporó y me dijo “Hi, my name is Miri” desgraciadamente yo aun no me había recuperado de la impresión, y cuando por fin conseguí tragarme todo el excedente de saliva que estaba segregando, y apunto de cerrar la boca (que aun seguía abierta) la Diosa de Jordi clavó sus ojos en mi. <o:p></o:p>. <o:p></o:p> Un profundo azul me abdujo al interior de ese mar turquesa que eran sus ojos. No se si eran los ojos de una Diosa, pero sé que me hicieron soñar. No solo eso, posiblemente al verme con la boca abierta y dejando un reguero de babas, la pobre no pudo evitar que se le escapara una sonrisa. Fue entonces mi muerte, sus delicados labios se fueron deslizando mostrando generosamente aquella perfecta sonrisa que deslumbraba al mismo señor sol.<o:p></o:p> <o:p></o:p>. Yo no podía creer que esa chica fuera la misma persona que el día anterior me pareció fea, era escandalosamente perfecta, sus largos cabellos azabache, su cara, el cuerpo, los ojos, la sonrisa, efectivamente Jordi tenía razón, ¡Era una toda diosa! <o:p></o:p>. <o:p></o:p> Yo hice lo que haría cualquier hombre en este caso… ¡nada! <o:p></o:p>. <o:p></o:p> Ni le di conversación, ni intenté ser gracioso, simplemente quedé estupefacto, sin palabras, sufriendo al ver tanta belleza, y yo sin poder hacer nada. La palabra que me torturaba era “posesión” quería poseerla, poseerla, poseerla… pero tuve que admitir que era una diosa y yo un simple mortal.<o:p></o:p> <o:p></o:p>. No quise sufrir más y decidí marcharme a maldecid mi desdichada fortuna en un rincón tranquilo, donde mis pupilas no alcanzarán a visionar aquel maldito cuerpo que me torturaba.<o:p></o:p> <o:p></o:p>. Mira que habré visto noticias e imágenes de Israel, siempre escenas de guerra en calles polvorientas, con soldados tristes y bien armados. Pero jamás mostraron en ninguna ocasión, mujer como la que tenía ante mí. Ningún reportero retrató jamás unos ojos como estos que cuando me miraban, se clavaban mi en el alma como puñales de fuego. . <o:p></o:p> ¡Que ignorantes esos militares Díos mío! Y se atreven a decir que tienen un servicio de “inteligencia”. Si esos militares de inteligencia supieran el poder de esos ojos, en vez de misiles lanzarían miradas. En vez de granadas sonrisas, y contra tanques, besos. <o:p></o:p> . Muy a su pesar, a Jordi se le acabaron las vacaciones y el mismo día que partió de vacaciones llegó Ricardo, otro peculiar guía de Africa. Ricardo es el típico ligón profesional, de esos altos, guapos y simpáticos que cuando están a tu lado ninguna chica te mira. <o:p></o:p>. <o:p></o:p> Como nunca se ha escrito nada de cobardes, antes de que llegara Ricardo, decidí invitar a las dos chicas Israelíes a un pub de playa al que hay que ir en barco. Si aceptaban sería un buen regalo de bienvenida para Ricardo. O estaban muy aburridas o no lo debí hacer tan mal, ya que aceptaron al primer intento. <o:p></o:p>. <o:p></o:p> Nada más llegar al pub mi Diosa (al ausentarse Jordi, yo ya me la había apropiado) al pedir en la barra su cóctel me hizo más daño que si me hubieran arrojado por un precipicio. El cóctel que eligió se llama “Blow Job”, en inglés suena muy fino pero la traducción en español es; “una comida de polla”. <o:p></o:p>. <o:p></o:p> Bromee y le dije que yo no sabía que las Israelitas hacían “Blow Jobs”. La diosa me dijo, que eso es la primera cosa que debía aprender de las Israelitas (con el tiempo aprendí ocho cosas más del los Israelíes).<o:p></o:p> <o:p></o:p>. Cuando me dijo eso, inmediatamente dejé a mi imaginación vagar libremente por los tortuosos caminos de la lujuria, y de nuevo, me regaló otra de sus deslumbrantes sonrisas. Prueba inequívoca de que otra vez volvía a babear con la boca abierta y seguro que con alguna desagradable expresión libidinosa. Que le vamos a hacer? Quienes vivimos de sueños somos esclavos de nuestra propia perversa imaginación…<o:p></o:p> <o:p></o:p>. Pero esto me hizo descubrir su debilidad, no era una diosa, era una heroína, una semidiosa con su talón de aquiles. Y comprobé, que el humor era su debilidad. En muchas ocasiones las mujeres más exuberantes y bellas sufren de aburrimiento, ya que la mayoría de los hombres las ven por encima de sus posibilidades y sus débiles egos no encuentran el coraje suficiente para darles conversación a estas diosas. Así que las pobres, solo son acosadas por apuestos galanes que en la mayoría de los casos son arrogantes y aburridos. <o:p></o:p>. <o:p></o:p> Comprobé, que cada carcajada que le conseguía robar a aquella divina boca era como si derrumbara un muro de carga de aquella fortaleza que impedía acercarme a mi diosa. <o:p></o:p> <o:p></o:p>. Así que empecé mi estrategia de demolición con una gracia tras otra, amartillando con mi habitual humor aquel muro maldito. Con las risas llegaron los primeros roces. Sorprendentemente, al contrario que creen muchos nativos, el tacto de un Dios no quemaba la piel, ni siquiera un rayo me fulminó por semejante osadía. Todo lo contrario, aquel dulce tacto hizo que todos mis sentidos se concentraran en los pocos milímetros en que nuestras pieles entraban en contacto. Cada milímetro me pareció un universo de sensaciones.<o:p></o:p> <o:p></o:p>. Después de tantas derrotas, el aletargado amante que yacía encarcelado en mi triste corazón volvía a la vida, quedando libre de nuevo!<o:p></o:p> <o:p></o:p>. En una ocasión leí que “El amor hace a los esclavos libres, y a los libres esclavos”. <o:p></o:p>. <o:p></o:p> Paradójicamente, mis pasiones quedaron libres volviendo a fluir a borbotones, pero mi alma, volvía a ser esclava de aquella Diosa. Y era tan intensa esa necesidad de poseerla, que me vi prisionero en la más profunda mazmorra del deseo. <o:p></o:p>. <o:p></o:p> Con mis bromas, las defensas de aquella fortaleza se habían neutralizado, podía aproximarme sin recibir una lluvia de saetas, pero el muro seguía resistiendo.<o:p></o:p> <o:p></o:p>. A los ojos de la Diosa yo ya no era ningún invasor al que temer, más bien un bufón que podía pulular por la corte haciendo gracias y entreteniendo a su majestad.<o:p></o:p> <o:p></o:p>. La experiencia me ha demostrado que solo las niñas se llevan los payasos a la cama, y seguro que aquella impresionante mujer hacía ya mucho que no jugaba con payasos ni muñecas. <o:p></o:p>. <o:p></o:p> Así que decidí quitarme el disfraz de bufón para que viera por primera vez que tras el gorro de colores y los cascabeles había un guerrero hispano, dispuesto no solo a asediar el castillo, sino a “tomar la plaza”.<o:p></o:p> <o:p></o:p>. Tal era mi obsesión por conquistar aquel castillo que no vi el gran peligro que amenazaba mi campaña. Cuando me di cuenta, vi por el flanco derecho que otro enemigo asediaba al castillo de mi Diosa, catapultándole caricias y sonrisas. <o:p></o:p>. <o:p></o:p> ¡Dios mío ¡ estaba perdido. Era el caballero Ricardo de Portugal, curtido en mil batallas y con cientos de victorias en sus espaldas… <o:p></o:p>. <o:p></o:p> Su acoso era tan rotundo que por unos instantes pareció que mi Diosa se iba a rendir a sus encantos. <o:p></o:p> <o:p></o:p>. España es cuna de bravos guerreros, y no iba a ser yo quien deshonrará tan noble estirpe. Decidí entrar en fiera batalla y a base de mandobles y sonrisas hice hueco entre mi doncella y el caballero don Ricardo. Proclamándome como el único caballero merecedor de la virtud de tan singular damisela. <o:p></o:p>. <o:p></o:p> Gran corazón el de Don Ricardo, ya que al ver mi fiera carga contra la fortaleza, y como marcan las nobles reglas de la guerra, replegó sus fuerzas, sin interferir más en esa batalla, que por divino designio estaba predestinada a ser mía y solamente mía. <o:p></o:p> <o:p></o:p>. Aquella noche no hubo bajas ni derrotas. Mi diosa defendió la plaza dignamente, yo cesé el fuego y Ricardo fijo su objetivo en la otra Doncella llamada Shira que en hebreo significa “poesía”.<o:p></o:p> <o:p></o:p>. Esa noche dormí solo, pero esbozando una sonrisa, mientras recordaba aquellos ojos que me tenían cautivo, y aquel cuerpo, que soñé era mío… . continuara...<o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 DEL AMOR Y DE LA GUERRA. Primera parte

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4774 <A name="20 de SEPTIEMBRE 2007. Playa de Kendwa, norte de Zanzíbar.">Playa de Kendwa, norte de Zanzíbar. </A> MI AMIGO; EL CANGURO AFRICANO Ahora estoy viviendo en un hotel formado por cabañas estilo africano, en una paradisíaca playa del norte de Zanzíbar. Mi trabajo consiste principalmente en recibir a decenas de turistas insatisfechos y ocuparme de solucionar cualquier problema que surja durante su estancia. Desgraciadamente solo estoy con los viajeros unas horas durante tres días, por lo que nunca tengo tiempo de hacer amistades, ni siquiera de aprenderme sus nombres. Yo le llamo a Zanzíbar, “la isla de las mil caras sin nombre”. Hace unos días narré la historia de una de estas caras sin nombre que se convirtió en una gran viajera y amiga. Docta, sosegada y discreta esta mujer ha viajado por medio mundo con sus libros y los ojos bien abiertos. Hoy voy a contar la historia de un niño con nombre. Nervioso, travieso y ante todo un autentico espectáculo viviente. Todo lo contrario a aquella sosegada niña sin nombre. Esta es la historia de Henri, se remonta 53 años atrás, en Australia. Orange es la única ciudad australiana sin mar ni rió. Sin embargo bien surtida de manantiales debido a las montañas que jalonan la ciudad. En este lejano lugar nació Henri. Hijo de humildes inmigrantes polacos, quienes tuvieron que luchar duro para establecer un hogar en las fértiles e inhóspitas tierras australianas. No se mucho más de su pasado, mencionar que a los 47 años decidió engendrar un hijo para perpetuar su curiosa “especie”. Encontró una mujer, la cual ya tenía dos hijos, y convivieron durante un tiempo. Fruto de aquella relación nació una preciosa niña que ahora tiene 6 años. Su padre falleció y su madre ya octogenaria, que es una magnífica cocinera, espera paciente a su hijo con una tarta en el horno. Por mi parte, yo también esperaré para deleitarme muy pronto con sus guisos, ya que pienso hacerle una visita en Australia lo antes posible. Hace un par de semanas apareció Henri en el hotel, con una potente y sonriente voz. Para imprimirse un aire más jovial, se había afeitado el pelo, erradicando así sus canas, despiadadas delatoras de su prolongada existencia. Con el rapado, no solo evitaba que sus blancos cabellos delataran su edad, sino que disimulaba las zonas calvas, donde las últimas canas fueron extinguiéndose en una lenta agonía. Vestía siempre bermudas, camisa hawaiana sin abrochar y una botella en mano. La vestimenta podía variar en alguna ocasión, pero la botella, a cualquier hora del día, era todo un clásico en cualquiera de sus dos extremidades. Tengo que recalcar, que nos encontramos en una isla 99% musulmana y en vísperas de Ramandán, uno de los cuatro pilares del Islam. Por lo tanto, se exige un recatamiento extremo, especialmente para las mujeres. No solo a los ojos del Islam un comportamiento obsceno puede verse como la mayor abominación, sino que la cultura africana en sí, es defensora del pudor y la discreción a la hora comportarse en público. Ni que decir tengo, que como toda cultura musulmana, la mujer es propiedad del marido y tabú para los ojos de otros hombres. Una vez hecho este inciso, vuelvo a mi amigo Henri… En estas dos semanas este hombre ha hecho de todo menos pasar desapercibido. Yo le conocí de la siguiente manera: Todas las noches en la arena, los chicos de la playa hacen una hoguera y sentados en círculo tocan y tocan los tambores mientras hablan y bromean con alguno de los turistas que se sientan alrededor del fuego. Esa noche apareció un matrimonio italiano un tanto peculiar. El marido alto, desgarbado y aletargado. La mujer exuberante, esbelta y extremadamente provocativa. Ella, vestía una minifalda que era más “mini” que falda. De hecho, si el diseñador de tan inquietante prenda, pretendía cubrir alguna zona interesante de aquella mujer, erró por completo. Era obvio que o faltaba tela, o sobraba culo. Y puedo asegurar que culo, ni sobraba ni faltaba, ese si que era un diseño perfecto. El afortunado esposo se dejó caer torpemente en uno de los bancos que rodeaban el fuego y no pronuncio palabra en toda la noche. Debían de ser de procedencia humilde, y no solo por la escasez de tela en su vestimenta, sino porque “por lo visto” tampoco tenía para comprar ropa interior. Esto lo descubrí a los pocos segundos de verla. Ella, grácilmente se sentó en el banco a bastante distancia de su marido. Y al más puro estilo de la señora Sharon Stone, la muy “guarrota” se espatarró, dejando las piernas totalmente separadas. Esta ingenua criatura, mientras abría las piernas propinaba una amplia sonrisa, gesto inútil, ya que nadie la pudo ver puesto que ninguna mirada apuntaba tan alto. Entre los atónitos africanos que allí estaban, habían dos masais abriendo tantos los ojos que pensé que los párpados se les iban a meter hacia dentro. Ante semejante visión, los africanos dejaron de tocar los tambores, aunque yo creo que el latido de sus corazones sonaba con mayor fuerza que cuando golpeaban aquellos tambores. La mujer se levantó haciendo un gesto como para incitar a los muchachos a que siguieran tocando los tambores y empezó a bailar. No podría definir que estilo de baile era ese, pero parecía una mezcla entre una bailarina de la danza del vientre y la de una barra americana. De repente apareció Henri, borracho como una cuba portando su siempre eterna sonrisa. Al verla, con su potente voz pronunció un “hai hai haiiiiiiiiiiiiiii” y se lanzó como un leopardo a bailar con aquella gacela. Todos comenzamos a reír al ver esa pareja de baile tan peculiar. No se sabía a ciencia si el marido de la italiana esta dormido, muerto o unos extraterrestres le habían abducido, pero estaba claro, que no le importaba lo más mínimo el comportamiento obsceno de su mujer. Mientras el marido se abstraía de aquel mundo, a Henri le poseía totalmente la lujuria. El frenético ritmo de los tambores, el calor del fuego, el alcohol y esas edades en las que deseas morder cuando faltan dientes, estaban volviendo loco al pobre Henri. Llegó un momento que el ritmo de los tambores se aceleró enormemente y al ritmo de la música, la italiana agitaba su trasero con una especie de convulsiones que cortaban el aliento. Yo temía por el corazón de Henri, ya que estaba seguro que su caudal sanguíneo no soportaría la presión de aquel corazón que bombeaba sin control. Henri llevado por sus instintos comenzó a escanear el cuerpo de la bailarina y aún asiendo con una mano su botella, como si fuera una diosa hindú, a Henri le sobraban manos para semejante cometido. En pocos minutos los allí presentes sentimos, varios tipos de deseos pero una vez descartados los más obvios, se nos antojó el deseo de reír. Al ver a Henri como le soplaba a la muchacha en los pechos, sin duda para refrigerar aquella máquina de generar deseos, estallamos todos en una carcajada general que no paró hasta bien entrada la noche. Aunque me avergüence de ello, tengo que decir que en varias ocasiones a los muchachos les “pinchaba” con alguna frase en suahili para provocar la risa de nuevo. Un muchacho, cuando vio a Henri manoseando a la mujer y el marido mirando sin hacer nada, me dijo que a eso en Tanzania se le llama hacer un trío. En ese precio, momento un perro se acercó y se sentó al lado de marido, entonces les dije en suahili que a eso en España se le llama “un cambio de pareja”. Estuvimos riendo toda la noche hasta que el matrimonio se fue a dormir. A partir de esa noche todos los días conversaba con Henri, me contó que llevaba once semanas e vacaciones en Tanzania y que iba a estar dos semanas más en el hotel. Nos hicimos buenos amigos y confidentes, ya que por estos lares, escasean las amistades en las que apoyarte cuando la moral cojea. Desgraciadamente hace dos días que partió, y ya estará dando buena cuenta del pastel de carne de su anciana madre. Pero, aunque “cuando un amigo se va algo se muere el alma”, también sé, que renacerá de nuevo y con mas fuerza cuando nos volvamos a encontrar. <IMG height=401 src="http://usuarios.lycos.es/safaris/henri%20y%20oscar%20yuste.jpg" width=619 border=0>

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1 MI AMIGO, EL CANGURO AFRICANO

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4774 La niña sin nombre. .<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> Cuando recibo a un nuevo grupo de viajeros, al cruzar las primeras palabras con ellos, instintivamente los clasifico como sociables o conflictivos. Y más tarde intento escoger a quien me parece más agradable e interesante, para aprender de esa persona y entablar una de mis fugaces amistades de tres días. .<o:p></o:p> <o:p></o:p> Se que no debería clasificar a la personas, pero nuestra madre cultura nos ha maleducado, enseñándonos a clasificar a los humanos por razas, colores e ideales. Y aunque soy hijo bastardo de la ignorancia, poseo algunos genes de esta gran madre cultura, y estúpidamente me veo obligado por esta sociedad a clasificar a las personas aunque sea según mis propios criterios… <o:p></o:p> <o:p></o:p> . <o:p></o:p> Hoy en una de las ordas de viajeros que visitan Zanzíbar, ha desembarcado una persona que solo al verla la he clasificado como “personaje especial a conocer”. Esta persona ha llamado mi atención no por solo por su venerable edad, más de 60 años, sino por que en su intensa mirada tiene escrita la historia que ha vivido.<o:p></o:p> <o:p></o:p> . En esta vida hay muchos ancianos centenarios que apenas han vivido unas cuantas experiencias sin trascendencia alguna. Sin embargo, de vez en cuando, te topas con una de esas caras que la vida ha curtido y adornado con cabellos de plata. Y con solo con una mirada, puedes apreciar la intensa vida han capturado las retinas de esos ojos despiertos y vivaces.<o:p></o:p> <o:p></o:p> . Esta es la historia de una “niña” de la España rural durante la posguerra. <o:p></o:p> <o:p></o:p> . En aquella época la vida era dura y lenta, el alimento escaso y el trabajo de sol a sol. Desde los siete años no tuvo otra opción que trabajar penosamente en el campo. Entre golpe y golpe de arado cual mandoble medieval, ella soñaba que algún día iría a estudiar a la noble capital de Salamanca. <o:p></o:p> <o:p></o:p> . A golpes de azada fue creciendo hasta que se convirtió en toda una mujer, curtida por la disciplina y el trabajo. Pero ella seguía soñando con libros y aulas repletas de saber. Como marcaban las pautas de la sociedad de la época, sus hermanas se fueron casando y ella se vio atrapada en el hogar cuidando de la familia.<o:p></o:p> <o:p></o:p> . Un día, armándose de valor y con el arrojo que aun la caracteriza, le dijo a su padre que se iba a trabajar a la gran ciudad. <o:p></o:p> <o:p></o:p> . _No se preocupe padre, que buscaré trabajo y le enviaré dinero para que pueda contratar a alguien para ayudarle en el campo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> . Su padre, que sabía lo que le depararía la vida si se quedaba en el pueblo, le dio su bendición, esperando que la fortuna se apiadara de ella.<o:p></o:p> <o:p></o:p> . Una vez en Salamanca, siendo ya una mujer, tuvo que empezar a estudiar desde cero, yendo a la escuela con niñas a las que casi desdoblaba la edad.<o:p></o:p> <o:p></o:p> . Con el paso del tiempo, aprendiendo a pasos agigantados fue destacando en matemáticas y aritmética. Un día su profesor le incito a que se preparara para la universidad. Ingreso en la universidad y cuando se dio cuenta ya tenía la carrera de magisterio y toda una nueva vida por delante.<o:p></o:p> <o:p></o:p> . El trabajo de profesora le brindó la gran oportunidad de viajar. Aquella niña, que de tanto blandir la pesada azada, se curaba los callos de la manos con vinagre bajo el sol salamanquino, ahora podía ver aquel mundo que desde la polvorienta era parecía tan lejano.<o:p></o:p> <o:p></o:p> . Y así empezó a viajar y viajar como lo hacen los viajeros, que no los turistas. Integrándose con las gentes de los pueblos que visitaba, viajando con sus transportes locales y aprendiendo a conocer a las personas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> . Tuvo la gran oportunidad de ir a trabajar de profesora al norte de África, desempeñando su trabajo primero en Nador y posteriormente en Alucemas. Paradójicamente estuve a punto de alistarme “voluntariamente en Alucemas, aunque a última hora opte por las Islas Chafarinas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> . Cuando después de estar seis años en Marruecos, regresó a España, siguió viajando y viajando hasta que un día me la encontré con su sonrisa en esta isla del Índico.<o:p></o:p> <o:p></o:p> . Enseguida congeniamos y con una breve conversación acerca de África y de la vida enseguida vi a una mujer rebelde, que disfruta cada momento del día. En dos o tres ocasiones más, tuve el honor de conversar con ella. Pero como me sucede en esta extraña vida mía, nunca supe su nombre, y si lo llegué a saber, se perdió en algún recoveco de mi penosa memoria.<o:p></o:p> <o:p></o:p> . Esta es la historia de una niña sin nombre que quería conocer el mundo. Esta la historia de una sexagenaria niña, la cual me encantaría volver a encontrar en cualquier rincón de este pequeño planeta. <o:p></o:p> <o:p></o:p> <IMG height=428 src="http://usuarios.lycos.es/safaris/la%20viajera.JPG" width=570 border=0> Amiga mia. espero no haberte molestado al permitirme la libertad de narrar parte de tu vida.

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1 LA NIÑA SIN NOMBRE

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4774 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"></DIV> He pasado un par de días con Jordi, un compañero de trabajo guía y veterano viajero de los cinco continentes. Como todos los trotamundos que deambulan por África, Jordi es otro de esos personajes singulares con una mochila llena de anécdotas y un futuro incierto, pero seguramente intenso e interesante. Hoy Jordi se marcha de madrugada con un grupo de viajeros que le ha salido rana. A veces camuflados con uniforme de safari, entre los verdaderos viajeros se encuentran algunos turistas. Esos “turistillas” se enrolan en una aventura que les viene grande. Piensan que simplemente por el hecho de haber pagado el viaje se les va a “regalar” un Africa imaginaria, sin calor, ni polvo y con carreteras asfaltadas con pétalos de rosa. Sin duda existe un Africa de lujo y oropel que no deja de ser Africa, pero amigos, esto se paga, y no solo con dólares, sino que perdiéndote la esencia del Africa real, pobre hospitalaria y cálida. Como decía, un grupo de estos turistillas ataviados con atuendos de gran boutique, se le han amotinado al pobre Jordi. El azar ha dispuesto que una de estas turistas fuera una letrada. Esgrimiendo a espaldas de Jordi sus doctos “saberes”, con razón o sin ella, se ha creído defensora de la pachanga viajera, exigiendo confort extremo y estándares helvéticos en esta agónica África mía. Así, en nombre la señora y ciega justicia, en vez de echarle una mano, le han arrojado el guante, exigiendo una satisfacción simplemente por ser amable, paciente y haberles guiados sanos y salvos por media Africa. Que Dios les bendiga y les provea muchos viajes todo incluido en un enorme complejo hostelero, con sonrientes animadores bailando “La Macarena”. Me voy con el tío Jordi a tomarme una cervecita bien fresca a la salud de todos los buenos viajeros y trotamundos. Y a los turistillas que les den… viajes a granel del Corte Ingles. <IMG height=489 src="http://usuarios.lycos.es/safaris/jordi%20y%20oscar.JPG" width=706 border=0> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> Jordi y Oscar superando el gran trauma de la conspiración. </DIV>

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1 MOTÍN EN ÁFRICA

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4774 LOS CALZONES DE NORBERT. Después de tantos años en estado permanente de alerta, evitando así que me robaran hasta mi propia sombra., al llegar a la isla he bajado la guardia. ¡Craso error! Hoy me siento más blanco que nunca, hoy he sufrido mi primer robo… Mi teléfono “de trinqui” seguramente en estos momentos estará pegado a alguna oreja de algún nativo. Poco precio he pagado por preservar mi ingenuidad. Espero que esta sea mi ultima contribución al enriquecimiento tecnológico de África. No he tenido más remedio que ir al centro de atención al cliente de “Zantel” en para recuperar mi viejo número y comprarme otro teléfono. Una vez pagada esta lección de 80 euros, tomé un taxi compartido para regresar a mi humide cabaña y lamerme las heridas como los buenos perdedores. Cual ha sido mi sorpresa al encontrarme en un taxi compartido a mi amigo Norbert, un sonriente alemán que dirige “Subset”. Se trata de un hotel que aloja los viajeros de la empresa para la que trabajo. Bromeamos durante el trayecto de dos horas mientras nos iba parando una y otra vez la policía para recoger su “recaudación” del día. Aproximadamente el soborno consiste en un euro por trayecto, con esto será suficiente para que a la vuelta no te vuelvan a parar. En el taxi charlamos con Kalina, una chica de Malasia que venia de Iringa, donde ha pasado unos días como cooperante en orfanato. Iringa es la región de Tanzania donde se encuentran los Wahehe y el clan de mi buen amigo el rey Abubakar Towegale Kiwanga II. Esta tribu me acogió y gracias a mi gran amistad con el rey llegé a ser uno más de su tribu.. El día de la firma de la constitución del reino de Vakinamanga tuve que hacer juramento de lealtad a la tribu y así quedó registrado en los estatutos de la constitución, siendo yo el primer blanco miembro del parlamento del clan Vakinamanga. Pero esto es una larga historia que recordaré en otro momento, ahora me voy al restaurante, Norbert me espera con uno de sus famosos calzones de bacon del que voy a dar buena cuenta. <IMG height=428 src="http://usuarios.lycos.es/safaris/Carlos%20y%20Norman....jpg" width=570 border=0>

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1 LOS CALZONES DE NORBERT

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