25 Feb 2009

POESIA, LLANTO DEL POETA, DEDICADO A MI MISMO, MIGUEL MENASSA

Escrito por: miguelmenassa el 25 Feb 2009 - URL Permanente

Se solía decir:

este siglo no será posible

sin embargo,

rompiendo las barreras de la historia

y porque ella lo ha deseado para mí,

aquí me tenéis, yo soy un hombre.

Un hombre masculino, atravesado,

por el sonido de su voz abierta.

Mujer, mujer del pan y las caricias,

de las revoluciones y el trabajo duro.

Una mujer construye la tierra donde vivo,

el mar, la plena, rotunda libertad del mar.

Ella construye para mí, el vuelo de los pájaros,

palabras y mujeres, permanentemente,

pero no por mi gracia, belleza inteligente,

una mujer, la Poesía,

sostiene con su deseo inagotable,

infinitas mujeres y entre todas al viento,

hacen de mí esta sustancia incandescente.

Un fuego que viene de la letra y va a la letra,

un fuego, una pulsión

y ella abre sus nalgas, abre sus nalgas y sonríe

y un tiempo se detiene en las pupilas del amor

y violentas canciones de cuna nos dejan sin aliento

y el hombre vive y muere y ya no sabe qué decir

y la mujer toca un violín, silencio, interminable,

y se deja caer entre nosotros, tal vez, benéfica,

tal vez, desesperada de tanta soledad,

lo cierto, es que se deja caer entre nosotros

y tiñe con sus movimientos, afines al poema,

toda vida oculta, toda tristeza, la soledad,

con la misma luz de los grandes milagros

para que todo brille con la ilusión del amor,

manantial para el sediento y el incrédulo,

ella es la fe.

Mujer, mujer, escándalo que se apodera de mi ser,

de todas mis palabras, de mis versos más altos

y en esa cumbre del saber humano,

cada palabra, todo poema sangra con tu presencia.

Hay hombres,

hay hombres en el mundo moderno,

hay hombres,

hasta yo mismo vivo en el mundo moderno,

pero la mujer tiene, secretamente,

guardada una energía,

inexistente para el hombre,

por eso busco en ella,

- poeta incorregible -

lo perdido, lo nunca hallado,

lo imperfecto que nos hace sublimes.

Por eso busco en ella

y ella que lo sabe hace más de tres siglos,

no deja de producir pájaros en todas direcciones,

mujeres y palabras, algunas para mí, el resto,

para el mundo, si existiera.

Una mujer,

Yo soy la noche, me decía,

y la noche es una capa de visón caliente

para la soledad del poeta.

La noche y el poeta juntos,

única manera de atravesar la nada del invierno

y se apretaba a mí con ternura y, yo,

al borde de las lágrimas,

para verla contenta,

haciendo con su deseo el universo,

me oscurecía.

Una ella me ama y me consuela,

quiere aprender de mí lo que ella me enseñó.

Otra me muestra todo el día lo estúpido que soy,

buscando todo el tiempo por todos lados una vida,

cuando en ella late con frenesí una vida imposible,

desde mucho antes de encontramos, de conocernos.

Antes de irse habló de la mujer:

construyendo su vida y su alegría

una mujer teje ese sueño, ese destino.

Y yo que soy un hombre,

de verdad, masculino,

porque ella así lo desea con fervor,

me levanto a la mañana y se lo digo:

Allá voy, señora,

tras el latido frenético,

múltiple de tus deseos.

Aunque no te des cuenta,

aunque nadie lo crea,

estás en mí, iluminada,

estás en mí.

Y cuando hacemos el amor, ella recuerda:

Qué mal te comportaste con esa coma,

en el cuaderno del domingo, o bien,

los verbos singulares atrapados,

en una adjetivación inconsecuente.

Yo la dejaba recordar, tranquilamente,

y aprendía todo lo que podía,

pero no tocaba nada,

dejaba cada cosa en su lugar.

Esa promesa era el fundamento, sencillo,

de nuestro gran amor:

ella me lo daría todo, todo,

pero yo, no tocaría nada.

Yo soy un hombre masculino

y vivo atravesado por ella en mil pedazos,

todo lo que ella quiere encontrar en mí,

lo coloca ella misma, delicadamente, en silencio

y, después, ama con frenesí todas sus virtudes

y yo me dejo llevar por el haz de luz de sus deseos

y no dejo de amar lo que ella construye sin saber,

y no dejo de enloquecerme con tantos pájaros volando,

y no dejo de morir a cada instante entre las letras

y toco, yo también, embelesado, ese violín sangrante,

su boca enamorada, su locura de alas, su pantera,

ese violín sangrante, aullido quieto, desgarrado,

toco su voz marina, su libertad espléndida, su mar,

sus ojos de gaviota desesperada y escribo este poema.

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36 comentarios Escribe tu comentario

Anónimo

Anónimo dijo

Bueno Menassa, qué pasada. DFedicarsse semejante poema

belladedia

belladedia dijo

Me hizo sentir una mujer total, su poema, claro.

miguelmenassa

miguelmenassa dijo

Hola anónimo, cometer dos errores en una sola palabra, tu también tienes lo tuyo

miguelmenassa

miguelmenassa dijo

Me enteré que encontraste el cuaderno, no porque me hayas avisado sino porque apareció un nuevo post tuyo. En cuanto a que el poema te hizo sentir una mujer total me alegro, pero pasa que tiene que ser así, ya que encontrarnos ,con tu trabajo, tu escritura y el tal Jesus ,resulta por ahora imposible

belladedia

belladedia dijo

A veces he pensado en encontrarme con ussted, pero a lo mejor es preferible de esta manera. Gracias por contestarme.

miguelmenassa

miguelmenassa dijo

Hola bella, lo virtual, lo estrictamente virtual, puede también desencadenar pasiones extramas y yo no soy celoso.

miguel menassa

miguel menassa dijo

Extramas se parece más a extrañas que a extremas, pero...

mujer enamorada de Bs.As

mujer enamorada de Bs.As dijo

Este poema lo escribiste en buenos aires y yo estaba cerca tuyo, bueno vivia a 200 metros de tu casa y nos encontrabamos cuando bajabas a tomar un café en el bar de la esquina de Cordoba y Callao ¿ te acuerdas?

Yo prefiero que nuestras realaciones, virtuales o reales sean extremas y lo de la mujer de buenos aires, eso es tu pasado te lo perdono

Yo prefiero que nuestras realaciones, virtuales o reales sean extremas y lo de la mujer de buenos aires, eso es tu pasado te lo perdono

miguelmenassa

miguelmenassa dijo

Y si no te dieron celos qué necesidad de repetir el comentario dos veces

LO SE LO SE LO SE

LO SE LO SE LO SE dijo

Estoy seguro que estos de los blogs de Menassa y su parentela forman parte de una obra de Les Luthiers, y trata de un pseudoliterato estilo maese Piero, en este caso seria el jefe Menassa, lo petardo que puede llegar a ser...Y para mas INRI detras de él, un taller de poetas pedorretas que no pegan sus rimas ni con Loocktite.
Muy conseguido maese Menassa, recuerdos a los verdaderos maestros de su genero: los geniales Les Luthiers.

miguelmenassa

miguelmenassa dijo

Cultivo una rosa blanca en mayo como en enero... Las rimas todavía existen?

elvira

elvira dijo

gente del PP trata de acobardarle con sus amenazas. Usted nada, usted adelante con la poesia y por favor hable un poco de política que es muy interesante lo que usted dice cuando dice

nidorojo dijo

Un gran poema y ya se que la palabra este en desuso pero a mi me parece revolucionario, claro está dentro de la poesia, pero el mundo está lleno hoy día de analfabetos, pero la poesia puede ser un arma contra la ignoriancia. Gracias

Anónimo

Anónimo dijo

Cada vez que se comenta un post, existe gente que enseguida te asocia a lo que comentas, no está mal debe haber algún caso así, pero no todos los comentarios son para amigos o de amigos, existen comentarios que brotan por que el post nos impresiona para bien o para mal, pero que no se puede demostrar la relacion entre el que comenta con el que escribe el post.

miguelmenassa

miguelmenassa dijo

Y qué si tuvieran relación el que comenta y el que escribe, acaso en la comunidad está prohibida la amistad, o acaso no se sabe de antaño que todo interés cientifico y todo interés poético siempre se han desarrollado mejor en grupo. Y no me pidan ejemplos históricos porque ahí mostrarian su magnifica ignorancia.

Anónimo

Anónimo dijo

nada no tiene que ver nada que a uno lo quieran dos o tres personas pero lo que pasa que a usted lo quieren muchas, muchisimas personas y eso a veces molesta, sobre todo a la gente común que apenas puede con un amor.

miguelmenassa

miguelmenassa dijo

Qué me resulta muy raro lo que usted me dice porque como poeta siempre me he sentido un solitario

lia dijo

Hermoso poema, Miguel, contiene casi todo lo que nos gusta a los poetas...
De vez en cuando, también me gusta dedicarme un poema.
Un saludo

Yo otra vez, el de LO SE LO SE

Yo otra vez, el de LO SE LO SE dijo

Pues si compai, ¡chapeau! Flipo contigo amigo, perdona mi atrevimiento en el tratamiento, -coño que pareado mas obtuso-
Como te quiere la peña, como te lame, como te alaba, y a ti no se te cae para nada la baba...-¡joder otra vez la puta rima! ya me esta dando hasta grima, Puffff voy acabando porque si no me acabare dedicando otro ripio cachazudo: a mi mismo...por tio listo.
Ya ves quizas voy aprendiendo, me gustaria aprender a hacer volutas de humo de mayor a menor tamaño tambien, oye de paso una pregunta: la tecnica de trabajar o vender humo ¿la dominas tambien?
Venga maestro, a tus...bueno lo dejamos en a tus...

Cuando yo era joven, me ddedicaba todos los poemas a mi mismo, ahora casi entrando en la tercera edad, cada 100 poemas me dedico uno.Y cuando me toca la dedicatoria y estoy enojado conmigo mismo se lo dedico al hombre en general, a la mujer en general, y cuando no existen ni hombres ni mujeres, lo se lo se, no se lo dedico a nadie , pero igual lo escribo. Gracias Lia

LO SE finalizo ya

LO SE finalizo ya dijo

Señor miguel, no pretendi ofenderle, solo es que me resultaba chocante el aluvion de post liricos en esta comunidad y todos con la referencia de su apellido.
Le pido disculpas si le ofendi, llego yo ahora de trabajar toda la noche y entre lo domado que llego y tal, leo mi comentario y no me gusta...quizas le juzgue mal..usted perdone.

Bueno he escrito algunos libros,bueno muchos libros, poesía, prosa poética, teoría, ideologia,canciones., murgas y lo pero de todo que comence a los 18 años y ya tengo casi 70, tan mal no lo debo haber hecho y claro con tanto (tambien soy pintor y dibujante) durante tantos años no veo mal que me conozca y que me use mucha gente de varios países. No me ofení, es que me gusta pensar en los eventos importantes y en los eventos no importantes, si me pasan a mí, seguramente forman parte de mi vida.

nidorojo dijo

El poema como ya le dije es fenomenal, pero cuantas veces nos lo hará leer, no le gustan sus otros poemas.

miguel menasa

miguel menasa dijo

Si es verdad, nido rojo, a mi me gustan casi todos mis poemas, pero a mi publico y no entiendo los motivos, les gusta más este, perdón y gracias.

Anónimo

Anónimo dijo

Gran poema, varias frases inolvidables

Anónimo

Anónimo dijo

Un poema de un hombre heterosexual, qué gracioso

Viste anónimo, qué gracioso, pero no te preocupes que yo soy un poco antiguo

¿Antiguo o adelantado?

miguel menassa

miguel menassa dijo

Quise decir que tengo muchos años, casi 70, pero en verdad hay días que me siento muy joven como participando de una vanguardia. Gracias Sylvie

julien John higgins

julien John higgins dijo

Señor Menassa.
Otros poemas tuyos, más breves, me han conmovido más.
Quizá aquí hay demasiado disfusión e intensidad. Un comentario
de un irlandés bilingüe.

julien John higgins

julien John higgins dijo

Creo que fue Edgar Allan Poe que dijo que la belleza esta en la brevedad.

julien John higgins

julien John higgins dijo

Demasiada difusión e intensidad, quiero decir. Creo que la fuerza de un
poema esta en el sentimiento y contenido del poema, no en su fuerza lingüistica. Espero
que mi poemario, que empieza a difundirse, lo demuestra.

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SOBRE MIGUEL OSCAR MENASSA:
Nació, escribió y vivió y si es posible el poema, es posible la vida.

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