Fotos furtivas: Luz en Cabo de Gata

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4905 <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><IMG id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/milanlomo/PB096183_Rodalquilar_Oolitos_HDR_PS_WEB.jpg"></DIV> · Noviembre de 2009. Llevo días fascinado con la luz del Cabo de Gata. No se me olvida. En Noviembre, el sol de mediodía queda bastante tendido y las horas de luz van menguando; a las seis de la tarde ya es prácticamente de noche… pero la luz de los días es fascinante por lo dura, lo intensa, por las sombras tan marcadas, por los perfiles que dibuja y por lo diáfanos que quedan los objetos. Y también por lo colores que extrae de los paisajes…que deja la mar azul turquesa en el fondo, y convierte la orilla en cristal líquido y transparente. Y los acantilados de oolitas nos los ofrece blancos como la harina, o negros cuando son rocas de viejos volcanes… No sé, esa luz es especial, pero ¿cómo se explica si servidor no es Sorolla ni Velázquez? · Dice mi compi de la vida que cuando nos conocimos yo le contaba que la luz de Ceuta era fantástica; que era una luz ligera, que se respiraba por los poros de la piel hasta hacernos flotar... le decía que ya quisiera Sevilla tener la luz que podíamos disfrutar en Ceuta. Y ella pensaba que servidor estaba colgao, que la luz es la luz en Ceuta, en Sevilla o donde sea menester. Pero conforme han pasado los años se ha dado cuenta del matiz… · No sé explicarlo correctamente. ¿Por qué es diferente una luz de otra? ¿Es la luz o es lo que percibes? ¿Es la soledad del observador o la compañía lo que determina la fascinación? No sé, al margen de la explicación científica -que la tiene-, estas cosas se expresan mejor con poesía... por eso no puedo. · <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><IMG id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/milanlomo/PB116405_CalaEnmedio_Lesbis_HDR_PS_WEB.jpg"> </DIV> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"> <DIV style="TEXT-ALIGN: left"></DIV> …no sé, por más que miro las imágenes no alcanzo a comprender... · <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/milanlomo/PB116415_Cala_Enmedio_Lesbis_03_HDR_PS_WEB.jpg">...por qué me fascina la luz de Noviembre en Cabo de Gata...<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> </DIV>

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1 Fotos furtivas: Luz en Cabo de Gata

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4905 <IMG id=img_0 class=imgizqda src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/milanlomo/IMG_1015_Ocaso_CanosMeca_WEB.jpg">Hay un poder insano. Es el que ejercen los hombres soberbios cuando olvidan el origen de su autoridad. Ese poder —entendido como la capacidad para modificar el comportamiento de los otros— es una indecencia porque por definición se usa en beneficio de intereses espurios… y me parece obvia esta afirmación, y aburrido el intento de justificarla: léase la historia, cualquier historia. · Es un poder que a veces ejercen los invisibles, que se planifica al margen de los cauces debidos, en discretas cenas, estableciendo contactos adecuados y una red de favores recibidos y devueltos… · Pero existe otro poder de cara amable, que también modifica la vida de la gente pero no exige nada a cambio, que emociona y que nos hace imaginar que los hombres tenemos arreglo… · ...hablo del poder que emana, por ejemplo, del texto de África (<A href="http://africapuente.wordpress.com/2009/09/05/el-dia-despues/">este texto</A>), que describe el día a día de <A href="http://www.digmun.es/index.html">DIGMUN</A> —una pequeña ONG de Ceuta—, precisamente el día siguiente de recibir los halagos del poder político visible, de pasar por los rituales del reconocimiento oficial, por la liturgia que lubrica los engranajes emocionales y físicos, y que también resulta necesario. · No sé, el espléndido texto de África nos proporciona cierta esperanza: tal vez aún tengamos arreglo… Y es un honor conocer a <A href="http://milan2.iespana.es/Fadricas/FadricasVideoClips.html#maribel">Maribel</A>, <A href="http://villajovita.com/directorio/c/_CMV.htm">Carmen Mari</A> y <A href="http://africapuente.wordpress.com/">Lucía</A>, personas (entre otras muchas) que ofrecen día a día esta esperanza. Un beso para todas ellas (…si es que sirve de algo)<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p>

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1 Mi gente sorprendente: DIGMUN

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4905 <IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/milanlomo/DSCN9198_Guardando_Turno_WEB.jpg">Niñ@s de Villajovita esperando pacientemente<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> <o:p></o:p>· Si los ciudadanos se organizan entre ellos para guardar una cola, es que viven en un país civilizado. Seguro. · Yo recuerdo que al salir del instituto de Ceuta —hace ya cuarenta años o más— corríamos a la parada del autobús, junto a los jardines del Ángulo, en las Puertas del Campo. Y jamás se guardaba orden. Cuando llegaba el autobús, todos a una, nos apelotonábamos delante de la puerta a ver quien empujaba más. No existía orden ni concierto, aquello era un sálvese quien pueda para que el más avispado o el más fuerte consiguiera entrar… Y en las carnicerías, pescaderías y pequeñas tiendas de barrio había que estar con cuatro ojos para evitar que se te colaran las parroquianas. Y podías tener la seguridad de que siempre existía la lista de turno que solapadamente intentaba colarse delante del chiquillo… esto era aún más evidente y esperable en las colas que se formaban para sacar las entradas del Apolo, del Cervantes o para la matiné del cine África. ¡Siempre aparecían los que intentaban colarse! Existía toda una picaresca para hacerlo en las colas del cine (que cabroncetes éramos, jolines)… y, encima, tal cosa se llevaba con orgullo. · Pero desde que pusieron una raya en el suelo de los bancos (Espere AQUÍ su turno), a metro y medio del mostrador (ya ni siquiera son ventanillas) parece que nos hemos civilizado. Incluso parece que en las colas guardamos cierta distancia vital y todo, y cuando llegamos a un sitio pedimos la vez: ¿Quién es el último?... pues detrás de usted voy yo. Y así ya no hay pegas… nos hemos civilizado. Sí… · Hoy he pasado más de dos horas en la cola del DNI de San Fernando, y lo he pasado muy bien… porque en Cádiz y su bahía se pasa muy bien en las colas largas. Hay mucha tradición. Mañana o pasado os lo cuento.

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1 En la cola del DNI (1ª Parte)

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4905 <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/milanlomo/DSCN7765_Milano_Duomo_WEB.jpg">· Si alguien nos infunde recelo —por su comportamiento o por su aspecto— lo más probable es que nos pongamos alerta y mantengamos una distancia prudencial para sentirnos seguros. Una distancia que nos asegure margen para escapar a la mínima. Esto lo tienen muy observado los etólogos y antropólogos… que para eso les pagan. · Esa distancia se reduce mucho cuando las relaciones sociales son profesionales o de amistad. Pero, como mamífero que somos, siempre establecemos a nuestro alrededor un mínimo espacio vital de seguridad. Y cualquiera que penetra dentro del espacio de otro sin ser invitado se arriesga a una reacción airada —o sea, uno no puede ir por ahí arrimándose a la gente, hay que mantener una cierta distancia—. · Marisa, la directora del cole de mis hijos, tenía un radio vital tan pequeño que se acercaba muchísimo cuando te hablaba (lo mismo es que era miope y no se ponía las gafas por coquetería), y a mi me hacía gracia observar cómo sus interlocutores se separaban con cierta brusquedad hasta recuperar su propia distancia de seguridad. Sí, me gustaba observar este comportamiento y preverlo, que hasta lo comentaba con quien estuviera… mira, Fulano, fíjate como Marisa se va a acercar a Mengano y ya verás como Mengano va a recular… ¡Y ocurría! · Por eso tocarse, permitir que otro te toque invadiendo tu propio espacio, es una señal de confianza total… es una demostración de cariño. Para muchos es una necesidad. Me gusta abrazar a los amigos y pellizcar la mejilla de las amigas, o apretarles el antebrazo; y dar una palmada en el hombro de los compañeros, o un pequeño puñetazo en la tripa. Y me gusta besar a los amigos de Villajovita, mi viejo barrio de Ceuta… son los únicos hombres a los que beso. Lo he pensado muchas veces, hombres como trinquetes que se besan como nenazas… debe ser que cuando nos vemos somos como los niños que éramos hace 40 años… · …y ahora los médicos, a cuenta de <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Gripe A"><st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Gripe">la Gripe</st1:PersonName> A</st1:PersonName>, nos amenazan con prohibir los besos, los abrazos e incluso darse la mano. Me va a costar hacerles caso, la verdad…<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p>

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1 Fotos furtivas: ¡Adiós, luego hablamos!

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4905 <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="La Roca"><IMG id=img_0 src="http://photos-c.ak.fbcdn.net/hphotos-ak-snc1/hs177.snc1/6653_1090503663428_1251577282_30198498_1227894_n.jpg"> </st1:PersonName><st1:PersonName w:st="on" ProductID="La Roca">La Roca</st1:PersonName> de Cashel, condado de Killkenny, centro de Irlanda<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> · En Irlanda las piedras están vivas. Es un pueblo enormemente orgulloso de su historia y, por tanto, respetuoso con las reliquias de su pasado. Y las exhiben siempre, desde las que cuentan historias de piedra hasta las que dibujan un presente más o menos reconocible, pasando por los vestigios medievales de su eterna lucha contra todos los invasores de la isla... Por lo que se ve, para los irlandeses, todas las ruinas son importantes, desde la más humilde piedra tallada hasta las modernas iglesias del XIX o XX. Todas se pueden visitar, y tocar... y cuando las ruinas están vivas se las siente latir porque el recuerdo común les da alma. · Y en los pubs (esos maravillosos y acogedores antros) suena la música propia, que es una música vieja y oída por los parroquianos desde siempre; y colocan carteles hablando de los poetas y escritores irlandeses, o exhiben la declaración de independencia de su país, con orgullo... es una independencia ganada con tesón y las ruinas de sus abadías, catedrales y castillos han sido los eslabones para ello. · Cada vez que servidor de ustedes tocaba esas viejas piedras pensaba en mi tierra adoptiva (San Fernando – Cádiz – Andalucía - España), y recordaba que <A id=link_0 title=http://lacomunidad.elpais.com/milanlomo/2009/6/29/isla-leon-tranvia-bateria-7a-entrega- href="http://lacomunidad.elpais.com/milanlomo/2009/6/29/isla-leon-tranvia-bateria-7a-entrega-">van a destruir una de las baterías </A>de cañones que detuvieron el avance de Napoleón para que pase un tranvía por encima. · ¡Seremos imbéciles!

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1 Serie Irlanda. Piedras vivas

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4905 <IMG id=img_0 src="http://photos-h.ak.fbcdn.net/hphotos-ak-snc1/hs177.snc1/6653_1090503903434_1251577282_30198503_504165_n.jpg"> <A href="http://villajovita.com/" target=_blank>Niños ViJo</A> haciendo patria en <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="la Punta Espa�ola" w:st="on">la Punta Española</st1:PersonName> / Irlanda, costa oeste, cerca de Doolin · A los irlandeses les ha pasado como a gallegos, vascos o catalanes, que otros nacionalistas han intentado arrancarles de cuajo la lengua de sus padres, que es como arrancar de cuajo el alma de un pueblo. Los que siguen pensando que es bueno imponer a sangre y fuego una nación, una religión, una lengua, piensan mal y demuestran ser miserables porque no se puede hacer desaparecer la lengua de los murmullos, la que usa la madre cuando amamanta al hijo, la que usa el abuelo para contar sus viejas historias... esos sonidos son como el alma, y sólo existe una forma de perderlos. · Por eso ahora andan los irlandeses a trancas y barrancas recuperando el gaélico como la seña de identidad más profunda, como gallegos, vascos y catalanes. No, a pesar de todo no creo que sea posible arrancar de cuajo la lengua de los murmullos, la que usa la madre cuando amamanta al hijo, la que usa el abuelo para contar sus viejas historias...

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1 Serie Irlanda. Arrancar el alma de cuajo

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4905 En Irlanda me acordé mucho de mi compadre <A href="http://alsurdelsur.wordpress.com/" target=_blank>Caberna</A>, viejo amigo del alma, poeta, cantor... porque él habría disfrutado muchísimo con la música que se oye y disfruta en todas las partes de la isla; en todas. Tanto es así que me lo imagino perfectamente metido en los pub’s (sin salir de ellos pa ná pa ná), y no precisamente por las pintas de guinness, esa exquisita cerveza negra (...que también, no vayamos a decir lo que no es) · Me imagino a Carlos extasiado por la frescura de la música que se practica con una facilidad que nos asombra... hablo de la música tradicional de raíz celta y también de la popular que exportaron a América del Norte en la hambruna del XIX. Y quizá mi amigo se acordaría entonces de Juan Salas, su alter ego musical y compañero de muchas batallas, y al final la cerveza acabaría tal vez convertida en lágrima y resbalando hasta llegarle al bigote... tal vez. Irlanda, la penumbra del pub, la música, la cerveza y el recuerdo de un amigo tienen esas cosas... · A mi compi de la vida le parece que los pueblos que han sufrido mucho (e Irlanda es uno de ellos) se refugian en la música que les nace de lo más primitivo y profundo, y les ayuda a reír para sobrellevar mejor las penas. Andalucía es un caso claro, e Irlanda parece igual. Tienen un acervo musical común que produce cierta envidia... · En Irlanda hay músicos no profesionales en cada pub, esos antros maravillosos y acogedores, que con el clima que tienen los pobres era un invento inevitable. Pero los hay también por la calle. Me fascinan los músicos callejeros... · <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/milanlomo/CantorCork_ArgentinaGalway.jpg">· En Cork, un joven que parecía recién salido de ordeñar vacas, con sus botas de agua y su pantalón de chándal sucio de barro, se puso a cantar viejas canciones populares en mitad de la calle. Un grupo de jóvenes las cantaban al pasar... le entregué medio euro y le dije: “Bravo, pisha. Por mi padre que eres un tío simpático”. Y el chaval me dio las gracias (eso lo entendí) y siguió con una parrafada... “Es que yo soy del Barrio_la_Viña y como que no me defiendo de Puerta Tierra pallá” (En realidad no soy del barrio de <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Vi�a">la Viña</st1:PersonName> – Cádiz, pero a él qué le importaba) ¡Oye, pareció entenderme porque no insistió! Se ve que es sabido que los de <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Vi�a">la Viña</st1:PersonName> saben de cuplés, pero no hablan inglés. · (Como esto lo lea uno de <st1:PersonName w:st="on" ProductID="la Vi�a">la Viña</st1:PersonName> me corre a boinazos) · Y una argentina, guapa, morena, con esa belleza racial tan distinta al fondo nórdico de las mujeres irlandesas, desparramaba melodías por la calle central de Galway ...no llores por mí, Argentina... La estuve escuchando hasta que agotó su repertorio y le entregué mi propina como el que entrega un imposible deseo de felicidad. “¡Qué bien lo haces, mecachis!”. Y me lo agradeció con una voz dulce. Era argentina, el idioma une, es verdad. Llevaba un año en Irlanda, y no le gustaba la oscuridad del país. Nos despedimos, y en la despedida nos miramos directamente a los ojos una fracción de tiempo más de lo necesario. Me gustó su mirada... la llevé un rato en la retina. · <IMG id=img_1 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/milanlomo/Flautistas_Irlanda.jpg">· También en Galway me encontró una rubia extraída de lo profundo de la estepa rusa. Un rostro exótico, rubia, que ofrecía suaves silbos con su flauta. Y en Dublín, a resguardo de la lluvia, un supuesto joven profesor me miró con una mirada azul mientras seguía silbando con su pequeña flauta irlandesa...<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p></o:p> · <IMG id=img_2 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/milanlomo/Jazz_Koala_Irlanda.jpg">· O los músicos de jazz en una esquina del Temple Bar, en pleno Dublín; o esa pareja de irlandeses que tocaba cada noche en un pub de Killarney... · Sí, me fascinan los músicos callejeros porque cada uno, además de su música, ofrece la posibilidad de imaginar una vida... ¿Dónde dormirá esa noche? ¿De quien recibirá palabras de amor? ¿Cuan lejos quedarán su casa y sus amigos? ¿Qué historia oculta detrás de la música?... me fascinan y me dejo una pasta en cada viaje, porque les agradezco la sugerencia que me ofrecen y la vida que imagino para ellos. · Sí, mi compadre <A href="http://alsurdelsur.wordpress.com/" target=_blank>Caberna</A> habría disfrutado una barbaridad...<o:p></o:p>

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1 Serie Irlanda. Música en el alma

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4905 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p> <DIV style="TEXT-ALIGN: center"><o:p><IMG id=img_0 src="http://photos-g.ak.fbcdn.net/hphotos-ak-snc1/hs177.snc1/6653_1090503823432_1251577282_30198502_4078403_n.jpg"> Camino junto al lago Corrib. Parque natural de Connemara, oeste de Irlanda</o:p></o:p> </DIV> · Irlanda viene a ser como Galicia, pero sin corredoiras, sin eucaliptos y, sobre todo, sin meigas. Tampoco tiene Irlanda demasiadas zarzas; allí, las ruinas, los árboles y los postes de la luz quedan cubiertos por hiedras con una pujanza enorme. Las hiedras lo tapizan todo... y como llueve tanto, que no da tiempo a que se sequen los caminos, entonces no hay polvo para cubrir las hojas de hiedra. Por eso aparecen siempre tan brillantes y lustrosas, que da gusto verlas. · Tampoco hay gorriones en Irlanda... y esto es sorprendente. Por los condados de Cork y Killarney los cuervos los han sustituido, y te ves a decenas de esos pajarracos picoteando entre las mesas de las terrazas como si fueran gorriones o palomas españolas... ¡jolines, que salud tienen aquí los gorriones!, decía mi compi. · Es verdad lo que dicen, en Irlanda llueve cada diez minutos y los prados son amplios y verdes para que las vacas se tumben en esa alfombra... pero los bosques no huelen como huelen los bosques galegos o asturianos. Uno espera que al inspirar se le llenen los pulmones de fragancias a tierra húmeda, a suelo empapado en lluvia, a humus... pero no ocurre eso. No sé, tal vez sea la suave temperatura que no propicia la fermentación necesaria para provocar los aromas de un bosque galego. Porque los aromas de un bosque son indispensables para sentirlo en su plenitud... los galegos o asturianos huelen a frescura húmeda. Es el aroma que encierran las pequeñas iglesias de granito cuando la guardesa las abre al viajero. Sin embargo, los bosques de Cazorla y Doñana (y todos los del sur), huelen a resina de pino, a romero y a tomillo, que son fragancias densas que rodean al caminante. Un bosque sin aromas está incompleto, está un poco vacío, es como un beso sin cariño... · ...será que los druidas celtas hace mucho que se fueron y nadie ha besado esos árboles desde entonces...<o:p></o:p>

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1 Serie Irlanda. El aroma de los bosques

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4905 <?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /><o:p><IMG class=imgcen id=img_0 src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/milanlomo/DSCN8745_Jardin_Hidroponico_WEB.jpg">· </o:p>Ahora que la escribo —paréntesis— me doy cuenta de lo preciosa que es esta palabra. Por la fonética y por el concepto que nos transmite… una pausa entre dos pasos; un silencio en mitad del griterío; otro paisaje en la rutina de cuatro paredes y una puerta: un cambio efímero. El paréntesis es una mejoría condenada al fracaso... · Y ahondando más en la sensación, ¡que fantástico invento es la escritura! Tal vez la prueba más clara del ingenio humano. Que con apenas veinticinco o veintiséis simbolitos gráficos son posibles casi infinitas combinaciones, y cada combinación es una palabra que fija un concepto y un símbolo… y, sobre todo, es asombrosamente extraño que hayamos sido capaces de ponernos de acuerdo en entender el mismo concepto partiendo de una combinación de grafos ¡que no significan nada en sí mismos! · Y para colmo, la combinación de palabras conforma discursos que transmiten ideas a veces simples y cercanas, a veces complejas y elevadoras. Y con esos veinticinco simbolitos escribimos libros enteros que son como sueños convertidos en una realidad repetible con solo pasear los ojos por encima. ¿Quién le iba a decir a ese Cro-Magnon de hace 50.000 años que podría compartir una y otra vez sus sueños más íntimos? · Veinticinco letras que son capaces de aumentar exponencialmente el acervo cultural de la humanidad, ¡hasta el infinito!… y con solo ocho podemos escribir · P-A-R-É-N-T-E-S-I-S<o:p></o:p> · ¡Que preciosa palabra! Por la fonética y por el concepto que nos transmite… <HR id=null> …bueno, pos eso, que me voy unos diítas (de paréntesis) a Irlanda, a buscar un druida que me averigüe una pócima mágica de esas que lo arreglan todo… ¡Nos vemos pronto! Y mientras tanto, pecad todo lo que podáis sin molestar al personal...<o:p></o:p>

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1 Paréntesis

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4905 "Las personas, de cualquier condición y estado que sean, tienen libertad de escribir, imprimir y publicar sus ideas políticas..." · <DIV style="TEXT-ALIGN: right">Isla de León, 10 de Noviembre de 1810</DIV> Por si alguien aún no lo sabe, esta batería alargada, semioculta por el tractor amarillo, se llama Nueva de Alburquerque, y junto a otras, repartidas a lo largo del Caño de Sancti Petri (que es un brazo de mar que une <?xml:namespace prefix = st1 ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags" /><st1:PersonName ProductID="la Bahía" w:st="on">la Bahía</st1:PersonName> de Cádiz con el océano Atlántico y convierte a San Fernando y Cádiz una isla) lograron detener el avance de <st1:PersonName ProductID="la Grande Armée" w:st="on"><st1:PersonName ProductID="la Grande" w:st="on">la Grande</st1:PersonName> Armée</st1:PersonName>, el más bello y poderoso ejército de principios del siglo XIX, el ejército de Napoleón, señor de Europa... excepto de <st1:PersonName ProductID="La Isla" w:st="on">La Isla</st1:PersonName> de León y Cádiz. · <IMG id=img_0 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/milanlomo/P6194511_Alburquerque_WEB.jpg">19 de Junio de 2009. Los constructores de tranvías siguen arrimando montones de tierra junto a la vieja batería... · Sí, gracias a esta batería alargada y fea -que, por lo que parece, está a punto de ser enterrada para que un tranvía pase por encima-, hizo posible que solo dos kilómetros más atrás, a salvo de los cañones franceses, los diputados libres, reunidos en un pequeño teatro de comedias, decretaran la <A href="http://www.sanfernando2010.com/admin/include/fckeditor/ficheros/dec9del10nov(3).pdf" target=_blank>libertad de imprenta</A> para todos los territorios españoles. Eso ocurrió el 10 de Noviembre de 1810 y dijeron por primera vez en este atormentado país que las personas, de cualquier condición, eran libres y tenían derecho a escribir, imprimir y publicar sus ideas políticas... · <IMG id=img_2 class=imgcen src="http://lacomunidad.elpais.com/blogfiles/milanlomo/Libertad_Imprenta_1810.jpg"> <DIV style="TEXT-ALIGN: center">Y esto ocurrió en la Isla de León, a resguardo de estas piedras. Y espero que ningún iluminado del siglo XXI las ofenda...</DIV>

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1 Isla de León: Tranvía & Batería (7ª entrega)

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