El Blog del Milano

Primero llegaron dos militares a la escuela. No recuerda si eran soldados o tenían alguna graduación. Hablaron brevemente con el maestro, en voz baja… y el maestro, con cara compungida, le miró directamente a los ojos, pero no mantuvo la mirada. Entonces tuvo la certeza de que su padre había muerto en el campo de batalla. Y conforme se acercaba a la mesa de don Agustín las rodillas le fueron flaqueando. Mediaba el mes de Julio de 1937. Fue su último día de escuela. A partir de entonces, la vida y su propia fuerza de voluntad, le enseñarían a sobrevivir. Mi padre tenía catorce años. Su padre, el teniente López, cuarenta y cuatro, y había caído en el frente, cerca de Griñón.
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Luego llegaron a su casa otros militares y le dijeron a la viuda que tenía que abandonar el pabellón en dos días. Y esa misma tarde, los numerosos hermanos de la viuda fueron desvalijando las pertenencias del caído por Dios y por la Patria… Miguelín, mudo, con los ojos húmedos y arrimado a la pared como si fuera lo único capaz de sostenerle, les vio rebuscar en los cajones del muerto… la petaca, el encendedor, la pelliza, los prismáticos, la pluma, toda la ropa. Dos días más tarde, la viuda y sus cuatro hijos estaban en la calle.
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Nunca olvidó ese dolor… y cerca ya del final de su vida, el anciano aún añoraba al padre caído.
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Muchos años después de esto vino Joan Manuel Serrat a preguntarse que si un día la muerte pisara su huerto, quién le abrirá los cajones, quién leerá sus canciones con morboso placer. Cada vez que oía estas palabras imaginaba a mi padre pegado a la pared observado impotente cómo aquellos hombres, sin mirarle siquiera, abrían sin pudor y sin respeto los cajones de su padre recién muerto…
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No sé, tal vez por eso, a pesar de que ya han pasado ocho años desde la muerte de mi padre, jamás abrí sus cajones. Y los amarillentos papeles, doblados en cuatro veces, permanecieron intactos esos años de más… pero, fíjate, al final parece que las cosas que tienen que encajar acaban encajando… el pequeño cajón de la mesita de noche, el que guardaba aquella cartera de cuero gastado, encerraba viejos secretos de amor. Servilletas con promesas; postales con deseos; dedicatorias en tinta apenas legibles ya; cartas repletas de sentimientos. Las reliquias de un joven Miguelín enamorado de Mari, aquella chiquilla de 16 años que se asomaba a la puerta de la carnicería de la Plaza Azcárate, Ceuta, al atardecer, para verle pasar…

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"En Algeciras, a 10 de Junio de 1945 a las cinco en punto, te quiero mucho"

Es Casa La Titi, o El Bartolo, un bar-chiringuito bastante cutre —y tal vez por eso tan encantador—. Colocado encima de una antigua batería de cañones que apuntaban a los franceses (no es la primera vez que hablamos de él en este blog). Ahora el lugar es un Bien de Interés Cultural vinculado a Legado Patrimonial de los Lugares de las Cortes y la Constitución de 1812 en San Fernando, Cádiz y la Bahía. ¿Quién lo diría? Hoy hace justamente 200 años que aquellos hombres proclamaron “La Pepa”, y Cádiz está que bulle de políticos de todas las cataduras celebrando el aniversario…
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Hace un Sol tibio de último día de invierno, y una leve brisa trae el aroma de orilla en retirada. Dos gaviotas se disputan un pez muerto. Las demás chillan o ríen, no sé… me acabo de dar cuenta de que no sé cómo se llama el sonido de las gaviotas, pero es ese que suena cada vez que en una peli de la tele sale una pareja paseando por la orilla.
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Yo creo que las pavanas que no pillan pez están un poco frustradas (en Ceuta a las gaviotas las llamamos pavanas) Y cuando las dominantes se desentienden del cadáver, las demás se arriman… pero es entonces cuando a la más antipática se le ocurre que el pez es suyo y las vuelve a echar. Debe ser porque la naturaleza es así de dura.
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En la mesa próxima, dos chicas la mar de monas se amartelan… ¡qué pena, oye! Los tíos siempre tendemos a pensar eso. Seguro que es por el ramalazo machista que todavía nos corroe por dentro. Hace un tiempo pasaban estas mismas cosas, que dos chicas solas estuvieran en la gloria, pero no nos dábamos cuenta de nada…
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A pocos metros, un niño juega en la orilla y cada vez se moja más. La madre le ha quitado la ropa y lleva la colita al aire. Un gato grandote y mansurrón se acerca por entre las mesas y se arrima a mis pantorrillas. El puñetero gato conoce perfectamente la técnica… y acaba ahíto de cabezas de boquerones fritos, que es lo que se suele comer en El Bartolo / Casa La Títi. Pero es muy sibarita el gato, me desprecia el trocito de calamar que le ofrezco… debe ser porque cuando está a boquerones, está a boquerones.
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…poco a poco la cerveza se va calentando. Y escucho a los amigos cada vez más lejos. Parece que al final las pavanas dominantes han comido lo suficiente y dejan que las demás acaben con el pez; luego se marchan a otra orilla…

Mis paisanos de Ceuta se enorgullecen de vivir en la ciudad de las Tres Culturas: la cristiana, la islámica y la hebrea –aunque en realidad son cuatro, habría que incluir a los hindúes-. Son culturas vinculadas a la religión de origen. Servidor siempre ha pensado que entre ellas hay más coexistencia que convivencia… aunque, ya sabemos, eso es una cuestión controvertida y sujeta a múltiples interpretaciones. No sé si alguien ha estudiado el grado de asimilación o de inmersión de una cultura en otra… si es que se da ese sincretismo.

En la vieja Isla de León también tenemos tres culturas -en este caso no vinculadas precisamente a la religión-. La primera es la más vetusta y conservadora, sus miembros suelen ser mayores, suelen vestir con chaqueta y corbata y llevan al cuello un medallón que los distingue del resto de mortales. Son los miembros de la Real Academia de San Romualdo de Ciencias, Letras y Artes y todos sus actos comienzan invariablemente como deben comenzar estas cosas, con un Excmo. Sr. Presidente de la Academia, Excmo. Señor alcalde, Excmo. Señor almirante de la Carraca; excelentísimos señores académicos; señoras y señores… y luego se habla de una enorme variedad de cosas más o menos interesantes. Es la cultura ortodoxa y recibe el reconocimiento y el apoyo implícito y explícito del poder local. Aquí he escuchado en numerosas ocasiones a doctos y venerables señores. Este cauce cultural está por encima del bien y del mal y no intenta transgredir o criticar lo establecido... diría por esa razón que es su cómplice, que ha abandonado su vigilancia intelectual y crítica. No huelen a nada, pero si oliesen sería a viejo papel de periódico.

Hay otra cultura que emana de jóvenes investigadores. Son las nuevas generaciones universitarias que se van a integrar en el sistema. Hoy son pre doctores o jóvenes doctores y se baten de beca en beca, investigando y aportando conocimientos de la ciudad a la propia ciudad. Estos visten con jersey y trenca, utilizan las redes sociales y tienen cierto apoyo del poder local. Normalmente comienzan sus conferencias con un buenas tardes, gracias por venir… porque, entre otras cosas, es dificilísimo llenar un aforo en esta ciudad con charlas sobre (p.e.) prehistoria y arqueología , y el agradecimiento al personal que asiste es sincero. A este otro cauce cultural le sobra frescura y dinamismo. Todo lo que ofrecen es nuevo, es esencialmente nuevo, extraído física y literalmente de la tierra y del laboratorio por los propios actores. Su prestigio se basa en sus aportaciones novedosas y en el intento desinteresado de divulgar conocimientos de la ciudad. Se me eleva el ánimo cuando los veo y escucho. Si oliesen a algo podría ser a tierra húmeda y a nítrico…

La Regadera es la tercera cultura de San Fernando, esta vieja Isla de León. Nace de la propia calle; fruto de un tiempo en el que las generaciones mejor preparadas de este país no tienen sitio. Este tercer cauce cultural es consecuencia de una sociedad profundamente injusta. La voz de La Regadera es rabia y es impostura. La sola existencia es un fracaso social, es un bofetón y es una puesta en evidencia de carencias. La cultura que nace en las aceras es un grito de contestación a lo establecido, es una oposición a la injusticia y es una protesta ante la pasividad de la gente que se deja maniatar. Son asamblearios. Si de algo sirviera rezar, lo haría para que siguieran visibles porque son la prueba de que esto merece un poco de esperanza. Los miembros que encauzan esta tercera cultura visten de forma informal. La estética y la razón de ser son diametralmente opuestas a las de San Romualdo… algunos esperan que huelan a porro, pero huelen a lavanda y a brotes verdes.

Seguramente hay otras culturas en esta vieja Isla de León, pero me interesan menos… dicen que unas huelen a incienso y otras a vino abandonado en el fondo de un vaso. Adalides tendrán que las defiendan. Supongo.

Pues, al final, se me casó un hijo (…con papeles de por medio, digo) Les dije que es verdad, que les toca vivir un tiempo complicado, pero que no se preocuparan demasiado porque cada generación tiene sus monstruos, y todas los vencen. A sus abuelos les tocó una guerra o una posguerra —no sé qué fue peor— que les marcó la vida; a sus padres nos tocó la muerte de Franco y una transición política muy complicada… y a ellos les toca ahora superar una profunda y larga crisis económica, un cambio de paradigma, de mundo. Y de todo se sale.

También les felicité por haber tenido la valentía de aceptar libremente un compromiso; que me parecía que es bueno que la gente se comprometa de corazón con las causas justas, y que compartir la vida con un compañero/a era una estupenda causa…

Álvaro y Alba, los últimos en abandonar la fiesta…

Luego Alejandro les dijo mientras tragaba saliva —desde su pesimismo y su aparente dureza emocional— que envidiaba lo que ellos habían construido, que ojalá él pudiera encontrar el amor como ellos lo habían encontrado... ¡Quién nos iba a decir que Alejandro hablara públicamente de sus sentimientos! ¡Pues lo hizo!

Y Esperanza se sacó el corazón y se lo ofreció a Alba desde su profundo cariño, que es un cariño que viene de lejos, cimentado en años de roce, en la evolución sincronizada de niña y amiga.

Y Lau le dijo a Álvaro —que ya es su viejo amigo ¡cuando apenas llegan a los treinta!— que era un radical porque iba a la raíz de las cosas… y que ese es un buen sitio al que deberíamos ir todos (siempre me ha parecido que Lau era de los nuestros) Y le recordó sus largas conversaciones nocturnas para arreglar el mundo (¿por qué pienso ahora que la vida da vueltas y siempre vuelve al mismo sitio? …cambiemos Lau por Carlos y aquel Oasis de Ceuta se materializa aquí delante. Entonces soñábamos con otro mundo y, en muchos aspectos, ¡era este!)

No sé… al final, digan lo que digan, hagan lo que hagan, aunque se disfracen de adultos, siempre serán nuestros hijos…

Entre las Hurdes y las Batuecas

Al norte de Cáceres, en la confluencia de los ríos Ladrillar y Batuecas, hay un pueblecito que se llama Las Mestas. Está las Mestas en mitad de un espeso bosque de pinos que tapiza la Sierra de la Canchera. Y detrás queda la Meseta Norte y Salamanca.

En las Mestas viven apenas 14 personas. Una de ellas se llama Tío Picho y fabrica licores con la miel y el polen de abejas; y dice que es el único que suministra a Naciones Unidas un licor que llama Pichin Real de las Hurdes (tiene que ser un tío cachondo para serigrafíar eso en la furgoneta de reparto) En la puerta de su casa hay un cartel que dice: Pase y compre ciripolen, y de paso conozca al inventor del ciripolen… (O sea, cachondo y sobrao)

En 1967, Franco desterró a las Mestas a don Nicolás Redondo Urbieta, el legendario Secretario General de UGT; y allí lo puso a meditar, en un modesto pisito construido por las fuerzas sociales del Régimen… Desde luego, si don Francisco quería quitarlo de circulación eligió un sitio estupendo. Hoy día se recuerda la tropelía con una placa en la fachada del pisito que ocupó, a orillas del río. Aparte de eso, tiene las Mestas un enebro sagrado… pero no lo encontramos.

Ese día amanecemos temprano. Hace fresquito; y si sales en mangas de camisa, diría que hace frío, pero es un frío encantador. Y hay un aroma en el aire que quita todos los males, los físicos y los del espíritu…

Hay que atravesar las montañas que separan Cáceres y Salamanca. Los madroños crecen a todo lo largo de la carretera, pero aún es muy pronto para que tengan frutos; y también hay curvas, muchas curvas. Los quitamiedos me llaman la atención porque están hechos de tapial —como las Murallas Merinidas de Villajovita, mi barrio de Ceuta, que son árabes del año 1380—, y como son viejos quitamiedos, están muy erosionados… Bueno, cada uno se fija en lo que quiere, ¿no?

La Alberca, en mitad de la comarca de las Batuecas, es uno de los pueblos más bonitos que hemos visto mi compi y servidor… y también Mogarraz, y Sequeros y San Martín del Castañar, todos ellos son muy singulares. En la Alberca, un guiri que viste enteramente de blanco, se extasía fotografiando los jamones colgantes de casa Becerro. Mogarraz tiene muchas fuentes y tiene leyendas medievales que leemos en la pantalla táctil de un ordenador encastrado en la pared del ayuntamiento… está muy bien que no se pierdan estas cosas, pero servidor preferiría que un anciano me las contara sentado en una piedra de granito y apoyado en su bastón de cerezo. Pero, hijo, el tiempo pulveriza las viejas formas… Un señor de Mogarraz hizo la mili en San Fernando y recuerda las salinas y los bocadillos de tortilla de patatas, y las caminatas por Camposoto… Y a una mesonera de Sequeros le cae fatal el señor Aznar —Mr. Ansar para los amigos—; le dice al ínclito ex presidente que se vaya a la Luna… que es una forma demasiado suave de mandarlo al carajo.

En San Martín del Castañar, una pareja de ancianos toma el sol a la recachita de una pared de granito. Añoran los tiempos de cuando había toros en el pueblo… ahora solo hay toros en las fiestas… dice ella. Tiene San Martín del Castañar una plaza de toros irregular, a la sombra de un castillo medieval; y un puente que podría ser romano, cerca de una iglesia de gótico rural tardío… y tiene también plazas porticadas.

Pues sí… amanece en las Mestas, lo más al norte de las Hurdes. Es el último día. A este viaje —como dijera Saramago— ya solo le queda el tramo de vuelta… el camino de vuelta es la mitad del viaje. Estamos de acuerdo: queda la mitad, y eso es muy importante. En las Hurdes las piedras son lascas de pizarra, por eso las casas son todas de pizarra; y más hacia Cáceres son de granito, y afloran en forma de rocas redondeadas en mitad de las dehesas de encinas como pequeñas islas en un mar de hierba; parece que son las cumbres de inmensas montañas de granito que se hunden en las profundidades de la tierra… Eso le dije a ella cuando el viaje era de ida.

Dicen que el tiempo, ahora que nos marchamos, va a empeorar; que va a llover durante la Semana Santa… pero eso tampoco es tan malo, porque así es como todo el país, de Cádiz a Salamanca y de Salamanca a Cádiz, es una alfombra tupida de verdes… de pastos y praderas, de trigo y cebada, de olivos, encinas y pinos. Creo que voy entendiendo por qué emprendimos este viaje… sí, creo que fue para ver que todo está verde...

¡Qué color más bonito!

Nos lo enseñaron y estaba en el ambiente: no se podía escupir porque escupir era propio de judíos. Llamar a alguien judío era insultarle, porque eran los que habían escupido y traicionado a Jesús, y provocado su muerte. No me lo han contado, ni lo he leído en libros de historia, lo he vivido. Aquel niño lo recuerda perfectamente.

Y para potenciar esa idea (dejando al margen lo que nos decían en catequesis y ejercicios espirituales al uso) estaba toda la iconografía del momento. Desde las ilustraciones de la Enciclopedia Álvarez hasta las pelis en technicolor, que mostraban a los judíos como personajes cobardes, traicioneros y de mirada huidiza.

Luego conocí a niños judíos (en Ceuta se dice hebreos, que sonaba mejor, como a comerciantes de éxito) y resultaron ser niños normales y estupendamente mimetizados en la sociedad ceutí… [Sin embargo a los moros —dicho esto con todo respeto, aunque hoy sea políticamente incorrecto— se les distinguía mejor porque mantenían sus señas de identidad (estéticas, culturales y sociales) y porque la realidad es que era extremadamente difícil para ellos integrarse, si es que lo hubieran intentado…]

En octubre de 2008, el Papa Ratzinger habló de la palabra estable de Dios y aseguró, metido el hombre a comentar la crisis, que:

"Los bancos caen; sólo la palabra de Dios es estable”

Pero hoy nos enteramos que no era cierto. Que, en realidad, la palabra de Dios es inestable porque ahora resulta que los judíos no fueron responsables de la muerte de Jesús… (el propio Ratzinger —vía Vaticano II— hace una relectura del Evangelio de Mateo y lo deja escrito en su libro)

O sea, ahora va a resultar —centrándonos en la responsabilidad de la jerarquía católica en la persecución al pueblo judío en suelo patrio—, por ejemplo, que los Reyes Católicos se quedan sin algunos de los argumentos que usaron para obligar a los judíos a convertirse a la fe católica, y para expulsar más tarde a los conversos judaizantes. O, a la luz de la nueva visión de los hechos, ¿qué dirían hoy los respetables sacerdotes Ferrán Martínez, Alonso de Hojeda o fray Tomás de Torquemada de sus actos y prédicas? ¿No es esto relativizar la moral y convertir lo malo en bueno y viceversa?

Y uno se pregunta entonces: ¿Dónde está el relativismo moral que tanto desdeña la Conferencia Episcopal de Rouco Varela? ¿En la sociedad laica o en la propia jerarquía católica? Creo que debería preguntarle al jefe Ratzinger, porque, en mi modesto parecer, su tinglado es el mayor ejemplo de relativismo moral que ha existido en la historia… ¿cómo, si no, ha sobrevivido? Pues precisamente así, relativizando las verdades y las mentiras; redefiniendo los enemigos y las alianzas políticas según el momento y según la conveniencia; santificando cruzadas y demonizando a otros cristianos, etc., etc., etc. Posiblemente, no existe en la historia de los hombres una organización más camaleónica —entiéndase, con una moral más cambiante— y dañina que la propia jerarquía católica.

Addenda: Precisamente esta noticia (Dos alumnas se quedan sin el título de ESO por el rechazo a Ciudadanía) nos recuerda que ellos ven la paja en el ojo ajeno y no perciben la viga en el propio…

Post Scriptum: He tenido cuidado en no referirme —ni citar expresamente— a la Iglesia católica, en la inteligencia de distinguir entre la buena gente de base y la jerarquía principesca que la dirige.

Pones en una cacerola pequeña un cuarto de kilo de azúcar. Le añades tres huevos, una cucharada de mantequilla, la ralladura de la corteza de un limón, y el zumo del mismo… y calientas el conjunto a fuego suave, unos 15 minutos, removiendo continuamente hasta que se uniformice y espese. Y ya está.
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Niñas de Villajovita, ahítas de crema de limón, no padecen escorbuto

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Y entonces —procurando estar solo para evitar remordimientos— dejas que se enfríe, mandas a freír puñetas la tele, a los controladores, a los portavoces del PP y al FMI…
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(1) …llenas una cucharilla con la crema, la untas en el extremo de un trozo de pan y te lo comes (el extremo) Y como te quedas con un trocito de pan, coges más crema y la untas en el resto de pan. Pero como te queda crema en la cucharilla, pellizcas otro trozo de pan para acabar con la crema… pero ahora ¿qué haces con el pan que te ha sobrado? Volver a (1)
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Repetir el bucle ad infinitum —o hasta que se termine la crema—. Si se agotase la barra de pan, termínese la crema a cucharadas.
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NOTA: No se cambia el mundo, vale, pero tampoco pillas el escorbuto, seguro.

Por entonces era un dios sanguinario, caprichoso y sádico. Y, además, con un sentido del humor que no sé yo de donde le salía la gracia. Ordenó a Abraham acuchillar a su hijo y ofrecérselo en sacrificio, y cuando a punto estaba el buen hombre de clavar la daga a la criatura, va y le dice, ¡…enga ya, hombre que es broma. Desángrame un corderito mismo, y me aplaco!
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Esta historieta entre Abraham, Dios, Isaac y el cordero no es tal historieta… es la mismísima palabra de Dios (PROVIDENTISSIMUS DEUS de León XIII, sobre los estudios bíblicos) Y es aceptada como algo trascendente, serio y digno de recordar por las tres grandes religiones monoteístas que nos han envenenado el alma, fastidiado la existencia y causado millones de muertes a lo largo de la historia.
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Precisamente nuestros primos musulmanes celebran estos días una fiesta en recuerdo de esta fechoría. Es la Pascua del Sacrificio (Fiesta del Cordero o Aid El-Kebir) y lo hacen sacrificando ritualmente miles de corderos… En Ceuta lo hacen cada año con más dedicación. En estas cosas, Ceuta y Melilla son algo especiales, son como un laboratorio donde experimentar lo aconfesional del Estado español. Porque, miremos lo que pasa, el presidente de la Ciudad Autónoma de Ceuta, a pesar de esa pretendida aconfesionalidad del Estado, asiste religiosamente a las tradiciones cristianas que exaltan la preeminencia de lo cristiano en la vida y tradición de la ciudad… Bien, ahora tiene una oportunidad de oro para ser ecuánime y asistir a la Musal-la (el rezo comunal de sus conciudadanos islámicos de origen marroquí al inicio de la fiesta del cordero) ¿Asistirá Vivas a ese rezo? ¿Se lo permitirán los ciudadanos musulmanes? No sé. Yo espero que no vaya, y que se dedique exclusivamente a las cosas del César… pero, también me gustaría que dejara de asistir a las procesiones de Semana Santa y demás manifestaciones religiosas. Los políticos de España deberían aprender a estar por encima de estas cosas, por muy tradicionales que sean. Ya es hora… aunque el presidente Zapatero haya aparcado cobardemente la nueva Ley de Libertad Religiosa.
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No sé, como ciudadanos españoles que son, estos ceutíes y melillenses musulmanes también deberían —si es que desean vivir en un Estado democrático— empezar a separar las cuestiones públicas de las privadas-religiosas… pero, me parece que tienen un plus que superar porque el Islam no tiene ni remota intención de separar religión y Estado, simplemente porque el Islam es un concepto global para el ser humano y se supone que proporciona respuestas a todas las cuestiones del hombre (del hombre, y digo bien)… ¡y lo creen y lo hacen! Y eso no casa nada bien con una sociedad que se organiza en torno a la voluntad popular, que legisla para todos, por encima de creencias… y es incompatible con la doble obediencia (otro Estado dentro del Estado) consustancial con lo islámico, que es la misma doble obediencia que les gustaría mantener a los catolicistas.
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Pero, no sé. Me parece que no me he explicado todavía… creo que el resumen es lo que ya hemos dicho muchas veces por aquí: que la religión debería ser algo personal y privado, que lo público es para cosas serias. Pero si esta idea es inaceptable para millones de católicos españoles, para los musulmanes españoles es como hablar en marciano. Algo así…

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Mañana, el torbellino browniano del tubo habrá finalizado. La disolución habrá alcanzado el equilibrio y tendrá un color uniforme. No parecerá vino fino, ni Pedro Ximénez, más bien podría ser una solera vieja de Xerez…
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Esta imagen es esperanzadora. Me gusta que la joven madre musulmana tenga libertad para usar un vestido de DESIGUAL con esos colores tan vivos que no sé todavía si me parece una horterada o una pasada de elegancia. De alguna forma ocurre como con la disolución… que la abuela mantiene la chilaba tradicional, pero las hijas, sin perder su identidad cultural y/o religiosa (el pañuelo), se mimetizan mejor con el entorno de la Isla de León, en el sur de España, un país de tradición cristiana, apostólica y romana. ¿Llegaremos a un sincretismo aparente de islamistas con trajes de DESIGUAL y cristianas con niqab como si fuéramos la disolución de arriba? No sé… en todo caso, estas fusiones culturales son procesos que, en el mejor de los casos, suelen durar generaciones. [En Ceuta, mi tierra, una ciudad fronteriza, coexistimos con cierta invisibilidad desde hace siglos, pero, por mucho que nos guste decirlo, no creo que convivamos esas cuatro culturas (judíos, cristianos, musulmanes e hindúes)… no lo creo. Y el matiz en fundamental]
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No sería extraño (solo sería un negocio más), pero el día menos pensado se pone de moda entre la chavalería autóctona usar el niqab en otoño-invierno. Y me gustaría que la joven madre musulmana, la del vestido de colorines, también tuviera la libertad suficiente como para usar o no usar el niqab… Pero tiendo a pensar —al margen de si es un símbolo cultural o religioso— que no es libre hasta ese punto...
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…mi amiga Toñi ha visto crecer a Fátima, la hija de los regentes de un Bazar de moros cercano a su casa —dicho moros con todo respeto—. Dice que era una niña totalmente integrada en el colegio y en el barrio; alegre, que siempre estaba de bromas con ella y que se reía con la cara y con los ojos… pero cuando fue mocita, desapareció una temporada, y cuando regresó, vino casada, enfundada en el vestido tradicional de su cultura y tocada con el niqab. Y dejó de dirigirle la palabra, ya no hablaba con ella… ahora tiene veinte años, un hijo, está embarazada de otro y ya no ríe. Fátima ya no es miembro de esta calle ni de este barrio.
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Ayer, otra vez me sorprendió la luz del atardecer. Era tan dorada que solo el COLOR del ambiente reconfortaba… por eso me acordé de ella, de Lady Lu —la hija de mis buenos amigos, que se ha instalado en un pueblo cercano a Londres—, porque está tan acostumbrada a este luminoso SUR, que me la imaginaba triste en el ambiente oscuro y GRIS de la Gran Bretaña. Dice que cuando bajó del tren quedó sorprendidísima porque allí no había ingleses, sólo se veían personas de color. No es por nada, es que a Lady Lu le pasa lo que a servidor —y a una gran mayoría de españoles—, que nos falta cursar una asignatura, superar la sorpresa-desconfianza que nos causa un extraño a la tribu. Me lo pregunto muchas veces: ¿Qué pasará cuando a la gente normal y tolerante —los que decimos conste que yo no soy racista, pero…— nos coloquen una mezquita en el barrio, o un campamento de de rumanos en el descampado o un piso patera en el bloque? ¿Qué pasará? ¿Seguiremos siendo esos tolerantes de salón (porque lo ven todo a lo lejos) o empezaremos a pensar con el hígado y a decir que TODOS los extraños son delincuentes porque son extraños?
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¿Quién sabe? A lo mejor comprendemos TODOS que en UN país hay UNA ley para TODA la gente. Si fuera así, mañana, el torbellino browniano habrá finalizado. La disolución habrá alcanzado el equilibrio y tendrá un color uniforme.: