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18664 <H1 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: center" align=center></H1> <H1 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: right" align=right><?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></H1><o:p></o:p> Soy un pájaro que vuela por volar, no padezco de hambre. Rompamos con el misterio cristiano, seamos un grupo.<o:p></o:p> <H1 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; TEXT-ALIGN: right" align=right>14 de enero de 1978, Madrid</H1> <o:p></o:p> Querido: <o:p></o:p> Los días transcurren unos tras otros como siempre.<o:p></o:p> La vida pasa.<o:p></o:p> Me cuesta escribir esta carta, que he comenzado a escribirte hace unos días.<o:p></o:p> En realidad me siento interrumpido<o:p></o:p> una llamada telefónica<o:p></o:p> una carta tuya, donde haces las preguntas sobre el nuevo orden,<o:p></o:p> interrumpieron mi escritura.<o:p></o:p> Interrupción que quiere decir que nunca más,<o:p></o:p> podré decirte aquello que comencé a decirte el 7-8 de enero.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Me preguntas acerca de la posición de la Topología y su importancia<o:p></o:p> en el proyecto Cero, y sabiendo que la respuesta no se trata de lo mismo,<o:p></o:p> contesto:<o:p></o:p> <o:p></o:p> a) El prestigio lo tiene quien se lo gana,<o:p></o:p> lo que no quiere decir que nos interese especialmente el prestigio.<o:p></o:p> <o:p></o:p> b) El encuentro con la verdad hizo incierto todo discurso.<o:p></o:p> <o:p></o:p> c) Vivir 200 años es más fácil que ser inmortales. Preferimos vivir 200 años, y todo por elegir lo más fácil.<o:p></o:p> <o:p></o:p> d) La topología y el sexo tienen algo que ver con nuestro movimiento<o:p></o:p> y teniendo en cuenta que hoy el sexo no corre más,<o:p></o:p> pienso que para sobrevivir,<o:p></o:p> la topología<o:p></o:p> deberá desprenderse de sus trabas sexuales.<o:p></o:p> <o:p></o:p> e) Lacan no va más.<o:p></o:p> <o:p></o:p> f) La topología y la lingüística estructural me parecen los mejores y a la vez,<o:p></o:p> los únicos instrumentos de la escuela lacaniana de París, o de donde sea,<o:p></o:p> tener una simple noción de ellas, bastaría.<o:p></o:p> <o:p></o:p> g) Sabemos que Lacan es un filósofo,<o:p></o:p> no vemos entonces<o:p></o:p> por qué combatirlo a él,<o:p></o:p> precisamente con topología,<o:p></o:p> un instrumento para filosofar.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Sería conveniente saber que únicamente una ciencia, podrá dar cuenta no sólo de la ideología sino también de la filosofía.<o:p></o:p> Esa ciencia no existe.<o:p></o:p> Existen los pormenores de un hallazgo,<o:p></o:p> los destellos de un grupo de hombres jóvenes,<o:p></o:p> frente al ser de la creación.<o:p></o:p> Existen algunas nociones,<o:p></o:p> quiero decir un campo fértil,<o:p></o:p> y como todo campo fértil no basta abusar de él para que rinda más.<o:p></o:p> Darnos nuestro tiempo sería conveniente.<o:p></o:p> <o:p></o:p> h) No quiero olvidarme que hablábamos de la topología y su importancia,<o:p></o:p> bien, lo digo,<o:p></o:p> de capital importancia,<o:p></o:p> fue para nosotros oscuridad y luz,<o:p></o:p> emblema por emblema,<o:p></o:p> arte por arte,<o:p></o:p> y como todos sabemos,<o:p></o:p> perdió la lingüística.<o:p></o:p> Lacan entre tanto da su último seminario “tiempo de concluir”,<o:p></o:p> después me imagino que sobre la carroña advendrán los buitres.<o:p></o:p> No quiero ser buitre de ninguna carroña.<o:p></o:p> Soy un pájaro que vuela por volar,<o:p></o:p> no padezco de hambre.<o:p></o:p> En tanto voy volando,<o:p></o:p> miro el mundo y veo,<o:p></o:p> porque de ver se trata,<o:p></o:p> que todo el mundo occidental, todo él, y nosotros en él,<o:p></o:p> está sumergido aún,<o:p></o:p> en el diluvio universal cristiano,<o:p></o:p> ya que dos ejemplares de cada animal son suficiente para todo.<o:p></o:p> Rompamos con el misterio cristiano,<o:p></o:p> seamos un grupo.<o:p></o:p> Que todo valga,<o:p></o:p> tengamos en cuenta que las puntas se rompen antes,<o:p></o:p> no pongamos más a un hombre en la tonta encrucijada de tener que elegir.<o:p></o:p> Que todo sea.<o:p></o:p> La escritura sólo tiene una función,<o:p></o:p> desrealizar,<o:p></o:p> y lo que no se puede en un año se podrá en cien.<o:p></o:p> Del ser por ahora tenemos un bosquejo,<o:p></o:p> todavía nos faltan los colores.<o:p></o:p> Ser nos llevará como tú dices 20 maravillosos años,<o:p></o:p> para nuestra manera de vivir varias vidas.<o:p></o:p> Espero que seamos humanos,<o:p></o:p> por ahora un plan para vivir.<o:p></o:p> Del poder, me gustaría hablar dentro de 15 años.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Las noches transcurren,<o:p></o:p> como transcurren los días,<o:p></o:p> y ese transcurrir es maravilloso.<o:p></o:p> Entre el café y los humos recordamos tu nombre tu figura,<o:p></o:p> mis familiares murmuran por la casa la importancia de nuestra relación,<o:p></o:p> dejan caer de vez en cuando,<o:p></o:p> alguna imaginería del pasado,<o:p></o:p> siempre una sana emoción para el corazón.<o:p></o:p> Cuando suceden estas cosas,<o:p></o:p> estoy absolutamente seguro que entre nosotros no habrá enfermedades del corazón,<o:p></o:p> y me pregunto qué es lo que sostiene esta grave afrenta,<o:p></o:p> contra la medicina y su filosofía de sostén:<o:p></o:p> ¿acaso la inmediatez de un gesto amoroso?<o:p></o:p> ¿acaso la relatividad de una ciencia?<o:p></o:p> o peor aún<o:p></o:p> ¿acaso la inteligencia de unos cuantos hombres?<o:p></o:p> Yo por mi parte,<o:p></o:p> soy un grupo,<o:p></o:p> deseo conversar con todos,<o:p></o:p> una larga conversación,<o:p></o:p> un hecho humano notable.<o:p></o:p> Un punto definitivo en la historia.<o:p></o:p> Eso sí,<o:p></o:p> sin apuros,<o:p></o:p> prefiero que no haya más acciones heroicas.<o:p></o:p> Los kamikazi<o:p></o:p> fueron en última instancia,<o:p></o:p> los primeros síntomas,<o:p></o:p> de la explosión atómica,<o:p></o:p> no hagamos tonterías.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Estar solos en el cumplimiento de una función,<o:p></o:p> tiene por lo tanto,<o:p></o:p> que resultarnos antiguo.<o:p></o:p> La soledad siempre es un intento,<o:p></o:p> para destruir mejor,<o:p></o:p> sin testigos,<o:p></o:p> sin voces humanas a nuestro alrededor.<o:p></o:p> Lujuria del despedazamiento hasta lo último,<o:p></o:p> y si se tratara de gozar,<o:p></o:p> del ejercicio ético,<o:p></o:p> diría que la soledad en cualquiera de sus modalidades,<o:p></o:p> es mala.<o:p></o:p> Genera envidia,<o:p></o:p> ansias de destruir lo que me ilusiona como completo,<o:p></o:p> y que siempre está fuera de mí,<o:p></o:p> en los otros.<o:p></o:p> Vivir así,<o:p></o:p> os lo aseguro,<o:p></o:p> es imposible.<o:p></o:p> Y yo querido,<o:p></o:p> ya he pagado mi boleto,<o:p></o:p> podría sacrificar mi nombre,<o:p></o:p> exijo mi viaje de placer.<o:p></o:p> Un viaje alrededor del mundo y sus historias,<o:p></o:p> sin ataduras,<o:p></o:p> sin preconceptos,<o:p></o:p> quiero decir,<o:p></o:p> una nueva visión.<o:p></o:p> En esa nueva visión tendrá que entrar, como mínimo,<o:p></o:p> todo aquello,<o:p></o:p> que sirvió como excusa a nuestra pasión los últimos 10 años.<o:p></o:p> Desde la poesía,<o:p></o:p> hasta la ciencia.<o:p></o:p> Desde la paz,<o:p></o:p> hasta la guerra,<o:p></o:p> desde los viejos textos de Freud y Marx,<o:p></o:p> hasta la fresca juventud,<o:p></o:p> de nuestros escritos.<o:p></o:p> Desde la poesía de nuestras mujeres,<o:p></o:p> hasta el más pequeño acto de nuestra vida cotidiana.<o:p></o:p> Para empezar diré que la ciencia es,<o:p></o:p> tan importante como cada uno de nosotros,<o:p></o:p> (y sé que comenzar de esta manera<o:p></o:p> puede llegar a ser una ambigüedad de mi retórica)<o:p></o:p> Que cada uno de nosotros es tan importante como el último dibujo.<o:p></o:p> Que a su vez es tan importante como las conversaciones<o:p></o:p> y que todo esto,<o:p></o:p> es tan importante como pintar,<o:p></o:p> y todo tan importante como la misma muerte,<o:p></o:p> y nuestras risas a veces tan importantes como todo.<o:p></o:p> Las cerámicas tan importantes como Gardel<o:p></o:p> y tan importante a su vez,<o:p></o:p> como cada hecho social de nuestros cuerpos contra nuestros cuerpos,<o:p></o:p> es decir,<o:p></o:p> toda la filosofía de nuestra vida pequeña,<o:p></o:p> tiene que quedar incluida en la nueva visión.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Nuestro cantor y sus canciones y complicados pensamientos de Einstein,<o:p></o:p> serán nuestro regocijo y nuestra calma.<o:p></o:p> La pintura,<o:p></o:p> ese pasaje necesario,<o:p></o:p> para un gran cine, que viva entre nosotros.<o:p></o:p> En cuanto a la poesía,<o:p></o:p> ella misma,<o:p></o:p> ya ha dado,<o:p></o:p> suficiente cuenta de su poder,<o:p></o:p> dejémosla nacer en paz.<o:p></o:p> El psicoanálisis,<o:p></o:p> y voy a decirlo aunque quede mal,<o:p></o:p> es para muchos de nosotros parte de nuestra vida,<o:p></o:p> un descubrimiento de nuestra juventud,<o:p></o:p> como el amor,<o:p></o:p> como la poesía,<o:p></o:p> y después me pregunto ¿qué otra cosa descubrimos de jóvenes?<o:p></o:p> Y nada más<o:p></o:p> y toda la pasión quedó ligada a estas palabras.<o:p></o:p> Después fuimos adultos,<o:p></o:p> a la pasión le fuimos agregando sabiduría,<o:p></o:p> la estúpida conciencia de saber<o:p></o:p> y nos llenamos,<o:p></o:p> la cabeza y el alma de palabras<o:p></o:p> y eso,<o:p></o:p> no estuvo mal,<o:p></o:p> pero privilegiar una palabra sobre otra es muy difícil, tan difícil<o:p></o:p> como concentrarse,<o:p></o:p> en estos tiempos,<o:p></o:p> en un solo punto.<o:p></o:p> Tan difícil,<o:p></o:p> como amar,<o:p></o:p> en estos tiempos,<o:p></o:p> a un solo dios.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Si alguien te pregunta como me va,<o:p></o:p> dile,<o:p></o:p> que me va bien,<o:p></o:p> que estoy contento,<o:p></o:p> que no me atrevo a decirlo en voz alta,<o:p></o:p> soy feliz.<o:p></o:p> Un tipo con la sangre siempre revuelta y feliz,<o:p></o:p> soy quiero decirte,<o:p></o:p> como una paradoja,<o:p></o:p> un hecho social evaluable,<o:p></o:p> el prototipo de una pasión,<o:p></o:p> del alma,<o:p></o:p> un emblema para cualquier locura,<o:p></o:p> una partícula de luz,<o:p></o:p> cuando miro,<o:p></o:p> me incluyo en la mirada.<o:p></o:p> Querido,<o:p></o:p> desearía no abrumarte,<o:p></o:p> mejor dicho,<o:p></o:p> desearía entretenerte con estos raros pensamientos acerca de nosotros,<o:p></o:p> desearía crearte un ardiente deseo.<o:p></o:p> Conversar,<o:p></o:p> conversar,<o:p></o:p> hasta desarreglarlo todo.<o:p></o:p> Construir una conversación que sirva a todos por igual<o:p></o:p> también a nosotros.<o:p></o:p> Algo así como una verdad de la verdad.<o:p></o:p> Una conversación al rojo vivo,<o:p></o:p> entre amigos.<o:p></o:p> Porque para repartirse el mundo,<o:p></o:p> se hacen necesarios,<o:p></o:p> ciertos menesteres:<o:p></o:p> Evaluar las fuerzas,<o:p></o:p> o bien,<o:p></o:p> acariciar el poder,<o:p></o:p> ser,<o:p></o:p> el gran solitario,<o:p></o:p> el único entre todos,<o:p></o:p> virgen y madre.<o:p></o:p> Amante de la inteligencia y la musculatura a flor de piel,<o:p></o:p> un poderoso dios cristiano,<o:p></o:p> ya que para llegar a él se debe morir,<o:p></o:p> quiero decir,<o:p></o:p> un gran solitario,<o:p></o:p> el gran masturbador.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Un gran maricón,<o:p></o:p> un indeciso crónico,<o:p></o:p> un pobre padre alterado por el poder.<o:p></o:p> En definitiva,<o:p></o:p> un padre holgazán,<o:p></o:p> que espera,<o:p></o:p> la muerte de su hijo en los cielos.<o:p></o:p> Quiero construir un padre que sepa cuales son nuestros derechos,<o:p></o:p> ya que la disciplina,<o:p></o:p> como sabemos,<o:p></o:p> viene sola.<o:p></o:p>

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18664 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/miguelmenassa/1963.jpg"> NOSOTROS DOS ÉRAMOS TODO EL MAR<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p> En verdad jugábamos<o:p></o:p> en el mar<o:p></o:p> en la tierra<o:p></o:p> algunos días en nosotros<o:p></o:p> Eran necesidades innegables<o:p></o:p> las playas<o:p></o:p> la gente desnudándose detrás de las carpas<o:p></o:p> anticipándonos una extraña piel<o:p></o:p> más suave que el delirio de la tierra<o:p></o:p> o el presentimiento de un país libre.<o:p></o:p> <o:p></o:p> El baile de arena comenzaba<o:p></o:p> <o:p></o:p> los hombres corrían alegremente<o:p></o:p> sobre el mar<o:p></o:p> dejando las caricias de sus risas<o:p></o:p> en tu cuerpo<o:p></o:p> en la extraña sumisión de las olas<o:p></o:p> frente a tus pies<o:p></o:p> en el atlántico de tus ojos<o:p></o:p> que luego compartíamos<o:p></o:p> entre piedras lisas<o:p></o:p> <o:p></o:p> cayendo de cualquier manera a la noche<o:p></o:p> a todos los hombres<o:p></o:p> que habían jugado por tu vida<o:p></o:p> con el amor<o:p></o:p> con la juventud de la tierra<o:p></o:p> con la severidad del mar.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <SPAN lang=ES-TRAD style="FONT-SIZE: 13pt; COLOR: black; FONT-FAMILY: Arial; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-font-family: Times; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"> ALGUNAS DE ELLAS<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ellas de vestirán livianamente para apurar la tarde<o:p></o:p> se despeinarán<o:p></o:p> encenderán cigarrillos en nuestra pieza<o:p></o:p> leerán por primera o segunda vez<o:p></o:p> nuestro nombre impreso en papel ilustración<o:p></o:p> Se quedarán esa tarde y la siguiente<o:p></o:p> hasta que tengamos que salir como las putas<o:p></o:p> a la calle<o:p></o:p> a cambiar de pensión y de familia.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <SPAN lang=ES-TRAD style="FONT-SIZE: 13pt; COLOR: black; FONT-FAMILY: Arial; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-font-family: Times; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"> TODOS LOS CUENTOS TERMINAN CON LA VIDA O CON<o:p></o:p> <H1 style="MARGIN: 0cm 70.8pt 0pt 0cm">LA MUERTE<o:p></o:p></H1> <o:p></o:p> <o:p></o:p> I<o:p></o:p> <o:p></o:p> El campo siega los corazones jóvenes<o:p></o:p> y éstos ya no se parecen a las garzas<o:p></o:p> o a los patos volviendo de la laguna<o:p></o:p> mojados y despreocupados del frío de la tarde.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Tú eras libre y pequeña en la provincia<o:p></o:p> antes de la ciudad<o:p></o:p> solías descorrer las tranqueras<o:p></o:p> que detenían las ovejas<o:p></o:p> para verlas trotar<o:p></o:p> por los callejones de tierra.<o:p></o:p> Solías aprovechar tu día<o:p></o:p> viendo el crecimiento vertiginoso de los trigos<o:p></o:p> <o:p></o:p> Las manzanas por detrás de la casa.<o:p></o:p> La ciudad es melancólica y familiar<o:p></o:p> pero en el campo de mi corazón<o:p></o:p> ríes y saltas por entre los tabiques <o:p></o:p> hasta reventar de alegría.<o:p></o:p> Morir en la sangre de mi corazón.<o:p></o:p> <o:p></o:p> He caminado y violado en los alrededores de tu piel mi <o:p></o:p> [juventud<o:p></o:p> deteniendo y deteniendo<o:p></o:p> el hilo de tu virginidad.<o:p></o:p> He corrido como los caballos de tu infancia<o:p></o:p> que te excitaban y temías<o:p></o:p> para llegar un poco antes<o:p></o:p> en el mismo momento al límite de la noche<o:p></o:p> por no haber creído <o:p></o:p> en el crecimiento de las flores de tu pueblo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ahora vuelvo mi rostro y las oraciones de mi niñez hacia ti<o:p></o:p> para convencerte de la soledad de los hombres<o:p></o:p> Puedo agitar las banderas de las discordias y la cordialidad<o:p></o:p> para vencer tus años de padre y madre<o:p></o:p> venidos de un país extranjero o de la provincia.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Hemos estado juntos en la ciudad<o:p></o:p> tan cerca de mi oficio como de la maldad<o:p></o:p> tan cerca de mi oficio como del amor<o:p></o:p> y sin embargo ahora<o:p></o:p> adiós querido mío estoy cansada<o:p></o:p> te descubro<o:p></o:p> me ahogan la habitaciones de tu casa<o:p></o:p> debajo de las casas<o:p></o:p> y tú no eres el misterio ni el alga ni el junco<o:p></o:p> que turba o desborda la soledad.<o:p></o:p> Me ahogan tus diálogos con el viento<o:p></o:p> y las conversaciones desenfadadas y violentas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <SPAN lang=ES-TRAD style="FONT-SIZE: 13pt; COLOR: black; FONT-FAMILY: Arial; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-font-family: Times; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"> TODOS LOS CUENTOS TERMINAN CON LA VIDA <o:p></o:p> O CON LA MUERTE <o:p></o:p> <o:p></o:p> II<o:p></o:p> <o:p></o:p> El musgo crecía en las piedras<o:p></o:p> de la orilla del río de tu pueblo<o:p></o:p> y el deseo en tu corazón.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Tus piernas te acercaban a la seriedad<o:p></o:p> y en las tardes de silencio y excitación al río.<o:p></o:p> Las primeras aguas en llegar a las piedras<o:p></o:p> también llegaban a tus muslos desnudos<o:p></o:p> humedeciendo y alegrando<o:p></o:p> tus maneras del ocio y la ternura.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Las pensiones de la ciudad no son el río<o:p></o:p> Las mujeres se duermen y se levantan solas<o:p></o:p> y cuentan o cantan su soledad a la noche<o:p></o:p> y a los carteles luminosos.<o:p></o:p> Amada, aquí no hay río que alegre y humedezca tu piel<o:p></o:p> Aquí en la soledad y el tiempo del invierno<o:p></o:p> el humo y el olor de los hombres<o:p></o:p> cubre y desgarra las pieles de las niñas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y tú mi amada casi nunca demasiado estupenda y ágil<o:p></o:p> cubierta y desgarrada por mí<o:p></o:p> en el comienzo de las frutillas y el verano<o:p></o:p> no puedes entenderlo.<o:p></o:p> Entonces mi querido me ahoga tu calor<o:p></o:p> el poderoso cielo de tus caminos interminables<o:p></o:p> me ahoga el vagabundo<o:p></o:p> que nos perteneció de rabia y júbilo en la ciudad<o:p></o:p> el mismo que gime o ruge cuando se queda solo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <SPAN lang=ES-TRAD style="FONT-SIZE: 13pt; COLOR: black; FONT-FAMILY: Arial; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-font-family: Times; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"> TODOS LOS CUENTOS TERMINAN CON LA VIDA O CON LA MUERTE<o:p></o:p> <o:p></o:p> III<o:p></o:p> <o:p></o:p> Cuando vuelvas por el camino de la tierra<o:p></o:p> no detendrás tu mano ni ninguna palabra<o:p></o:p> me recordarás simplemente tendido y esperando<o:p></o:p> que el viento y la lluvia<o:p></o:p> mojen o enfríen<o:p></o:p> ay, tu quieto, tu terco corazón.<o:p></o:p> <o:p></o:p> No volverás florida<o:p></o:p> ni empecinadamente revueltos los vestidos<o:p></o:p> ni nada de alegría<o:p></o:p> en tu cuerpo de haber estado antes en la ciudad<o:p></o:p> y antes todavía en el campo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Mi amada, en esta realidad puñados de oro<o:p></o:p> saltan y golpean para que el río vuelva.<o:p></o:p> la soledad no vuelve o no es la misma.<o:p></o:p> <o:p></o:p> El río no vuelve.<o:p></o:p> <o:p></o:p> El amor puede quedarse dormido entre las sábanas<o:p></o:p> o las escaleras del puerto<o:p></o:p> donde los rufianes con sus amigos y los pescadores<o:p></o:p> lentamente silban su dolor<o:p></o:p> porque no viene nadie.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Amada, aquí no hay río que humedezca y alegre tu piel<o:p></o:p> Aquí la soledad.<o:p></o:p> <SPAN lang=ES-TRAD style="FONT-SIZE: 13pt; COLOR: black; FONT-FAMILY: Arial; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-font-family: Times; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"> UNO DE ELLOS <o:p></o:p> <o:p></o:p> Todos lo habían visto alguna vez<o:p></o:p> fumar un cigarrillo<o:p></o:p> cruzar sus piernas<o:p></o:p> caer sobre alguna mujer<o:p></o:p> Hacerse el odio y la violencia para sí.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Caminaba siempre <o:p></o:p> muy cerca de la tierra.<o:p></o:p> El comienzo de cualquier estación <o:p></o:p> y las primeras flores de noviembre<o:p></o:p> eran su regocijo y su calma.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Lo conocí en el viejo terraplén<o:p></o:p> ojos de soledad<o:p></o:p> boca de pobre<o:p></o:p> hablaba de sus sueños.<o:p></o:p> <SPAN lang=ES-TRAD style="FONT-SIZE: 13pt; COLOR: black; FONT-FAMILY: Arial; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-font-family: Times; mso-fareast-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA"> PENSAMIENTOS DEL POETA<o:p></o:p> El hombre libre<o:p></o:p> no muerde no acaricia<o:p></o:p> la soledad de los bondadosos<o:p></o:p> <o:p></o:p> Vuelven los buenos tiempos<o:p></o:p> ciudad de Dios maldita Buenos Aires<o:p></o:p> Mujer<o:p></o:p> Hembra sin cuento<o:p></o:p> regresa también por el verano<o:p></o:p> día de fin de año<o:p></o:p> y este pecho agrandado como el amor <o:p></o:p> te esperan.<o:p></o:p> <o:p></o:p> No recuerdo tus ojos perdidos<o:p></o:p> <o:p></o:p> El calor me ahoga en esta amada tierra<o:p></o:p> <o:p></o:p> No doy no pido ventajas a tu corazón<o:p></o:p> desataré mis manos<o:p></o:p> te esperaré<o:p></o:p> alondra vida<o:p></o:p> alondra viento de verano<o:p></o:p> <o:p></o:p> Esta soledad reventará de vieja.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p>

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1 Miguel Oscar Menassa. Obra poética casitotal [1961-2011] -II-

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18664 <H2 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; LINE-HEIGHT: normal"><BIG><BIG><BIG>Miguel Oscar Menassa. Obra poética casitotal [1961-2011]</BIG></BIG></BIG></H2> <H2 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; LINE-HEIGHT: normal"><BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG></H2> <H2 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; LINE-HEIGHT: normal"><BIG><BIG><BIG><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/miguelmenassa/Letras-PequeñaHistoria-1961.jpg"><IMG class=imgcen id=img_1 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/miguelmenassa/PequeñaHistoria-1961.jpg"></BIG></BIG></BIG></H2> <H2 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; LINE-HEIGHT: normal"><BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG></H2> <H2 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; LINE-HEIGHT: normal"><BIG><BIG><BIG></BIG></BIG></BIG></H2> <H2 style="MARGIN: 0cm 0cm 0pt; LINE-HEIGHT: normal"><BIG><BIG><BIG>JUEGOS PROHIBIDOS<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p></H2></BIG></BIG></BIG> <o:p></o:p> El mundo es un giro de viento;<o:p></o:p> abre las puertas detenidas;<o:p></o:p> yo abro las puertas,<o:p></o:p> yo soy el mundo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Hablo a las baldosas<o:p></o:p> con la lentitud ingenua<o:p></o:p> de la renovación,<o:p></o:p> yo me renuevo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Salto las ventanas viejas<o:p></o:p> de un barrio pobre<o:p></o:p> y amo a las muchachas<o:p></o:p> aún despiertas. <o:p></o:p> <o:p></o:p> Les dejo el corazón<o:p></o:p> y luego parto.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Conmigo queda el aliento<o:p></o:p> que más tarde doy<o:p></o:p> por las calles de aquí,<o:p></o:p> por donde caminamos todos<o:p></o:p> todos los días.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Al llegar a las esquinas frías<o:p></o:p> me detengo,<o:p></o:p> miro el cielo:<o:p></o:p> no es imposible.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y vuelo entonces sobre esta sonrisa atlética<o:p></o:p> para cubrir<o:p></o:p> algunas faltas de amor.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> PEQUEÑA HISTORIA<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Yo soy<o:p></o:p> el hombre<o:p></o:p> que conmueve muchachas<o:p></o:p> en las mañanas empapadas;<o:p></o:p> <o:p></o:p> el viento conocido<o:p></o:p> que desata la vida<o:p></o:p> de las esposas altas,<o:p></o:p> deshonestas,<o:p></o:p> de las hijas adúlteras<o:p></o:p> de casas como el mar;<o:p></o:p> <o:p></o:p> la lluvia<o:p></o:p> que late en el vino<o:p></o:p> de mis hombres extraños de silencio<o:p></o:p> de caras como manos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Soy<o:p></o:p> el que se queda solo<o:p></o:p> luego<o:p></o:p> y humanamente pide compartir<o:p></o:p> una risa<o:p></o:p> una copa<o:p></o:p> un hueco de saliva<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> MI PADRE SE CANSA<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Después del esfuerzo<o:p></o:p> entrego mi último bostezo a la noche<o:p></o:p> y duermo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Me permito luego<o:p></o:p> recorrer con severidad<o:p></o:p> hasta la hebra rubia<o:p></o:p> entretenida<o:p></o:p> en el primer mosquito de la noche<o:p></o:p> <o:p></o:p> cubro maliciosamente<o:p></o:p> mi brazo desnudo<o:p></o:p> con el beso que deja mi madre<o:p></o:p> –sorprendida por mi presencia–<o:p></o:p> en un costado de mi cuerpo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y despierto<o:p></o:p> para aplaudir<o:p></o:p> alguna proeza de mi padre joven<o:p></o:p> que bebe junto a mí<o:p></o:p> una copa de vino<o:p></o:p> y una muchacha desconocida.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> BOINA AZUL<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Esta mañana, hurgando<o:p></o:p> por los techos vacíos y mojados<o:p></o:p> por los pisos y las maderas de los pisos,<o:p></o:p> temblando una canción,<o:p></o:p> he visto a una muchacha.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Caminaba gris, en este cielo gris<o:p></o:p> con una mano débil, tendida<o:p></o:p> en los bostezos de los hombres,<o:p></o:p> para tocar el viento que le negaban.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ese viento fuerte<o:p></o:p> que se debatía en sus piernas mojadas<o:p></o:p> por el último rezongo de la lluvia.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Porque había llovido<o:p></o:p> y las caderas húmedas de las casas<o:p></o:p> se movían ligeras hacia el hombre<o:p></o:p> que conmovió en la mañana gris<o:p></o:p> a la muchacha que caminaba sola<o:p></o:p> sobre los techos y los pisos mojados.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> ELLA Y EL VIENTO<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> El viento,<o:p></o:p> ese trotamundos incansable<o:p></o:p> que nos toca,<o:p></o:p> ha llegado hasta mí para traerme<o:p></o:p> el recuerdo de ti,<o:p></o:p> de tu voz en el viento,<o:p></o:p> de tu risa en el viento,<o:p></o:p> de tu ferocidad detrás del viento.<o:p></o:p> <o:p></o:p> No es el mismo de las noches compartidas<o:p></o:p> ni el que levanta las polleras tristes de la tarde<o:p></o:p> para mostrarnos:<o:p></o:p> un amor de piernas,<o:p></o:p> un amor de noches,<o:p></o:p> un amor.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Es el gran luchador<o:p></o:p> como tú,<o:p></o:p> fuerte y frío<o:p></o:p> como tú<o:p></o:p> que te lleva<o:p></o:p> como tú solías llevarme<o:p></o:p> detrás de un beso<o:p></o:p> de una caricia prometida.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Él te retiene y te suelta<o:p></o:p> cuando quiere.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Él es el que repudiándose<o:p></o:p> te maldice y te ama,<o:p></o:p> como yo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> ELLA Y LA LLUVIA<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> La lluvia<o:p></o:p> libre e interminable<o:p></o:p> se mete por mi boca abierta de soledad<o:p></o:p> y te llama y te busca<o:p></o:p> como si estuvieses dentro mío<o:p></o:p> aquí, dulce<o:p></o:p> aquí, intacta.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y tú<o:p></o:p> y tu nombre<o:p></o:p> que sólo puedo pronunciar cuando te toco<o:p></o:p> bostezan y se acuestan<o:p></o:p> bajo un cielo de agua que no acarician.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Tú, violable sólo<o:p></o:p> por el filo astuto de dios<o:p></o:p> y la sonrisa de los hombres rubios<o:p></o:p> y tu nombre que te llama<o:p></o:p> que se complica contigo<o:p></o:p> en el misterioso juego de tu fuga,<o:p></o:p> dónde, dónde<o:p></o:p> en qué cuerpo<o:p></o:p> en qué hombre permanecen.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Pensar que no eres<o:p></o:p> que no te llamas de ninguna manera.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Cómo decirle a la lluvia entonces<o:p></o:p> que tú no estás<o:p></o:p> aquí, dulce<o:p></o:p> aquí, intacta<o:p></o:p> que no has llegado nunca.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> ELLA Y LA CALLE<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Ella tiene tanta calle<o:p></o:p> en sus manos y en sus piernas<o:p></o:p> que uno la mira<o:p></o:p> y no puede más que amarla.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Ella perdió un zapato<o:p></o:p> un día de lluvia<o:p></o:p> y mis escrúpulos<o:p></o:p> comenzaron a recordarla.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Pero nosotros,<o:p></o:p> que caminamos juntos tantos árboles;<o:p></o:p> sabemos que el amor<o:p></o:p> no es:<o:p></o:p> encender velas en casa de los ciegos<o:p></o:p> ni creer que ella no está<o:p></o:p> dentro de ninguna rama verde.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Porque sus zapatos<o:p></o:p> eran las cinco de la tarde<o:p></o:p> y yo bebo a esa hora<o:p></o:p> con desesperación<o:p></o:p> mi primer trago de olvido.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> BAJOS FONDOS<o:p></o:p> <o:p></o:p> El agua de mi voz,<o:p></o:p> la misma que corre por los espigones,<o:p></o:p> espera verte caer en algún círculo del cielo<o:p></o:p> para golpear feroz tus huellas en el puerto.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Vuelve,<o:p></o:p> alegre,<o:p></o:p> <o:p></o:p> por todo aquello que sufrimos.<o:p></o:p> Mientras yo, acostado en la orilla<o:p></o:p> cambiaré el rumbo de los hombres<o:p></o:p> y mojaré caliente, con mi aliento,<o:p></o:p> el rostro de todos los barcos<o:p></o:p> de todos los puertos.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> POLLERA DE NOCHE <o:p></o:p> <o:p></o:p> Es la calle angosta<o:p></o:p> perdiéndose dos cuadras adelante<o:p></o:p> entre el árbol inexplicablemente verde<o:p></o:p> y unas casas bajas nunca bien dispuestas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y tú por la calle,<o:p></o:p> caminando hacia el infierno de humo<o:p></o:p> de este bar<o:p></o:p> donde yo espero,<o:p></o:p> <o:p></o:p> rubia desde antes<o:p></o:p> impúdica desde antes<o:p></o:p> te ocultas<o:p></o:p> corres<o:p></o:p> pero nunca llegas.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Otras mujeres hablan y fuman<o:p></o:p> mi cansancio <o:p></o:p> metidas infieles<o:p></o:p> en sus ropas estrechas de canto.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Nuevas,<o:p></o:p> infecundas mariposas de septiembre<o:p></o:p> me esperan<o:p></o:p> en algún lugar oculto del invierno<o:p></o:p> y me tocan el alma.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> VENTANA COLOREADA<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> El gesto del niño<o:p></o:p> que te miraba a través<o:p></o:p> de la ventana empapada<o:p></o:p> <o:p></o:p> la esperanza<o:p></o:p> de que fueses blanca<o:p></o:p> <o:p></o:p> la ternura piel<o:p></o:p> que tú guardabas<o:p></o:p> <o:p></o:p> todo quedó conmigo.<o:p></o:p> <o:p></o:p> La calle perdida<o:p></o:p> entre otras calles<o:p></o:p> tu casa mar<o:p></o:p> tu padre marino<o:p></o:p> los hijos de tu padre marino<o:p></o:p> <o:p></o:p> la pieza número<o:p></o:p> con su cama alta<o:p></o:p> y tu piel de afuera.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Así te conocí<o:p></o:p> después de amarte<o:p></o:p> por la ventana abierta.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Y aún queda conmigo<o:p></o:p> cuando me deslizo<o:p></o:p> dulce<o:p></o:p> por las sendas de tus hombros<o:p></o:p> tu voz<o:p></o:p> dulce<o:p></o:p> aquí<o:p></o:p> tan cerca.<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> ESTACIÓN DE TEDIO<o:p></o:p> <o:p></o:p> <o:p></o:p> Uno<o:p></o:p> nunca se siente solo las noches de verano.<o:p></o:p> <o:p></o:p> Cuando el sol<o:p></o:p> ha dejado caliente las chapas<o:p></o:p> y este humo con olor a puerto<o:p></o:p> que escapa valiente<o:p></o:p>

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18664 <H3 style="LINE-HEIGHT: 150%; TEXT-ALIGN: center" align=center> <H3 style="LINE-HEIGHT: 150%; TEXT-ALIGN: center" align=center>ACERCA DE LA DIFUSIÓN Y TRANSMISIÓN DEL PSICOANÁLISIS </H3></H3> Hoy cumplo 69 años y cuando cumplo años escribo algún poema, alguna tontería. Hoy no tengo ganas de escribir nada. Siento la necesidad de tener que elegir cómo quiero vivir mi tercera edad. Según los ejemplos que tengo (mi abuelo Antonio, Bajarlía, Borges, Leopoldo de Luis, Rafael Alberti), mi tercera edad puede prolongarse de los 69 a los 99 años. Es decir, tengo que poder planificar, al menos, 30 años o me obligarán a vivir una vejez mediocre, contando el dinero que no se tiene, sin ilusiones y dispuesto a morir. A mí me gustaría seguir cumpliendo con mis obligaciones hasta el día de mi muerte, se trate de dinero, de sexo o de poesía. El dinero, ganarlo o hacerlo ganar es lo mismo. El sexo, gozar o ver gozar es lo mismo. Y en cuanto a la poesía, escribir o leer lo que otros escriben es lo mismo. El entusiasmo es lo que permite una prolongada tercera edad. Lo que me cura y lo que me hace vivir más años, no son las cosas que hago sino el entusiasmo puesto en el quehacer. Lo que no he perdido con los años es la pasión: por el trabajo, por las realizaciones, jugar al billar, estudiar, escribir, amar intensamente a una mujer, luchar contra la injusticia, contra la pobreza. Los juegos de azar, aún me enloquecen como en mi juventud. Y me enaltezco de haber tenido a mi lado en todas mis edades camaradas, hombres, mujeres que, más allá de las relaciones que tuviéramos, estábamos de acuerdo con algunas ideas, algunos conceptos. No fueron siempre los mismos, pero siempre he tenido camaradas. En el momento actual, hombres, mujeres (más mujeres que hombres), capacitados para dirigir con acierto la materialización de casi todos mis deseos juveniles. . Editorial Grupo Cero. . Escuela de Psicoanálisis . Escuela de Poesía . Talleres de Pintura . Producciones cinematográficas (naciendo) . Gestión emocional . Medicina psicosomática . Discográfica Antes de morir me gustaría poder hacer que alguien o algunos, pusieran gran parte de sus fuerzas en difundir y transmitir el psicoanálisis. No quiero (es una negación) entrar en complicaciones y adelanto que soy experto en el estudio de las estructuras complejas. Trabajar de psicoanalista no tiene nada que ver con la difusión y la transmisión del psicoanálisis. Cualquier médico, cualquier psicólogo, por haber cursado sus estudios con eficacia, están autorizados y, también por el Rey, a trabajar como médicos, como psicólogos. Curarán a muchas personas y salvarán vidas, cambiarán destinos, pero todo eso no tiene nada que ver con la difusión y transmisión del psicoanálisis. Cada vez que alguien se ponga en la posición de maestro (de transmisor) sin estar convenientemente preparado. Y ni siquiera autorizado, se queda sin trabajo. Los alumnos crecen, y los pacientes pagan para estar algo tranquilos. Un falso maestro no sabe escuchar y, además, en su falsedad, nunca estudia mucho y, encima, sin entusiasmo. Por eso es que le cuesta mucho trabajo quedarse quieto o callado. Habla demasiado, siempre de sí mismo porque no tiene conocimiento de nada, entonces, habla de su infancia, de su madre, su padre, de un amigo de la madre, su mujer, su hombre actual, y el verdadero delito es, que pretende que toda esa porquería sirva como ejemplo de la teoría que, en realidad, desconoce. Saber escuchar es fundamental, pero no se escucha con la oreja sino con el conocimiento, con el saber. El falso (ahora) psicoanalista; se sabe de memoria miles de historias del paciente y de los familiares y es entonces cuando siente haber descubierto algo y comienza, primero a aconsejar a los pacientes en todos los rubros. Con el tiempo, el consejo se transforma en orden, en imposición. Él (por falta de psicoanálisis personal), cree que vive por encima de todas las cuestiones en plena libertad y ambiciona que todo el mundo, también sus clientes, paguen por eso. También se queda sin trabajo, la mayoría se hacen periodistas, críticos de arte, de cine, o comentaristas de fútbol. Los falsos maestros, los falsos cuidadores de la salud, son los más apasionados enemigos del psicoanálisis. No pudieron hacerse con el psicoanálisis, no pudieron dominar con sus neurosis el conocimiento psicoanalítico. Las uvas no están verdes, pero para casi todos fueron inalcanzables. Y no precisamente por la distancia, porque las uvas no están al alcance de ninguna mano y ninguna escalera. Las uvas están al alcance de las ideas, del conocimiento, del saber. De la producción artística, de eso me gustaría hablar. En todo proceso de creación se ve con facilidad que la creación (la producción en el arte en general), le debe en la misma proporción a su conciencia (manera de pensar estudios, técnicas, métodos, ideologías, racionalizaciones, etc) y al inconsciente (saber, fuerza creadora, capacidad de innovar y, sobre todo, al deseo que me lleva a realizar la obra). Por lo tanto la formación en cualquier disciplina debería pensarse sobre dos carriles: 1.- El conocimiento: la universidad, los seminarios, lecturas grupales de la teoría. 2.- El saber inconsciente: Comienza a estructurarse como útil en el psicoanálisis personal del candidato. Y se consolida en el espacio de la supervisión y en los grupos de trabajo sobre la Clínica Psicoanalítica y su relación con los grupos, la familia, con la Medicina , con la Educación. Cada conocimiento tiene su camino, su tiempo cronológico. Y hasta se puede alardear de tener un conocimiento sin perderlo. El saber no tiene ningún camino y puede acontecer en el sujeto de un día para otro y actúa sobre la realidad (fuera cual fuera) transformándola de manera inconsciente para el sujeto. El saber no se puede utilizar, ni poseer. Cuando se alardea del saber se pierde. En el campo del cual hablo, la formación de psicoanalistas, el conocimiento puede construirlo el candidato. El saber, en cambio, se construye en el psicoanálisis personal, las supervisiones, los tiempos clínicos, los encuentros con los colegas, sin querer convencer a nadie de nada y soportar con alegría que existan vidas y pensamientos diferentes a los míos. El saber es comunitario y no se puede leer en lo que el sujeto dice, se ve en el trabajo terminado, en la obra construida, en los amores, en las amistades, en la forma de relacionarse con menores, iguales y mayores. El conocimiento universitario nos coloca en el campo de la clínica y de la investigación, pero es tarea del saber inconsciente, saber cuando comenzar, cuando señalar, cuando interpretar y cuando terminar. Valores que si no están firmemente construidos en el sujeto, hacen imposible el psicoanálisis, su práctica y, sin exagerar, la psicoterapia. Tengo 69 años, y ya he comprendido que no se puede andar por ahí curando a los incurables que desprecian la cultura, la ciencia en general y creen que la realidad reside en su pobre cabecita atormentada. Pero eso no es lo que me preocupa, lo que me preocupa es que si alguien me pide que lo forme, que le transmita algo de mi saber, diré siempre que sí a esa propuesta al menos hasta el día de mi muerte. Después, claro está, la muerte no sirve para nada y no posibilita ninguna enseñanza. Estos pensamientos son los que me llevan a comenzar un Seminario de Supervisión Clínica en Psicoanálisis abierto a todo el mundo pero pensado sobre los más jóvenes trabajadores de la Institución. Y de lo que se trata es de enterarles de los caminos, los obstáculos, saber distinguir los obstáculos materiales de los imaginarios, y no se trata de que sigan ningún camino en especial, sino que tomen conciencia e inconsciencia de la existencia de otros caminos diferentes al suyo.

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1 Carta de salutación en el día de mi 69 cumpleaños. Miguel Oscar Menassa

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18664 Primera parte <EMBED pluginspage=http://www.macromedia.com/go/getflashplayer src=http://apps.attainresponse.com/MediaF5/mediaplayer.swf width=280 height=230 type=application/x-shockwave-flash flashvars="height=230&width=280&file=rtmp://fmedia.attainresponse.com/video&image=http://apps.attainresponse.com/tmb_wm/grupocero@helloworld-com/41267.jpg&id=grupocero@helloworld-com/41267&autostart=false&shownavigation=true&repeat=false" quality="high"></EMBED> Segunda parte <EMBED pluginspage=http://www.macromedia.com/go/getflashplayer src=http://apps.attainresponse.com/MediaF5/mediaplayer.swf width=280 height=230 type=application/x-shockwave-flash flashvars="height=230&width=280&file=rtmp://fmedia.attainresponse.com/video&image=http://apps.attainresponse.com/tmb_wm/grupocero@helloworld-com/41277.jpg&id=grupocero@helloworld-com/41277&autostart=false&shownavigation=true&repeat=false" quality="high"></EMBED> Tercera parte <EMBED pluginspage=http://www.macromedia.com/go/getflashplayer src=http://apps.attainresponse.com/MediaF5/mediaplayer.swf width=280 height=230 type=application/x-shockwave-flash flashvars="height=230&width=280&file=rtmp://fmedia.attainresponse.com/video&image=http://apps.attainresponse.com/tmb_wm/grupocero@helloworld-com/41301.jpg&id=grupocero@helloworld-com/41301&autostart=false&shownavigation=true&repeat=false" quality="high"></EMBED>

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1 La noche en blanco. Maratón Las 2001 Noches: Poesía y Psicoanálisis

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18664 <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/miguelmenassa/DSC09351.JPG" id="img_0" class="imgcen"> <img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/miguelmenassa/DSC01060.JPG" id="img_2" class="imgcen"><img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/miguelmenassa/DSC03087.JPG" id="img_3" class="imgcen"><img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/miguelmenassa/DSC00571.JPG" id="img_4" class="imgcen"><img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/miguelmenassa/DSC03892.JPG" id="img_5" class="imgcen"><img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/miguelmenassa/DSC05285.JPG" id="img_6" class="imgcen"><img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/miguelmenassa/DSC09128.JPG" id="img_7" class="imgcen"><img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/miguelmenassa/DSC05137.JPG" id="img_8" class="imgcen"><img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/miguelmenassa/DSC07244.JPG" id="img_9" class="imgcen"><img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/miguelmenassa/DSC02845.JPG" id="img_11" class="imgcen"><img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/miguelmenassa/DSC08081.JPG" id="img_0" class="imgcen"><img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/miguelmenassa/DSC04220.JPG" id="img_1" class="imgcen"><img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/miguelmenassa/DSC09135.JPG" id="img_2" class="imgcen"><img src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/miguelmenassa/momweb.jpg" id="img_3" class="imgcen"> <img src="../blogfiles/miguelmenassa/315894_033.jpg" id="img_0" class="imgcen"><img src="../blogfiles/miguelmenassa/019.jpg" id="img_1" class="imgcen"><img src="../blogfiles/miguelmenassa/005-oct73plazaenlaRecoleta.jpg" id="img_2" class="imgcen"><img src="../blogfiles/miguelmenassa/041.jpg" id="img_3" class="imgcen"><img src="../blogfiles/miguelmenassa/029.jpg" id="img_4" class="imgcen"><img src="../blogfiles/miguelmenassa/028.jpg" id="img_5" class="imgcen"> <img src="../blogfiles/miguelmenassa/042.jpg" id="img_7" class="imgcen"><img src="../blogfiles/miguelmenassa/009.jpg" id="img_8" class="imgcen"><img src="../blogfiles/miguelmenassa/024.jpg" id="img_9" class="imgcen"><img src="../blogfiles/miguelmenassa/315907_025.jpg" id="img_10" class="imgcen"><img src="../blogfiles/miguelmenassa/002-idem001.jpg" id="img_11" class="imgcen"><img src="../blogfiles/miguelmenassa/315757_027.jpg" id="img_12" class="imgcen"><img src="../blogfiles/miguelmenassa/001-1948balneariodequilmes.jpg" id="img_13" class="imgcen">

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1 Menassa contra Menassa. Jueves 17 de septiembre de 2009

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1 Edicion nocturna Televisión Interpretacioncero, del jueves 17 de septiembre de 2009

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1 Primera edición de Televisión Interpretacioncero, martes 15 de septiembre de 2009

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1 Segunda edición, viernes 11 de septiembre de 2009. Televisión Interpretación cero

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